Chapter 3: Unfinished Business
La citación a la oficina de Skinner había sido un trueno burocrático, un análisis de dos horas de extralimitaciones jurisdiccionales y preocupaciones presupuestarias en relación con un caso en Virginia Occidental relacionado con supuestas luces espectrales. Tuvo el efecto de condensar la intimidad de la mañana en un sueño lejano y febril, algo que pertenecía a otras personas en vidas distintas.
Scully pasó la tarde en Quantico, revisando muestras de tejido que parecían inertes y sin sentido bajo el microscopio. Cada vez que se removía en la silla, un leve dolor, profundo y placentero, se lo recordaba. El recuerdo de la ducha, de la mordedura en el hombro, brilló en sus ojos con una claridad que la hizo apretar con demasiada fuerza el botón de enfoque del microscopio.
Cuando por fin abrió la puerta de su apartamento esa noche, el aroma la impactó primero. Ajo, romero, algo hirviendo. No era comida para llevar. La sala estaba en penumbra, iluminada solo por la lámpara del escritorio y la luz ambiental de la cocina. La música sonaba suave, algo orquestal y desconocido.
Mulder estaba junto a la estufa, removiendo una olla. Se había puesto una camiseta limpia y pantalones de chándal. La atmósfera doméstica de la escena era tan profundamente extraña que ella simplemente se quedó de pie en la puerta, con el bolso colgando de la mano.
"Estas cocinando."
—Estoy calentando —corrigió sin darse la vuelta—. La cocina la hizo una abuela italiana muy talentosa llamada María, cuya lasaña congelada la conseguí en un lugar donde no suelen ver credenciales del FBI. Es una zona gris culinaria, Scully. No lo destaques.
Dejó caer su bolso junto al sofá. La foto enmarcada que habían roto la noche anterior había desaparecido del suelo. Entró en la cocina, apoyándose en la puerta. El dolor entre sus piernas parecía intensificarse, un pulso que marcaba el ritmo de las suaves cuerdas de la música.
“Skinner reasignó las luces de Point Pleasant a Crímenes Violentos”, dijo.
—Lo sé. Me lo dijo. Después de decírtelo a ti. —Finalmente la miró. Su mirada era cautelosa, evaluadora—. ¿Estás bien?
—Estoy bien. Fue una pérdida de tiempo.
“No todo.”
El silencio se prolongó, solo llenado por el burbujeo de la salsa. El espacio entre ellos se sentía cargado, como un cable vivo, remanente de la mañana, que ahora zumbaba en la quietud de la noche.
—Voy a cambiarme —dijo girándose hacia el dormitorio.
"No."
La palabra fue silenciosa, pero la detuvo. Miró hacia atrás. Él había dejado la cuchara.
Déjatelo puesto. El traje.
Un calor lento, ajeno a la estufa, se extendió desde su interior. Ella le sostuvo la mirada; su máscara profesional era una fina capa. "¿Por qué?"
—Porque te pasaste todo el día interpretando a la agente Scully. Quiero que seas Dana por un rato. Pero también quiero ver a la agente Scully. —Dio un paso hacia ella—. Me interesa la contradicción.
Él acortó la distancia, sin tocarla, simplemente invadiendo su espacio. Podía oler el jabón en su piel, ver la tenue marca roja en su hombro donde sus dientes le habían roto la piel. Se le cortó la respiración.
—Es una mala idea, Mulder.
—Probablemente. —Levantó la mano y recorrió con los dedos la solapa de su blazer. No la besó. Simplemente empezó, con una lentitud agonizante, a desabrocharle la chaqueta. Ella se quedó inmóvil, dejándoselo. Él se la quitó de los hombros, dejándola caer al suelo de la cocina con un suave golpe. Sus manos se posaron en los botones de su blusa color crema. Cada vez que se abría, se oía un pequeño clic definitivo.
—La lasaña se quemará —susurró, mientras inclinaba la cabeza hacia atrás, dándole acceso a su garganta.
"Déjalo."
Le abrió la blusa, dejando al descubierto el sencillo y práctico sostén que llevaba debajo. Le palpó el pecho a través del encaje, encontrando con el pulgar su pezón y frotándolo hasta endurecerlo. Ella dejó escapar un grito ahogado. Entonces la tomó de la mano y la condujo, sin decir palabra, a la sala. Se sentó en el desgastado sofá, tirando de ella hacia abajo para que se sentara a horcajadas sobre su regazo, con la falda subiéndole por los muslos.
La luz de la lámpara del escritorio proyectaba su rostro en ángulos agudos, sus ojos eran como pozos de oscura intención. La miró, con las manos apoyadas en sus caderas.
“Usted está a cargo, agente Scully”.
Su compostura se hizo añicos. La distancia clínica a la que se había aferrado todo el día se evaporó. Buscó torpemente la bragueta de sus pantalones de chándal; sus dedos, normalmente firmes, se volvieron torpes. Liberó su erección, ya gruesa y pesada en su mano. Él la ayudó a apartar sus bragas, una frágil barrera desgarrada.
Ella no lo provocó. Lo colocó en su entrada, húmedo y listo solo por su tacto y el recuerdo de él, y se hundió en un movimiento fluido y castigador.
—¡Joder! —La maldición se les escapó a ambos al unísono. La plenitud era impresionante, una descarga de presión perfecta y expansiva. Ella apoyó las manos en sus hombros, con la blusa abierta, sus pechos balanceándose a centímetros de su rostro. Por un instante, no se movió, simplemente empalada por él, dejándose abrumar por la sensación de estar completamente llena.
Luego ella comenzó a montarlo.
Era feroz, un ritmo impulsivo y frenético. Sus caderas se movían con fuerza, llevándolo profundamente, casi retirándose antes de volver a caer. El húmedo y rítmico roce de piel contra piel llenó la habitación, un vulgar contrapunto a la elegante música que aún sonaba en la cocina. Sus pechos rebotaban con cada fuerte impacto, y él se inclinó hacia delante, capturando un pezón con la boca a través del encaje, mordiéndolo, succionándolo con fuerza.
"Sí... Dios, así de fácil", canturreó, con voz entrecortada y desesperada. Se desmoronaba rápidamente, las tensiones del día —la desaprobación de Skinner, el caso denegado, la aterradora nueva frontera— explotaban en una catarsis física y cruda. Lo cabalgaba como si intentara escapar de algo, o conquistarlo.
La agarró por el culo, clavándole los dedos en la carne, ayudándola a penetrarlo. "Estás tan apretada", gruñó contra su pecho. "Tan perfecta. Me penetras profundamente, Scully. Cada centímetro".
La tensión que la atormentaba en el estómago estaba a punto de romperse. La imagen era obscena, gloriosa: ella con su falda arrugada y su blusa abierta, su fachada profesional hecha trizas mientras lo follaba en el sofá con un deseo salvaje y puro. Estaba cerca. Tan cerca. Pero una necesidad más profunda y oscura emergió, abriéndose paso a través de lo puramente físico.
Ella se inclinó, sus labios contra su oído, sus movimientos cada vez más cortos, más duros, enfocados en el punto que la hacía ver blanco. Su voz era un susurro áspero y entrecortado, desprovisto de toda pretensión.
—Mulder… quiero que te corras dentro de mí. Quiero que me llenes. Quiero… —Tragó saliva, la confesión la dejó expuesta de una forma que la desnudez no lo hacía—. Quiero que me dejes embarazada. Por favor. Deja a tu hijo dentro de mí.
Él se quedó paralizado debajo de ella. Sus manos detuvieron su movimiento frenético, aferrándose a sus caderas como tenazas. Por un instante aterrador, pensó que había ido demasiado lejos, que había destrozado por completo la frágil unión entre ellos.
Entonces un escalofrío recorrió todo su cuerpo. Un sonido grave y herido escapó de su garganta. La tensión contenida en él se quebró.
—¡Dios mío, Scully! —dijo con voz ahogada, y entonces se abalanzó sobre ella, sus embestidas se volvieron bestiales y descontroladas desde abajo. La atrajo hacia sí con una fuerza brutal, y su liberación fue provocada no solo por la sensación física, sino por la profunda y devastadora vulnerabilidad de su petición. Era una reivindicación, una respuesta, una promesa.
—Sí... Dios, sí, tómalo —gimió él, con el rostro hundido en su cuello mientras sus caderas se estremecían y se vaciaba profundamente en ella en oleadas calientes y palpitantes. La sensación de su eyaculación, de su calor inundándola, la llevó al límite. Su propio orgasmo la desgarró, silencioso y sísmico, una convulsión que la atrapó a su alrededor, ordeñándolo mientras se deshacía.
Se desplomaron juntos en el sofá, una maraña de extremidades y ropa a medio quitar. El olor a ajo quemado empezó a llegar desde la cocina. La música había cesado, dejando un silencio resonante, roto solo por sus respiraciones entrecortadas.
Ella yacía contra él, sintiendo el frenético latido de su corazón contra su mejilla. Su deseo se filtraba de ella, una verdad cálida e íntima en la cara interna de su muslo. Las palabras flotaban en el aire, enormes y frágiles.
Después de un largo rato, su mano subió, sus dedos recorrieron suavemente la línea de su columna donde su blusa se había abierto.
“La lasaña está definitivamente muerta”, susurró.
Una risa débil y acuosa la sacudió por los hombros. No era una resolución. No era una respuesta a la súplica desesperada que había hecho. Era un reconocimiento. Una forma de mantener la línea. Por ahora, en la silenciosa ruina de la noche, con la evidencia de su acoplamiento enfriándose en su piel, era suficiente.