Chapter 1: A Session of Forbidden Confessions
El whisky en el vaso de Bedelia reflejó la tenue luz, formando un suave remolino ámbar al girar la muñeca. El silencio en su despacho no era vacío; era denso, una tercera presencia en la habitación. Hannibal ocupaba el diván de su analista con la facilidad de una pantera bajo un rayo de sol, con los ojos entrecerrados, siguiendo el leve temblor de sus dedos.
—Ha estado inusualmente callado esta noche, Dr. Du Maurier. —Su voz era una nota grave de violonchelo, vibrando en el espacio entre ellos—. La luna de la cosecha cuelga imponente fuera de su ventana, y lo único que puede ofrecer es la topografía de su cristal tallado.
Tomó un sorbo moderado, dejando que el calor le impregnara la lengua antes de responder. «La observación es su propio lenguaje. Tú, más que nadie, deberías apreciarlo».
—Sí. —Se removió, la fina lana de su traje susurró contra el cuero—. Pero me canso de ser el único sujeto bajo el microscopio. Enfócate en ti mismo. ¿Qué observas?
Bedelia dejó la copa en el posavasos con un clic definitivo. «Observo a un hombre que se ha comido a tres de mis colegas. Observo la cuidadosa caída de un traje Brioni sobre un marco diseñado para carnicería. Observo un hambre en ti que no tiene nada que ver con la comida».
Una sonrisa, leve y devastadora, rozó sus labios. "¿Y en ti?"
“Una profunda curiosidad.” La confesión fue tranquila, cruda. “Una pregunta sobre cómo sería… salir del camino. Ver lo que florece en la oscuridad.”
Hannibal se incorporó lentamente; la languidez depredadora desapareció, reemplazada por una intensidad concentrada. «La oscuridad no está vacía, Bedelia. Rebosa de vida. La mayor parte simplemente no es vida como tu conciencia la reconocería».
Mi conciencia es un artefacto. Como el jarrón en el estante. Hermoso, frágil y sobre todo decorativo.
Entonces se puso de pie, un fluido despliegue de poder contenido. No se acercó a su escritorio; simplemente estuvo más cerca, su sombra se proyectaba sobre su papel secante. «Te marchaste de Baltimore. Huiste de mi empresa. Y sin embargo, aquí estás, en Florencia, con una nueva consulta y el mismo paciente de siempre. ¿Por qué?»
"Sabes por qué."
“Quiero oírte decirlo.”
El aire se volvió más denso, más difícil de inhalar. Su aroma —bergamota, jabón de cuero y algo metálico, algo profundo— la envolvió. «Porque no huía de ti», dijo, con la voz apenas por encima de un susurro. «Huía de mi propia fascinación. De mi propio apetito».
En dos zancadas, rodeó el escritorio. Su mano, fresca y seca, le acarició la barbilla, obligándola a mirarlo. Las pupilas eran pozos negros, interminables. "¿Y ahora? ¿Sigues huyendo?"
"No."
La palabra quedó suspendida allí, como un puente tendido sobre un abismo. Él estudió su rostro, con el pulgar trazando la línea de su pómulo. «Tu ritmo cardíaco se ha acelerado. Tienes la piel enrojecida. No de miedo». Se inclinó, su aliento rozando sus labios. «De anticipación».
Entonces su boca estaba sobre la de ella.
No fue un beso suave. Fue una exigencia, una interrogación. Sus labios eran firmes, exigiendo una respuesta que ella dio sin dudar, abriendo su boca bajo la de él. Su sabor era complejo: el matiz apagado del espresso de la noche, la riqueza subyacente de un vino tinto y ese omnipresente, ligero y ácido sabor a hierro. Sus manos se alzaron, no para apartarlo, sino para aferrarse a las impecables solapas de su chaqueta, cuya fina tela se arrugaba bajo su desesperado agarre.
Él rompió el beso solo para agarrarla por la cintura y levantarla de la silla como si no pesara nada. En tres pasos regresó al sofá, se sentó y la acomodó en su regazo con un solo movimiento. Ella lo montó a horcajadas, con la falda de seda subiéndole por los muslos. La posición era sorprendentemente íntima; la firmeza de su cuerpo era innegable bajo ella.
—Dilo otra vez —gruñó contra su garganta, sus dientes raspando la delicada piel allí.
“No estoy huyendo.” Las palabras fueron un jadeo.
Sus manos estaban por todas partes, repasando su geografía. Una se deslizó por su columna, apretándola más contra él, mientras que la otra encontró la cremallera de la espalda de su vestido. La bajó con un siseo lento y deliberado. El aire fresco de la oficina besó su espalda desnuda. Apartó la tela de sus hombros, desnudándola hasta la cintura. Sus ojos la absorbieron, oscuros con un ansia que no tenía nada que ver con la mente.
—Siempre me has visto —murmuró, con la palma áspera contra la curva de su pecho, y el pulgar rodeando su pezón hasta que se convirtió en un punto tenso y dolorido—. Nunca apartaste la mirada.
—No pude —suspiró ella, arqueándose ante su tacto. Lo que le quedaba de compostura profesional se hizo añicos. Esto era un caos. Era la verdad.
Se inclinó hacia delante, tomando ese pico endurecido en su boca. La succión caliente y húmeda le arrancó un grito áspero y desgarrado. Sus dedos se clavaron en su cabello perfectamente arreglado, destrozándolo. Se frotó contra el bulto rígido en sus pantalones, con un gemido desgarrando su garganta. La fricción, incluso a través de las capas de tela, era eléctrica.
“Aníbal.”
Escuchar su nombre de pila en sus labios pareció romperle el control que le quedaba. La giró sobre el sofá, dejándola boca arriba, como una jaula de exquisita confección y aterradora intención. Se deshizo con rapidez y eficiencia del resto de su ropa, y de la suya propia. Ya no había seducción astuta, solo una necesidad brutal.
Cuando la penetró, fue con una sola embestida profunda que le robó el aire de los pulmones. Ella gritó, sus uñas rasgándole los hombros. Él era grueso, llenándola por completo, una posesión descarnada y devastadora.
—Mírame —ordenó con voz grave.
Sus ojos, vidriosos de lujuria, se abrieron de golpe para encontrarse con los de él. En ellos, vio al monstruo y al hombre, completamente entrelazados. Él empezó a moverse, a un ritmo implacable, impulsivo, sin ninguna dulzura. Era una reivindicación. Era un castigo. Era una confesión. Cada embestida era una palabra en un idioma que solo ellos compartían: Mírame. Conóceme. Tómame.
La espiral de placer se apretó en su vientre, feroz y urgente. Ella siguió su ritmo, sus caderas alzándose para encontrarse con las suyas, cada impacto una sacudida que nublaba el pensamiento y la razón. El sofá de cuero chirrió en protesta bajo ellos, un sonido vulgar y honesto. El arte abstracto de las paredes se desvaneció en remolinos de color sin sentido.
Él cambió de ángulo y el mundo se disolvió en pura sensación. Una sarta de obscenidades brotó de sus labios, palabras que nunca usaba, súplicas y alabanzas entrelazadas. La vio desmoronarse, con su propia respiración agitada en su oído.
—Bedelia. —Fue un gruñido posesivo y definitivo.
Siguió su propia liberación, un escalofrío que recorrió todo su cuerpo. Hundió el rostro en la curva de su cuello; su aliento caliente y áspero contra su piel húmeda.
Durante un largo instante, solo se oyó el sonido de sus respiraciones entrecortadas, el zumbido de la ciudad al otro lado de la ventana, el lento asentamiento del cuero bajo sus pies. El mundo civilizado, con sus reglas y sus consecuencias, parecía estar a mil millas de distancia.
Levantó la cabeza. Su expresión era suave, casi herida, aterradora en su vulnerabilidad. Le apartó un mechón de cabello empapado en sudor de la frente con una ternura que desmentía la ferocidad de su cópula.
Ella lo miró, con el cuerpo vibrando, la mente en un silencio absoluto, atónita. La luna de la cosecha, pálida y enorme, enmarcaba su cabeza como una bendición a través de la ventana. Se había salido del camino. Y en la oscuridad, algo terrible y hermoso había florecido.
Bajó su boca hacia la de ella de nuevo, un beso más lento, más profundo, con sabor a sal y a entrega. Cuando finalmente se apartó, su voz era un murmullo bajo contra sus labios.
—Ahora —dijo— estamos aún más solos.