Chapter 7: I love You
El almacén se había convertido en un santuario, un secreto dentro de otro secreto. El único tubo fluorescente zumbaba en lo alto, su parpadeo proyectaba largas sombras danzantes desde las torres de archivos olvidados. Motas de polvo se arremolinaban en la tenue luz como galaxias perezosas.
Scully se sentó en el desgastado sofá, con la postura cuidadosamente ajustada para acomodarse a la nueva y sutil curva de su abdomen. A los cuatro meses, seguía siendo un cambio discreto, perceptible sobre todo para ella y para la atención obsesiva y devota de Mulder. Llevaba un sencillo suéter azul marino, uno de los varios que él había comprado en un repentino y desconcertante arrebato de instinto paternal. Era de cachemira. También había traído una silla ergonómica especial para el escritorio, una mininevera llena de yogur orgánico y ginger ale, y un purificador de aire carísimo que zumbaba silenciosamente en un rincón.
—Es una oficina en el sótano, Mulder —dijo ella, viéndolo forcejear con los filtros del purificador—. El aire tiene un setenta y cinco por ciento de amianto y arrepentimiento.
"Setenta y seis por ciento", corrigió sin levantar la vista, con una sonrisa en los labios. "Y cero por ciento de disruptores endocrinos. Bajo mi supervisión, no".
Ahora, él estaba arrodillado ante ella, con las manos cálidas a través de la fina tela de sus pantalones, masajeándole el arco del pie con una atención que solía reservarse para las fotos de la escena del crimen. El diamante en su dedo reflejaba la luz parpadeante con cada movimiento de sus manos.
—Me estás malcriando —dijo, no por primera vez, con voz suave. Una revista médica estaba abierta, pero sin leer, sobre su regazo.
—Imposible. —Apretó el pulgar en un punto específico, arrancándole un suspiro—. Esto es mantenimiento básico. Estás construyendo la estructura ósea, las vías neuronales, toda una consciencia ahí dentro. Lo menos que puedo hacer es mantener la base cómoda.
"Es un pie."
—Es tu pie —levantó la vista con seriedad—. Por lo tanto, es un monumento histórico.
Ella negó con la cabeza, con una sonrisa en los labios. El cambio en su dinámica aún se estaba asentando. Su baja médica del trabajo de campo era una orden oficial, pero la forma en que él la había aceptado —transformándose de compañero a protector, de creyente a proveedor— era a la vez conmovedora y, a veces, asfixiante. Vivía en un estado de euforia vigilante, como si pudiera protegerse de la oscuridad de su mundo con un amor puro y atento.
La pesada puerta de metal se abrió de repente con un crujido y el sonido atravesó la silenciosa burbuja.
Una mujer se recortaba contra la luz más intensa del pasillo. Era alta, esbelta, vestida con un elegante traje pantalón negro que denotaba Interpol o algo igual de cosmopolita. Llevaba el pelo rubio cortado a la bob, severo y elegante. Llevaba el aroma del aire frío y del perfume caro a la polvorienta habitación.
—Zorro —dijo con una voz tranquila y con acento británico—. Dijeron que podría encontrarte en las entrañas.
Mulder no interrumpió sus atenciones. Miró por encima del hombro, con una expresión que indicaba un leve reconocimiento, no una interrupción. "Phoebe."
La mirada de Phoebe Green recorrió la habitación, captando el extraño cuadro doméstico: el purificador de aire brillante, la pelota de yoga junto al escritorio, el gran Fox Mulder de rodillas ante una mujer embarazada. Su mirada se detuvo en Scully, analítica, antes de volver a Mulder.
Necesito cinco minutos. Es urgente.
—Todo es urgente —dijo Mulder, soltando finalmente el pie de Scully y poniéndose de pie. Pero no se acercó a Phoebe. Se sentó en el sofá junto a Scully, extendiendo el brazo por detrás de sus hombros. Un gesto territorial, sutil pero inconfundible—. Dana, ella es Phoebe Green. Trabajamos en un caso de cibercrimen en Praga hace mucho tiempo. Phoebe, mi esposa, Dana Scully.
La palabra "esposa" quedó suspendida en el aire, como un ladrillo intencionado en una pared.
—Felicidades —dijo Phoebe, sin sonreír—. A ambos. —Su atención volvió a Mulder, aguda e insistente—. Fox, escucha. Se trata de los archivos de Vinagre Negro. El patrón está resurgiendo. Hay una granja de servidores en Reikiavik, un punto ciego en tres transmisiones de vigilancia internacionales y una serie de transferencias financieras que coinciden exactamente con la firma de 1998.
Mulder recogió una pelota antiestrés del sofá y se la pasó de una mano a otra. Estaba escuchando, pero su energía era difusa, atraída hacia el calor de Scully. «La firma de 1998 era un fantasma, Phoebe. Una cortina de humo. La perseguiste durante seis meses y regresaste con un resfriado fuerte y un disco duro dañado».
Esto es diferente. Tengo una fuente dentro. Está dispuesto a reunirse, pero solo contigo. Conoce tu trabajo en el Protocolo Espartano.
Scully observó el intercambio, sintiendo la energía profesional que intentaba devolver a Mulder a un mundo del que ella estaba temporalmente excluida. Vio la chispa familiar en sus ojos —la tentación del rompecabezas—, pero estaba atenuada, contenida por un fuego más intenso.
"No estoy en el campo ahora mismo", dijo Mulder, mientras su mano encontraba la nuca de Scully y su pulgar acariciaba la línea de su cabello.
Esto no es trabajo de campo. Es una reunión. Una copa tranquila en un lugar público. Él te entrega los datos y tú los analizas. Se requieren tus habilidades únicas. Phoebe dio un paso al frente, sus tacones repiqueteando en el linóleo. Este es el hilo, Fox. El que podría desentrañar todo lo que has estado buscando desde... bueno, desde antes de Praga.
Fue un golpe bajo, una referencia a las obsesiones que precedieron a Scully. Samantha. La vieja y solitaria búsqueda.
Mulder apretó la mandíbula. Miró a Scully, no a Phoebe. Escrutó su rostro, no en busca de permiso, sino de una señal. Una señal de miedo, de necesidad, de una exigencia más fuerte que la que hacía este viejo fantasma.
Scully puso su mano sobre la de él, que descansaba sobre su hombro. Negó con la cabeza de forma leve, casi imperceptible. No era una exigencia. Era una comprensión mutua. Esto me parece mal.
La leyó a la perfección. Se volvió hacia Phoebe, adoptando un tono cortés y tajante. «No es un buen momento. Mis prioridades están aquí».
La serenidad de Phoebe se quebró por un instante. Un destello de incredulidad, quizá incluso de celos. "¿Tus prioridades? Fox, esto es a lo que dedicamos nuestras vidas. Esta es la verdad".
—La verdad está aquí, Phoebe —dijo en voz baja, con la mirada fija—. En esta habitación. Todo lo demás es solo ruido.
El silencio que siguió estaba impregnado de la incredulidad de Phoebe. Los miró a ambos, a cómo el cuerpo de Mulder estaba inclinado completamente hacia Scully, como atraído por la gravedad. Vio cómo Scully la miraba fijamente, firme y sin complejos, como una científica protegiendo su experimento más vital.
—Ya veo —dijo Phoebe con voz entrecortada. Se ajustó la correa de su cartera de cuero—. Bueno. Cuando el ruido se convierta en un rugido ensordecedor, ya sabes cómo encontrarme. Si es que aún puedes.
Ella se giró y se fue, la puerta se cerró con un golpe sólido y resonante que pareció sellarlos nuevamente en su capullo.
La luz parpadeante zumbaba. El purificador zumbaba.
Mulder dejó escapar un largo suspiro y dejó caer el hombro. "Ella no ha cambiado".
—Parecía muy… concentrada —dijo Scully con cuidado.
Es una fanática. Útil, pero con un solo ojo. —Se giró para mirarla de frente, con expresión seria—. Lo decía en serio. Es pura palabrería. Comparado con esto. —Su palma se posó, suavemente, sobre su vientre.
Ella cubrió su mano con la suya. "No puedes ignorar el mundo para siempre, Mulder".
"Mírame", murmuró, inclinándose para besarla en la frente. "Durante los próximos cinco meses, mi mundo tiene un radio muy específico. Se extiende desde este sofá hasta la mejor atención prenatal que técnicamente no se puede comprar con un salario federal".
Se rió, pero la visita de Phoebe había despertado en ella una fría inquietud. No se trataba de celos. Se trataba de la mirada de la otra mujer: no solo frustración profesional, sino una sensación de urgencia alarmada. La que ella misma solía sentir, y que podría volver a sentir, en la oscuridad.
Mulder sintió su tensión. Se apartó, observándola. "¿Qué?"
“El Protocolo Espartano”, dijo. “Ese fue el caso de… la predicción algorítmica de violencia aparentemente aleatoria”.
El que seguía señalando lugares donde se había confiscado evidencia extraterrestre. Sí.
“¿Y el vinagre negro?”
Suspiró, y una sombra de su antiguo yo inquieto cruzó su rostro. «Una teórica red de vigilancia global. Un mito. Una historia de terror que se cuentan los espías».
—Pero si no es un mito —dijo Scully, con su mente científica, su mente de agente, funcionando a su pesar—. Si alguien lo está reactivando y te quiere específicamente a ti...
Ella no terminó. No le hacía falta.
Los ojos de Mulder se oscurecieron. El velo protector y doméstico se levantó por un instante, revelando al agente afilado como una navaja que se escondía bajo él. El que sabía que los monstruos eran reales y que no les importaban los santuarios, ni el cachemir, ni la vida sagrada y frágil que crecía en la cálida oscuridad.
Miró la puerta por donde había salido Phoebe, y luego volvió a la suave pendiente del abdomen de Scully. Los dos mundos habían chocado en el umbral.
El acogedor nido del trastero de repente parecía menos una fortaleza y más una habitación iluminada en un pasillo muy largo y muy oscuro.