Chapter 1: The hormone kicks in
Los fluorescentes emitían un zumbido monótono y apagado que le hacía doler la parte de atrás de los dientes a Mulder. Eran más de las diez, y el Bullpen era un sepulcro de sombras superficiales y papel. El bolígrafo de Scully rascaba un informe, un sonido tan preciso y medido como ella. Observó el leve temblor en su muñeca, la forma en que un mechón de cabello cobrizo se había escapado de su estricto amarre para enroscarse contra su cuello. Lo había visto mil veces. Esta noche, era una mecha.
—El análisis químico no es concluyente —dijo sin levantar la vista. Su voz sonaba tensa—. El compuesto es inestable. Se descompone demasiado rápido para un espectro completo.
—Pero los síntomas —insistió Mulder, inclinándose hacia adelante. Sentia la piel demasiado caliente, demasiado tirante. El aire del respiradero estaba viciado, pero percibió el aroma limpio y antiséptico del jabón—. El testimonio uniforme de… impulsos animales exacerbados. No es solo agresión, Scully. Es un imperativo biológico específico.
Finalmente levantó la vista. Sus ojos eran del color de un mar invernal, igual de cautelosos. «Es una toxina, Mulder. Sobrecarga la amígdala y el eje hipotálamo-hipofisario-gonadal. Es bioquímica, no vudú».
“Bioquímica que hizo que un coronel condecorado de la Fuerza Aérea intentara montar un ficus en maceta en el comisariato de la base”.
Una leve sonrisa, aunque reticente, se dibujó en sus labios. Le dio en el estómago. «El ficus no participó voluntariamente».
Se río, un sonido breve y seco. El movimiento agitó el aire. Vio que sus fosas nasales se dilataban, apenas. Volví a mirar su informe, pero su bolígrafo se había detenido. El silencio que siguió fue diferente. Denso, cargado, como el instante previo a un rayo. El zumbido de las luces parecía hacerse más profundo, vibrar en su interior.
Scully se quitó la silla. La tela de su falda se tensó sobre su muslo. Un movimiento sencillo y profesional. Sintió la sangre arder. No era un pensamiento. Era una reescritura química. Su mirada se fijó en la línea de su garganta, en el rápido latido de su pulso. Casi podía saborear la sal en su piel.
"Mulder." Su nombre era un aliento, una advertencia.
“¿Sientes eso?” preguntó con voz ronca.
Se levantó bruscamente, tirando la silla hacia atrás. «La ventilación de este edificio es insuficiente. Necesito aire».
Pero ella no se movió hacia la puerta. Apoyó las manos en el escritorio, cabizbajo. Él vio el temblor en sus hombros, la lucha por el control. Se levantó, rodeando el escritorio sin decisión consciente. El espacio entre ellos crujió.
—Scully. —Estaba lo suficientemente cerca como para sentir el calor que irradiaba su cuerpo. La parte racional de su mente, la parte que era Fox Mulder, el FBI, gritaba al vacío. El resto de él era animal, obstinado. La hormona, o lo que fuera, le había quitado toda capa de civilización. Hablaba en una lengua primitiva. Desaparecido en combate. Ahora.
Se giró. Tenía los ojos muy abiertos, sus pupilas oscuras absorbían el azul. Miedo, furia y algo más, algo crudo y hambriento, luchaban en su expresión. «Este es el compuesto. Está influyendo en nuestra neuroquímica. Tenemos que... tenemos que mantener...»
Él le ahuecó la mandíbula. Su piel ardía. Jadeó, una inspiración brusca que le separó los labios. Toda razón se disolvió.
Su boca se estrelló contra la de ella. No fue un beso; fue una reivindicación. Fuerte, desesperado, todo dientes y lenguas chocando. Ella se tensó un segundo, sus pequeñas manos subieron para empujarlo contra el pecho. Entonces un sonido brotó de su garganta —un gemido áspero y derrotado— y ella le devolvió el beso con una furia que reflejaba la suya. Sus dedos se enroscaron en su camisa, no empujándolo, sino acercándolo.
El mundo se redujo a sensaciones. Su sabor, café y algo único de Scully. El gemido desesperado que emitió cuando él le mordió el labio inferior. Sus manos estaban por todas partes, arrastrándose por su espalda, agarrándole el trasero a través de la lana de su falda, apretándola contra él. Estaba dolorosamente duro, y se frotó contra la suavidad de su vientre, un movimiento tosco e instintivo que la hizo gritar en su boca.
—Oficina —jadeó, apartando la boca—. Cierra la puerta.
Buscó a tientas el pestillo, sin coordinación, ahogado en una oleada de deseo. El clic de la cerradura fue el sonido más fuerte del universo. Cuando se giró, ella ya se estaba quitando la chaqueta, con los dedos torpes en los botones de su blusa azul pálido. Cruzó la habitación en dos zancadas, apartándole las manos de un manotazo.
"Déjame."
Él arrancó. Los botones resonaron contra el archivador, contra el suelo. El encaje de su sujetador era blanco, contrastaba con su piel sonrojada. No se molestó en cerrarlo. Bajó las copas de un tirón, y sus pechos se desbordaron en sus manos. Eran perfectos, pesados, sus pezones firmes y firmes. Inclinó la cabeza y se llevó uno a la boca, chupándolo con fuerza, lamiéndolo con la lengua.
—¡Dios mío, Mulder! —Echó la cabeza hacia atrás. Sus manos estaban en su cabello, sujetándolo, animándolo a seguir.
La empujó hacia el escritorio, un caótico tropiezo de extremidades y respiración frenética. Los informes revoloteaban al suelo como pájaros moribundos. Barrió el resto del desorden —el portalápices, la grapadora— con un estrépito. La levantó, con la falda levantada, y la sentó sobre la fría y desnuda madera.
Él se paró entre sus rodillas abiertas, devorándola con la mirada. Su blusa colgaba abierta, sus pechos brillaban en su boca. Su falda era una barrera abultada. Enganchó los pulgares en la cinturilla de sus medias y su ropa interior de algodón, y las bajó por encima de sus rodillas, hasta sus pies. Ella las apartó de una patada.
Ahora estaba desnuda, expuesta en el altar de su obra. Verla, rosada, húmeda y abierta para él, destrozó el último vestigio de su control. Se desabrochó los pantalones, liberando su erección. Latía, casi le dolía.
—Mírame —gruñó con voz irreconocible.
Su mirada, vidriosa de lujuria, se encontró con la de él. Ya no había escepticismo, ni ciencia. Solo necesidad.
Se dirigió hacia su entrada, presionó la cabeza contra su calor. Empujó hacia adentro con una embestida brutal e inexorable.
Ella gritó. Un sonido breve y agudo, de pura sensación. Era estrecho, increíblemente estrecho, y tan ardiente que vio estrellas. Se hundió hasta la empuñadura, sus caderas pegadas a las de ella. Por un segundo, no se movió, solo se estremeció, abrumador.
Entonces el animal tomó el control.
Él marcó un ritmo castigador, saliendo casi por completo antes de volver a entrar. El escritorio crujió en protesta, golpeando contra la pared con cada embestida. Sus talones se clavaron en la parte baja de su espalda, impulsándolo más profundo, más fuerte. Él la agarró por las caderas, sus dedos seguramente dejarán más tonos, sujetándola en su lugar mientras la follaba. No había ternura, ni arte. Esto era un acoplamiento crudo y abrasador, un motor biológico rugiendo a toda velocidad.
"Sí... joder, sí...", canturreó, echando la cabeza hacia atrás. Sus manos forcejearon para agarrarse a la madera resbaladiza. "Ahí mismo... no pares..."
La dobló aún más, cambiando el ángulo, y sus palabras se disolvieron en un gemido lastimero. Podía sentirla apretándose contra él, el aleteo creciendo hasta convertirse en una oleada. Su orgasmo la golpe silenciosamente al principio, una convulsión en cada músculo, luego un grito entrecortado y jadeante que parecía arrancarle el alma. El violento latido de ella alrededor de su miembro lo llevó al límite.
Con un último rugido áspero, se corrió, vaciándose en ella a chorros profundos y súbitos. Su visión se volvió blanca. Se desplomó hacia adelante, apoyando el peso sobre las manos, y su frente cayó sobre el hombro empapado de sudor de ella. El olor a sexo y adrenalina agotada llenó la pequeña habitación cerrada.
La respiración se les cortaba con dificultad. El golpe del escritorio contra la pared resonó en un silencio profundo y resonante.
Poco a poco, la sensibilidad volvió. El frio del aire en su espalda sudorosa. El dolor en las caderas. El borde frío y duro del escritorio bajo sus antebrazos. Y debajo de él, el latido rápido y frenético del corazón de Scully.
Levantó la cabeza. Ella miraba al techo, con una expresión completamente vacía. La realidad de lo que habían hecho —lo que él había hecho— lo azotó con la fuerza de un golpe físico. La fiebre hormonal se estaba calmando, dejando tras de sí una fría y enfermiza claridad.
—Scully… —Su voz estaba destrozada.
Ella no lo miró. Empujó débilmente su pecho. Él se apartó de ella, un movimiento que la hizo estremecer, y se tambaleó hacia atrás, abrochándose los pantalones con torpeza. La evidencia de su cópula brillaba en sus muslos, en él.
Se deslizó del escritorio, con las piernas dobladas por un instante antes de quedar atrapada en el borde. No intenté cubrirse. Simplemente se quedó allí, entre el desastre de sus papeles, semidesnuda y temblando. Cuando sus ojos finalmente encontraron los de él, el horror en ellos era un dolor más agudo que cualquier herida física.
Sin decir palabra, se agachó, se recogió la blusa rota y encontró su ropa interior. Se movía como una autómata, cada movimiento preciso y terriblemente lento. No lloró. Simplemente se vistió con los restos de su ropa.
La puerta de la oficina seguía cerrada. Afuera, la sede del FBI dormía. Pero aquí dentro, todo había cambiado.