Chapter 2: The Marital Bed
The front door clicked shut behind the girls, their bickering fading as the car engine turned over and pulled away from the curb. Souad stood at the window, one hand holding back the curtain, watching until the silver sedan disappeared around the corner. The street outside was quiet. The neighbor's gardener was trimming hedges three houses down, the rhythmic snip of his shears carrying on the morning air.
She let the curtain fall.
Her feet carried her up the stairs before her mind had fully caught up. The marble steps were cool beneath her bare soles, and the house wrapped around her in silence—that particular hush of an empty home, dust motes suspended in shafts of light, the refrigerator humming to itself in the kitchen below.
The master bedroom smelled of lavender and Abu Khaled's cologne. She had changed the sheets yesterday, after Othman had come inside her in that narrow bed behind the garage. The same sheets her husband had slept on last night. The same pillows he had drooled on.
She stopped in the middle of the room.
What was she doing?
The robe she wore was silk, pale gold, a gift from Abu Khaled on their tenth anniversary. It had cost more than most people's monthly salary. She had worn it for him once, on a night when she had still believed that desire could be manufactured through effort. He had looked at her, nodded, and asked if dinner was ready.
She untied the sash.
The robe pooled at her feet.
Underneath, nothing. Just skin—pale and flushed, still carrying the faint marks of yesterday's encounter. Finger-shaped bruises on her hips. A tender spot on her neck where Othman had sucked hard enough to leave a mark. She had covered it with concealer this morning, a small betrayal of her own body.
She climbed onto the bed.
Abu Khaled's side. She lay back against his pillows, her dark hair fanning across the Egyptian cotton, and stared at the ceiling. Her heart was a drum in her chest. Not from fear. From anticipation.
He would come. She knew he would.
The minutes stretched. She heard the side door open below—the particular creak of that hinge, the one Abu Khaled kept meaning to oil and never did. Then footsteps on the back stairs. Heavy. Deliberate. The sound of a man who knew exactly where he was going.
The bedroom door opened.
Othman stood in the doorway, his frame filling it. He was still in his work clothes—dark trousers, a gray polo shirt with the family's crest embroidered on the pocket. There was a smear of engine oil on his forearm, a dark streak against his skin. His eyes found her immediately.
He didn't speak.
He walked toward the bed, each step measured, his gaze never leaving hers. When he reached the edge, he stopped. Looked down at her. She watched his throat move as he swallowed.
"You're in his bed," he said.
"I know."
"On his sheets."
"I know."
He reached down and touched the pillow beside her head. His fingers traced the monogram—AK, embroidered in gold thread.
"If he finds out—"
"He won't."
Othman's jaw tightened. She could see the war happening behind his eyes—desire and self-preservation wrestling for control. She reached up and caught his wrist.
"I want you," she said. "Here. In this bed. Right now."
Something shifted in his expression. The caution didn't disappear, but it receded, pushed back by something hungrier.
He pulled his shirt over his head.
The gray polo landed on the floor. His belt buckle clinked as he unfastened it, and then his trousers were gone too, leaving him in black boxer briefs that did nothing to hide his arousal. He was already hard, the outline of his cock pressing against the cotton.
Souad's mouth went dry.
He climbed onto the bed, his weight dipping the mattress. She reached for him, but he caught her wrists and pinned them above her head.
"Not yet," he said.
"Othman—"
"Shh."
He released her wrists and sat back on his heels, his eyes traveling over her body slowly. She lay there, exposed and waiting, her breath coming in shallow pulls. She watched as his gaze lingered on her breasts, her stomach, the dark triangle between her legs.
"You're beautiful," he said.
"You said that yesterday."
"It was true yesterday too."
He hooked his fingers into the waistband of his boxers and pulled them down. His cock sprang free—thick, dark, already glistening at the tip. Souad felt her internal muscles clench in anticipation. She had felt him inside her twice now, but the sight of him still made her breath catch.
He moved over her, his body covering hers, and kissed her.
It wasn't gentle. His mouth claimed hers with a hunger that bordered on violence, his tongue pushing past her lips, tasting her. She moaned into him, her hands finding his back, her nails raking down his spine.
He broke the kiss and flipped her over.
Before she could protest, he had her on her stomach, and then his hands were on her hips, pulling her up to her knees. She understood what he wanted. She gripped the headboard—Abu Khaled's headboard, the intricately carved wood that had come from his grandfather's house in Jeddah—and braced herself.
He entered her in one thrust.
Souad cried out.
The angle was brutal—deeper than anything she had felt before. He filled her completely, stretching her internal walls until she wasn't sure where the pain ended and the pleasure began. She clawed at the headboard, her fingers slipping on the polished wood.
"Fuck," she gasped.
He didn't respond. He just started moving.
Each stroke was a collision, his hips slamming against her ass with a force that pushed her forward. She could hear the wet sound of her own arousal, the slap of skin against skin, the creak of the bed beneath them. The bed Abu Khaled had bought for their wedding night. The bed where she had lain for eighteen years, staring at the ceiling, waiting for it to be over.
Othman reached around and grabbed her breast. His palm was rough, calloused from work, and the friction against her nipple made her gasp.
"You like this?" he asked, his voice low and rough.
"Yes." The word came out broken. "Don't stop."
"I'm not stopping." He punctuated the statement with a particularly deep thrust. "Not until I've fucked you so good you forget his name."
She was already forgetting. Forgetting everything except the massive presence inside her, the heat of his body, the moist sounds of their coupling. The headboard was damp beneath her fingers.
He increased his pace. The bed frame groaned—Abu Khaled had always told her it was sturdy, that it would last another lifetime. She wondered what he would think if he could see her now, on her knees in his bed, being taken apart by his driver.
The thought made her clench around Othman, and he groaned in response.
"You're so fucking tight," he said. "God, Souad."
He said her name like it was something precious. Not like a mother's name, not like a wife's name. Like the name of a woman he desired.
She felt the pressure building in her core—a tight, coiling sensation that demanded release. Arab guys didn't do this. Didn't fuck like this. Abu Khaled had never made her feel like an animal in heat. But Othman did. He made her want to be filth. Made her want to be used.
"Harder," she said.
He gave her harder.
The headboard slammed against the wall with each thrust—a rhythmic thud, thud, thud that echoed through the empty house. She hoped no one heard. She didn't care if they did.
Othman's hand slid from her breast to her hip, and then lower, his thumb finding her clit. He rubbed tight circles around the sensitive nub, and the combined sensation of his cock inside her and his thumb on her clit sent her over the edge, crashing through an orgasm that ripped a scream from her throat.
He didn't slow down.
He fucked her through the aftershocks, riding her body until she was limp and trembling, her fingers barely holding onto the headboard. The sensitivity bordered on pain—almost too much, almost enough to make her beg him to stop.
She didn't beg.
He pulled out suddenly and flipped her onto her back. She looked up at him, dazed and flushed, her chest heaving. He knelt between her legs, his cock slick with her juices, and positioned himself at her entrance.
"You want it slow?" he asked.
"No." She shook her head against the pillow. Abu Khaled's pillow. "Fuck me. Fuck me like you hate me."
He drove into her.
Souad's back arched off the mattress, her mouth opening in a silent cry. This angle was different—she could see his face, could watch the way his eyes darkened with lust, could see the sweat beading on his forehead. His body was a machine over hers, every muscle tense and working.
He leaned down, his face inches from hers.
"This is the bed you sleep in with him," he said, his voice a low rumble. "You lie here and you think of me. Don't you?"
"Yes."
"Say it."
"I think of you." She wrapped her legs around his waist, pulling him deeper. "Every night. Every time he touches me. I think of you."
Something flickered in his eyes. Something raw and possessive. He kissed her then—not rough this time, but deep and claiming, his tongue tangling with hers as he fucked her.
She ran her hands over his shoulders, his back, feeling the muscles shift beneath his skin. He was beautiful, she thought. Not in the polished way of the Saudi men she knew—the ones with their perfect beards and expensive watches and soft hands. He was beautiful in a raw way. A real way. A way that made her feel like she was touching something true.
"I'm going to come," he said against her mouth.
"Inside me." She dug her nails into his back. "I want to feel it. I want you to come inside me in his bed."
He groaned. His rhythm became frantic—short, sharp thrusts that drove the breath from her lungs. She held on, watching his face, watching the way his jaw clenched, the way his eyes squeezed shut.
He buried himself deep and came.
She felt it—pulse after pulse, hot and thick, flooding her insides. His body shuddered above her, and a rough sound tore from his throat. She tightened around him, milking every drop, her arms and legs wrapped around him like she would never let go.
The room was silent except for their breathing.
Then, slowly, he pulled out. She felt the loss immediately—the emptiness, the sudden coolness of air against wet skin. He rolled onto his side beside her, facing the ceiling. She noticed he was careful not to lie on Abu Khaled's pillow.
Neither of them spoke for a long moment.
Souad turned her head to look at him. His chest was still rising and falling rapidly, his skin gleaming with sweat. There was a small scar on his shoulder, she noticed. She hadn't seen it before.
"That was..." She didn't have words.
"Yeah," he said.
She laughed. It came out breathless and giddy, the laugh of a woman who had just done something insane and couldn't believe she had gotten away with it.
"I had no idea," she said, rolling onto her back. The wet spot beneath her was growing uncomfortable, but she didn't care. "All these years. I had no idea."
"No idea what?"
"That it could be like this."
He turned his head and looked at her. His expression was unreadable.
"It can be like this," he said. "You just have to know who to do it with."
She reached out and touched his face. He didn't pull away.
"I want this every morning," she said. "Every time they leave. I want you in this bed, fucking me until I can't remember whose wife I am anymore."
Othman was quiet for a beat.
"And what if I can't get away?" he asked. "What if someone suspects?"
"You'll find a way." She sat up, the robe forgotten on the floor. "You always do."
He studied her. Those dark eyes, always reading, always calculating. She couldn't tell what he was thinking. Couldn't tell if he was with her or already planning his exit.
"Okay," he said finally.
She smiled. It felt like a victory.
He sat up, swinging his legs off the bed.
"I should go before someone comes back."
"Not yet." She caught his arm. "Wait."
He looked at her.
"What?" he asked.
She pulled him back down. Not for sex—she was too raw, too spent for that. But she wanted him close. Wanted to feel the heat of his body beside her for just a few more minutes. Wanted to pretend that this was normal. That they were lovers. That he wasn't the driver and she wasn't the wife of his employer.
She didn't want to think about what this was. About the danger. About the inevitable crash.
"I'll find a way," he said into her hair. "It won't be every morning. But I'll find a way."
She closed her eyes.
"That's all I ask."
He left ten minutes later, pulling his clothes on in silence. She watched him dress—the way he moved, the economy of his gestures. There was no awkwardness in him. No hesitation. He looked like a man who had done this a hundred times before.
Maybe he had.
The thought should have bothered her. It didn't.
At the door, he paused. Turned back.
"Cover the wet spot," he said, gesturing at the bed. "Before he gets home."
She laughed.
"Go."
He went.
She lay there for a long time after he left, staring at the ceiling. The wet spot was cold beneath her now, but she didn't move. The call to prayer echoed through the window, muffled by the glass. Outside, the gardener's shears had stopped. The neighborhood was quiet.
She thought about the first time she had seen Othman. He had been standing by the car, waiting to take Abu Khaled to a meeting. She had noticed him the way you notice furniture—present, but not important. A driver. A servant. A man whose name she hadn't bothered to learn.
She thought about the first time he had looked at her. Really looked. They had been alone in the kitchen. She had been making tea. He had come in to refill his water bottle. She had turned, and he had been standing there, watching her with those dark eyes. Not aggressive. Not rude. Just... present. Seeing her.
أدركت أن تلك هي الكلمة. لقد رآها. بطريقة لم يرها بها أبو خالد قط. بطريقة لن يراها بها أي رجل سعودي. بالنسبة لهم، كانت زوجة. أماً. ربة منزل. لكن بالنسبة لعثمان، كانت امرأة. جسداً. جوعاً.
جلست ومدت يدها لتأخذ الرداء.
كان الممر خالياً. كان المنزل هادئاً. اتجهت بخطوات خفيفة إلى الحمام، وفخذيها ملطختان بآثار ما فعلته، وشغّلت الدش.
وبينما كان الماء يسخن، لمحت نفسها في المرآة.
كان شعرها متشابكاً. وكان أحمر شفاهها ملطخاً. وكانت هناك علامة على رقبتها - علامة جديدة، فوق الكدمة الباهتة من الأمس.
لمستها.
ثم ابتسمت.
غداً، ستعود زوجةً من جديد. ستُعدّ العشاء، وتعتني ببناتها، وتستمع إلى شكاوى أبو خالد. أما الآن، في هذه اللحظة، فهي شيء آخر تماماً.
لم تكن هي سعاد، الأم.
لم تكن هي سعاد، الزوجة.
كانت سعاد، المرأة.
وفي تلك الليلة، عندما يمد زوجها يده إليها في الظلام، تغمض عينيها وتتذكر.
ستتذكر الطريقة التي نطق بها عثمان اسمها. الطريقة التي وصفها بها بالجميلة وهو يدخلها. الطريقة التي نظر بها إليها - ليس كملكية، ولا كواجب، بل كامرأة تستحق أن تُشتهى.
دخلت إلى الحمام وتركت الماء يغسل الأدلة.
لكنها تمسكت بالذكرى.
لكنها تمسكت بالذكرى.
كان الماء باردًا قبل أن تغلقه أخيرًا. وقفت على سجادة الحمام، يقطر منها الماء، تراقب البخار وهو يتلاشى على المرآة. ظهر انعكاسها ببطء - أولًا الخطوط العريضة، ثم التفاصيل. تحولت العلامة على رقبتها إلى اللون الأرجواني. ضغطت بإبهامها عليها وشعرت بنبضة ألم خفيفة.
جيد.
لفت نفسها بمنشفة وعادت إلى غرفة النوم. كانت الملاءات متشابكة، وبقعة البلل واضحة. نزعت الفراش بكفاءة آلية، ووضعت القطن المصري في سلة الغسيل. ملاءات نظيفة من خزانة الكتان. نفس عدد الخيوط، نفس اللون، نفس كل شيء. لن يلاحظ أبو خالد ذلك أبدًا.
لكنها ستفعل.
ستستلقي على هذه الأغطية الليلة وتعرف ما حدث هنا. وعندما يمد يده إليها - إن مد يده إليها - ستشعر بلمسة خفيفة من يدي عثمان على وركيها، وثقل جسده الوهمي، وصدى صوته في أذنها.
وصلت إلى المطبخ في اللحظة التي انطلقت فيها شاحنة البستاني.
مرّ اليوم في دوامة من الروتين المنزلي. أعدّت غداءها لنفسها وتناولته واقفةً عند المنضدة - حمص، زيتون، خبز، لا شيء يستدعي التفكير. ردّت على مكالمة من والدتها التي أرادت مناقشة زفاف ابنة عمّها الوشيك. تصفّحت هاتفها، فلم ترَ شيئًا، ولم تستوعب شيئًا.
في الساعة الثالثة، عادت الفتيات إلى المنزل.
اندفعت ليلى إلى الداخل أولاً، وكتبها الدراسية تتساقط من بين ذراعيها، وهي تتحدث بالفعل عن أستاذ أهانها في الصف. تبعتها نورا ببطء، وسماعات الأذن في أذنيها، ووجهها غارق في هاتفها. مرّتا عبر المطبخ كأنظمة الطقس - صاخبة وهادئة، فوضوية ومنضبطة.
"أمي، هل تسمعين؟"
رمشت سعاد وقالت: "نعم، بالطبع."
"ماذا قلت للتو؟"
"كنتَ تُخبرني عن أستاذك."
قلبت ليلى عينيها. "كان ذلك قبل خمس دقائق. سألتُ إن كان بإمكاننا الذهاب إلى المركز التجاري يوم الخميس."
"يوم الخميس." أومأت سعاد برأسها. "سنرى."
"هذا يعني لا."
هذا يعني أننا سنرى.
انصرفت ليلى غاضبة. رفعت نورا نظرها عن هاتفها للحظة كافية لتهز كتفيها، ثم لحقت بأختها إلى الطابق العلوي. وعاد الهدوء إلى المنزل.
وقفت سعاد عند المغسلة، تغسل الأطباق النظيفة. كانت الإسفنجة تدور في حلقات، لكن ذهنها كان شاردًا. في غرفة ضيقة خلف المرآب. على سرير ضيق تفوح منه رائحة العرق وزيت المحرك. بين ذراعي رجل ينظر إليها وكأنها تستحق النظر.
انفتح الباب الأمامي.
لم تستدر.
قالت: "لقد وصلت مبكراً".
خطت خطوات أبو خالد على أرضية الرخام. ظهر بجانبها عند المغسلة، يفك ربطة عنقه، وهاتفه ملتصق بأذنه. كان يتحدث مع شخص ما عن عقد، بصوت مقتضب وجاد. لم ينظر إليها.
لم ينظر إليها أبداً.
جففت يديها بمنشفة واتجهت نحو الموقد. لم يكن العشاء ليُحضّر من تلقاء نفسه.
---
في تلك الليلة، ظلت مستيقظة.
كان أبو خالد نائماً بجانبها، أنفاسه ثقيلة ومنتظمة، وجسده يشغل حيزاً كبيراً. كما هي عادته دائماً. حدّقت في السقف وتركت خيالها ينساب إلى أسفل الدرج الخلفي، ثم عبر الباب الجانبي، إلى تلك الغرفة الصغيرة بنافذتها الوحيدة وسريرها الضيق.
فكرت في الطريقة التي أمسك بها عثمان وركيها. الطريقة التي نطق بها اسمها. الطريقة التي قذف بها داخلها كما لو كان يستعيد شيئًا يخصه.
ضغطت فخذيها معًا تحت الغطاء.
قررت أن يكون غداً. غداً صباحاً، حالما يغادرون.
كانت ستجعل ذلك يحدث.
---
وفي صباح اليوم التالي حلّت الفوضى المعتادة.
لم تجد ليلى حذاءها. نسيت نورا طباعة واجبها. كان أبو خالد منشغلاً بهاتفه مجدداً، يذرع غرفة المعيشة جيئة وذهاباً، يصرخ بالأوامر على شخص ما في دبي. كان المنزل يعج بالضجيج والحركة، وسعاد تتحرك فيه كالشبح، تُسوّي الريش المتناثر، وتجد الأشياء المفقودة، وتُعدّ فطوراً لن يأكله أحد.
قالت للفتيات: "ستتأخرن".
قالت ليلى: "نحن دائماً نتأخر".
"ليس اليوم."
دفعتْهما عمليًا خارج الباب. لحق بهما أبو خالد بعد دقائق، ومفاتيح سيارته تُصدر رنينًا، واهتمامه لا يزال منصبًا على الأزمة التي تتكشف على الطرف الآخر من الخط. لم يُقبّلها مودعًا. لم يفعل ذلك قط.
أُغلق الباب.
تنفس المنزل الصعداء.
وقفت سعاد عند المدخل تستمع. بدأ محرك السيارة ثم خفت صوته. ساد الصمت في الشارع. انتظرت، تعد الثواني، حتى سمعت صرير الباب الجانبي المألوف.
لم تنتظر هذه المرة.
صعدت إلى الطابق العلوي.
كانت غرفة النوم الرئيسية دافئة، وتسللت أشعة شمس الصباح عبر الستائر، لتُلقي بخطوط ذهبية على السرير. لم تُكلّف نفسها عناء ارتداء الروب. بل سحبت قميص نومها فوق رأسها واستلقت على جانب أبو خالد من السرير، ويداها مطويتان على بطنها، وقلبها يخفق بشدة.
سمعته على الدرج.
ظهر عند المدخل، لا يزال يرتدي ملابس العمل، ولا تزال تفوح منه رائحة خفيفة من الديزل والعرق. رآها فتوقف.
قال: "لم تنتظرني".
"لقد سئمت الانتظار."
عبر الغرفة في ثلاث خطوات. مدت يدها نحوه، لكنه أمسك يديها وضغط بهما على المرتبة فوق رأسها. غطى جسده جسدها. لامست شفتاه حلقها.
همس على جلدها: "ستتسببين في مقتلي".
"إذن سنموت معًا."
ضحك ضحكة خافتة، عميقة، هزت صدرها. ثم قبلها.
هذه المرة، لم يكن الأمر تصادماً. بل كان بطيئاً ومتأنياً. أخذ وقته، وانتقلت شفتاه من شفتيها إلى فكها ثم إلى رقبتها، تاركاً أثراً من الدفء. أفلتت يداه من معصميها وانزلقتا على جانبيها، فوق وركيها، وبين فخذيها.
كانت مبتلة بالفعل.
"غير صبور"، هكذا علّق.
"لقد أخبرتك. لقد سئمت الانتظار."
أدخل إصبعين داخلها.
شهقت، وانحنت نحوه. لامس إبهامه بظرها، ودار حوله بضغطٍ جعل أصابع قدميها تنقبض. راقب وجهها وهو يداعبها، تعابيره مبهمة، ولمسته لا تلين.
قال: "ستصلين للنشوة، حتى قبل أن أدخل فيكِ".
"لا."
"فات الأوان."
حاولت مقاومته، حاولت كبح جماحها، لكنه كان يعرف تمامًا أين يلمس، ومقدار الضغط الذي يطبقه. اجتاحتها النشوة كموجة عاتية، مفاجئة وجارفة، فانتزعت منها صرخة مكتومة. تشبث جسدها بأصابعه.
سحبها.
فتحت عينيها لتجده يفكّ أزرار بنطاله. كان منتصبًا بالفعل، سميكًا وداكنًا، ورأسه يلمع من شدة إثارته. لم يكلف نفسه عناء خلع ملابسه، بل حرر نفسه ووضع نفسه عند مدخلها.
سأل: "هل تريدها ببطء؟"
"لا."
دفعها من الداخل.
صرخت. لم يكن لطيفًا - كان جسدًا يملأها تمامًا، ووزنًا يضغطها على المرتبة، وإيقاعًا يتصاعد بالفعل. لفت ساقيها حول خصره وجذبته إليها.
قال: "انظر إليّ".
نظرت.
كانت عيناه داكنتين، حادتين، مثبتتين تمامًا على وجهها. لم يُحوّل نظره عنها وهو يمارس الجنس معها، ولم يرمش، ولم يُحرّك رأسه عندما ارتطم رأس السرير بالجدار. اكتفى بمشاهدتها وهي تنهار تحته.
قال: "أنتِ ملكي".
"لك."
"قلها."
"أنا ملكك." خدشت ظهره. "أنا ملكك، أنا ملكك، أنا ملكك."
قبلها.
تغير الإيقاع – أسرع وأقوى الآن، كل دفعة تخرج منها أنّة خافتة. كانت تشعر به في كل مكان – يداه على وركيها، فمه على فمها، قضيبه عميقاً داخلها، يلامس شيئاً لم يلمسه أحد من قبل.
لقد أتت مرة أخرى.
لم يتوقف.
قال: "هذا كل شيء. مرة أخرى."
"لا أستطبع-"
"أنت تستطيع."
انسحب فجأةً وقلبها على بطنها. قبل أن تستعيد أنفاسها، كان داخلها مجدداً، أعمق من هذه الزاوية، ضارباً نقطةً جعلت رؤيتها مشوشة. أمسكت بالوسادة وصرخت فيها.
"تباً"، قالها بصوت أجش.
هبطت يده على مؤخرتها - ليس بقوة، ولكن بحدة كافية لتشعر بها. شهقت. فعلها مرة أخرى.
"هل أعجبك ذلك؟"
"نعم." كانت الكلمة مكتومة بسبب الوسادة. أدارت وجهها جانبًا. "لا تتوقف."
لم يفعل.
مارس معها الجنس بهذه الطريقة لفترة طويلة - لفترة كافية لتفقد إحساسها بمكان انتهاء جسدها وبداية جسده - قبل أن يغرس نفسه عميقاً ويقذف مع هدير بدا وكأنه مستمد من مكان بدائي.
شعرت بحرارة جسده تتجمع داخلها. شعرت بنبض قضيبه. شعرت بثقله ينهار على ظهرها.
وظلوا على تلك الحال، لاهثين، حتى رنّ الهاتف الموجود على المنضدة بجانب السرير.
رفع عثمان رأسه.
قال: "تباً".
"ماذا؟"
تدحرج عنها وأمسك بهاتفه. تغير وجهه - ومضة من شيء لم تستطع قراءته - قبل أن يمسح الشاشة.
قال: "لا شيء. رقم خاطئ."
لكنه كان قد بدأ بالفعل في رفع بنطاله، وكان ينظر إلى الباب.
"يجب على أن أذهب."
"الآن؟"
"كان ذلك البستاني. لقد نسي شيئاً. إنه عائد."
انتفضت سعاد من مكانها، وقد تملكها القلق. "ماذا؟ أين هو؟"
قال عثمان وهو يقف عند الباب، يعدّل ملابسه ويصفف شعره: "سأتولى الأمر. ابقَ هنا. أغلق الباب. لا تخرج حتى يغادر."
"عثمان—"
لقد رحل بالفعل.
سمعت خطواته على الدرج، ثم ساد الصمت. خيّم الصمت على المنزل. جلست على السرير المتهالك، وجسدها لا يزال يرتجف مما فعلاه للتو، وانتظرت.
مرت خمس دقائق. عشر.
سمعت أصواتاً في الطابق السفلي - عثمان ورجل آخر، ونبرة البستاني الخشنة، وضحكات. ثم أُغلق الباب الأمامي. وعاد الهدوء إلى المنزل مرة أخرى.
انتظرت عودة عثمان.
لم يفعل.
بعد عشرين دقيقة، نهضت واستحمت. غيرت الشراشف. فتحت النوافذ لتهوية المكان من رائحة العلاقة الحميمة. نزلت إلى الطابق السفلي فوجدت المطبخ خالياً، والباب الجانبي مفتوحاً، ولا أثر لما حدث.
أرسلت له رسالة نصية: أين أنت؟
لم يرد.
أمضت بقية اليوم في حالة من الذهول، تؤدي واجباتها بشكل روتيني، من عشاء وحديث عابر ومساعدة في الواجبات المنزلية. وفي تلك الليلة، استلقت في سريرها النظيف وزوجها نائم بجانبها، وحاولت إقناع نفسها بأن شيئًا لم يتغير.
لكن شيئًا ما قد تغير.
شعرت بذلك، عقدة باردة صغيرة في صدرها. شعور بأنها تجاوزت خطاً لا يمكن التراجع عنه. وأنها تخلت عن شيء لا يمكنها استعادته.
قالت لنفسها إنها كانت تعاني من جنون الارتياب.
قالت لنفسها إن كل شيء على ما يرام.
قالت لنفسها إن غداً سيكون صباحاً آخر، وستحصل عليه مرة أخرى، ولا شيء آخر يهم.
كانت مخطئة.
---
وفي صباح اليوم التالي، استيقظت لتجد المنزل خالياً.
كان أبو خالد قد غادر بالفعل - سمعته في الحمام، وسمعت صوت مفاتيحه، وسمعت صوت الباب الأمامي، لكنها كانت متعبة للغاية لدرجة أنها لم تستطع فتح عينيها. غادرت الفتيات أيضًا، وتركن أطباق إفطارهن على الطاولة، وأحذيتهن مبعثرة عند الباب.
استلقت في السرير لفترة طويلة، تستمع.
الصمت.
ابتسمت ومدت يدها لتأخذ هاتفها.
أجاب عثمان أخيراً: تعال إلى غرفتي.
لم تُعر اهتمامًا للروب. لفت نفسها بملاءة وتسللت إلى أسفل الدرج الخلفي، وقلبها يخفق بشدة. كان الباب الجانبي مفتوحًا. دفعته وفتحته.
وتوقف.
لم يكن وحيداً.
كان هناك ثلاثة رجال آخرون - رجال لم ترهم من قبل، ذوو بشرة داكنة مثل عثمان، يتحدثون لغة لم تفهمها. كانوا يجلسون على السرير الضيق، وعلى الأرض، وعلى صناديق مقلوبة. زجاجات البيرة كانت متناثرة في أرجاء الغرفة. كان الجو خانقاً بالدخان والضحك وشيء آخر - شيء لم تستطع تسميته.
رفع عثمان رأسه.
سأل: "هل رحل؟"
فتحت فمها. لم يخرج منها أي صوت.
قال: "ادخل. أغلق الباب."
لم تتحرك.
"عثمان—"
"أغلقي الباب يا سعاد."
كان صوته مختلفاً. أكثر حدة. ليس صوت الرجل الذي وصفها بالجميلة في فراش زوجها. بل صوت رجل لديه أمور أخرى عليه الاهتمام بها.
أغلقت الباب.
كان الرجال يحدقون بها. قال أحدهم شيئاً بتلك اللغة الأجنبية، فضحك الآخرون.
نهض عثمان.
قال: "هؤلاء أصدقائي. لقد جاؤوا لزيارتي".
"من أين؟"
"البيت." عبر الغرفة وتوقف أمامها. "لقد كانوا مسافرين لفترة طويلة. كانوا بحاجة إلى مكان للراحة."
نظرت إلى الرجال. إلى وجوههم. إلى الطريقة التي نظروا بها إليها.
قالت: "هذا منزل زوجي".
"أنا أعرف."
"إذا رأى أحد—"
"لن يراه أحد." مدّ يده وأمسك بيدها. كانت قبضته قوية. "لقد أخبرتهم عنكِ."
"ماذا؟"
"أخبرتهم أن لديّ امرأة. امرأة جميلة. لم يصدقوني." ابتسم. "لذا قلت لهم أن يأتوا ويروا بأنفسهم."
ازدادت العقدة الباردة في صدرها توتراً.
"عثمان، أنا لستُ—"
"إنها لفترة قصيرة فقط." قادها إلى السرير. سريره. السرير الذي مارس معها الجنس فيه صباح أمس. "إنهم أصدقائي. لقد قطعوا شوطًا طويلًا."
نظرت إلى الرجال مرة أخرى. كانوا يراقبونها بنظرات جائعة جعلتها تشعر بالقشعريرة. لعق أحدهم شفتيه.
قالت: "أنا لا أفهم".
انحنى عثمان مقترباً، ووضع فمه بالقرب من أذنها.
قال: "إنها حفلة. حفلة صباحية. جاء أصدقائي لرؤية المرأة التي كنت أمارس معها الجنس في سرير رئيسي."
تجمد دمها.
"أنت قلت-"
"أعلم ما قلته." كان صوته ناعماً، يكاد يكون حنوناً. "لكن الأمور تتغير. الظروف تتغير. كنتِ تريدينني في فراش زوجكِ. الآن أريدكِ في فراشي. مع أصدقائي."
ابتعدت. "لا."
"سعادة".
"لا."
لم يتحرك الرجال. كانوا لا يزالون يراقبون، ولا يزالون ينتظرون، ولا يزالون جائعين. كانت تقف في غرفة ضيقة خلف المرآب، ملفوفة بملاءة فقط، محاطة بغرباء.
تنهد عثمان.
قال: "لم أكن أريد أن أفعل ذلك بهذه الطريقة".
"من أي طريق؟"
لم يُجب. نظر فقط إلى الرجل الأقرب إلى الباب - رجل ضخم ذو ندبة على خده - وأومأ برأسه.
نهض الرجل.
تراجعت سعاد نحو الحائط.
"عثمان، من فضلك—"
قال: "كنتِ تريدينني كل صباح. أتذكرين؟ قلتِ إنكِ تريدينني أن أجامعكِ في ذلك السرير حتى لا تتذكري لمن أنتِ زوجتي."
اصطدمت بالجدار.
"والآن سأقدم لكم شيئاً آخر لتتذكروه."
وصل الرجل الضخم إليها.
لم تكن تعلم أن اليوم التالي سيحمل معه حفلة صباحية مع عثمان وأصدقائه على سرير زوجها.
لم تعد تعرف أي شيء.