Chapter 2: Hungry for His Momma
El silencio tras salir de la cocina era palpable, denso y pesado entre ellos. No habían hablado. Megumi se había limpiado con un paño húmedo, con movimientos rígidos, evitando la mirada oscura y penetrante de Satoru. Él la observaba, apoyado en el marco de la puerta, con una posesividad en su postura que era nueva y absolutamente aterradora. Siempre había sido suyo. Ahora, ella era innegablemente suya.
Se retiró a la sala, necesitando espacio lejos del olor a sexo y arroz quemado. Se sentó en el viejo sofá, aquel en el que habían pasado incontables noches, ella guiando mentalmente sus miedos infantiles. Ahora, los resortes crujían bajo su solo peso. La luz del sol se filtraba por las cortinas entreabiertas, iluminando motas de polvo que danzaban en el aire como espíritus perturbados. Se echó la manta deshilachada sobre las piernas, un escudo endeble. Él la siguió, por supuesto. Siempre la seguía, lo había hecho desde sus primeros pasos, un fantasma en su mente y ahora un hombre en su espacio. Se quedó de pie sobre ella un momento, bloqueando el sol, y ella se sintió como un espécimen bajo su brillante mirada azul. Entonces se movió, no con la quietud depredadora de la cocina, sino con un propósito silencioso y deliberado.
Se arrodilló sobre los cojines junto a ella, luego se arrastró sobre ella, su peso rodeando sus caderas, inmovilizándola contra la esquina del sofá. No habló. Simplemente tomó sus muñecas con una mano grande y las inmovilizó por encima de su cabeza contra la tela desgastada. Su otra mano fue al dobladillo de su camisa, la misma camisa delgada de antes, y la subió hasta su clavícula, exponiendo sus pequeños y desnudos senos al aire cálido y polvoriento. Su respiración se entrecortó. Esto era diferente. La cocina había sido una reclamación frenética. Esto era un estudio. La miró, sus ojos recorriendo las líneas de sus costillas, la piel pálida de su vientre, los brotes puntiagudos y tensos de sus pezones. Un rubor se extendió por su pecho. Bajó la cabeza. Su aliento, caliente y húmedo, la rozó primero. Luego la superficie plana de su lengua, una caricia lenta y amplia desde la parte inferior de su seno hasta la punta. Ella se estremeció, un escalofrío recorriendo su columna. Lo hizo de nuevo, más despacio, rodeando su areola antes de posar sus labios sobre su pezón. Succionó con fuerza, arrancándole un grito agudo y ahogado. La sensación fue directa, eléctrica, como un cable conectado directamente a su esencia. Succionó y lamió, moviendo la lengua con insistencia, hasta que el clímax se convirtió en un punto rígido y doloroso de placer casi intenso.
Pasó al otro, dedicándole la misma atención devota y brutal, mordisqueando suavemente con los dientes antes de frotar el tierno capullo entre ellos. Un débil gemido escapó de sus labios. Ya estaba mojada de nuevo, un calor lento y vergonzoso se acumulaba entre sus piernas.
—Dijiste —susurró ella, con la voz temblorosa y débil— que una vez, cuando tenías catorce años y estabas en plena adolescencia, me dijiste que te gustaban las tetas grandes. En esas revistas te escondías.
Se apartó lo justo para mirarla a los ojos. Sus labios estaban hinchados, brillantes con ella. Una sonrisa, depredadora y cariñosa a la vez, asomó a su boca. —Mentí —gruñó, el sonido vibrando a través de su piel—. Solo quería probarte. Siempre quise saber cómo te sentirías. A qué sabrías. Hundió su rostro entre sus pechos, acariciándolos, lamiendo el valle entre ellos, succionando la piel sensible como un hombre hambriento en un festín. Su mano libre soltó su muñeca para acariciar su otro pecho, su pulgar imitando el trabajo de su boca.
Su mano libre no lo apartó. Se alzó temblorosa y se posó en su suave cabello blanco plateado. Lo acarició, un gesto dolorosamente maternal, profundamente corrompido. «Mi buen chico», murmuró, el viejo apodo cariñoso que brotó de sus labios cargado de un nuevo y pecaminoso significado.
Se quedó inmóvil al oír esas palabras, y un gemido sordo brotó de su pecho. Presionó sus caderas contra las de ella, y ella lo sintió: la dureza insistente de su erección presionando contra el fino algodón de sus calzoncillos, una marca pesada y caliente contra su cadera. La prueba de lo que sus palabras, su tacto, le provocaban. Su «buen chico» era duro para ella. Su poder, aterrador e embriagador, inundó sus venas.
Soltó su pecho, dejando tras de sí besos húmedos y ardientes que recorrieron su esternón, su clavícula, hasta el pulso que latía con fuerza en su garganta. Lo lamió. «No soy un niño», susurró contra su piel. «Me convertiste en hombre. Ahora siente lo que has hecho». Cambió de postura, apartando la mano de su pecho para tirar de la cintura de sus suaves pantalones y sus bragas, bajándolas por sus muslos con un movimiento brusco.
El aire fresco sobre su piel expuesta la hizo jadear. Él no se molestó en desvestirla por completo. Simplemente se liberó de sus calzoncillos, su pene saltando, grueso y sonrojado, la punta ya brillante. No hubo preámbulos, ni pruebas suaves. Se guió hacia su entrada, todavía resbaladiza por su primer encuentro, y empujó. La plenitud fue aún más impactante esta vez. Más lento. Más deliberado. Ella estaba estirada, su cuerpo acomodándolo con una entrega húmeda y complaciente que la hizo gemir. Se hundió por completo, enterrándose hasta el fondo, sus caderas presionadas contra las de ella. Se mantuvo allí, su frente bajando hacia la de ella, sus respiraciones mezclándose. Tenía los ojos abiertos, observando la abrumadora dilatación de sus pupilas. "Mía", repitió, la palabra un sacramento ahora. Entonces comenzó a moverse. Era un ritmo implacable, impulsor, cada embestida profunda y reclamadora. El sofá gimió en protesta bajo ellos. Su mano la agarró de la cadera con tanta fuerza que le dejó moretones, manteniéndola en su lugar para embestirla. El sonido sucio y húmedo de su unión llenó la silenciosa habitación, un contrapunto vulgar a la suave luz del sol. La penetró con una intensidad implacable, con la mirada fija en la de ella, sin dejarla esconderse. —Mírame —exigió con voz áspera—. Mira quién está dentro de ti. Mira a quién perteneces.
Y así fue. Vio a la niña que necesitaba nanas, a la adolescente que soñaba con ella, al hombre que la había desgarrado sobre la encimera de la cocina. Todo era obra suya. Su creación. Su pecado. Su amor. Un sollozo tembloroso la sacudió, pero no era de pena. Era una terrible y desgarradora aceptación. Levantó las piernas, rodeándole la cintura, atrayéndolo más hacia sí, clavando los talones en la parte baja de su espalda.
—Satoru —gritó ella, un cántico entrecortado contra su boca—. Satoru, Satoru.
Su segundo clímax la desgarró sin piedad, una ola convulsiva y demoledora que lo apretó, ordeñando su longitud. Desencadenó el suyo propio. Con un último y brutal impulso, se corrió, una oleada caliente y palpitante que la llenó, su grito crudo y desenfrenado en su oído. Se desplomó contra ella, un peso aplastante y bienvenido, su cuerpo temblando por las réplicas. Pasaron largos minutos. El único sonido era su respiración entrecortada que se ralentizaba hasta convertirse en una sola, un ritmo que habían compartido durante dieciocho años, ahora reescrito en sudor, sal y gasto. Se ablandó dentro de ella, pero no se retiró. Le acarició el cuello, sus labios presionados suavemente en el lugar que había marcado con sus dientes antes.
Cuando finalmente levantó la cabeza, el triunfo feroz en sus ojos se había transformado en algo más vulnerable, más lleno de asombro. Le tocó la mejilla, secándole una lágrima que ella no sabía que había derramado. Ella no habló. Solo lo miró: a su chico, a su hombre, a su todo, tendido exhausto entre sus piernas, su cabello plateado haciéndole cosquillas en la barbilla.
Lentamente, se retiró. Un leve calor lo envolvió. Tomó la manta que había dejado tirada y con una ternura sorprendente le limpió los muslos, y luego a sí mismo. Le arregló la ropa, los cubrió a ambos con la manta y se sentó a su lado, atrayéndola hacia su pecho. La rodeó con sus brazos, envolviéndola en su calor y su aroma.
Se quedó mirando los rayos de sol que se proyectaban en el suelo, avanzando lentamente hacia el atardecer. El eco de su risa de años atrás parecía muy lejano. En su lugar, reinaba un silencio profundo y devastador, el peso de su brazo alrededor de su cintura y la certeza silenciosa y aterradora de que todo límite había desaparecido. No había vuelta atrás. Ella estaba allí, en carne y hueso, y era suya.
Le dio un beso en el pelo. —Te amo, Megumi —murmuró, con palabras sencillas y desgarradoras—. Siempre te he amado.
Cerró los ojos. No respondió. No hacía falta. Él ya lo sabía. Lo sabía todo. Y fuera de la ventana, el sol comenzó su lento e indiferente descenso.