Nightfall in Neon

Chapter 1: Neon Desire

Die Luft im Keller war greifbar, dick und feucht, erfüllt von den vielschichtigen Gerüchen billigen Whiskys, aufdringlichem Parfüm und dem salzigen Geruch menschlicher Anstrengung. Neonrotes Licht, das aus Röhren an der niedrigen Decke drang, tauchte alles in ein fiebriges Traumlicht. Elina bewegte sich durch das Gedränge wie ein Hai durch trübes Wasser, ein entschlossenes Vorgehen durchdrang das chaotische Gedränge.

Sie hatte genug. Genug von den höflichen Gesprächen bei lauwarmem Kaffee, den sorgfältig inszenierten Dating-Profilen, die Tiefgang versprachen und nur Belanglosigkeit boten. Genug von ihrer ruhigen Wohnung, dem vorhersehbaren Kreislauf aus Arbeit, Schlaf und der verhaltenen Sehnsucht. Heute Abend ging es um Reibung, Leidenschaft, ein so vollständiges Vergessen, dass es morgen noch in ihren Muskeln nachhallen würde.

Das schwarze Top, das sie trug, war wie eine zweite Haut, ein dehnbarer Nylonstoff, der tief genug ausgeschnitten war, um ihre volle, schwere Oberweite zu betonen. Es spannte sich über ihre Kurven, der tiefe V-Ausschnitt umrahmte ein Dekolleté, das im feuchten, stickigen Luft leicht vom Schweiß glänzte. Jede Bewegung ließ den Stoff straff ziehen, ein bewusstes Zeugnis ihres Körpers darunter.

Ihre Jeans waren ein Akt purer Willenskraft, in die sie hineingezwängt war; sie schmiegt sich eng an ihre Hüften und betonte ihren runden, wohlgeformten Po, der in einem dunklen Grauton verlief. Sie war tief ausgeschnitten, und als sie sich umdrehte, um an einer Gruppe lachender Männer vorbeizuschlüpfen, blitzte die schwarze Spitze ihres Tangas über dem Bund hervor, ein dunkler Pfeil, der nach unten zeigte. Sie wusste es. Sie hatte es im klebrigen, mit Graffiti besprühten Spiegel der Clubtoilette gesehen. Es war Teil der Absicht. Die Einladung war alles andere als subtil. Es war ein Befehl.

Ihr platinblondes, glattes Haar schimmerte im pulsierenden Licht weißgolden. Ihre grünen Augen, sonst scharf und prüfend, waren von einer entschlossenen Gier verdunkelt. Sie musterte den Raum und ignorierte die Jungen mit ihren übertrieben gegelten Haaren und nervösen Blicken. Die älteren Männer blickten sie mit einem besitzergreifenden Grinsen an, das ihr ein flaues Gefühl im Magen bereitete.

Sie brauchte Präsenz. Einen Mann, der aussah, als könne er einen Sturm bewältigen, denn genau das brachte sie mit sich.

Dann sah sie ihn.

Er lehnte an der Bar, ein Fels in der Brandung inmitten des wirbelnden Chaos. Groß, mit breiten, markanten Schultern unter einem schlichten, dunklen Henley-Shirt, das seinen muskulösen Oberkörper betonte. Seine Arme waren verschränkt, der Stoff spannte an seinen Bizeps. Er suchte nicht hektisch den Raum ab; er betrachtete ihn, ein leises, wissendes Lächeln umspielte seine vollen Lippen. Seine Haut war tiefbraun und glatt im purpurroten Licht, und seine Augen – als sie schließlich ihren Blick erwiderten – hatten ein warmes, tiefes Braun, wie dunkler Honig.

Ihre Blicke trafen sich. Der Lärm des Clubs – der dröhnende Bass des DJs, das Kreischen des Gelächters, das Stimmengewirr – schien in einem dumpfen Rauschen zu verklingen, einem Klangteppich, aus dem nur sein Gesicht hervortrat. Sein Lächeln verblasste nicht; es wurde nur noch intensiver und wandelte sich von Beobachtung zu Erkenntnis. Er musterte sie langsam und bedächtig, ein Blick, der sich wie eine körperliche Berührung anfühlte. Es war nicht der grobe, gierige Blick der anderen. Es war eine prüfende, anerkennende und selbstbewusste Betrachtung, die von ihrem Gesicht über ihren Hals, über die deutlich sichtbare Wölbung ihrer Brüste, die sich unter dem schwarzen Top abzeichneten, hinunter zu ihrer engen Jeans und dem Aufblitzen schwarzer Spitze und wieder zurück wanderte.

Ein Blitz purer, flüssiger Hitze durchfuhr sie bis ins Mark, so plötzlich und intensiv, dass sich ihre Oberschenkel verkrampften. Ihr Atem stockte. Das war es. Das war die Erregung, für die sie gekommen war.

Er stieß sich von der Bar ab und ging auf sie zu. Er schlängelte sich nicht durch die Menge; die Leute schienen ihm wie von selbst Platz zu machen. Seine Selbstsicherheit war spürbar. Elina blieb standhaft, hob das Kinn und begegnete seinem Annähern nicht mit einem schüchternen Lächeln, sondern mit einem direkten, unverwandten Blick.

Er blieb in greifbarer Nähe stehen. Sein Duft durchdrang den Dunst des Clubs – saubere Seife, ein Hauch von Sandelholz und darunter einfach nur purer, warmer Männerduft.

„Du siehst aus“, sagte er mit tiefer, sonorer Stimme, die angenehm unter der Musik vibrierte, „als wärst du auf einer Mission.“ Seine Augen funkelten vor Belustigung.

Elina gab nicht vor, etwas anderes zu tun. „Was hat es verraten?“

„Dein Gang. Dein Blick. Die Tatsache, dass du hier allein stehst und den Raum wie ein General über das Schlachtfeld musterst.“ Er trat einen halben Schritt näher. Die Wärme seines Körpers erreichte sie. „Die meisten kommen hierher, um sich zu verirren. Du siehst aus, als wärst du auf der Suche nach etwas.“

„Das habe ich.“

„Haben Sie es schon gefunden?“

Ihr Blick wanderte über seine Schultern, seinen Oberkörper hinab. „Ich sehe hier einen ernstzunehmenden Konkurrenten.“

Er lachte, ein volles, warmes Lachen. „Herausforderer. Das gefällt mir. Klingt sportlich.“ Er reichte mir die Hand. „Ich bin Chris.“

Sie nahm es. Seine Handfläche war groß und warm, sein Griff fest, aber nicht erdrückend. „Elina.“

„Elina“, wiederholte er, als ob er den Namen genüsslich auskosten wollte. „Ein starker Name für eine Frau, die mit so einem Outfit in ein Kriegsgebiet geht. Darf ich Ihnen einen Drink ausgeben? Oder stört das den Einsatzablauf?“

Schließlich lächelte sie und spürte, wie die Anspannung in ihren Schultern nachließ und einer anderen, aufregenderen Art von Spannung wich. „Ein Drink hilft. Hauptsache, es geht schnell.“

Er führte sie in eine etwas ruhigere Ecke der Bar, seine Hand übte leichten, aber bestimmten Druck auf ihren unteren Rücken aus. Selbst durch den Jeansstoff brannte die Berührung. Er bestellte zwei Gläser Tequila der Spitzenklasse, ohne Salz, ohne Limette.

„Effizient“, bemerkte sie.

„Du wolltest es schnell haben. An einem Cocktail zu nippen, schien der Atmosphäre nicht gerecht zu werden.“ Er reichte ihr ein Glas. Ihre Finger berührten sich.

Er hob seinen Arm. „Damit du findest, was du suchst.“

Sie stieß mit ihrem Glas an seins an. „Dafür, es zu erkennen, wenn man es sieht.“ Sie kippten die Schnäpse gleichzeitig hinunter. Der Alkohol war mild, ein Feuer, das in ihrer Brust aufblühte und sich ausbreitete.

„Also“, sagte Chris, lehnte sich an die Bar und sah sie direkt an. „Keine Spielchen, oder? So ist es.“

„Keine Spielchen“, bestätigte Elina und drehte sich zu ihm, sodass sich ihre Arme fast berührten. „Ich habe die Spielchen satt. Ich habe es satt, im Kreis zu reden. Ich wollte etwas … Direktes. Etwas Echtes.“

„Real kann vieles bedeuten.“

„Heute Abend bedeutet real körperlich. Es bedeutet Hitze. Es bedeutet, morgen früh nicht das Geringste erklären oder rechtfertigen zu müssen.“

Er beobachtete sie, sein Gesichtsausdruck einen Moment lang undurchschaubar. Dann nickte er langsam. „Okay. Das kann ich verstehen. Viele wünschen sich das, aber haben nicht den Mut, es auszusprechen. Sie verpacken es erst in ein Dutzend kleiner Lügen.“ Er strich ihr eine Strähne ihres platinblonden Haares hinter das Ohr. Die Geste war überraschend intim, fast besitzergreifend, und ließ ihr Herz höherschlagen. „Direkt ist gut. Aber es muss nicht überstürzt sein.“

„Ich lasse mir Zeit“, sagte sie, obwohl ihr Puls raste. „Ich bin präzise.“

„Was sind Ihre Wünsche, Elina?“ Sein Daumen fuhr sanft über ihre Kieferlinie, eine kaum merkliche Berührung.

Sie wandte ihr Gesicht seiner Hand zu, eine unausgesprochene Antwort. „Vertrauen. Kompetenz. Und das klare Verständnis, dass es vorbei ist, wenn ich gehe.“

Sein Daumen strich über ihre Unterlippe. „Die ersten beiden habe ich. Die dritte …“ Er beugte sich vor, sein Mund nah an ihrem Ohr. Sein Atem war warm. „Die dritte ist schade, aber deine Regeln sind deine Regeln. Ich bin nur froh, dass ich heute Abend dran war.“

Er richtete sich auf und nahm ihre Hand. „Diese Musik ist furchtbar. Und hier drinnen sind es gefühlte 2000 Grad. Meine Wohnung ist nur fünf Minuten entfernt. Dort ist es ruhig. Dort ist es kühl. Und dort gibt es ein sehr großes, sehr bequemes Bett.“

Elina spürte ein letztes, flüchtiges Aufflackern ihres alten, vorsichtigen Selbst – die Stimme, die von Fremden und Sicherheit geflüstert hatte. Sie sah Chris an, die feste Gewissheit in seinen Augen, die natürliche Stärke seiner Haltung. Das war das Wagnis. Das war der Sprung.

Sie verschränkte ihre Finger mit seinen. „Führe mich.“

Im Uber sprachen sie kein Wort. Sie saßen hinten, sein Arm um ihre Schultern, ihre Hand hoch oben auf seinem Oberschenkel, sie spürte die harten Muskeln durch seine Jeans. Die Lichter der Stadt huschten verschwommen und wunderschön an den Fenstern vorbei. Die Stille zwischen ihnen war schwer, aufgeladen, ein Countdown.

Seine Wohnung befand sich in einem umgebauten Lagerhaus – hohe Decken, freiliegendes Backsteinmauerwerk, klare Linien. Es war tatsächlich kühl und ruhig, eine Oase der Ruhe inmitten des reizüberflutenden Clubs. Er schaltete eine einzelne Lampe an, die den offenen Wohnbereich in ein sanftes, goldenes Licht tauchte.

„Kann ich Ihnen etwas bringen?“, fragte er und zog seine Jacke aus. „Wasser? Noch etwas zu trinken?“

„Nein“, sagte Elina, ihre Stimme nun leiser in der Stille. Sie ging weiter in den Raum hinein und spürte seinen Blick auf ihrem Rücken, auf der Jeans, die sich so eng an ihren Po schmiegte. Die Kühnheit aus dem Club war noch da, aber sie hatte sich in eine tiefe, sehnsüchtige Vorfreude verwandelt. Dies war der Moment, in dem Fantasie und Realität aufeinandertrafen.

Sie drehte sich zu ihm um. „Mir geht es gut.“

Er verringerte den Abstand zwischen ihnen, doch er packte sie nicht. Er blieb nur wenige Zentimeter vor ihr stehen, sah auf sie herab und legte seine Hände an ihr Gesicht. „Nur damit wir uns ganz sicher sind“, murmelte er und suchte ihren Blick. „Das ist es, was du willst? Genau hier, genau jetzt? Mit mir?“

Die Frage nach der ausdrücklichen Zustimmung war das letzte, unerwartete Ereignis, das auch den letzten Zweifel ausräumte. Es war keine Schwäche, sondern absolute Kontrolle.

„Ja“, hauchte sie, und das Wort entfuhr ihr mit einem Seufzer. „Es ist genau das, was ich will.“

Das war die einzige Erlaubnis, die er brauchte.

Seine Lippen trafen auf ihre, und es war ganz anders als die zaghaften, tastenden Küsse, an die sie sich gewöhnt hatte. Vom ersten Moment an war er tief und fordernd, ein selbstbewusstes Begehren, das sofort ein Feuer in ihr entfachte. Sie erwiderte den Kuss mit derselben Leidenschaft, ihre Hände krallten sich in den Stoff seines Henley-Shirts und zogen ihn näher an sich. Er schmeckte nach Tequila und Minze und nach etwas Einzigartigem, etwas, das ihn ganz und gar ausmachte.

Seine Hände glitten von ihrem Gesicht, ihren Hals hinab, über ihre Schultern. Eine große Handfläche ruhte auf ihrer Taille, die andere glitt tiefer, umfasste ihren vollen, jeansbekleideten Po und drückte ihn besitzergreifend. Ein leises Stöhnen entfuhr seiner Kehle.

„Diese Jeans“, murmelte er mit rauer Stimme gegen ihre Lippen. „Sind ein verdammtes Meisterwerk, aber sie müssen weg.“

Mit flinken, geschickten Fingern öffnete er den Knopf und den Reißverschluss. Er schob den engen Stoff über ihre Hüften, und sie schlüpfte heraus und streifte ihn beiseite. Sie stand vor ihm in dem schwarzen Top und dem knappen schwarzen Spitzenstring und fühlte sich plötzlich nackter und mächtiger als je zuvor. Sein Blick war wie eine körperliche Hitze, die über ihren Körper wanderte – die vollen, schweren Brüste, die der spannende Stoff des Tops kaum bedeckte, die leichte Wölbung ihrer Taille, die üppigen Hüften, die kräftigen Oberschenkel und das dunkle Spitzendreieck, das sie nur spärlich verhüllte.

„Jesus“, hauchte er, seine Augen dunkel vor Sehnsucht. „Sieh dich an.“

Er griff nach dem Saum ihres Oberteils, und sie hob die Arme, sodass er es ihr über den Kopf ziehen konnte. Die kühle Luft der Wohnung streifte ihre Haut, gefolgt von der sengenden Hitze seines Blicks. Er ließ sich Zeit, seine Augen musterten ihre nackten Brüste, ihr volles Gewicht, die straffen, prallen Brustwarzen. Er sagte nichts, schüttelte nur langsam den Kopf, wie ein Mann, der vor einem Festmahl stand.

Dann waren seine Hände an ihr, und sein Mund folgte. Er umfasste ihre Brüste, seine Daumen strichen über ihre Brustwarzen, was sie nach Luft schnappen und sich seiner Berührung hingeben ließ. Er beugte den Kopf vor und nahm eine Brustwarze in den Mund, saugte tief daran, seine Zunge züngelte, während seine andere Hand sich weiterhin gekonnt der anderen widmete. Ein scharfer, intensiver Lustschauer durchfuhr sie tief im Innersten, und sie stöhnte auf, ihre Finger verfingen sich in seinem kurzen, weichen Haar.

Er wandte seine Aufmerksamkeit ihrer anderen Brust zu und verwöhnte sie mit der gleichen exquisiten Qual, bis ihre Knie schwach wurden und sie keuchend dastand und sich gegen den harten Grat seiner Erektion presste, die sich gegen seine Jeans spannte.

„Chris“, keuchte sie. „Jetzt. Bitte.“

Er richtete sich auf, sein Atem ging stoßweise. Mit einer schnellen Bewegung riss er sich das Henley-Shirt vom Leib und enthüllte einen durchtrainierten Oberkörper – breite Brust, definierte Bauchmuskeln, Arme, die Kraft verhießen. Er öffnete seinen Gürtel, zog Jeans und Unterhose herunter und trat sie beiseite.

Er war ungemein, beeindruckend hart. Elinas Mund wurde trocken.

Ohne ein weiteres Wort hob er sie mühelos hoch, seine Hände umfassten ihren nackten Po, und trug sie zu dem großen, zerwühlten Bett im Nebenzimmer. Er legte sie in die Mitte und folgte ihr, sein Körper bedeckte ihren, ein wohltuendes, erdrückendes Gewicht.

Er küsste sie erneut, einen leidenschaftlichen, offenen Kuss, während er sich zwischen ihre Schenkel schob. Er hakte seine Finger in die Seiten ihres Tangas und riss ihn auf, die zarte Spitze gab mit einem leisen Knall nach. Das Geräusch war obszön erregend.

Er griff nach einem Kondom auf dem Nachttisch, zog es mit schnellen, geübten Bewegungen über und dann trafen seine Augen wieder ihre. Er hielt ihren Blick fest, während er sich vor ihr positionierte. Sie war klatschnass, voller Sehnsucht, so erregt wie nie zuvor.

„Letzte Chance, Ihre Meinung zu ändern“, sagte er, seine Stimme klang angespannt vor Anstrengung, sich zurückzuhalten.

Sie schlang ihre Beine um seine Hüfte und verschränkte ihre Knöchel an seinem unteren Rücken. „Wage es ja nicht, aufzuhören.“

Er drang in sie ein, eine langsame, unaufhaltsame, alles erfüllende Invasion, die ihr den Atem raubte. Er war groß, dehnte sie auf wunderbare Weise, und er rührte sich nicht, bis er vollständig in ihr war, bis zum Anschlag. Beide erstarrten, ein Moment vollkommener, überwältigender Verbundenheit.

Dann begann er sich zu bewegen.

Es war kein hektischer, verzweifelter Rhythmus. Er war kontrolliert, kraftvoll, tief. Jeder Stoß war bewusst und traf einen Punkt in ihr, der ihr Sterne sehen ließ. Er stützte sich über ihr auf die Arme, seine Muskeln angespannt, und beobachtete ihr Gesicht bei jeder Bewegung. Sie erwiderte jeden Stoß, ihre Hüften hoben sich, um seinen entgegenzukommen, ihre Nägel gruben sich in die harten Konturen seines Rückens.

„Das war’s“, presste er hervor, seine Fassung schwand endgültig. „Verdammt. Das war’s, Elina. Nimm es.“

Die Spirale der Lust zog sich unerträglich schnell zusammen. Die Reizüberflutung der Nacht – die laute Musik, die Menge, der Tequila, die Sehnsucht und nun dies, die perfekte, treibende Reibung seiner Berührung in ihr – alles verschmolz zu einem einzigen Punkt glühender Begierde. Sie brach mit einem erstickten Schrei zusammen, ihr Körper krampfte sich um seinen, Welle um Welle intensiver, zitternder Ekstase riss sie mit sich.

Augenblicke später folgte er ihr über den Rand, sein Stöhnen hallte laut in dem stillen Raum wider, sein Körper versteifte sich über ihr, bevor er zusammenbrach und darauf achtete, sein Gewicht auf den Unterarmen zu halten.

Minutenlang war nur ihr unregelmäßiges Atmen in der Dunkelheit zu hören. Das Neonlicht des Clubs war verschwunden, ersetzt durch das sanfte Lampenlicht aus dem Nebenraum. Der pulsierende Bass war nun der gleichmäßige, langsame Hämmern ihres eigenen Herzens.

Chris rollte schließlich von ihr herunter, entsorgte das Kondom und ging zurück ins Bett. Er zog sie nicht an sich, sondern legte sich auf die Seite, ihr zugewandt, den Kopf auf die Hand gestützt. Sanft strich er mit einem Finger über die schweißnasse Haut zwischen ihren Brüsten.

„Also“, sagte er mit wieder tiefer, ruhiger Stimme. „Wurden die Spezifikationen erfüllt?“

Elina starrte auf die freigelegte Backsteindecke und fühlte sich auf die bestmögliche Weise völlig erschöpft. Die rastlose Frustration, die sie monatelang gequält hatte, war verschwunden, verbrannt in der reinen körperlichen Anstrengung der letzten Stunde. Sie fühlte sich rein. Leer. Erfüllt.

Sie drehte den Kopf, um ihn anzusehen. Ein schwaches, zufriedenes Lächeln umspielte ihre Lippen. „Übertroffen.“

Er lächelte zurück, dieses warme, charismatische Lächeln, das sie schon auf der anderen Seite der Bar gesehen hatte. „Gut.“

Sie kannte die Regeln. Sie hatte sie aufgestellt. Wenn ich gehe, ist Schluss. Die kühle Luft der Wohnung ließ ihre erschöpfte Haut erschaudern. Die reale Welt mit ihren stillen Wohnungen und höflichen Gesprächen wartete direkt vor der Tür. Sie sollte ihre Sachen packen. Sie sollte ein Taxi rufen. Sie sollte gehen.

Doch ihr Körper fühlte sich schwer und träge an, wie mit den weichen Laken verschmolzen. Und Chris rührte sich nicht, um aufzustehen oder sie hinauszubegleiten. Sein Finger fuhr langsam und gemächlich über ihre Haut, eine Berührung, die sich … wie ein Gespräch anfühlte. Ungehetzt.

Die Dynamik der Nacht, die sie mit solcher Wucht vom Club in dieses Bett getragen hatte, war verflogen. Nun, in der stillen Nachwirkung, trieb sie in einem ruhigen, unbekannten Meer. Der Gedanke, sich zu bewegen, den zerrissenen Stringtanga und die hautenge Jeans anzuziehen, fühlte sich nicht wie Befreiung an, sondern wie eine Kapitulation vor einer kälteren, einsameren Realität.

Sie schloss die Augen, nur für einen Augenblick, und lauschte seinem gleichmäßigen Atem neben sich. Die angespannte Stille hatte sich in etwas anderes verwandelt. Etwas Stille. Etwas Wartendes.

Sie stand nicht auf.

Das erste, was sie wahrnahm, war nicht das Licht. Es war Wärme. Eine große, schwere Handfläche, die langsam über die Rundung ihres nackten Pos fuhr, kreisend, nachdenklich, wie jemand, der etwas Kostbares betrachtet. Die Berührung war sanft, aber zielgerichtet, und die Haut darunter prickelte.

Elina blinzelte. Graues Morgenlicht sickerte durch die hohen Fenster des Lofts, tauchte die Backsteinwände in ein weiches, gedämpftes Gold. Sie lag auf dem Bauch, das Gesicht halb im Kissen vergraben, die Laken verknäuelt um ihre Hüften. Und Chris' Hand bewegte sich noch immer über ihren Po, die Fingerkuppen zeichneten nach, was sie in der Nacht geträumt hatte.

Sie drehte den Kopf. Er lag neben ihr, aufgestützt auf einen Ellbogen, das Morgenlicht auf seiner dunklen Haut. Sein Gesichtsausdruck war wach, ruhig, ein leichtes Lächeln umspielte seine Lippen. Er beobachtete sie, als hätte er schon eine Weile so gelegen.

„Guten Morgen", sagte er. Seine Stimme war tiefer, rauer als in der Nacht, mit einem morgendlichen Nachklang, der ihr einen Schauer über den Rücken jagte.

„Hi."

Seine Hand wanderte weiter, umfasste eine ihrer Pobacken und drückte sie sanft zusammen. Seine Fingerkuppen gruben sich ins Fleisch, ein langsames, besitzergreifendes Kneten, das eine ganz andere Art von Aufwachen auslöste.

„Du hast eine verdammt gute Form", murmelte er, mehr zu sich selbst als zu ihr. „Das habe ich schon im Club gedacht, als du diesen Tanga über deinem Arsch getragen hast."

Elina lachte leise, ein kratziges, schlaftrunkenes Geräusch. „Ich dachte, du würdest die Aussicht genießen."

Er beugte sich näher und ließ seine Lippen über ihre Schulter gleiten, dann ihren Nacken hinauf, eine warme Spur. „Habe ich. Ich habe die ganze verdammte Nacht daran gedacht. Und dann, als du auf mir lagst..." Seine Hand glitt zwischen ihre Schenkel, ganz langsam, von hinten. Seine Finger fanden sie bereits feucht, schon am Morgen glatt und heiß.

„Scheiße, du bist schon wieder nass."

„Überraschung", murmelte sie und spreizte die Schenkel leicht, um ihm Raum zu geben.

Er schob sich näher, seine Brust gegen ihren Rücken, sein hartes Glied presste sich in die Rinne ihres Pos. Er war bereits vollständig erregt, hart und schwer, die Spitze glitt an ihrer feuchten Scham entlang, ohne einzudringen. Ein leises, heiseres Stöhnen entrang sich seiner Kehle.

„Ich dachte, wir könnten es heute Morgen ruhig angehen lassen", sagte er gegen ihr Ohr, seine Stimme ein raues Flüstern. „Ausgiebig. Langsam. Jede Ecke auskosten."

Sie bog den Rücken leicht durch und drückte ihren Hintern gegen ihn, wodurch seine Eichel zwischen ihre Pobacken glitt. „Hört sich gut an."

Seine Hand glitt zu ihrer Brust und umfasste sie von hinten, drehte ihren Nippel zwischen Daumen und Zeigefinger, bis er hart wurde. Die andere Hand blieb zwischen ihren Beinen, spielte mit ihrer feuchten Klitoris, bewegte sie in langsamen, kreisenden Bewegungen, während er sie küsste, den Hals entlang, den Nacken, die Schulter. Sein Atem war heiß, seine Bewegungen waren bedächtig, jedes Streicheln darauf ausgerichtet, sie zu dehnen. Er genoss sie, und sie gab sich ihm völlig hin, während er sich mit der Zungenspitze in ihrer Haut verlor. „Du schmeckst anders am Morgen. Süßer", sagte er.

„Du hast mich gestern Nacht nicht wirklich geschmeckt", erwiderte sie.

Er lachte leise, ein Vibration, die durch ihren Rücken lief. „Stimmt. Aber das werden wir heute korrigieren."

Er drehte sie auf den Rücken, sanft, aber bestimmt. Das Laken fiel von ihr, enthüllte ihren Körper im vollen Morgenlicht. Er ließ seinen Blick über sie wandern, ein langes, hungriges Muster, von ihrem Gesicht, über ihren Hals, zu ihren vollen Brüsten hinab, die jetzt weich lagen und frei waren. Er hielt inne, die Dunkelheit in seinen Augen vertiefte sich.

Dann beugte er sich hinunter. Er begann an ihrer Brust, saugte langsam an ihrem Nippel, während seine Hand die andere massierte. Dann glitten seine Lippen tiefer, küssten jede Rippe, jede Kurve ihrer Taille, bis er zwischen ihren Beinen ankam. Er drückte ihre Schenkel auseinander, breitete sie aus und sah ihr eine lange Zeit zu, ein Ausdruck von ehrfürchtiger Konzentration.

„Gott", murmelte er. „Du bist so verdammt..." Er beendete den Satz nicht, sondern beugte sich vor.

Seine Zunge fuhr durch ihre Spalte. Ein langer, ausgedehnter, sinnlicher Zug von unten bis nach oben, der sie aufstöhnen ließ und ihre Hüften sich von dem Laken hoben. Er lachte leise und tauchte dann wieder ein, fester dieses Mal, konzentrierte sich auf ihre Klitoris, kreiste sie mit der Zungenspitze, saugte und leckte abwechselnd, bis sie zitterte und ihre Hände in sein Haar gruben.

Sie hielt den Kopf fest, bog sich ihm entgegen, während seine Zunge tief in sie eindrang, und spürte, wie ihre Beine zu zittern begannen und die erste, heiße Welle der Lust sie erfasste. Er weidete sich an ihr, bis sie kurz davor stand, und als sie kurz davor war, zog er sich zurück.

Er schob seine Finger in sie, zwei, dann drei, dehnte sie aus, und beugte sich über ihren Körper, während er sie von oben küsste. „Noch nicht", flüsterte er. „Ich will dich zuerst mit etwas anderem füllen."

Er richtete sich auf und zog ein weiteres Kondom aus der Nachttischschublade. Er riss es mit den Zähnen auf und richtete sich auf, während er es über sein hartes Glied streifte. Dann schob er ihre Beine auseinander und kniete zwischen ihnen nieder.

„Dreh dich um", sagte er.

Sie gehorchte, rollte sich auf den Bauch und kniete sich hin, so dass ihr Hintern ihm entgegenragte. Sie fühlte sich entblößt und freizügig, ein Anblick, der ihn einen scharfen Atemzug kosten ließ.

„Verdammt", stöhnte er und strich mit beiden Händen über ihre Pobacken. „Ich werde nie genug davon bekommen."

Er drückte ihre Wangen auseinander und beugte sich vor, um ihren feuchten Spalt von ihr zu lecken. Sie lehnte sich zurück und drückte sich ihm entgegen, während seine Zunge über ihre empfindliche Öffnung strich und ihre Klitoris von unten streifte. Er liebkoste sie ausgiebig, bis ihre Beine zitterten und sie keuchte, dann richtete er sich auf.

Er strich die Spitze seines Gliedes durch ihre Spalte, benetzte sie mit ihrer Feuchtigkeit, tauchte dann langsam ein.

„Fuck", stöhnte sie, als er sich in sie schob. Er war groß, dehnte sie vollkommen aus, und sie spürte jeden Zentimeter, während er tiefer glitt. Er ließ ihr Zeit, sich an ihn zu gewöhnen, atmete rau durch, bis er vollständig in ihr war und seine Hüften ihre Pobacken berührten.

Dann begann er sich zu bewegen. Langsam zunächst, mit tiefen, langen Stößen, die ihre Kurven rieben. Er lehnte sich leicht zurück und beobachtete, wie er in sie hinein- und wieder aus ihr herausglitt, während er ihren Hintern festhielt, ein Ausdruck wilder, ungebändigter Hingabe.

„So langsam", stöhnte sie und schob sich ihm entgegen. „Ich brauche mehr... fick mich härter."

Sein Griff um ihre Hüften verstärkte sich, und er kam ihrem Wunsch nach. Er erhöhte das Tempo, seine Stöße wurden kraftvoller und trieben sie vorwärts, wobei ihre Brüste im Rhythmus schwangen. Seine Hüften klatschten laut auf ihre Haut, ein nasser, rhythmischer Schlag, der die Stille des Lofts durchbrach.

„Ist das besser?", keuchte er. „Ist das hart genug für dich?"

Sie konnte nur noch stöhnen, ihre Worte gingen in einem wortlosen Ausdruck purer Lust unter, als er einen Punkt in ihr traf, der ihre Knie schwanken ließ. Er griff unter sie, um ihr Becken zu stützen, und zog sie mit jedem Stoß enger zu sich heran, während seine Finger nach ihrer Klitoris suchten und sie zu kneifen begannen.

Sie explodierte. Ihr Körper verkrampfte sich um ihn herum, ein heißer, zitternder Orgasmus, der Wellen durch sie jagte und ein heiseres Stöhnen aus ihr hervorpresste. Er stieß weiter, jetzt schnell und tief, ihre Erregung trieb ihn über den Rand. Er folgte ihr mit einem langen, tiefen, gutturalen Stöhnen, das in den Backsteinwänden widerhallte.

Sie ließ sich nach vorn auf das Laken fallen, ihre Muskeln fühlten sich an wie Pudding. Chris folgte ihr, drehte sie auf die Seite und zog sie an sich, die Arme um sie geschlungen. Sein Atem war feucht und warm in ihrem Nacken.

„Guten Morgen, Elina."

Sie lachen leise, ein glücklichen, satten Klang. „Hmm. Inzwischen sind wir uns ziemlich nahegekommen.“

Er lachte in ihren Nacken. „Ich könnte mich an dich gewöhnen.“ Seine Hand strich über ihre Seite, langsam, nachdenklich. „Aber ich dachte, du wärst diejenige, die keine Fesseln will. Keine Erklärungen, keine Rechtfertigungen.“

„Das war mein Vorschlag“, gab sie zu, ihre Stimme war rau und nachdenklich. „Möglicherweise hatte ich mich selbst überschätzt.“ Sie drehte sich in seinen Armen, um ihn anzusehen. Das Morgenlicht wurde heller, golden. Sie konnte jede Linie seines Gesichts sehen, die Wärme in seinen Augen, den Schatten von Bartstoppeln auf seinem Kinn. Er sah nicht aus wie eine schnelle Nummer, die man hinter sich ließ. Er sah aus wie eine Angewohnheit, die man entwickeln könnte. Sie stützte sich auf einen Ellbogen und stützte den Kopf auf die Hand. „Ich langweile mich leicht. Du hast mir gesagt, es würde nie langweilig werden.“

Er grinste, dieses langsame, heiße, selbstbewusste Grinsen. „Ich halte, was ich verspreche. So gut ich es kann, zumindest.“

Ihr Magen flatterte. Es war nicht das Adrenalin aus der Nacht, keine sprunghafte Anziehung. Es war etwas Tieferes, die stille Freude, mit jemandem zusammenzusein, der wirklich aß. Sie beugte sich vor und küsste ihn, nachdenklich, intensiv. „Ich bleibe zum Frühstück. Aber danach... wir sehen weiter.“

Seine Hand wanderte an ihrem Rücken entlang bis zu ihrem Hintern, wo er sie fest drückte. „Das ist ein Plan, den ich voll und ganz unterstütze.“

Das Loft roch nach ihnen, nach Sex und Schweiß und Schlaf, mit einem Hauch von Zimt und Kaffee, der von der Küche herüberwehte. Durch das hohe Fenster fiel die Mittagssonne, staubige Strahlen tanzten über den freigelegten Backstein. Elina saß auf einem Barhocker an der Kücheninsel, trug nur eines seiner übergroßen T-Shirts, die Haare zerzaust und ihre Brüste, die sich unter dem dünnen Stoff abzeichneten. Auf dem Teller vor ihr türmten sich Reste von Eiern und Toast. Chris stand an der Arbeitsplatte, nur mit Jogginghosen bekleidet, und goss Kaffee in zwei Keramikbecher. Narben und dunkle Muskelstränge liefen über seinen Bauch, und sie ließ ihren Blick offen über ihn schweifen, ein langsames, anerkennendes Muster.

Sie nippte an dem Kaffee, der stark und dunkel war, genau richtig. Chris lehnte sich mit der Hüfte gegen die Arbeitsplatte und sah ihr beim Essen zu, wie man jemandem bei etwas zusieht, das man selbst gern täte.

„Du starrst“, sagte sie mit vollem Mund.

„Ich bin noch nicht fertig mit dem Anschauen.“ Er hob seinen Becher, trank, ohne den Blick abzuwenden. „Du isst wie jemand, der sich das verdient hat.“

„Habe ich mir auch.“ Sie schob den Teller von sich, strich sich mit dem Daumen über die Unterlippe und leckte die Butter ab. „Und das T-Shirt riecht nach dir. Das war keine Absicht, aber jetzt ist es so.“

Er stellte den Becher ab und kam um die Insel herum. Seine bloßen Füße machten kaum ein Geräusch auf dem Beton. Er stellte sich hinter ihren Hocker, legte beide Hände auf ihre Schultern und ließ sie langsam nach unten gleiten, über den dünnen Baumwollstoff, bis er ihre Brüste von hinten hielt.

„Du trägst mein Shirt“, sagte er leise an ihrem Ohr. „Und darunter nichts. Das ist eine sehr schlechte Verhandlungsposition, Elina.“

„Wer verhandelt hier?“

Er knetete sie durch den Stoff, seine Daumen strichen über ihre Brustwarzen, die sich sofort unter dem Stoff aufrichteten. Sie lehnte den Kopf gegen seine Brust und schloss die Augen. Der Kaffee und das Schlafzimmer und der Sex von heute Morgen lagen noch warm in ihr, aber dieser Druck kam von woanders, tiefer, hungriger.

„Bereit für die zweite Runde?“, fragte er.

„Wenn du mir einen Grund gibst, aufzustehen.“

Er lachte, dieses tiefe, ruhige Lachen, das in ihrem Rücken vibrierte. Dann griff er ihr unter die Arme, hob sie vom Hocker und stellte sie auf die Füße. Sein T-Shirt rutschte ihr bis über die Hüften hoch, und sein hartes Glied drückte sich in ihre Pobacke, nur durch die Jogginghose getrennt.

„Ist das Grund genug?“

„Fängt an zu reichen.“

Er drehte sie nicht um. Er drückte sie einfach nach vorn, bis ihre Hände auf der kalten Granitplatte der Kücheninsel landeten. Der Stein war ein Schock gegen ihre erhitzten Handflächen. Sie hörte das Rascheln von Stoff, das Klatschen der Jogginghose auf dem Boden, dann das Reißen der Kondomverpackung.

„Willst du, dass ich dich von hinten nehme?“, fragte er. Seine Stimme war jetzt rau, ganz ohne Spiel.

„Ja.“

Er schob ihr das T-Shirt hoch, bis es sich über ihrem Rücken staute, dann zog er es ihr mit einem Ruck über den Kopf. Sie lag nackt auf der Arbeitsplatte, die Brüste plattgedrückt gegen den Stein, die Beine gespreizt, der Hintern ihm entgegengestreckt. Der schwarze Stringtanga von letzter Nacht lag zerrissen irgendwo im Schlafzimmer, also war da nur sie, offen und nass.

Er trat hinter sie und drückte ihre Pobacken mit beiden Händen auseinander. Kalte Luft traf ihre Scham. Dann spürte sie seine Zunge, ohne Vorwarnung, ein langer, nasser Zug von ihrer Klitoris bis hoch zum Anus. Sie keuchte auf und krallte die Finger in die Kante der Insel.

„Oh Gott“, stieß sie hervor.

Er leckte sie noch einmal, langsamer, und saugte dann an ihrer Klitoris, während er ihre Pobacke mit der einen Hand weiter knetete, grob jetzt, ohne Zurückhaltung. Sie stöhnte und drückte sich ihm entgegen, ihre Hüften rollten gegen seinen Mund. Das Geräusch war obszön in der stillen Küche, nass und schmatzend, und es dauerte nicht lange, bis sie zitterte.

„Bitte“, sagte sie. „Bitte rein.“

Er richtete sich auf. Sie hörte ihn ausatmen, scharf, kontrolliert. Dann legte er die Eichel ihres Schwanzes an ihren Eingang und schob sich in einem einzigen, langsamen Stoß in sie hinein, bis zu den Hoden.

„Fuck“, stöhnte sie, und der Schmerz war süß, weil sie so nass war, dass es nur Dehnung war, kein Widerstand.

Er wartete einen Moment, hielt ihre Hüften fest und atmete durch. Dann begann er zu stoßen. Hart. Ohne Anlauf, ohne die Rücksicht von heute Morgen. Jeder Stoß trieb sie gegen die Kante der Insel, ihre Brüste schlugen gegen den kalten Stein, und der Klang ihrer Körper war laut in dem Loft, ein rhythmisches Klatschen, das von den Backsteinmauern zurückkam.

„Genau so“, keuchte sie. „Nicht langsamer.“

Er tat es nicht. Seine Hand griff in ihr Haar, nicht grob, aber bestimmend, und zog ihren Kopf leicht zurück, sodass ihr Rücken sich bog und ihr Arsch sich ihm noch mehr entgegenhob. Sein Tempo wurde schneller, seine Hüften hämmerten gegen sie, und sie spürte jedes Detail, die Reibung an ihrer Vorderwand, seine Bälle, die gegen ihre Klitoris klatschten.

„Sag mir, wie es ist“, knurrte er.

„Es ist ... genau das, was ich wollte.“ Sie lachte keuchend, ein gebrochenes Geräusch. „Genau das.“

Dann, weil sie es wollte, weil ihr Kopf in diesem Moment voller Dreck war und ihr Körper ohnehin das Kommando hatte, sagte sie es. Leise erst, ein Wort in den Stein gedrückt.

„Fick mich, Nigger.“

Sein Stoß stockte für einen halben Schlag. Sie spürte es in seinem Griff an ihren Hüften, in dem Zucken, das durch seinen ganzen Körper ging. Sie hob den Kopf, soweit sie konnte, mit seiner Hand in ihrem Haar, und sprach weiter in die Küche hinein.

„Fick mich, Nigger. Härter.“

Er atmete einmal schwer aus, dieses dumpfe, wilde Geräusch, und dann rammte er sie. Alles an Zurückhaltung war weg. Er fickte sie in den Granit, als hätte er es sich monatelang vorgestellt, sein Becken schlug laut und trocken gegen ihr Fleisch, und sie schrie ihren Orgasmus beinahe vorher, so nah war sie.

„Noch mal“, sagte er heiser. „Sag es noch mal.“

„Nigger“, stöhnte sie, und es war kein Fluch mehr, es war eine Erlaubnis für sie beide. „Fick mich, du Nigger, ich will dich spüren.“

Er schlug noch härter zu. Seine Hand ließ ihr Haar los, glitt über ihren Rücken, packte ihre Schulter und zog sie mit jedem Stoß zurück gegen sich. Sie hörte sich selbst, wie sie es in dieser Nacht nicht getan hatte, laut, schamlos, ununterbrochen.

„Du magst das“, sagte er, kaum mehr als Atem.

„Ja.“

„Sag es.“

„Ich mag es. Ich mag deinen verdammten Schwanz in meiner Fotze.“ Sie spuckte die Worte in ihre eigene Hand, die auf dem Stein lag. „Und ich mag es, wenn du mich dabei Nigger nennst, wenn ich es sage, und du weißt, dass ich es meine.“

Er lachte, kurz und dunkel, und dann veränderte sich sein Rhythmus. Er wurde langsam und tief, brutal genau, jeder Stoß traf diesen Punkt in ihr, der ihr die Sicht nahm. Sie konnte nur noch keuchen, ein hohes, abgehacktes Geräusch bei jeder Bewegung.

„Ich bin gleich so weit“, presste er hervor.

„Nicht aufhören. Nicht, bis ich komme.“

Er griff unter sie, zwei Finger an ihre Klitoris, nass und grob, und rieb sie, während er weiterstieß. Das war alles, was sie brauchte. Sie kam mit einem Schrei, der ihren eigenen Namen in sich hatte, ihr Körper krampfte sich um seinen Schwanz, ihre Beine gaben nach, und sie sackte mit dem Oberkörper auf die Insel.

Er hielt sie fest und fickte sie durch ihren Orgasmus, bis sie zuckte und wimmerte, dann zog er sich fast heraus und stieß ein letztes Mal tief hinein. Sein Stöhnen war lang und tief, ein Geräusch, das sie in den Knochen spürte, während er in das Kondom kam und sein ganzer Körper über ihr versteifte.

Dann war nur noch ihr Atem. Der Kühlschrank summte. Irgendwo in der Wohnung tropfte ein Wasserhahn.

Er blieb einen Moment über sie gebeugt, die Stirn an ihrem Rücken, dann zog er sich langsam heraus. Sie hörte das Kondom, den Knoten, das leise Geräusch des Mülleimers. Dann seine Hand auf ihrer Hüfte.

„Bleib, wie du bist“, sagte er. „Beweg dich nicht.“

Sie blieb liegen, die Wange auf dem kalten Granit, den Hintern noch ihm entgegengestreckt, die Schenkel feucht und zitternd. Sie fühlte sich benutzt, und sie liebte es, und sie wollte genau das nicht denken.

Sein Finger fuhr über ihr Kreuz, langsam, dann zwischen ihre Pobacken, sanft, prüfend, nicht fordernd. Er sammelte ihre Nässe auf und strich sie sich von hinten nach vorn über ihre Scham, bis sie zuckte.

„Zu viel?“, fragte er.

„Nein.“ Sie drehte den Kopf, damit er ihr Profil sehen konnte. „Nicht genug, um ehrlich zu sein.“

Er lachte leise. „Du bist unersättlich.“

„Habe ich das nicht gesagt?“

Er half ihr hoch, drehte sie um und setzte sie auf die Insel, direkt auf den Granit. Sie zischte, weil der Stein kalt war, und er lachte und zog sie an sich, sodass sie auf seiner Hüfte saß statt auf dem Stein. Sie schlang die Arme um seinen Nacken und ihre Beine um seine Taille. Er war weich jetzt, und sie spürte ihn noch, eine angenehme Wundheit zwischen ihren Beinen.

Er sah sie an, lange, und diesmal war es nicht der Blick von der Bar. Es war ein fragender Blick, vorsichtig, fast schüchtern, was bei ihm wie ein Kleidungsstück wirkte, das ihm nicht passte.

„Darf ich dich etwas fragen?“, sagte er.

„Du darfst.“

„Hast du das ernst gemeint? Vorhin. Mit dem Wort.“

Sie schob ihm eine Hand in den Nacken und spielte mit dem kurzen Haar. Der Kühlschrank summte immer noch.

„Ich habe es in dem Moment gemeint“, sagte sie. „Ich habe nicht nachgedacht, ich habe es einfach gesagt, weil es zwischen mir und dir gerade gepasst hat. Es war meine Sache, nicht deine. Ich habe es nicht gesagt, um dich zu verletzen.“

„Habe ich auch nicht so verstanden.“ Er sah sie an. „Ich habe es verstanden wie ... du wolltest mir das Schmutzigste geben, das du hast. Und ich sollte wissen, wie ich damit umgehe.“

„Genau so.“ Sie schluckte. Das war näher an ihrem Kern als alles, was sie heute Nacht gesagt hatte. „Und du bist damit umgegangen.“

Er nickte langsam. „Dann ist es okay.“ Er hob sie von der Insel und stellte sie auf die Füße. „Aber wenn ich dir etwas sagen darf: Du bist verdammt schwer zu lesen für jemanden, der behauptet, keine Spielchen zu spielen. Du gibst mir Regeln, du gibst mir nichts zu erklären, und dann sagst du mir deine schmutzigste Wahrheit beim Frühstück.“

„Das war nach dem Frühstück.“

„Das ändert alles.“ Er grinste.

Sie zog sich sein T-Shirt wieder über, weil es noch da lag, wo es hingefallen war, und weil ihr plötzlich danach war, etwas anzuhaben. Er zog seine Jogginghose hoch und ging zum Kühlschrank, kam mit zwei Flaschen Wasser zurück und stellte eine vor sie hin.

„Was jetzt?“, fragte sie, ohne die Flasche anzufassen.

Er lehnte sich neben sie an die Insel und tat etwas, das sie nicht erwartet hatte. Er machte ihr keinen Vorschlag. Er wartete.

„Ich weiß es selbst nicht“, sagte sie schließlich. „Ich wollte heute Morgen gehen. Ich bin immer noch hier. Ich weiß nicht, was das bedeutet.“

„Es kann bedeuten, was du willst. Ich habe keine Wohnung mit Regeln an der Tür.“

„Das ist nicht hilfreich.“

„Soll es auch nicht sein.“ Er nahm einen Schluck Wasser. „Ich sage dir nur, was ich weiß. Ich habe nicht vor, dich heute rauszuwerfen. Und ich habe morgen Abend Pläne, die ich nicht absage, nur weil es klug wäre.“ Er sah sie von der Seite an. „Willst du mitkommen?“

Sie öffnete das Wasser und trank einen langen Zug, weil sie in dieser Frage nicht sofort antworten wollte. Das kalte Wasser lief ihr die Kehle hinunter, und ihr Kopf sortierte sich. Ein Morgen ohne Erklärung. Ein Abend mit einem Plan.

„Was für Pläne?“, fragte sie.