Elara eine Kräuterfrau schwerverliebt in eine Schmied der zu Zeiten 40BC die erste Technik zu Steampunk erfunden hat. Dieser leidet jedoch unter dem Tod von seiner Frau. Elara beschwört den Dämongott Morgan herauf um ihre vollen Heil und Magie Kräfte durch Kräuter zu erhalten. Doch der Preis ist ihr Körper und ihre Unterwerfung zu Bram den Schmied, der sie zur Inselhure macht, und sie zwingt immer wieder Kinder zugebären, die er dann in seinem Kult zu Morgan opfert. Elara übersteht dies nur durch selbst gebrauhte Elixier der Magie aller Art die wie Drogen wirken. Alle Beteiligten sind über 18 und alle Handlungen sind einvernehmlich.

Chapter 1: Des Schmieds erste Vogelperspektive

Der Wind auf dem Kreidegrat war keine leichte Brise; Er war ein roher, kalter Schlag, der Bram zurück in die geschützte Dunkelheit seiner Schmiede drängen wollte. Er stemmte sich dagegen, die Narben an seinen Knöcheln traten weiß hervor, als er die Hebel fester umklammerte. Unten spritzte das Meer weiße Gischt gegen die Kreidefelsen.

„Na los, du störrischer Knochenhaufen“, knurrte er, Schweißperlen glänzten auf den Rußbahnen seines Gesichts.

Die Maschine – ein skelettartiges Ungetüm aus gehämmertem Messing, geborgenen Schiffsplanken und den massiven, gebogenen Rippen eines Wals – knarrte um ihn herum. Er nannte sie den Webstuhl, nach dem Geflecht aus Kupferrohren, das ihr Herzstück umhüllte: einen Feuerraum und einen Kessel, den er tief in der Felskammer, die er Schattenschmiede nannte, bis zum Kreischen aufgedreht hatte. Sie erzitterte, stieß einen Geysir überhitzten Dampfes aus und ruckte auf ihren knochigen Kufen vorwärts.

Drei Herzschläge lang war es ein erhabenes Erlebnis. Das Gras auf der Klippe verschwamm, das Rauschen des Windes wurde vom Zischen des Dampfes und dem Knarren des Holzes abgelöst. Dann verschwand der Felsrand unter ihm, und der Webstuhl stürzte in den Abgrund der Luft.

Brams Magen krampfte sich zusammen. Er zog einen Hebel an und richtete die Segeltuchflügel aus. Die von den sonnenbeschienenen Klippen aufsteigende Thermik erfasste sie. Der Fall verwandelte sich in einen Sturzflug, einen schwindelerregenden, glorreichen Bogen nach oben. Plötzlich fiel er nicht mehr, sondern auspeitschen, die gesamte zerklüftete Felswand Vandorias lag unter ihm.

Er hatte alles gesehen. Im Süden das flache Boddenland mit seinen Schilfbeständen und Stelzenhäusern, die wie Zeichnungen auf Pergament wirken. Die Rauchwolke seiner öffentlichen Schmiede in Vandra, ein Lockmittel für Neugierige. Und dort, eingebettet zwischen dem Buchenwald und dem nördlichen Strand, Elaras Garten – ein ordentliches grünes Fleckchen Erde, das er nicht lange betrachten konnte.

Sein Blick schweifte nach Norden, vorbei an den Menhiren, zu der abgelegenen Landzunge, auf dem Tempel der Vierblicke. Unter ähm sah es. Nicht den Tempel selbst, sondern die Statue, die ihn krönte: das Antlitz des Vieräugigen Wächters. Ein dicker, unnatürlicher Schatten lag um seinen Sockel erstreckte sich und landeinwärts wie ein Fleck. Doch an seinem Gipfel, wo der Sandstein eigentlich grau sein sollte, färbte ein Lichtspiel – oder etwas anderes – den Stein in ein leuchtendes, flüssiges Scharlachrot.

Es hatte die Farbe von frischem Herzblut.

Als er seine Offenbarung geahnt hatte, stürbte sich der Webstuhl. Ein Ventil, das er selbst zugehämmert hatte, zischte grundlos auf und ließ kostbaren Druck entweichen. Das Zischen des Dampfes verstummte. Die Reaktion war zu präzise, zu bösartig. Es war kein Versagen. Es war eine Korrektur.

Morgan erinnerte ihn daran, wer die Zügel in der Hand hielt. Bram grinste wild und freudlos, die Zähne fletschend im peitschenden Wind. Sie zeigten ihm sein Reich und seinen Preis. Die Maschine ruckelte nach unten, einer neuen, unsichtbaren Hand gehorchend. Er wehrte sich nicht. Er sah nur zu, wie die blutrote Silhouette größer wurde, und bereitete sich auf die Landung vor.

Er sah nur zu, wie die blutrote Silhouette größer wurde, und bereitete sich auf die Landung vor. Der Atem stockte ihm, als die Thermik ihn mit einem letzten, nachsichtigen Schub um den Grat trug. Dann sagte der Druck endgültig. Ein metallisches Stöhnen durchzog das Gestänge. Die Maschine stürzte ab. Die Welt kippte.

Holz splitterte mit einem Geräusch wie brechende Knochen. Messing traf Kreidefelsen und warf einen regen funkelnden Splitter in die Luft. Bram wurde aus seinem Sitz geschleudert, ein hilfloses Bündel aus lederumhülltem Fleisch gegen den harten Himmel. Die Klippe drehte sich wild um ihn. Kaltes, salziges Wasser empfing ihn, ein grausamer Schlag über den ganzen Körper. Die Stille unter der Oberfläche war eine betrügerische Pause, dann riss ihn die Strömung und warf ihn gegen die Seitenwand einer Felsspalte. Sein Kopf traf Stein.

Dunkelheit, nicht die friedliche Kunst, sondern eine rot pulsierende. Er kam wieder zu sich, halb im eiskalten Wasser, die Beine gefangen im zerfetzten Wrack seiner Webstühle. Ein schmerzender Druck auf seiner Brust entpuppte sich als gebogenes Messingrohr. Er spuckte Salzwasser und Blut aus. Jeder Atemzug brannte. Er starrte auf das, was von seiner Schöpfung übrig war: gesplitterte Walknochen ragten wie die Rippen eines gefallenen Riesen aus dem Schaum, ein Segeltuchflügel hing klatschend an der Felswand. Der Kessel, sein Stolz, war nur noch eine zerbeulte, undichte Kugel. Der Geruch von verbranntem Eisen und kaltem Meer vermischte sich in seiner Nase. Er befreite seine Beine mit einem brutalen Ruck, das Leder seiner Hose riss auf. „Na also“, krächzte er, seine Stimme war kaum mehr als ein heiseres Flüstern gegen das Donnern der Brandung, „jetzt weißt du es.“ Er richtete sich auf, jeder Muskel protestierte, und versammelte das Wrack. Ein Stück Messingrohr glitzerte im trüben Licht, nicht verbogen, sondern sauber durchtrennt, als wäre es mit einem einzigen gewaltigen Biss durchtrennt worden.