Chapter 2: Die Babysitterin
The city’s electric glow faded in his rearview mirror, swallowed by the winding, tree-lined roads of Hillcrest. Luke guided the Aston Martin up the final, steep incline toward the villa, its stark geometry a series of black cut-outs against the indigo night sky. Only a few windows were lit—the porch light, the soft glow from the family room, an upstairs hall light left on for the kids. Jessica’s absence was a palpable thing, a silent permission hanging in the cool air.
He killed the engine in the cavernous garage, the sudden silence ringing in his ears. The fatigue of the day—the protracted negotiations, the strategic smiles, the endless analysis of risk and reward—settled into his bones. But beneath it, a different kind of awareness was humming, sharp and alert.
He entered through the mudroom, the house exhaling a breath of warm, still air. It was quiet, but not empty. The silence was different from the hollow echo of a truly vacant home. This silence was inhabited. He could feel it.
He tossed his keys into a ceramic bowl; the clatter was unnaturally loud. He shrugged off his jacket, draping it over the back of a kitchen stool. The kitchen was pristine, a testament to Elle’s diligence. The counters gleamed, the sink was empty. A single covered pot sat on the stovetop. Next to it, a note on blue-lined notebook paper, weighted down by a saltshaker.Mr. Edwards – Spaghetti’s in the pot. Just needs warming. Garlic bread in foil in the oven (200 for 10 mins). Kids asleep by 8:30. Josh finished his science project. Mia wanted to wait up but didn’t make it. -Elle
Her handwriting was neat, slanted, effortlessly legible. He stared at it for a moment longer than necessary, then moved silently through the dark dining room toward the source of the flickering light.
The massive family room was awash in the shifting blue glow of a television screen, the volume low enough to be a murmur. And there she was.
Elle was curled in the corner of the oversized white sectional, a blanket pooled around her hips. She wasn’t watching the TV; she was staring at her phone, its light painting her face in a faint, ethereal wash. Luke stopped in the doorway, unnoticed.
His first, detached observation was of her outfit. She wasn’t in the baggy hoodie or the modest sweaters he was used to. She wore a thin, heather-gray sweatshirt that had been washed to a state of profound softness. It was cropped, ending just above the waistband of her black leggings, which were themselves high-waisted and far from revealing, but they traced the lean lines of her legs and the gentle curve of her hips with an honesty that made his breath catch. A tiny, silver hoop glinted in her navel. The sight of it was a small, shocking intimacy. A secret she hadn’t meant to share.
One of his socks, a charcoal merino blend, he noted absurdly, was on her foot. The other foot was bare. Her toenails were painted a dark, bruised plum.
He must have made a sound, a shift of weight on the floorboard, because her head snapped up. The phone tumbled into her lap.“Mr. Edwards!” She uncoiled, pushing the blanket aside. “You’re late. I mean… later than I thought.”
“The meeting was a marathon,” he said, walking into the room. He kept his voice low, matching the television’s murmur. “Not an sprint.” He gestured vaguely toward the city. “Everything okay here?”
“Oh, yeah. Totally. Smooth sailing.” She stood, and he saw she was taller than he sometimes remembered, the top of her head coming to his chin. She folded the blanket with quick, efficient motions, avoiding his eyes. “The food’s all ready. I’ll just heat it up.”
“You don’t have to,” he said, but he was already following her back into the kitchen. The domesticity of it was surreal. Him, trailing a teenage girl through his own kitchen, while his wife was in another state.
“It’s no problem. It’ll take two minutes.” She clicked the gas on under the pot, the blue flame roaring to life. She moved with a relaxed competence he found mesmerizing. She knew where the potholders hung, which drawer held the big serving spoon. “How was the, uh, marathon?”
“Tedious.” He leaned against the island, watching her. “People who love the sound of their own voice arguing about square footage allocations. Thrilling stuff.”
A small smile touched her lips. “Sounds it.”
“What are you escaping on there?” He nodded toward the family room.
“Hmm? Oh. Just some true crime thing. It’s garbage. My brain’s fried from reading Rousseau all afternoon.” She stirred the pasta. The rich, garlicky scent began to fill the kitchen.
“Rousseau? For fun?”
“For Political Theory 101.” She shot him a look over her shoulder, her green eyes amused. “Not exactly beach reading. All that ‘man is born free, and everywhere he is in chains’ stuff. It’s kind of depressing, actually.”
The comment, so casually intelligent, threw him. He was used to conversations with Jessica about market trends or social calendars, with colleagues about leverage and zoning laws. This was different. “It is,” he agreed, surprising himself. “It assumes the chains are external. Sometimes they’re the ones we choose.”
Elle stopped stirring for a second. She glanced at him, her expression thoughtful, as if seeing him in a new context. “Yeah,” she said slowly. “I guess that’s true.” She turned back to the stove. “Plate or bowl?”
“Bowl. Less formal.”
She served him a generous portion, the spaghetti glistening with oil and flecks of parsley. She retrieved the garlic bread from the oven, the foil steaming as she unwrapped it. She set it all on the island beside him, along with a fork and a paper towel as a napkin. “There you go. Bon appétit.”
“Aren’t you joining me?” The question left his mouth before he could vet it.
“Oh, I ate with the kids. I’m good.”
“Sit. Keep me company. I’ve had enough of my own thoughts for one day.” He pulled out a stool for her.
She hesitated, then slid onto it, perching rather than sitting. She pulled her knees up to her chest, wrapping her arms around them. The posture made her look younger, but the crop top rode up another inch, revealing a sliver of toned, smooth stomach. Luke focused on twirling spaghetti onto his fork.
“So, Rousseau,” he said, taking a bite. It was perfect. “What’s the verdict?”
“I think he was a romantic,” she said, her chin resting on her knees. “He idealizes this pure state of nature that probably never existed. It’s nostalgic for a past that’s just a story we tell ourselves. But…” She trailed off, shrugging.
“But what?”
“But I get the impulse. To look at how complicated everything is—politics, social media, just… life—and wish it could be simpler. More genuine.” She picked at a thread on the sock she was wearing—his sock. “It’s naive, though.”
“Genuine is a rare commodity,” Luke said, his voice softer. He took a sip of water. “I spend most of my days negotiating versions of the truth. It’s exhausting.”
“Why do it, then?” The question was blunt, not challenging, but genuinely curious.
He looked at her. Her gaze was steady, clear. It was a question Jessica hadn’t asked him in years. “Momentum,” he said, after a moment. “You build something. It acquires its own gravity. To stop would be… messy.”
“Like chains you choose,” she said, echoing his earlier words back to him.
A slow smile spread across his face. It felt unfamiliar, unused. “Exactly.”
They sat in a comfortable quiet for a minute, the only sounds his fork against the bowl and the distant hum of the refrigerator. He felt a strange, peaceful calibration occurring. The performance of the day was sloughing off.
“The kids really like you,” he said, changing the subject. “Mia adores you. Josh pretends to be too cool, but I saw the Lego Death Star you two were building last week. That’s serious allegiance.”
Elle’s face lit up. “They’re great kids. Seriously. Mia’s hilarious. She has this whole internal logic about why her stuffed animals have complicated diplomatic relationships. And Josh… he’s smart. Like, scarily smart. He just needs someone to talk to about Star Wars schematics without their eyes glazing over.”
“His mother’s eyes definitely glaze over,” Luke said with a low chuckle.
“And yours?”
“I pay other people to have non-glazed eyes about Star Wars schematics.” He took another bite. “This is really good. You made this?”
“It’s just jarred sauce and fancy sausage. My mom’s one trick. She’d be horrified I served it to you.”
“It’s better than what I usually get.” He meant the sterile takeout, the carefully plated dishes at events. He looked at her directly. “Thank you, Elle. For this. For everything with them.”
A faint pink crept up her neck, blooming on her cheeks. She looked down, tucking a strand of honey-blonde hair behind her ear. “It’s my job.”
“You do it well. Exceptionally well.” He let the compliment hang, deliberate. He saw her swallow. “That’s a nice color,” he added, nodding toward her toes.
She wiggled the bare foot. “Oh. Thanks. It’s called ‘Wicked’. My friend Hazel picked it. I was going for something more neutral but… she insisted.”
“Wicked,” he repeated, the word feeling deliberate in his mouth. “It suits you. The pop of darkness.”
Her blush deepened. She uncurled her legs, letting her feet rest on the floor. “You’re just being nice because I fed you.”
“I’m being honest.” He pushed the empty bowl away, swiveling on the stool to face her more fully. The space between them seemed to contract, charged with the casual intimacy of the shared kitchen, the late hour, the unspoken knowledge that they were alone. “You’re not what I expected, Elle Miller.”
“What did you expect?” Her voice was barely above a whisper.
“I’m not sure.” He held her gaze. “Someone… less. Less perceptive. Less capable. Just a kid with a backpack.”
“And now?”
“Now I see someone who can debate political philosophy, broker a peace treaty between a seven-year-old and her homework, and make a mean plate of spaghetti.” He smiled again, a slow, deliberate softening of his features. “It’s impressive.”
She was holding her breath. He could see the rapid flutter of her pulse at the base of her throat. She was like a fawn caught in headlights, mesmerized, terrified, unable to move.
“I should…” she started, but didn’t finish.
“You should what?” he prompted gently.
“I should go. It’s late.” She didn’t move.
“Jessica’s in Atlanta. Overnight.” He said it neutrally, a simple statement of fact. But in the silent kitchen, it sounded like a verdict. An invitation.
“I know,” Elle whispered.
He stood up. The movement broke the spell. She slid off her stool, taking a half-step back. He began clearing his dish. “Let me help you with this.”
“No, no, I’ve got it. It’s fine.” She sprang into action, taking the bowl from him. Their fingers brushed. A jolt, tiny and electric, passed between them. She froze, her eyes flying to his. For a second, the air was static. He could see the conflict in her face—the flattered young woman, the responsible employee, the girl with the secret crush suddenly presented with the dizzying object of it.
He didn’t pull his hand away. He let the contact linger, his broader, tanned hand against her smaller, paler one. “You have sauce,” he said softly, his eyes not leaving hers, “just there.” With his other hand, he reached out and gently, so gently, wiped the corner of her mouth with his thumb.
She stopped breathing entirely. Her lips parted. Her eyes were wide, glassy.
He pulled back, examining his thumb. “See?”
She let out a shaky breath, a confused, self-conscious laugh escaping her. “Oh. God. Thanks.”
"Danke."
Das Wort hing zwischen ihnen, ein kleines, brüchiges Ding. Er gab ihre Hand frei, und sie wandte sich hastig der Spüle zu, spülte die Schüssel mit einer Konzentration, als hinge ihr Leben davon ab. Das Wasser war laut. Luke lehnte sich zurück gegen die Insel, beobachtete das nervöse Schlagen ihres Puls an ihrem Hals.
"Du hast eine lange Schicht hinter dir," sagte er. Seine Stimme klang ruhig, ein stabiler Anker in dem sich drehenden Raum. "Noch ein Glas Wein, bevor ich dich nach Hause fahre? Es ist das Mindeste."
Elle schaltete das Wasser ab. Sie trocknete ihre Hände langsam an einem Geschirrtuch ab, ohne sich umzudrehen. Ihre Schultern waren angespannt. "Ich… ich sollte nicht. Ich muss noch lernen."
"Ein Glas. Gegen die Rousseau-Depression." Er ging schon zum Weinkühlschrank, einer schlanken, in die Wand eingelassenen Einheit. Die interne Beleuchtung warf ein blasses, kühles Licht auf sein Gesicht. "Ich habe einen Sauvignon Blanc hier, der leicht ist. Fast wie Wasser. Er wird dir nicht schaden."
Sie drehte sich um. Ihr Blick ging von ihm zu den dunklen Fenstern, die ihr eigenes gespiegeltes Bild zeigten – ein junges Mädchen, gefangen in einem zu großen, zu sauberen Raum. "Ein Glas ist okay, glaube ich."
Er nahm zwei schlanke Gläser aus dem Schrank, zog den Korken mit einem leisen Pop. Das Geräusch schien in der Stille endgültig zu sein. Er schenkte ein, nur wenig in ihr Glas, eine verantwortungsbewusste Portion. Er reichte es ihr.
Ihre Finger umschlossen den Stiel, weiße Knöchel. "Danke."
"Komm." Er nahm seine eigene volle Schale und nickte in Richtung des Wohnzimmers. "Fernsehen ausmachen."
Sie folgte ihm. Er drückte auf die Fernbedienung; der Bildschirm erlosch und ließ sie in das gedämpfte, warme Licht einer einzelnen Stehlampe getaucht zurück. Sie nahm Platz auf dem Sofa, diesmal mit Abstand, die Beine wieder unter sich gezogen. Er setzte sich in die andere Ecke, drehte sich zu ihr. Das riesige Sofa fühlte sich plötzlich kleiner an.
Sie nahm einen vorsichtigen Schluck. "Der ist gut."
"Aus unserem eigenen Weingut im Norden." Er ließ den Wein auf seiner Zunge zergehen, beobachtete sie dabei. "Hast du jemals eine Weinernte gesehen?"
Sie schüttelte den Kopf. "Nur in Filmen. Sieht schmutzig aus."
"Es ist chaotisch. Hände und Stiefel voller Matsch, Wespen überall. Am Ende des Tages riechst du nach vergorenem Saft und Schweiß." Er trank wieder. "Aber dort, zwischen den Reihen, ist es sehr ruhig. Sehr real. Nicht so wie das hier." Er machte eine vage Handbewegung, die das ganze perfekte Zimmer umfasste.
"Das klingt schön", sagte sie leise. Sie nahm einen größeren Schluck. "Die chaotischen Teile. Nicht die Wespen."
"Wovon träumst du, Elle?" Die Frage war direkt, unverblümt. "Jenseits von Babysitting und politischer Theorie."
Sie zögerte, drehte das Glas in ihren Händen. Das Licht brach sich in dem hellen Wein. "Ich weiß nicht genau. Ich habe mich für Kurse im Herbst eingeschrieben. Geisteswissenschaften. Meine Mutter hasst es. Sie sagt, das führt zu nichts."
"Deine Mutter arbeitet in einer Bank, richtig?"
"Buchhaltung. Ja." Ein Schatten huschte über ihr Gesicht. "Sie will, dass ich etwas Solides mache. Etwas mit einer klar definierten ... Treppe." Sie sah ihn an. "Sie bewundert Sie, wissen Sie? Sie schneidet Ihre Artikel über das Riverside-Projekt aus der Zeitung aus."
Luke lächelte, aber es erreichte nicht seine Augen. "Sie bewundert die Treppe."
"Ich glaube, sie bewundert die Kontrolle." Elle sagte es ohne Vorwurf, einfach als Feststellung. Sie trank mehr Wein, leerte fast die Hälfte ihres Glases. Die Anspannung in ihren Schultern lockerte sich um einen Grad. "Sie sagt immer: ‚Schau dir Mr. Edwards an. Der weiß, wohin er jeden Schritt setzt.‘"
"Und du? Willst du diese Kontrolle?"
"Ich weiß nicht, ob ich sie will." Ihre Stimme war nachdenklich geworden. "Ich weiß nicht, ob sie echt ist. Diese ganze Sache mit den Ketten, die man sich selbst anlegt. Wenn man jede Stufe genau plant, verpasst man dann nicht die Seitenpfade? Die unerwarteten Dinge?" Sie beugte sich vor, um ihr Glas auf den Couchtisch zu stellen. Die Bewegung ließ ihr Top wieder hochrutschen. Sie bemerkte es nicht.
Luke bemerkte es. Er ließ seinen Blick über den Streifen glatter Haut gleiten, dann zwang er sich, ihr wieder in die Augen zu sehen. "Unerwartete Dinge können gefährlich sein."
"Sie können aber auch die einzigen sein, die sich wirklich lohnen." Ihre Wangen waren jetzt leicht gerötet, vom Wein oder von ihrem eigenen Mut. "Rousseau mochte die Wildnis. Die ungeplanten Orte."
"Ich dachte, du fändest ihn naiv."
"Ich finde ihn trotzdem faszinierend." Sie lehnte sich zurück, zog die Knie wieder an die Brust. Die Geste war jetzt weniger verängstigt, mehr nachdenklich. "Haben Sie jemals etwas wirklich Unerwartetes getan, Mr.Edwards?"
"Nenn mich Luke." Es war kein Vorschlag. Es war eine sanfte Korrektur, eine bewusste Einebnung des Gefälles zwischen ihnen. "Wenn wir über unerwartete Dinge reden, sollten wir vielleicht bei den Vornamen anfangen."
Sie starrte ihn an. "Luke." Das Wort fühlte sich fremd auf ihrer Zunge an, verboten und aufregend. Sie probierte es noch einmal aus, leiser. "Luke."
"Besser." Er leerte sein Glas, stand auf. "Noch etwas?"
Ihr Glas war fast leer. Sie schien zu überlegen, dann nickte sie. "Okay. Nur noch ein klein wenig."
Er nahm ihr Glas, ging zurück in die Küche. Er hörte sie sich auf dem Sofa bewegen. Als er zurückkam, hatte sie sich anders hingesetzt, die Beine waren ausgestreckt, die Füße auf dem Sofatisch. Ihre Socken berührten sich nicht. Sie sah aus, als würde sie langsam den Raum in Besitz nehmen. Er schenkte ihr nach, diesmal bis zur Hälfte des Glases.
"Du hast meine Frage nicht beantwortet", sagte sie, nahm das Glas entgegen. Ihre Finger streiften seine. Diesmal zuckte sie nicht zurück.
"Welche Frage?"
"Das Unerwartete. Haben Sie es je getan?"
Er setzte sich wieder, näher dieses Mal. Nur eine Armlänge entfernt. "Ich habe Jessica geheiratet. Das war, in gewisser Weise, unerwartet. Sie war ein Fels in der Brandung, als alles andere in meinem Leben Chaos war." Es war eine halbe Wahrheit, poliert für den Verzehr. "Und dieses Haus zu bauen. Es war ein riesiges Risiko. Fast alles, was ich hatte, hing daran."
"Das sind Geschäftsentscheidungen. Großartige Liebe und Immobilien." Sie trank einen Schluck. Ein kleiner Tropfen Wein blieb auf ihrer Unterlippe hängen. "Ich meine etwas… Selbstzerstörerisches. Etwas, das keinen Sinn ergibt."
Sein Blick hing an ihrem Mund. "Warum sollte ich das tun wollen?"
"Weil man dann lebendig ist." Ihre Augen waren glasig, aber intensiv. Der Wein löste ihre Zunge. "Meine beste Freundin Hazel und ich, wir sind letztes Jahr spontan zum Meer gefahren. Mitten in der Nacht. Wir sind einfach losgefahren. Wir hatten kaum Benzin, keine Decken. Es war kalt und dumm. Aber der Sonnenaufgang über dem Wasser…" Sie schüttelte den Kopf, ein trunkenes, wunderschönes Lächeln breitete sich auf ihrem Gesicht aus. "Er war perfekt. Er gehörte nur uns. Das war kein Geschäft. Das war ein Gefühl."
Luke schwieg einen Moment. Er trank von seinem Wein. Der Geschmack war plötzlich schärfer, komplexer. "Ich beneide dich."
"Das sollten Sie nicht. Hazel hat sich später eine schlimme Erkältung geholt, und ich bin durch eine mündliche Prüfung gefallen, weil ich so müde war." Sie lachte, ein klares, ungehemmtes Geräusch, das im Raum widerhallte. Dann hielt sie inne, als ob sie selbst überrascht wäre von dem Geräusch. "Tut mir leid."
"Hör nicht auf." Seine Stimme war rau. "Lach einfach."
Sie tat es nicht wieder. Sie nippte nur an ihrem Wein, beobachtete ihn über den Rand des Glases hinweg. "Sie sind anders, wenn sie nicht da ist."
"Jessica?"
Elle nickte. "Sie sind… ruhiger. Weniger wie eine Statue."
"Eine Statue." Er schmunzelte. "Das ist neu."
"Sie wissen, was ich meine." Sie stellte ihr leeres Glas ab. Sie hatte es schnell geleert. "Immer richtig angezogen, immer das richtige Wort. So entschlossen. Wie aus Stahl." Sie griff nach der Flasche, die er auf den Tisch gestellt hatte, und schenkte sich selbst nach. Ihre Bewegungen waren weniger präzise, ein schwungvoller Schwung, der Wein fast über den Rand schwappte.
"Ich beobachte Sie manchmal", gestand sie, ihre Worte begannen sich leicht zu verschleifen. Die zweite große Portion Wein war direkt in ihren Kopf gestiegen. "Nicht wie ein Creep oder so. Aber Sie sind… interessant. Sie wissen, wohin Sie gehen." Sie zog die Beine wieder hoch, wickelte die Arme darum. "Ich weiß nie, wohin ich gehe. Ich meine, ich weiß es – zur Uni, nach Hause, hierher – aber es fühlt sich nicht so an, als ob ich steuern würde. Es fühlt sich an, als würde ich nur auf Wellen reiten."
"Du steuerst mehr, als du denkst." Er beugte sich vor, holte die Flasche weg, bevor sie noch mehr einschenken konnte. Sie war fast leer. "Du hast mich gerade mit einer Statue verglichen. Das ist eine mutige Navigationsentscheidung."
"War es dumm?" Ihre Augen weiteten sich, eine plötzliche Angst blitzte auf. "Es sollte kein Beleidigung sein. Es war ein Kompliment. Stahl ist stark. Stahl hält Dinge."
"Es war ehrlich." Er trank den Rest seines Weins aus. Seine eigene Wahrnehmung begann sich zu weiten, nicht betrunken, sondern erweitert, wie bei einem langsamen Schärfen des Fokus. Jedes Detail von ihr war kristallklar: der winzige Goldschimmer in ihren grünen Augen, der leichte Schimmer auf ihrer Unterlippe, die Art, wie eine Locke ihres Haares sich um ihren Finger wickelte. "Ich mag Ehrlichkeit. Sie ist so selten."
"Bei Ihnen auch?" Die Frage war schüchtern, vertraulich.
"Besonders bei mir." Er stellte sein Glas ab. Die Flasche war leer. Die digitale Uhr auf dem Media-Center zeigte 23:47 an. "Du bist betrunken, Elle."
Sie schüttelte heftig den Kopf, was sie ein wenig ins Wanken brachte. "Nein, bin ich nicht. Nur ein bisschen… locker. Ich trinke eigentlich nicht viel. Fast nie. Mein Körper ist nicht… daran gewöhnt." Sie versuchte, ernst zu wirken, konzentrierte sich auf sein Gesicht. Ihre Augenlider waren schwer.
"Das merke ich." Er stand auf, ging um den Couchtisch herum. Er setzte sich neben sie, nicht berührend, aber nah genug, um die Wärme von ihr zu spüren, den süß-weinigen Duft, der sie jetzt umgab. "Ich kann dich nicht in diesem Zustand nach Hause fahren."
"Ich kann ein Uber nehmen." Es war ein schwacher Einwand, ohne Überzeugung.
"Um diese Zeit? Hier herauf?" Er schüttelte den Kopf. "Nein. Das ist keine Option." Er legte eine Hand auf die Sofalehne hinter ihr, schloss sie nicht ganz ein. "Schlaf hier. Das Gästezimmer ist immer fertig. Ich fahre dich morgen früh nach Hause, bevor die Kinder aufwachen."
Sie blickte zu seiner Hand, dann zu seinem Gesicht. In ihren Augen tobte ein Kampf – Vernunft gegen Verlangen, Angst gegen eine überwältigende Neugierde. Der Alkohol schmolz die Barrieren nieder. "Meine Mutter… sie wird fragen, wo ich war."
"Sag ihr, du hast bei Hazel übernachtet. Weil ihr zu viel geredet habt." Seine Stimme war ein sanfter, überzeugender Sog. "Sie wird es glauben. Es ist eine gute Geschichte."
"Eine Geschichte", wiederholte sie flüsternd. Sie ließ den Kopf gegen die Sofalehne sinken, sah ihn aus nächster Nähe an. Ihre Atemzüge waren flach und schnell. "Ist das alles nur eine Geschichte? Was hier passiert?"
"Was passiert hier, Elle?"
"Ich… ich weiß es nicht." Ihre Hand zuckte, als ob sie die sich drehende Welt greifen wollte. "Es fühlt sich anders an. So als würde ich etwas brechen, nur indem ich hier sitze und mit dir rede."
"Vielleicht musst du etwas brechen", murmelte er. Sein Blick fiel auf ihren Mund. "Vielleicht ist das der unerwartete Pfad."
Eine lange Stille breitete sich aus. Das leise Ticken der Heizung irgendwo im Haus schien den Taktschlag ihrer Herzen zu messen. Sie schloss die Augen, öffnete sie wieder. Ihre Pupillen waren weit, schwarz, verschwommen. Die Vertrautheit zwischen ihnen war jetzt eine greifbare, lebendige Sache, gesponnen aus geteilten Weinen, verbotenen Blicken und der riesigen, schlafenden Stille des Hauses.
"Okay", sagte sie schließlich, das Wort war ein sanfter, ergebener Ausatmungsstoß. "Ich bleibe."
Luke nickte langsam. Ein triumphierender, dunkler Strom durchflutete ihn, so intensiv, dass er seine Hände zu Fäusten ballen musste, um sie ruhig zu halten. Er hatte einen Vorschlag gemacht. Sie hatte zugestimmt. Es war einfach. Es war endgültig.