Chapter 1: Aufklärung hinter verspiegelten Scheiben
Die Luft roch nach Leder, Schweiß und dem scharfen Geruch von Metall. Ich atmete flach, um ihn nicht einziehen zu müssen. Vor mir, auf dem schwarzen glänzenden Pult, lag Alains Schwanz. Ein groteskes, schweres Ding, das nicht zu dem schlanken, durchtrainierten Körper des Mannes passte, der jetzt hinter mir stand. Seine Hand grub sich in meine Locken, nicht sanft, sondern mit einem eindeutigen, dirigierenden Druck.
„Schau hin, Schätzchen“, sagte seine Stimme, ein tiefes Raunen direkt an meinem Ohr. „Alles hier ist für euch. Ihr bezahlt dafür.“
Mein Blick, den er zwang, glitt über die Wände. Monitore. Dutzende davon. Auf jedem ein anderes Bild, ein anderes Paar, eingefangen in High-Definition. Latex, das Haut ersetzte, glänzend unter dem kalten Licht. Küssen, verschlungen, die Lippen hinter Gummimasken verborgen. Glieder, die sich um andere wanden. Das dumpfe Klirren von Ketten überlagert von Stöhnen und keuchenden Atemzügen, die aus versteckten Lautsprechern drangen. Ein kaleidoskopischer Alptraum.
„Johannes“, flüsterte ich.
„Ich bin hier“, kam die Antwort von links. Sein Tonfall war seltsam flach, aufgesogen von der schalldichten Isolierung des Raumes. Ich drehte meinen Kopf, soweit Alains Griff es zuließ. Er stand da, mein Ehemann, der erfolgreiche Architekt mit den blonden Haaren und den markanten Augen, die jetzt auf einen Monitor an der Decke starrten. Seine Haltung war steif. Nicht vor Angst. Vor Konzentration.
„Er scheint zu verstehen“, murmelte Alain. Seine Hand strich mir fast zärtlich über den Hinterkopf. Es ließ mich erschaudern. „Er weiß, was er gekauft hat.“
„Wir haben nichts gekauft!“ presste ich heraus. „Wir sind wegen der... wegen der Paartherapie hier. Das steht in der Broschüre.“
Alain lachte. Ein warmes, echtes Geräusch, das so gar nicht hierher passte. „Harriet, Harriet. Die Broschüre. Die Adresse. Das Passwort an der Tür. Das war alles euer Johannes. Ein wissender Kunde. Ein Stammkunde, würd‘ ich sagen, wenn ich Buch führte.“ Er beugte sich vor, seine Lippen berührten fast meine Schläfe. „Er hat euch fürs Wochenende gebucht. Sklaven. Zum Benutzen. Sein größter Wunsch war es, zuzusehen. Und mitzumachen.“
Ich wollte mich wegdrehen, ihn ansehen, ihm widersprechen. Aber sein Griff war eisern. Auf einem Monitor sah ich einen Mann in enger schwarzer Latexkleidung, dessen Hände gefesselt waren, während eine dominante Gestalt hinter ihm stand. Johannes’ Atem ging schneller. Ich sah es aus dem Augenwinkel.
„Warum?“ Das Wort war nur ein Hauch.
Die Antwort kam nicht von Alain, sondern von Johannes. Seine Stimme klang gequält, aber frei von Überraschung. „Weil ich es brauche. Weil ich es dir nie zeigen konnte. Weil du es nie verstehen würdest.“
Der Schmerz, der durch mich schnitt, war schärfer als jeder physische Druck. Siebenundzwanzig Jahre. Zwei Töchter. Ein Leben.
„Du hast uns hierher verkauft“, sagte ich.
„Ich habe uns befreit“, korrigierte er. Seine blauen Augen trafen nun meine. In ihnen war eine fordernde Dunkelheit, die ich nie zuvor gesehen hatte. Eine Lüge, die unser ganzes gemeinsames Leben lang gewachsen war.
Alains andere Hand legte sich auf meine Schulter, massierte den angespannten Muskel dort. Seine Finger waren erstaunlich geschickt. „Keine Tränen, Harriet. Das ist kein Ort für Trauer. Das ist ein Ort für Wahrheit.“ Seine Hand glitt von meiner Schulter, strich über meinen Rücken, bis sie auf meiner Hüfte ruhte. Besitzergreifend. „Dein Mann hat einen Geschmack. Er will sehen, wie seine starke, schlagfertige Frau... dient. Er will sehen, wie ein anderer Mann, ein richtiger Mann, dich nimmt. Und er will, ganz tief in ihm, vielleicht auch den anderen Mann spüren.“
Das Schweigen, das folgte, war dick und elektrisch geladen. Das leise Surren der Computer, das gedämpfte Gestöhn von den Bildschirmen – es füllte den Raum, bis es fast erträglich wurde.
Johannes nickte langsam. Ein einziges, winziges Zugeständnis.
Ich schloss die Augen. Die Bilder hinter meinen Lidern waren schlimmer als die auf den Monitoren. Das Kinderzimmer meiner Töchter. Der Küchentisch, an dem wir lachten. Das kalte, leere Bett der letzten Monate. Die distanzierte Höflichkeit, die an die Stelle von Zärtlichkeit getreten war. Alles hatte hierher geführt. In diesen schwarzen Metallbunker.
„Was passiert jetzt?“, fragte ich und öffnete meine Augen. Meine eigene Stimme klang mir fremd, resigniert.
Alain lockerte endlich seinen Griff in meinem Haar. Er trat zurück, aber seine Präsenz füllte den Raum weiter aus. Sein Schatten fiel über das Kontrollpult, über das fleischige Symbol seiner Autorität dort. „Jetzt“, sagte er und deutete auf eine unauffällige schwarze Tür in der Ecke, „geht ihr da durch. Ihr werdet einen Raum betreten. Dort werdet ihr euch umziehen. Eure Kleider liegen bereit.“ Sein Blick wanderte zu Johannes. „Für dich etwas Enges. Glänzend. Für sie... weniger.“
Er griff nach einem schwebenden Joystick, der summte, als seine Hand ihn umschloss. Auf einem großen Hauptmonitor erloschen die wechselnden Bilder. Ein einziges, statisches Bild erschien: eine elegante, leere Suite. Ein großes Bett mit schwarzem Laken. Stahlringe, die unauffällig in Wände und Fußboden integriert waren.
„Ihr habt euch für das Paket ‚Ankunft‘ entschieden“, sagte Alain, und seine Stimme nahm einen förmlichen, geschäftsmäßigen Ton an. „Das beinhaltet die Demütigung des Ehemanns bei der Übergabe. Die Unterwerfung der Frau. Die Einführung in die Regeln des Hauses. Alles Weitere... hängt von eurem Verhalten ab.“
Johannes bewegte sich erstmals. Er trat auf die schwarze Tür zu, seine Schritte waren entschlossen, ohne Zögern. Als er die Hand auf die Klinke legte, drehte er sich noch einmal zu mir um. In seinem Blick lag keine Entschuldigung. Nur eine furchterregende Erwartung.
„Harriet“, sagte er einfach.
Es war kein Befehl. Es war keine Bitte. Es war eine Tatsache. Das Ende von etwas. Der Anfang von etwas anderem.
Ich ging zu ihm. Meine Beine fühlten sich an wie Blei. Mit jedem Schritt spürte ich Alains Blick auf mir, wie ein physisches Gewicht zwischen meinen Schulterblättern. Johannes öffnete die Tür. Dahinter führte ein schmaler, schwach beleuchteter Flur zu einer weiteren Tür.
Wir traten ein. Hinter uns schloss sich die Tür zum Kontrollraum mit einem leisen, aber endgültigen Klick.
ANKUNFT