Chapter 1: The Unspoken Debt
La cocina nunca estaba en silencio, en realidad. Incluso a medianoche, zumbaba. El viejo refrigerador gemía como un animal cansado. Un grifo goteaba en un fregadero de acero inoxidable manchado con el fantasma del té de ayer. El linóleo se desprendía por los bordes, se curvaba como piel quemada por el sol, y la única bombilla desnuda sobre la mesa proyectaba una luz temblorosa y culpable. Captaba las motas de polvo que danzaban sobre la taza de cerámica desconchada que había dejado medio llena sobre la encimera. La taza de Megumi. Su lápiz labial —una mancha de frambuesa descolorida— marcaba el borde.
Satoru se apoyó en el umbral, observando cómo la sombra de la taza se extendía a lo largo del mostrador. Su corazón latía con fuerza, oprimido contra sus costillas. Podía olerla allí. No solo su jabón de jazmín, sino el aroma más profundo de su piel, el que impregnaba el cuello de sus suéteres y las almohadas de su cama. Se le hacía agua la boca.
Había estado siguiendo ese rastro toda la noche. Desde la sala, donde ella se había acurrucado leyendo, con un pie descalzo bajo ella. Por el pasillo, donde se había detenido a tocar una fotografía de ellos de hacía años, recorriendo el marco con la yema del dedo. Y ahora aquí, donde estaba enjuagando esa misma taza bajo un fino chorro de agua fría, de espaldas a él.
Ella tenía treinta y tres años. Él dieciocho. Las matemáticas eran un muro contra el que había luchado durante años. Ella vestía unos suaves pantalones deportivos grises y una camiseta de tirantes fina y desgastada. Sin sujetador. La revelación fue un golpe en el estómago. Los delicados nudos de su columna, la forma en que la tela se ceñía a las pequeñas y perfectas curvas de sus nalgas, el tenue contorno de sus omóplatos. Su madre adoptiva. La mujer que había encontrado a un niño temblando y gruñendo bajo la lluvia y había decidido, contra toda lógica, quedárselo.
—¿No puedes dormir? —preguntó con voz ronca, sin darse la vuelta. Él no respondió. Se movió. Silencioso, como un depredador en calcetines. Cruzó el suelo desgastado antes de que ella pudiera cerrar el grifo. Su cuerpo cerró el espacio tras ella, sin tocarla, pero lo suficientemente cerca como para que su calor se extendiera por su piel. Se quedó completamente inmóvil.
“¿Satoru?”
Dejó que su aliento le revolviera los pelos sueltos de la nuca. Olía a noche, a mujer y a hogar. El único hogar que siempre había deseado.
—Lo he descubierto —dijo con voz baja, con una vibración que sentía en su propia garganta.
“¿Descubriste qué?” Intentó darse la vuelta, pero él levantó las manos y las apoyó en el mostrador a ambos lados de ella, acorralándola. La taza de cerámica estaba entre sus dedos. Estaba atrapada.
“¿Por qué me acogiste?”
Una risa corta e incrédula. “No seas absurdo. Es tarde. Te estás comportando de forma extraña.”
—¿Lo soy? —Bajó la cabeza, sus labios casi rozando el lóbulo de su oreja. Sintió que ella se estremecía. No era miedo. No del todo. —Todos esos años. Enseñándome a luchar. A pensar. A ser. No estabas criando a un hijo, Megumi.
—No… —empezó a decir, a modo de advertencia—. Estabas creando a tu amante perfecta. Las palabras resonaron en la silenciosa cocina como piedras. —Moldeándome. Desde cero. Cada preferencia, cada instinto. Me hiciste para ti.
Entonces giró, con furia en sus penetrantes ojos verdes, pero el movimiento la pegó a él. Sus pequeños y firmes senos se presionaron contra su pecho. Su rostro, tan bellamente feroz, estaba a centímetros del suyo. —Eso es una barbaridad. Eres mi chico. Te amo…
—Sé que me quieres —interrumpió, con la voz quebrándose por el peso de sus palabras—. Pero no como a una madre. Ya no. Me miras y ves al hombre. Ves en lo que te has convertido. Y eso te aterra.
Se le cortó la respiración. Sus labios, ahora sin pintar, se entreabrieron. La negación se le atascó en la garganta porque él lo vio: el destello de la verdad vergonzosa en sus ojos, rápidamente velado. Estaba avergonzada. Pensó que no lo merecía. Que no lo merecía a él.
Fue el último hilo de su autocontrol, que se rompió. La besó. No fue un beso suave. Fue una posesión. Una presión ardiente y furiosa de su boca contra la de ella, ahogando su jadeo. Lamió la comisura de sus labios y, cuando se abrieron —en estado de shock, en protesta—, se lanzó. El sabor de ella, a menta y algo único de ella, explotó en su lengua. La penetró con fuerza, profunda y posesivamente, mientras sus manos enmarcaban su rostro, sus dedos enredándose en la oscura e indomable seda de su cabello.
Emitió un sonido, un gemido ahogado contra sus labios, y sus manos volaron hacia su pecho para apartarlo. Pero el empujón fue débil. Sus dedos se aferraron a su camisa, agarrándola en lugar de empujarla. Sintió la rendición en su cuerpo un segundo antes de que se derritiera. Su boca se movió bajo la suya, tentativamente al principio, luego con una desesperación hambrienta que igualaba la suya. Su lengua encontró la suya, tímida y ardiente.
Gimió, con un sonido animalístico, y la hizo retroceder hasta que sus nalgas chocaron contra el borde del mostrador. La agarró por los muslos y la levantó para que se sentara sobre el frío laminado, colocándose entre sus piernas y separándolas a la altura de sus caderas. El fino algodón de sus pantalones deportivos era una barrera patética. Frotó su pene duro y dolorido contra el calor húmedo que ya podía sentir a través de él.
—Satoru —jadeó ella, apartando bruscamente sus labios de los de él. Tenía los ojos muy abiertos, como si estuviera borracha—. No podemos… esto está mal.
—Es lo único que siempre ha estado bien —gruñó, atacándole el cuello. Le chupó la piel con fuerza, queriendo marcarla, estigmatizarla. Sus manos tiraron del dobladillo de su camiseta de tirantes, subiéndosela por encima de la cabeza. Ella no lo ayudó, pero tampoco lo detuvo.
Se sentó frente a él, medio desnuda, respirando con dificultad. Sus pechos eran pequeños, perfectos. Altos y pálidos, con pezones del color de un rosa oscuro, ya endurecidos en pequeñas puntas. Él la miró fijamente, con el pecho agitado. «Joder, mírate». Le acarició uno, su mano grande engullendo la delicada curva, su pulgar frotando con fuerza sobre el pezón. Ella gritó, echando la cabeza hacia atrás. «Oh, Dios…»
—¿Crees que no lo sé? —murmuró, bajando la cabeza para llevarse el otro ojo a la boca. Lo lamió con la lengua y luego succionó con fuerza, provocando un sollozo ahogado en sus labios. Su otra mano se deslizó entre sus piernas, acariciándola por encima de sus pantalones de chándal. Estaba empapada. —¿Crees que no te he oído por la noche? ¿Tocándote, pensando que está mal, deseando que fuera yo?
—Para —sollozó ella, pero sus caderas se movían, frotando su coño contra la palma de su mano.
—No. —Enganchó los dedos en la cinturilla de sus pantalones y ropa interior y se los bajó por las piernas de un tirón. Quedaron amontonados alrededor de sus tobillos en el suelo. La empujó hacia atrás hasta que quedó tumbada sobre la fría encimera, con el trasero desnudo contra el linóleo y las piernas abiertas para él.
Retrocedió un instante para mirar. La bombilla desnuda lo iluminaba todo: la espesa mata de pelo entre sus muslos, los brillantes pliegues rosados ya hinchados y abiertos para él. Estaba completamente expuesta. Su madre adoptiva, tendida desnuda sobre la encimera de la cocina como un festín.
Se desabrochó los vaqueros, dejando al descubierto su pene. Era grueso y dolorosamente duro, sobresaliendo de su cuerpo. Lo agarró con el puño, dándole unas cuantas embestidas bruscas, mientras observaba cómo sus ojos se fijaban en él con una mezcla de horror y deseo voraz.
—Esto es lo que hiciste —dijo con voz gutural—. Esto es tuyo. Tómalo.
No esperó permiso. Se movió entre sus piernas, la punta de su pene rozando su entrada empapada. La miró a los ojos, vio la lágrima que le recorría la sien hasta el pelo, vio la vergüenza y, debajo de ella, el deseo desesperado y voraz.
—Gracias —susurró, una plegaria vil y agradecida—. Por mi infancia. Por mi vida. Ahora, déjame recompensarte.
Él la penetró. Con fuerza. Una embestida profunda y brutal que lo enterró hasta el fondo dentro de su calor apretado y contrayente.
Ella gritó, un sonido corto y agudo que se cortó cuando su cuerpo se arqueó, aceptándolo, estirándose para acomodarlo. Él era inmenso dentro de ella. Era doloroso, él podía verlo en su rostro, pero ella envolvió sus piernas alrededor de su cintura, sus talones clavándose en su espalda, tirando de él más profundo. "Joder", jadeó. Ella estaba tan caliente, tan increíblemente apretada. Él se retiró y la embistió de nuevo, estableciendo un ritmo despiadado y palpitante. La cocina se llenó con los sonidos de eso: el golpe de su piel contra la de ella, el jadeo entrecortado de su respiración, el crujido de los gabinetes mientras la empujaba contra ellos con cada embestida. Se inclinó sobre ella, capturando su boca de nuevo, tragando sus gemidos. Sus manos agarraron sus caderas, manteniéndola en su lugar mientras la follaba, su polla hundiéndose en su humedad una y otra vez. "Esto es todo, Megumi", gruñó contra sus labios. “Por esto me conservaste. Para esto. Para pertenecerte. Para que tú me pertenecieras a mí.”
Sus respuestas fueron silenciosas, salvajes. Le arañó los hombros, sus caderas respondiendo a sus embestidas con un ritmo frenético. Sus pequeños pechos rebotaban con la fuerza de sus embestidas. Él inclinó la cabeza, volviendo a tomar un pezón en su boca, succionando con fiereza mientras la penetraba con fuerza.
Podía sentir la intensidad de su orgasmo, un alambre al rojo vivo que se apretaba en sus entrañas. Iba a correrse dentro de ella, llenarla, marcarla de la forma más primitiva. «Vas a correrte para mí», ordenó. «Corre en mi polla. Ahora».
Como si sus palabras lo hubieran desencadenado, su cuerpo se puso rígido. Un grito ahogado brotó de su garganta y se aferró a él con fuerza, una serie de espasmos violentos y palpitantes que lo apretaban con intensidad. La sensación era demasiado. Con una última y brutal embestida, se hundió profundamente y eyaculó. Chorros calientes de su semen la inundaron, su propio gemido un largo y estremecedor sonido de liberación.
Se desplomó contra ella, exhausto, con la frente apoyada en su hombro. Sus pieles, empapadas de sudor, se rozaron. Él seguía dentro de ella, ablandándose. Su aliento, caliente contra su cuello, llegaba a trompicones. En ese preciso instante, el frigorífico se encendió con un zumbido fuerte y monótono.
La realidad de lo que habían hecho —lo que él había hecho— comenzó a filtrarse en el silencio, frío como la encimera bajo ella. Había roto lo único bueno de su vida. Lo había tomado, violentamente, y lo había hecho suyo.
Y mientras se retiraba lentamente de ella, supo, con una certeza que le heló la sangre, que lo volvería a hacer. Incendiaría el mundo entero por volver a probarla.