Chapter 1: Dirty Talk at the Pump
Das kühle Neonlicht über der Kasse flackerte unzuverlässig, sein wärmerer Schein spiegelte sich in den Kondensstreifen auf der Dose mit dem billigen Kaffee – der einzige Lichtblick in dieser tristen Nachtschicht. Die Luft roch nach Benzin, Pommes frites und dem leicht süßlichen Duft von Vickys Parfüm, der sich mit dem Tabakrauch des letzten Kunden von vor Stunden vermischt hatte. Es war eine schwere, drückende Hitze, die einem an der Haut klebte und bei jedem Atemzug das vermittelte Gefühl, die Atmosphäre einzuatmen.
Vicky lehnte sich an die Theke, das Vinyl ihrer Shorts raschelte klebrig bei jeder Bewegung. Sie saßen eng anliegend, schwarz und hochgeschnitten, und betonten ihre weichen Hüften. Ihr Oberteil war aus durchsichtigem schwarzem Netzstoff, darunter schimmerte ein Spitzen-Bralette hervor, dessen dunkle Cups kaum Halt boten. Ein silberner Ring funkelte in ihrem Bauchnabel. Ihr langes schwarzes Haar war zu einem unordentlichen Knoten hochgesteckt, Strähnen klebten Schweißnass an ihrem Nacken. Sie fächelte sich mit einer Klatschzeitschrift Luft zu, wodurch die Anhänger viele ihrer Armbänder klirrten.
„Gott, ich schmelze dahin“, verkündete sie mit tiefer, rauer Stimme. „Und gelangweilt. Und so verdammt geil, dass ich schreien könnte.“
Ihr gegenüber saß Betty kichernd auf ihrem Handy. Sie hockte auf einem Hocker, ein Bein um das andere Geschlungen. Ihr Jeansrock war so kurz, dass er fast nur noch als Gürtel diente, und dazu trug sie ein enges, verwaschenes Band-T-Shirt mit strategisch platzierten Rissen an Ausschnitt und Ärmeln. Unter den Armen und auf der Brust war das Shirt feucht, der Stoff schmiegte sich an ihre üppige Oberweite. Ihre lockigen blonden Haare umspielten ihr Gesicht wie ein wilder Heiligenschein und kräuselten sich in der schwülen Hitze. Ein Hauch von Schweiß ließ ihre goldene Haut im grellen Licht leuchten.
„Willkommen im Club“, sagte Betty und legte endlich ihr Handy weg. „Mein Gehirn hat komplett abgeschaltet. Ich kann nur noch daran denken, wie lange es schon her ist. Und wie verdammt heiß es ist.“
„Wie lange noch?“, hakte Vicky nach, ein bekanntes Grinsen umspielte ihre Lippen. Das war ihr Spiel. Die toten Stunden zwischen zwei und vier Uhr nachts waren für skandalöse Geschichten reserviert, dafür, die höflichen Fassaden abzutragen und zum rohen, ungeschliffenen, hungrigen Kern der Dinge vorzudringen.
Betty seufzte, ein Laut, der Frustration und Sehnsucht zugleich verriet. Sie streckte die Arme über den Kopf, wodurch ihr Hemd spannte. „Drei Wochen. Drei Wochen, zwei Tage und …“ Sie warf einen Blick auf die Digitaluhr an der Kasse, „… ungefähr sieben Stunden. Seit Matt.“
„Matt, der Buchhalter?“ Vicky verzog das Gesicht. „Der mit dem… völlig ausreichenden Penis?“
„Es war völlig ausreichend!“, verteidigte sich Betty lachend. „Er war nett. Sauber. Hat Wein mitgebracht. Es war in Ordnung.“
„Gut ist der Feind von umwerfend, Betts.“ Vicky nahm einen Schluck Kaffee. „Gut lässt dich nicht deinen Namen vergessen. Gut fühlt sich nicht so an.“ Sie deutete vage auf ihren Körper, auf die unruhige Energie, die durch sie pulsierte. Sie war spürbar, ein elektrisierender Draht in der stickigen Luft. Sie rückte den Träger ihres Bralettes zurecht, ihre Finger streiften ihre Haut, und ein Schauer durchfuhr sie, der nichts mit dem leisen Brummen der Klimaanlage zu tun hatte. „Ich will auch kein ‚gut‘“, gab Betty mit leiser Stimme zu. Sie schlug die Beine übereinander, der Jeansstoff strich hoch an ihrem Oberschenkel entlang. „Ich will … ich weiß nicht. Etwas, das sich wichtig anfühlt. Oder, scheiß drauf, etwas, das völlig egal ist, sich aber einfach unglaublich anfühlt. Ich will gegen eine Wand gedrückt werden. Ich will Hände, die nicht … höflich sind.“
Vickys Augen verdunkelten sich vor Interesse. „Jetzt reden wir Klartext. Siehst du, du hast dich bisher mit diesen zivilisierten Typen getroffen, mit ihren zivilisierten Wohnungen und ihrem zivilisierten, durchgeplanten Sex. Du brauchst einen Wilden. Jemanden, der dich in diesem Rock sieht und nicht denkt: ‚Essen und Kino‘, sondern: ‚Sie über die Motorhaube des Camrys legen, während du Vierer fährst.‘“
Ein langsames Lächeln huschte über Bettys Gesicht. „Pumpen vier macht Probleme. Könnte eine Ablenkung sein.“
Beide lachten, das Lachen war in dem leeren Laden viel zu laut. Vicky kam um die Theke herum, ihre Absätze klackten auf dem Linoleum. Sie blieb dicht neben Betty stehen, in greifbarer Nähe. Der süßlich-würzige Duft ihres Parfums war hier intensiver, vermischt mit dem frischen Geruch ihres Schweißes. „Aber mal im Ernst. Was ist deine Fantasie jetzt? Bei dieser Hitze. Mit dieser …“ Sie deutete mit einer Hand zwischen ihnen hindurch. „… dieser Spannung. Sag mir nicht, dass du nicht daran gedacht hast.“
Betty hielt ihrem Blick stand. Die neckische Herausforderung war immer präsent, ein sicherer Kanal für die innere Unruhe. Sie bedeutete nichts; sie bedeutete alles. Sie vertrieb die Zeit.
„Ich musste letzte Woche an den Typen aus der Bäckerei denken“, sagte Betty mit lässiger Stimme, aber wachsamen Augen. „Der mit den Unterarmen. Mit dem Mehl in den Haaren. Er kam rein, um sich einen Red Bull zu holen, und hat mir die ganze Zeit auf die Brüste gestarrt. Hat nicht mal versucht, es zu verbergen.“
„Backen ist ein leidenschaftlicher Beruf“, schnurrte Vicky. „Das ganze Kneten. Das ganze … Gehenlassen.“ Sie lehnte sich mit der Hüfte an die Küchentheke neben Betty. „Ich hatte letzten Sonntag etwas. Nach der Pride-Parade.“
„Du hast es mir nicht gesagt.“
„Ich sag’s dir jetzt.“ Vickys Grinsen war zurück, boshaft und wissend. „Sie hieß Mara. Tätowiererin. Sie hatte Ranken an der ganzen Seite tätowiert, hier“, Vicky fuhr mit dem Finger langsam und bedächtig über ihren eigenen Brustkorb. „Und einen rasierten Kopf. Und dieser Mund … Jesus. Wir sind nicht mal aus der Bar rausgekommen. Ecke der Toilette. Das Waschbecken hat mir die ganze Zeit in den Rücken gedrückt. Es war widerlich. Es war perfekt.“
Betty beobachtete sie, völlig regungslos. Vicky spürte den Puls in ihrem Hals hämmern. Auch ihr eigenes Herz pochte heftig, ein schweres Trommeln der Sehnsucht, das wenig mit Mara, der Tätowiererin, zu tun hatte. Es war die Geschichte. Es war das Teilen. Es war die heiße, stickige Luft, die Einsamkeit und das vollkommene, verständnisvolle Schweigen einer anderen Frau, die dieselbe schmerzende Leere empfand.
„Siehst du“, fuhr Vicky fort, ihre Stimme sank zu einem Flüstern. „Genau das meine ich. Nicht gut. Nicht ausreichend. Verschwitzt und dreckig und so gut, dass man vergisst, wo man ist. Man vergisst sogar seinen eigenen verdammten Namen.“
„Das will ich“, flüsterte Betty zurück. Die Aussage schien in der Luft zwischen ihnen zu hängen, eine weitere Schicht der schwülen Stimmung.
Die automatischen Türen zischten auf, und ein Schwall etwas kühlerer Nachtluft strömte herein, zusammen mit einem Mann in ölverschmiertem Overall. Der Bann war gebrochen. Vicky drehte sich geschmeidig um, ihr aufgesetztes Lächeln kehrte zurück, während sie wortlos Benzin und eine Packung Zigaretten abkassierte. Betty scrollte konzentriert auf ihrem Handy, dessen Schein ihr gerötetes Gesicht erhellte.
Als der Mann gegangen war, fühlte sich die Stille anders an. Aufgeladen.
„Erzähl mir von Matt“, sagte Vicky, ohne zu ihrem Platz zurückzukehren, sondern in Bettys Nähe zu bleiben und sich an die Küchentheke zu ihr zurückzulehnen. „Der völlig ausreichende. Was war das Beste daran? Sag nicht das Kuscheln. Lüg, wenn es sein muss.“
Betty biss sich auf die Lippe und dachte nach. „Da war… okay, einmal. Es war spät. Wir waren eingeschlafen. Er weckte mich. Es war dunkel. Und er… er fragte nicht. Er fing einfach an. Hände und… Mund. Und ich war halb im Schlaf, und es war… es war wie ein Traum. Kein Reden. Kein ‚Ist das okay?‘. Nur Fühlen. Ungefähr zwanzig Minuten lang. Bevor überhaupt irgendetwas anderes passierte. Das war… das reichte nicht.“
Vicky nickte langsam. „Ja. Genau das ist es. Die gestohlenen Momente. Das Ungeplante.“ Sie blickte durch die Glaswände auf den verlassenen Vorplatz, die Lichtflecken unter den Markisen. „Ich habe die Nase voll von dem Geplanten. Von dem ‚Zu dir oder zu mir?‘. Vom Kondom auf dem Nachttisch neben einem Glas Wasser. Ich will das Risiko. Das ‚Wir sollten das nicht tun‘.“
„Wer sagt denn, dass wir das nicht tun sollten?“, fragte Betty leise, prüfend.
Vicky blickte zurück. Ein Lastwagen raste auf der Autobahn vorbei, in der Ferne hallte der Gesang eines Wals durch die Nacht. „Jeder. Jeder. Ein Chef. Ein Freund, der nicht mein Freund ist. Eine Freundin. Ein … Priester.“ Sie grinste. „Das Risiko ist der Punkt. Es gibt dem Ganzen Bedeutung, selbst wenn es eigentlich nichts bedeuten sollte.“
Sie verfielen wieder in Schweigen, doch es war ein angenehmes, gemeinsames Schweigen, erfüllt von dem, was sie gesagt und was sie verschwiegen hatten. Vicky spürte, wie ein Schweißtropfen ihr den Rücken hinunterlief und unter den Bund ihrer Shorts glitt. Sie stellte sich vor, wie eine Hand denselben Weg entlangfuhr, nicht ihre eigene. Sie bewegte sich unruhig, der Schmerz zwischen ihren Beinen pochte anhaltend und leise. Betty stand plötzlich auf, der Hocker kratzte. „Ich brauche Eis.“ Sie ging in den Hinterraum, und Vicky hörte, wie der Gefrierschrank auf- und zuknallte. Betty kam mit einer Handvoll Eiswürfel in einem Papiertuch zurück. Sie drückte sich einen in den Nacken, legte den Kopf zurück und schloss die Augen. Ein Tropfen Schmelzwasser rann über ihr Schlüsselbein und verschwand im feuchten Ausschnitt ihres Shirts.
Vicky beobachtete das Geschehen, gebannt von der schlichten, sinnlichen Geste. Sie nahm die Kaffeedose und presste sie gegen ihre Stirn; das kalte Metall war ein Schock. „Und du?“, fragte Betty mit geschlossenen Augen. „Was ist Vickys Fantasie heute Abend? Abgesehen vom Camry an Zapfsäule vier.“
Vicky dachte einen Moment nach und spürte die Kälte auf ihrer Haut. „Gerade jetzt? Bei dieser Hitze? Ich wünsche mir … Regen. Ein plötzliches, blödes Gewitter. Stromausfall. Alles dunkel. Und jemand ist hier. Jemand, der davon überrascht wurde. Und wir … warten einfach. In der Dunkelheit. Lauschen. Kein Neonlicht mehr. Keine Uhr mehr. Nur Dunkelheit und Geräusche und … Nähe. Und vielleicht ein bisschen Angst vor dem Gewitter. Und dann … Stille.“
Betty öffnete die Augen. Sie waren sehr blau, selbst im trüben Licht. „Das ist ein gutes Bild“, sagte sie leise.
„Ja“, stimmte Vicky mit rauer Stimme zu. Das Summen der Leuchtreklame draußen schien lauter zu werden. Der Gefrierschrank brummte. In der Ferne knallte eine Autotür zu, ein einsames, bedeutungsloses Geräusch. Sie waren allein in ihrer kleinen Glasbox, einer Insel des Lichts und der unerfüllten Sehnsucht inmitten eines Meeres schlafender Vorstadt.
Betty seufzte, ein langer, ausdrucksvoller Seufzer, der von körperlicher Sehnsucht zeugte. „Ich denke ständig an das Gefühl“, sagte sie fast zu sich selbst. „Wie das Gewicht von jemandem auf mir. Nicht nur sexuell, sondern einfach … das ganz physische Gewicht. Festgedrückt zu sein. Mich nicht bewegen zu können. Oder das Gefühl von Bartstoppeln an meinen Oberschenkelinnenseiten. Oder wenn mir jemand an den Haaren zieht, nicht fest, nur so, dass mein Kopf nach hinten kippt.“ Sie errötete leicht, wandte aber den Blick nicht ab. „Heute Abend ist alles so körperlich. Ich spüre nichts anderes. Meine eigene Haut macht mich wahnsinnig.“
„Sag mir das“, murmelte Vicky. Sie stieß sich vom Tresen ab und trat näher. Der Raum zwischen ihnen knisterte. „Dieses Netzgewebe“, sagte sie und zupfte an ihrem Oberteil. „Es kratzt. Bei jeder Bewegung spüre ich es. Die Spitze darunter ist noch schlimmer. Es ist alles … Reibung.“ Sie sah, wie Bettys Blick auf ihre Brust fiel, auf die deutlich sichtbaren Konturen ihrer Brustwarzen unter der gemusterten Spitze. „Und diese Shorts“, fuhr Vicky fort, ihre Hand wanderte zu ihrer Hüfte, „sie sind so eng, dass ich jede Naht spüre. Jede einzelne. Es ist wie eine ständige … Erinnerung.“
Betty stockte der Atem. Sie hielt das schmelzende Eis noch immer an ihren Hals. „Ich sehe es“, flüsterte sie. Einen langen Moment lang rührte sich keine von beiden. Das flackernde Licht warf ruckartige Schatten auf die Zigarettenwand hinter ihnen. Die Möglichkeit hing in der Luft, so real und greifbar wie die Schwüle. Es wäre so einfach. Ein Schritt. Eine Hand. Eine Erlösung von dem unerbittlichen, schweißtreibenden, quälenden Schmerz der Nacht.
Die Stille war nicht länger leer. Sie war dicht, wie ein lebendiges Etwas, das zwischen ihnen lag, vibrierend vom Summen der Getränkekühler und dem Flackern der defekten Neonröhren. Vickys Geständnis der Reibung hing in der Luft, ein greifbarer Schmerz. Bettys Blick wanderte von Vickys Augen zu ihrem Mund, dann tiefer, dorthin, wo die schwarze Spitze des Bralettes unter dem Netzstoff hervorblitzte. Das Eis in Bettys Hand war vollständig geschmolzen, ein kalter Tropfen rann über ihre Brust und wurde von der feuchten Baumwolle aufgesogen. Vicky beobachtete den Tropfen. Sie sah seinen Weg. Ihr eigener Atem fühlte sich flach an, blieb ihr wie ein Haken im Hals stecken.
„Ja“, flüsterte Betty, kaum hörbar. Keine Zustimmung, keine Frage. Eine Bestätigung. Wie ein Schlüssel, der sich im Schloss dreht. Vicky machte den Anfang. Keine große, filmreife Geste. Nur ein leichtes Vorlehnen, ein Neigen des Kopfes. Eine Kapitulation vor der Schwerkraft, die sie die ganze Nacht angezogen hatte. Der Abstand zwischen ihren Gesichtern schmolz von Zentimetern auf einen Atemzug, dann auf nichts. Die erste Berührung ihrer Lippen war eine Frage. Sanft, mit geschlossenem Mund, fast zögernd. Ein vorsichtiges Abtasten dessen, was sie sich stundenlang ausgemalt hatten. Bettys Lippen waren kühler, leicht mit dem wachsartigen Kirschgeschmack ihres Lippenbalsams. Vickys waren wärmer, weicher. Es dauerte nur eine Sekunde, ein gemeinsamer Pulsschlag von: „Oh, das passiert wirklich.“ Sie lösten sich, nur einen Zentimeter. Ihre weit geöffneten Augen suchten einander. Kein Lächeln mehr auf Vickys Gesicht, kein neckisches Funkeln. Da war nur rohes, unverhülltes Verlangen, das sich perfekt in Bettys geweiteten Pupillen spiegelte. Das Neonlicht umspielte Bettys zerzauste Locken, und Vicky konnte die feinen, goldenen Härchen auf ihrem Wangenknochen sehen, die vom Schweiß glänzten.
Dann stieß Betty einen zitternden Atemzug aus, einen kleinen Luftstoß gegen Vickys Mund, und schloss die Lücke wieder. Diesmal war der Kuss eine Antwort.
Es wurde langsam intensiver, mit einer natürlichen, schmerzlichen Langsamkeit. Ihre Lippen öffneten sich. Bettys Zungenspitze berührte Vickys Unterlippe, eine schüchterne, zärtliche Erkundung. Vicky erwiderte sie mit ihrer eigenen, und der Geschmack veränderte sich – Kirschbalsam wich etwas Wärmerem, Tieferem, dem gemeinsamen Geschmack von abgestandenem Kaffee und der schwülen Nacht. Ihre Münder fanden einen Rhythmus, nicht hektisch, sondern tiefgründig. Ein tiefes Geben und Nehmen von Druck und Wärme. Vickys Hand, die nahe ihrer Hüfte geruht hatte, hob sich und umfasste Bettys Kiefer. Ihre Haut war heiß, feucht, unglaublich weich unter Vickys Fingerspitzen. Sie fuhr mit den Fingern die Linie von Bettys Kieferknochen bis zu ihrem Ohr nach, ihr Daumen streichelte die wahnsinnig weiche Stelle direkt darunter.
Betty stöhnte leise auf, ein sanftes Stöhnen, das direkt in Vickys Mund drang. Es löste etwas in ihr aus. Bettys Hände, die sie zuvor an ihren Seiten geballt hatte, hoben sich. Eine Hand landete auf Vickys Taille, ihre Finger spreizten sich über das Vinyl der Shorts und fanden den Streifen nackter Haut zwischen Saum und Netzoberteil. Die Berührung war elektrisierend, ein Schauer purer Empfindung, der Vicky sich an sie schmiegen ließ. Bettys andere Hand glitt Vickys Rücken hinauf, unter das Netzgewebe, ihre Handfläche brannte durch den dünnen Stoff des Bralettes. Der Kuss wurde intensiver. Es ging weniger um Erkundung, mehr um Genuss. Köpfe neigten sich, um besseren Zugang zu erhalten, Zungen glitten in einem feuchten, langsamen Tanz aneinander. Vicky sog sie in sich auf – den Geschmack, die kleinen Atemzüge, das Gefühl von Bettys Körper, der sich näher an sie presste. Die harte Kante der Küchentheke grub sich in Vickys unteren Rücken, ein scharfer Kontrast zu der überwältigenden Weichheit überall sonst. Sie begrüßte diesen Biss. Es gab ihr Halt in einer Realität, die sich rasch in Sinnesempfindungen auflöste.
Bettys Hand glitt von Vickys Taille tiefer, ihre Finger umspielten die Rundung ihres Pos. Sie drückte zu, nicht fest, aber mit einer selbstsicheren Besitzgier, die Vicky ein leises Keuchen entlockte. Das Vinyl war glatt unter Bettys Handfläche. Vicky erwiderte, indem sie ihre Hand von Bettys Gesicht über ihren Hals und das markante Schlüsselbein gleiten ließ. Sie verweilte am Ausschnitt von Bettys T-Shirt, ihre Finger glitten hinein, spürten die Wölbung ihrer Brust und den heftigen Herzschlag darunter.
Sie lösten sich voneinander, atmeten schwer, die Stirnen aneinander gepresst. Ihr Atem vermischte sich, heiß und schnell. „Gott“, keuchte Betty.
Vicky antwortete nicht. Sie beugte sich nur wieder vor, nahm Bettys Mund erneut in ihren Bann und küsste sie mit einer Intensität, die an Verzweiflung grenzte. Diesmal wanderten ihre Hände zu Bettys Hüften. Sie griff nach dem Jeansstoff des kurzen Rocks, ihre Daumen fanden die nackte Haut von Bettys Innenschenkeln, wo der Saum hochgerutscht war. Sie strich dort hin und her und spürte, wie sich die Muskeln unter ihrer Berührung anspannten und zitterten. Betty zitterte, ein feines Beben, das Vicky durch ihre Hände an ihren Lippen spürte.
Bettys Hand wanderte unter dem Netzstoff höher, glitt über die Spitze des Bralettes, bis ihre Handfläche Vickys Brust berührte. Sie hielt inne, ihr ganzer Körper verharrte, als sie die harte, erregte Spitze von Vickys Brustwarze durch das feine Muster hindurch gegen ihre Hand drückte. Sie drückte nicht zu, noch nicht. Sie hielt nur das Gewicht, ihr Daumen begann einen langsamen, quälenden Kreis um den Warzenhof zu ziehen. Die Reibung der Spitze auf der empfindlichen Haut war exquisit, fast zu viel. Vicky wimmerte leise, der Laut ging in ihrem Kuss unter. Sie musste ihren Rücken berühren. Sie zupfte an Bettys T-Shirt und schob es hoch, bis ihre Hände warme, feuchte Haut fanden. Sie spreizte ihre Finger über die weiche Wölbung von Bettys Bauch und spürte, wie sich die Muskeln zusammenzogen, als Betty scharf einatmete. Vickys Berührung wanderte nach oben, über ihre Rippen, und verweilte an der Unterseite ihrer Brüste, die noch von ihrem einfachen Baumwoll-BH umschlossen waren. Sie konnte die Hitze spüren, die durch den Stoff hindurchstrahlte.
„Bitte“, murmelte Betty gegen ihre Lippen, ohne zu präzisieren, worum sie bat. Es spielte keine Rolle.
Vickys Hände glitten nach oben und umfassten Bettys Brüste über dem BH. Sie waren voll, schwer und wunderschön geformt. Sie füllte ihre Handflächen mit ihnen und spürte ihr Gewicht und ihre Rundung. Ihre Daumen strichen über Bettys Brustwarzen und spürten, wie sie sich augenblicklich gegen den Stoff verhärteten. Betty krümmte den Rücken und drückte ihre Brust fester gegen Vickys Hände – eine stumme Bitte um mehr Druck.
Lange verharrten sie so, in einem hungrigen, immer tiefer werdenden Kuss gefangen, die Hände wanderten übereinander, ohne sich zu entkleiden. Es war wie eine Kartierung der Körper der anderen durch die Kleidungsschichten hindurch. Jede Berührung wurde verstärkt, in ihrer nackten Wahrheit vor Augen geführt. Der raue Denim von Bettys Rock unter Vickys suchenden Händen an ihrem Po. Das glatte, heiße Vinyl von Vickys Shorts unter Bettys greifenden Fingern. Die quälende Barriere aus Spitze und Baumwolle zwischen Haut und Haut.
Vicky löste sich von Bettys Brüsten, ihre Hände glitten wieder über ihren Bauch, diesmal tiefer. Sie fuhr die Linie von Bettys Hüftknochen nach, die sich unter ihrem weichen Fleisch abzeichneten, dann krallte sie ihre Finger in den Bund ihres Rocks und den darunterliegenden Slip. Sie versuchte nicht, sie herunterzuschieben. Sie hielt einfach nur fest und zog Betty enger an sich selbst, während sie sich selbst schmerzte. Der Druck war brutal und perfekt. Betty erwiderte die Geste, indem sie ihre Hüften nach vorn schob und den Übergang zwischen Vickys Oberschenkeln fand. Sie bewegten sich in einem langsamen, wiegenden Rhythmus, der nichts mit der Musik aus dem blechernen Lautsprecher über ihnen zu tun hatte, sondern alles mit dem pulsierenden Herzschlag zwischen ihnen.
Die Küsse wurden ungestüm, es ging weniger um Technik, mehr um Verbundenheit. Mit geschwollenen Lippen und stoßweisem Atem küssten sie Mundwinkel, Kiefer und Wangen. Betty vergrub ihr Gesicht in Vickys Hals, ihr heißer Atem brannte auf der empfindlichen Haut. Sie öffnete den Mund, ihre Zähne streiften Vickys Kehle, ohne zu beißen, nur um den salzigen Geschmack zu schmecken. Vicky warf den Kopf zurück, ein erstickter Schrei entfuhr ihr. Ihre Finger krallten sich in Bettys Haar, zogen nicht, hielten es nur fest.
„Betty“, keuchte sie, der Name zugleich Gebet und Fluch.
Betty erwiderte die Einladung, indem sie Vickys Hand nahm und sie von ihrer Hüfte zu ihrem Po führte. Vicky nahm die Einladung an und knetete die vollen, in Jeans gehüllten Kurven mit festem Griff. Sie spürte, wie die kräftigen Muskeln arbeiteten, als Betty sich an sie schmiegte. Sie wollte Haut spüren. Sie schob ihre Hand unter Bettys Rock, ihre Finger berührten die feuchte Seide ihres Höschens. Sie umfasste sie dort, spürte die unglaubliche Hitze, ihre Konturen durch den dünnen Stoff. Betty zuckte gegen ihre Hand zusammen, ein Ganzkörperkrampf durchfuhr ihren Körper, und ihre Lippen fanden Vickys wieder in einem Kuss, der nur aus Zunge, Hitze und geteiltem Atem bestand. Es war ein Kreislauf der Empfindungen. Jede Berührung, die Vicky gab, erwiderte Betty verstärkt. Bettys Hand, die Vickys Brust durch die Spitze gestreichelt hatte, wurde ungeduldig. Sie riss am Netzoberteil und zog es grob herunter, bis Vickys BH vollständig entblößt war, dann schob sie ihre Hand unter den Cup. Die erste Berührung von Haut auf Haut war überwältigend. Bettys Handfläche war leicht rau, warm, einfach perfekt, als sie sich über Vickys nackte Brust schloss. Ihr Daumen strich über die Brustwarze, und Vicky sah Sterne, ihre Knie gaben nach. Nur die Küchentheke und Bettys Körper hielten sie aufrecht.
„Du bist so verdammt weich“, stöhnte Betty ihr ins Ohr, ihre Stimme rau und tief. „Überall.“
Vicky konnte nur nicken, ihre Stirn ruhte nun auf Bettys Schulter, während sie sich auf das Gefühl von Bettys rauem Daumen konzentrierte, der immer wieder ihre Brustwarze umkreiste und ihre Nervenenden in ein brennendes Gefühl versetzte. Ihre eigene Hand unter Bettys Rock wurde mutiger. Sie fuhr die Naht ihres Höschens entlang, die Seide war bereits durchnässt. Sie drückte ihren Handballen dagegen und übte einen gleichmäßigen, rhythmischen Druck aus, der dem Kreisen von Bettys Daumen entsprach.
Sie versuchten nicht, einander zum Orgasmus zu bringen. Das war eine unausgesprochene Regel, die in der Luft lag, so greifbar wie die Hitze. Das hier war etwas anderes. Eine tiefe, erschöpfende Erkundung. Eine Erlösung von einer Spannung, die sich wochen-, monate-, vielleicht noch länger angestaut hatte. Es ging um den Schmerz, nicht um die Erlösung. Es ging darum, diesen fiebrigen Traumzustand zu verlängern, in dem die Welt auf sie beide geschrumpft war, das Summen der Lichter, der Geruch von Benzin und Parfüm und ihr eigener, aufsteigender Duft. Vicky drehte den Kopf und fand Bettys Mund wieder. Dieser Kuss war langsamer, tiefer, überwältigender als alle zuvor. Es war ein Gespräch ohne Worte. Es war ein „Ich sehe dich“ und „Ich will das“ und „Ist das nicht schrecklich und wundervoll?“. Bettys Zunge drang tief ein, und Vicky ergab sich ihr, ließ sich kosten und nahm Betty im Gegenzug in Besitz. Ihre Hände waren überall – verfingen sich in blonden Locken, umklammerten Bettys Schulter, glitten hinab, um ihren Po zu umfassen, zogen ihre Hüften in eine noch engere, wildere Verbindung.
Betty löste sich aus dem Kuss und atmete schwer, als hätte sie einen Marathonlauf hinter sich. Ihre Wange war tiefrot und fleckig. „Warte“, keuchte sie. „Warte.“
Vicky erstarrte augenblicklich, ihre Hände waren eiskalt. Ein Schauer eiskalter Angst durchdrang den Nebel. War sie zu weit gegangen? Hatte sie es falsch gedeutet?
Doch Betty lächelte nur, ein verträumtes, wunderschönes Lächeln. „Meine Beine zittern so stark, dass ich gleich umfalle.“
Vicky entfuhr ein schwaches, erleichtertes Lachen. „Meins auch.“
Betty, die nicht zurückkommt. Sie lehnte sich mit ihrem ganzen Gewicht gegen Vicky, drückte sie gegen die Küchentheke und schmiegte sich an Vickys Halsbeuge. Sie standen da, aneinandergeklammert, ein Knäuel aus heißen Gliedern und feuchter Kleidung, und warteten darauf, dass sich ihr Herzschlag beruhigte. Bettys Hand lag noch immer unter Vickys BH und ruhte besitzergreifend auf ihrer Brust. Vickys Hand war noch immer unter Bettys Rock, ein warmes Gewicht auf ihrem unteren Rücken, knapp über der Seide. Die Welt um sie herum kehrte langsam zurück. Die Summen der Klimaanlagen. Das ferne Rauschen eines Autos auf der Autobahn. Der schwache, chemische Geruch des Linoleumreinigers. Doch alles war unwiderruflich anders. Die Luft zwischen ihnen war aufgeladen, aber nun von einer erschöpften, schweren Intimität. Das Unbekannte war zumindest teilweise kartiert worden. Die Fantasie hatte Haut, Wärme, Geschmack und Klang erhalten. Betty war die Erste, die sich bewegte. Langsam und enttäuscht zog sie ihre Hand von Vickys Oberteil zurück und strich die Spitze mit einer Zärtlichkeit glatt, die Vicky einen Kloß im Hals verursachte. Vicky befreite ihre Hand unter Bettys Rock und ließ den Jeansstoff wieder an seinen Platz fallen. Lautlos rückten sie ihre Kleidung zurecht, ihre Finger schmeckten unruhig. Ihre Blicke trafen sich immer wieder, huschten dann weg und trafen sich erneut, weit geöffnet vor Ehrfurcht und einer Mischung aus anhaltender Sehnsucht. Sie traten nicht voneinander weg. Sie blieben in der Nähe der anderen, die Wärme ihrer Körper vermischte sich noch immer.
Betty strich Vicky eine Strähne ihrer dunklen Haare von der klebrigen Stirn. „Also“, sagte sie mit heiserer Stimme, doch ein Hauch des alten neckischen Funkelns kehrte in ihre Augen zurück. „Das … war nicht langweilig.“
Vicky stieß auf einen Seufzer aus, der fast einem Lachen, fast einem Schluchzen glich. „Nein“, stimmte sie mit kratziger Stimme zu. „Nein, ganz bestimmt nicht.“
Sie standen da, in der Stille, die nun wie eine behagliche, gemeinsame Decke wirkte. Draußen vor den Glaswänden war die Nacht noch dunkel, der Himmel deutete bereits das tiefe Purpur der Morgendämmerung an. Die Schicht war noch nicht vorbei. Es liegen noch Stunden vor ihnen.
Doch der unerbittliche, schweißtreibende, qualvolle Schmerz der Nacht war aufgebrochen. Und darin hatte sie etwas gefunden, das weitaus fesselnder, gefährlicher und realer war, als sie es sich je hätte vorstellen können.