Chapter 1: The Hunter in Shadows
Das Licht in The Grind, eines hedonismus Clubs war immer trübe, ein bläuliches Neon-Dunst, das die Schatten an den Wänden lang zog. Connor wischte mit einem sauberen weißen Tuch über die polierte Eichenholztheke, eine Bewegung so routiniert, dass sein Geist frei war, um abzuschweifen. Sein Blick streifte über das Gewühl vor der Bar. Leder rieb an Latex, Metall-Schnallen blitzten unter diskreten Spots auf, ein gedämpftes Lachen durchschnitt das bassige Grundrauschen der Musik. Hier roch es nach Lederpolitur, kaltem Schweiß und dem süßen, schweren Aroma von vergorenem Apfel von den Cidergläsern.
„Du starrst wieder.“
Sasha, die andere Bartenderin, schob eine Reihe frisch gespülter Gläser unter die Theke. Ihr knallroter Lippenstift leuchtete in der Düsternis. „Suchst du was Bestimmtes? Oder nur die übliche leichte Kost?“
Connor grinste, ein schnelles, blendendes Ding, das seine blauen Augen zum Funkeln brachte. „Ich schaue nur. Ist das nicht Teil des Jobs? Die Stimmung lesen?“
„Deine Art von ‚Stimmung lesen‘ endet meist damit, dass du hinter der Bar verschwindest und jemand anders deine Schichten übernimmt“, murmelte sie, ohne Bitterkeit. Es war einfach ein Fakt.
Ein Typ in enger schwarzer Hose lehnte sich vor, um sein Bier zu bestellen. Sein Blick hing an Connors tätowierten Unterarmen, die sich beim Zapfen bewegten. „Harter Abend?“, fragte der Typ, seine Stimme absichtlich tief.
„Immer“, antwortete Connor locker, schob das Glas rüber und wandte sich schon ab, das Lächeln verblasste, sobald es nicht mehr gebraucht wurde. Flirten war ein Reflex, so einfach wie Atmen. Es bedeutete nichts. Es führte zu nichts. Das war der Punkt.
Später, gegen zwei, war die Luft dick und elektrisch geladen. Connor reichte einem älteren Mann im Maßanzug ein Whiskey-Glas, ihre Finger berührten sich kurz. Ein funkelnder Blick, ein leichtes Nachvornelehnen des Mannes – eine Einladung, die in der Luft hing. Connor ließ sein Lächeln etwas weicher werden, ein Versprechen ohne Worte, dann zog er sich mit einer entschuldigenden Handbewegung zur anderen Seite der Theke zurück. Nicht heute. Der Mann nickte, verständnisvoll, fast erleichtert. Es war ein Tanz, und Connor kannte alle Schritte.
Seine Gedanken wanderten schon zu seiner Indian Scout, die sicher im Hinterhof des Clubs in der kühlen Nachtluft stand. Zu der Fahrt nach Hause, dem Wind, der ihm die Reste der Club-Atmosphäre vom Gesicht wehen würde.
Dann sah er sie.
Sie stand am Ende der Theke, wo das Licht am schwächsten war, und musterte die Flaschenregale, als studiere sie ein faszinierendes Kunstwerk. Nicht die Art, die sich durch kreischendes Lachen oder aufreizendes Posieren bemerkbar machte. Sie war still. Ein schwarzes, elegant geschnittenes Lederkleid, das kaum Haut zeigte und trotzdem jeden Zentimeter ihrer Form betonte. Ihr Haar, dunkel wie die Clubwände, fiel glatt über eine Schulter. Sie drehte den Kopf, und ihr Blick traf seinen. Nicht schüchtern, nicht einladend. Prüfend. Als würde sie versuchen ein Geheimnis in seinem Gesicht lösen.
Etwas in Connors Brust zog sich zusammen. Nicht Anziehung, jedenfalls nicht nur. Alarm.
Er bewegte sich zu ihr hin, das weiße Tuch über seiner Schulter. „Was kann ich für dich machen?“
Ihre Augen, eine seltsame Mischung aus Grau und Grün wie die See an einem Sturmtag, blieben auf ihm haften. „Etwas Ernüchterndes“, sagte sie. Ihre Stimme war rau, aber klar, kein Flüstern.
„Wodka, pur?“
„Einen Gin Tonic. Viel Tonic. Viel Eis.“
Er nickte und begann mit den Bewegungen, die tausendmal ausgeführt wurden. Doch seine Sinne waren scharf. Er spürte ihren Blick auf seinen Händen, auf dem dichten Schwarz der Tätowierungen, die unter den Ärmeln seines schwarzen T-Shirts hervorkrochen, auf dem kleinen Silberring in seiner Augenbraue. Beim Ausschenken des Tonic berührte seine Hand fast ihre, als sie das Glas übernahm.
„Du bist neu hier“, sagte er. Eine Feststellung, keine Frage.
„Ist das relevant?“
„Nur neugierig. Die Stammgäste trinken meist etwas… Stärkeres.“
„Vielleicht brauche ich meine Sinne beisammen.“ Sie nahm einen Schluck, ließ den Blick langsam über den Club schweifen. Über ein Paar in einer Nische, wo sanfte, bestimmte Herrschaft ausgeübt wurde. Über die tanzenden Körper, die sich im Rhythmus bewegten, der eher einem Herzschlag als einer Melodie glich. „Und du? Bist du nur der Mann hinter der Theke? Oder gehörst du dazu?“
Die Frage war direkt. Unverblümt. Die meisten Leute tanzten drum herum, spielten mit Andeutungen. Sie nicht.
„Ich gehöre überall dazu und nirgends“, antwortete er und lehnte sich mit den Ellenbogen auf die Theke, verkürzte die Distanz zwischen ihnen. Sein übliches, sicheres Spiel. „Es hängt davon ab, wonach mir ist. Und was mein Gegenüber sucht.“
Ein fast unmerkliches Lächeln spielte um ihre Lippen. Es erreichte ihre Augen nicht. „Freiheit also. Ungebundenheit.“
„Genau so.“
Sie setzte das Glas ab. Es klickte scharf auf das Holz. „Freiheit sieht man dir an. In der Art, wie du dich bewegst. Wie du das hier alles bedienst, ohne je einen Teil von dir dazugeben zu müssen.“ Sie stand auf. „Danke für den Drink.“
Sie drehte sich um und ging, verschmolz mit der Menge, ein Schatten unter Schatten.
Connor blieb zurück, eine leere Stelle, wo sie gerade gestanden hatte. Ihre Worte hallten nach. Ohne je einen Teil von dir dazugeben. Sie hatte ihn in zehn Sekunden durchschaut, mit der Präzision eines Chirurgen. Das war noch nie passiert. Es war unangenehm. Es war verdammt aufregend.
Die letzten Stunden zogen sich hin. Sein Blick irrte immer wieder zur Tanzfläche, suchte die schlanke Silhouette im schwarzen Leder. Vergebens.
Um vier früh war die Bar ausgestorben. Sasha verabschiedete sich mit einem müden Winken. Connor wischte die letzten Theken ab, drehte die Stühle hoch. Die Stille nach dem Lärm war eine physische Präsenz.
Draußen war die Luft kühl und wunderbar normal. Er schritt die Gasse zum Hinterhof-Parkplatz entlang, wo sein Scout unter einer trüben Lampe stand. Das Chrom blitzte matt. Er streichelte den Tank, ein vertrauter Trost. Hier war alles einfach. Kraft, Geschwindigkeit, Kontrolle.
Als er den Helm aufsetzten wollte, hörte er ein Geräusch. Eine weibliche Stimme die etwas sagte das er nicht verstehen konnte, aber denen Klang auf gefahr hinwies, dann das Kratzen von Schuhsohlen auf Kies. Es kam von der anderen Seite des Metallzauns, der den Club-Parkplatz vom öffentlichen Weg trennte.
Durch die Lücken im Zaun sah er sie.
Das schwarze Lederkleid. Sie stand hinter einem hohen Lieferwagen, an die kalte Metallwand gedrückt. Vor ihr stand ein breit gebauter Mann in einer schäbigen Lederjacke, den Connor aus dem Club kannte. Einer, der immer ein bisschen zu aufdringlich war, dessen Lachen ein bisschen zu laut war.
„Komm schon, sei nicht so“, drang die raue Stimme des Mannes herüber. „Du hast die ganze Nacht so getan, als wärst du was Besseres. Lass uns einfach reden.“
„Ich möchte nach Hause.“ Ihre Stimme. Fest. Aber unter der Festigkeit lag ein Hauch von etwas anderem. Nicht Angst. Eiseskälte.
„Ich bring dich doch nach Hause. Mein Wagen steht gleich da.“
Der Mann griff aus, nicht heftig, sondern besitzergreifend, und legte eine Hand auf ihren Arm.
Connor handelte, bevor er denken konnte. Sein Helm krachte gegen den Zaun. Der metallische Klang hallte durch den engen Hof.
Beide Köpfe fuhren herum.
„Alles in Ordnung dort?“, rief Connor, seine Stimme übertrieben laut in der Stille. Er blieb stehen, wo er war, machte keinen Schritt auf sie zu. Seine Hände hingen locker an seinen Seiten. Eine Präsenz. Ein Faktor. Mehr nicht.
Der Mann in der Lederjacke blinzelte, sein Gesicht rot vor Überraschung und plötzlicher Vorsicht. „Alles cool, Kumpel. Nur ein Gespräch.“
„Das klingt nicht wie ein Gespräch.“ Connors Blick glitt zu der Frau. Ihr Gesicht war eine Maske aus Schatten. Ihre grau-grünen Augen fingen das Licht der Straßenlaterne auf und reflektierten es, wie die eines Tieres in der Nacht. Sie sagte nichts.
Der Mann folgte Connors Blick, sah seine eigene Hand, die noch immer ihren Arm umklammerte. Er ließ los. „Scheiße. Entschuldigung. Ich… ich hab wohl zuviel getrunken.“
Er wankte zurück, warf Connor einen letzten, finsteren Blick zu, bevor er um den Lieferwagen herum verschwand. Das Geräusch seiner Schritte verhallte.
Connor wartete. Die Frau löste sich von der Wand, strich ihr Kleid glatt. Kein Zittern. Sie trat näher an den Zaun heran, bis nur noch das Gitter zwischen ihnen war.
„Du hättest nicht einzugreifen brauchen“, sagte sie. Ihre Stimme war wieder klar, analytisch. „Warum hast du das getan?“
„Du sahst nicht aus, als bräuchtest du jemanden“, antwortete er ehrlich. „Ich hatte Angt um den Typen.“
Sie betrachtete ihn durch die Stahlmaschen. Dann, langsam, nickte sie. Ein einziges, knappes Nicken.
„Dein Motorrad?“, fragte sie und deutete mit dem Kinn auf die Scout.
„Ja.“
„Es passt zu dir.“ Sie wandte sich zum Gehen.
„Warte.“ Das Wort war heraus, bevor er es zurückhalten konnte. „Möchtest du… dass ich dich irgendwohin bringe? Oder einen Wagen rufe?“
Sie sah über die Schulter zurück. Diesmal war das Lächeln in ihren Augen, winzig und fast nicht existent. „Ich brauche keine Hilfe, Connor. Aber danke trotzdem für deine Aufmerksamkeit.“
Sie kannte seinen Namen. Er hatte ihn ihr nie gesagt.
Sie verschwand um die Ecke der Gasse, ihre Schritte hallten kurz nach, dann war nur noch das ferne Summen der Stadt zu hören.
Connor stand lange da, die Hände in den Taschen seiner Lederjacke vergraben, und starrte auf die Stelle, wo sie gestanden hatte. Die Kühle der Nacht schien plötzlich durchlässiger.. Er hatte das Gefühl als ob etwas Wichtiges gerade angefangen hätte, und er war sich nicht mal sicher, ob er mitspielen wollte.
Er schwang sich auf die Scout, startete den Motor. Der vertraute, donnernde Bass beruhigte ihn. Doch als er sich in die Nacht hinaus fuhr, blieb das Bild ihres Gesichts hinter dem Zaun, kalt und berechnend und furchtbar lebendig, hinter seinen Augenlidern hängen. Sie hatte gesagt, sie brauche keine Rettung. Die Frage, die jetzt in ihm summte, leise, aber hartnäckig wie der Motor zwischen seinen Beinen, war eine andere.
Wer, zur Hölle, war sie?
Die Fahrt nach Hause kühlte das Brennen auf seiner Haut nicht ab. Die Frage summte weiter in seinem Schädel, ein nervender Bass, der lauter war als der Motor. Wer, zur Hölle, war sie? Sie hatte seinen Namen gewusst. Sie hatte ihn durchschaut, mit einem Blick. Und dieses beinahe Lächeln. Es jagte ihm einen Schauder über den Rücken, der nichts mit der Nachtluft zu tun hatte.
Er parkte die Scout in der engen Einfahrt des dreigeschössigen Mietshauses und stieg die Treppen zu seiner Wohnung hinauf. Die Stille hier drückte auf die Ohren nach dem Dröhnen des Clubs. Er warf die Schlüssel auf den Beistelltisch, zog das Shirt über den Kopf und stand einen Moment einfach da, im Dunkeln. Das Bild der Frau, eingezwängt zwischen dem Lieferwagen und der Wand, ihr Gesicht im Schatten, die kühle, abweisende Stimme… es passte nicht zu der Verletzlichkeit der Situation. Sie hatte keine Angst gehabt. Sie hatte ihn nicht gebraucht. Also warum war er da hingegangen?
Ein kurzes, hartes Lachen entfuhr ihm. Vielleicht war er es einfach leid, der nette, flirtende Barkeeper zu sein. Vielleicht hatte er etwas Echtes gesucht in dieser Nacht, eine echte Verbindung, und stattdessen war er auf ein Gespenst gestoßen.
Das Klingeln seines Handys riss ihn aus den Gedanken. Eine verschwommene Nachricht von Cameron: Wo bist du abgeblieben? Redhead war wild! Er ließ das Telefon auf die Couch fallen. Ihm war das egal, sein bester Kumpel der oft Mädchen aufriss, die sie sich teilten, nervte ihn in letzter Zeit. Es waren einfach zu viele und unbedeutende Frauen, Connor machte sich nicht mal mehr die Mühe nach deren Namen zu fragen, geschweige denn sich ihre Gesichter zu merken.
Die Tür zu ihrem Penthouse gab einen leisen, surrenden Ton von sich, als Elara den elektronischen Schlüssel entgegenhielt. Das geräumige Loft war in warmes, gedämpftes Licht getaucht, ein krasser Kontrast zur düsteren Kakophonie des Clubs. Die Luft roch nach poliertem Holz und nach ihm.
„Fynn?“, rief sie leise in die Stille.
„Hier, Baby.“
Die Stimme kam aus Richtung der großen Fensterfront. Er stand da, das Profil gegen das Lichtermeer der Stadt geschnitten, eine massive, vertraute Silhouette. Er drehte sich um, und sein Gesicht, kantig und von der Geschäftsreise gezeichnet, hellte sich in einem echten, warmen Lächeln auf. „Da bist du ja.“
„Du bist früher zurück“, sagte sie, ließ die Tür ins Schloss fallen und überquerte den Raum. Sie spürte seinen Blick, der sie aufnahm, von den hohen Absätzen bis zum glänzenden Leder des Kleides. Es war ein wissender, begehrender Blick.
„Die Verhandlungen waren… effizient“, sagte er und schloss sie in seine Arme. Sein Kuss war tief und besitzergreifend, er schmeckte nach langer Fahrt und teurem Whiskey. Sie gab sich ihm hin, eine Sekunde lang, und spürte die Anspannung der Nacht von ihren Schultern fallen. „Und dich sehe ich in diesem Stück Leder. Gott, ich habe dich vermisst.“
Sie lächelte gegen seinen Mund. „Ich dich auch.“ Sie zog sich zurück, strich mit den Fingerspitzen über seinen stubbeligen Kiefer. „Wie war Denver?“
„Langweilig. Ohne dich.“ Seine Hände glitten über ihre Hüften, fest, erforschend. „Und dein Abend?“
Sie zog ihn zum großen, ledernen Chesterfield-Sofa. Sie setzte sich, die Beine übereinandergeschlagen, und beobachtete ihn, wie er zwei Gläser einschenkte. Sie erzählte. Vom Club, der stickigen Luft, den gierigen Blicken, die wie Fliegen an ihr hängen blieben. Dann von dem Kerl auf dem Parkplatz, breit gebaut, mit Augen, die zeigten das er zuviel getrunken hatte. „Ein Aufdringling. Harmlos, aber lästig.“
Fynn hörte zu, seine Augen halb geschlossen, während seine Finger langsam, fast nachdenklich, den Saum ihres Lederkleides an ihrem Knie nachzeichneten. Er sagte nichts, bis sie geendet hatte.
„Und? Hast du dem armen Kerl wehgetan?“, fragte er leise, seine Stimme ein sanftes Raunen.
Sie erwiderte seinen Kuss, lang und versprochenreich. „Dazu bin ich leider nicht gekommen“, seufzte sie spielerisch gegen seine Lippen. „Connor, der Barkeeper, hat versucht, den Helden zu spielen.“
Fynns Augen öffneten sich vollständig. Ein Funke, schneller und wacher, zuckte in ihnen auf. Er wusste, dass niemand Elara wehtun konnte, wenn sie es nicht wollte. Er hatte sie selbst ausgebildet, mit den Nahkampffähigkeiten, die er bei den SEALs gelernt hatte. Sie war jederzeit in der Lage, sich zu schützen, und das gab ihm Frieden, wenn sie allein unterwegs war. Aber die Art, wie sie von diesem Connor erzählte, erregte seine Aufmerksamkeit.
Seine Hand wanderte den Reißverschluss an ihrem Rücken hinauf, öffnete ihn einen Zentimeter. Die kühle Luft traf ihre Haut. „Baby, dieser Barkeeper“, sagte er, sein Daumen strich über die nun freigelegte Wirbelsäule. „Was ist mit dem? Deine Augen leuchten wie Sterne, wenn du von ihm sprichst.“ Er hielt inne, sein Blick suchte den ihren. „Willst du dich von ihm vögeln lassen?“
Elara lachte auf, ein freies, klingendes Geräusch, und schmiegte sich an Fynns breite Brust. Ihre Antwort war keck, herausfordernd. „Babe, du kennst mich zu gut. Ich glaube, das ist ein Mann, den ich nicht von der Bettkante stoßen sollte.“
„Ist das so?“ Sein Flüstern war heiser zwischen den Küssen, die er auf ihre Schulter, ihren Hals drückte. Seine Hand öffnete langsam den Reißverschluss an ihrem Rücken vollständig. Das Kleid lockerte sich, gab ihren Rücken frei. „Dann sollte ich mir das Prachtstück wohl mal selber anschauen“, setzte er hinzu, seine Lippen folgten der Linie ihrer Wirbelsäule hinunter, „um zu beurteilen, ob er dich verdient.“
Ein Schauer lief über ihren Rücken. Nicht vor Angst. Vor Vorfreude. Vor der komplett unverhohlenen Besitzergreifung in seiner Stimme.
Dann hob Fynn sie auf seine starken Arme, mühelos, als wiege sie nichts. Das Lederkleid rutschte weiter herab. Er trug sie durch den dunklen Wohnraum, an den unauffälligen Türen vorbei, die zu anderen Räumen führten, hin zu ihrer gemeinsamen Schlafzimmertür. Sie wusste, was dahinter auf sie wartete. Ein Raum, der einige Geheimnisse verbarg. Ein Raum, der nur ihnen gehörte.
„Wir sehen mal“, murmelte er, kurz bevor er die Tür mit dem Fuß aufstieß und mit ihr in die Dunkelheit dahinter verschwand, „was für ein Kerl dieser Connor wirklich ist.“
„Wir sehen mal“, murmelte er, kurz bevor er die Tür mit dem Fuß aufstieß und mit ihr in die Dunkelheit dahinter verschwand, „was für ein Kerl dieser Connor wirklich ist.“
Die Tür schwang hinter ihnen zu und schnitt das letzte Licht aus dem Wohnzimmer ab. Hier, in ihrem Schlafzimmer, herrschte eine andere Dunkelheit. Weicher. Erwartungsvoll. Von der Decke zog ein diffuser, roter Schein herab, der die schlichten Möbel in sanfte Konturen tauchte.
Fynn setzte sie nicht auf das Bett. Er ließ sie langsam zu Boden gleiten, bis ihre Füße das kühle Parkett berührten. Seine Hände blieben an ihrer Taille, fest, bestimmend. Er sagte kein Wort. Er musste es nicht. Seine Atmung, etwas schneller geworden, sprach für ihn. Sein Blick wanderte über ihr Gesicht, studierte jeden Zug, als sähe er sie zum ersten Mal.
Elara hielt seinem Blick stand. Ein Funke von Herausforderung zuckte in ihren grau-grünen Augen auf. Sie wartete.
Langsam, mit einer Absicht, die jede Sekunde dehnte, griff er nach dem Saum ihres Lederkleides. Ein leises Rauschen durchschnitt die Stille, als er es über ihre Hüften, ihre Oberschenkel zog. Er ließ es zu einem schwarzen Pool um ihre Füße fallen. Die kühle Luft traf ihre Haut, ließ sie die Gänsehaut spüren, die nicht nur von der Temperatur kam.
Fynn wusste nach all den Jahren genau, was sie brauchte und wollte. Sie war eine zarte Person, der man nicht ansah, was in ihr steckte, wie tief ihre dunklen Gelüste wirklich gingen. Sie mochte es hart und brutal, und oft hatte sie danach blaue Flecke, die sie aber nicht als Verletzung ansah, sondern als Trophäen. Fynn tat alles, um sie zu befriedigen, sie war seine große Liebe, sein Herz, seine Seele, und er wollte nicht ohne sie sein.
Seine Hände fanden ihren Körper im roten Halbdunkel, nicht mit der zögernden Zärtlichkeit eines Neulings, sondern mit der vertrauten, ungeduldigen Sicherheit eines Mannes, der jedes Zentimeter kannte. Seine Berührung war kein Vorspiel; es war eine Behauptung. Ein stillschweigendes Gespräch, bei dem seine Finger die Fragen stellten und ihr zuckendes Fleisch die Antwort gab.
Er drehte sie um, drückte sie mit der Vorderseite gegen die kühle Wand neben der Tür. Ihr Atem beschlug das Holz. Sie konnte das pulsierende Adrenalin vom Club noch in ihren Adern spüren, vermischt sich jetzt mit etwas anderem, etwas Urtümlicherem.
„Er hat dich angesehen“, flüsterte Fynn, seine Lippen waren hart an ihrem Ohr. Seine Hände zogen ihr die restlichen Kleidungsstücke vom Körper. „Dieser Barkeeper. Mit seinen tätowierten Armen und seinem frechen Lächeln. Hat er sich vorgestellt, wie du schmeckst?“
Ein Keuchen entfuhr ihr, als seine Zähne die sensible Stelle an der Schulter suchten und fanden, nicht beißend, aber mit einem unmissverständlichen Druck. „Nein.“
„Lügnerin“, zischte er, und eine Hand fuhr ihr hart in die Hüfte, zog sie gegen ihn. „Ich hab es gesehen. In deinen Augen. Diese… Neugier.“
Sie gab keinen Laut von sich, aber ihr Körper sprach Bände. Sie presste sich zurück gegen ihn, ein stummer Widerstand, der alles andere als eine Ablehnung war. Es war ein Flehen. Bitte. Mehr.
Fynn verstand die Sprache ihres Körpers besser als seine eigene. Er gab ihr, was sie wollte. Er nahm sie da an der Wand, rau, ungeschönt, ein Zusammstoß von Begierde und Absicht. Der Klang war animalisch, ein Klatschen von Haut auf Haut, vermischt mit ihrem unterdrückten Stöhnen, das gegen die Wand gepresst wurde. Sie ertrug die Härte, ja, sie verlangte danach, und jede Berührung, jeder Schmerz, der in Vergnügen verwoben war, fühlte sich wie ein Akt der Wahrheit an.
Später, auf dem Bett, war seine Hingabe eine andere. Langsam, fast quälend messerscharf in der Konzentration. Er band ihre Handgelenke mit dem schmalen Seidenkrawatten, die er aus der Nachttischschublade holte. Nicht eng genug, um Schmerz zu verursachen. Nur eng genug, um sie zu erinnern. Er hatte die Kontrolle.
„Du gehörst mir“, sagte er, und es war keine Frage. Es war eine Tatsache, so elementar wie das Atmen.
„Ja“, hauchte sie, und das einzige Wort war ein Gelübde, eine Hingabe, die tiefer ging als alles, was mit Worten gesagt werden konnte.
Die Nacht zog sich hin, ein Wechselbad aus sanfter Grausamkeit und erschöpfender Zärtlichkeit. Fynn forderte jede ihrer Grenzen heraus, bis ihr Körper ein Dokument seiner Leidenschaft war, mit roten Streifen und den beginnenden Schatten blauer Flecken auf ihrer blassen Haut gezeichnet. Sie sah sie im schwachen Licht des aufdämmernden Morgens, die sich auf ihrem Arm abzeichneten, und ein kleines, schiefes Lächeln spielte um ihre geschwollenen Lippen. Trophäen. Siegel. Ein Beweis dafür, dass sie lebte, dass sie fühlte, dass sie geliebt wurde, auf die einzige Art und Weise, die sie begreifen konnte.
Als die ersten Vögel draußen zu zwitschern begannen, lag sie erschöpft in seinen Armen, ihr Kopf auf seiner Brust, dem gleichmäßigen Schlag seines Herzens lauschend. Sie war eine Wunde und ein Heilmittel zugleich.
„Er war anders“, murmelte sie schließlich in die Stille. Ihre Stimme war heiser vom Gebrauch.
Fynns Hand, die träge über ihren Rücken strich, hielt inne. „Connor.“
„Er hat etwas an sich das über normalen sex hinausgeht, denke ich, erhat so eine dunkel-aufregende Aura um sich.“ Sie schloss die Augen, rief sich das Bild des Barkecpers ins Gedächtnis, wie er durch den Zaun starrte, angespannt und doch zurückhaltend. „Er hat mich angesehen und… .“
Fynn schwieg eine lange Minute. Sein Atem strich warm über ihr Haar. „Das macht ihn gefährlicher“, sagte er schließlich, seine Stimme ein ruhiges Grummeln in seiner Brust. „Für mich, muss ich eifersüchtig sein?“
Elara öffnete die Augen und blickte auf das graue Licht, das um die Vorhänge kroch. „Nein, Babe - niemals du weiss das ich nur dich liebe“
Sie fühlte, wie sich sein Arm um sie legte, fest und beschützend. „Du willst ihn.“
Es war keine Anklage. Eine weitere Tatsache.
Sie wandte den Kopf, legte einen zarten Kuss auf die Stelle über seinem Herzen. „Ich will sehen, was passiert. Mehr nicht.“
Fynn seufzte, ein Klang voller resignierter Hingabe. Elara ging es genauso, und sie war unendlich dankbar, in Fynn den Mann gefunden zu haben, der ihr die Freiheit gab, sich voll auszuleben, auch wenn das bedeutete, einen Mann oder eine Frau neben sich zuzulassen. Die einzige Regel war Transparenz. Und dass er immer der Anfang und das Ende war. Ihre Heimat. Ihr Anker in dem Sturm, den sie manchmal in sich selbst auslöste.
„Dann sieh es dir an“, flüsterte er gegen ihre Schläfe. „Bring ihn mir. Zeig mir, was in ihn so besonders macht.“
Draußen kroch das erste blaue Licht des Morgens über die Stadtsilhouette. Drinnen, in der verwundeten Stille ihres Schlafzimmers, schmiedeten zwei Seelen ein neues Spiel. Einen Test. Eine Versuchung. Und irgendwo da draußen, in seiner schlichten Wohnung nur ein paar Straßen entfernt, schlief Connor gerade ein, ahnungslos, dass er bereits eine Figur auf einem Brett geworden war, das er nicht einmal kannte.