Chapter 1: Die Verfütterung beginnt
The scent of burnt garlic and something rich, something decadent, clung to the air in Markus Klein’s apartment, mingling stubbornly with the usual aroma of fresh coffee. Julian Weber sank deeper into the worn cushions of Markus’s sofa, the springs groaning softly in familiar protest beneath him. His worn XXL band t-shirt stretched tight across his belly as he leaned forward, fork scraping determinedly against the ceramic plate balanced precariously on his lap. Lasagna. His third portion tonight. The rich tomato sauce, the layers of pasta yielding easily, the molten cheese… it was a comforting, familiar oblivion.
Markus emerged from the tiny kitchenette, steam curling around him like a halo. He held another plate. This one wasn't lasagna. It held a glistening mound of spaghetti tangled in a creamy, pale yellow sauce, studded with crispy shards of pancetta and flecks of black pepper. Carbonara. Julian’s fork paused mid-air, a string of cheese stretching lazily from his mouth back to the plate.
"Thought you might be ready for a palate cleanser," Markus said, his voice light, teasing. He placed the plate on the low coffee table right in front of Julian, nudging the empty lasagna dish aside. The smell hit Julian like a physical force – salty pork fat, sharp cheese, the deep, nutty richness of egg yolk. His stomach, already pleasantly full, gave a traitorous rumble of anticipation.
Markus perched on the armrest, wiping his hands on a dish towel slung over his shoulder.
Markus lehnte sich gegen die Sofalehne, das Geschirrtuch noch über der Schulter. Sein Blick wanderte von dem leeren Lasagne-Teller auf Julians Schoß hinüber zum dampfenden Carbonara-Teller auf dem Tisch. "Siehst du? Selbst die Nudeln kuscheln sich enger zusammen, wenn sie dich sehen." Ein Grinsen spielte um seine Lippen, aber in seinen Augen lag etwas Nachdenkliches, das Julian unruhig machte.
Julian starrte auf die cremige Pracht. Der Duft von geröstetem Speck und Pecorino kroch ihm in die Nase, ein verführerisches Gift. Sein Magen, prall gefüllt mit Käse und Tomatensoße, meldete sich trotzdem lautstark. Knurrrr. Er schämte sich für das Geräusch. "Hör auf, Markus", murmelte er, während seine Hand schon automatisch nach der Gabel griff. "Das ist gemein."
"Gemein?" Markus hob theatralisch eine Braue. Er deutete auf den Teller. "Ich opfere meine kostbare Studi-Zeit, um dich mit selbstgemachter Carbonara zu verwöhnen – frischer Guanciale, Eier von der Bio-Oma vom Markt, Pecorino Romano, den ich illegal aus Rom geschmuggelt habe – und du nennst mich gemein?" Er schnippte Julian mit dem Geschirrtuch leicht gegen die Wange. "Das ist Dankbarkeit."
Die Gabel tauchte ein. Julian wickelte einen üppigen Strang Spaghetti auf. Die Sauce, perfekt emulgiert, klebte seidig an den Nudeln. Ein Stück knuspriger Speck lugte hervor. Widerstand war zwecklos. Er schob die Gabel in den Mund. Sofort explodierten die Aromen: salzig, fettig, umami, ein Hauch Pfefferschärfe. Ein leises Stöhnen entwich ihm. Scheiße, es war so gut. Besser als die Lasagne. Besser als alles, was er diese Woche gegessen hatte. Er nahm einen zweiten, größeren Bissen.
Markus beobachtete ihn, das Grissen war verschwunden. "Langsam, Alter", sagte er leiser. "Dein Magen ist kein Mülleimer." Er zog ein Smartphone aus der Jogginghose. "Schau mal."
Julian kaute widerwillig weiter, die letzte Gabel Lasagne, während Markus das Smartphone in seiner Richtung drehte. Licht schimmerte auf dem Display. "Schau mal," drängte Markus, "das hab ich heute beim Stöbern gefunden."
Ein Foto füllte den Bildschirm. Julian beim Grillabend letzten Sommer zuvor. Sandalen, Bermuda-Shorts, barbrüstig am Seeufer. Schlank, fast drahtig, mit flachem Bauch und definierten Arm und einem verschmitzten Lachen. Auf seinem Brustkorb lag nur ein dünner Flaum dunkler Haare.
Julian starrte auf sein jüngeres Ich, auf die schmale Taille, auf die Rippen, die unter der Haut sichtbar waren. Ein komisches Gefühl breitze in seiner Kehle – nicht nur Wehmut, sondern etwas Tieferes, Schärferes. Er spürte, wie Hitze Wärme sein Gesicht überzog.
"Boah," murmelte er. "War ich wirklich ich?"
Markus lach. "Ja, du. Vorher-Nachher-Foto! Klassiker." Er zog das Phone zurück. "Gefällt dir? Siehst du, was ich meine? Du hast dich verändert."Julian."
Julian antwortete nicht. Sein Blick wanderte von dem Foto auf dem Bildschirm zu seinem eigenen Körper. Seine Fingertasteten unbewusst über den dicken, haarigen Bauch der sich über den Saum vons T-Shirt wölbte. Der Stoff spannte merklich. Er spürte das Gewicht Fett, wie sie sich weich und schwer unter seiner Berührung anfühlte. Und die Haare – ein dichter schwarzer Teppich, der sich von seiner Brust über seinen runden Bauch bis unter den Gürt erntete, dichter und wilder geworden, ein Zeichen seiner Veränderung. ein eigenartiges Prickeln stieg in ihm auf, ein dumpfes, beschämendes Kribbeln in der Leiste. Die die Erinnerung an den schlanken Julian auf dem Bild verblassste gegen die greifbare Realität seines Körpers – schwer, behaart, unübersehbar massiv. Dieser Kontrast, dieses Wissen, wie sehr er sich ausgedeht hatte ... es jagte ihm einen erschreckenderweise einen heißen Schub Adrenalin durch die Venen. Er presste die Beine zusammen.
Markus brachte ihm den Teller Carbonara näher. "Komm sch, noch ein bisschen. Ist doch dein Liebling."Der Duft nach Speck und Käse umschmeichelte Julian wie ein alter Liebhaber. Seine Hand zitterte leicht, als er die Gabel griff. Wieder dieses schwelgerische Gefüh in der Magengrube, die Vorfreude auf die Entspannent die der Bissen brachte. Aber jetzt mischte sich etwas Neues hinzu: ein süßer Ent Schauer, als die Gabel die cremige tunkte. Er dachte an die wie sichent seine Körper füllteent wie der Stoff dehnte, wie jedes zusätzliche Kilo ihn schwerer, praller, unentwegbarer machteent Und diese Vorstellung, unerklärlich, verbotenerweiseent erregte ihn. Ein roter Schimmer stieg ihm in die Wangenent nicht nur von der Hitze. Er schob die überladene Gabel in den Mundent schloss die Augen als die reichen Aromantischen ent auf seiner Zunge zergingen. Ein tiefes, fast stöhnendes Seufzen entwich ihm, während er kauteent Langsament genussvollent Jeder Bissen war nicht nur Geschmackserlebnissondern auch ein Akt der Selbstbestätigungent der Vergrößerungent Sein Bauch fühlte sich unter den Essen voller anent enger gespanntent der Gürtel schnitt leise in die Haut. Es war beklemmendent ... und schrecklich befriedigend. Die kitzelnde Wärme in seinem Unterleib breitete sich ausent wurde intensiver.
Markus musterte ihn schweigendent sein spöttliches Grinsen war einem nachdenklichen, leicht besorgten Ausdruck gewichen "Alles gut, Alter? Du machst Geräusche wie ein glückliches Schwein im Schlamm."Julian schlug die Augen aufent traf Markus Blickent und sah darin nicht nur den Spaßent sondern auch diese unausgesprochene Frage: Was ist nur mit dir passiert? Scham überflutete ihnent heiß und plötzlichent Er konnte Markus nicht sagenent dass das Gefühl seines eigenen Fettes unter der Handent das Gewicht des Essens in ihm ent das Wissenent wie massiv er geworden wart ... ihn auf seltsame Weise ent ihn ansteigend warnt Sein Herz hämmerte wildent "Nichts," murmelte er heiserent den Blick senkte "nur ... gutes Essenent." Er griff entschlossen nach der Gabelent um einen neuen Bissen zu nehmenent fast trotzigent Seine Finger gruben sich in die weiche weiche Masse seines Bauchsent als er sich vorbeugte die nächste Ladung Spaghetti au aufzufladenent Jeder Zentimeter Zunahmeent jeder einzelne Hent der sein Hemd füllteent fühlte sich in diesem Momentent ententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententententen
The fork scraped against the ceramic plate as Julian shoveled another massive bite of carbonara into his mouth. Creamy sauce clung to his lips, a smear of yellow against the flushed pink. The salty richness of the pancetta, the sharp bite of Pecorino Romano, the unctuous silkiness of the egg yolk coating each strand – it flooded his senses, momentarily drowning out Markus’s probing gaze and the unsettling echo of his own voice saying, "Nichts... nur gutes Essen."
Die Gabel kratzte über den Keramikteller, als Julian einen riesigen Happen Carbonara in den Mund schaufelte. Cremige Soße blieb an seinen Lippen hängen, ein gelber Klecks auf geröteter Haut. Der salzige Reichtum des Pancettas, der scharfe Biss des Pecorino Romano, die seidige Fülle des Eigelbs, das jede Nadel umhüllte – es überflutete seine Sinne und übertönte für einen Moment Markus’ forschenden Blick und das beunruhigende Echo seiner eigenen Worte: "Nichts... nur gutes Essen."
Markus lehnte sich zurück, die Arme verschränkt. Das spöttische Grinsen war vollständig verschwunden, ersetzt durch eine konzentrierte Ruhe. "‘Nur gutes Essen’", wiederholte er leise, fast für sich selbst. Sein Blick wanderte von Julians gesenktem Kopf hinunter zu dem Teller, der jetzt schon wieder halb leer war, dann zu dem prall gefüllten Bauch, der sich unter dem dünnen Baumwollstoff des XXL-Shirts deutlich abzeichnete. Die Naht an der Seite spannte bedenklich. "Julian", sagte er, und seine Stimme hatte einen neuen, ernsteren Klang. "Das hier... das ist nicht mehr nur ‘gutes Essen genießen’. Das ist...anders."
Julian kaute langsamer. Die köstlichen Aromen schienen plötzlich einen bitteren Beigeschmack zu bekommen. Er spürte Markus’ Blick wie eine körperliche Berührung auf seiner Haut, auf den Speckröllchen, die über seinen Gürtel quollen. Die beschämende Hitze in seinem Gesicht kehrte zurück, heißer als zuvor. "Was soll das heißen, ‘anders’?", murmelte er, den Blick stur auf seinen Teller gerichtet. Seine Hand, die die Gabel hielt, zitterte leicht. "Ich hab halt Hunger. Stress im Seminar. Du kennst das doch."
"Stress im Seminar erklärt nicht den dritten Teller Lasagne und die halbe Schüssel Carbonara in Rekordzeit", konterte Markus trocken. Er beugte sich vor, die Ellbogen auf die Knie gestützt. "Und es erklärt schon gar nicht das...Stöhnen." Er imitierte das tiefe, zufriedene Seufzen, das Julian beim ersten Bissen der Carbonara entfahren war. Es klang übertrieben, fast grotesk in der plötzlichen Stille des Wohnzimmers. Nur das leise Ticken der Küchenuhr war noch zu hören. "Klingt nicht nach ‘ich hab nur Hunger’, Alter. Klingt nach... etwas anderem."
Julian spürte, wie sich sein Herz gegen seine Rippen hämmerte. Die kribbelnde Wärme in seinem Unterleib, die er vorhin versucht hatte zu ignorieren, breitete sich aus, wurde intensiver, fast schmerzhaft. Es war eine Mischung aus tiefer Scham und dieser unerklärlichen, verbotenen Erregung, die jedes Mal aufstieg, wenn er spürte, wie sein Körper unter der Last des Essens nachgab, sich dehnte, füllte. Er presste die Schenkel zusammen, versuchte das Gefühl zu ersticken. "Hör auf, Markus", sagte er, seine Stimme jetzt rau und angespannt. "Es ist nur Essen. Lass mich in Ruhe essen."
"Nein", sagte Markus einfach. Sein Ton war nicht böse, sondern bestimmt, besorgt. "Ich lasse dich nicht in Ruhe, weil ich dich kenne. Seit Jahren. Und das hier?" Er machte eine vage Handbewegung, die Julian, den leeren Lasagne-Teller, den fast leeren Carbonara-Teller und Julians massiven Körper umfasste. "Das ist neu. Das ist besorgniserregend. Du stöhnst beim Essen, Julian. Und vorhin... als du deinen eigenen Bauch angefasst hast..." Markus zögerte, suchte nach den richtigen Worten. "Da war was in deinem Blick. Etwas, das ich noch nie gesehen hab. Nicht nur Scham. Etwas... Süchtiges. Begehrendes. Fast so, als ob... als ob dir das gefallen würde. Das Gefühl, so... voll zu sein."
Die Worte trafen Julian wie Schläge. Jede einzelne war ein Spiegel, der ihm sein eigenes, verstörendes Innenleben vorhielt. Die Verteidigungsmauern, die er mühsam aufgebaut hatte, bröckelten. Die Hitze in seinem Gesicht war jetzt ein loderndes Feuer. Die Erregung in seinem Unterleib pulsierte wild, unkontrollierbar, vermischt mit panischer Angst. Er konnte es nicht mehr leugnen. Markus hatte es gesehen. Er wußte es.
"Du hast keine Ahnung!", fuhr Julian auf, seine Stimme überschlug sich vor plötzlicher, zitternder Wut. Er ließ die Gabel auf den Teller klirren und richtete sich auf, was ein leises Ächzen aus dem Sofa hervorrief. Sein Bauch wölbte sich noch deutlicher vor. "Keine verdammte Ahnung, wovon du redest! Du mit deinem perfekten Körper und deinem Salat und deinem verdammten Proteinpulver! Was weißt du schon davon, wie das ist?!"
Markus blieb erstaunlich ruhig. "Ich weiß, dass du dich versteckst", sagte er leise. "Hinter dem Essen. Hinter dem Witz. Aber heute... heute versteckst du dich nicht gut genug. Was ist los, Julian? Sag's mir. Wirklich."
Die Anspannung in Julian brach. Die Wut vermischte sich mit einer Flut von Tränen, die er verzweifelt zurückzuhalten versuchte. Seine Hände griffen instinktiv nach seinem Bauch, umfassten die weiche Masse, drückten sie fast schmerzhaft zusammen. Die Berührung, die ihm sonst seltsame Befriedigung gab, war jetzt nur noch ein Ausdruck seiner Verzweiflung.
"Es gefällt mir!", brach es schließlich aus ihm heraus, ein heiserer, verzweifelter Schrei, der die Stille zerfetzte. Tränen liefen ihm jetzt ungehindert über die Wangen, vermischten sich mit dem Fettglanz der Carbonara an seinem Mund. "Da! Hast du es jetzt? Es gefällt mir! Dieses Gefühl... wenn ich esse... wenn ich spüre, wie es mich füllt, wie ich schwerer werde, wie alles enger wird... wie ich mich anfühle... massiv. Und wenn ich das hier anfasse..." Seine Hände kneteten seinen Bauch, ein groteskes, verzweifeltes Geständnis. "...dann fühlt sich das... gut an. Verdammt gut! Und ich weiß, dass es falsch ist, dass es eklig ist, dass ich mich schämen sollte bis in die Knochen... aber ich kann nicht aufhören! Ich will nicht aufhören! Und gleichzeitig... gleichzeitig hasse ich mich dafür!"
Er atmete keuchend, sein ganzer Körper bebte. Die Scham brannte wie Säure, aber das Geständnis hatte auch eine Art seltsame, schreckliche Befreiung gebracht. Er starrte Markus an, dessen Gesicht vor blankem Entsetzen erstarrt war.
The silence in Markus’s living room thickened, heavy as the cream sauce congealing on Julian’s plate. Julian stared, breath hitching, tears carving tracks through the
The silence in Markus’s living room thickened, heavy as the cream sauce congealing on Julian’s plate. Julian stared, breath hitching, tears carving tracks through the grease and sauce on his cheeks. He’d just ripped himself open, spilling that awful, shameful truth onto the worn rug between them.
Markus’ Gesicht war wie aus Stein gemeißelt. Kein Spott mehr. Kein besorgtes Stirnrunzeln. Nur diese leere, erschrockene Starre. Seine Lippen bewegten sich, formten ein lautloses "Was?" Sein Blick wanderte von Julians tränenverschmiertem Gesicht hinunter zu dessen Händen, die immer noch krampfhaft den dicken, weichen Bauch umklammerten, als könnten sie ihn nicht loslassen, als suchten sie gleichzeitig Trost und Bestrafung in der eigenen Fülle.
Die Stille wurde erdrückend. Gefüllt nur vom dumpfen Ticken der Küchenuhr und Julians keuchendem Atem. Der Geruch der Carbonara hatte sich verändert – scharf, fast ranzig jetzt, mischte sich mit dem salzigen Geruch der Tränen. Ein widerliches Bouquet.
"Es... es gefällt dir?", brachte Markus endlich heraus. Seine Stimme war heiser, als hätte er Sand geschluckt. "Das Gefühl? Das... Ding da?" Seine Hand deutete zögernd, fast ängstlich auf Julians Bauch. "Das macht dich...
Julian zuckte zusammen wie unter einem Peitschenhieb. Die Worte, so direkt ausgesprochen, waren tausendmal schlimmer als sein eigenes gestammeltes Geständnis. Die Scham überrollte ihn wie eine Lawine aus heißer Asche. Er wollte sich wegducken, verschwinden, in den Abgrund stürzen, der sich unter ihm auftat. Stattdessen presste er die Beine noch fester zusammen, spürte die unerträgliche, aufsteigende Wärme, die Markus’ Worte in ihm entfacht hatten. Dieser perverse Funken, der selbst jetzt, in seinem tiefsten Absturz, züngelte.
"Ja! Nein! Ich...!" Die Worte verhedderten sich in seiner Kehle. Er konnte Markus’ Blick nicht mehr ertragen. Dieser Blick, der nicht mehr nur Freundschaft kannte, sondern Entsetzen und eine Art fassungslosen Ekel. Er stieß sich vom Sofa hoch. Die Federn kreischten erleichtert. Sein runder Bauch schwang nach, ein schweres Pendel unter dem ausgeleierten Stoff des Shirts. Ein Rest Carbonara-Soße tropfte von der Gabel auf den Teppich, ein winziger, fettiger Fleck auf dem abgetretenen Muster. Er wirbelte herum, stolperte fast über seine eigenen Füße.
"Julian, warte!" Markus’ Stimme klang jetzt scharf, alarmiert. Er war auch aufgestanden, eine Hand ausgestreckt, aber nicht nah genug. Nicht schnell genug.
"Lass mich! Lass mich einfach in Ruhe!" Julian stürzte zur Wohnungstür, sein Herz schlug ihm bis in den Hals. Jeder Atemzug fühlte sich an, als würde er durch Watte kämpfen. Die Türknäufe waren kalt unter seinen schwitzigen Fingern. Er riss die Tür auf, stolperte in den kühlen, nach altem Essen und Reinigungsmittel riechenden Flur des Mehrfamilienhauses.
"Julian, komm zurück! Wir müssen reden!" Markus’ Ruf folgte ihm, gedämpft durch die schwere Tür, die Julian mit einem dumpfen Knall hinter sich zuzog. Reden? Was gab es da noch zu reden? Er hatte das Unaussprechliche ausgesprochen. Markus hatte es gesehen, gespürt, diesen ekligen Kern in ihm. Den Kern, den Julian selbst kaum verstand. Diese schreckliche, süchtigeheischende Freude am eigenen Untergang, am Füllen, am Wachsen, am Massiv-Werden. Und gleichzeitig der Ekel, der ihn von innen auffraß.
Er rannte die Treppe hinunter, zwei Stufen auf einmal, sein Körper schwang schwerfällig mit, seine Oberschenkel rieben schmerzhaft aneinander. Jeder Schritt war eine Erinnerung an sein Gewicht, an das, was er geworden war. Und dennoch – die panische Flucht konnte die seltsame Erregung nicht völlig ersticken. Die Erinnerung an das Gefühl, wie sein Bauch sich unter seinen eigenen Händen anfüllte, wie der Stoff spannte… Sie war noch da, ein glühender Splitter in der Kälte der Scham.
Er stürmte durch die Haustür hinaus in die dämmrige Abendluft der Stadt. Der Straßenlärm schlug ihm entgegen – Hupen, Motoren, ferne Stimmen. Normalität. Eine Normalität, zu der er nicht mehr gehörte. Wo sollte er hin? Nicht zurück in seine eigene, leere Wohnung. Nicht dahin, wo nur der Kühlschrank ihn mit seinem surrenden Versprechen erwartete.
Seine Füße trugen ihn fast automatisch. Weg von der Universität, weg von Markus’ verurteilendem Blick. Hinein in die engeren Straßen, wo die Kneipen dicht an dicht standen, ihre neonfarbenen Schilder bereits im Halbdunkel leuchteten. Das vertraute Klirren von Gläsern, das dumpfe Brummen von Unterhaltung und Musik drang durch die geöffneten Türen. Der Geruch von Bier, Fritierfett und Zigarettenrauch hing in der Luft. Ein Mantel der Anonymität.
Vor "Zum Goldenen Anker" zögerte er. Das warme, gelbe Licht fiel auf die Straße. Von drinnen drang Lachen, der Klatsch eines Billardspiels. Seine Hand griff nach der schweren, holzgeschnitzten Türklinke. Hier. Er konnte hier verschwinden. Untergehen im Lärm, im Dunst. Hinter der Theke würde er sitzen, ein Bier bestellen. Vielleicht zwei.
Und dann?
Seine andere Hand glitt unwillkürlich, fast schutzsuchend, über seinen Bauch, spürte die feste Wölbung unter dem Shirt. Der Hunger war weg, ersetzt durch eine nervöse, flatternde Leere im Magen. Aber die Kneipe versprach mehr als nur Füllung. Sie versprach Vergessen. Ein paar Stunden lang nicht der Mann zu sein, der seinen besten Freund mit seiner widerlichen Wahrheit erschreckt hatte. Nicht der Mann, dessen eigene Lust ihn zutiefst verstörte.
Ein tiefer, zittriger Atemzug. Die kalte Metallklinke in seiner Hand war real. Die Verheißung des dumpfen Lärms dahinter auch. Er drückte die Tür auf. Die Welle aus warmem Geräusch, Bierdunst und gebrannter Erdnüsse schlug ihm entgegen. Er tauchte ein.