Chapter 3: Aftershocks and New Rules
El café permanecía intacto, enfriándose en su taza desconchada. Megumi lo miró fijamente, observando cómo la tela de su camisa se tensaba sobre sus hombros mientras él enjuagaba su propia taza. La simple cotidianidad del acto, la rutina monótona después de lo sucedido, le resultaba más perturbadora que cualquier cosa que él hubiera hecho. Su piel aún vibraba donde él la había tocado. Una presión fantasmal entre sus piernas palpitaba al ritmo de su corazón.
Toji colocó la taza limpia en el escurridor y se giró, recostándose contra el fregadero. Se cruzó de brazos y la observó. «Sigues ahí parada».
No tenía adónde ir. La casa, su casa, le resultaba extraña. Su habitación parecía la escena de un crimen. El salón, demasiado abierto.
—Ven aquí —dijo, su voz no era una orden, sino una atracción baja y magnética. No era suave. Era definitiva.
Sus pies descalzos no hicieron ruido sobre el linóleo mientras recorría los pocos metros que los separaban. Se detuvo justo fuera de su alcance, con la mirada fija en el centro de su pecho. Él no se movió, solo la miró, con una fría evaluación en sus ojos grises. Entonces alzó la mano, sus dedos se hundieron en el azul oscuro de su cabello, enroscándose alrededor de la nuca. No era una caricia. Era posesión. La guió, con firmeza, por el corto pasillo.
Su habitación era diferente. Más oscura. Las persianas estaban entreabiertas, filtrando la luz del sol en rendijas polvorientas. Olía a él, a algodón limpio y a ese aroma oscuro e indefinible que solo él poseía. La cama estaba deshecha, las sábanas amontonadas en una maraña. Se le cortó la respiración. Aquí era donde había venido la noche anterior, creyéndose tan lista. El recuerdo fue un jarro de agua fría y vergonzosa.
La condujo hasta el borde de la cama. "Acuéstate".
Ella lo hizo, el viejo colchón crujió bajo su peso. Se tumbó boca arriba, mirando fijamente el ventilador de techo, con el corazón latiéndole con fuerza. Él se quedó de pie junto a la cama un buen rato, simplemente observándola. Luego se sentó en el borde, y el peso de ella la hizo rodar ligeramente hacia sí. Colocó una mano grande y plana sobre su estómago, justo encima de la cinturilla de sus pantalones cortos. El calor se filtró a través del fino algodón.
—Veamos los daños —murmuró, su voz un rasguño áspero en la silenciosa habitación.
Sus dedos se engancharon bajo el dobladillo de su camiseta sin mangas y la subieron lentamente, dejando al descubierto su estómago, su caja torácica, sus pequeños senos desnudos. El aire de la mañana era fresco en su piel. Cerró los ojos con fuerza. Él emitió un sonido bajo y pensativo.
—Sí —dijo, rozando con el pulgar una leve mancha azulada en el costado de su caja torácica—. Justo aquí. —Su tacto se movió a otro punto, más arriba, cerca de su clavícula—. Y aquí. —Cada toque era clínico, un examen—. Te vas a poner un moretón bonito. Como un trocito de fruta demasiado madura.
Se estremeció. Las palabras deberían haber sido crueles. Se sentían como una posesión.
Su mano se deslizó hacia abajo, sobre el plano de su vientre, sus dedos se metieron en la cinturilla de sus pantalones cortos. No los bajó. Todavía no. Simplemente dejó que su mano reposara allí, una promesa y una amenaza. «Creías que estabas tomando algo. Pero solo me estabas dando permiso».
Con la otra mano, acarició uno de sus senos. No lo frotó, simplemente sostuvo su ligero peso, deslizando el pulgar de un lado a otro sobre el pezón hasta que este se endureció, dolorido. Lo miró, luego a su rostro. «Tan pequeño», murmuró para sí mismo. «Cabe perfectamente en mi mano».
—No lo son… —empezó a decir, mientras una protesta inútil se le ahogaba en la garganta.
—Son perfectos —corrigió, bajando la voz—. Son míos. Ahora todo esto es mío. Su mano dejó su pecho y recorrió su costado, su cadera. Luego, con deliberada lentitud, comenzó a bajarle los pantalones cortos y la ropa interior. Ella levantó las caderas para ayudar, una cooperación silenciosa y vergonzosa. La tela se acumuló a la altura de sus tobillos y él se los quitó, arrojándolos al suelo.
Estaba completamente desnuda. Abierta. La evidencia de la noche anterior estaba allí, seca y ligeramente incrustada en la parte interna de sus muslos. Él la vio. Su mirada se quedó fija allí, pesada e intensa.
—Mira eso —susurró, con una oscura fascinación en su voz. Le separó las rodillas con las manos, no bruscamente, sino con firmeza. Se inclinó, cerca, pero no para besarla. Solo para mirar. Para ver lo que había hecho. —Todavía hinchada. Todavía mía.
Un único dedo calloso recorrió sus labios exteriores, un roce tan ligero que fue una agonía. Ella gimió.
—Shhh —la tranquilizó, pero no con dulzura. Era posesivo—. Sé que duele. Sentí lo apretada que estabas. Sentí cómo te desgarrabas. Lo dijo con una reverencia que la revolvió profundamente. Levantó la vista desde entre sus piernas, sus ojos grises fijos en los de ella. —Mi sangre está en ti ahora. Mi marca por dentro y por fuera.
Entonces se puso de pie, y ella lo observó, paralizada, mientras se desvestía. Se quitó la camisa, dejando al descubierto el denso y marcado paisaje de su torso. Le siguieron los pantalones. Y allí estaba, completamente erecto, grueso, pesado e increíblemente grande, una visión que le provocó un nudo en el estómago, un terror inextricablemente mezclado con una profunda y líquida atracción.
Se arrodilló en la cama, gateando sobre ella, acorralándola con sus brazos. No la penetró. Se inclinó, su pecho rozando sus pezones, su boca buscando su oído. «Esta vez», susurró, con el aliento caliente, «estás despierta. Vas a sentirlo todo. Cada centímetro. Y lo vas a aceptar, porque es tu papi quien te lo da. Es un regalo».
La besó entonces, no como la torpe imitación de anoche, sino profunda y absorbente, su lengua reclamando su boca mientras se colocaba entre sus piernas. Su ancha y roma cabeza presionó contra su entrada, y ella jadeó en su boca. No era la frenética y ebria violación de antes. Esta era una invasión lenta e implacable, un ardor que se extendía y continuaba mientras él se hundía más profundamente, llenándola tan completamente que sintió que se abría, que se reconstruía a su alrededor. Se quedó quieto, enterrado hasta el fondo, su frente contra la de ella. Un brillo de sudor ya relucía en sus sienes. "¿Ves?", espetó, su voz tensa por el esfuerzo de mantenerse quieto. "Diferente. Esto es diferente."
Comenzó a moverse. Una lenta y ondulante retirada seguida de una embestida aún más lenta y profunda. Era agonía y santidad. Cada movimiento rozaba su carne dolorida y sensible, una fricción dolorosa que encendía un calor que nada tenía que ver con el dolor. Observó su rostro, leyendo cada estremecimiento, cada destello aturdido de placer.
Su mano se deslizó entre sus cuerpos, su pulgar encontró el botón hinchado sobre el punto donde estaban unidos. Presionó, un ritmo áspero y circular que hizo añicos sus pensamientos en brillantes chispas blancas. Ella gritó, un sonido quebrado.
—Eso es —insistió, mientras sus embestidas se volvían más profundas, adquiriendo un ligero toque de castigo—. Deja que suceda. Deja que tu papi te haga sentir bien.
Era demasiado. El dolor, la plenitud abrumadora, la obscena corrección de sus palabras, la estimulación cruda y perfecta de su pulgar, todo se fusionó en una presión que la destrozó. Su orgasmo la atravesó, silencioso y sísmico, una convulsión que lo apretó, ordeñando la gruesa longitud dentro de ella. Sollozó, sus ojos se abrieron de golpe para encontrar su mirada firme, oscura con un feroz triunfo. Él no se detuvo. Usó su clímax, cabalgó el frenético pulso de su cuerpo, su propio ritmo se volvió más duro, más rápido, perdiendo el ritmo reverente. Esto era crudo ahora. Primitivo. Su respiración llegó en gruñidos ásperos contra su cuello.
—Voy a llenarte —gruñó, arrastrando las palabras por el esfuerzo—. Voy a meterte un bebé tan adentro que nunca olvidarás a quién perteneces.
La vulgar promesa, la afirmación de procreación, le provocó una última y punzante descarga eléctrica en sus nervios agotados. La penetró una última vez, una embestida implacable, y se puso rígido, un gemido sordo brotando de su garganta mientras se vaciaba dentro de ella, un torrente ardiente e insistente que parecía no tener fin.
Se desplomó sobre ella, su peso la inmovilizó contra la cama, aún dentro de ella. La habitación quedó en silencio, salvo por su respiración entrecortada. Se acurrucó en el hueco de su cuello, sus labios contra su pulso acelerado. «Mía», susurró de nuevo, un suspiro de satisfacción contra su piel húmeda.
Y mientras yacía allí, empalada y desbordada, con el dolor como una cruda verdad en lo más profundo de su ser, Megumi finalmente comprendió. No había ganado una conquista. Había sido reclamada. La victoria, amarga, aterradora y dulce, era enteramente e irrevocablemente suya.