Chapter 1: The Diarrhea Disaster
La minivan olía a fruta vieja y tapicería mojada. Stefania apretaba el volante con los nudillos blancos. El reloj digital marcaba las 7:30. Iba a llegar tarde. Otra vez.
“¡Mamá, Luca me está tocando!”
“¡No lo soy!”
¡Sí! ¡Tiene el dedo en mi lado del asiento!
La discusión desde el asiento trasero era un monótono zumbido nasal e implacable. Stefania giró bruscamente a la izquierda, con los neumáticos chirriando. En el asiento del copiloto, Marco rió entre dientes, bebiendo su café negro hirviendo. "El viaje matutino te está relajando mucho, Stef".
"Cállate", dijo, pero no había furia en su voz. Marco era su ancla. Llevaba tres semanas durmiendo en su sofá desde su ruptura, y su ayuda con la escuela era la única razón por la que no estaba completamente loca.
Se movió de repente, y el asiento de cuero crujió. Un gemido bajo y doloroso escapó de sus labios.
"¿Estás bien?", preguntó, mirándolo. Su rostro se había puesto de un verde pálido enfermizo.
—No... no sé. Mi estómago... —Apretó la mandíbula y se llevó una mano al abdomen—. ¡Joder! ¡No!
No fue algo gradual. Fue un fracaso catastrófico.
Marco se dobló como si le hubieran dado un puñetazo, y una violenta y húmeda detonación lo atravesó. El sonido fue obsceno: un salpicadura irregular y prolongada contra la tela, seguida de una repentina cascada de líquido. El aire en la furgoneta se transformó al instante, impregnado del hedor penetrante y escozor de un agudo desastre digestivo.
Stefania gritó. Un torrente caliente y fétido había brotado de Marco, empapándole los pantalones caqui y estallando en la consola central. La golpeó como una ola. Un líquido cálido y espeso le salpicó la blusa de seda, el cuello y la mejilla. Sintió el rocío, fino y vaporoso, en un lado de su cara. Coágulos más grandes y suaves le golpearon el antebrazo.
“¡MARCO!”
"¡No puedo parar!", gimió, convulsionando. Otra arcada desgarradora, y un segundo torrente brotó, menos contenido, formando un arco sobre el asiento. Cayó sobre la palanca de cambios, los portavasos, los diales de la radio. Un río marrón se filtró por las costuras del asiento del pasajero, goteando sobre la alfombrilla con un suave golpe, golpe, golpe.
Los niños de atrás guardaron un silencio sepulcral. Entonces, una vocecita horrorizada dijo: "¿Mami?".
Stefania bajó la mirada. Su blusa color crema estaba arruinada, pegada a su piel con manchas oscuras y supurantes. Podía sentir su calor, su horrible textura. Un trozo de algo se deslizó lentamente por su clavícula. Sintió arcadas; el olor le inundó la nariz y la boca, con un sabor a bilis y aguas residuales en la garganta.
La camioneta se desvió. Ella la volvió a meter en el carril, con la mente en blanco por la sorpresa.
Marco jadeaba, lloraba, desplomado contra la ventana. "Lo siento mucho. Ay, Dios, Stef, lo siento mucho". Estaba hecho un desastre. La parte inferior de su cuerpo estaba empapada, un mapa oscuro y extendido de suciedad.
“¿Qué es ese OLOR?” gritó Luca.
“¡Mamá está cubierta de eso!” gritó Sofía, señalando.
Stefania miró por el retrovisor. Su propio reflejo la miraba: una mujer salpicada con la diarrea de otro adulto. Tenía un mechón en el pelo. Vio el horror absoluto en los ojos de sus hijos. Una humillación primigenia, ardiente y cruel, la quemó por encima de la conmoción. Esto era. El punto más bajo de una mañana de martes.
No habló. No podía. Simplemente condujo, como un robot, por dos intersecciones más. La escuela estaba a cuatro cuadras. El presentador de noticias de radio parloteaba sobre las tasas de interés. La camioneta era un peligro biológico móvil. El olor era una presencia física.
Se metió en la fila de bajada de la escuela, formando una fila detrás de una camioneta impecable. El encargado, un hombre alegre llamado Sr. Robbins, se inclinó hacia su ventana. Su sonrisa se desvaneció al percibir el olor. Abrió los ojos de par en par al observar a Stefania: el rostro con manchas marrones, la ropa sucia, el hombre tembloroso y cubierto de mierda a su lado.
—Solo... abran las puertas —susurró Stefania con voz ronca hacia atrás. Los niños salieron corriendo, con las mochilas apretadas contra la cara, sin mirar atrás.
El señor Robbins asintió en silencio y se alejó de la camioneta.
Stefania aparcó la furgoneta. Miró al frente. La conmoción inicial se enfrió, endureciéndose en algo más. Una ira cruda y eléctrica. Y debajo, una extraña y vacilante corriente de algo más oscuro. Estaba sumergida en la inmundicia. La sensación era grotesca, absoluta. Lo había despojado por completo.
Volteó la cabeza lentamente para mirar a Marco. Lloraba en voz baja, destrozado por la vergüenza. «Yo pago la limpieza... todo... yo...»
—Cállate —dijo ella con voz baja y firme.
Se miró las manos sobre el volante, manchadas de marrón. Se llevó un dedo a la nariz e inhaló profundamente, sin romper el contacto visual con él. El acto fue tan deliberadamente transgresor que a Marco se le detuvieron las lágrimas. Se quedó mirando, con la confusión atravesando su tristeza.
La ira en su pecho se fundía, transformándose. La humillación era su combustible. La vulnerabilidad absoluta de estar cubierta por los desechos de otra persona... se sentía como un secreto terrible y poderoso.
—Tú me convertiste en esto —dijo con un susurro áspero—. Me destruiste, joder.
“Stefania, yo…”
—No. —Se desabrochó el cinturón con un clic seco. La tela, manchada por el paso que le había cruzado el pecho, se desprendió. Se inclinó sobre la sucia consola central, con la cara a centímetros de la suya. El olor era insoportable. Era su olor. Su fracaso. Su esencia física, por todas partes.
Ella lo besó. Con fuerza. Fue un beso brutal, castigador, sus labios presionando contra los de él, su lengua abriéndose paso en su boca. Sabía a café y a pánico. Emitió un sonido ahogado de sorpresa, y entonces algo se desató. Un anhelo desesperado y recíproco. Sus manos, que habían estado flácidas a sus costados, subieron y la agarraron por los hombros manchados, atrayéndola hacia sí.
Ella rompió el beso, respirando con dificultad. "¿Viste lo que hiciste?" Le agarró la mano y la metió bajo su blusa arruinada, presionando la palma de él contra su pecho. La seda estaba resbaladiza y fría por la suciedad. "¿Viste?"
Él gimió, sus dedos acariciándola a través de la tela. Con la otra mano buscó a tientas la palanca, tirando de su asiento hacia atrás. Este se estrelló contra los asientos elevados abandonados de los niños. La camioneta seguía en marcha, parada en el carril de descenso.
Se subió a la consola, sin importarle el desastre que había dejado, y se acomodó bruscamente en su regazo. El frío húmedo y asqueroso de sus pantalones empapó los suyos. Se apretó contra él, sintiendo la firmeza de su erección incluso a través de las capas de tela sucia. Lo absurdo, lo depravado de aquello, le provocó una descarga eléctrica en la espalda.
"Estamos cubiertos de tu mierda", susurró, tirando de la hebilla de su cinturón.
—Lo sé —jadeó, tirando de los botones de su blusa. Uno se desprendió y golpeó el parabrisas.
Le desabrochó el cinturón y le bajó la cremallera. No llevaba ropa interior. Su pene saltó, grueso y urgente. Ella no dudó. Apartó las bragas, se colocó en su sitio y se dejó caer sobre él con una embestida feroz y húmeda.
Un grito gutural salió de ambos. La sensación era obscenamente pegajosa, intensamente cercana. El mundo se redujo al espacio apestoso y caliente de la furgoneta, a la sensación de estar brutalmente lleno, a la visión del rostro desesperado de Marco. Ella lo cabalgó con un ritmo furioso y castigador, clavándole las uñas en el cuello. Cada embestida chapoteaba en la humedad que había entre ellos. La furgoneta se balanceó ligeramente.
—Maldito asqueroso —jadeó, inclinándose para morderle el lóbulo de la oreja—. ¡Animal asqueroso!
—Sí —dijo con voz ahogada, mientras sus caderas se elevaban para recibir sus embestidas. Sus manos la sujetaron por el trasero, presionando con fuerza la tela de sus pantalones, manchándolo todo aún más—. ¡Oh, Dios, sí!
El impulso fue ganando terreno, una escalada brutal y rápida. No había ternura ni pretensiones. Fue una colisión de vergüenza e ira, y una liberación aterradora y catártica. Stefania echó la cabeza hacia atrás, arqueando la espalda al romperse el anillo interior. Su orgasmo fue un grito brutal que la atravesó, cegador y total. Se apretó contra él, sacándolo, y con un último gemido desgarrado, Marco la siguió, bombeando su liberación hasta lo más profundo de ella.
Se desplomaron juntos, un montón de sudor, hedor, semen y mierda, respirando con jadeos entrecortados y sincronizados. El reloj digital marcaba las 7:42 a. m.
Un golpe seco en la ventanilla del lado del conductor los dejó paralizados.
El rostro pálido de disgusto del señor Robbins miraba hacia adentro. Articuló las palabras: "Tienes que moverte".
Stefania lo miró, luego lentamente se miró a sí misma, a Marco, al interior completamente destruido de su vida. Una lenta y desquiciada sonrisa se extendió por su rostro sucio.
Seguía sentada sobre Marco, aún íntimamente unidos. Extendió un dedo mugriento y presionó el control de la ventana. El cristal se deslizó hacia abajo.
—¿Sí? —dijo con voz ronca pero clara—. ¿Podemos ayudarle?