Chapter 1: Am See
Die Reifen knirschten über das letzte Stück Schotter, bevor sie verstummten. Logan stellte den Motor ab, und in der plötzlichen Stille waren nur noch das Plätschern des Sees am Ufer und das Rauschen der Kiefern zu hören, die sich ringsum erhoben.
„Wir sind da“, sagte er, seine Stimme leiser als beabsichtigt.
Molly löste ihren Sicherheitsgurt und beugte sich vor, ihre Locken streiften das Armaturenbrett, während sie die Umgebung betrachtete. Die Hütte thronte auf einem Felsvorsprung, ihre Holzverkleidung von jahrzehntelanger Witterung grau gefärbt und mit smaragdgrünen Moosflecken übersät. Sie wirkte robust und zugleich einsam.
„Logan, es ist perfekt“, hauchte sie mit einem aufrichtigen und breiten Lächeln.
Er spürte, wie sich ein Knoten in seiner Brust ein wenig löste. Er stieg aus, und die kühle, nach Kiefern duftende Luft füllte seine Lungen. Es war ein vertrauter Geruch, vermischt mit feuchter Erde und dem leichten, salzigen Aroma des Wassers. Er holte ihre Taschen aus dem Kofferraum, während Molly sich streckte. Dabei rutschte der Saum ihres Shirts hoch, als sie den Rücken durchbog. Sie bemerkte seinen Blick und lächelte – ein warmer Ausdruck in ihren Augen, der die Sommersprossen auf ihrer Nase zum Tanzen brachte.
„Was? Noch nie ein Mädchen gesehen, das froh ist, nach drei Stunden aus dem Auto ausgestiegen zu sein?“
„Ich genieße einfach die Aussicht“, sagte er und hievte die Taschen hoch. „Die ganze Aussicht.“
Sie lachte und nahm ihm die Kühlbox ab, wobei ihre Finger seine streiften. „Geschmeidig. Führe uns an, Reiseführer.“
Der Schlüssel drehte sich mit einem befriedigenden Klacken. Die Tür öffnete sich zu einem Wohnzimmer, das in das gedämpfte, grüngoldene Licht des Waldes getaucht war. Staubpartikel tanzten in den schrägen Balken, die durch das große Panoramafenster fielen und den Blick auf den See freigaben. Die Luft im Inneren war kühl und still und duftete nach alten Büchern, Holzrauch und einem Hauch von Moder.
„Zuhause ist es am Wochenende schön“, sagte Logan und ließ die Taschen auf den geflochtenen Teppich fallen.
Molly kam herein und strich mit der Hand über die Lehne eines abgenutzten Cordsofas. „Es hat Charakter. Ich liebe es. Gehört Ihnen das alles?“
„Einiges. Vieles war einfach… hier. Mein Großvater hat das Haus gebaut. Dann wurde es zur Familien-Abstellkammer für alles, was man nicht mehr brauchte.“ Er deutete auf ein grell bemaltes Ruder, das über dem Steinkamin hing. „Ein gutes Beispiel dafür.“
Sie kicherte und ging zum Fenster. „Diese Aussicht! Die gehört ganz Ihnen.“ Sie drehte sich um, ihr Gesichtsausdruck wurde weicher. „Vielen Dank, dass Sie mich mitgenommen haben. Das bedeutet mir sehr viel.“
„Ich wollte es“, sagte er schlicht. Es stimmte. Er wollte diesen Teil von sich teilen, auch wenn die Erinnerung noch etwas verschwommen war.
Sie luden das Auto in angenehmer Stille aus und gingen dabei im schmalen Türrahmen aneinander vorbei. Wenn ihre Schultern sich berührten, stützte er sie mit einer Hand an der Hüfte und spürte ihre Kurven durch die Jeans. Jede Berührung war ein stilles Versprechen für später.
„Zeig mir alles!“, forderte sie, nachdem die Einkäufe verstaut waren.
Er nahm ihre Hand. „Es ist gar nicht so groß. Das hier ist der Hauptraum. Die Küche ist da drüben – pass auf deinen Kopf auf dem Balken auf. Das Schlafzimmer ist hier.“
Das Schlafzimmer war schlicht: ein großes, mit einer Steppdecke bedecktes Bett, das einem weiteren Fenster mit Blick auf den See gegenüberlag, und eine massive Eichenkommode. Molly saß auf der Matratzenkante und prüfte die Federn. „Solide.“ Sie sah ihn mit leuchtenden Augen an. „Und romantisch. Du alter Weichling.“
Er lehnte sich mit verschränkten Armen an den Türrahmen. „Verdirb mir nicht meinen Ruf als kerniger Naturbursche.“
„Dein Geheimnis ist bei mir sicher.“ Sie stand auf und spähte in das kleine Badezimmer. „Und … das ist eine spektakuläre, antike, avocadogrüne Badewanne. Gefällt mir sehr.“
Die Tour endete wieder im Wohnzimmer. Logan hockte am Kamin und legte Anzündholz nach. „Wir brauchen heute Abend ein Feuer. Direkt am Wasser wird es ziemlich kalt.“
„Also“, sagte Molly, ließ sich auf dem Sofa nieder und zog die Beine an. Der verblichene Stoff schien sie zu umarmen. „Du hast hier die Sommer verbracht?“
„Die meisten. Von etwa zehn bis … siebzehn.“ Er zündete ein Streichholz an; die Flamme entzündete sich mit einem leisen Zischen. „Damals war es anders. Lauter. Meine Cousins waren alle da. Es herrschte Chaos. Wir angelten von den Felsen, forderten uns gegenseitig heraus, von der Klippe hinterm Haus zu springen, versuchten Flöße zu bauen, die immer sanken.“ Er legte einen kleinen Holzscheit in die lodernden Flammen.
„Klingt idyllisch.“
„Es war so.“ Er lehnte sich zurück und betrachtete das Feuer. „Dann war es nicht mehr so. Die Dinge ändern sich. Die Leute kommen nicht mehr.“ Er ging nicht näher darauf ein. Der letzte Sommer, der stille, lag unausgesprochen in der Luft zwischen ihnen.
Molly hakte nicht nach. Sie beobachtete ihn nur, das Feuerlicht umspielte ihr nachdenkliches Gesicht. „Es ist jetzt friedlich. Auf eine tiefe, innere Weise. Als ob das Haus zur Ruhe käme.“
Er stand auf und strich sich die Hände an der Jeans ab. „Kommt schon. Das Beste kommt draußen.“
Er führte sie durch die Hintertür auf eine weitläufige, wettergegerbte Terrasse. Unter ihnen erstreckte sich der See wie eine Platte aus gehämmertem Zinn unter dem bedeckten Himmel. Dicht und dunkel umgaben sie die Wälder.
„Logan, das ist unglaublich.“ Sie ging zum Geländer und beugte sich darüber. Die Felswand fiel steil ab zu dem Wasser, das sanft wirbelte und stürmte.
Er trat hinter sie, die Brust an ihrem Rücken, und deutete über ihre Schulter. Sein Kinn streifte ihre Schläfe. „Siehst du den flachen Felsen da unten, auf halber Höhe? Das war unser Sprungbrett. Als ich zwölf war, kam es mir vor wie ein kilometerweiter Fall.“
Sie lehnte sich an ihn, ihr Körper warm an seinem. „Du hast diesen Ort noch nie jemandem gezeigt, oder? Nicht so.“
Er schwieg einen Moment, die Arme um ihre Taille geschlungen. „Nein. Habe ich nicht.“
Sie drehte sich in seiner Umarmung um, ihre Hände ruhten auf seiner Brust. Sie musterte sein Gesicht, ihren scharfen Augen entging nichts. „Ich bin froh, dass ich die Erste bin.“
Er küsste sie daraufhin, denn Worte schienen ihm unzureichend. Es war ein langsamer, tiefer Kuss, erfüllt von der Reise des Tages und der Schwere des gemeinsamen Schweigens. Ihre Finger verfingen sich in seinem Nackenhaar, und für einen Moment waren nur ihr gemeinsamer Atem und der ferne Ruf eines Seetauchers zu hören.
Als sie sich trennten, lehnte sie ihre Stirn an seine. „Und was steht auf dem Programm, Herr Reiseführer? Noch mehr Nostalgie?“
„Ich dachte an Wein. Und dann vielleicht mal schauen, ob der alte Steg noch stabil ist.“ Er grinste. „Und dann … mal sehen.“
„Das klingt gut.“
Als sie hineingingen, schweifte Logans Blick über den Kaminsims, über die gerahmten, verblassten Fotos von Leuten mit altmodischen Frisuren, die steif lächelten. Sein Blick blieb an einem Foto hängen, das halb hinter einem verstaubten Kerzenständer versteckt war: eine jüngere Version von ihm selbst, vielleicht sechzehn, stand auf dem Steg, den Arm um die Schultern eines anderen Jungen gelegt, beide braun gebrannt und grinsend, die Sonne spiegelte sich in der Linse.
Molly war schon in der Küche und stieß mit Flaschen an. „Rot oder Weiß?“
„Rot“, rief er mit ruhiger Stimme. Er streckte die Hand aus, legte das Foto leise mit der Bildseite nach unten hin, ging dem Klang ihrer Stimme entgegen, der Gegenwart, und schloss die Tür hinter sich, die die kühle, beobachtende Stille des Zimmers umgab.
Der Wein stand zwischen ihnen auf dem niedrigen Tisch, eine dunkle Flasche mit einem Etikett, das die Feuchtigkeit schon abgelöst hatte. Molly hatte sich in die Sofaecke gelümmelt, die Knie angezogen, das Weinglas an der Brust balanciert. Das Feuer knackte und warf unruhige Schatten über die Holzwände.
„Zweite Runde?“, fragte sie und schwenkte ihr Glas.
„Nur zu.“ Logan goss ihr nach, dann sich selbst. Der Wein war schwer und warm und legte sich schnell in seine Glieder.
Eine Stunde verging so. Sie redeten über nichts Wichtiges, über ihre Wohnungen, über eine gemeinsame Bekannte, die ständig ihr Lachen verlor. Zweimal musste Logan aufstehen, um Holz nachzulegen. Jedes Mal, wenn er sich wieder setzte, rückte Molly ein Stück näher.
Irgendwann lag ihr Kopf an seiner Schulter. Ihr Haar kitzelte seinen Hals. Ihre Hand ruhte auf seinem Oberschenkel, ruhig erst, dann wandernd.
„Du bist still“, sagte sie.
„Ich bin zufrieden.“
„Das ist nicht dasselbe.“
Er lachte leise und stellte sein Glas ab. „Nein. Ist es nicht.“
Ihre Hand schob sich höher. Sie drehte sich zu ihm, und der Wein hatte ihre Wangen gerötet und ihre Augen weich gemacht. Die Sommersprossen auf ihrer Nase traten im Feuerschein deutlicher hervor.
„Du hast den ganzen Tag an etwas gedacht“, sagte sie. „Ich hab's gesehen.“
„Nicht an etwas Schlechtes.“
„Dann sag's mir.“
Er sah sie an, lange genug, dass sie den Atem anhielt. Dann beugte er sich vor und küsste sie, und es war nicht der vorsichtige Kuss von der Terrasse. Der Wein machte ihn langsamer und gleichzeitig gieriger. Ihre Lippen öffneten sich, sein Geschmack mischte sich mit dem Rotwein auf ihrer Zunge.
Sie rutschte näher, halb auf seinen Schoß, eine Hand in seinem Nacken, die andere am Saum seines Hemdes. Er spürte ihre warme Haut unter seinen Fingern, als er unter den Stoff glitt und über ihren Rücken strich, über die Kuhle am Kreuzbein, tiefer, bis er den Bund ihrer Jeans erreichte.
„Willst du mehr Wein?“, murmelte er gegen ihren Mund.
„Nein“, sagte sie. „Überhaupt nicht.“
Er löste den Knopf ihrer Jeans mit einer Hand, und sie hob die Hüften, um ihm zu helfen. Der Stoff schob sich über ihre Schenkel, und sie trat ihn mit dem Fuß weg, ohne ihn ganz loszulassen. Sie trug einen einfachen schwarzen Slip, und der Anblick davon, wie er sich straff über sie spannte, ließ ihn schwer schlucken.
Er zog sie aus der Sofaecke, drehte sie, drückte sie sanft auf den Rücken. Der geflochtene Teppich war rau unter ihr, und sie stützte sich auf die Ellbogen, während er sich über sie beugte.
„Das hier ist es, was du wolltest?“, fragte sie, und ihre Stimme war rau.
„Schon den ganzen Tag.“
Er küsste die Innenseite ihres Knies. Ihre Haut schmeckte nach Seife und Sonne und ein wenig nach See. Er arbeitete sich langsam nach oben, ein Kuss an jedem Zentimeter ihres Schenkels, die Zähne leicht im Spiel, so dass sie zusammenzuckte und lachte und dann nicht mehr lachte.
Als er den Slip erreichte, zog er ihn nicht aus. Er presste sein Gesicht in den Stoff und atmete sie ein, den schweren, warmen Geruch, der ihn sofort hart machte. Sie keuchte und ihre Hände gruben sich in seine Haare.
„Logan.“
Er zog den Slip zur Seite, nur ein Stück, gerade genug. Vor ihm öffnete sich ihre Muschi, geschwollen und feucht, die Schamlippen dunkel vom Blut, das durch sie hindurch pulsierte. Er sah sie an, und sie sah ihn an, und keiner von beiden sagte etwas.
Dann leckte er sie. Ein einziger, langer Zug mit der flachen Zunge, von der Öffnung bis hinauf zum Kitzler, und sie riss die Hüften hoch und schrie auf, kurz und schockiert.
„Oh Gott“, sagte sie. „Oh mein Gott.“
Er tat es wieder. Und wieder. Jedes Mal ein bisschen langsamer, ein bisschen fester, und bei jedem Zug spürte er, wie sie feuchter wurde, wie ihr Saft über sein Kinn lief und in den Stoff des Slips, den er noch immer mit zwei Fingern zur Seite hielt.
Sie schmeckte stark und salzig und nach etwas Süßem darunter, das ihn nicht mehr losließ. Er hatte vergessen, wie das war, wie vollkommen es war, mit dem Gesicht zwischen den Beinen einer Frau zu liegen, die sich unter ihm wand und seinen Namen sagte wie ein Gebet.
Er schob seine Zunge in sie hinein. So tief er konnte, und sie schrie wieder und presste ihre Schenkel gegen seine Ohren. Ihr Inneres war heiß und glatt und zog sich um seine Zunge zusammen. Er leckte sie aus, langsam, genüsslich, und dann hob er den Kopf ein wenig, um zu sehen, wie sie aussah.
Ihre Augen waren halb geschlossen. Ihr Mund stand offen. Ihre Brüste hoben und senkten sich schnell unter dem Shirt, das sie noch immer trug. Er hätte sie ausziehen sollen, aber er wollte jetzt nicht aufhören, nicht mal für eine Sekunde.
Er nahm den Kitzler zwischen die Lippen und saugte. Ihre Reaktion war sofort, ein Beben, das durch ihren ganzen Körper lief und in einem Wimmern endete. Er saugte wieder, und dann immer wieder, das Tempo wechselnd, mal hart und schnell, mal so sanft, dass sie die Zähne zusammenbiss und die Hüften kreisen ließ.
Seine Hände lagen auf ihren Schenkeln und drückten sie auseinander und gleichzeitig fest, damit sie nicht zu weit entkam. Er liebte dieses Gefühl, wie sie sich ihm hingab und gleichzeitig gegen ihn ankämpfte, dieser kleine Krieg zwischen ihren Beinen.
„Bitte“, sagte sie. „Bitte, Logan, hör nicht auf.“
Er hörte nicht auf. Er steckte zwei Finger in sie hinein, langsam, vorsichtig, und sie nahm sie auf, ohne Widerstand, so feucht war sie. Er krümmte die Finger nach oben, fand die Stelle, die sie zusammenzucken ließ, und rieb sie, während seine Zunge weiter am Kitzler arbeitete.
Ihr ganzer Körper begann zu beben. Ihre Fersen drückten in den Teppich und ihre Zehen krümmten sich. Sie hielt seinen Kopf mit beiden Händen und zog ihn an sich, als ob sie ihn ersticken wollte, und er ließ es zu, weil er genau da sein wollte, wo er war.
Er konnte den Saft jetzt schmecken, wie er in Wellen kam, dünn und heiß und immer mehr, und er schluckte ihn und leckte ihn auf und stöhnte selbst dabei, tief in sie hinein. Sie spürte es, weil sie lauter wurde und die Hüften gegen sein Gesicht stieß.
„Ich bin nah“, keuchte sie. „Oh Gott, ich bin so nah, mach weiter, mach weiter, ja, genau so.“
Er machte weiter. Finger in ihr, Zunge auf ihr, und dann saugte er wieder, härter als zuvor, und das war es. Sie bäumte sich auf, ihre Schenkel schlossen sich um seinen Kopf und ihre Fäuste zogen an seinem Haar.
Ein Zittern ging durch sie, ein einziges, langes, das sie in Stößen schüttelte. Sie kam in sein Gesicht, warm und reichlich, und er leckte sie durch alles hindurch, weil er nicht aufhören konnte, weil er wollte, dass sie es so lange wie möglich spürte.
Als sie endlich erschlaffte und ihre Schenkel sich lösten, lag sie schwer auf dem Teppich, den Unterarm über die Augen gelegt. Ihr Atem ging noch schnell, und ihr Bauch hob und senkte sich in unregelmäßigen Wellen.
Logan hob den Kopf. Sein Gesicht war nass und heiß. Er wischte sich mit dem Handrücken den Mund, aber das half nicht viel.
„Alles gut?“, fragte er.
„Frag mich in fünf Minuten noch mal“, murmelte sie unter ihrem Arm hervor.
Er lachte und legte seinen Kopf auf ihren Bauch. Das Feuer knackte hinter ihnen, und irgendwo draußen vor dem Fenster schrie eine Eule. Molly legte ihre Hand auf seinen Kopf und strich ihm durchs Haar, noch immer zitternd.
„Du bist gut darin“, sagte sie nach einer Weile.
„Ich hab geübt.“
Sie grub ihre Finger in seine Kopfhaut. „Nicht darüber reden.“
„Okay.“
Sie lag einen Moment still, dann zog sie den Arm von den Augen und sah auf ihn herab. Ihre Pupillen waren noch weit, ihre Lippen rot und geschwollen. Sie sah zugleich erschöpft und gierig aus, und dieses Bild brannte sich in ihn ein.
„Deine Hose“, sagte sie und stieß mit dem Knie gegen seine Hüfte.
„Was ist mit meiner Hose?“
„Sie ist noch an.“
Er hob den Kopf und sah sie an. „Und?“
„Und“, sie zog ihn am Kragen hoch, bis sein Gesicht über ihrem war, „das ist eine Verschwendung, findest du nicht?“
Er beugte sich zu ihr hinunter und küsste sie. Sie schmeckte sich selbst auf seiner Zunge und verzog keine Miene, sondern zog ihn nur fester an sich. Ihre Knie schlossen sich um seine Hüften, und er spürte, wie sie sich unter ihm rieb, langsam und absichtlich, mit einem Druck, der ihn fast um den Verstand brachte.
„Warte“, sagte er gegen ihren Mund.
„Warum?“
„Weil ich dich erst richtig ausziehen will.“