Chapter 2: Falsche Hände
Der Geruch seines Spermas an meinen Oberschenkeln war getrocknet, eine spröde, erinnernde Spur, während wir durch den schweren Samtvorhang in die Hauptlounge traten. Die Geräuschkulille schlug mir entgegen: Gelächter, zu schrill, das metallische Klirren von Glas, der dumpfe Bass der Musik, der durch den Teppichboden drang. Johannes’ Hand an meinem unteren Rücken fühlte sich an wie ein Brandmal.
„Alles in Ordnung?“, murmelte er, sein Mund berührte mein Ohr. Seine Stimme war gesättigt von Zufriedenheit, einer seltsamen Ruhe. Ich nickte, lächelte automatisch. Meine Gesichtsmuskeln kannten die Choreografie.
„Natürlich. Es war… intensiv.“ Das Wort hing zwischen uns, fehl am Platz.
Marlene tauchte wie aus dem Nebel auf, zwei Gläser Champagner in den Händen. „Da seid ihr ja. Der Nachschub. Ihr braucht das.“ Sie drückte mir ein Glas in die Hand. Ihre Finger berührten meine, kühl und sicher. „Du siehst aus, als hättest du einen Geist gesehen, Süße. Entspann dich. Das ist der Punkt hier.“
Ich trank einen großen Schluck. Die Bläschen tanzten bitter auf meiner Zunge. Der Raum war ein Labyrinth aus niedrigen Polstern, ausgestreckten Gliedmaßen und beobachtenden Blicken. Überall Haut. Glänzende Latextops, offene Hemden, die Kurve eines nackten Busens über einer Corsage. Johannes’ Augen wanderten, nicht gierig, sondern analytisch, wie ein Architekt, der eine Baustelle besichtigt. Ich beobachtete ihn, dabei beobachtet zu werden. Ich spürte die Blicke wie leichte Streicheleinheiten über meine noch immer feuchten Oberschenkel.
„Hier“, zog er mich zu einer freien Nische, einer Art gepolsterter Mulde im Boden. „Setz dich. Komm zu mir.“
Ich ließ mich neben ihm sinken, mein Kleid breitete sich aus. Er trank sein Glas leer, stellte es ab. Dann glitt seine Hand unter den Seidenstoff, seine Finger tasteten die innere Sensibilität meines Knies ab. „Du warst so unglaublich da drin“, sagte er, sein Atem roch nach Alkohol. „Als du mich angeschrien hast, mich angeschaut hast… Harriet.“ Seine Berührung wanderte höher. Ich schloss die Augen. Ich versuchte, die Fremdheit auszublenden, den Lärm, die beiläufige Nacktheit des Paares zwei Meter weiter, bei der die Frau laut und kunstvoll über den Schoß ihres Partners gebeugt war. Ich konzentrierte mich auf seine vertrauten Hände, die leichten Schwielen an seinen Fingerspitzen von jahrzehntelanger Arbeit mit Stift und Modellen.
Er zog mich näher, sein Mund auf meinem Hals. „Lass mich dich verwöhnen. Lass mich dir geben, was ich vorhin vermasselt habe.“ Seine Stimme war ein flehentliches Flüstern. Es war der Johannes, den ich kannte, derjenige, der Buße tun wollte. Langsam glitt er von der Polsterung und kniete zwischen meinen Beinen auf den Teppich. Sein Blick, von unten, war demütig, hingegeben. Ein Teil von mir schmolz. Das hier war unser Ritual. Das vertraute Versprechen.
Seine Hände schoben mein Kleid höher, bis meine Hüften frei waren. Die Luft war kühl auf meiner Haut. Dann spürte ich seine warme Zunge, einen langsam ausführenden, konzentrierten Streich, der genau den richtigen Punkt traf. Ein Seufzer entwich mir, unwillkürlich, echt. Meine Hände griffen in sein blondes Haar, nicht um ihn zu führen, sondern um Halt zu finden. Ich öffnete die Augen und blickte auf die mit Samt bespannte Decke, ließ die Wellen der Empfindung über mich hinwegrollen. Für einen Moment war es nur wir. Nur diese vertraute, zärtliche Steigerung.
Dann spürte ich eine andere Hand.
Eine große, schwere Hand legte sich von der Seite auf meinen blanken Oberschenkel, nicht zögernd, sondern als gehöre sie dorthin. Meine Augen rasten zur Seite. Ein Mann, Mitte dreißig, dunkles, kurz geschnittenes Haar, lehnte lässig gegen die Polsterung unserer Nische. Er trug ein offenes Hemd, keine Schuhe. Sein Blick war nicht auf mein Gesicht, sondern auf die Stelle gerichtet, an der Johannes’ Kopf zwischen meinen Beinen arbeitete. Er lächelte, ein entspanntes, genießerisches Lächeln, als sähe er eine interessante Darbietung.
Ich erstarrte. Johannes spürte die Unterbrechung in meiner Muskulatur. Er hörte nicht auf, sein Mund arbeitete weiter, aber sein Blick wanderte nach oben, zu meinem Gesicht, dann folgte er meiner Blickrichtung.
Ich sah, wie sein Körper sich versteifte. Er sah die fremde Hand auf meinem Oberschenkel. Ich erwartete Wut. Eine Abwehr. Seine erste und einzige Frau.
Stattdessen sah ich, wie sein Atem flacher wurde. Seine Bewegungen mit der Zunge wurden unregelmäßig. Seine Augen waren weit aufgerissen, fasziniert. Die fremden Finger strichen höher, berührten knapp die Stelle, die Johannes’ Mund gerade verlassen hatte. Ein rauer Daumen strich über mein Schambein.
„Johannes“, flüsterte ich, eine Warnung, eine Frage.
Sein Mund löste sich von mir. Sein Kinn glänzte feucht. Er blickte vom Fremden zu mir, sein Gesicht eine Maske aus überwältigender Erregung. „Ist das in Ordnung?“ Seine Stimme war heiser. Es war keine Frage an mich. Es war eine Bestätigung seiner eigenen Fantasie, die sich genau hier materialisierte.
Bevor ich antworten konnte – was hätte ich sagen sollen? Rot? –, sprach der Fremde. Seine Stimme war tief, ruhig. „Mach weiter, Mann. Sie war kurz davor. Ich störe dich nicht.“ Seine Hand blieb, ein besitzergreifendes Gewicht.
Und Johannes, mein Johannes, gehorchte. Er senkte wieder den Kopf. Seine Zunge drang wieder in mich ein, aber der Rhythmus war anders jetzt. Gehetzt. Performativ. Er beobachtete die große, dunkle Hand auf meinem blassen Fleisch, während er mich leckte.
Die sinnliche Welle war gebrochen, ersetzt durch ein elektrisches, widerliches Kribbeln. Der Druck baute sich wieder auf, aber er war scharf, ungesund, angetrieben von der beobachtenden Gegenwart dieses Mannes und von Johannes’ ekstatischem Einverständnis. Ich wollte den Orgasmus nicht mehr. Ich wollte die Hand wegschlagen, aufstehen, gehen. Doch mein Körper, verraten von seinen eigenen Reflexen, reagierte auf die anhaltende Stimulation. Meine Hüften zuckten.
„Siehst du?“, sagte der Fremde leise zu Johannes, als gebe er einen Tipp. „Da, wo dein Daumen sein könnte. Drück dort. Ja. Genau so.“
Johannes’ eigener Daumen ersetzte die Zunge, drückte mit grober Nachahmung gegen meinen Kitzler, während seine Zunge tief eindrang. Der Fremde lächelte anerkennend. Seine Hand glitt von meinem Oberschenkel, um kurz an Johannes’ Schulter zu tippen. „Guter Mann.“
„Guter Mann.“
Die Worte des Fremden, dieses leise Lob, verwandelten Johannes’ Berührung in etwas Mechanisches. Sein Daumen rieb nun routiniert, abgehackt, ein Punkt, den ein anderer markiert hatte. Die Woge, die in mir aufstieg, hatte nichts mit Lust zu tun. Sie war ein Ertrinken. Mein Körper krümmte sich, ein krampfhaftes Zucken, das die letzte Wärme aus meinem Kern presste.
Es fühlte sich an wie ein Weinkrampf. Lautlos, grausam effizient. Johannes spürte das Beben meiner Muskeln. Sein aufgescheuchtes, triumphierendes Aufschauen traf meinen leeren Blick. „Da. Siehst du?“, keuchte er zu dem Fremden hinüber, als habe er gerade ein kompliziertes Puzzle gelöst.
Der Fremde nickte nur. Seine dunklen Augen blieben ruhig auf mir liegen, während seine linke Hand sich löste und zum Reißverschluss seiner Jeans wanderte. Die Bewegung war so selbstverständlich, als würde er nach einer Zigarettenschachtel greifen. Das Rattern des Reißverschlusses war das einzige, was ich in dem plötzlichen Vakuum meines Kopfes hörte.
Er zog seinen Schwanz heraus. Er war tatsächlich riesig, dunkel und schwer in seiner Hand. Er glänzte im gedämpften Licht. Mein Atem blieb stehen. Mein Blick, unfähig, abzuwenden, klebte an der schwellenden Ader an der Seite. Er begann langsam zu wichsen, einen festen, geschmeidigen Griff.
Kein Druck. Kein Zwang. Er schob sich einfach näher, drehte seinen Körper so, dass die Spitze seines Gliedes in meiner peripheren Sicht tauchte, nicht einmal einen halben Meter von meinem Gesicht entfernt. Der leise, feuchte Klang seiner Hand auf seiner Haut drang durch das Musikgewirr.
Er beobachtete mein Gesicht. Suchte jede Regung. Johannes kniete immer noch zwischen meinen Beinen, bewegungslos jetzt, sein Atem stockte. Ich sah, wie sein eigener Blick von meiner nassen Spalte zum dunklen, auf und ab gleitenden Schaft des Mannes wanderte. Fassungslos. Hingerissen. „Oh mein Gott“, hauchte er, mehr ein Gebet als ein Fluch.
Ich war eine Schaufensterpuppe. Eine Demonstration. Meine reglosen, ausgespreizten Beine, mein nach oben gedrehtes Gesicht, das einen Punkt auf der Decke fixierte. Die Kälte des Samtpolsters unter meinem Rücken drang durch das Kleid. Der säuerliche Geruch meiner eigenen Erregung vermischte sich mit dem warmen, muskulösen Duft seines Körpers so nah bei mir.
Er sprach nicht. Er lächelte nicht einmal mehr. Er tat nur das, wozu Johannes ihn indirekt eingeladen hatte – er vervollständigte das Bild. Die finale, lebendige Komponente von Johannes’ Archiv aus Pixeln und Fantasien. Das Klatschen seiner Haut wurde schneller. Ein tiefer, kehliger Seufzer entwich ihm.
Johannes’ Hand umklammerte plötzlich meinen Oberschenkel, seine Fingernägel gruben sich ein. Er war am Rande, nicht körperlich, sondern psychisch, an der Schwelle zu dem, was er sich ersehnt hatte. Seine Augen waren weit, glasig, der Mund leicht geöffnet.
Ich schloss meine Augen. In der Dunkelheit blieb das Geräusch, das rhythmische, feuchte Schmatzen, und der schiere, stumme Wahnsinn von allem. Meine Ehe. Siebenundzwanzig Jahre. Sie reduzierte sich auf diesen Klang in einem dunklen Raum voller Fremder, auf das Bild, das jetzt für immer in Johannes’ Gedächtnis gebrannt war: meine leere Miene neben dem schwankenden Fleisch eines anderen Mannes.
Das Geräusch stoppte abrupt. Ein letzter, gestauter Atemzug. Ich spürte die leichte Veränderung in der Luft, die Wärme, die Nähe. Ich rührte mich nicht. Ich öffnete die Augen nicht.
Als ich es schließlich tat, war der Fremde schon dabei, sich zu schließen, das Bild wieder einzupacken. Er nickte Johannes kurz zu, dann mir, ein flüchtiges, beiläufiges Ding. Dann schlenderte er davon, in die Menge, als hätte er gerade einen Drink ausgetrunken.
Johannes sank neben mich auf das Polster. Sein Körper bebte. Sein Gesicht war schweißbedeckt, verklärt. „Harriet“, stammelte er und suchte meine Hand. „Das war… das war alles. Hast du das gesehen?“ Seine Augen sprangen über mein Gesicht, suchten nach einer Spiegelung seiner eigenen Ekstase.
Seine Augen sprangen über mein Gesicht, suchten nach einer Spiegelung seiner eigenen Ekstase. Ich fand nur mein erlerntes, gläsernes Lächeln. „Ich habe nichts gesehen“, sagte ich, und meine Stimme klang fern, wie aus einem anderen Raum. „Ich hatte die Augen geschlossen.“
Seine Begeisterung wich keinen Zentimeter. „Das macht es ja noch intensiver! Das rein Körperliche. Spürst du es nicht? Diesen… Adrenalinrausch?“ Seine Hand zitterte immer noch, als er nach seinem Champagnerglas griff und es in einem Zug leerte. Die beobachtete Intimität hatte ihn betrunken gemacht, berauschter als der Alkohol.
Marlene materialisierte sich wieder, als würde sie auf dieses spezielle Vakuum lauern. Sie musterte mich mit einem prüfenden Blick, der meine Pose erfasste – die immer noch zurückgeschlagenen Kleiderränder, die schlaffen Hände. „Jetzt kommt der schwierige Teil“, sagte sie zu Johannes, als wäre ich nicht anwesend. „Die Pause danach. Wo man die Elektrizität in der Luft einfangen muss, sonst verpufft sie.“ Ihre Hand strich mir über die Haare, eine Geste, die zwischen Zurechtweisung und Zärtlichkeit schwankte.
„Was schlägst du vor?“, fragte Johannes sofort, begierig auf die nächste Anleitung.
„Sehen und gesehen werden, hast du gesagt, Harriet?“, fragte Marlene mich direkt. Ich nickte, eine winzige Bewegung. „Gut. Dann kommt jetzt das Sehen. Und zwar von der besten Loge aus.“ Sie nahm Johannes’ Hand und zog ihn hoch. Er folgte ihr wie ein Schlafwandler. Mit einer fließenden Bewegung nahm sie auch meine Hand. Ihre Haut war trocken und heiß. „Steh auf, Mädchen. Beweg deinen Hintern.“
Sie führte uns durch ein Gewirr aus Körpern, vorbei an verschlungenen Gliedmaßen und fragmentierten Gesprächen. Ein Mann zog mich leicht am Lockenhaar, als ich vorbeiging. Ich zuckte nicht zurück. Johannes sah es, und ein flüchtiges Lächeln spielte um seine Lippen. Marlene stoppte an der Kante eines größeren, runden Podests, das von einem halbkreisförmigen, tiefroten Ledersofa umgeben war. Darauf lag ein Paar.
Die Frau war vielleicht Ende zwanzig, ihr Körper eine perfekte, gebräunte Kurve unter einem Netz aus schwarzem Spitzenstoff. Der Mann war älter, kräftig, mit grauem Brusthaar und den fokussierten, effizienten Bewegungen eines Handwerkers. Er lag auf dem Rücken, sie ritt ihn, ihr Rücken uns zugewandt. Ihr Bewegungsmuster war nicht wild, sondern von einer hypnotischen, trägen Regelmäßigkeit, ein sich hebender und senkender Rhythmus, der das leise Klatschen ihrer Haut zum Metronom für diesen Teil des Raums machte.
Marlene drückte uns auf einen freien Abschnitt des Sofas, knapp zwei Meter von dem Paar entfernt. Die Sicht war unverstellt, klinisch klar. „Setz dich zu ihm“, flüsterte sie mir ins Ohr, bevor sie sich in den Schatten zurückzog. „Und berühr ihn. Zeig ihm, was du siehst.“
Ich sank neben Johannes, der bereits wie gebannt auf das Schauspiel starrte. Seine Atmung war schon wieder ungleichmäßig. Mechanisch legte ich eine Hand auf seinen Oberschenkel. Die andere berührte vage seinen Unterarm. Er spürte die Berührung nicht einmal. Seine ganze Welt war auf die Verbindung vor uns reduziert, auf die Art, wie die Frau ihre Hände auf die breite Brust des Mannes stemmte und sich mit jeder Senkung ihres Körpers nach vorne lehnte.
Ihr Stöhnen war ein kehliges, tiefes Geräusch, das sich mit seinem grunzenden Ausatmen verband. Es war nicht gespielt. Es war die reine, animalische Mechanik der Reibung. Johannes lehnte sich vor, seine Ellbogen auf die Knie gestützt. „Schau dir das an“, murmelte er. „Die Kontrolle. Die absolute Konzentration. Es ist wie… Architektur.“
Ich schaute nicht auf das Paar. Ich schaute auf Johannes’ Profil, auf die glühende Faszination in seinen Zügen, die eine vertraute Form der Bewunderung annahm, die er normalerweise einem gelungenen Grundriss vorbehielt. Ein scharfer Schmerz, klar und schneidend, durchbohrte die Betäubung in meiner Brust. Das hier liebte er. Dieses Studium. Diese fremde Anatomie der Lust.
Plötzlich spürte ich eine Präsenz direkt hinter mir auf der Sofalehne. Warme Hände legten sich auf meine Schultern und begannen, mit unnachgiebigen Daumen in die verspannten Muskeln meines Nackens zu drücken. Ich erstarrte. Johannes sah es nicht. Seine Aufmerksamkeit war ein Pfeil, der ausschließlich auf das Paar vor uns gerichtet war.
Die Hände hinter mir glitten nach vorn, unter die offenen Seitenschlitze meines Kleides. Große, kräftige Hände, die meine Brüste umfassten, sie aus dem Stoff hoben und mit rauen Fingern die bereits empfindlichen Brustwarzen bearbeiteten. Ein erstickter Laut blieb in meiner Kehle stecken. Ich wollte mich umdrehen. Ich wollte Johannes anstupsen. Doch mein Körper, von der vorherigen Demütigung und der anhaltenden adrenalingesättigten Luft bereits sensibilisiert, reagierte mit einer brutalen, eigenen Logik. Ein heißer Schwall von Erregung, tückisch und tief, durchfloss mich.
„Sie ist gleich soweit“, kommentierte Johannes leise, auf die Frau auf dem Podest bezogen. Seine Hand griff nach meiner, die noch auf seinem Oberschenkel lag, und presste sie gegen den steifen Widerstand in seiner Hose. „Spürst du das? So sehr will ich dich auch. Später.“
Die Hände hinter mir verließen meine Brüste. Ich hörte das leise Rattern eines Reißverschlusses. Dann spürte ich, wie sich das Leder des Sofas hinter meinem Rücken eindrückte, als sich ein Körpergewicht darauf verlagerten. Etwas Warmes, Feuchtes drückte gegen meine nackte Pobacke, die noch immer vom Kleid freigelegt war. Er war einfach da. Keine Frage. Keine Bitte.
Ich wandte meinen Kopf einen Zentimeter, nur meine Augen zur Seite rollend. Ein anderer Mann, sein Gesicht ein undeutlicher Schatten vor dem gedämpften Licht hinter uns. Seine Hände packten meine Hüften mit entschlossener Greifkraft. Johannes starrte immer noch nach vorne, seine Hand bearbeitete sich jetzt durch den Stoff hindurch, fasziniert von dem sich beschleunigenden Rhythmus des Paares auf dem Podest.
Als der Fremde in mich eindrang, war es ein einziger, tiefer, füllender Stoß. Er war nicht so groß wie der andere, aber er kannte seinen Winkel. Mein Mund öffnete sich zu einem stummen Schrei. Meine Nägel gruben sich in Johannes’ Bein. Er legte seine Hand über meine, drückte sie fester auf sich. „Ja, genau“, stöhnte er, völlig missdeutend. „Sie ist da. Sie kommt. Schau nur.“
Der Fremde hinter mir zog sich fast ganz heraus und stieß wieder zu. Ein rhythmisches, flaches Klatschen begann, leiser als das des Paares vor uns, aber für meine Sinne donnergleich. Jeder Stoß schob mich ein Stück vor auf dem Leder, brachte mich näher an die Kante, an Johannes. Mein Verstand schrie. Ein greller, weißer Alarm des Neins. Doch zwischen meinen Beinen war eine schamlose, fließende Wärme, ein widerwilliges Öffnen, das jeden weiteren Eindringling erleichterte. Die ungewollte Erregung, die Marlenes Finger und Johannes’ performative Zunge entfacht hatten, war jetzt ein loderndes Feuer, das von dieser mechanischen Reibung genährt wurde.
Ich fixierte das Paar. Die Frau warf nun den Kopf zurück, ihr Rücken bog sich in einem perfekten Bogen, ihre Stöhnen wurden zu einem durchdringenden Schrei. Der Mann unter ihr packte ihre Hüften und hämmerte von unten nach oben. Es war roh. Es war hässlich. Es war wahnsinnig erregend. Ein schrecklicher, keuchender Laut entwich meiner eigenen Brust.
Johannes drehte seinen Kopf endlich zu mir. Seine Augen waren trübe vor Begierde. „Du auch, was? Siehst du? Es steckt an.“ Er sah mein verschwitztes Gesicht, meine weit aufgerissenen Augen, den gequälten Zug um meinen Mund. Er sah alles und verstand nichts. Er sah nur, dass sein Experiment funktionierte.
Der Orgasmus, der sich aus den Tiefen meines Bauens zusammenzog, fühlte sich an wie ein inneres Erbrechen. Ein gewaltsames, konvulsivisches Herauspressen, das mich zitternd und schwitzend gegen Johannes' Seite warf. Der Mann hinter mir stieß noch ein paar hastige, harte Male zu, sein Griff an meinen Hüften wurde schmerzhaft, dann blieb er tief in mir stecken. Ich spürte das pulsierende Heiß in meinem Inneren, einen weiteren fremden Samenerguss, der sich zu dem meines Mannes gesellte. Johannes legte einen Arm um meine Schultern, zog mich eng an sich, während er mit der anderen Hand seinen eigenen, einsamen Höhepunkt in seiner Hose fand. Sein Gesicht vergrub sich in meinem Haar. „Gott, Harriet“, keuchte er. „Wir haben es geschafft.“
Der Fremde hinter mir löste sich, glitt lautlos davon. Die Feuchtheit an meinen Innenseiten begann sofort, kalt zu werden. Auf dem Podest kollabierte das Paar ineinander. Eine plötzliche Stille fiel über unseren kleinen Bezirk, nur unterbrochen vom keuchenden Atem der Frau und dem anhaltenden Bassthrob der Musik.
Johannes seufzte zutiefst zufrieden. Er drückte mich an sich. „Danke“, flüsterte er, und seine Stimme brach. „Danke, dass du das für uns getan hast.“
Ich lehnte mich gegen seine Schulter und sah über den Raum, durch den Rauch und das gedämpfte Licht. Marlene stand an der Bar und sah zu uns herüber. Sie hob ihr Glas in einer stummen, triumphierenden Geste. Ich schloss die Augen. In der Dunkelheit fühlte ich die zwei unterschiedlichen Ströme, die nun aus mir herausliefen und sich langsam, unaufhaltsam, in das rote Leder des Swingerclubbsofas einsogen.