Chapter 1: Control Room Conquest
L'aria nella sala controllo sapeva di ozono e sangue stanzio. Le luci di emergenza dipingevano le console distrutte con impulsi di un giallo nauseabondo, ogni lampo congelava i vorticosi granelli di polvere e le due figure erano intrappolate in una brutale situazione di stallo.
Anya Petrova, Valkyrie, vide il gomitolo del pilota della Milizia arrivare un microsecondo troppo tardi. Il polimero rinforzato del bracciale del suo avversario le schioccò contro la tempia, non abbastanza forte da romperle le ossa, ma abbastanza forte da riempirle la vista di scariche elettrostatiche. Barcollò all'indietro, il suo stivale scivolò in una chiazza di liquido refrigerante, e il mondo si inclinò.
La sua schiena colpì il bordo di una console di comando in frantumi, e l'impatto le tolse l'aria dai polmoni. Prima che potesse riprendere fiato, un peso la investì, un ginocchio le si conficcò tra le cosce e le bloccò i fianchi. Una mano guantata le afferrò il polso, torcendolo di lato finché i tendini della spalla non urlarono, e lo sbatté contro il bordo della console. Il suo coltello dati si disperde rumorosamente nell'oscurità.
Una pressione fredda e tagliente le morse la pelle delicata sotto la mascella. L'altra mano del pilota della Milizia stringeva un coltello da combattimento, la lama seghettata appoggiata proprio sulla carotide. Nella luce stroboscopica, Anya vede il volto della donna attraverso la visiera. Giovane. Occhi castani, feroci e concentrati. Una macchia di sudiciume su una guancia.
"Game over, IMC", la voce era filtrata, metallica, ma conteneva un accenno di sorriso.
Anya sputò, colpendo la visiera dell'altro pilota. "Vaffanculo."
"Affascinante." La pilota della Milizia – il cui nominativo di chiamata era "RIBELLE" stampato sullo spallaccio – spostò il peso del corpo, senza che il coltello ondeggiasse. Con la mano libera, allungò una mano, trovò il pulsante di sgancio sotto il mento di Anya e le strappò il casco.
Il rumore metallico si sentì quando colpì il pavimento. I lunghi capelli neri di Anya, inzuppati di sudore, si sciolsero dallo stretto chignon, appiccicandosi al collo e alla fronte. Alzò lo sguardo, i suoi occhi azzurri fiammeggianti di puro odio. L'aria più fredda della stanza le sembrò aliena sulla pelle.
Ribelle la fissò. Il sorriso che Anya aveva udito era ora visibile sulle sue labbra carnose. La squadrò da capo a piedi, uno sguardo lento e valutativo che non aveva nulla a che fare con le valutazioni in combattimento. "Non è quello che mi aspettavo", mormorò Rebel, con voce ora naturale, roca per lo sforzo.
"Dai," ringhiò Anya, mettendo alla prova la presa. Il ginocchio di Rebel premette più forte tra le sue gambe, una pressione francamente intima e dominante che fece congelare Anya per una ragione nuova, diversa.
"Oppure cosa? Presenterai una denuncia?" Rebel si avvicinò, il suo respiro caldo sul viso di Anya. Odorava di polvere da sparo, sudore e qualcosa di simile agli agrumi. Il coltello si abbassò leggermente, la lama piatta scivolò lungo la gola di Anya, sopra il colletto prominente della sua tuta da volo, per fermarsi sullo sterno. Poi la mano di Rebel lasciò il coltello, lasciandolo penzolare da un cordino al polso.
Prima che Anya potesse compiere il gesto, quella stessa mano, ora senza guanto, le diede un violento schiaffo sul seno, infilandosi attraverso lo spesso tessuto della tuta.
Anya sussultò come se fosse stata fulminata. "Che diavolo stai-?"
"Stai zitta." La voce di Rebel era un ringhio basso. Massaggiò la carne soda, il pollice trovò e circondò il capezzolo, che si indurì all'istante contro il tessuto. Un'onda d'urto di sensazioni indesiderate colpì Anya dritta al cuore. "Cazzo," sussurrò Rebel, con gli occhi che si incupivano. "Sono ancora meglio di quanto immaginassi."
L'umiliazione e un'acuta, traditrice onda di eccitazione si scontrarono dentro Anya. Aprì la bocca per imprecare, ma le uscì solo un susulto soffocato quando l'altra mano di Rebel le lasciò il polso e si diresse verso il sigillo primario della sua tuta da volo. Con uno strattone secco e lacerante, il sigillo si aprì dal collo all'ombelico.
L'aria fredda le colpì la pelle nuda, facendole venire la pelle d'oca. I suoi seni si riversarono liberi, pieni e pallidi nella luce instabile. Ribelle non esitò. Ne prese uno, poi chinò la testa e prese il capezzolo in bocca, succhiando forte, sfiorando la punta con i denti.
"Oh, Dio..." Il gemito fu strappato da Anya, un tradimento del suo stesso corpo. La sua testa ricadde contro la console rotta. Avrebbe dovuto lottare, avrebbe dovuto dare una ginocchiata all'inguine a quella stronza, ma i suoi muscoli erano liquidi, febbrili. Il contrasto era folle: il bordo duro e inflessibile della console che le conficcava nella schiena, e la bocca calda, umida e divorante sul suo seno.
Rebel passò all'altro seno, accarezzandolo con la stessa ruvida attenzione, mentre la mano libera stava già lavorando alla cintura. Il clic della fibbia era decisamente forte. Si abbassò i pantaloni militari sui fianchi, quel tanto che bastava. Anya intravide un ventre tonico e una ciocca di capelli scuri.
Poi la mano di Rebel fu tra le gambe di Anya, premendo contro il tessuto della tuta da volo. "Sei fradicia, cazzo", mormorò contro la pelle di Anya, con voce roca di trionfo.
«Vai all'inferno», ansimò Anya, ma stava allargando le gambe, un movimento involontario, una supplica silenziosa.
Rebel trovò la cucitura all'inguine della tuta da volo e la strappò. Il rumore del tessuto che si strappava fu definitivo. L'aria fresca sfiorò la fica nuda di Anya, e poi le dita di Rebel la toccarono, senza provocazione, solo un colpo secco e deciso attraverso le sue pieghe lisce.
Anya gridò, sollevando i fianchi dalla consolle.
"Sì, lo vuoi", grugnì ribelle. Si posizionò, la punta del suo strap-on premuta contro l'entrata di Anya. Era un simulacro di medico da campo in dotazione alla Milizia, realistico, funzionale. Il silicone era freddo, un contrasto scioccante con il calore che lo attendeva.
Ribelle non chiese nulla. Non lo fece con delicatezza. Guardò Anya dritta negli occhi, le tenne i fianchi fermi con una presa brutale e la spinse in avanti con un'unica spinta profonda e implacabile.
Lo stiramento fu immenso, brutale. Anya urlò, un suono rauco che echeggiò nello spazio morto. Era troppo, era un'invasione, era esattamente ciò che il suo corpo, contratto dalla lotta, desiderava ardentemente. Rebel si nascose fino in fondo e si fermò, lasciando che Anya sentisse ogni centimetro, lasciandola rabbrividire e stringersi attorno all'oggetto estraneo.
"Stretto", ansimò Rebel, la sua compostezza si incrinò per un secondo. "Dannazione, perfetto."
Iniziò a muoversi. Colpi brevi e punitivi all'inizio, ognuno dei quali spingeva Anya contro il bordo affilato della console. Il dolore era un brillante contrappunto alla pienezza, all'attrito. Anya afferrò le spalle di Rebel, le dita che affondavano nel tessuto della sottotuta, tenendosi stretta mentre veniva trattata sulle rovine del suo stesso posto di comando.
Il ritmo di Rebel si intensificò, diventando più lungo e profondo. Il suo corpo si schiantò contro quello di Anya con un suono umido e schioccante. Il coltello penzolava ancora dal suo polso, rimbalzando contro la coscia di Anya a ogni spinta.
"Dai, Valchiria", la schernì Rebel, il suo respiro caldo nell'orecchio di Anya. "Vieni da me. Vieni sulla tua console rotta."
Il comando, l'umiliazione, la pura intensità fisica fecero perdere la testa ad Anya. Un orgasmo la travolse, violento e sgradito, facendole inarcare la schiena e stringere viscidamente la fica attorno alla cinghia. Una serie di singhiozzi spezzati le uscirono dalla gola.
Sentendola convulsa, Rebel emise un gemito gutturale. La scoperà fino in fondo, poi accelerò, i suoi movimenti divennero irregolari, disperati. Con un ultimo, profondo struscio, si immobilizzò, premendo la fronte contro la spalla di Anya, tutto il suo corpo tremante per il piacere.
Per un lungo istante, si udì solo il suono del loro respiro affannoso e il ronzio persistente e basso di un generatore in esaurimento. La luce tremolante sembrò rallentare.
Ribelle si ritirò lentamente. La sensazione fece gemere Anya. La pilota della Milizia si raddrizzò, rimettendosi i pantaloni con movimenti rapidi e pratici. Guardò Anya, che giaceva distesa contro la console, con la tuta di volo strappata, la pelle lucida di sudore, completamente esposta.
Il feroce trionfo negli occhi di Rebel si era ammorbidito in qualcosa di più complicato. Qualcosa di quasi rimpianto.
Aprì la bocca per parlare.
Aprì la bocca per parlare. Invece, con uno scatto brusco della mano, Rebel slacciò i suoi pantaloni e mostrerà il suo cazzo—non un simulacro di silicone, ma carne calda e vera, dura e imponente contro il ventre pallido. Un silenzio totale, più profondo di qualsiasi esplosione, inghiottì la stanza. Gli occhi azzurri di Anya si spalancarono, fissando quella rivelazione cruda, ogni grammo di finzione svanì in un istante. "Sorprendente, vero?" ringhiò Rebel, la sua voce era un misto di sfida e di qualcosa di più vulnerabile. Poi si mosse di nuovo, e il mondo si restrinse alla punta ardente che premeva contro di lei.
Poi si mosse di nuovo, e il mondo si restrinse alla punta ardente che premeva contro di lei. Lei la baciò. Fu un'azione brusca, disperata, più un urto di denti e labbra insanguinate che un vero bacio, ma per un secondo il mondo si fermò. Rebel si irrigidì, poi un suono basso e spezzato le uscì dalla gola e la sua bocca si aprì sotto quella di Anya, cedendo. Tirò indietro la testa, gli occhi spalancati, il respiro affannoso. "Cazzo," sussurrò. "Che cosa sei?"
La mano di Rebel si strinse tra i capelli di Anya, tirandole indietro la testa per esporre la gola. "Ti prenderai ogni centimetro", ringhiò Rebel, senza chiedere, ma raccontando. Si spinse in avanti, affondando fino in fondo in un colpo brutale che strappò l'aria dai polmoni di Anya. Il grido di Anya fu una cosa cruda e frantumata, le sue unghie lasciano tracce di sangue sulla schiena corazzata di Rebel. "Di nuovo", ringhiò Rebel, i fianchi già in movimento, trasformando lo shock in un ritmo implacabile e punitivo.
"Di nuovo", ringhiò Rebel, i fianchi già in movimento, trasformando lo shock in un ritmo implacabile e punitivo. Ma il suo sguardo acuto non perse l'espressione di odio puro negli occhi azzurri di Anya, un odio che stridava violentemente con il calore umido che li accoglieva e con i fianchi di Anya che, contro ogni volontà, rispondevano a ogni sua spinta. “Fottuto ipocrita”, sbuffò Rebel, una mano che scivolò tra i loro corpi sudati, le dita ad artiglio che afferrarono la cerniera della tuta strappata di Anya e la tirarono giù, oltre i suoi fianchi. L'aria fredda colpì la pelle, e lì, tra le cosce tremanti di Anya, il suo cazzo era completamente eretto, duro e trafitto contro il ventre di Rebel. “Eccolo,” sibilò, vittoriosa e disgustata, stringendo la mano attorno alla base in una presa che non era un piacere, ma una prova. “Il tuo odio ha le palle piene, Valchiria.”
"Il tuo odio ha le palle piene, Valchiria." Le parole furono uno schiaffo, ma il corpo di Anya si inarcò nella presa di Rebel, una silenziosa confessione. Rebel la penetrò di nuovo, con forza, e l'urlo di Anya si spezzò in un gemito spezzato. Si arrese completamente, i muscoli si rilassarono, la testa ricadde contro la console mentre una lacrima le tagliava la guancia sporca. "Fottimi," ansimò, la lotta che le usciva dalla voce, "fottimi e basta." Il ritmo di Rebel si fece punitivo, reclamando quella resa con colpi profondi e implacabili.
La mano di Rebel si strinse tra i capelli di Anya, tirandole indietro la testa per esporre la linea tesa della sua gola. "Non puoi stare lì sdraiata", ringhiò, i fianchi che martellavano in avanti, ogni spinta una brutale rivendicazione. Morse la spalla di Anya, abbastanza forte da farle un livido, mentre l'altra mano scivolava tra i loro corpi per circondare bruscamente il clitoride di Anya. "Vieni ancora", ordinò Rebel, con voce gutturale e roca contro l'orecchio di Anya, "o non smetto di scoparti, nemmeno dopo che sarai crollata". L'orgasmo di Anya la travolse come una detonazione, un urlo silenzioso le contorse i lineamenti mentre Rebel la cavalcava, senza mai rallentare il suo ritmo punitivo.
L'orgasmo di Anya la travolse come una detonazione, un urlo silenzioso le contorse i lineamenti mentre Rebel la cavalcava, senza mai rallentare il suo ritmo punitivo. Soltanto quando sentì le pareti interne di Anya contrarsi violentemente attorno a lei, Rebel concesse a se stesso il rilascio, un gemito roco strappatole dalla gola mentre affondava fino all'elsa e scaricava dentro di lei. Uno zampillo caldo, denso e appiccicoso invasero Anya, riempiendola con un'onda che sembrava non finire mai. Quando finalmente Rebel si ritrasse, tremante, una lenta, chiara connessione di seme le teneva ancora collegate i corpi sfiniti. Il filamento si allungò, brillò debolmente nella luce morente, poi si spezzò e ricadde sulla coscia sudata di Anya.
Il filamento si allungò, brillò debolmente nella luce morente, poi si spezzò e ricadde sulla coscia sudata di Anya. Con un'espressione indecifrabile, Rebel chinò la testa e le posò le labbra sulle sue, un bacio breve e amaro che sapeva di sudore e di resa. Poi le girò brutalmente, spingendole il viso contro la fredda plastica della console mentre tornava a prenderla da dietro, ogni urto spietato un messaggio d'addio fin dentro le viscere. Quando un gemito rocco le uscì dalla gola, Rebel si ritrasse, si rimise i pantaloni e afferrò dal terminale una spina dati piena dei progetti militari dell'IMC. "Grazie per la collaborazione, Valkyria," ringhiò, prima di sparire nella penombra, lasciando Anya che tremava nella sua solitudine improvvisa.