Chapter 1: Introduction
Этот бутик должен был стать монитором — в одном из тех мест, где воздух пахнет Ванилью, и видно, где освещение приглушено настолько, чтобы все выглядело слишком дорого, а продавщицы улыбаются так, будто они действительно не все равно. Я зашла за обычными черными туфлями-лодочками, но как только переступила порог, поняла, что что-то не так.
Манекены наблюдали за мной.
Не в том жутком, безжизненном смысле — нет, они *наблюдали* за мной. Их стеклянные глаза следовали за мной, когда я проходил мимо, а их пластиковые губы искривлялись в самодовольных ухмылках. Я говорил себе, что мне это кажется. Может, я выпила слишком много кофе.
А может, на этой неделе пожарная сигнализация проводилась слишком часто? Любое другое объяснение было бы слишком невероятным — даже для вторника.
Я отмахнулся от этой мысли и направился в глубь, где кожаные сапоги показали всю свою блестящую красоту. Именно тогда я это услышал.
Щел лей.
Ни каблука по мрамору. Ни вешалки, соскользнувшей с вешалки.
Это было что-то другое. Это был звук чего-то тяжелого, сдвигающего что-то живое, движущееся прямо за горизонтом.
Я замер.
Звук повторился — на этот раз громче. Ритмичный, размеренный *тук-тук-тук* до полу, как будто женщина на высоких каблуках нетерпеливо бежит на месте.
Я обернулась как раз вовремя, чтобы увидеть пару черных лакированных туфель — *мои* черные лакированные туфли, те самые, которые я наблюдала несколько недель, — которые скользили по полу, как будто опасный краб. Они остановились. Развернулись. Затем, вызывая легким подергиванием носков, *резко* бросились прямиком в примерочную.
"Подожди!!" — я ванулся вперед, но туфли уже исчезли, с триумфальной скрипкой из кожи скрывшись за бархатной занавеской.
Я стоял там, моргая. В бутике вдруг стало слишком тихо. Кондиционер гудел. Манекены по-прежнему ухмылялись.
Затем стеллажи начали *двигаться*.
Не кататься.
Не дрожи. *Двигайся*.
Сначала задрожали вешалки с одеждой, словно деревья на ветру, который не чувствуешь, но знаешь, что он есть, — пока по спине не пробежал холодок. Длинная шелковая блузка с распущенными рукавами начала покачиваться на вешалке. Я отступила на шаг назад, каблуки невольно зацвели по мрамору, и наблюдала, как блузка *разворачивается* с вешалки, словно призрак, сбрасывающий саван. Она парила — не дрейфовала — вверх, ткань шепчет о ткань, пока не повисла в воздухе, дрожа, словно живая.
Затем ещё один.
И ещё один.
Платья словно проснулись.
Мне следовало бежать. Мне следовало кричать.
I didn’t. I was frozen. The air smelled like silk and ozone and something else—something metallic, like a blade left out in the rain. My heart hammered against my ribs so hard I swore it was trying to escape. The blouse still hovered in front of me, its hem curling slightly, as if testing the weight of the air. I could see the faint imprint of a body in its folds—someone else’s body—someone who had worn this dress before and then abandoned it. The dress remembered. And now it was remembering me.
I swallowed. My throat was dry.
“You’re holding it wrong,” came a voice from behind me.
I whirled around.