Chapter 2: Forged in Desire
Die Hitze des Ambosses brannte wie ein glühendes Eisen auf ihrer Oberschenkelrückseite, selbst durch den Wollstoff ihres Hemdes. Es war ein stechender, sofortiger Schmerz, der sie nach Luft schnappen ließ. Brams Hand an ihrem Hals drückte nicht zu. Es war ein eitriger, unentrinnbarer Käfig. Sein Daumen ruhte in der Mulde, wo ihr Puls hämmerte, ein verzweifelter Vogel gegen seine raue Haut.
Die Speerspitze, noch immer von dunklem, getrocknetem Blut befleckt, stach in die weiche Haut ihres Oberschenkels. Ein winziger, präziser Punkt kalter Schärfe in der schwülen Hitze der Schmiede.
»Das ist es, was du wolltest«, knurrte er erneut, seine Stimme leise, frei von dem Chaos des Sturms, aber voller derselben erschreckenden Klarheit.
Elara brachte kein Wort heraus. Ihr Verstand war wie ein zerbrochener Spiegel, jedes Splitterstück spiegelte eine andere Wahrheit breiter: die brutale Geometrie des Mordens unten, die noch blutige Waffe an ihrem Bein, die überwältigende, animalische Hitze, mit der er sie festhielt, und darunter ein tiefer, beschämender Schauer der Erregung. Es war nicht die Gewalt. Es war die Abwesenheit von Zweifel in ihm. Die schiere, furchterregende Präsenz.
Sie schüttelte den Kopf, doch es war eine schwache Ablehnung. Nicht seine Worte, sondern die Einfachheit der Situation.
Er beugte sich vor, sein Atem heiß an ihrem Ohr, roch nach Eisen und kälterer Nachtluft. „Du hast mir den Trank gegeben, um das Biest zu sehen. Um zu sehen, wer ich wirklich bin. Nun“, drückte er die Speerspitze ein Stück tiefer. Ein Stich, ein wärmerer Schauer stieg in ihr auf. „Sieh nur.“
Sie sahen ihn an. Seine Augen, nur wenige Zentimeter von ihren entfernt, spiegelten weder Wut noch Begierde, nicht einmal Triumph wider. Sie glichen den tiefen Teichen im Granit des Waldes, still und wissend. Der Kummer, der sie sonst umhüllte, war verschwunden, verbrannt. Der ohrenbetäubende Schmerz über seine verlorene Frau und seinen Sohn – verstummt. Was blieb, war reiner, unverfälschter Wille.
„Du hast sie getötet“, flüsterte sie mit rauer Stimme gegen seine Handfläche.
„Sie stellt eine Bedrohung dar. Ich habe sie entfernt.“ Eine Tatsachenbehauptung. So, als würde man sagen, er hätte die Kohlen gelöscht.
„Es waren Männer.“
„Waren“, stimmte er zu, das Wort war endgültig. Schließlich zog er die Speerspitze zurück und drehte sie mit einer lässigen, vertrauten Bewegung in der Hand. Er betrachtete das Blut auf ihrer seltsamen bronzenen Oberfläche, dann den kleinen Schnitt an ihren Oberschenkeln. Ein roter Streifen zog sich zu ihrem Knie hin. Sein Blick folgte ihm, dann schnellte er zurück zu ihrem Gesicht. „Du hast keine Angst vor mir.“
Es war keine Frage. Es war eine Einschätzung. War sie es? Ihr Körper vibrierte vor Adrenalin, alle Sinne waren geschärft. Sein Geruch, das brennende Metall an ihrem Rücken, der dumpfe Schmerz in ihrem Hals, wo er sie gehalten hatte. Angst war da, eine scharfe Kante. Aber sie war nicht das größte Übel.
„Ich habe die Entscheidung getroffen“, hauchte sie. „Ich habe den Käfig geöffnet. Ich habe kein Recht, Angst davor zu haben, was herauskommt.“
Ein kaum merkliches, grimmiges Zucken seiner Lippen. Kein Lächeln. Ein zustimmendes Einverständnis. Sein Blick glitt zu ihrem Mund, dann wieder in ihre Augen. Die Hand an ihrem Hals fuhr langsam nach oben, seine Finger verfingen sich in ihrem Nackenhaar und drückten ihren Kopf leicht zurück. Eine Geste des Besitzanspruchs, keine Gewalt.
„Dein Herzschlag“, murmelte er. „Es ist nicht der Rhythmus der Angst. Es ist der Hunger.“
Er küsste sie.
Es war nicht sanft. Es war kein Erkunden. Es war ein Besitzanspruch. Ein fester, gezielter Druck, der eine Reaktion forderte. Sein Geschmack war fremd – kalte Luft, ein metallischer Beigeschmack und darunter etwas Dunkles und Lebenswichtiges wie der Waldboden. Sie wich nicht zurück. Ein Laut entfuhr ihr, verschluckt von seinem Mund. Ihre Hände, die schlaff herabgehangen hatten, hoben sich und umklammerten die harten Sehnen seiner Unterarme. Nicht um ihn wegzustoßen. Sondern um ihn festzuhalten.
Er beendete den Kuss so abrupt, wie er ihn begonnen hatte. Betrachtete ihr Gesicht, ihre geweiteten Pupillen, ihre leicht geöffneten Lippen. „Siehst du?“, sagte er mit tiefer, grollender Stimme. „Ganz einfach.“
Er ließ sie los, wandte sich ab und ging zum Löschfass. Er stieß die Speerspitze ins Wasser. Es zischte heftig und stieß eine Wolke stechenden Dampfes aus, der nach Blut und heißem Metall roch. Er stand da, ihr den Rücken zugewandt, breit und unbeweglich wie ein Amboss.
Der Raum, den er hinterlassen hatte, fühlte sich schmerzlich leer an. Die Hitze auf ihren Beinen war jetzt nur noch Schmerz. Sie glitt vom Amboss, ihre Beine zitterten, und rückte ihr Hemd zurecht. Der Schnitt an ihrem Oberschenkel brannte, eine kleine, helle Erinnerung. Sie presste die Hand darauf und spürte die Glätte ihres eigenen Blutes.
'Was passiert jetzt?', fragte sie mit festerer Stimme.
„Jetzt?“ Er drehte sich nicht um. „Jetzt wird das Dorf kommen. Sie werden die Leichen finden. Sie werden das Blut auf meinem Weg sehen. Sie werden Angst haben.“
'Von dir.'
„Was das bedeutet.“ Dann drehte er sich um und lehnte sich an die Werkbank. Seine Ruhe war beunruhigend. „Der Hohepriester stirbt. Sie haben alle gewartet und zugesehen, wie ich in meinem eigenen Schatten ertrinke. Jetzt sehen sie, dass der Schatten Zähne hat. Sie werden nicht wissen, was sie damit anfangen sollen.“
Elara verstand. Der Bruder von Svantovit folgte der Stärke, aber einer vorhersehbaren, gebunden an Rituale und Leid. Dies war etwas anderes. Ein Nachfolger, der gerade bewiesen hatte, dass er innerhalb von hundert Herzschlägen urteilen, verurteilen und hinrichten konnte, ohne einen Anflug von Reue.
Werden sie sich gegen dich wenden?
Er zuckte mit den Schultern, ein ausladendes Rollen der Schultern. „Manche werden es versuchen. Das spielt keine Rolle.“
„Doch“, beharrte sie, und ein Anflug von Frustration durchbrach ihre Benommenheit. „Man kann nicht einfach alle, die ein Problem darstellen, entfernen.“
Er sah sie an, und dieser Hauch von Ausdruck huschte erneut über sein Gesicht. „Warum nicht? Es ist effizient.“
Die Schmiedetür quietschte auf, bevor sie antworten konnte. Eine Gestalt zeichnete sich im grauen Licht der Morgendämmerung ab – der alte Ivar, der Fischhändler, mit einem Gesicht so blass wie Kabeljau. Sein Blick huschte von Brams blutiger Tunika zu Elara, die vom Amboss zerzaust war, und dann zu dem frisch geschmiedeten Speer, der an dem Fass lehnte.
„Bram“, Ivars Stimme zitterte. „Da sind … Männer. Im Farnpass. Sie sind …“
„Tot“, beendete Bram den Satz. „Ich weiß. Ich habe sie dort hingelegt.“
Ivar zuckte zusammen, als wäre er getroffen worden. „Der Rat … die Ältesten … sie versammeln sich im Langhaus. Der Hohepriester hat nach dir gefragt.“ Sein Blick huschte erneut zu Elara, Misstrauen keimte in ihm auf. „Auch sie.“
Bram nickte einmal langsam. „Wir kommen.“
Ivar zögerte, wollte noch mehr fragen, doch seine Worte verstummten unter Brams ausdruckslosem Blick. Er huschte zurück in die feuchte Morgenluft.
Stille herrschte wieder in der Schmiede, doch sie war anders. Erfüllt von der Vorahnung des herannahenden Sturms an Menschen und seinen Folgen.
Bram ging zu ihr hinüber. Er berührte sie nicht. Er stand nur nah bei ihr und blickte auf die Hand, die noch immer auf ihrem Oberschenkel lag. „Das musst du reinigen. Salzwasser. Dann Schafgarbe.“
Er erinnerte sich an ihre Lehren. Der Gedanke war seltsam intim.
„Ich weiß, wie man eine Wunde versorgt“, sagte sie, und ein trotziger Unterton kehrte zurück.
„Gut.“ Er griff an ihr vorbei nach einem groben Lappen auf der Bank. Er tauchte ihn in den Eimer mit sauberem Wasser, wringte ihn aus und reichte ihn ihr. „Fürs Blut. Die haben sowieso schon Angst. Wir müssen es nicht noch schlimmer machen.“
Sie nahm den Lappen, ihre Finger streiften seine. Sie waren warm, trotz des kalten Wassers. Sie wischte den Blutfleck von ihrem Bein und tupfte dann die Schnittwunde ab. Der stechende Schmerz lenkte ihre Aufmerksamkeit.
„Was wirst du ihnen sagen?“, fragte sie.
„Die Wahrheit. Sie kamen. Ich habe sie aufgehalten.“
'Und das Elixier?'
Er schwieg lange. „Unser Geheimnis“, sagte er schließlich. „Mein Verstand gehört mir. Sie müssen nicht wissen, was den Nebel gelichtet hat. Sie müssen nur den Berg sehen, der schon immer da war.“
Er ging zu einer Truhe hinten in der Schmiede, schloss sie mit einem Schlüssel an seinem Hals auf und zog ein gefaltetes Gewand aus dunkler, schwerer Wolle heraus. Er schüttelte es aus – eine lange, feierliche Tunika, verziert mit kunstvollen, verblassten Silberfäden, Symbole Svantovits: der viergesichtige Gott, der Bär, die zerbrochene Kette. Das Gewand des Nachfolgers des Hohepriesters. Er hatte es nie getragen.
Er riss sich die blutbefleckte Tunika vom Leib und gab den Blick auf einen Oberkörper frei, der von alten Narben und harter, funktioneller Muskulatur gezeichnet war. Er legte das rituelle Gewand an. Es verwandelte ihn. Nicht länger nur der Schmied, nicht einmal mehr der trauernde Witwer. Er war etwas Älteres, eine Gestalt aus der tiefen Vergangenheit der Insel, die Autorität der silbernen Fäden im Kontrast zu dem frischen Blut an Hals und Händen.
Er wandte sich ihr zu. „Bereit?“
Das war sie nicht. Aber sie nickte und warf das blutige Tuch auf die Bank. Es landete neben dem Fläschchen mit der Herztrommel, das leer und glänzend auf der Seite lag.
Ein Werkzeug war benutzt worden. Ein Ungeheuer war entfesselt worden. Nun mussten sie sich ins Herz ihrer Gemeinschaft begeben und so tun, als ob sie die Regeln noch immer verstünden.
Bram hielt ihr die Tür auf. Als sie an ihm vorbeiging, sprach er, seine Stimme nur für sie bestimmt.
„Den Hunger, den du spürst“, sagte er, ohne sie anzusehen. „Später. Wir werden darüber sprechen.“
Dann trat er hinaus in den düsteren Morgen, und sie hatte keine andere Wahl, als ihm zu folgen.