Chapter 2: The Unwelcome Guest
Шествие замерло. Радостный шорох стих. Остался лишь далекий шепот города и другой звук — медленный, шершавый скребок по асфальту.
Красные туфли на шпильках стояли неподвижно, каблуки плотно прилегали к телу. Шелковая блузка скользнула за ними, один рукав был приподнят, словно пытаясь защититься.
«Что случилось?» — прошептала сзади летняя юбка с цветочным принтом, подол которой дрожал.
То, что находилось под мостом, снова двинулось. Оно тяжело вышло в полоску утреннего света. Не фигура. Просто ботинок. Один-единственный, массивный мужской рабочий ботинок. Он был потерт до неузнаваемости, кожа потрескалась, как выжженная засухой земля. Шнурки, изношенные и грязные, волочились за ним, словно дохлые черви. Каждое движение было тяжелым: тяжелый носок поднимался, затем весь вес резко дергался вперед с болезненным скрежетом.
«Это… одна из них», — прошипели дизайнерские кроссовки, их белая кожа натянулась.
Рабочий ботинок остановился. Казалось, он почувствовал их присутствие. Медленно, со стоном жесткой кожи, он повернулся на каблуке, развернув открытый верх в сторону собравшихся. У него не было ни лица, ни глаз, но его поза — сгорбленная, усталая — была безошибочно узнаваема. Он наблюдал за ними.
«Уходите!» — резко прорычала худая девушка в кожаном мини-юбке из безопасного места в группе. — «Вам здесь не место».
Ботинок не двигался. Он просто стоял там, словно памятник полнейшей усталости.
Под тихий, тревожный шелест шелка и льна вперед шагнули красные туфли на шпильках. Один точный щелчок, затем другой. Они остановились в нескольких шагах от сапога. Шелковая блузка, после нерешительного взмаха, последовала за ними, остановившись у бордюра.
«Вы одни», — гласили туфли на высоких каблуках. Их голос не был приветливым, но и не был жестоким. Он был оценивающим.
Ботинок издал звук. Низкий, скрежещущий шепот, словно внутри него шевелилась песчинка. «Всегда. Был».
Его голос был невыносимо тяжёлым. Казалось, каждое слово давалось ему с трудом.
«А где твоя вторая?» — спросила девушка в шелковой блузке, ее тон стал мягче и полнее любопытства.
Долгая пауза. Ботинок сдвинулся, жест, который мог бы быть пожатием плеч. «Свалка. Возможно. Он… носил несоответствующую одежду. В конце. Ему было все равно». Признание повисло в воздухе, история глубокого пренебрежения. «Я упал. С грузовика. Вот здесь».
Туфли на шпильках молчали. Они помнили судорогу пальцев ног, панику от спешки. Но это было другое. Это было не угнетение; это было стирание. Когда тебя носили до тех пор, пока ты не становился бессмысленным, а потом выбрасывали без всякой мысли. Спутник, выброшенный прочь. Одиночество от этого вызывало физический озноб.
«Ты портишь настроение, здоровяк», — крикнула девушка в синих джинсах, хотя в её тоне уже не было прежней бравады.
«Пахнет», — пробормотала изящная кружевная майка, морща нос. — «Масло, пот и… поражение».
Казалось, рабочий ботинок проваливался всё глубже. «Я знаю».
Туфли на красных шпильках слегка повернулись, обращаясь к своей группе, не отрывая взгляда от ботинка. «Ему некуда деваться».
«И что?» — парировала минискард. «Нас вечно топтали. В буквальном смысле. Это наше время. Наше пространство. Посмотри на это. Это грустно. Это тяжело. Это просто… потянет нас за собой».
По некоторым предметам прокатился одобрительный ропот. Утренняя радость была хрупкой, словно нежный стеклянный пузырь. Этот ботинок был словно камень.
Шелковая блузка развевалась вперед, приближаясь к сапогу. «Что ты делаешь?» — спросила она. «Теперь, когда ты… стал собой?»
Ботинок так долго молчал, что они подумали, что он не ответит. «Я иду», — наконец прохрипел он. «Я несу этот груз. Для этого я создан. Он был тяжелым. Его мир был тяжелым. Теперь я несу лишь воспоминание о нем». Он прополз несколько сантиметров вперед. «Я слышал… смех. Настоящий смех. Не тот, что показывают по телевизору. Хотел посмотреть».
Признание было настолько откровенным и простым, что заставило замолчать минискарда.
Красные туфли на шпильках обменялись взглядом — легкий наклон одной пятки к другой. Они вспомнили симфонию своих собственных щелчков на пустой улице, чистое выражение движения. Единственным звуком этих туфель был скрежет боли.
«Мы идём к мосту», — сказали люди в туфлях на шпильках, приняв решение. «Чтобы увидеть свет на воде. Можете идти за нами. Издалека. Но… не идите с нами».
Это был компромисс. Холодный, но не жестокий.
Из внутренней подкладки рабочего ботинка вырвался долгий, медленный выдох воздуха. «Хорошо».
Шествие возобновилось, но волшебство рассеялось. Бессвязный говор исчез, сменившись приглушенным, напряженным шепотом. Они двигались, ткани развевались, каблуки постукивали, но ритм был нарушен. Через каждые несколько мгновений кто-то оглядывался назад.
Там, в двадцати шагах позади, одинокий ботинок тащил свою ношу. Скрежет-тук. Скрежет-тук. Медленное, упрямое биение сердца мира, который, как им казалось, они оставили позади. Он следовал за ними, темная, одинокая тень на блестящем тротуаре, напоминание о том, что свобода для одних строилась на предательстве других.
Красные туфли на шпильках цокали, указывая путь, но их обычная радостная точность теперь сменилась размеренным, обдуманным шагом. Тяжесть принятого решения и тяжесть, последовавшая за ним, уже были ощутимы. Новый день уже не казался таким лёгким.