Chapter 1: The Awakening of a New God
Cristian se despertó con sabor a colonia barata y sudor rancio.
Abrió los ojos de golpe. El techo no era el mismo: no era el yeso agrietado con la mancha de agua con forma de Florida, sino paneles blancos y lisos. Un ventilador zumbaba suavemente. Su cuerpo se sentía… enorme. Atado a la cama por un peso profundo y desconocido. Levantó una mano y el corazón le dio un vuelco.
El brazo estaba forrado de músculos, la piel de un bronce intenso, salpicada de vello oscuro. Una fina cicatriz blanca le atravesaba los nudillos. Lo giró, maravillándose de su enorme densidad, del poder que vibraba silenciosamente en los tendones.
Empujó las sábanas hacia atrás.
La luz de la mañana se filtraba a través de las persianas, rayando un torso que parecía tallado en madera. Abdominales definidos, un escote en V que descendía, un pecho amplio y firme. Recorrió las crestas con dedos temblorosos. La sensación era doble: el roce de sus dedos sobre la piel y la sensación de esos dedos tocándolo a él. La cabeza le daba vueltas.
Salió de la cama a toda prisa, con movimientos torpes debido a su nuevo cuerpo más alto, y se tambaleó hacia un espejo de cuerpo entero fijado a la puerta del armario.
Malik Delgaty le devolvió la mirada.
A Cristian se le cortó la respiración. La mandíbula afilada, el pelo corto, la arrogante inclinación de las cejas... incluso en medio de la sorpresa, reconoció el rostro. Todos en la Academia Crestwood conocían a Malik. El corredor estrella. Presumido, hermoso, intocable.
Una risa aguda e incrédula le burbujeó en la garganta. Sonaba mal viniendo de ese pecho, más profunda, más rica.
Golpeó el aire experimentalmente. La fuerza, el susurro del músculo obedeciendo a su pensamiento, le provocó una descarga de adrenalina pura. Lo repitió, luego flexionó, observando cómo se le hinchaba el bíceps. Una sensación salvaje y vertiginosa lo invadió, disipando lo último de su confusión. Esto no era un sueño. El dolor sordo en los hombros por los placajes de ayer había desaparecido. El familiar pinchazo de su propio estómago sobre el cinturón había desaparecido. Era... formidable.
La sala lo confirmó. Trofeos se alineaban en un estante sobre un escritorio impecable. Fotos de Malik en acción en el campo estaban pegadas a la pared. Una camiseta, el número 22, colgaba como una reliquia sagrada en el respaldo de una silla. Era un santuario para un dios que nunca sería.
O nunca lo fue.
La puerta se abrió de golpe.
—Malik, imbécil, dime que ya no estás... —La voz se apagó.
Cristian se giró.
En la puerta estaba Roman Bell, flanqueador, el mejor amigo de Malik. Pero los ojos que se encontraron con los suyos no eran la mirada fría y evaluadora de Roman. Estaban abiertos, presas del pánico, llenos de terror.
“¿Cristian?” susurró la persona en el cuerpo de Roman.
El reconocimiento lo golpeó. La postura, el temblor de su boca. "¿David?"
David —callado, asmático, siempre absorto en novelas fantásticas— entró tambaleándose en la habitación, mirando con horror los brazos musculosos y tatuados de Roman. "¿Qué es esto? ¿Qué has hecho?"
—¡No hice nada! ¡Me desperté así! —dijo Cristian, con su nueva voz resonando en el pequeño espacio. Hizo una mueca al oír el volumen. Lo bajó—. ¿Estás en Roman?
—¡Me desperté y una chica me estaba abrazando! —La voz de David se quebró—. Creo que voy a vomitar.
Una curiosidad brutal superó el pánico de Cristian. Dio un paso más cerca. "¿Dónde está Roman entonces? ¿Dónde estoy... yo?"
—¿Cómo voy a saberlo? —David enterró la cara de Roman entre sus manos—. Tenemos que contárselo a alguien. Al decano. A la policía.
"¿Y qué dices?", replicó Cristian, con una extraña calma. Señaló el espejo. "Míranos. ¿Quién lo creería? Nos meterían en el pabellón psiquiátrico".
“¿Y entonces qué hacemos?” La súplica de David fue apagada.
Cristian no respondió de inmediato. Volvió al espejo, estudiando su rostro. La fuerza en sus hombros. Pensó en cada vez que Malik lo había empujado en el pasillo, en cada risa de la mesa principal durante el almuerzo, en cada vez que había sentido su propio cuerpo encogerse sobre sí mismo, intentando desaparecer. La amargura era una vieja y familiar amiga.
Pero ahora la amargura tenía músculos.
Una lenta sonrisa se dibujó en el rostro de Malik. Se sentía extraña. "Ya vemos cómo es esto".
¿Qué? ¡No!
"¿Por qué no?" Cristian se giró, recostándose en la cómoda y cruzándose de brazos. La postura le resultaba natural. "Por un día. Lo descubriremos nosotros mismos. Piensa, David. Estás en el cuerpo de Roman. ¡Qué cosas podrías hacer!"
Vio el conflicto manifestarse en el rostro de David —no, en el de Roman—. El miedo seguía ahí, pero debajo, un destello. Roman Bell era atractivo, pero a la vez mordaz y peligroso. Las chicas lo adoraban. Los profesores le temían. David nunca había sido nada de eso.
—Está mal —murmuró David, pero fue más débil.
—Todo está mal. —Cristian se apartó de la cómoda—. Ya estamos aquí. Más vale que… lo sintamos.
Se acercó a David. En su propio cuerpo, habría tenido que levantar la vista para mirar a Roman. Ahora, estaban frente a frente. Vio a David estremecerse ante la proximidad, desacostumbrado a que alguien estuviera en su espacio. Cristian puso una mano sobre el hombro de Roman. El músculo estaba firme bajo su palma. Podía sentir a David temblar.
—Solo por hoy —dijo Cristian, bajando la voz hasta convertirse en un murmullo conspirativo—. Aprendemos las reglas. Luego nos ocupamos de ello.
La resistencia de David se desmoronaba. Era una hoja en la tormenta, y Cristian era el viento. Hizo un pequeño gesto de asentimiento, casi imperceptible.
La emoción que recorrió a Cristian fue eléctrica, candente. Era más que solo tener poder. Era tener poder sobre. Dejó que su mano se deslizara desde el hombro de David hasta el brazo de Roman, sintiendo que se le ponía la piel de gallina.
"¿Alguna vez te has preguntado cómo es?", se oyó preguntar Cristian, palabras que provenían de un lugar oscuro y curioso que nunca se había atrevido a visitar. "¿Para ellos?"
Los ojos de David —los ojos de Roman— estaban enormes. "¿Qué?"
Ser deseado. Sin tener que rogar por ello.
Se inclinó. David se quedó paralizado. Cristian olía el gel de baño de Roman, veía el pulso latiendo en la garganta del cuerpo que tenía delante. Cerró el último centímetro de espacio.
El beso fue torpe al principio. Incómodo. David no se movió, con los labios rígidos por la sorpresa.
Entonces algo cambió. Un jadeo. Una liberación de tensión. Las manos de David subieron, agarrando los bíceps de Cristian —Malik—, no para apartarlo, sino para sujetarlo. El beso se profundizó, se volvió voraz, una confusa colisión de confusión y necesidad desesperada.
Cristian los guió hacia atrás, hacia la maraña de sábanas de la cama de Malik. Su mente era un torbellino de sensaciones: la pura fisicalidad, la fuerza de sus propias extremidades, el vertiginoso hecho de la sumisión de David en la forma de Roman. Era un salón de espejos, una fantasía que nunca se había permitido imaginar por completo.
No se molestó en usar la delicadeza. No se trataba de eso. Se trataba de posesión. Exploración. Utilizó la fuerza de su cuerpo, su influencia, y David, abrumado, se lo permitió. Los sonidos eran todos erróneos: la voz de Roman emitía ruidos pequeños y entrecortados, la respiración de Malik gemía en su oído.
Después, yacían sobre las sábanas destrozadas, bajo el sol matutino, brillante y acusador. El olor a sudor era diferente, mezclado con algo más.
David estaba acurrucado de lado, de espaldas, con la ancha espalda de Roman encorvada. Lloraba, con jadeos silenciosos que estremecían el cuerpo.
Cristian miró fijamente los trofeos en el estante. El brillo había desaparecido, reemplazado por un sabor metálico y vacío en la boca. Lo había logrado. Había tomado algo. Demostró que podía.
Entonces ¿por qué se sentía tan vacío?
Se sentó. "David."
No hay respuesta.
—Deberíamos ir a clase —dijo Cristian con voz apagada—. Actúa con normalidad. Resolver esto.
David finalmente se giró. El rostro de Roman estaba surcado de lágrimas, su expresión destrozada. "¿Quién eres?", susurró. No era una acusación. Era una pregunta real.
Cristian no tenía respuesta. Bajó las piernas de la cama y sus pies tocaron el suelo frío. El cuerpo respondió con gracia y naturalidad. Era un fantasma al volante de un tanque.
Mientras se ponía los vaqueros de Malik, sus ojos captaron un destello blanco en la mesita de noche. Debajo de un libro de texto había una nota doblada. No la había visto antes.
Lo recogió y lo desdobló. La letra era áspera, desconocida, solo dos líneas:
Disfruta del traje mientras te quede bien.
El alquiler vence a medianoche.
Un dedo frío recorrió su columna vertebral, cortando el vacío resultante. Arrugó la nota en su puño; el sonido resonó en la habitación silenciosa. David se estremeció.
—¿Qué pasa? —preguntó David con voz ronca.
Cristian miró su nueva mano, con la cicatriz blanca en los nudillos. Apretó el papel con más fuerza.
—Nada —dijo—. Vístete.
Vístete.
David rebuscó su ropa; los movimientos eran ajenos a la complexión atlética de Roman. Cristian se dio la vuelta; la nota era un bulto duro en su puño. Se vistió metódicamente: los vaqueros caros, una camiseta gris ajustada que le ceñía el pecho a Malik. Cada prenda era un robo.
"¿Qué hacemos?" La voz de David sonó apagada mientras le ponía la camisa a Roman sobre la cabeza.
“Vamos a clase. Actúamos con normalidad. Resolvamos esto.” Las palabras de Cristian fueron automáticas. Su mente estaba en la nota. El alquiler a medianoche. ¿Era una broma? ¿Una transacción cósmica y descabellada? El dedo frío que recorría su columna no se había detenido.
Salieron del dormitorio, dos impostores caminando por un mundo familiar que se volvió extraño. El pasillo olía a cerveza rancia y a producto de limpieza. Un chico del equipo de lucha libre, Jake, pasó junto a ellos. Le dio a Roman una fuerte palmada en la espalda.
¡Bell! Oí que tuviste suerte con Simmons anoche. ¡Qué zoquete!
David se estremeció como si le hubieran dado un golpe. Emitió un ruido ahogado, evasivo.
La mirada de Jake se desvió hacia Cristian, hacia Malik. "Te ves fatal, Delgaty. ¿Y qué noche tan importante?" Le guiñó un ojo, una mirada lasciva llena de testosterona y suposición.
Cristian sintió que el rostro de Malik se transformaba en una sonrisa perezosa y cómplice. Ocurrió sin que él lo pensara conscientemente, un recuerdo muscular de arrogancia. «Lo sabes». La voz era un perfecto y arrogante acento arrastrado.
Jake se rió y siguió adelante. David miró a Cristian con horror y una extraña traición en los ojos.
"¿Cómo hiciste eso?" susurró.
—No lo hice —murmuró Cristian—. Simplemente... lo hizo.
En el baño común, permanecieron uno junto al otro frente a los lavabos, evitando sus reflejos. Cristian abrió el grifo de agua fría y se echó agua en una cara que no era la suya. La impresión lo aclaró. Levantó la vista.
Los ojos marrones de Malik, habitualmente tan desdeñosos, ahora albergaban su propio terror. La barba incipiente en la mandíbula era suya para afeitarse. Esta era la verdadera violación, más profunda que el sexo, más profunda que el abuso de poder. Era un fantasma, pero la cáscara estaba viva. Respiraba sin su permiso. Sabía cómo sonreír con sorna.
David estaba cepillando los dientes de Roman, con movimientos frenéticos y demasiado fuertes, como si pudiera frotar toda la mañana.
Cristian regresó solo a su habitación (la de Malik). David no soportaba estar cerca de él. El silencio era una presencia física. Cerró la puerta con llave y se apoyó en ella, con la nota crujiendo en su mano.
Disfruta del traje.
Miró el santuario. Los trofeos eran de plástico ridículo. Los carteles eran narcisismo impreso en papel satinado. Esto no era poder. Era una jaula. Una jaula muy, muy bonita.
Una energía inquieta y repugnante se le metía bajo la piel. Necesitaba sentir los límites de esta prisión. Necesitaba demostrar que seguía allí, en algún lugar.
Caminó hacia el espejo de nuevo. Miró fijamente al desconocido. Su corazón latía frenéticamente contra unas costillas que parecían barras de acero.
Su mano —la mano grande y llena de cicatrices de Malik— se alzó. La colocó plana contra el ridículo abdomen. La piel estaba caliente. El músculo debajo era inflexible. Arrastró la palma hacia arriba, sobre el pectoral, sintiendo el vello terso, la asombrosa densidad. Un inventario clínico. Este no es mi cuerpo.
Sus dedos encontraron el pezón. Una descarga eléctrica indeseada lo recorrió. Tragó saliva.
Este era el cuerpo de Malik Delgaty. Cada centímetro. Y ahora mismo, le pertenecía.
La idea ya no me emocionaba. Era una provocación oscura y solitaria. Estaba okupa en un templo.
Su mano descendió, sobre la cadera definida, trazando la línea de la cinturilla de los vaqueros de Malik. Respiró entrecortadamente. No era deseo. Era una arqueología terrible y necesaria. Cartografiar el paisaje extranjero. Reclamar algún fragmento fracturado de autonomía en la locura.
Desabrochó el botón. La cremallera sonó ruidosamente en la habitación silenciosa.
Miró su reflejo a los ojos mientras se tocaba. El acto fue mecánico, un experimento sombrío. La sensación fue inmediata, intensa, transmitida por un sistema nervioso hipereficiente, programado para el máximo rendimiento. No se parecía en nada a las respuestas reticentes de su propio cuerpo. Esto era un pararrayos.
Observó cómo el rostro en el espejo se sonrojaba. Vio los labios entreabiertos, el parpadeo de los párpados. Los sonidos que se le escapaban eran los de Malik. Era un titiritero, pero la marioneta estaba viva, y sus reacciones eran propias.
Cerró los ojos, intentando encontrarse en la vorágine de sensaciones extrañas. Pensó en la sensación ingrávida e informe de su propio cuerpo. Pensó en el llanto roto de David. Pensó en la nota y en el tictac del reloj hacia la medianoche.
Terminó rápidamente. Una liberación brutal y vergonzosa que lo dejó vacío y tembloroso. Se inclinó hacia adelante, con la frente presionada contra el frío cristal del espejo, evitando ver su rostro.
El resplandor fue solo una réplica. Una profunda y nauseabunda soledad.
Estaba más perdido que cuando despertó.
Estaba más perdido que cuando despertó.
Un golpe brusco en el puerto hizo que se separara del espejo como si lo hubieran sorprendido robando.
—¡Delgaty! ¡Abre!
Era la voz del entrenador Briggs, áspera y cargada de urgencia.
Cristian se subió a los vaqueros a toda prisa y abrió la puerta. El entrenador, con su sudadera de Crestwood y el rostro congestionado, lo miró de arriba abajo.
—¿Estás sordo? Llevo llamando a tu móvil veinte minutos. La reunión de equipo era hace diez.
—Lo siento, entrenador. Me quedé dormido —dijo Cristian, intentando que la voz sonara áspera por el sueño.
El entrenador entrecerró los ojos. — ¿Dormido? Tienes pinta de haberte arrastrado por el infierno. Y tu voz suena rara. ¿Estás enfermo?
—No. Solo… un mal sueño.
—Bueno, despierta. Necesitamos hablar de la estrategia defensiva para el partido del viernes. Ahora. —El entrenador empezó a alejarse y luego se giró—. Y di que ves una campana. Está en los vestuarios, tiene un ataque de nervios o algo así. Dice que no se encuentra bien. Como si le hubiera poseído un espíritu o una mierda de esas.
El corazón de Cristian dio un vuelo. David.
—Sí, entrenador.
Siguió al hombre por el pasillo, sintiendo cada mirada. Una chica del equipo de porristas, la que siempre le había sonreído a Malik, le lanzó una mirada de admiración. Él desvió la vista. El gesto fue tan poco característico de Malik que ella frunció el ceño.
El gimnasio olía a lejía ya caucho. Los ecos de los balonazos contra el suelo de madera resonaban como disparos. Cruzaron hacia la oficina del entrenador, pero justo al pasar frente a los vestuarios abiertos, Cristian vio a David.
Estaba sentada en un banco, con la cabeza gacha, vestido con la ropa de deporte de Roman. Sus hombros, tan anchos, estaban encorvados. Un par de jugadores estaban cerca, cambiándose.
—No lo entiendo, tío —dijo uno, Kyle, mientras se ataba las zapatillas—. Es tu juego favorito. Siempre nos partes el culo.
—No tengo ganas —murmuró David con la voz de Roman, quebrada.
—¿No tienes ganas? ¿Qué te pasa? ¿Te han dado un leñazo en la cabeza?
Kyle le dio un leve empujón en el hombro, un gesto de camaradería. David se estremeció violentamente, como si le hubieran aplicado un hierro candente.
—¡No me toques!
El grito fue agudo, desgarrado, lleno de un pánico absoluto. El vestuario quedó en silencio. Kyle retrocedió, levantando las manos. —Joder, Román. Solo era una broma.
David levantó la vista. Sus ojos, los fríos ojos grises de Roman, estaban desorbitados, vidriosos, recorriendo la sala sin reconocer nada. Su respiración se convirtió en un jadeo audible. —Necesito… necesito mi inhalador.
—Tu qué? —preguntó el otro jugador, riendo incómodamente—. ¿Desde cuándo usas un inhalador, Bell?
David se puso de pie, tambaleándose. Miró a Cristian, que se había detenido en la entrada. La súplica en esa mirada era física, un gancho en las entrañas de Cristian.
—Malik —jadeó David—. Ayúdame.
Todos miraron a Cristian. Malik nunca ayudó a nadie. Era el alfa, no un enfermero.
La mente de Cristian era un blanco estático. Luego, un instinto primario tomó el control. Caminó hacia David, agarrándolo con fuerza por la parte superior del brazo. La musculatura de la era romana de acero bajo sus dedos.
—Vamos, tío —gruñó Cristian, imitando la cadencia desdeñosa de Malik—. Estás borracho todavía. Te voy a dar aire.
Lo sacó del vestuario, dejando atrás el incómodo silencio. Lo arrastró por un corredor lateral que llevaba a los campos de atletismo traseros. El aire de la mañana era frío y claro.
David se desplomó contra la pared de ladrillo, hundiendo el rostro en sus manos. —No puedo respirar. En serio. Esto no es un ataque de ansiedad. Mi pecho… no funciona como debería. Se siente...pequeño.
Cristian observó, impotente. ¿Cómo se ayudaba a alguien que creía estar muriendo en un cuerpo equivocado?
—Es el cuerpo de Roman —dijo Cristian, tratando de que su voz sonara firme—. Está sano. Tus pulmones están bien. Es tu cabeza la que está jodiendo contigo.
—¡Mi cabeza está en el cuerpo de otra persona! —gritó David, apartando las manos. Su rostro estaba empapado en lágrimas y moco, una imagen grotesca en las facciones duras de Roman—. ¡Nada está bien! ¡Voy a quedarme así! ¡Perder!
Un chirrido de una ventana que se abría arriba les hizo levantar la vista. Una cabeza asomó desde una habitación de la residencia de segundo año. Era Liam, un tipo de informática tranquilo.
—¿Todo bien ahí abajo? —preguntó Liam. Su voz sonaba extraña, forzada.
—Sí —espetó Cristian—. Sigue tu camino.
Liam no se movió. Se quedó mirando, su expresión plana, extrañamente ausente. Luego, lentamente, cerró la ventana.
David volvió a resbalar por la pared hasta quedar sentado en la tierra. —Tengo que encontrar mi cuerpo. Tengo que volver a mi habitación. Tal vez si estoy allí, si me acuesto… se revertirá.
—Es una idea —admitió Cristian, sin creérselo. Pero era algo que hacer, un objetivo. Dejó que David se levantara.
Caminaron por el borde del campo, manteniéndose alejados de los caminos principales. El campus de Crestwood parecía normal, pero cada risa que llegaba de un grupo de estudiantes, cada campanada del reloj de la torre, sonaba como una burla.
La residencia del primer año era un edificio de ladrillo bajo. La habitación de David estaba en la planta baja, al final del pasillo oeste. La puerta estaba cerrada.
David metió la mano en el bolsillo de los pantalones de deporte de Roman y sacó un llavero. Lo revolvió con dedos temblorosos hasta encontrar la llave correcta. La inserción en la cerradura falló dos veces. Cristian le arrebató las llaves de la mano, abrió el puerto y la empujó.
La habitación era minúscula, ordenada y olía a libros viejos ya galletas de té. En la cama, con las sábanas arrugadas, yacía el cuerpo de David.
O, más precisamente, yacía el cuerpo que había pertenecido a David.
Tenía los mismos rulos castaños desordenados, el mismo cuerpo delgado, la misma camiseta demasiado grande de una banda de rock que Cristian le había visto ponerse cien veces.
Pero no estaba vacío.
El cuerpo tenía los ojos abiertos. Estaban fijos en el techo. La boca estaba ligeramente entreabierta. Un hilo de saliva le recorría la barbilla hasta la almohada.
Lo más terrible no era su inmovilidad. Era el movimiento ligero. El pecho se elevaba y bajaba en una respiración lenta y automática. Los dedos se estremecían cada pocos segundos, un tic nervioso.
David emitió un sonido que no era humano, un gemido ahogado en la garganta de Roman.
Se abalanzó hacia la cama, cayendo de rodillas al lado de ella. -¿David? —susurró, agarrando la mano fláccida de su propio cuerpo—. ¿Puedes oírme? Soy yo. Estoy aquí.
El cuerpo no reaccionó. Los ojos seguían mirando fijamente, vidriosos, sin conciencia. La mano no devolvió el presionado. Solo existía, una cáscara que respiraba.
—Está vacío —jadeó David desde el suelo—. Está vacío y todavía está vivo. Esto es peor. Esto es mucho peor.
Cristian se quedó mirando el espectáculo del espantoso. Su propio cuerpo debía de estar en algún lugar, probablemente en la habitación de Malik, igual de vacío, igual de vegetativo. La idea le produjo un vértigo náuseabundo.
De repente, el cuerpo de David en la cama parpadeó.
Lentamente.
Los ojos grises, sin expresión, se movieron por la habitación. Se posaron en Roman, arrodillado a su lado. Se posaron en Malik, que estaba de pie en la puerta.
La boca se movió. Los labios, secos, se separaron.
Una voz salió. Era la voz de David, pero plana, carente de toda emoción, toda cadencia familiar. Un tono robótico y frío que no pertenece a ningún ser humano.
—Roman Bell —dijo el cuerpo, dirigiéndose a la forma que había sido David—. Estás fuera de posición.
David soltó la mano como si le hubiera quemado, cayendo de espaldas.
El cuerpo de David giró la cabeza hacia Cristian. Sus ojos sin alma barreraon el poderoso marco de Malik.
—Malik Delgaty. También estás fuera de posición. La redistribución está en curso. El patrón se rompe.
— ¿Qué eres? —logró preguntar Cristian, su voz un susurro ronco.
La cosa en la cama ignoró la pregunta. Sus palabras eran un monólogo plano, un informe. —Error de sistema. La infección se propaga más rápido que el protocolo de contención. Tres se convirtieron en seis. Seis en doce. Los anfitriones vacíos están mostrando actividad autónoma residual. Es… inesperado.
Cristian dio un paso adelante, la repulsión superada por una ira fría. —¿Quién eres? ¡Devuélvenos!
El cuerpo de David se incorporó bruscamente en la cama, un movimiento antinatural y espasmódico. Su cabeza se ladeó en un ángulo imposible.
—No hay 'nosotros' que devolver —dijo la voz—. Solo hay el Patrón. Y el Patrón está... enfermo. El anfitrión original, Cristian Vega, mostró una firma neuronal atípica. Un ancla. Actuó como un vector. El Cambio no estaba destinado a ser consciente. Ahora la conciencia se filtra. La disonancia se propaga.
Miró directamente a Cristian.
—Tú empezaste esto.
Un puerto se cerró de golpe en algún lugar del pasillo. Gritos procedentes de la sala común, confusos y agudos, atravesaron el aire.
El cuerpo de David se dejó caer de nuevo sobre la almohada. Sus ojos se cerraron. La respiración volvió a ser el ritmo lento y mecánico de antes, el cadáver que respiraba.
David, todavía en el cuerpo de Roman, vomitó sobre la moqueta.
Los gritos en el pasillo se multiplicaron. Ahora había más voces, chillando, llorando, preguntando. Una voz de chica gritó: "¡Déjame salir! ¡Este no es mi cuerpo!" Un hombre gruñó: “¡Quita tus manos de mí!”
Una alarma de incendio comenzó a sonar, su estruendo agudo desgarró el aire.
Cristian corrió hacia el puerto y la abrió una rendija.
El pasillo era un caos.
Un chico delgaducho de primero, normalmente tímido, estaba forzando contra un músculoso mayor, golpeándolo con una fuerza inesperada mientras gritaba que quería su pelo de vuelta. Una chica, una estudiante de intercambio conocida por su compostura, estaba arrastrándose por el suelo, arañando la pared con las uñas, balbuceando sobre “dedos que no encajan”.
En el puerto frente a ellos, Liam, el chico de informática, estaba de pie. Observaba la escena con la misma expresión plana y ausente que había tenido en la ventana. Luego, giró la cabeza hacia Cristian. Una sonrisa pequeña, demasiado amplia, se estiró en sus labios. Una sonrisa que nunca había pertenecido a Liam.
—El alquiler vence a medianoche —dijo Liam, su voz un coro monótono de susurros superpuestos—. Pero los inquilinos se están multiplicando. La propiedad está dañada.
Su cabeza giró hacia la sala común, donde los gritos alcanzaron un crescendo de puro terror.
—El patrón se rompe. La contención ha fallado.
Los ojos sin vida de Liam volvieron a Cristian.
—La maldición se propaga.