Chapter 1: The Accidental Discovery
L'odore del caffè freddo si mescolava al profumo di detersivo per il bucato e a una vaga traccia di sudore. Il salotto era immerso nella penombra, la luce di una lampada da lettura accesa in un angolo disegnava lunghi coni d'ombra sui cuscini scomposti del divano. Una coperta era caduta sul pavimento. Fuori, la città brontolava, ma dentro c'era solo il ronzio intermittente del frigorifero in cucina.
Giancarlo spinse la porta d'ingresso con una spalla, la borsa della palestra a tracolla. Si aspettava il silenzio. Andrea non sarebbe rientrato prima di un’ora.
Invece, un gemito basso, strozzato, attraversò la stanza.
Il suo sguardo fu attirato verso il divano. E lì, congelò.
Andrea era disteso, i jeans e gli slip calati fino alle caviglie. Una mano stringeva il suo cazzo, un cazzo che Giancarlo, anche nel turbamento totale, registrò come mostruosamente grande, gonfio e scuro contro il ventre pallido. L'altra mano di Andrea era sparita dietro di lui, il braccio teso dallo sforzo, le nocche bianche mentre spingeva.
Andrea aveva gli occhi chiusi, la bocca semiaperta in un rantolo di piacere puro. Un altro dito? No. Era il pugno quello, chiuso attorno a qualcosa che muoveva dentro di sé.
Giancarlo non respirava. Un calore improvviso, acuto, gli esplose nell'inguine. Il suo stesso corpo, traditore, rispondeva con una sferzata di eccitazione così violenta che lo fece quasi barcollare. Non era disgusto. Era fascinazione.
Il cigolio del pavimento sotto il suo piede fu un colpo di pistola.
Gli occhi di Andrea si spalancarono. Il contatto visivo fu un fulmine a ciel sereno, elettrico e imbarazzante. Nessuno dei due si mosse per un secondo eterno. Poi, con una calma innaturale, Andrea ritrasse lentamente la mano. La sua destra smise di muoversi sul cazzo, ma non lo lasciò, come a rivendicare un diritto.
“Cazzo, Gian. Non avevi detto…”
“Ho finito prima,” riuscì a dire Giancarlo, la voce un graffio. Gli occhi gli scapparono di nuovo verso quel membro, incredulo. “20 centimetri? Cristo.”
Andrea non si coprì. Un sorriso stanco, quasi sfidante, gli comparve sulle labbra. “All'incirca.”
Giancarlo lasciò cadere la borsa a terra. Il rumore fu assorbito dal tappeto. “E… quello che stavi facendo?” Non riusciva a nominarlo.
“Mi faceva sentire bene,” disse Andrea, alzandosi e tirandosi su i pantaloni con gesti pratici, come se si fosse semplicemente cambiato. “Un tipo può esplorare, no? Non è una cosa da strani.”
La normalità con cui Andrea se ne stava lì, ancora mezzo nudo, a parlarne, era più sconvolgente della scena stessa. E quella domanda, quella paura che gli si era insinuata dentro alla vista del suo corpo che reagiva, eruppe.
“Ti rende gay?” chiese Giancarlo, la domanda gli uscì più brutale di quanto volesse.
Andrea infilò la maglietta. “Un dito nel culo? No, fratello. Non ti rende niente. Ti rende una persona che sa cosa gli piace. Punto.” Prese la sua tazza di caffè freddo dal tavolo e fece per andare in cucina. Sulla soglia, si girò. “Il piacere è il piacere. Non ha bandiera.”
La porta della sua camera si chiuse poco dopo, lasciando Giancarlo solo nel salotto, con l’odore del loro confronto e l’immagine indelebile stampata nella mente. E quel calore, persistente, nelle sue mutande.
La notte fu lunga. Nel silenzio della sua stanza, Giancarlo si masturbò come al solito, ma la sua mente non riusciva a trattenere le solite fantasie. Ritelefonava alla scena sul divano: la curva della schiena di Andrea, il suono dei suoi gemiti, la dimensione spropositata di lui. L’orgasmo, quando arrivò, fu intenso ma insoddisfacente, come se avesse grattato solo la superficie.
Un prurito, una curiosità corrosiva.
Respirò a fondo, il cuore che martellava all’impazzata. Con la mano ancora unta di lubrificante, la portò dietro. Un solo dito, solo per provare. Timido, imbarazzato con se stesso.
All'inizio, solo una pressione strana, un disagio. Poi, spingendo lentamente, trovò un punto, un minuscolo varco. E quando, inspirando, fece scivolare la punta del dito oltre quella resistenza…
Un’ondata di piacere puro, bianco e caldo, gli salì lungo la spina dorsale, diverso da qualsiasi cosa avesse mai sentito. Non era concentrato solo nel cazzo. Era ovunque. Un gemito gli sfuggì, soffocato nel cuscino.
Giorni dopo, bevendo una birra sul balcone, glielo disse. L'aria era fresca, l'imbarazzo attenuato dal buio.
“Ho provato. Quello che facevi tu.”
Andrea guardò la sua birra, annuì lentamente. “E?”
“E… cazzo. È stato forte.” Fece una pausa. “Ma non significa niente, vero?”
Andrea si girò verso di lui, il suo profilo netto contro le luci della città. “Significa che hai scoperto un nuovo interruttore del piacere. Non è una crisi d'identità, Gian. È una mappa del corpo che si espande.”
Da lì, fu un'escalation silenziosa, solitaria. Un dito non bastava più. L'eccitazione era nel riempire, nel sentire qualcosa di più sostanzioso.
Passò a due dita, la tensione dolce e piena. Poi, una sera, dopo la doccia, lo sguardo gli cadde sul suo deodorante spray. Era di plastica bianca, liscio, con una forma cilindrica, leggermente rastremata. Il cuore gli balzò in gola.
Lo lavò con estrema cura, con un gel doccia alla menta che lasciava la pelle fresca. Sul letto, con i freni inibitori sciolti dalla solitudine e dall'abitudine al piacere nuovo, lo usò. La plastica fredda fu uno shock, poi una rivelazione. La pienezza era diversa, più definita. Il corpo si adattò, accettò, e poi lo premiò con scariche elettriche di godimento che gli fecero vedere le stelle.
Dopo, rimase a fissare il soffitto, il deodorante abbandonato sul comodino, la realtà che tornava a fiotti. Non erano più solo dita. Era un oggetto. Una forma.
E la sua mente, inevitabilmente, traditrice, fece il salto.
Se un deodorante di 12 centimetri, se una maniglia di bottiglia, se il manico di un pennello…
Allora, perché no?
Perché no quella carne viva, calda, che aveva visto per un istante? Quei 20 centimetri di Andrea.
La domanda non era più se lo voleva. La domanda, seduto sul bordo del divano quella sera con l'odore del caffè di nuovo nell'aria, stringendo tra le mani il deodorante come un testimone muto, era se il suo corpo sarebbe stato capace di accoglierli. Se il confine che aveva appena varcato fosse solo la prima di una lunga serie di linee da cancellare.
In cucina, il frigorifero si spense. Nel silenzio improvviso, sentì il suono di una chiave nella serratura.
Nel silenzio improvviso, sentì il suono di una chiave nella serratura.
Giancarlo lasciò cadere il deodorante sul cuscino come fosse rovente, afferrando invece il telecomando della TV proprio mentre Andrea entrava. L’aria si mosse, portando con sé l’odore della strada e del suo dopobarba leggero.
“Ehilà,” disse Andrea, gettando le chiavi sul tavolino. Sembrava normale, rilassato. Come se non avessero mai parlato di niente. “Fra poco inizia la partita. La metti?”
“Già fatto,” borbottò Giancarlo, cliccando fino al canale sportivo. Il pre-partita rimbombava a volume basso.
Andrea annuì e crollò all’altro estremo del divano, stendendo le gambe. La distanza tra loro era un abisso di tre cuscini. Giancarlo fissava lo schermo senza vedere. Un piano si stava formando nella sua testa, un piano stupido e pericoloso che faceva battere il cuore a mille. Sapeva che Andrea non avrebbe mai accettato di concedergli il suo cazzo solo per una prova. Mai. Era una linea che neanche Andrea, così tranquillo, avrebbe attraversato così, a freddo.
Serviva una scusa. Una distrazione. Una via d’uscita per entrambi.
“Scommettiamo?” disse Giancarlo, la voce leggermente più graffiante del solito.
Andrea lo guardò di sottecchi. “Sul che?”
“Sulla partita. Se vince la squadra che tifo io, faccio qualcosa per te. Se vince la tua, fai qualcosa tu per me.”
“Qualcosa tipo?”
“Un favore. Qualsiasi. Entro limiti ragionevoli,” disse Giancarlo, stringendo i pugni per non tradire la tensione.
Andrea scoppiò a ridere, un suono pieno e rilassato. “Va bene, tragico. Sei così annoiato? Scommettiamo.”
La partita fu una sequenza interminabile di falli e giocate sbagliate. Giancarlo non respirava. All’ottantaseiesimo minuto, un tiro dalla distanza, una deviazione folle. La sua squadra segnò. Lui alzò un pugno muto, un’esplosione di sollievo che sembrò eccitazione sportiva.
“Vabbè,” gemette Andrea, scrollando le spalle. “Che mi devi fare?”
Giancarlo si alzò. Il ricordo arrivò chiaro e utile: una notte di birre, Andrea che confessava, un po’ alticcio, il suo fetish. “Ti ricordi che una volta mi dicesti che sei un fetishista incallito? Che ami leccare i piedi alle donne? Ma che non ti dispiaceva se qualcuna faceva altrettanto a te.”
Andrea si irrigidì, appena percettibilmente. “Ehm, sì. Che c’entra?”
“Hai perso. Io ti faccio un massaggio ai piedi. Un favore, no? Li hai sempre distrutti con la corsa.” Giancarlo cercò di sembrare nonchalante. “Tanto ho appena fatto la doccia, sono pulito.”
Andò in bagno e uscì dopo un minuto, avvolto in una semplice asciugamano di spugna blu annodata in vita. La stoffa ruvida strofinava sulla sua pelle ancora calda. Andrea lo guardò, un sopracciglio alzato, ma non disse nulla. Si era tolto le scarpe e i calzini, e appoggiò i piedi sul bordo del tavolino di fronte al divano.
Giancarlo si mise in ginocchio sul pavimento. Iniziò normalmente, prendendo il piede destro di Andrea tra le mani. Premette il pollice nell’arcata plantare, sentendo i tendini tesi allentarsi sotto la sua pressione. Il silenzio era spesso, rotto solo dai commenti ovattati della TV. Poi la cosa divenne più spinta. Le sue dita scivolarono più lentamente, i pollici fecero cerchi più ampi, più intimi, lungo il tallone e giù fino alla base delle dita, un tocco che ora era chiaramente sensuale, non terapeutico.
Lui era nudo sotto l’asciugamano. Il calore del corpo di Andrea così vicino, l’intimità assurda della situazione, fecero il loro effetto. Sentì la sua erezione crescere, scomoda, pressante contro la stoffa annodata.
Ad un certo punto, muovendosi per cambiare angolazione, il nodo dell’asciugamano si sciolse.
La stoffa cadde in avanti, in un mucchio ai suoi ginocchia, mostrando il cazzo di Giancarlo, completamente eretto e lucido di precum. Un lampo di panico. Respirò. Fingi indifferenza.
“Scusa,” disse, la voce un po’ roca. “È che… il massaggio è più intenso del previsto. Sono un po’ eccitato, niente di che.” Non lo coprì. Restò in ginocchio, nudo, come se fosse la cosa più normale del mondo.
Andrea non aveva ritirato il piede. Lo fissava. Il suo petto si alzava e si abbassava più velocemente. “Si vede,” mormorò. Anche lui era eccitato, Giancarlo lo capiva dal modo in cui i muscoli della coscia di Andrea erano tesi, dal respiro corto. Il massaggio era diventato un qualcosa di completamente diverso.
Giancarlo rimase così, per non interrompere il flusso, la scusa, la fragile bolla che li proteggeva. Poi, tenendo lo sguardo basso sui quei piedi, si chinò ancora. E usò la bocca.
Posò le labbra sull’alluce, una carezza umida. Poi, aprendo la bocca, lo succhiò leggermente. “L’ho visto in un video una volta,” mentì, la voce soffocata dalla carne. “Diceva che rilassa i nervi.”
Un brivido violento percorse Andrea dalla testa ai piedi. Un gemito gli sfuggì. E poi Giancarlo lo vide: il tessuto spesso dei jeans di Andrea si sollevò, improvviso e tremendo, formando una tenda spropositata, un’erezione stratosferica chiaramente costretta e dolorosa dentro la stoffa rigida.
Giancarlo alzò lo sguardo, il cuore in gola. “Andrea. Togliti i pantaloni. Altrimenti ti fai male, dover tenere un’erezione di quel cazzo dentro i jeans.”
Non era una domanda. Era un’affermazione piena di una calma che non sentiva.
Per un istante, sembrò che il mondo si fermasse. Poi, con movimenti bruschi e meccanici, Andrea slacciò il bottone, tirò giù la cerniera, si sollevò per far scivolare via jeans e mutande. Il suo cazzo liberato si drizzò completamente, imponente e pesante, esattamente come Giancarlo lo ricordava, ma ora vivo e pulsante a pochi centimetri dal suo viso.
Giancarlo continuò. Spostò la bocca dal piede, salendo lungo la gamba di Andrea con baci leggeri, fino all’interno coscia. Il profumo di pelle, sudore pulito e eccitazione era ubriacante. La posizione assunse un non-so-che di erotico e goffo insieme: Andrea rovesciato sul divano, gambe divaricate, Giancarlo in ginocchio sul pavimento tra di esse, il suo stesso cazzo eretto che, chinandosi, andava a sfiorare, premere contro il buco del culo di Andrea, un contatto accidentale, elettrico.
Andrea sobbalzò al tocco, un ringhio nella gola.
Giancarlo lo guardò dritto negli occhi. Vedeva l’esplosione di bisogno, la resa. Poi, senza più parlare, chinò la testa.
Piano piano scese sul cazzo di Andrea. La punta toccò le sue labbra, salata. Era enorme. L’apertura della sua bocca sembrava insufficiente. Usò la lingua, le mani, bagnò la lunghezza con la saliva. Poi, con una determinazione che sapeva di punto di non ritorno, prese a fare il pompino più bello della sua vita. Lento, profondo, concentrato. Succhiava, lasciava scivolare, giocava con le palle. Andrea stava esplodendo, i suoi fianchi si agitavano in piccole spinte incontrollate, le sue mani si aggrovigliarono nei capelli di Giancarlo non per spingere, ma per ancorarsi al mondo, mentre un grugnito continuo usciva dalla sua gola.
Andava tutto troppo veloce, eppure il tempo si era dilatato.
Andava tutto troppo veloce, eppure il tempo si era dilatato. Il sapore salato e muschiato della pelle di Andrea riempiva la bocca di Giancarlo, il peso di quel cazzo sulla lingua era un’imposizione totale. Sentiva i gemiti profondi di Andrea vibrare attraverso di lui, i muscoli delle cosce che si contraevano.
Poi, un tremore incontrollabile, le dita di Andrea che si serrarono come artigli nei suoi capelli trattenendolo—non per fermarlo, ma per ancorarlo lì. Un suono gutturale, primordiale, e poi un getto caldo e denso che gli colpì la parte posteriore della gola. Giancarlo deglutì per istinto, i muscoli della gola che lavoravano, mentre Andrea continuava a pulsare, a svuotarsi, i rantoli che si trasformavano in un sospiro spezzato.
La porta d’ingresso si aprì.
"Ehi, Andrè, ho preso le birre che…"
La voce si interruppe netta. Giancarlo si staccò di colpo, col mento lucido, e si voltò verso il suono.
Marco, il migliore amico di Andrea fin dalle superiori, era immobile nel vano della porta. La busta del supermercato pendeva dalla sua mano. I suoi occhi, normalmente pieni di ironia, erano due cerchi di puro shock, fissi su di loro: su Andrea completamente nudo e sfinito sul divano, il cazzo ancora semieretto e lucido, e su Giancarlo in ginocchio sul pavimento, nudo, con le prove dell’orgasmo di Andrea ancora evidenti sul suo viso.
"Che cazzo," disse Marco, piano. Non era una domanda. Era un’affermazione sconvolta.
Giancarlo afferrò l’asciugamano dal pavimento e se lo coprì. Andrea tirò su i pantaloni con movimenti goffi, la cerniera che risuonò nel silenzio di ghiaccio.
"Marco… aspetta, non è…" iniziò Andrea, la voce rauca.
"Non è quello che sembra?" lo interruppe Marco, un’amara risatina che non aveva niente di divertente. "Sembra che tu ti stia facendo fare un pompino dal tuo coinquilino. E mi sembra abbastanza chiaro."
"Era una scommessa!" esplose Giancarlo, la voce più alta del necessario. "Sulla partita. Ho perso. Il favore era… un massaggio ai piedi."
Marco li guardò alternativamente, il suo sguardo indugiò sui piedi nudi di Andrea, poi tornò sul viso di Giancarlo. "Un massaggio ai piedi che finisce con la sborra in bocca. Innovativo."
"È andata oltre," disse Andrea, ora in piedi, la sua usuale confidenza ridotta a brandelli. "Ero eccitato, lui era eccitato… è successo. Fine."
"Fine," ripeté Marco, lentamente. Scosse la testa, una mossa carica di delusione. Posò la busta delle birre sul tavolino dell'ingresso. "Bevetevele voi. Sono fuori."
La porta si chiuse con un tonfo definitivo.
Il silenzio che seguì era peggiore di qualsiasi rumore. Andrea non guardò Giancarlo. Si passò una mano sulla faccia. "Vado a letto," disse, piatto. E se ne andò, lasciando Giancarlo solo nel salotto, mortificato, con il sapore di Andrea ancora in bocca e il peso dello sguardo di Marco come un macigno sullo stomaco.
La mattina dopo l’atmosfera in casa era densa come nebbia. Giancarlo preparò il caffè in silenzio. Andrea uscì dalla sua stanza già vestito per lavoro.
"Scusa per ieri sera," disse Giancarlo, porgendogli una tazzina. "Per… tutto. Per aver fatto una scenata."
Andrea prese la tazzina, ne bevve un sorso. "È andata. Non ripetiamolo." Non c’era calore nella sua voce, né vero rancore. Solo un’imbarazzata volontà di far finta di niente. Uscì senza aggiungere altro.
Al cantiere, il rumore dei martelli pneumatici era un balsamo per i pensieri. Fino a quando, durante la pausa, Marco si avvicinò al suo carrello elevatore.
"Allora?" disse Marco, senza preamboli, accendendo una sigaretta.
"Allora cosa."
"Il massaggio ai piedi."
Andrea sospirò. Guardò le sue mani sporche di polvere. "Ti ho detto. Scommessa. Era strano, okay? Ma mi ha eccitato. Sono un fetishista dei piedi, lo sai. Lui stava lì, nudo, mi stava leccando… il cervello è andato in corto. È stato solo fisico. Veloce."
Marco lo studiò attraverso il fumo. "Tu sei etero. Incallito. Lo so."
"E lo sono. Una cosa non cancella l’altra."
"Secondo me Giancarlo ha mire su di te," disse Marco, deciso. "Ti sta circondando."
Andrea scrollò le spalle. "Forse. Gli piacciono gli uomini, questo lo so."
"Ah, quindi lo sapevi," disse Marco, un lampo negli occhi. "E allora perché ti ci sei esposto?"
Andrea non seppe rispondere. Perché aveva accettato? Perché era andato fino in fondo? La curiosità? Il bisogno? La semplice, travolgente eccitazione del momento?
Vedendo la sua esitazione, Marco fece un sorriso storto. "Facciamo una cosa. Uno scherzo. Per vedere se abbocca davvero."
"Che scherzo."
"Oggi pomeriggio. Vado a casa con te. Lui lavora da casa il giovedì, no? Quando sentiamo che sta per rientrare, ci facciamo trovare. Nudi. Sul divano. Come se stessimo scopando. E vediamo la sua reazione. Se sarà schifato, vuol dire che è stato solo un incidente. Se vorrà unirsi… beh, allora sai che ha mire."
Andrea bevve un sorso d’acqua dalla borraccia. L’idea era stupida, pericolosa. Ma sotto la stupidità, c’era una corrente di eccitazione. Una possibilità di rivedere quella reazione su Giancarlo, di metterlo alla prova, di vedere fino a dove poteva spingersi sotto la copertura di uno "scherzo". Di controllare la situazione, questa volta.
"D’accordo," disse.
Il pomeriggio, in salotto, l’ansia era un odore tangibile nell’aria. Avevano spento la TV. Aspettavano.
"Ora dovrebbe essere in ascensore," sussurrò Marco, guardando un messaggio sul telefono di Andrea che Giancarlo aveva inviato: Tra 5 minuti sono su.
I due si spogliarono in fretta, i vestiti ammucchiati sul pavimento. Il piano era preciso: Andrea seduto poggiato contro il bracciolo del divano, Marco in ginocchio sopra di lui, dandogli le spalle, i piedi nudi piantati sul cuscino. Una posa esplicitamente sessuale ma che, in realtà, non prevedeva alcuna penetrazione. Solo sfregamento, simulazione.
"Ricorda, è finto," mormorò Andrea, il cuore che gli batteva contro le costole. Il suo cazzo, però, rispondeva già all’assurdo dell’ situazione, diventando semirigido.
"Finto," annuì Marco, posizionandosi. La sua schiena era contro il petto di Andrea, i glutei sfioravano l’inguine di lui.
Sentirono il rumore della chiave nella serratura.
"Inizio," disse Marco, e cominciò a muovere i fianchi su e giù, facendo scivolare il suo fondoschiena lungo la lunghezza del cazzo di Andrea. Lo sfregamento era secco, ruvido, ma efficace. Andrea chiuse gli occhi, un misto di vergogna e eccitazione.
La porta si aprì.
Giancarlo entrò, il trolley del computer nella mano. Si fermò di colpo. La borsa cadde con un tonfo sordo sul pavimento.
La scena che vide gli tolse il respiro: Marco, nudo, che si muoveva su e giù sulle cosce di Andrea, il corpo di Andrea teso, le mani sulle anche di Marco. Il cazzo di Andrea, ora completamente eretto e lucido di precum, scivolava tra le natiche di Marco ad ogni movimento.
Lo shock sul viso di Giancarlo fu totale. Implacabile.
Poi accadde. In un movimento goffo, mentre Marco riscendeva con il corpo, l’angolazione fu sbagliata. Invece di scorrere lungo il solco, la punta larga e umida del cazzo di Andrea trovò per un istante resistenza, poi, spinta dalla pressione in giù di Marco, superò lo sfintere, penetrando forse solo di un paio di centimetri.
Marco irrigidì. Un sussulto. Un occhio spalancato rivolto ad Andrea sopra la spalla. Un soffio. "Cazzo."
Era dentro. Davvero.
Andrea trattenne un gemito. La sensazione di caldo, di stretta improvvisa, era astronomica. Diversa da qualsiasi cosa avesse mai immaginato. Il piano era saltato. Ma fermarsi ora, dopo quel gemito, dopo quello sguardo di Giancarlo, sarebbe stato un ammissione di fallimento troppo umiliante.
Il piano doveva andare avanti.
Con uno sguardo d’intesa disperata, Marco annuì, impercettibilmente. E, invece di tirarsi via, abbassò ulteriormente i fianchi, prendendo dentro quell’incredibile lunghezza un po’ alla volta, un lamento soffocato che gli uscì dalle labbra.
Adesso non stavano più simulando. Andrea era dentro di lui. Fino in fondo.
Andrea guardò Giancarlo, che era ancora una statua di sale. Cercò di mantenere la voce il più normale possibile, anche mentre Marco cominciava a muoversi per davvero, creando una frizione lenta e profonda che gli faceva vedere le stelle.
"Gian… è un problema per te se… scopo con Marco?" La domanda era assurda, surreale.
Giancarlo lo fissò. Gli occhi erano lucidi, fissi sul punto in cui i loro corpi si univano. Il suo respiro era affannoso. Scosse la testa, lentamente. "No. No, non è un problema." La sua voce era un filo di suono. Poi si voltò e scomparve nella sua stanza, chiudendo la porta senza rumore.
I due rimasero sul divano, bloccati nell’ingranaggio che avevano creato. Fermarsi sarebbe stato ridicolo. Tirarsi indietro, impossibile. La finta era diventata realtà, e la realtà era elettrizzante, proibita, terrificante.
"Continua," ansimò Andrea, le sue mani che stringevano i fianchi di Marco non per finzione, ma per guidarlo. Per spingerlo più forte.
E Marco continuò. I suoi movimenti persero ogni goffaggine, diventando fluidi, ritmici, ricerca di quel punto dentro di sé che Andrea, muovendosi ora anche lui dal basso, colpiva con precisione devastante. I gemiti erano veri, soffocati nei cuscini. Il sudore li univa.
La porta della camera di Giancarlo si riaprì.
Lui uscì. Completamente nudo. Il suo cazzo era eretto, durissimo, e aveva in mano la piccola bottiglia di lubrificante personale. I suoi occhi non erano più di shock, ma di una determinazione bruciante, annichilita.
Si fermò davanti al divano, guardando i due uomini che ormai scopavano per davvero, senza più finzioni.
"Voglio essere scopato pure io," disse Giancarlo, la voce roca ma ferma. "Ora."
Questa richiesta, questa resa totale, fece esplodere qualcosa in Marco. L’intensità del suo ritmo aumentò, il respiro un rantolo. Guardò Giancarlo, poi Andrea sotto di lui, in una spirale di complicità e desiderio ormai totalmente fuori controllo.
"Allora vieni qui," ringhiò Marco, togliendosi per un secondo da Andrea, il suo cazzo sgorgante, lasciando Andrea vuoto e fremente sul divano.