Chapter 2: Linguadentro l'Ano - La Sottomissione Diventa Piacere
Il sussulto di Ben squarciò l'aria pesante della giungla, acuto e involontario. La lingua di Alex, ruvida e insistente, gli raschiò tra le dita dei piedi, raccogliendo i residui granulosi del loro cammino. La sensazione era un cocktail sconvolgente di repulsione ed elettricità pura. Ogni colpo deliberato mandava un'altra scossa dritta all'inguine di Ben, la sua erezione premeva dolorosamente contro i pantaloni cargo. Il sudore gli imperlava la fronte, mescolandosi al calore umido che aderiva a ogni cosa. I fiori luminosi pulsavano di una luce inquietante, proiettando ombre mutevoli che sembravano osservare.
"Dio..." Alex strozzò la parola, tirandosi leggermente indietro. Il suo volto era una maschera di disgusto forzato, gli occhi serrati, le labbra sporche di fango e sudore dal piede di Ben. Le sue ampie spalle tremavano per lo sforzo, la sua postura solitamente sicura era spezzata dalla posizione abietta inginocchiata sulla terra muschiosa. L'odore della fatica di Ben, intimo e muschiato, riempì le narici di Alex, in lotta con la decomposizione della giungla.
Ben gemette profondamente, il suono gli vibrava nel petto. Sentiva il respiro caldo di Alex sfiorargli la pelle umida, vedeva la barba scura sulla mascella serrata. Il potere assoluto di ridurre quell'uomo rude e scettico a una debolezza così cruda era inebriante. Sfumava il confine tra le richieste del rituale e qualcosa di molto più oscuro, molto più primordiale, che si agitava dentro di lui. I suoi fianchi si contrassero involontariamente in avanti.
"Ancora sporco", mormorò Ben, con voce roca, più roca del solito. Diede un colpetto sulla spalla di Alex con la pianta del piede che stava pulendo. "Ogni centimetro. Deve essere pulito." Quel comando gli sembrò estraneo nella bocca, eppure assolutamente necessario. L'aria umida crepitò.
Alex sussultò alla spinta, i suoi occhi verdi si spalancarono, incontrando quelli di Ben con un misto di sfida e qualcosa di simile al panico. Lanciò un'occhiata al Capo Kael, che stava a pochi passi di distanza, una sentinella impassibile. Gli occhi scuri di Kael non esprimevano alcun giudizio, solo l'antico peso dell'attesa. L'ordine silenzioso era chiaro: la purificazione era incompleta.
"Ecco, Alexander", la voce di Kael era calma, risonante nella piccola radura. "L'impurità si è aggrappata più in profondità. La fonte del radicamento deve essere ripulita. La via verso la liberazione deve essere aperta."
Alex deglutì a fatica, i muscoli della gola in tensione. Guardò di nuovo il piede di Ben, poi lentamente, con angosciante riluttanza, il suo sguardo si spostò verso l'alto – oltre i polpacci definiti, il tessuto umido dei pantaloni di Ben appiccicato alle cosce – fermandosi esitante sull'apice delle gambe di Ben. Il rigonfiamento era inconfondibile, e metteva a dura prova il tessuto consumato. Una nuova onda di nausea si scontrò con un calore insidioso nel profondo dello stomaco di Alex. Non era lui. Non poteva essere lui.
Ben vide il conflitto, il barlume di paura sotto il disgusto. Lo alimento. Lo strano potere del rituale, l'umida intimità, il brivido proibito del comando... si fusero in una fame disperata. Aveva bisogno di Alex più profondamente, aveva bisogno di spingerli entrambi oltre il punto di non ritorno. Non solo per la tribù, non più. Per la cosa cruda e scioccante che gli si faceva strada lungo la schiena.
"Basta con quei fottuti piedi", ringhiò Ben, con un tono volgare e scurrile nello spazio rituale. Le sue mani scattarono, le dita callose si aggrovigliarono bruscamente nei capelli scuri e sudacenti di Alex. Diede uno strattone, allontanando bruscamente la testa di Alex dal suo piede, costringendo l'uomo più alto a guardare in alto, per tutta la lunghezza del corpo. I loro occhi si incrociarono. Quelli di Ben erano spalancati, le pupille scure per un bisogno che lo terrorizzava. "L'hai sentito. Puliscilo. Puliscilo. Puliscimi."
Spostò i fianchi, armeggiando goffamente con il bottone e la cerniera dei pantaloni con la mano libera. Il suono era oscenamente forte. L'aria umida gli sembrò improvvisamente gelida sulla pelle nuda mentre spingeva il tessuto verso il basso quel tanto che bastava, appena oltre la curvatura dei fianchi. Non distolre lo sguardo.
"Ora", ordinò Ben, con voce rauca e tremante per l'intensità. Spinse la testa di Alex verso il basso, non verso i piedi questa volta, ma più in basso, verso la fessura in ombra tra le natiche. "Puliscimi il culo con la bocca. Entra e puliscilo, cazzo. Ogni traccia. Purificalo, Alex. Fallo."
Alex si bloccò. Il tempo si dilatava, sottile e fragile. I suoni della giungla si affievolirono fino a diventare un sordo ruggito nelle sue orecchie, sostituito dal martellare frenetico del suo cuore. Poteva vedere la curva tesa del fondoschiena scoperta di Ben, i capelli scuri, la ruga intima che gli veniva ordinata di violare. L'odore si intensificò: sudore, muschio, il sentore terroso della giungla e qualcosa di unico, innegabilmente Ben. La repulsione è diffusa, densa e soffocante. Impossibile. Chiuse gli occhi con forza, cercando di scacciare l'immagine, l'ordine, la terrificante pressione delle mani di Ben sulla sua testa.
"Lo spirito della maledizione resiste, Alexander", mormorò Kael, un silenzioso contrappunto alla dura richiesta di Ben. "Rispetta il rituale. Diventa il contenitore. Purificati."
Le parole "vaso" e "purificare" echeggiarono nello spazio vuoto che la mente di Alex si era trasformata. Dovere. La tribù sofferente. La sua ricerca, il suo scopo di essere lì. Si schiantarono contro il fondamento della sua identità, mandandolo in frantumi. Un suono strozzato gli sfuggì – in parte un singhiozzo, in parte un gemito. La sua resistenza si sgretolò, non nell'accettazione, ma in una terrificante, vuota resa.
Aprì gli occhi, senza vedere Ben, senza vedere la giungla, solo il compito. La scena richiesta. Spinto da una forza più profonda della volontà, più profonda del disgusto, lasciò che le mani insistenti di Ben lo guidassero più in basso. Il calore che irradiava dalla pelle esposta di Ben era intenso. I peli ispidi gli sfioravano la guancia. L'odore intimo e muschiato gli riempiva il naso, travolgente.
Le sue labbra toccarono la pelle. Calda, umida. Non il piede. Infinitamente più proibito. Si ritrasse istintivamente, con un conato di vomito, la bile che gli saliva in gola. Le dita di Ben si strinsero dolorosamente tra i suoi capelli, tenendolo fermo. "Non fermarti. Puliscili. Leccali. Ora."
Alex rabbrividì violentemente. Si sentiva dissociato, osservando da lontano. Premette di nuovo il viso in avanti, gli occhi chiusi ancora una volta. La sua lingua, dapprima esitante, un colpo secco ed esitante contro la grinza tesa del muscolo. Il sapore gli inondò i sensi: sale, muschio, il debole, terroso sapore del terreno della giungla, qualcosa di profondamente, irrevocabilmente umano e privato. Era ripugnante. Assolutamente ripugnante.
Un'altra spinta brusca dalle mani di Ben. "Più forte. Entra lì. Puliscilo."
Alex obbedì. Un gemito basso gli vibrò nel petto, intrappolato, animalesco. La sua lingua preme più forte, accarezzando il bordo stretto, sondando. Cedette leggermente. La consistenza, il calore, l'intima violazione... avrebbe dovuto essere insopportabile. Eppure, sotto lo strato soffocante di vergogna e nausea, una brace ardeva. Una scintilla proibita accesa dal potere assoluto dell'atto, dal respiro affannoso di Ben sopra di lui, dal puro tabù di tutto ciò. Premette più a fondo, la sua lingua che lavorava a un ritmo disperato e meccanico, guidato dai comandi ringhiati di Ben e dal peso schiacciante della silenziosa attesa di Kael. Il rituale esigeva tutto. E Alex Evans, etnobotanico, scettico, vi stava annegando, la sua lingua che si addentrava nella fonte oscura e proibita.