Chapter 6: Chapter 6
Connor war schon eine ganze Weile in der Bar nervös. Um sich zu beschäftigen füllte er Vorräte auf und machte Bestelllisten. Um 16:00 schoss er die Tür auf und sah, dass Sasha schon vor der Tür wartete. Er ließ sie wortlos rein und schloss hinter ihr wieder ab, um zu vermeiden, dass jemand in ihrer Unterhaltung hereinplatzte
. Kalt sagte er: "Setzt dich. Du wolltest reden, also fang an und dann kannst du wieder gehen. Ich will dich nicht in meiner Nähe oder in dieser Stadt haben." Sasha ging um ihn herum und legte dabei ihre Hand auf seine Schulter, sie war so nah, dass er am liebsten einen Schritt zurückgewichen wäre.
"Mein kleiner Bruder ist ja zu einem richtigen Mann geworden, dann hat Dads Erziehung ja doch noch funktioniert," sagte sie lasziv und setzte sich vor ihn an einen Tisch. "Ich bin nicht wie dieses Drecksschwein!" presste Connor hervor und zog den Stuhl vom Tisch weg, um Abstand zu Sasha zu haben.
Sie lachte, ein kurzes, hohles Geräusch, das im leeren Raum widerhallte. "Sieh dich an. Die Tattoos. Die ganzen Löcher im Körper. Die ganze 'scheiß-auf-die-Welt'-Attitüde. Das ist alles erlernt, Kleiner. Das ist seine Wut. Du trägst sie nur hübscher."
Connor spürte, wie sich sein Magen zusammenzog. Er atmete durch, konzentrierte sich auf das Gefühl der kühlen Stuhlfläche unter seinen Handflächen. Kontrolle, hatte Mia gesagt. Du bist derjenige, der die Regeln macht.
"Was willst du genau, Sasha? Nenn eine Zahl. Einmalig. Dann verschwindest du."
Ihr Lächeln wurde breiter, sie lehnte sich zurück und verschränkte die Arme. "Du hast mich falsch verstanden. Das hier ist kein einmaliges Geschäft. Das ist eine… regelmäßige Einnahmequelle. Für mich. Du hast hier was aufgebaut. Ein nettes Leben. Das möchte ich auch."
"Von welchem Leben redest du? Ich mixe Drinks und schlafe auf einer Matratze auf dem Boden."
"Ach komm." Sie rollte die Augen. "Ich war nicht nur gestern hier. Ich habe die letzten Wochen ein bisschen bisschen gestalkt. Die 'Sub Rosa'. Komischer Name für einen Club. Und die Leute, die da reingehen, sehen nicht aus, als ob sie Pfandflaschen sammeln."
Sie beugte sich vor, ihr Blick wurde kalt und geschäftsmäßig. "Du bist nicht nur ein einfacher Kunde. Du bist Teil der Attraktion. Ich hab mit nem Typen an der Bar gequatscht, der ganz begeistert von dem 'heissen jungen Dom mit den blauen Augen' war. Der hat ein paar interessante Details preisgegeben. Für ein paar Shots."
Ein eiskalter Schauer lief Connor den Rücken hinunter. Sie wusste mehr, als er dachte. Viel mehr."Und?", sagte er und versuchte, seine Stimme gleichgültig klingen zu lassen. "Selbst wenn. Das ist einvernehmlich. Privat. Legal. Ich bekomme da keine Kohle."
"Bestimmt." Sie zuckte mit den Schultern. "Aber die Eltern von so manchem Mädchen, die Studentinnen, die da reinlaufen… die sehen das vielleicht anders. Oder die Kollegen von den Anwälten und Ärzten. Die Lokalpresse würde auch eine interessante Story daraus machen, denk ich. 'Hinter den Kulissen der schicken Downtown-Bar'. Dem Job. für den du kein Geld nimmst, wie du sagst. Aber Vertrauen ist auch eine Währung, oder? Wie schnell würde das schwinden, wenn sich herumspricht, dass du ein großes Maul hast und Privates ausschwatzt? Dass deine eigene Schwester alles weiß?"
Wut, heiß und schwarz, stieg in ihm hoch. Er ballte die Fäuste unter dem Tisch. Sie wollte nicht nur Geld. Sie wollte ihn erpressbar halten. Ein endloser Blutfluss, direkt aus seiner Ader in ihre. Genau wie damals, als sie sich wegduckte, während der Alte auf ihn einschlug. Sie war immer die Überlebenskünstlerin gewesen.
"Dann mach doch, du weisst gar nichts! Du kannst mich nicht erpressen - dir wird keiner glauben!" sagte er plötzlich, und seine Stimme war jetzt ruhig, fast gelangweilt. Er stand auf, ging hinter die Theke, als wäre das Gespräch vorbei. "Ruf die Zeitung an. Was glaubst du, was dann passiert? Du irst eine Verleumdungsklage nach der nächsten bekommen! Du legst dich mit Leuten an die Macht und Geld haben, ich hätte dich nicht für so dumm gehalten Sasha."
Sie starrte ihn an, irritiert von der Wendung.
Connor drehte den Hahn an einem der Biermaschinen, ließ ein wenig laufen, nur um etwas zu tun. "Erstens: Die Sub Rosa hat einen sehr guten, sehr teuren Anwalt. Und die Leute, die da hingehen, schützen ihren Spaß. Die lachen dich aus. Zweitens: Selbst wenn du mir den Ruf ruiniert, was hast du dann? Nichts. Ich verliere einen Job. Ich finde einen anderen. Ich bin gut im Mixen und ich sehe gut aus. Das reicht." Er sah sie an. "Aber du? Du verlierst deine einzige Einnahmequelle. Für einmalige Rache. Sehr dumm, Sasha. Sehr kurzfristig gedacht."
Er beobachtete, wie ihre Arroganz einen winzigen Riss bekam. Ihre Berechnungen hatten nicht diesen Widerstand einkalkuliert. Sie hatte mit einem eingeschüchterten Jungen gerechnet, nicht mit einem Mann, der in Verhandlungssituationen mit widerwilligen Kunden geübt war.
"Du bluffst," sagte sie, aber ihre Stimme war weniger sicher.
"Ich habe nichts zu verlieren, was mir wichtig ist," log er. Das war der entscheidende Satz. Er bedeutete alles – seine Freunde, seinen Ruf in der Community, das fragile Sicherheitsgefühl, das er sich aufgebaut hatte. Aber er konnte es nicht zeigen. "Du schon. Also lass uns neu verhandeln."
"Worüber?"
"Über die Wahrheit." Connor stellte ein Glas ab. Der Klang war hart und final. "Warum bist du wirklich hier? Mum braucht Geld, okay. Aber du bist hier. Du, persönlich. Warum?"
Sashas Maskerade aus Coolness bröckelte für einen Sekundenbruchteil. Ihr Blick flackerte zur Tür, als überlegte sie zu fliehen. "Was interessiert dich das?"
"Weil ich deine Schwächen kenne." Er kam langsam wieder um die Theke, blieb aber in sicherer Distanz stehen. "Hat dich dein Mann rausgeworfen? Oder bist du weggelaufen, als die Kohle ausging? Steckst du in Schwierigkeiten? Größeren, als nur Miete für Mum?"
Sie schwieg. knibbelte an einem Fingernagel, eine nervöse Geste, die er von früher kannte. Die unnahbare Fassade bekam Risse.
"Ich… ich hab Schulden", brach es schließlich aus ihr heraus, gehasst, als würde sie Gift ausspucken. "Bei den falschen Leuten. In Toledo. Die sind nicht so geduldig wie Gläubiger."
"Wie viel?"
"Fünfundzwanzigtausend." Sie sagte es kaum hörbar. "Die haben mir zwei Monate gegeben. Einer ist um."
Connor pfiff leise durch die Zähne. Das erklärte die Verzweiflung, die Hast. "Und du dachtest, du kommst hierher und erpresst deinen kleinen Bruder, der in einer Bar arbeitet, um das aufzutreiben?"
"Es war ein Plan! Wie konnte ich wissen das du kein Geld für deine Dienste nimmst. Du warst schon immer nicht geschäftstüchtig" fauchte sie.
"Ein beschissener Plan. Ich mache keine krummen Dinger und wir leben in einem Land wo Prostitution illegal ist" Er ging zum Tresen, holte einen Block und einen Stift. "Also hier ist mein Angebot. Einmalig. Ich gebe dir fünf."
"Fünf?" Sie lachte hysterisch auf. "Das ist ein Witz!"
"Nein, das ist mehr, als du jemals von mir bekommen hättest. Das kann ich besorgen. Mit Mühe. Fünftausend. Du bezahlst damit einen Teil an und flehst um mehr Zeit. Oder du verschwindest damit in die andere Richtung. Aber das ist alles."
"Und im Gegenzug?"
"Im Gegenzug verschwindest du aus meinem Leben. Für immer. Du löscht meine Nummer. Du erzählst niemandem, wo ich bin oder was ich mache. Du betrittst diese Stadt nie wieder und du vergisst wie ich mich jetzt nenne!" Seine Augen waren zwei Eissplitter. "Und wenn du doch jemals wieder vor mir stehst oder auch nur ein böses Wort über mich hörbar werden lässt, dann, Sasha, dann werde ich mich an die Leute erinnern, die ich kenne. Nicht die netten Leute aus dem Club. Die anderen. Die, die mir bei Gelegenheit mal erzählt haben, wie man jemandem wirklich das Leben zur Hölle machen kann, ohne auch nur einen Finger zu krümmen. Verstehst du?"
Sie verstand. Die Farbe wich aus ihrem Gesicht. Die Rollen hatten sich gedreht. Er war nicht mehr das Opfer. Er war derjenige, der die Grenzen zog.
"Wie… wie soll ich dir vertrauen, dass du das Geld besorgst?"
Connor ging zur Kasse, der alten mechanischen, die nur für Bargeld war. Er drehte den Schlüssel, öffnete sie und nahm alles heraus, was an Scheinen drin war. Vielleicht dreihundert Dollar. Er knüllte es zusammen und warf es ihr über den Tisch zu. Die Scheine verstreuten sich vor ihr.
"Anzahlung. Als Zeichen guten Willens. Den Rest kriegst du in drei Tagen. Und dann siehst du mich nie wieder."
Sasha starrte auf das Geld. Ihre Gier kämpfte mit ihrer Angst. Mit ihrem Stolz. Die Gier gewann. Sie begann, die Scheine aufzusammeln, schnell, gierig.
"Wann?"
"Ich schicke dir eine SMS. Du kommst, nimmst das Geld und gehst." Er ging zur Tür und schloss auf. Das grelle Nachmittagslicht fiel schräg herein und schnitt eine scharfe Linie über den dunklen Holzfußboden. "Jetzt raus."
Sie stand auf, das Geld fest in ihrer Faust gepresst. Sie ging an ihm vorbei zur Tür, blieb einen Moment auf der Schwelle stehen. Ihr Blick glitt noch einmal über ihn, über die Bar, als würde sie den Ort für ihren nächsten Besuch einprägen.
"Dad wäre stolz auf dich, Liam", sagte sie mit einer seltsamen Mischung aus Hass und Bewunderung. "Du bist genauso geworden wie er."
Dieser Satz traf ihn . Er fühlte sich leer. Kalt. "Nein", sagte er einfach. "Ich bin einfach nur besser im Überleben als du und nenn mich nie wieder Liam. Liam ist vor 10 Jahren gestorben"
Er schloss die Tür hinter ihr und lehnte seine Stirn gegen das kühle Holz. Sein Herz hämmerte gegen seine Rippen. Der Geruch von ihrem billigen Parfüm hing noch in der Luft, vermischt mit dem von Bier und Reinigungsmittel.
Fünftausend Euro. Er hatte keine Ahnung, woher er die nehmen sollte. Seine Ersparnisse deckten vielleicht die Hälfte. Der Rest… er hatte keine Ahnung wie er an das Geld kommen sollte so schnell.
Sein Telefon summte. Eine Nachricht von Elara.
Hey. Fynn und ich haben geredet. Viel. Wir würden uns gerne nochmal mit dir treffen. Wenn du Lust hast.
Er las die Nachricht zweimal. Ein seltsames Gefühl durchflutete ihn, ein Gegenpol zu der eben erlebten Vergiftung. Hier war eine Tür, die zu etwas anderem führte. Zu Respekt. Zu einem klaren, vereinbarten Spiel. Zu Vertrauen, das nicht mit Füßen getreten wurde. Vielleicht könnte er die beiden um Geld bitten, es würde ihnen nicht wehtun, aber auf der anderen Seite stand sein Stolz, er könnte nicht einfach betteln gehen, das nichts anderes wäre es.
Er antwortete nicht sofort. Er ging zurück hinter die Theke, wischte die Stelle ab, an der Sasha gesessen hatte, als könnte er ihre Anwesenheit wegputzen.
Dann griff er zum Telefon und tippte eine kurze Antwort an Elara: Klingt interessant. Sagt mir wann und wo.
Fast im gleichen Moment öffnete sich die Tür. Mia kam herein, ihre Tasche über der Schulter, bereit für die Spätschicht. Sie musterte sein Gesicht.
"Und? Wie lief's?"
Connor atmete aus. "Ich habe ihr Geld gegeben. Ein bisschen. Es ist geregelt."
Mias Blick war scharf. "Wirklich geregelt? Oder nur aufgeschoben?"
"Aufgeschoben ist besser als verloren", sagte er, und es klang hohl, selbst in seinen eigenen Ohren. Er drehte sich um und begann, die Gläser für den Abend vorzubereiten, jedes in einer präzisen, reinigenden Reihe. Die vertrauten Handgriffe beruhigten ihn. Hier, hinter dieser Theke, wusste er, wer er war. Was er tun musste.
Mia beobachtete Connor, sie hatte bemerkt dass die Kasse leer war und fragte: "Wie viel wollte sie?" Connor lachte auf: "25 000." Er hielt ein Glas gegen das Licht und kontrollierte es nach Abdrücken und sagte dann: "Ich gebe ihr 5 000. Die 300 die ich aus der Kasse genommen habe waren Anzahlung. Ich lege sie nachher wieder rein."
Mia pfiff leise vor sich her und meinte: "Woher willst du die 5 000 nehmen? Du hast mir doch erst vor kurzem was gegeben und ich kann es dir noch nicht zurück zahlen." Connor ließ die Hände sinken und sah seine Kollegin mit offenem Blick an und sagte: "Nein Süße, ich will es nicht von dir, lass dir Zeit mit der Rückzahlung. Ich bekomme das schon hin."
Sie arbeiteten noch eine Weile schweigend zusammen als Mia sagte: "In einem hat deine Schwester recht, wenn du für jede deiner Sessions Geld nehmen würdest wärst du reich." "Nein! Das kommt nicht in Frage, das würde mich zum Stricher machen, so tief werde ich nicht sinken!"
Mia lachte auf und sagte forsch: "Ach Con, du musst das anders verkaufen, Aufwandsentschädigung kannst du es nennen - das würde dich nicht zu einem Callboy sondern zu einem seriösen Geschäftsmann machen. Glaub mir mein Anwalt berechnet mir jedes Telefonat mit Aufwandsentschädigung und das ist fast so viel wie ich hier an einem Abend verdiene."
Connor schüttelte nur den Kopf und wischte die Theke ab, sein Tuch fuchtelte über die Maserungen des Holzes als versuche er, eine unsichtbare Schrift zu tilgen. Die Idee fühlte sich an wie Öl auf seiner Haut, dick und falsch. "Es ist nicht dasselbe. Das hier", er machte eine vage Handbewegung, die alles meinte, die Bar, die Stadt, sein Leben abseits der Clubs, "ist ehrliche Arbeit. Das andere... das ist etwas anderes. Das ist meins. Geld macht es kaputt."
"Geld macht alles kaputt oder hält es am Leben, je nachdem," murmelte Mia und stapelte Becher. "Denk wenigstens darüber nach. Bevor du was Dummes tust, wie deine Niere verkaufen."
Die Tür ging auf und die ersten Gäste strömten herein, ein Wirbel aus kühler Abendluft und erwartungsvollen Stimmen. Die Routine umfing Connor wie ein fest geschnürtes Korsett, beruhigend in seiner Enge. Er lächelte, schenkte ein, hörte zu, sein Geist schaltete auf Automatik, während etwas Tieferes, Gehetztes, nach einer Lösung suchte.
Elaras Nachricht brannte in seiner Tasche. Ein zweiter Anruf von einer unbekannten Nummer ließ sein Herz stoppen, doch es war nur ein Lieferant. Als die Welle kurz abebbte, lehnte er sich gegen die Kühltheke und sah auf sein Telefon.
Wir sind morgen Abend zuhause. Würde uns freuen. Wir könnten auch nur reden und zusammen was essen. E&F
Die Einfachheit der Einladung war ein Anker. Dort wusste er die Regeln. Dort hatte er eine Form von Autorität, die nicht auf Blut oder Erpressung gebaut war, sondern auf klar verhandelter Dynamik. Er tippte Bin da und legte das Telefon weg.
"Du siehst aus, als hättest du einen Plan," sagte Mia, während sie an ihm vorbeiging.
"Kein Plan," korrigierte er sie. "Nur einen Termin."
Die Nacht zog sich hin, jede Stunde fühlte sich länger an als die letzte. Das Gelächter der Gäste klang hohl in seinen Ohren, ein fernes Echo aus einer Welt, die ihm gerade unter den Füßen wegzukippen drohte. Um eins war die Kasse voller als üblich, ein dickes Bündel Scheine, das ihn anzustarren schien.
Mia zählte ihren Anteil, steckte ihn weg und sah ihn bedeutungsvoll an. "Fünftausend sind viel Holz, Connor. Auch für einen beliebten Jungen wie dich. Das bekommst du mit Trinkgeld nicht zusammen."
Er nickte nur, wusch Gläser mit einer beinahe gewalttätigen Intensität. Das Wasser war kochend heiß. Es brannte nicht so sehr wie die Scham, die in ihm aufstieg, als er wirklich darüber nachdachte, Mia ernst zu nehmen. Sein gesamtes Erwachsenenleben war ein Fluchtweg vor der Art von Transaktion gewesen, die sein Vater grundlegend verstanden hatte: Macht gegen Gefälligkeiten, Schwäche gegen Ausbeutung.
Seine Sessions waren das pure Gegenteil. Oder waren sie es doch nicht? Gab es da nicht auch einen Austausch, wenn auch einen emotionalen? Er bot Anleitung, Kontrolle, ein sicheres Gefäß für Fantasien. Sie boten ihm Hingabe, Vertrauen, die Bestätigung seiner Kompetenz.
War das wirklich so viel anders, als was Mia vorschlug? Nur dass der eine Austausch in Erfahrungen und der andere in Zahlen auf einem Kontoauszug gemessen wurde.
Der Gedanke fühlte sich an wie Verrat. An sich selbst. An den heiligen Raum der Dungeons.
Gegen halb drei, als sie die Stühle hochstellten, sprach Mia es nicht mehr an. Sie sah nur die angespannte Linie seines Rückens, die Art, wie seine Schultern unter dem schwarzen Baumwollshirt nach voren hingen. "Du gehst jetzt nach Hause und schläfst," befahl sie sanft.
"Danke, Ich bin morgen abend verhindert, ich schaue mal wer für mich einspringen kann."antwortete er und zur bestätigung nickte Mia einfach.
Auf dem kurzen Weg zu seiner Wohnung nagte die Kälte an ihm. Die Straßenlaternen warfen lange, verzerrte Schatten, die aussahen wie ausgestreckte Arme oder wie die Stricke, die er so kunstvoll zu handhaben wusste. In seiner Küche, kahl und unpersönlich wie ein Hotelzimmer, Suchte er nach seinen Ersprnissen..
Zweitausendsechshundert Dollar. In mühevoll zusammengesparten Scheinen. Das Geld, das ihm Mia schuldete, würde noch etwas dauern. Das reichte nicht annähernd.
Sein Blick fiel auf den Schlüssel seiner Indian Scout, der auf dem Couchtisch lag. Er konnte sie verkaufen. Schnell. Für mehr als den fehlenden Betrag. Ein scharfer Schmerz, schnell und tief wie ein Messerstich, durchfuhr ihn bei dem Gedanken. Nicht die Maschine. Die war mehr als Metall und Benzin. Sie war die Freiheit selbst.
Connor ließ sich auf das Bett auf dem Boden fallen und starrte an die Decke. Die Erschöpfung war nun eine konkrete Masse, die auf seiner Brust lastete. Sashas gieriges Gesicht. Mias pragmatischer Vorschlag. Elaras einfache Einladung. Alles wirbelte in seinem Kopf, Fragmente eines Puzzles, das kein Bild ergeben wollte.
Er schloss die Augen, aber das half nicht. Hinter seinen Lidern sah er das gleißende Neon der Sub Rosa, das dunkle Leder seiner Weste, die respektvollen Blicke, die ihm in den Gängen folgten. Dort war er jemand. Dort hatte er einen Wert, der über einen Banknotenwert hinausging.