Chapter 1: Brewing Desire: A Potion of Passion
El frío en la mazmorra siempre era diez grados más frío que en el resto del castillo, pero ahora mismo, el aire en la oficina de Severus hervía. El expediente de Lily cayó sobre su escritorio, lanzando una nube de polvo plateado a un haz de luz verdosa desde un caldero en constante ebullición.
—No puedes darle un trol, Severus. Es matemáticamente imposible conseguir un trol con una simple Poción de Ojos Abiertos, a menos que haya envenenado activamente su caldero con fluido erumpentiente.
No levantó la vista de los ensayos de quinto año que anotaba con vehemencia. «Quizás tu definición de 'imposible' necesite una revisión, Evans. Longbottom lo logró. Una hazaña de asombrosa y singular incompetencia».
¡Su ensayo fue coherente! ¡Identificó los ingredientes!
También sugirió que se moviera en el sentido de las agujas del reloj cuando el texto lo indica explícitamente en sentido contrario a las agujas del reloj. Es una cuestión de seguridad, no una decisión estilística. Su pluma trazó una furiosa línea roja sobre otro párrafo. Los niños que no pueden seguir instrucciones básicas se convierten en adultos que hacen estallar laboratorios. O peor aún, se convierten en aurores.
Ella se movió entonces, un remolino de túnica esmeralda y energía frustrada, rodeando el escritorio. Su aroma —madreselva y pergamino— atravesó el fuerte olor a sangre de dragón y menta. Fue un asalto. Siempre lo era.
Estás siendo cruel porque es torpe. Porque no es un prodigio en una mazmorra. Lo está intentando.
Eso lo hizo levantar la vista. Sus ojos, negros e inescrutables, la clavaron. «Intentarlo no es tener éxito, Lily. El mundo no otorga puntos por intentarlo. El mundo de las pociones, desde luego, tampoco. Solo registra los resultados. Y los fracasos. A menudo, catastróficos».
—Estás tan lleno de mierda. —El desdén crudo, tan contrario a su habitual calidez, flotaba en el aire—. Disfrutas esto. Haciéndote el amo oscuro y amenazador en su guarida. Aterrorizando a los niños.
Se puso de pie, lentamente, desenrollándose en toda su altura. Las sombras de la habitación parecían extenderse hacia él. «Disfruto del orden. La precisión. La competencia. Perdóname si el sentimentalismo desenfrenado y torpe de tu pasado Gryffindor aún nubla tu juicio profesional».
No se trata de mi casa. Se trata de un chico que te tiene miedo.
—Debería serlo. —Severus dio un paso al frente. Ella no retrocedió—. El miedo es un excelente motivador. Concentra la mente. Previene... el descuido.
Ya estaban cerca. El calor de su discusión formaba una burbuja tangible en el aire fresco de la mazmorra. Ella tenía la barbilla levantada, y la rebeldía brillaba en sus ojos verdes. Podía ver las tenues pecas en el puente de su nariz, el rápido pulso en su garganta. Su propia sangre era un tamborileo en sus oídos, más fuerte que el suave crujido de los calderos hirviendo.
Eres un bastardo, Snape.
“Un hecho establecido.”
Su mano se movió por voluntad propia. No fue un gesto de violencia, sino de posesión pura y frustrada. Sus dedos, largos y pálidos, rodearon la curva de su mandíbula, con el pulgar presionando el pulso frenético. Su respiración se entrecortó, el sonido absurdamente fuerte. El desafío en sus ojos no se desvaneció; se transmutó en algo más ardiente, más oscuro.
La hizo retroceder hasta que los estantes de frágiles frascos de cristal y manuales encuadernados en cuero se le clavaron en la columna vertebral. Un frasco de abejas secas vibró. El mundo se redujo al espacio entre sus cuerpos, hasta el punto donde su pulgar rozó su piel.
—¿Esto te ayuda a concentrar la mente, Lily? —Su voz era áspera y grave, despojada de su habitual sedosidad por un tono áspero.
Sus labios se separaron. Lo susurró, una exhalación temblorosa que era a la vez desafío y rendición. "Sev. No pares esta vez".
Fue el apodo de la infancia lo que destrozó el último vestigio de su control. Un gruñido escapó de su garganta. Su boca se estrelló contra la de ella. No fue suave. Fue una conquista, un castigo, una liberación que llevaba dos décadas fraguándose. Él notó el sabor a whisky de fuego en su lengua, y el leve y dulce aroma a té. Sus manos se apretaron en la lana de su túnica de profesor, acercándolo más, arqueando su cuerpo sobre los estantes para encontrarse con la firme línea de él.
La giró, obligándola a retroceder hasta que sus muslos tocaron el sólido borde de su pesado escritorio de roble. Rollos de pergamino y un tintero cayeron al suelo. No le importó. Sus manos estaban por todas partes: enredándose en la impactante seda roja de su cabello, deslizándose hacia abajo para agarrar su trasero a través de su túnica, arrastrándola hacia la superficie desordenada. Ella rodeó sus caderas con las piernas, frotando la densa lana de sus pantalones contra el fino algodón de sus bragas. La fricción era enloquecedora.
—Quítate —jadeó contra su boca, arañándole los broches de la túnica—. Quítate esto.
Él rompió el beso, jadeando, y se quitó la túnica de los hombros. Cayó en un montón negro. Sus manos estaban bajo su suéter, clavándose las uñas en las costillas y la piel más pálida de su espalda. Se quitó el suéter por la cabeza de un tirón, y su cabello se alborotó aún más. Sus ojos lo absorbieron: el torso delgado y pálido, las viejas cicatrices, el oscuro rastro de cabello que desaparecía en su cintura.
Entonces su boca se posó en su pecho, sus dientes raspando un pezón, su lengua aliviando el escozor. Él siseó, apretando los dedos en su cabello. "No tienes ni idea", gimió. "No tienes ni idea de lo que haces".
Se deshizo rápida y brutalmente de su túnica y de la sencilla blusa que llevaba debajo. El cierre de su sujetador resultó ser una frustración momentánea; con una maldición ahogada y un giro de muñeca, cedió. Sus pechos se desbordaron en sus manos, llenos y pesados, con los pezones tensos y rosados. Inclinó la cabeza, tomando uno en su boca, succionando con fuerza. El sonido que ella emitió fue pura obscenidad, con la cabeza echada hacia atrás, la garganta al descubierto.
“Severus, por favor…”
Se enderezó, mirándola despatarrada sobre su escritorio, con el cabello desplegándose como una llama contra la madera oscura y los labios hinchados por sus besos. Lo más hermoso y frustrante que había visto en su vida. Enganchó los dedos en la cinturilla de su falda y sus bragas y se las bajó por las piernas con un movimiento brusco. Ella las liberó de una patada.
Se quedó mirando por un instante la mata de rizos castaños, la brillante prueba de su deseo. Su pene palpitaba, dolorosamente apretado. Se desabrochó los pantalones, liberándose. Era grueso y duro, con la punta ya húmeda. Se apretó el puño, acariciándose una, dos veces, sin apartar la mirada de ella.
—Mírate —murmuró, recuperando el tono analítico del maestro de pociones, con un toque de lujuria—. Tumbado en mi escritorio. ¿Es esta la técnica pedagógica que defiendes, profesor Evans?
"Que te jodan, Severus."
—Esa —dijo, alineándose en su entrada y apoyando la cabeza contra su calor resbaladizo— es la idea general.
Él la penetró. No despacio. Una embestida profunda e implacable que lo enterró hasta los huesos. Ella gritó, arqueando la espalda sobre el escritorio, sus músculos internos se apretaron a su alrededor en una opresión exquisita. Él se quedó quieto, estremeciéndose, luchando por controlarse mientras su calor lo envolvía por completo.
“Mírame”, exigió.
Sus ojos, nublados de placer, encontraron los suyos. Él lo vio todo en ellos: años de amistad, de distancia, de palabras no dichas, todo consumiéndose en ese instante.
Entonces empezó a moverse. Embestidas fuertes y penetrantes que sacudían el escritorio, que hacían vibrar las botellas restantes. Cada embestida era un recordatorio de cada discusión que habían tenido, de cada mirada a través de la mesa de profesores, de cada noche solitaria que habían pasado pensando en ella. La folló con una intensidad decidida, con una mano apoyada en su cabeza, con la otra agarrándole la cadera con tanta fuerza que le dejaba moretones.
Ella lo recibió embestida tras embestida, clavándose los talones en la parte baja de su espalda, impulsándolo a profundizar, a acelerar. Los sonidos eran obscenos: el roce de la piel, sus respiraciones entrecortadas, sus gritos agudos y jadeantes. "Ahí... oh, Dios, ahí mismo, Sev..."
Él cambió de ángulo, y sus palabras se disolvieron en un grito ahogado. El clímax la golpeó de repente, una violenta contracción que la recorrió, sacándolo de quicio. Verla desmoronarse bajo él, su canal revoloteando alrededor de su pene, destrozó su frágil control. Con una última embestida, se derramó dentro de ella, un sonido ronco y roto escapándose de su garganta: su nombre, una oración o una maldición.
Se desplomó sobre ella, exhausto, con la frente apoyada en su hombro. Sus corazones latían a un ritmo frenético y sincopado contra la piel húmeda del otro. El aire de la mazmorra, aún impregnado de olor a sexo, tinta derramada y hierbas, enfrió sus cuerpos.
Poco a poco, la realidad volvió a apoderarse de él. El frío. El caos organizado de su oficina, ahora auténticamente caótico. El peso de lo que acababan de hacer.
Él se apartó, y el movimiento la hizo estremecerse levemente. Se enderezó, evitando mirarla a los ojos mientras los limpiaba torpemente con un paño mágico. El silencio ahora era denso, diferente.
Lily se incorporó, recogiendo su ropa, sin mirarlo tampoco. Se vistió rápidamente, con los dedos apretando torpemente los botones. Él se puso los pantalones y el jersey; la lana le raspó la piel hipersensible.
Estaba en la puerta cuando finalmente habló, con una voz extrañamente baja. "La nota de Longbottom".
Se apoyó en el escritorio, sintiéndose vacío y ferozmente vivo. "Voy a... reevaluar su ensayo".
Un asentimiento. Ella no le dio las gracias. Luego se fue, la puerta se cerró con un clic tras ella, dejándolo solo con el fantasma de su calor y el aroma a madreselva, ahora irrevocablemente mezclado con el suyo.