Chapter 3: The Bar
Der Morgen roch nach frischem Kaffee und dem metallischen Glanz der Werkstatt, in der Tony seit acht Uhr an einem Getriebegehäuse herumdokterte. Das Licht der Neonröhren war grell, die Luft erfüllt von Schmierfett und der monotonen Betriebsamkeit der frühen Stunde. Tony hatte seine Handschuhe abgestreift und wischte sich die Stirn mit dem Unterarm, als sein Handy in der Brusttasche seines Arbeitshemdes summte.
Er zog es heraus. Jeany.
„Tony, ich schaffe es heute Mittag doch nicht. Lina hat kurzfristig einen Zahnarzttermin und ich muss sie hinbringen. Aber ich hätte heute Abend Zeit. Es gibt diese kleine Bar in der Altstadt, das ‚Old Town‘, kennst du das? Ab acht? Wenn du magst.“
Tony starrte auf den Bildschirm. Sein Daumen schwebte über der Tastatur, während sein Herz einen unerwarteten Schlag aussetzte. Er hatte die Nacht über wieder an sie gedacht, an ihr Lachen, an die Art, wie sie den Kopf geneigt hatte, als sie ihm das Kompliment gemacht hatte, dass er nie gut lügen könne. Und jetzt hatte sie seine Mittagspause verschoben, aber dafür den Abend angeboten. Eine Bar. Abends. Das war anders als ein Kaffee am Nachmittag, das war näher an etwas, das er nicht benennen wollte.
„Klar, das kenne ich. Acht Uhr, ich bin da“, tippte er. Dann, nach einem Moment, fügte er hinzu: „Freu mich.“
Er schickte die Nachricht ab, bevor er es sich anders überlegen konnte, und steckte das Handy zurück. Sandra würde heute Abend bei einer Freundin sein, das hatte sie ihm gestern beim Frühstück gesagt. Es passte. Vielleicht zu gut, dachte Tony und verdrängte den Gedanken sofort wieder. Er wandte sich zurück zum Getriebe, aber seine Hände arbeiteten mechanisch, während sein Kopf woanders war.
Der Abend kam schneller, als ihm lieb war. Tony fuhr zur Altstadt, parkte in einer Seitenstraße und ging die letzten hundert Meter zu Fuß. Die Gasse war kopfsteingepflastert, die Fassaden alt und schief, und über dem Eingang des „Old Town“ hing ein schmiedeeisernes Schild mit einer rustikalen Schrift. Von innen schimmerte warmes Licht durch die kleinen, runden Fensterscheiben.
Er öffnete die Tür. Der Raum war schmal und lang, die Decke niedrig, mit dunklen Holzbalken. An den Wänden hingen gerahmte Fotografien in Sepia, verblasste Aufnahmen einer Stadt, die es so nicht mehr gab. Die Bar selbst zog sich an der linken Wand entlang, poliertes Mahagoni, hinter dem ein Mann mit grauem Bart Gläser polierte. Vereinzelt saßen Gäste an kleinen Tischen, gedämpfte Gespräche, das Klirren von Eiswürfeln.
Und dann sah er sie.
Jeany saß an einem Tisch in der hinteren Ecke, fast versteckt im Schatten. Sie hatte die Haare offen, nicht im üblichen Messy Bun, sondern lockig und weich um die Schultern fallend. Sie trug einen dunkelblauen Pullover mit V-Ausschnitt und eine schlichte Kette, die im Licht schimmerte. Als sie ihn sah, hob sie die Hand, ein zaghaftes Lächeln auf den Lippen.
Tony ging durch den schmalen Gang zwischen den Tischen, sein Herz klopfte. Er hatte sich Gedanken darüber gemacht, was er anziehen sollte, und sich am Ende für ein Hemd entschieden, dunkel, mit hochgekrempelten Ärmeln.
„Hey“, sagte er, als er am Tisch ankam, und legte seine Jacke über die Rückenlehne des Stuhls.
„Hey“, erwiderte sie. Ihre Stimme war weicher als am Telefon. „Ich dachte schon, du kommst nicht.“
„War nur der Verkehr“, sagte Tony und setzte sich. Die Stuhlkante war härter, als er erwartet hatte. „Schön, dich zu sehen.“
Jeany nickte, ein feines Lächeln spielte um ihre Mundwinkel. „Du auch. Also das hier war wirklich eine gute Idee. Ich kenne die Bar schon ewig, aber ich war seit Jahren nicht mehr hier.“
„Ich auch nicht“, sagte Tony. Er sah sich um. „Sieht aus, als hätte sich nichts verändert.“
„Manche Dinge verändern sich nie.“ Jeany hielt inne, dann lachte sie leise. „Manche zum Glück.“
Tony winkte der Bedienung, einer jungen Frau mit dunklen Haaren und einem freundlichen Gesicht, und bestellte zwei Gläser Rotwein. Jeany protestierte nicht.
Sie stießen an. „Auf den Zufall“, sagte Tony.
„Auf die Brotdose meines Sohnes“, erwiderte Jeany und ihre Augen funkelten.
Sie lachten. Der erste Schluck Rotwein war trocken und vollmundig, und Tony spürte, wie sich die Anspannung des Tages langsam zu lösen begann. Sie redeten zuerst über die Kinder. Leo, ihr Sohn, war jetzt in der siebten Klasse, hatte Stress mit Mathematik, aber spielte Fußball im Verein und liebte es. Lina, Tony und Jeany sechzehnjährige Tochter, war ruhig und nachdenklich, ging aufs Gymnasium und schrieb Gedichte, die sie niemandem zeigte.
„Sie ist so wie du“, sagte Jeany und nippte an ihrem Glas. „Beobachtet alles, sagt selten etwas, und wenn, dann trifft es ins Schwarze.“
„Sie ist wie du, verdammt“, sagte Tony. „Mit diesen Augen, die einem durchschauen.“
Jeany lachte, ein warmes, offenes Lachen. „Wir sollten nicht anfangen, uns gegenseitig alle ihre guten Eigenschaften zuzuschreiben. Sie ist einfach ein tolles Mädchen.“
„Das ist sie.“
Sie tranken. Das zweite Glas kam schneller, als Tony erwartet hatte, und der Wein lockerte seine Zunge. Er erzählte von der Arbeit, von den ständigen Deadlines und dem neuen Projekt an einem Hybridmotor, das ihn mehr forderte, als er zugeben wollte. Jeany hörte zu, ehrlich interessiert, und stellte Fragen, die zeigten, dass sie sich wirklich erinnerte, wer er war und was ihn antrieb.
„Und du?“, fragte Tony schließlich. „Wie läuft es im Studio?“
„Gut“, sagte Jeany. „Besser, als ich gedacht hätte, als ich angefangen habe. Ich habe jetzt drei Klassen pro Woche und eine Warteliste. Aber manchmal frage ich mich, ob ich mich nicht verlaufen habe. Ich meine, ich wollte nie Unternehmerin werden, ich wollte einfach nur Yoga unterrichten.“
„Du hast dich nicht verlaufen“, sagte Tony. „Du bist genau da, wo du sein sollst.“
Jeany sah ihn an. Einen Moment lang, bevor sie den Blick senkte. „Danke“, sagte sie leise.
Der Wein wirkte. Die Gespräche wurden tiefer, ihre Stimmen leiser, obwohl die Bar ohnehin nicht laut war. Sie sprachen über das Leben, über das, was sie sich als junge Erwachsene vorgestellt hatten und was daraus geworden war. Tony erzählte von der Zeit nach der Trennung, von den einsamen Wochenenden, in denen er in seiner Wohnung gesessen hatte und nicht wusste, was er mit sich anfangen sollte. Jeany sprach über ihre Zweifel, ob sie nicht versagt hatte, als die Ehe scheiterte.
„Hast du je bereut?“, fragte sie und drehte ihr Glas zwischen den Fingern. „Dass du gegangen bist?“
Tony schwieg einen Moment. „Ich bereue nicht, dass ich gegangen bin“, sagte er schließlich. „Die Situation, wie sie war, war nicht mehr zu retten. Aber ich bereue, wie ich es gemacht habe. Dass ich zu wenig geredet habe. Dass ich mich zurückgezogen habe, statt...“, er brach ab. „Statt mich dir zu öffnen.“
Jeany nickte langsam. „Ich hätte auch mehr reden müssen. Ich war verletzt und habe mich hinter meiner Wut verschanzt. Statt dir zu sagen, was ich brauchte, habe ich erwartet, dass du es erkennst.“
„Das ist keine Entschuldigung für mein Verhalten“, sagte Tony.
„Nein, aber es ist eine Erklärung für uns beide.“ Jeany lächelte traurig. „Wir waren beide nicht gut darin, über unsere Gefühle zu sprechen. Das haben wir nicht gelernt.“
Tony griff nach der Weinflasche, die die Bedienung inzwischen auf den Tisch gestellt hatte, und schenkte beiden nach. „Dafür sind wir jetzt hier und reden“, sagte er. „Keine schlechte Entwicklung, oder?“
Jeany lachte. „Nein, überhaupt nicht schlecht.“
Die Gespräche wurden intimer. Tony sprach über Sandra, über die Bequemlichkeit der Beziehung, aber auch über das Gefühl, dass etwas fehlte, ohne es genau benennen zu können. Jeany sprach über Markus, über seine Sanftheit und Verlässlichkeit, und darüber, dass sie sich manchmal nach Aufregung sehnte, nach diesem Knistern, das Markus nicht in ihr auslöste.
„Ich weiß nicht, ob ich zu viel verlange“, sagte sie und lehnte sich zurück. „Vielleicht ist es normal, dass die Leidenschaft nach ein paar Jahren einfach verschwindet, und man lernt, damit zu leben.“
„Ich glaube nicht, dass sie verschwinden muss“, sagte Tony. Seine Stimme war tiefer geworden, ruhiger. „Ich glaube, sie schläft nur. Und sie braucht den richtigen Moment, um wieder zu erwachen.“
Jeany sah ihn an. Zum ersten Mal an diesem Abend war da etwas in ihrem Blick, das Tony nicht einzuordnen wusste, eine Mischung aus Neugier und Vorsicht.
„Und bei dir?“, fragte sie. „Schläft sie bei dir auch?“
Tony hielt ihrem Blick stand. „Die letzten Jahre schon“, sagte er. „Aber heute Abend nicht.“
Die Stille, die folgte, war schwer und geladen. Das Klirren der Gläser in der Bar schien weit weg, das Lachen der Gäste an den anderen Tischen bloßes Rauschen. Tony sah, wie Jeany schluckte, wie ihre Hand auf dem Tisch näher an seine rückte, ohne sie ganz zu berühren.
„Wir sollten vorsichtig sein“, sagte sie leise.
„Ich weiß“, sagte Tony. „Es ist nur... es ist so verdammt gut, dich wieder so reden zu hören. Ich hatte vergessen, wie das ist. Mit jemandem wirklich reden zu können.“
„Mit mir auch“, sagte Jeany. „Ich meine, mit dir. Ich rede sonst mit niemandem so.“
Sie saßen einen Moment schweigend da, bevor Tony sich räusperte. „Woran denkst du gerade?“, fragte er.
Jeany lachte leise und schüttelte den Kopf. „Daran, wie komisch das alles ist. Dass wir hier sitzen, zehn Jahre nach unserer Hochzeit, und uns kennen, als wären wir uns nie begegnet. Und gleichzeitig kennen wir uns so gut, dass ich schon weiß, dass dein linker Daumen immer anfängt zu zucken, wenn du nervös bist.“
Tony schaute auf seinen Daumen. Er zuckte.
„Scheiße“, murmelte er und legte die Hand flach auf den Tisch. „Du siehst immer noch alles.“
„Manches verändert sich nie“, wiederholte Jeany, diesmal leiser. Ihr Lächeln war weicher, aber auch trauriger.
Sie bestellten noch eine Runde. Der Abend zog sich hin, ohne dass es sich anfühlte, als würde er sich hinziehen. Sie erzählten sich die kleinen Details des Alltags, die sie nie geteilt hatten: Tony gestand, dass er nachts manchmal aufwachte und an die Zeit dachte, als Leo ein Baby war und sie diese winzige Wohnung in der Nordstadt hatten. Jeany gab zu, dass sie die Lieder, die Tony früher auf der Gitarre gespielt hatte, immer noch auf ihrem Handy gespeichert hatte, und dass sie sie manchmal im Auto hörte, wenn sie allein war.
„Noch immer?“, fragte Tony überrascht.
„Manches will man einfach nicht löschen“, sagte Jeany. „Es sind Erinnerungen. Auch wenn man sie nicht mehr braucht, sie gehören zu einem.“
Tony nickte langsam. „Ich habe dein Rezept für diesen Auflauf immer noch in der Küche hängen. Den mit Käse und Speck. Du weißt schon, den, den Leo geliebt hat.“
„Den krepierten Krankenhausauflauf“, sagte Jeany und lachte auf. „Den habe ich nie richtig hingekriegt. Er ist immer zu flüssig geblieben.“
„Er war perfekt“, sagte Tony. „So wie er war.“
Jeany hielt inne, ihr Lachen erstarb. Sie sah ihn an, lange und intensiv, und Tony wusste, dass der Moment, den sie die ganze Zeit hatten schweben lassen, jetzt anwesend war. Ihre Hand lag auf dem Tisch, ihre Finger bewegten sich kaum, aber sie waren nur einen Zentimeter von seiner entfernt.
„Tony“, sagte sie, und ihre Stimme hatte einen Unterton, den er kannte und den er so lange nicht gehört hatte. „Wir sollten aufhören zu trinken.“
„Warum?“, fragte er.
„Weil ich sonst etwas sage, das ich nicht zurücknehmen kann.“ Ihre Augen waren dunkel, der Wein hatte sie glänzend gemacht. „Oder etwas tue.“
Tony schluckte. „Vielleicht will ich das gar nicht zurücknehmen.“
Die Worte hingen zwischen ihnen, schwer und unausgesprochen. Jeany schüttelte den Kopf, ein kurzes, heftiges Nein, das weniger an ihn gerichtet schien als an sich selbst. „Wir haben Verpflichtungen“, sagte sie. „Du hast Sandra, ich habe Markus. Die Kinder.“
„Ich weiß“, sagte Tony. „Glaub mir, ich weiß. Aber es ist nicht das, was ich will. Es ist nicht das, was ich je gewollt habe. Wenn es nach mir gegangen wäre, wären wir heute nicht hier in dieser Bar. Wir wären zu Hause, zusammen, und würden uns den Abend mit Quatsch machen.“
Jeany schloss die Augen. Einen langen Moment. Als sie sie öffnete, waren da Tränen, die sie wegblinzelte.
„Gott, ich habe dich so vermisst“, flüsterte sie.
Tony griff nach ihrer Hand, ohne nachzudenken. Ihre Finger waren kühl und zart, und sein Daumen strich sanft über ihren Handrücken. „Ich dich auch, Jeany. Ich habe es nur nicht gewusst, bis jetzt.“
Sie saßen so, Hand in Hand, während die Bar um sie herum langsam leerer wurde. Die Bedienung räumte Gläser ab und warf ihnen ab und zu einen Blick zu, aber niemand störte sie. Der Rotwein war fast leer.
Die Bedienung brachte die Rechnung, und Tony zahlte, ohne auf den Betrag zu achten. Seine Finger waren leicht taub vom Wein, die Bewegungen einen Tick zu bedächtig. Jeany stand auf und schwankte einen Moment, ihre Hand fand die Stuhllehne als Stütze.
„Wer hat mich hier hereingelegt?“, fragte sie lachend und hielt sich am Tisch fest.
„Der Rotwein“, sagte Tony und stand ebenfalls auf. Sein Kopf schwirrte angenehm, die Kanten der Welt waren weicher geworden. Er half ihr in ihre Jacke, seine Hände auf ihren Schultern, und der vertraute Geruch ihres Haars schlug ihm entgegen. Lavendel. Dieselbe Sorte wie vor zehn Jahren.
Sie traten aus der Bar in die kühle Nachtluft. Der Himmel war klar, Sterne über den schiefen Dächern der Altstadt, und das Kopfsteinpflaster glänzte feucht. Jeany atmete tief ein und wankte dabei leicht, ihr Lachen klang hell und betrunken.
„Ich glaube, ich bin mehr als nur ein bisschen angetrunken“, gab sie zu und griff nach Tonys Arm, als der Boden zu neigen schien.
„Ich auch“, sagte Tony. Er hielt sie fest, seine Hand um ihren Oberarm, und spürte die Wärme ihres Körpers durch den dicken Pullover. „Ich fahr dich nach Hause.“
„Du fährst? Bist du sicher, dass du fahren kannst?“
„Ich wohne zehn Minuten von hier“, sagte Tony, was nicht ganz der Wahrheit entsprach. Es waren eher zwanzig, und er war mehr als nur angetrunken. Aber die Nacht war ruhig, die Straßen leer, und der Gedanke, sie jetzt einfach gehen zu lassen, war unerträglich.
Sie gingen zur Seitenstraße, wo sein Wagen parkte. Ein Golf, unspektakulär, aber zuverlässig, wie er selbst gern dachte. Jeany stieg auf der Beifahrerseite ein, und Tony setzte sich hinters Steuer. Der Motor sprang an, das Radio spielte leise einen Song, den keiner von ihnen kannte.
„Wenn wir einen Unfall bauen, ist es wenigstens ein schöner Abend gewesen“, sagte Jeany und lehnte den Kopf zurück.
„Sehr beruhigend“, sagte Tony und legte den Rückwärtsgang ein.
Sie fuhren aus der Altstadt hinaus, vorbei an den letzten erleuchteten Schaufenstern, hinaus auf die Landstraße, die in einer sanften Kurve durch Felder führte. Die Straßenlaternen wurden seltener, nur noch das Licht des Mondes und der Scheinwerfer lagen auf dem Asphalt. Tony fuhr langsam, konzentrierte sich auf die Linie, aber der Wein machte die Welt schimmerig und weich.
„Kannst du auch geradeaus fahren?“, fragte Jeany mit einem Kichern, als das Auto leicht nach links zog.
„Sei still“, sagte Tony grinsend und korrigierte die Lenkung. „Das ist die Straße, die macht das von alleine.“
Sie lachte, das Lachen in der Dunkelheit des Wagens warm und nah. Und dann, ohne Vorwarnung, zog es das Auto wieder nach links, diesmal stärker. Tonys Fuß zuckte auf die Bremse, der Golf schlingerte, die Reifen mahlen über das Bankett, bevor er ihn wieder in die Spur brachte. Sein Herz klopfte.
„Scheiße“, sagte er und hielt an mitten auf der Straße. Die Lichter der Scheinwerfer schnitten in die Dunkelheit vor ihnen, umgeben von Schwarz.
„Tony.“ Jeany lachte noch immer, aber diesmal mit einem nervösen Unterton. „Du fährst wirklich nicht mehr. Fahr rechts ran, bevor wir uns alle zwei umbringen.“
Er lenkte den Wagen auf einen schmalen Feldweg, der zwischen hohen Bäumen in den Wald führte. Die Räder knirschten auf Kies und trockenem Laub, der Golf ruckelte über die Unebenheiten. Nach etwa hundert Metern hielt Tony an. Ein dichter Wald aus Buchen und Eichen umgab sie, das Mondlicht brach durch die Kronen und warf Silberflecken auf die Windschutzscheibe.
„Besser?“, fragte er und stellte den Motor ab. Die Stille, die nun folgte, war voll und schwer, erfüllt vom Summen ihres Bluts und dem leisen Zischen der Kühlerlüftung.
„Ja“, sagte Jeany. Ihr Atem hatte sich verlangsamt. „Wo sind wir?“
„Keine Ahnung. Irgendwo im Wald.“
Sie saßen einen Moment still da. Das Armaturenbrett glühte bläulich, und in diesem fahlen Licht sah Tony, wie Jeany ihn ansah. Ihre Augen waren dunkel und unergründlich, ihr Haar fiel über ihre Schultern. Der Wein lag auf beiden, warm und enthemmend, und die Enge des Wagens machte jeden Abstand lächerlich.
„Wir sollten langsam nach Hause“, sagte Jeany, aber ihre Stimme hatte keinen Nachdruck. „Irgendwann.“
„Irgendwann“, wiederholte Tony. Seine Hand lag auf der Mittelkonsole, ihre fast darauf, und als er sich zu ihr drehte, bewegte sie sich ihm entgegen, als wären ihre Körper schon längst entschieden, was ihre Köpfe noch diskutierten.
„Tony“, flüsterte sie. Und dann küsste sie ihn.
Es war kein zarter, fragender Kuss. Es war hungrig, verlangend, zehn Jahre aufgestauter Schmerz und Sehnsucht, die sich in diesem einen Moment entluden. Ihre Lippen waren weich und warm, nach Rotwein schmeckend, und seine Hand griff in ihr Haar, hielt sie fest, als könnte sie verschwinden. Jeany stöhnte leise in seinen Mund, ihre Zunge traf seine, und der Kuss vertiefte sich, wurde drängender, wilder.
Sie rissen sich fast gegenseitig die Kleider vom Leib. Tony fummelte am Sicherheitsgurt, der sich verhedderte, fluchte, während Jeany lachte, das Lachen unterbrochen von Atemstößen, und ihm half, den Verschluss zu öffnen. Ihre Jacke fiel zwischen die Sitze, sein Hemd zerrte er sich über den Kopf, die Knöpfe flogen in die Dunkelheit.
„Ich will dich“, sagte sie, und es klang nicht wie eine Frage, sondern wie eine Tatsache. Ihre Hand glitt über seine Brust, die Finger spielten mit dem Haar, das sich über seinem Brustbein sammelte. „Ich will dich so verdammt, Tony.“
„Ich dich auch. Scheiße, ich will dich seit dem Moment, als ich dich im Studio gesehen habe.“
Sie küssten sich wieder, während ihre Hände überall waren. Jeany zog ihren Pullover über den Kopf, ihr BH folgte, und ihre Brüste lagen im Mondlicht, hell und voll, die Brustwarzen hart. Tony ließ seine Hand über ihre Seite gleiten, die Kurve ihrer Taille hinunter, und sie zuckte zusammen, als seine Finger ihre Rippen kitzelten.
„Hör auf“, murmelte sie lachend. „Wir haben nicht viel Platz.“
„Dann machen wir eben Platz.“
Sie verschränkten sich, drehten sich halb über die Mittelkonsole. Tony küsste ihren Hals, ihre Schulter, wanderte mit den Lippen den Ausschnitt ihrer Brust entlang, bis ihre Brustwarze zwischen seine Zähne geriet. Jeany stöhnte auf, ihre Hüfte bewegte sich gegen seine Hand, die sich in ihren Jeans verfing, die schwere Knopfleiste löste.
„Ich brauch dich in mir“, flüsterte sie, atemlos. „Jetzt.“
„Ich muss dich erst anfassen“, sagte Tony, und seine Hand schob sich in ihre Hose, über den feuchten Stoff ihres Slips. Sie war schon heiß und feucht, ihre Schamlippen durch den dünnen Stoff spürbar. Jeany stieß ihren Atem aus, als seine Finger über sie strichen. „Gott, du bist so nass.“
„Weil du mich so anmachst. Du machst mich schon die ganze Zeit an, den ganzen verdammten Abend.“
Tony zog ihre Jeans herunter, mit ihren Stiefeln zusammen, ein Gewirr aus Stoff und Leder, das irgendwo zwischen die Vordersitze fiel. Jeany half ihm, sich auf den Beifahrersitz zu rollen, den Kopf auf die Armlehne, die Beine gespreizt. Der Sitz war schmal, der Raum knapp, aber sie schob ihr Becken ihm entgegen, die Schenkel um seine Hüften.
„Ich will dich spüren“, sagte sie und griff nach seinem Gürtel, riss daran, bis er aufsprang. Seine Hose hing offen, sein harter Schwanz drückte gegen den Stoff der Boxershorts, und sie sah ihn an. „Du bist hart. Ich hab das gespürt, als wir in der Bar saßen. Du hast die ganze Zeit nur an das gedacht, oder?“
„Ja“, gestand Tony. Er ließ seine Hose fallen, sein Schwanz schnellte frei, hart und prickelnd. Jeany fasste ihn sofort an, ihre Finger fest um den Schaft, und ein Stöhnen entwich ihm.
„So gut“, murmelte sie und strich den Daumen über die Eichel. „Ich hab dich vermisst. Ich hab das so vermisst.“
„Ich dich auch. Scheiße, Jeany.“
Er schob ihre Hand weg und beugte sich über sie. Der Platz war eng, sein Ellbogen stieß gegen das Lenkrad, aber er passte sich an, drängte sich zwischen ihre Beine, die sie bereits weit geöffnet hatte. Ihre Möse war feucht, die inneren Lippen glänzten, und als er die Spitze seines Schwanzes gegen sie presste, stieß Jeany ein scharfes „Ja“ hervor.
„Sag mir, dass du das willst“, sagte Tony, den Mund an ihrem Ohr.
„Ich will es. Ich will dich, so verdammt, bitte, Tony, jetzt.“
Er stieß zu. In einem Zug, tief und hart, und Jeany schrie auf, ein Laut zwischen Schmerz und Lust, ihre Nägel krallten sich in seinen Rücken. Die Enge ihres Körpers war überwältigend, warm und feucht und so vertraut, dass Tony einen Moment lang blind wurde. Sie war immer noch so eng, so verdammt eng, als hätte sie in den Jahren seit ihnen niemand mehr so gefickt.
„Oh Gott“, stöhnte sie, ihr Kopf fiel in den Nacken. „Tony. Das ist... das ist so gut.“
Er bewegte sich, erst langsam, dann schneller, der Rhythmus des Autos, das unter ihnen federte, trieb ihn voran. Jeany hob das Becken, nahm ihn tief auf, ihre Hand fand seinen Nacken, zog ihn zu sich, damit sie ihn küssen konnte, während er sie fickte. Ihre Zungen verschränkten sich, der Geschmack von Wein und Verlangen, und das Geräusch ihrer Körper, die aufeinander trafen, war das Einzige im Wald.
„Ich fick dich so hart“, keuchte Tony, seine Stirn an ihrer, die Bewegungen seiner Hüften schnell und heftig. „Ich fick dich, als wäre nie etwas gewesen. Als wärst du immer noch meine Frau.“
„Was ich auch bin“, stöhnte Jeany. „Verdammt, Tony, ich bin deine. Schwanz hin oder her, ich bin immer noch deine.“
Die Worte trafen ihn wie ein Schlag, jagten ihm einen Schauer über den Rücken. Er stieß tiefer, härter, sein Daumen fand ihre Klitoris, rieb sie in kreisenden Bewegungen, während er in sie eindrang. Jeany sprach nicht mehr, sie konnte nicht mehr, nur noch stöhnende Laute, ihr Körper zuckte unter ihm, die Hand krampfte sich in seinem Haar.
„Ich bin nah“, hauchte sie, ihre Stimme gebrochen. „Oh Gott, ich bin so nah.“
„Komm für mich“, sagte Tony. „Komm, Jeany. Ich will dich kommen fühlen, während ich in dir bin.“
Seine Finger bewegten sich schneller auf ihrer Klitoris, der Druck in seinem eigenen Körper wuchs, gnadenlos und unaufhaltsam. Und dann, ohne Vorwarnung, überflutete sie die Welle. Jeany schrie auf, ihr Rücken krümmte sich, ihre Muskeln krampften sich um seinen Schwanz, zogen ihn tief in sich hinein. Tony sah sie kommen, ihre Augen weit und leer, den Mund geöffnet, und dieses Bild trieb ihn über die Kante.
„Jeany“, keuchte er und kam. Heiß und explosiv, seine Hüften stießen in sie, während er sich entlud, die Krämpfe seiner Ejakulation schienen kein Ende zu nehmen. Er spürte, wie sie sein Sperma aufnahm, wie sie ihn festhielt, als wollte sie keinen Tropfen verlieren.
Sie blieben so liegen, verschlungen, schweißgebadet, in dem engen, dunklen Auto. Ihr Atem ging schwer, sein Kopf ruhte an ihrer Schulter, seine Hand auf ihrem Herzen, das unter seinen Fingern pochte. Die Stille des Waldes umschloss sie, die Sterne durch die Windschutzscheibe.
„Das war...“, begann Jeany, brach ab. „Das war verrückt.“
„Ja“, sagte Tony. Er hob den Kopf, sah sie an, ihren feuchten Glanz, ihre roten Lippen.