Chapter 2: The Shedding
Das scharfe Klingeln des Aufzugs klang wie ein Eissplitter, der die dicke, ölige Luft des Servicekorridors zerbrach. Es hallte von den schmierigen Metallwänden wider, unfassbar laut, unfassbar menschlich. Lena, deren Glieder noch immer schwer wie Steinbruch waren, in ihrem Kopf wirbelte ein ekelerregender Cocktail aus Angst und dem Gift, das Zyra ihr verabreicht hatte, durch den chemischen Nebel. Hoffnung? Oder nur eine weitere Schicht Furcht?
Zyra erstarrte. Kein menschliches Erstarren, nur ein kurzer Atemzug oder ein Anspannen der Schultern. Ihr ganzer Körper erstarrte augenblicklich, unnatürlich. Der schwache, rhythmische Puls, den Lena unter ihrer Haut gespürt hatte, schien innezuhalten. Nur ihre beunruhigenden bernsteinfarbenen Augen bewegten sich, schnellten auf die Geräuschquelle zu und reflektierten die kränklich gelben Notlichter wie polierte Scheiben im Halbdunkel. Lena folgte ihrem Blick.
Weiter unten im Flur, wo der Haupteingang mit ihrer schattigen Nische zusammentraf, fiel ein Lichtrechteck auf den schmutzigen Boden, als sich die Aufzugstüren öffneten. Marco stolperte heraus und blinzelte eulenhaft in der Dunkelheit. Lena erkannte die blondierten Haare und das etwas zu enge Designerhemd, das über seinem sportlichen Oberkörper spannte. Er schwankte und umklammerte eine halbleere Flasche hochwertigen Wodkas wie einen Rettungsring. Betrunken. Sehr betrunken.
„Boah, tauch tief ein!“, lallte Marco und blinzelte in die industrielle Dunkelheit des Korridors. Seine Stimme war zu laut und hallte wider. „Du dachtest, das hier wäre die Pissoir-Etage? Der Ort ist ein verdammtes Labyrinth, Mann.“ Er nahm noch einen Schluck und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. Sein verschlafener Blick fiel schließlich auf sie, die neben der schweren, unmarkierten Tür standen. „Hey!“, rief er und ein betrunkenes Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus. „Lena? Bist du das, Baby? Hast du die Party verpasst? Stattdessen den gruseligen Wartungskram gefunden!“ Er schwankte auf sie zu.
Lena versuchte zu schreien. Ihre Kehle schnürte sich zu, nur ein ersticktes Keuchen kam heraus. Lauf!, schrie ihr Verstand vergeblich. Er weiß es nicht!
Zyra rührte sich nicht. Sie neigte den Kopf in einem präzisen, mechanischen Winkel. Sie schätzte ab. Sie berechnete den Energieverbrauch. Bedrohungsstufe. Effizienz. Lena spürte, wie sich der Griff des Außerirdischen an ihrem Arm leicht veränderte, weniger wie Zurückhaltung, mehr wie … Vorbereitung. Der kühle Geruch von sonnengetrocknetem Stein und Ozon verstärkte sich.
„Marco“, krächzte Lena schließlich, das Wort kratzte. „Raus … raus.“ Es war kaum ein Flüstern.
Marco blieb ein paar Schritte entfernt stehen, und sein Grinsen verschwand ein wenig, als er die Szene richtig erfasste: Lena, bleich und zitternd, festgehalten von dieser beunruhigend reglosen Frau im blutdunklen Kleid neben einer seltsamen Industrietür. Seine betrunkene Tapferkeit verwandelte sich in verwirrte Aggression. „Hey!“, bellte er und richtete die Wodkaflasche auf Zyra. „Was ist los? Bedrängst du sie? Lass sie gehen, Lady.“
„Einmischung“, sagte Zyra. Ihre Stimme war flach, bar jeder menschlichen Betonung, und schnitt wie ein Skalpell durch Marcos Getöse. „Ineffizient.“ Ihr Blick wich nicht von Marco, doch Lena spürte ein leichtes Vibrieren unter der Haut der Hand, die ihren Arm umklammerte. Etwas veränderte sich.
Marco streckte die Brust heraus, ermutigt durch den Wodka und die wahrgenommene Bedrohung für ein hübsches Mädchen. „Ich sagte, lass sie gehen! Bist du so ein verdammter Psychopath?“ Er trat bedrohlich einen Schritt näher.
Es war der Katalysator.
Zyra bewegte sich. Nicht mit menschlicher Geschwindigkeit, sondern mit einer erschreckenden, fließenden Bewegung. In einem Moment hielt sie Lena neben der Tür fest; im nächsten drehte sie sich um und platzierte sich geschmeidig zwischen Lena und Marco. Ihre Bewegung war lautlos, sparsam und völlig ohne unnötige Bewegung. Es war die Effizienz, die Lena die ganze Zeit gespürt hatte, nun als Waffe eingesetzt.
Marco blinzelte, erschrocken über die Plötzlichkeit. „Was zum Teufel –?“
Zyras freie Hand – die, die Lena nicht hielt – schnellte nach vorn. Kein Schlag, keine Ohrfeige. Es war ein verschwommener Fleck, der nicht auf Marcos Kopf oder Körper zielte, sondern auf die Stelle direkt vor seiner Kehle. Lena sah im flackernden gelben Licht, wie sich die Haut auf Zyras Handrücken kräuselte. Dann riss sie auf.
Nicht wie zerreißendes Fleisch. Wie etwas, das eine zu enge Hülle abstreift.
Glänzende, segmentierte Platten in der Farbe von altem Rotguss drangen durch die menschliche Fassade. Sie waren scharfkantig und griffen ineinander. Die Hand, die Marco traf, war keine Hand mehr. Es war eine Chitinklaue, plötzlich und tödlich.
Das Geräusch war feucht. Unheilvoll. Ein ersticktes Gurgeln ersetzte Marcos betrunkenes Getöse.
Er schrie nicht. Seine Augen quollen hervor, weit vor Schock als vor Schmerz, und hefteten sich für einen kurzen Augenblick auf Lenas Blick – ein stummer, verwirrter Vorwurf. Dann brach er zusammen, die Wodkaflasche zersplitterte am Metallgitter und verteilte klare Flüssigkeit, die sich augenblicklich mit dem dunklen, arteriellen Blut vermischte, das aus seiner zerstörten Kehle strömte. Sein Körper schlug mit einem dumpfen Schlag auf dem Boden auf, zuckte einmal und blieb reglos liegen. Der Kupfergestank, den Lena zuvor gerochen hatte, durchflutete den Korridor, dick und süßlich, und übertönte das Öl und das Ozon.
Lena konnte nicht atmen. Angst schnürte ihr die Lunge zu. Wie erstarrt starrte sie auf die monströse Klaue, aus der noch immer Marcos Leben auf den schmutzigen Boden tropfte. Die Verwandlung war noch nicht abgeschlossen. Wo die Platten aufgebrochen waren, hing die menschliche Haut in zerfetzten, gräulichen Streifen herab und enthüllte den dunklen, segmentierten Panzer darunter. Zyras Schulter, unter dem zerrissenen Träger ihres Kleides, zeigte ein ähnliches Stück ihres sich entfaltenden Exoskeletts, das das schwache Licht mit einem kränklichen, öligen Schimmer einfing. Ihr Kopf drehte sich wieder zu Lena, die Bewegung unnatürlich sanft. Diese bernsteinfarbenen Augen, die nun schwach von innen heraus glühten, zeigten keine Reue, keinen Triumph. Nur denselben eisigen Pragmatismus.
„Unnötiger Aufwand“, sagte Zyra, ihre Stimme blieb trotz des monströsen Gliedes unverändert. Sie bewegte die Klaue einmal abweisend und spritzte Tropfen auf den Boden neben Marcos Körper. Das Chitin gab ein trockenes, klickendes Geräusch von sich. „Aber Eindämmung erreicht. Die Fragmentierung hat aufgehört.“
Sie drehte sich wieder ganz zu Lena um, die Klaue noch immer ausgefahren und rotschwarz schimmernd. Lena zuckte heftig zusammen und versuchte zurückzuweichen, doch Zyras ursprünglicher Griff um ihren anderen Arm war eisern. Das fremde Wesen – denn das war es nun unleugbar – musterte Lena, die facettenreichen Augen schienen ihre Angst, ihre Schwäche, ihre potenzielle Biomasse zu analysieren. Der schwache Puls unter seiner Hautoberfläche (oder dem, was davon übrig war) setzte wieder ein, ein gleichmäßiger, fremdartiger Rhythmus.
„Der Evakuierungspunkt ist gesichert“, fuhr Zyra in beunruhigend plauderhaftem Ton fort. Sie deutete mit der Klaue auf die schwere, unmarkierte Tür neben ihnen. Die in den Rahmen eingravierten Symbole schienen in Lenas angsterfülltem Blick schwach zu pulsieren. „Dein Übergang wartet, Lena. Widerstand ist wirkungslos. Schließe dich der Einheit an.“
Sie drehte Lena wieder zur Tür. Lenas Blick huschte an dem sich vor ihr entfaltenden Albtraum vorbei, an Marcos Blutlache vorbei, zu dem Rechteck aus Licht, das immer noch aus den offenen Aufzugstüren den Flur hinunterfiel. Flucht. Zuflucht. Es fühlte sich meilenweit entfernt an. Ihre Beine zitterten heftig. Sie war immer noch betäubt und konnte kaum stehen. Marcos Blut sickerte in den Ärmel ihres silbernen Kleides.
Zyras Klauenhand hob sich, nicht um zuzuschlagen, sondern um gegen die nahtlose Platte neben der unheilvollen Tür zu drücken. Die Spitzen berührten das Metall, schienen sich leicht zu bewegen, mit ihm zu verschmelzen, was eine weitere Folge innerer Klickgeräusche und ein leises hydraulisches Summen auslöste. Die schwere Tür begann sich nach innen zu ächzen und gab den Blick auf tiefere, kältere Dunkelheit frei, die nach steriler Kälte und etwas vage Organischem roch, wie feuchter Pilz.
Lena blickte zurück zum Licht des Aufzugs. Dann hinunter in Marcos leere, starrende Augen. Der schiere, unfassbare Horror – die beiläufige Brutalität, die sich entfaltende Monstrosität, die gähnende, dunkle Tür – überkam sie. Ihr Überlebensinstinkt, urwüchsig und roh, schrie lauter als die Angst. Mit einem verzweifelten, kehligen Schluchzen, das aus ihrer gequetschten Kehle riss, warf Lena all ihre schwindende Kraft zur Seite, nicht von Zyra weg, sondern nach unten. Sie erschlaffte völlig, ein totes Gewicht, und entglitt für eine kostbare Sekunde dem Griff des Außerirdischen, als das Wesen kurzzeitig von der sich öffnenden Tür abgelenkt wurde.
Sie schlug hart auf dem kalten, ölverschmierten Gitter auf, der Aufprall ließ ihre Knochen erzittern. Lena ignorierte den Schmerz, angetrieben nur vom Adrenalin und dem Bild von Marcos leblosem Körper, und schleppte sich auf Händen und Knien fort, wobei ihr silbernes Kleid am rauen Metall hängen blieb, auf das ferne, lockende Licht des Aufzugs zu. Sie wagte nicht, sich umzudrehen. Sie konnte Zyra wegen des Dröhnens in ihren Ohren und des wilden Hämmerns ihres eigenen Herzens gegen ihre Rippen nicht hören.
Sie wusste nur, dass sie das Licht erreichen musste, bevor das Ding hinter ihr, das nicht länger Zyra war, entschied, dass ihr Flug ein weiterer Fehler war, der schnell, lautlos und endgültig korrigiert werden musste. Hinter ihr öffnete sich die schwere Tür ächzend und stieß einen Hauch eisiger, fremder Luft aus. Das Licht des Aufzugs schien quälend weit entfernt. Marcos ausgestreckte Hand, die in einem letzten, unwillkürlichen Krampf zuckte, lag nur Zentimeter von ihrem Kriechpfad entfernt.
Marcos’ zuckende Finger streiften den Saum ihres silbernen Kleides, als sie vorbeihuschte. Die Berührung durchfuhr sie erneut vor Entsetzen. Kaltes Öl war bis an die Knie ihrer Strumpfhose durchtränkt und vermischte sich mit der klebrigen Wärme von Marcos Blut an ihrem Ärmel. Das Licht des Aufzugs lockte sie, ein Rechteck unmöglichen Schutzes nur wenige Meter entfernt. Sie konnte die abgestandene, recycelte Luft riechen, die den dichten Gestank des Korridors nach Maschinenöl, Ozon und frischem Kupferblut durchdrang.
„B-bitte“, keuchte Lena. Das Wort brach aus ihrer Kehle, rau und kaum hörbar über dem wilden Pochen ihres eigenen Herzens. Ihre Glieder fühlten sich noch immer bleischwer an, jedes Vorwärtsziehen eine gewaltige Anstrengung gegen den Griff der Droge. Das ferne Dröhnen des Basses vom Dach vibrierte durch das schmutzige Bodengitter, ein spöttischer Kontrapunkt zu ihrer Verzweiflung. Hinter ihr seufzte die schwere Tür, die Zyra geöffnet hatte, weiter und stieß eine Welle so kalter und fremder Luft aus, dass sie ihre Haut kribbelte. Sie roch nach sterilen Kammern und etwas beunruhigend Erdigem, wie feuchtem Pilz. Sie wagte nicht, sich umzudrehen.
Dann kam das Geräusch. Ein tiefes, hallendes Knall-Knirschen, als würde dickes Plastik unter enormem Druck zerbrechen. Es war nicht Zyras Bewegung; es war etwas ganz anderes – unmittelbar, heftig und erschreckend nah. Der Luftdruck veränderte sich abrupt.
Lena zuckte instinktiv zusammen und krümmte sich für den Bruchteil einer Sekunde, bevor ihr Fluchtinstinkt lauter wurde. Sie kroch weiter, Tränen trübten ihre Sicht, das Licht des Aufzugs verschwamm vor ihren Augen. Fast geschafft. Ihre Hand schlug gegen die kühle Metallschwelle.
Zyras Reaktion kam augenblicklich, unmenschlich schnell. Ein tiefes, kehliges Zischen, eher maschinell als biologisch, durchschnitt das Summen des Korridors. Der raubtierhafte Fokus, den Lena wie ein physisches Gewicht in ihrem Rücken spürte, verschwand und wurde durch eine plötzliche, scharfe Spannung ersetzt, die von dem Außerirdischen ausging. Der rhythmische Puls, den Lena zuvor unter seiner Haut gespürt hatte, verwandelte sich in ein hektisches Stakkato. „Hey! Was soll das denn?“ Eine neue Stimme, tief, männlich, durchzogen von Ärger und dem Knistern zu vieler Zigaretten, dröhnte aus der Richtung des Aufpralls. Eine breitschultrige Gestalt in dunkler Sicherheitsuniform stand als Silhouette in einer neu geöffneten Tür, die Lena noch gar nicht bemerkt hatte – ein schwerer, unmarkierter Notausgang weiter unten im Korridor, der nun leicht angelehnt war. Der Wachmann blinzelte in die Dunkelheit, der Strahl seiner Taschenlampe stach unregelmäßig und blendete Lena kurz, als er an ihrem Gesicht vorbeistrich. „Wartungsteam? Ihr solltet nicht hier hinten sein.“ Er trat einen Schritt vor, seine Stiefel klapperten auf dem Metallgitter, und der Lichtstrahl der Taschenlampe richtete sich endlich auf die Szene. Er flackerte über Lena, die zusammengekauert und schmutzig auf dem Boden lag, dann auf Zyra, die sich noch immer halb von der offenen Transporttür abgewandt hatte, und blieb stehen, beleuchtete den dunklen, nassen Fleck auf dem Gitter – und die Kante von Marcos ausgestrecktem Bein. „Heilige Scheiße –“
Zyra bewegte sich. Nicht auf Lena zu, nicht auf den Wachmann. Es war ein Rückstoß, erschreckend schnell, ein verschwommener dunkler Stoff, eine beunruhigend fließende Bewegung zurück in die Schatten nahe dem Industrietor, das sie geöffnet hatte. Lena erhaschte einen Blick auf etwas Nasses und Glänzendes – die gezackte Kante einer Chitinplatte, die sich mit einem ekelerregenden Klicken unter die zerfetzten Fetzen des blutdunklen Kleides zurückzog. Die fremde Gestalt schien zu schrumpfen und ihre furchterregende Realität hinter die verstörend perfekte menschliche Maske zu verbergen. Die bernsteinfarbenen Augen, noch immer schwach glühend, fixierten den Wachmann mit erschreckender Intensität, berechnend. Effizienz. Eindämmung.
Der Strahl der Taschenlampe des Wächters flackerte, Verwirrung kämpfte mit aufkeimender Besorgnis. „Miss? Sind Sie …?“ Er ging auf Lena zu, sein Blick war für einen Moment von Zyras beunruhigender Gestalt abgelenkt, die sich im Schatten neu formierte. „Was ist hier passiert? Ist das … Blut?“
Lena würgte, ihre Stimme war schwach, aber verzweifelt. Sie richtete ihre zitternde, blutverschmierte Hand auf Zyra, ihre Augen weit aufgerissen vor blankem Entsetzen. „Sie ist es! Es ist kein Mensch! Sie hat ihn getötet! Sie –“
Die Worte blieben Lena im Hals stecken, erstickt vom Gestank nach Öl, Blut und etwas Kaltem, Fremdem. Ihr zitternder Finger deutete auf Zyra, die beunruhigend regungslos neben dem klaffenden Industrietor stand. Die zerrissenen Säume ihres Kleides flatterten wie morbide Fahnen im Luftzug. „Sie hat ihn umgebracht! Sie ist nicht –“
Chuck, der Wachmann, richtete den Strahl seiner Taschenlampe auf Zyra. Der grelle Schein erfasste ihre unnatürliche Reglosigkeit und den schwachen Schimmer von etwas Dunklem, Nassem auf ihrer Hand. „Also gut, Lady, Hände, wo ich sie sehen kann! Sofort!“ Seine Stimme war angespannt, professionelle Angst durchdrang den Alkoholgeruch, den Lena in seinem Atem wahrnahm. Er trat einen weiteren Schritt vor, seine freie Hand griff instinktiv nach dem Taser an seinem Gürtel. Das Licht flackerte leicht. „Miss, kriechen Sie auf mich zu. Langsam.“
Zyra hob die Hände nicht. Sie neigte den Kopf, diese erschreckend präzise Bewegung, die Lena nur zu gut kannte, und lauschte über Chucks Worte hinaus. Der rhythmische Puls, den Lena zuvor gespürt hatte, kehrte unter der Haut des Außerirdischen zurück, jetzt nicht langsam, sondern als hektisches, abgehacktes Summen. Zyras bernsteinfarbene Augen hefteten sich auf Chuck. „Geplante Einmischung“, sagte sie mit flacher, ausdrucksloser Stimme, die den Befehl des Wachmanns wie zersplitterndes Glas durchschnitt. „Eindämmung eskaliert.“
Lena rutschte rückwärts über das glatte Gitter, ihr zerfetztes silbernes Kleid verfing sich, und bewegte sich wie eine Motte auf Chucks Licht zu. „Sie hat ihm die Kehle aufgerissen!“, keuchte sie, während Marcos hervorquellende Augen vor ihren Augen aufblitzten. „Mit einer … Klaue! Ihre Hand ist aufgeplatzt!“ Ihre eigene Hand, verschmiert mit Marcos Blut und schwarzem Fett, hinterließ eine glitschige Spur.
Chucks Taschenlampe leuchtete wieder auf den dunklen Fleck auf dem Boden und beleuchtete Marcos Schuhkante, was Lenas Entsetzen bestätigte. Sein Gesicht verhärtete sich. „Taser! Letzte Warnung!“, brüllte er und zog die Waffe. Das Knistern der Elektrizität war plötzlich laut im metallenen Korridor zu hören. Er zielte direkt auf Zyras Brust.
Zyra zuckte nicht zusammen. Sie beobachtete einfach die funkelnden Zinken. Lena bemerkte die leichte Bewegung in Zyras Kiefermuskulatur, eine fremdartige und falsche Anspannung. „Hinrichtungsprotokoll eingeleitet“, murmelte Zyra fast zu sich selbst. Dann bewegte sie sich. Nicht auf Chuck zu, sondern tiefer in den Schatten neben der offenen Tür. Es war weniger ein Schritt als vielmehr ein fließender Rückstoß, wie rückwärts fließende Tinte.
Bevor Chuck reagieren konnte, bevor das Knistern des Tasers sein Ziel erreichte, schlug die schwere Nottür, aus der er zuvor gekommen war – die Lena nicht bemerkt hatte –, mit einem Geräusch wie ein zerquetschter Müllcontainer vollständig auf. Nicht Chuck, der sie öffnete. Etwas traf sie von der anderen Seite.
Zwei Gestalten standen in der Tür, durch die Chuck gekommen war. Sie trugen unscheinbare, fleckige und dunkle Wartungsoveralls, doch ihre Reglosigkeit spiegelte Zyras unnatürliche Haltung wider. Ihre Gesichter wirkten wie leere Schiefertafeln, die Augen weit aufgerissen und dunkel, und Chucks Taschenlampenlicht reflektierte einen matten, insektenartigen Glanz. Sie rochen schwach nach Ozon und jenem trockenen, sonnengetrockneten Steingeruch, den Lena mit Zyra verband, der sich jedoch verstärkte und erstickte.
Sie bewegten sich gleichzeitig, unglaublich schnell. Kein Kriegsschrei, kein Zögern. Reine, furchteinflößende Effizienz. Einer floss tief, ein verschwommener Fleck aus fleckigem Jeansstoff, und traf Chucks Beine mit verheerender Wucht. Lena hörte das widerliche Knirschen nachgebender Knochen, noch bevor der Wachmann mit einem Grunzen gegen das Gitter schlug und der Taser in die Dunkelheit davonhuschte.
Die zweite Gestalt war bereits über Chuck, als er fiel. Ihre Hand schnellte vor. Keine Faust. Der Ärmel des Overalls riss vom Handgelenk nach oben auf, mit einem feuchten, reißenden Geräusch, das Lena zwischen den Zähnen spürte. Glänzendes, segmentiertes Chitin in der Farbe von angelaufenem Messing quoll hervor. Lange, gegliederte Finger endeten in Spitzen wie chirurgische Nadeln. Es trieb nach unten.
Chuck schrie. Ein kurzes, feuchtes Gurgeln verstummte fast augenblicklich, als die Klauenhand durch seine taktische Weste in seine Brust drang. Es war ein groteskes Knallen, gefolgt von einem schlüpfrigen Knirschen. Der Strahl der Taschenlampe zuckte wild über die Deckenrohre und erstarb dann, als Chucks Hand schlaff wurde.
Lena erstarrte, ein stummer Schrei blieb ihr in der Lunge stecken. Der kupfer-eiserne Geruch von frischem Blut stieg in ihr auf und vermischte sich auf widerliche Weise mit dem Öl, dem Ozon und dem trockenen, fremden Geruch. Mit einem feuchten, saugenden Geräusch zog der Zeiram-Agent sein Klauenbein aus Chucks zerstörter Brust, dunkle Flüssigkeit tropfte aus dem glänzenden Chitin. Er drehte den Kopf, und seine dunklen, abgrundtiefen Augen hefteten sich mit derselben eisigen Leidenschaftslosigkeit auf Lena, die Zyra besaß. Der andere Zeiram erhob sich geschmeidig von Chucks zerschmetterten Beinen, seine Haltung entspannt, völlig unbekümmert über das Blutbad, das er gerade angerichtet hatte.
Zyra trat aus den Schatten neben ihrer eigenen Tür. Der Riss in ihrem Kleid ließ die darunterliegende Chitinschicht deutlich erkennen, ölig und dunkel. Ihr Blick schweifte über das grausige Bild – Chucks Körper zuckte in seinen letzten Augenblicken, Marcos Leiche erkaltete bereits – und blieb dann auf Lena hängen. „Die Funktionsfähigkeit ist wiederhergestellt“, sagte Zyra mit unveränderter Stimme. „Der Funke brennt noch.“ Sie nickte in Lenas Richtung. „Sichert es. Das Übergangsschiff wartet.“
Die beiden neuen Zeiram bewegten sich im Gleichschritt auf Lena zu. Ihre Bewegungen waren lautlos, sparsam und ohne jegliche Energieverschwendung. Lena versuchte zurückzukrabbeln, doch ihre betäubten Gliedmaßen waren wie Blei, ihre Kraft war von Angst und dem chemischen Nebel erschöpft. Ihr Rücken stieß gegen ein kaltes, schmieriges Rohr. Es gab keinen Ausweg.
Der erste Agent erreichte sie. Seine Hand klammerte sich um ihren Oberarm. Nicht mit verletzender Kraft, sondern mit einer unnachgiebigen, kalten Kraft, die sich anfühlte, als würde sie von einer aus Obsidian geformten Maschine gepackt. Die Berührung durchfuhr sie mit einem Anflug von Urschrecken. Sie schlug schwach mit der freien Hand um sich, ihre Fingernägel kratzten vergeblich über den steifen Stoff des Overalls. „Nein! Bitte! Nicht!“ Die Worte waren abgehackte Schluchzer.
Im zweiten Moment packte Zeiram ihren anderen Arm. Gemeinsam hoben sie sie mühelos vom Gitter, als ob sie nichts wiegte. Lena strampelte, ihre Füße fanden keinen Halt in der Luft, ihr Kampf gegen die unerbittliche Kraft war erbärmlich. Ihre Sicht verschwamm vor Tränen und Panik. Sie erhaschte einen letzten Blick auf den Korridor – die beiden Blutlachen, die sich langsam auf dem schmutzigen Boden ausbreiteten, Chucks leeren Blick, das ferne, spöttische Lichtrechteck aus dem Aufzugsschacht –, bevor sie sich der gähnenden, kalten Dunkelheit der Tür zuwandte, die Zyra geöffnet hatte.
Zyra stand daneben, eine stille Wächterin. Ihre bernsteinfarbenen Augen, die schwach in der Dunkelheit leuchteten, verfolgten Lenas vergeblichen Widerstand mit distanziertem Interesse. „Widerstand kostet Energie“, bemerkte sie in fast plauderhaftem Ton. „Er hat jetzt keinen Zweck mehr.“ Sie gestikulierte mit einer Hand, die noch immer Marcos Blutflecken trug, und menschliche Haut spannte sich über der fremden Struktur. „Weiter.“
Die Agenten trugen Lena weiter. Die Dunkelheit hinter der Tür war nicht nur ein Lichtmangel; sie war greifbar kalt und roch nach sterilem Metall und feuchtem, organischem Verfall. Das ferne Dröhnen des Nachtclubs über ihnen verklang und wurde durch ein tieferes, hallendes Summen ersetzt, das Lena bis in die Knochen vibrieren ließ. Als sie die Schwelle überquerten, schloss sich die schwere Tür hinter ihnen mit einem letzten, widerhallenden Knarren von Metall auf Metall. Der letzte Lichtschimmer im schmutzigen Servicekorridor verschwand.