Chapter 3: The Big Black Cock
Er erfüllte sie vollständig.
Es war mehr als Penetration. Es war eine Invasion, eine Inbesitznahme, eine seismische Veränderung in der Architektur ihres Körpers. Virginias Rücken bog sich von der Couch ab, ein scharfer, stummer Atemzug entfuhr ihr. Ihre Augen weiteten sich, der angenehme Rausch ihres ersten Orgasmus wurde von der rohen, dehnenden Intensität seiner Berührung brutal zerrissen.
„Verdammt“, stöhnte Aaron, die Stimme zitterte vor Anstrengung. Er hatte sich bis zum Anschlag in sie hineingebohrt, hielt inne, sein Körper steif über ihr. Schweißperlen bildeten sich auf seiner Stirn. „Oh Gott. Du bist so verdammt eng.“
Sie konnte nicht sprechen. Sie konnte nur fühlen. Die brennende, dehnende Fülle war überwältigend und beängstigend zugleich. Er war größer als jeder andere, größer, als sie es je allein durch Sehen erfasst hatte. Ihre inneren Muskeln flatterten wild um ihn herum, ein rasendes, unwillkürliches Pulsieren, das seine Augen verdrehen ließ.
„Atme, Virginia“, flüsterte er mit rauer Stimme. „Atme einfach, Baby.“
Sie sog zitternd und brennend Luft ein. Ihre Finger, noch immer in seinem Haar verstrickt, krallten sich nun fest. Der anfängliche Schock wich einem tiefen, pochenden Druck, der etwas Urinstinktives in ihr berührte. Sie fühlte sich durchbohrt, festgehalten, völlig besessen. Schon der Anblick allein war verheerend: seine dunkle, kraftvolle Gestalt, die in ihrem blassen, sommersprossigen Körper verschwand, ihre kontrastierende Haut ein lüsternes, schönes Nebeneinander, das er scheinbar in sich aufsog.
Er begann sich zu bewegen.
Zuerst langsam, ein qualvoller, schleppender Rückzug, dann ein stetiger, unerbittlicher Stoß. Es war nicht sanft. Es war zielgerichtet. Jeder Stoß rieb an ihren empfindlichen, sich verkrampfenden Wänden und aktivierte Nerven, von denen sie gar nichts wusste. Ein gebrochener, gutturaler Laut entfuhr ihr – halb Schluchzen, halb Flehen.
„Genau so“, murmelte er, sein Atem heiß an ihrem Hals. „Nimm es. Nimm alles.“
Sein Rhythmus steigerte sich, jeder Stoß tiefer, selbstsicherer. Die Sofafedern knarrten unter ihnen in einem hektischen, synkopierten Rhythmus. Die Luft war erfüllt von ihren Geräuschen: dem glitschigen, feuchten Geräusch ihres Verschmelzens, seinen gutturalen Flüchen, ihren immer heiserer werdenden Schreien. Er bewegte ihre Hüften, zog sie fester an sich, veränderte den Winkel. Beim nächsten Stoß traf er einen Punkt, der ihr die Sprache verschlug.
Sie schrie. Ein roher, ungezügelter Schrei, der aus ihrer Kehle riss.
„Genau da, nicht wahr?“, presste er hervor, ein wilder Triumph in der Stimme. Er hämmerte immer wieder auf dieselbe Stelle. „Verdammt, das fühlt sich unglaublich an. Wie ein perfekter, heißer Schraubstock.“
Seine Worte, obszön und direkt, gossen Öl ins Feuer in ihr. Ihre Zurückhaltung, ihre sorgsam errichteten Mauern aus Ordnung und Missbilligung, wurden nicht nur gebrochen – sie wurden zerschmettert. Sie war nur noch ein Gefühl, ein Gefäß für diese unglaubliche, schockierende Lust. Ihre Beine klammerten sich fester um seinen Rücken, ihre Fersen gruben sich in die harten Muskeln seines Pos, zogen ihn tiefer in sich hinein und flehten wortlos nach mehr.
„Sieh dich an“, befahl er, sein Tempo unerbittlich. Er fickte sie mit einer kraftvollen, athletischen Stärke, die ebenso faszinierend wie überwältigend war. Seine dunklen Hände umklammerten ihre blassen Hüften, die Finger gruben sich tief ein, sicher, dass sie blaue Flecken hinterlassen würden. Er hielt sie fest und kontrollierte Tiefe und Wucht jedes Stoßes. „Sieh dir an, wie du diesen Schwanz nimmst. Meinen Schwanz. Du bist verdammt nochmal dafür geschaffen.“
Sie zwang sich, die Augen zu öffnen, verschwommen von Tränen der Überwältigung. Ihr Blick wanderte an ihren Körpern entlang, sah die Stelle, wo sie sich vereint hatten, sah den glänzenden Beweis ihres eigenen Verlangens, der bei jedem kraftvollen Zurückziehen auf ihm aufblitzte. Die Obszönität dessen, die schiere körperliche Realität, ließ sie erneut heftig erschaudern.
„Aaron… ich kann nicht… es ist zu viel…“
„Du kannst“, knurrte er und beugte sich vor, um ihre Brustwarze durch den dünnen Stoff ihres Oberteils mit den Zähnen zu packen. Die doppelte Stimulation machte sie schwindlig. „Du nimmst sie. Du wirst kommen. Schon wieder.“
Er war ein Prophet. Die Spannung in ihrem Unterleib, die sich seit ihrem ersten Orgasmus nie ganz gelöst hatte, war nun stärker denn je, eine Feder purer Anspannung. Seine Größe, die brutale, perfekte Reibung, seine obszönen Befehle – all das war zu stark. Ihre Laute wurden zu verzweifelten, hohen Wimmern, die jeden Stoß untermalten.
„Ich werde kommen“, jammerte sie, das Geständnis war ihr entrissen.
„Mach schon“, knurrte er, die Kontrolle über sich selbst schwand. Seine Stöße wurden unregelmäßiger, härter, tiefer. „Na los. Schließ deine hübsche kleine Muschi um mich. Lass mich es spüren.“
Es traf sie wie ein Güterzug. Dieser Orgasmus war anders als der erste – tiefer, weniger ein scharfer Höhepunkt, eher ein wogendes, erdbebenartiges Beben, das aus den Tiefen ihres Körpers kam, in die er eindrang. Ein erstickter Schrei entfuhr ihrer Kehle, als ihr Körper sich zusammenzog und ihre inneren Muskeln sich in einem heftigen, rhythmischen Pulsieren um ihn krampften, das kein Ende zu nehmen schien. Weiße Lichter explodierten hinter ihren Lidern. Sie nahm ihre eigene Stimme nur noch vage wahr, flehte, schluchzte und wiederholte seinen Namen wie ein Mantra.
Sein Stöhnen über ihr, ein Laut purer männlicher Lust, als ihr Höhepunkt auch seinen auslöste. Ein letztes, brennendes Mal drang er in sie ein und verharrte, bis zum Anschlag. Sie spürte, wie er noch weiter anschwoll, dann den heißen, unaufhörlichen Strahl seiner Ejakulation tief in ihr. Die Intimität, die rohe Realität, sandte eine zweite, schwächere Schockwelle durch ihren erschöpften Körper. Er pulsierte in ihr, jeder Stoß verlängerte das Verblassen ihrer eigenen Lust.
Lange Zeit war nur das Geräusch ihres angestrengten Atems zu hören, die feuchte Hitze ihrer ineinander verschlungenen Körper, das langsame, intime Verlangen zwischen ihren Beinen. Er sank auf sie herab, sein volles Gewicht drückte sie in die Kissen, aber es störte sie nicht. Es gab ihr Halt. Sie war völlig erschöpft.
Sein Gesicht lag in ihrer Halsbeuge, sein Atem wurde allmählich ruhiger. Der Duft von Sex – moschusartig, intensiv und ganz und gar ihr eigener – erfüllte den gemütlichen Raum und überdeckte den Duft von Lavendel und altem Papier.
Langsam und vorsichtig wurde er weicher und glitt aus ihr heraus. Das Gefühl war überraschend intim, gefolgt von einer plötzlichen, tiefen Leere. Eine feuchte Kühle breitete sich auf ihrem Oberschenkel aus.
Er rollte sich nicht weg. Stattdessen verlagerte er sein Gewicht zur Seite und zog sie mit sich, sodass sie eng umschlungen auf dem zu schmalen Sofa lagen. Ihr Rücken lag an seiner Brust, sein Arm schwer und besitzergreifend um ihre Taille geschlungen. Seine Haut glänzte vor Schweiß, sein Herz pochte noch immer gegen ihren Rücken.
Keiner von beiden sprach. Die Stille war erdrückend, erfüllt von allem, was gerade geschehen war und was es bedeutete. Virginias Gedanken, die so lange abwesend gewesen waren, begannen langsam wieder zu erwachen. Das Projekt. Die Bibliografie. Die Deadline. Die Tatsache, dass sie von der Hüfte abwärts nackt war, schweißgebadet und von ihm durchnässt, auf demselben Sofa, auf dem sie zuvor akribisch ihren Wochenplaner zusammengestellt hatte.
Ein schleichender, qualvoller Horror vermischte sich mit der knochenlosen Befriedigung.
„Heilige Scheiße“, murmelte Aaron schließlich in ihr Haar, seine Stimme heiser vor Ehrfurcht. Er drückte sie leicht. „Virginia. Verdammt.“
Die Art, wie er ihren Namen aussprach – ehrfürchtig, schockiert – milderte einen Teil des Grauens. Sie schluckte; ihr Hals war vom Schreien trocken und wund.
„Ja“, brachte sie hervor, das Wort nur ein Krächzen.
„Geht es dir gut …“ Er hielt inne, während seine Finger gedankenverloren Muster auf ihren Bauch zeichneten. Der Kontrast war noch immer da: seine langen, dunklen Finger auf ihrer blassen, sommersprossigen Haut. „Ist alles in Ordnung? War ich nicht … zu grob?“
Die Besorgnis in seiner Stimme war aufrichtig, und sie verwirrte sie mehr als jedes obszöne Gerede. Das war doch der unernste Charmeur, der Typ, der Bibliothekstreffen schwänzte. Er sollte doch nicht aufmerksam sein, sich nicht melden.
„Mir geht’s… gut“, sagte sie, und das stimmte größtenteils. Ihr Körper fühlte sich herrlich und vollkommen beansprucht an. „Du bist einfach… viel.“
Er stieß ein leises Lachen aus, das in ihr Haar fiel. „Ja. Tut mir leid. Aber auch wieder nicht.“
Ein schwaches, widerwilliges Lächeln huschte über ihre Lippen. Sie starrte auf die Pinnwand gegenüber im Raum; ihre farbcodierten Zeitleisten wirkten nun wie Relikte aus einer fernen, kindlichen Vergangenheit.
„Das Projekt“, sagte sie, und die Worte schmeckten wie Asche.
Er blieb hinter ihr still. „Was ist damit?“
„Wir haben es nicht getan… wir hätten es tun sollen…“
„Das werden wir“, sagte er, sein Arm spannte sich an. „Morgen. Wir werden es rocken. Ich bin gut unter Druck, erinnerst du dich?“ Sein Ton war leicht, aber da schwang noch etwas anderes mit. Ein Versprechen.
Sie wollte ihm glauben. Sie wollte es unbedingt. Doch die lebenslange Gewohnheit, Systemen mehr zu vertrauen als Versprechen, hielt sie zurück. „Mein Laptop ist direkt da drüben. Wir könnten einfach …“
Er schmuste mit ihrem Hals, eine langsame, bewusst ablenkende Geste. „Gib dir eine Stunde. Lass mich dich eine Stunde lang halten. Dann können wir uns deine Stichpunkte oder was auch immer ansehen.“
Eine Stunde. In seinen Armen. Es klang wie ein Paradies und zugleich wie tiefe Hingabe. Ihr Körper, träge und zufrieden, sprach sich mit überwältigender Mehrheit für das Paradies aus. Ihr Verstand leistete einen schwachen, letzten verzweifelten Widerstand.
Der Protest war gescheitert.
„Eine Stunde“, flüsterte sie.
Er stieß ein zufriedenes Geräusch aus und sank tiefer in die Kissen. Sein Atem wurde ruhiger. Sie hatte nicht gedacht, dass er schlafen würde, doch das gleichmäßige Heben und Senken seines Brustkorbs an ihrem Rücken wirkte hypnotisch. Sie beobachtete, wie der Himmel draußen vor ihrem Fenster in tiefe Nacht überging, das Blauschwarz von den ersten schwachen Sternen übersät. Die Digitaluhr ihres DVD-Players sprang von 8:47 auf 8:48 Uhr.
Sein Geruch, ihr Geruch, war allgegenwärtig. Ihre Muskeln begannen, sich in der unbequemen Lage zu beschweren, aber sie wollte sich nicht bewegen. Jede Bewegung würde den Bann brechen. Jede Bewegung würde bedeuten, sich der Tatsache zu stellen, dass sie Aaron – den wunderschönen, chaotischen, unzuverlässigen Aaron – nicht nur in ihre Wohnung, sondern tief in ihren Körper gelassen und ihre Zustimmung so lautstark verkündet hatte, dass es das ganze Haus hören konnte.
Ein warmes, seltsames Pochen durchfuhr sie zwischen den Beinen, als sie sich leicht bewegte. Eine körperliche Erinnerung, von der sie wusste, dass sie sie noch tagelang spüren würde.
Er hielt Wort. Fast genau eine Stunde später, als die Uhr 9:49 Uhr anzeigte, rührte er sich. Seine Hand, die sanft auf ihrem Bauch geruht hatte, glitt nach oben, sein Daumen streifte die Unterseite ihrer Brust. Ein neuer, wenn auch schwacher Funke Verlangen flammte auf.
„Die Zeit ist um“, murmelte er mit verschlafener Stimme.
„Du hast gezählt?“
„Mmm. Ungefähr.“
Er richtete sich auf und löste sich widerwillig von ihr. Die kühle Luft traf ihre schweißnasse Haut und verursachte Gänsehaut. Er stand da, herrlich nackt und unbefangen im Lampenlicht, und reichte ihr die Hand. „Komm. Lass uns etwas Wasser holen. Dann arbeiten wir.“
Sie nahm seine Hand und ließ sich von ihm hochziehen. Ihre Beine waren wackelig. Ihr Blick fiel auf die schwachen, roten Abdrücke, die seine Finger auf ihren Hüften hinterlassen hatten. Sein Blick folgte ihr, und ein finsterer, besitzergreifender Ausdruck huschte über sein Gesicht. Er beugte sich vor und küsste sanft einen der Abdrücke.
„Zieh dich an oder lass es“, sagte er und richtete sich auf. „Mir ist es egal. Aber ich brauche Wasser.“
Er schlich, nackt und prachtvoll, auf ihre kleine Küche zu. Sie hörte, wie sich der Schrank öffnete, das Klirren von Gläsern. Virginia stand einen Moment lang da, völlig benommen. Dann griff sie nach ihrer abgelegten Jogginghose und ihrem Slip. Sie zog sie nicht an. Stattdessen ging sie in ihr Schlafzimmer, spürte seinen Blick auf sich und schlüpfte in frische Baumwollunterwäsche und ein weiches, übergroßes T-Shirt. Eine Art Schutzschild, so dünn er auch sein mochte.
Als sie ins Wohnzimmer zurückkam, saß er an ihrem Schreibtisch, den Stuhl herbeigezogen. Er hatte seine Shorts wieder angezogen, sonst nichts. Er scrollte durch ihren Projektentwurf, ein Glas Wasser neben sich. Er hatte das Dokument geöffnet und las es.
„Das ist wirklich gut“, sagte er, ohne aufzusehen. Sein Tonfall war anders – konzentriert, analytisch. „Deine These, dass das Stadtraster ein Überbleibsel kolonialer Ängste ist, ist scharfsinnig. Aber du schreibst Montgomery zu viel Bedeutung zu. Sein Rahmenwerk ist nach den Kritiken in Jakarta wackelig.“
Sie erstarrte fassungslos im Türrahmen. Er hatte nicht nur die Primärtexte gelesen, sondern auch die kritischen Reaktionen darauf.
„Du… du kennst die Zeitung aus Jakarta?“, fragte sie mit leiser Stimme.
Er sah sie endlich an, ein Anflug seines üblichen Grinsens huschte über seine Lippen. „Ja. Es stand auf der Leseliste für die Woche, Virginia. Ich lese ja. Ich mag es nur nicht, das in einem stillen Verlies voller Ängste anderer Leute zu tun.“
Sie bewegte sich langsam, wie im Traum, und setzte sich ihm gegenüber auf die Couch. Sie zog ihren Laptop auf die Knie. Der Bildschirm war verschmiert. „Okay“, sagte sie und klickte auf dem Trackpad. Ihre professionelle Fassade hielt, wenn auch mit Rissen, stand. „Also, wir drehen den Montgomery-Abschnitt um und nutzen Jakarta als Gegenstück. Wir integrieren ihn in den dritten Unterabschnitt.“
„Genau.“ Er nahm einen Schluck Wasser. „Und wenn wir Appadurais ‚-scapes‘-Modell durch das Ganze hindurchziehen, wie su es hier begonnen hast, wird daraus ein einheitliches Argument, nicht nur eine Übersicht.“
Die nächsten neunzig Minuten arbeiteten sie. Es war die produktivste, intellektuell anregendste Lernsitzung, die sie je erlebt hatte. Er war schnell, scharfsinnig und, wenn er sich konzentrierte, beängstigend intelligent. Er flirtete nicht. Er berührte sie nicht. Er war einfach nur … ein Partner. Es war verwirrender als der Sex gewesen war.
Sie hatten eine vollständige Gliederung fertiggestellt und die Schreibaufgaben für die Endfassung aufgeteilt. Sie speicherte das Dokument, klappte ihren Laptop zu, und es kehrte wieder Stille im Raum ein. Die spürbare, sexuelle Energie hatte sich in eine andere, aber nicht weniger intensive Spannung verwandelt.
Er stand auf und streckte sich, seine Muskeln spielten. „Ich sollte gehen“, sagte er, aber es klang wie eine Frage.
Sie nickte, ihrer Stimme nicht trauend. Sie begleitete ihn zur Tür. Er zog sich sein Hemd an und bückte sich, um seine Schuhe zu holen. Er richtete sich auf und hielt sie in der Hand. Sie standen da, im Dämmerlicht ihres Eingangsbereichs.
„Also“, sagte er.
"Also."
Er musterte ihr Gesicht. „Das war…“
„Ein Irrtum?“, fragte sie, das Wort „automatisch“ eine Verteidigung.
Seine Augen blitzten auf, ein Anflug von Verletztheit wurde schnell überdeckt. „Ich wollte gerade ‚unglaublich‘ sagen. Die ganze Sache. Aber gut.“ Er griff nach dem Türknauf.
Ein stechender Schmerz der Reue durchfuhr sie. „Aaron.“
Er hielt inne.
„Es war… unglaublich“, gab sie zu, wobei sich die Worte seltsam auf ihrem Mund anfühlten. „Das Ganze.“
Ein ehrliches, langsames Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus, wärmer als alle, die er ihr zuvor geschenkt hatte. Er beugte sich vor, und einen Moment lang dachte sie, er würde sie küssen. Stattdessen streifte er mit den Lippen ihre Wange, seine Stoppeln kitzelten sie auf angenehme Weise.
„Ich schreibe dir morgen. Wir kriegen das hin. Das Projekt, meine ich.“ Sein Blick fiel auf ihren Mund. „Und vielleicht noch andere Dinge.“
Dann war er verschwunden, die Tür schloss sich leise hinter ihm.
Virginia stand da und lehnte sich gegen die Tür. Ihr Körper vibrierte vor einem komplexen Cocktail aus Empfindungen: die tiefe, angenehme Sehnsucht, der Hauch seiner Berührung, das Adrenalin der intellektuellen Zusammenarbeit. Der Geruch von Sex und von ihm hing noch immer an ihrer Haut, ihrer Couch, in der Luft.
Sie ging zu ihrem penibel aufgeräumten Schreibtisch, zu dem gerahmten Foto ihrer Lerngruppe vor Aaron. Sie nahm es in die Hand und betrachtete ihr eigenes lächelndes, beherrschtes Gesicht. Dieses Mädchen wirkte wie eine Fremde.
Seufzend begann sie aufzuräumen. Sie richtete die Sofakissen und bemerkte den feuchten Fleck. Eine Röte stieg ihr ins Gesicht. Darum würde sie sich morgen kümmern. Sie blies die Lavendelkerze aus, deren Duft völlig verflogen war.
Bevor sie in ihr Schlafzimmer ging, blieb sie an ihrem Laptop stehen. Sie öffnete ein neues Dokument. Nicht für das Projekt. Sie starrte einfach auf den leeren, weißen Bildschirm, der Cursor blinkte.
Ihr Handy vibrierte auf dem Couchtisch. Eine einzelne Nachricht leuchtete auf dem Bildschirm auf.
Aaron: Ach ja, ich hab's vergessen zu sagen. Du schreist echt schön.
Sie sollte nicht lächeln. Sie sollte auf keinen Fall dieses heiße Kribbeln in ihrem Unterleib spüren. Sie sollte es löschen, und seine Nummer blockieren.
Sie tat nichts davon. Sie ließ das Handy liegen, die Nachricht leuchtete im dunklen Zimmer wie ein Versprechen oder eine Drohung. Sie legte sich in ihr ordentlich gemachtes Bett, die Laken kühl und unpersönlich. Während sie dalag, fühlte sich der leere Raum neben ihr größer an als je zuvor. Als der Schlaf sie schließlich überkam, war er tief und traumlos, ihr Körper schwer vom Nachhall seiner Erinnerung.