Chapter 1: Couch King and His Brat
El apartamento olía a derrota. Cerveza rancia, el sabor acre del humo de cigarrillo viejo y algo más profundo, algo sudoroso y desesperanzador. Sukuna estaba desparramado en el sofá, una montaña de músculos marcados y una irritación contenida. La pantalla del televisor parpadeaba, proyectando un brillo azul neón enfermizo sobre el paisaje de latas vacías y envoltorios arrugados que cubrían el suelo a su alrededor. Su camisa había desaparecido, tirada en algún lugar de la penumbra. Una mano sostenía una cerveza fría, la otra descansaba sobre su estómago, tamborileando con los dedos un ritmo inquieto sobre sus abdominales.
Una línea de bajo retumbaba monótonamente desde la casa de los vecinos, los mismos cuatro compases en bucle. Era la banda sonora de todo aquel edificio de mala muerte.
Dio un largo trago a la botella, con los ojos carmesí apenas atentos a las tonterías de la pantalla. Paz. Era algo frágil y feo en este lugar, pero era suya. Durante unos treinta segundos más.
La sintió antes de verla. Un leve movimiento en el aire, el susurro de pies descalzos sobre el laminado pegajoso. Luego el sofá se hundió y un peso se posó sobre sus muslos. Pequeño, cálido e inmediatamente, deliberadamente intrusivo.
Megumi.
Se plantó justo en su campo de visión, una silueta pálida y esbelta que bloqueaba el brillo parpadeante. Su cabello negro como la tinta caía sobre sus hombros, rozando su pecho. Llevaba una de sus viejas camisetas de grupo, la tela ceñía su delicada figura y el escote se deslizaba de un hombro. No lo miró. Simplemente se quedó mirando la televisión, que él ya no podía ver, y luego, con un lento y deliberado movimiento de caderas, se recostó contra él.
El fino algodón de sus pantalones cortos, el calor de ella, presionaban directamente contra la creciente tensión en sus pantalones de chándal. Un golpe directo.
“¿Qué demonios estás haciendo?” Su voz era un ronco susurro áspero. No movió las manos.
Se movió de nuevo, un leve y persistente movimiento. Una petición. Una exigencia.
Su mano libre, la que no sostenía la cerveza, se alzó rápidamente y se aferró a su cadera, el hueso bajo su palma. No para apartarla. Para retenerla. Para sentirlo. «¿Qué demonios estás haciendo, mocosa? No puedo ver la pantalla».
Entonces miró por encima del hombro. Su rostro era de porcelana, sus ojos, pozos insondables en la luz irregular. Una leve sonrisa traviesa asomó a sus labios. Extendió la mano hacia atrás, sin apartar la mirada, y su mano pequeña y fría se posó sobre la muñeca de la mano que él tenía en su cadera. No la apartó. La presionó más profundamente contra su piel, luego la deslizó hacia abajo, apenas un centímetro, hasta el pliegue donde su muslo se unía a su cuerpo. Una invitación. Una corrección.
Apretó la mandíbula. «Eres una maldita plaga. Una pequeña plaga provocadora». Dio otro trago; la cerveza no tenía sabor a nada. «Lárgate. Vete a dibujar o algo así».
No se movió. En cambio, se inclinó hacia adelante, buscando la mesa de centro. El movimiento hizo que sus nalgas rozaran contra él de nuevo, una fricción lenta y tortuosa que le arrancó un suspiro entrecortado. Sus dedos se cerraron alrededor de su paquete de cigarrillos a medio terminar y su encendedor. Los trajo de vuelta, dejándolos caer sobre su estómago con un suave golpe. Luego señaló la cerveza que él tenía en la mano y luego su propio pecho.
—No —gruñó.
Sus ojos se abrieron de par en par, fingiendo inocencia. Volvió a señalar, con más insistencia.
“No te vas a beber mi mierda. Eres un niño.”
Resopló, un suspiro silencioso, y su expresión se tornó obstinada y decidida. Empezó a moverse de nuevo, esta vez no con movimientos bruscos, sino con un vaivén lento y rítmico, su cuerpo rozando la dura línea de su erección con una persistencia que hacía que las venas de sus antebrazos se marcaran. Su cabeza cayó hacia atrás sobre su hombro, su cabello olía a champú barato de fresa y a ella misma. Se fundía con él, integrándose en su espacio, en su aire, en su frustración.
Su determinación flaqueaba, y ella lo sabía. Siempre lo había sabido. La mano que tenía en la cadera se deslizó, los dedos se extendieron sobre la superficie plana de su vientre bajo la camisa holgada, atrayéndola aún más hacia él. Podía sentir cada movimiento de su columna.
—Joder —murmuró contra su cabello—. Vas a acabar conmigo. Una muerte mojada y desobediente.
Al oír la palabra «mojada», se quedó inmóvil un instante, luego asintió enérgicamente, con un movimiento brusco y enérgico de la barbilla. Se contoneó, enfatizando la idea. El calor que él sentía a través de las dos capas de tela era una verdad palpable. Empapada. Estaba empapada para él, y se sentía orgullosa de ello.
—Qué asco —susurró, pero al mismo tiempo alzó la otra mano, dejando atrás la botella de cerveza en el suelo, para agarrarla con fuerza por el pelo de la nuca. No con fuerza. Solo con posesividad—. Eres asquerosa, ¿sabes? ¿Te arrastras así sobre mí? ¿Qué pretendes?
Giró la cabeza, rozando su mandíbula con la nariz. Su aliento era cálido. Levantó una mano, juntando el pulgar y el índice, y los llevó a sus labios con un ligero movimiento. Bebe.
Gruñó, un sonido que le salió de lo más profundo del pecho. «Bien. Un sorbo. Si vomitas, lo limpias».
Se inclinó hacia un lado y cogió una botella nueva del paquete de seis que había en el suelo. Abrió la botella con los dientes y escupió la anilla metálica en la oscuridad. Se la acercó a los labios. «Vamos. Bebe a sorbos, no de un trago».
Sus manitas se alzaron para sujetar la botella, agarrándola con firmeza. Dio un pequeño sorbo y luego hizo una mueca, arrugando el rostro de forma adorable. Tosió, un escalofrío silencioso que recorrió su pequeño cuerpo.
—Te dije que era una mierda —dijo, dejando escapar una risa ronca. Se llevó la botella a los labios y se bebió la mitad de un trago, con la garganta agitada. Al bajarla, ella lo miró fijamente, con ojos oscuros y brillantes. No por deseo de la cerveza. Sino por él. Por el movimiento de su garganta. Por compartir algo que le pertenecía.
Él notó el cambio en su mirada, el nuevo objetivo que se formaba en ella. Su mirada se posó en sus labios, luego volvió a sus ojos. Su lengua salió rápidamente, humedeciéndose el labio inferior.
—No —dijo, leyéndola a la perfección.
Ella arqueó una ceja. ¿Por qué no?
—Porque dije que no. —Apretó un poco más su agarre en su cabello—. Ya te tomaste tu maldito trago. Ahora bájate de mi regazo antes de que olvide que eres una mocosa y no una asidua de los bares.
Entonces sonrió, una sonrisa genuina y maliciosa. Se inclinó hacia adelante, como si fuera a levantarse, pero el movimiento era una mentira. Al cambiar de peso, se arrastró sobre su miembro, una tortura lenta y exquisita que hizo que sus caderas se levantaran involuntariamente del sofá. Un gemido bajo e involuntario brotó de él.
Su sonrisa se desvaneció, reemplazada por una mirada de pura y triunfante satisfacción. Se acomodó de nuevo, moviéndose con ahínco, su cuerpo describiendo un círculo lento y áspero. La camisa se subió, y la mano de él sobre su estómago se deslizó bajo el dobladillo, encontrando la piel cálida y sedosa de su vientre. Contuvo la respiración.
—¡Maldita sea, Megumi! —gruñó, perdiendo el control. La atrajo bruscamente hacia sí, soltando su cabello con la otra mano para sujetar su cadera, inmovilizándola mientras se movía contra ella. —¿Quieres jugar a este juego? ¿Esto es lo que quieres? ¿Eh?
Ella asintió, frenética, echando la cabeza hacia atrás contra él, cerrando los ojos. Alzó las manos para aferrarse a sus antebrazos, clavando las uñas en su piel.
Ahora podía olerla, ese aroma adictivo bajo el champú, mezclado con el sudor que le perlaba el cuello. Bajó la cabeza, enterrando el rostro en la unión de su hombro, sus dientes rozando la piel. —Estás empapada —murmuró con voz ronca—. Me estás mojando los pantalones, pequeña zorra. ¿En esto piensas cuando estás en tu habitación? ¿Eh? ¿Piensas en sentarte en la polla de tu hermano mayor?
Ella asintió de nuevo, un gesto frenético y desesperado. Todo su cuerpo temblaba, no de miedo, sino de una necesidad palpitante e insaciable.
Soltó su cadera por un instante, su mano se deslizó hacia abajo y sus dedos se engancharon en la cinturilla de sus pantalones cortos. No se los bajó del todo. Simplemente deslizó sus dedos por debajo, a través del encaje húmedo de sus bragas, y la encontró. Caliente, resbaladiza y completamente empapada. Ella se estremeció ante su tacto, un gemido silencioso le oprimió la garganta.
—Joder —susurró contra su piel, perdiendo el control por un hilo. Sus dedos se deslizaron entre sus pliegues, una exploración tosca y posesiva—. Te lo dije. Empapada. Para mí.
Su cuerpo suplicaba, se arqueaba, imploraba en silencio. La luz del televisor parpadeaba sobre ellos, sobre sus brazos tatuados que rodeaban su frágil figura, sobre sus pálidas piernas extendidas sobre las de él. El bajo de la habitación de al lado seguía retumbando, un latido que anunciaba su corrupción.
Retiró la mano y se llevó los dedos brillantes a la boca, sin soltarla. Los lamió hasta dejarlos limpios, con la mirada fija en el costado de su rostro, observándola mientras ella lo miraba. Su expresión era de asombro y deseo.
—Ahora —dijo, con una voz que prometía un tono sombrío, ahogando la música atronadora y el aire viciado—. Te vas a levantar de este sofá y te vas a ir a tu habitación.
Sus ojos se abrieron de golpe, la traición y la confusión se reflejaron en su rostro. Sacudió la cabeza con vehemencia, aferrándose a él.
La apartó bruscamente de su regazo.
Cayó al suelo con un golpe sordo, mirándolo conmocionada y despeinada, con los labios entreabiertos.
Sukuna se puso de pie, una figura enorme y aterradora bajo la luz errática. La miró con expresión indescifrable. El bulto en sus pantalones deportivos era prominente e innegable. «Te dije que te fueras».
Lágrimas de pura frustración brillaban en sus ojos desproporcionados. Se puso de pie de un salto, lanzándole una mirada de furia ardiente antes de darse la vuelta y dirigirse a grandes zancadas hacia el pasillo; el silencio de su indignación resonaba más que cualquier grito.
Esperó hasta que la puerta se cerró de golpe. Entonces se quedó allí, entre los escombros de su sala de estar, escuchando el eco fantasmal de sus movimientos contra él. Miró su mano, luego la puerta cerrada al final del pasillo.
El juego había cambiado. La línea no solo se había cruzado, sino que se había pulverizado, reducida a la inmundicia del suelo. Y ambos estaban del otro lado.
Extendió la mano para coger los cigarrillos olvidados. Sus manos no estaban del todo firmes.