Ethan will seine Freundin besuchen. Doch diese ist schon in ihrer Vorlesung. Stattdessen trifft er ihre heiße ältere Schwester auf die er schon lange steht

Chapter 2: The First Touch

Die Worte hingen zwischen ihnen in der Luft, wie ein unter Spannung stehender Draht, der Funken sprühte. „Ich will dich, Lena.“ Er hatte es gesagt. Das Geständnis schien in dem nach Vanille duftenden Raum zu vibrieren, veränderte die Lichtqualität und ließ die fernen Geräusche der Stadt zu einem leisen Summen verklingen.

Lena rührte sich lange nicht vom Sofa. Sie betrachtete ihre Hände, dann wandte sie ihren Blick langsam wieder ihm zu. Das verspielte Funkeln war noch da, aber es war nun gedämpft, verborgen hinter einer intensiveren, konzentrierteren Miene. Die Machtverschiebung, die er gespürt hatte, war keine Einbildung. Sie hatte ein Geständnis verlangt, und er hatte es ihr gegeben, klar und direkt. Das hatte sie aus der Bahn geworfen. Er konnte sehen, wie sie in ihren grünen Augen die Lage neu bewertete.

„Ich bin dran“, sagte sie, ihre Stimme wieder ruhig und gelassen. Sie streckte sich, eine träge, katzenartige Bewegung, die ihren Rücken durchbog und den dünnen Stoff ihres Tanktops spannte. Ein schmaler Streifen Haut blitzte zwischen dem Saum des Tops und dem Bund ihrer Jogginghose hervor. „Wahrheit oder Pflicht, Ethan?“

Er blieb stehen und fühlte sich größer, gestärkt durch seine eigene Kühnheit. „Wahrheit oder Pflicht.“

,,Pflicht."

Er ging auf sie zu und blieb erst stehen, als er über dem Sofa stand und auf sie herabsah. Das bernsteinfarbene Licht vom Fenster vergoldete ihr feuchtes Haar und ließ den feinen Goldstaub auf ihren Schlüsselbeinen glitzern. Er konnte ihren schnellen Puls am Halsansatz sehen. Sie war nicht so ruhig, wie sie aussah.

„Erzähl mir“, sagte er mit leiser Stimme, „von dem besten Sex, den du je hattest. Jedes Detail. Ich möchte wissen, wie er aussieht, wie er sich anhört, wie er sich für dich anfühlt.“

Ihre Augenbrauen zuckten hoch, ein Anflug echter Überraschung. Sie hatte eine Frage erwartet, aber vielleicht nicht eine so direkte, so unverblümte. Die Überraschung wich etwas anderem – Anerkennung. Sie liebte es, von Dreistigkeit überrascht zu werden. Sie lehnte sich in die Kissen zurück, machte es sich bequem und deutete auf den freien Platz neben sich auf dem Sofa. „Das ist eine Geschichte. Setz dich. Sie ist lang.“

Er saß nicht im Sessel, sondern am anderen Ende desselben Sofas. Zwischen ihnen war noch immer ein Fuß Platz. Der abgenutzte Samt fühlte sich warm an.

„Das Beste, was?“, begann sie und starrte an die Decke, als wolle sie es sich vorstellen. „Es ging nicht um Liebe. Das sollten wir gleich vorwegnehmen. Es ging um … Physik. Und Chemie. Und um pure, dumme, tierische Begierde.“ Sie drehte den Kopf auf dem Kissen, um ihn anzusehen. Ihre Augen waren halb geschlossen. „Es war letzten Sommer. In einem Strandhaus in der Nähe von Montauk. Bei einem Freund eines Freundes. Da war eine Party.“

Sie hielt inne und ließ die Szene sich entfalten. Ethan rührte sich nicht. Er konnte seinen eigenen Herzschlag in den Ohren hören.

„Ich trug dieses weiße Leinenkleid. Es war billig und im richtigen Licht etwas durchsichtig. Das wusste ich schon beim Kauf.“ Ein kaum merkliches Lächeln. „Ich war vorher schwimmen gewesen, deshalb waren meine Haare zerzaust, salzig und verfilzt. Das war mir egal. Ich war barfuß, meine Füße ganz sandig vom Deck. Er war dieser Typ, den ich schon öfter gesehen hatte. Ein Bildhauer. Große Hände. Bedeckt mit feinem weißen Staub vom Ton, mit dem er den ganzen Tag gearbeitet hatte. Er saß in den Linien seiner Knöchel, unter seinen Nägeln. Er war nicht mein Typ. Zu still. Zu … bewegungslos.“

Sie hob die Hand und fuhr gedankenverloren mit den Fingern über ihren Hals, vom Ohr bis zur Schulter. Ethans Blick folgte der Bewegung ihrer Finger.

Die Party neigte sich dem Ende zu. Alle waren betrunken oder hatten sich zusammengetan. Er kam einfach auf mich zu, sagte kein Wort. Er hatte diesen Blick. Nicht hungrig. Entschlossen. Als hätte er schon entschieden, wie der Abend enden würde, und wartete nur darauf, dass ich nachzog. Er nahm mein Handgelenk – nicht meine Hand, mein Handgelenk – und sein Daumen drückte direkt auf meinen Pulspunkt. Ich spürte die raue Oberfläche des Lehms auf meiner Haut. Es war das Direkteste, was je jemand zu mir gemacht hatte. Keine Floskeln, keine nette Frage. Nur seine Hand auf meinem Handgelenk und diese stumme Frage in seinen Augen.

Sie rutschte auf dem Sofa hin und her, drehte sich ihm näher und zog ein Knie an. Dabei spannte sich ihre Jogginghose über ihrem Oberschenkel. „Ich habe nicht Ja gesagt. Ich habe gar nichts gesagt. Ich habe mich einfach von ihm ziehen lassen. Er führte mich aus dem Haus, die Holztreppe hinunter zum Strand. Es war stockdunkel, nur das Rauschen der Wellen war zu hören. Er blieb im kühlen, nassen Sand direkt am Wasser stehen. Er hielt immer noch mein Handgelenk fest. Und dann… sah er mich einfach nur an. Lange. Als würde er mich im Dunkeln in seinem Gedächtnis einprägen.“

Ethan merkte, dass er aufgehört hatte zu atmen. Er war wie versteinert und lauschte.

„Dann hat er mich geküsst.“ Lenas Stimme sank zu einem verschwörerischen Flüstern. „Und es war nicht zärtlich. Es war ein Besitzanspruch. Sein Mund war heiß, schmeckte nach billigem Bier und etwas Dunklerem, nach Tabak. Diese großen Hände … eine blieb an meinem Handgelenk und hielt es fest, die andere griff nach einer Handvoll meiner Haare am Hinterkopf. Nicht fest genug, um weh zu tun, aber fest genug, um mir zu zeigen, dass er mich nicht mehr um Erlaubnis fragte.“

Sie beobachtete Ethans Gesicht und studierte seine Reaktionen. Ihr eigener Atem ging etwas tiefer. Der dünne Stoff ihres Tanktops hob und senkte sich mit jedem Atemzug.

Er drückte mich zurück, bis meine Schultern gegen die nassen Holzpfosten der Treppe schlugen. Das Holz fühlte sich durch mein Kleid hindurch kalt und rau an. Er zog mir das Kleid nicht aus. Er schob nur den Saum hoch, bis zu meiner Taille. Seine Hände waren überall, und sie waren rau. Ich konnte jede Hornhautstelle, jedes Körnchen getrockneten Lehms spüren. Es war, als würde man mich mit Sandpapier berühren. Es hätte schrecklich sein müssen. Aber es war … das Gegenteil. Wo immer seine Hände hinkamen, fühlte sich meine Haut an, als würde sie erwachen, als würde sie brennen.

Ethans Kiefer war angespannt. Eine drückende, heiße Spannung hatte sich in seinem Unterleib breitgemacht, eine körperliche Schwere. Er war sich der Distanz zwischen ihnen auf dem Sofa deutlich bewusst, einer Distanz, die er nun am liebsten überbrücken wollte.

„Er hat kein einziges Wort gesagt“, fuhr Lena mit rauchiger Stimme fort. „Kein anzügliches Gerede. Keine falschen Komplimente. Nur sein Atem in meinem Ohr, rau und feucht, und das Rauschen des Meeres. Er war stark. Er bewegte mich, als ob ich nichts wiegen würde. Irgendwann hob er mich einfach hoch und setzte mich auf das hölzerne Treppengeländer, mit dem Rücken zum Meer. Es war gefährlich, dumm. Ich hätte nach hinten fallen können. Er hielt mich fest, nur mit seinem Körper an meinem, seine Hände umklammerten meine Hüften so fest, dass ich wusste, ich würde blaue Flecken bekommen.“ Sie sagte es mit einer gewissen Portion Stolz. „Und als er endlich in mir war …“

Sie hielt inne und ließ die Stille sich ausdehnen. Ethans Mund war trocken.

„Es war wie ein Kampf“, sagte sie schlicht. „Ein brutaler, leidenschaftlicher Kampf. Es war kein Liebesspiel. Es waren zwei Menschen, die versuchten, etwas voneinander zu bekommen, die versuchten, in die Haut des anderen einzudringen. Es war chaotisch. Es war laut. Ich habe ihm so heftig den Rücken gekratzt, dass sein Hemd blutete. Er biss mich in die Schulter. Kein Liebesbiss. Ein Biss. Ich schrie. Nicht seinen Namen. Nur ein Schrei, direkt in den dunklen Himmel.“

Sie fuhr mit dem Finger, mit dem sie zuvor ihre Lippen entlanggefahren hatte, nun über ihre Unterlippe. „Es ging ziemlich schnell. Als es vorbei war, trat er einfach zurück. Ließ mich vom Geländer gleiten. Meine Beine trugen mich nicht. Ich setzte mich direkt in den feuchten Sand. Er stand einen Moment da, sah mich an und atmete schwer. Dann drehte er sich um und ging die Treppe zurück zum Haus. Er sah nicht zurück. Reichte mir nicht die Hand. Ich saß vielleicht zehn Minuten im Sand, lauschte den Wellen, spürte den Schmerz in meinen Hüften, das Stechen in meiner Schulter, das Pochen zwischen meinen Beinen. Ich fühlte mich … benutzt. Komplett. Und ich habe mich noch nie in meinem Leben so mächtig gefühlt.“

Die Geschichte war zu Ende. Im Wohnzimmer herrschte Stille, nur das leise Zischen eines Heizkörpers, der irgendwo im Haus ansprang, war zu hören. Die Vanillekerze flackerte und warf lange, tanzende Schatten.

Lena beobachtete ihn, ihre Augen dunkle Seen im Halbdunkel. Das Geständnis, das eindringliche, tiefgreifende Bild, das sie gezeichnet hatte, hing zwischen ihnen. Es war eine Herausforderung. Das ist es, was ich weiß. Das ist es, was ich erlebt habe. Was wirst du dagegen tun?

Die Geschichte hatte genau das bewirkt, was sie beabsichtigt hatte. Ethan war schmerzhaft hart, die Spuren der Gewalt drückten sich unerbittlich gegen den Stoff seiner Jeans. Hitze strahlte von seiner Haut aus. Er fühlte sich verletzlich, bloßgestellt, als wäre er selbst gegen das nasse Holz gepresst, gebissen, vereinnahmt worden. Er sah die Szene in lebhaften Bildern vor sich: das weiße Kleid, die rauen Hände, die stumme Wut darin. Er sah sie darin, den Kopf zurückgeworfen, den Mund offen zu einem lautlosen Schrei gegen das Tosen des Ozeans.

Er konnte nicht sprechen. Die Erzählung hatte ihm die Worte geraubt.

Ein langsames, zufriedenes Lächeln breitete sich auf Lenas Gesicht aus. Sie hatte alles gesehen – die Anspannung in seinen Schultern, wie seine Hände zu Fäusten geballt auf seinen Oberschenkeln lagen, die geweiteten Pupillen. Sie richtete sich vom Sofa auf und stand auf. Nicht, um wegzugehen, sondern um direkt vor ihm stehen zu bleiben.

„Deine Wahrheit hat meine Wahrheit inspiriert“, murmelte sie und blickte zu ihm hinunter. „Und was nun?“

Sie stellte einen nackten Fuß neben seine Hüfte auf das Sofakissen, dann den anderen, kniete sich über ihn, spreizte die Beine über seinen Schoß, ohne ihn zu berühren, und stützte sich auf ihre Knie. Er war zwischen ihren Schenkeln gefangen, ihr Körper nur wenige Zentimeter über seinem. Die weite Jogginghose bildete ein Zelt aus Stoff um sie herum. Er spürte die Wärme, die von ihr ausging. Ihr Duft – saubere Haut, Grapefruit und nun etwas Wärmeres, Moschusartiges – erfüllte seine Sinne.

Ihr Tanktop war tief ausgeschnitten. Aus diesem Winkel konnte er die volle, weiche Rundung ihrer Brüste sehen, die schattige Vertiefung dazwischen. Ihr Haar fiel ihr ins Gesicht, einige Strähnen klebten am leichten Schweiß auf ihren Schläfen.

„Du denkst darüber nach, nicht wahr?“, flüsterte sie, ihr Atem warm auf seinem Gesicht. „Du denkst an seine Hände. Du denkst darüber nach, wie es sich angefühlt haben muss. Der Druck. Die Ohnmacht.“ Sie beugte sich ein wenig vor, sodass der Denim seiner Jeans sanft die weiche Baumwolle ihrer Oberschenkel streifte. Ein elektrischer Schlag durchfuhr ihn. „Du fragst dich, ob du das könntest. Ob du mich das fühlen lassen könntest. Oder ob du zu sehr der ‚Gute‘ bist.“

Ihre Worte waren wohlüberlegt, sie bohrte in der Wunde seines eigenen Geständnisses. Die Guten heiraten die Schwester.

„Ich bin nicht er“, brachte Ethan mit kratziger Stimme hervor.

„Ich weiß“, sagte Lena, und zum ersten Mal schwang kein Spott mit. Es war fast zärtlich. „Du bist etwas ganz Besonderes.“ Endlich ließ sie sich auf seinen Schoß sinken. Die Berührung war intensiv, ein quälender Druck durch die Stofflagen. Langsam, fast tastend, rieb sie sich an ihm, ihre Augen fest auf seine gerichtet. Ein leises, unwillkürliches Geräusch entfuhr ihrer Kehle. „Siehst du? Anders. Ihm ging es nur ums Nehmen. Das hier …“ Sie wiegte sich wieder, ihre Hüften kreisten langsam und bedächtig. „… das fühlt sich an wie Teilen.“

Sie senkte den Kopf, ihre Lippen schwebten knapp neben seinem Ohr. „Jetzt bin ich dran, eine Frage zu stellen. Oder eine Herausforderung auszusprechen. Was darf es sein, Wahrheit oder Pflicht?“

Er atmete tief durch. Ihre Wärme, ihre Bewegungen, die gesamte, überwältigende Sinnlichkeit von ihr erzeugten eine Gedankenleere, in der nur noch Instinkt und Verlangen herrschten. Der Teil von ihm, der sagte, dies sei falsch, war nur noch ein fernes, verschwommenes Echo. Ihr Spiel hatte neue Regeln geschaffen. Hier und jetzt gab es nur Lena und das unerträgliche Verlangen, die von ihr gezeichnete Leinwand mit seinen eigenen Händen zu berühren.

„Pflicht“, sagte er, seine Stimme tief und rau vor Anspannung.

Ein Blitz der Befriedigung zuckte über ihr Gesicht. Sie hatte gehofft, dass er dies wählen würde. Sie hörte auf, sich an ihm zu reiben, blieb aber auf seinem Schoß sitzen. Sie lehnte sich zurück, um ihn besser sehen zu können, ihre Hände ruhten auf seinen Schultern.

„Dann lass uns etwas davon abbauen“, flüsterte sie. „Zieh dein Shirt aus.“

Er hielt ihren Blick fest, während seine Hände zum Saum seine einfachen, grauen Baumwollshirts hoben. Jede Bewegung fühlte sich bedeutungsschwer und bewusst an. Er griff das Shirt, zog es langsam über den Kopf, hielt es einen Moment über seinem Kopf und ließ es dann auf den Boden hinter dem Sofa fallen.

Die kühle Abendluft traf seine Haut und ließ sie sich zusammenziehen. Er war schlank, aber durchtrainiert, das Ergebnis unzähliger Stunden auf dem Fußballfeld. Seine Brust war glatt, seine Schultern breit, und ein schmaler, dunkler Haargrat führte von seinem Nabel hinab in den Bund seiner Jeans. Das flackernde Kerzenlicht warf die Konturen seiner Muskeln in sanften, sich bewegenden Schatten, betonte die Kerben seines Bauches, die Linien seiner Rippen.

Lena pfiff leise durch die Zähne, ein echtes, anerkennendes Geräusch. „Nicht schlecht, Kicker.“

Dann berührte sie ihn.

Ihre Handflächen waren weich und kühl, als sie auf seine Brust gelegt wurden. Sie begannen mit einer scheinbar klinischen Neugier, umfuhren die Konturen seiner Brustmuskeln, die kleinen, harten Nippel, die sich unter ihrer Berührung sofort verhärteten. Ihre Finger streichen über die leichte Wölbung seines Bizeps, drückten testend die feste Muskelmasse seiner Oberarme. Es war eine Inspektion, aber eine intensive, besitzergreifende. Sie beugte sich vor, ließ ihre Lippen über das Schlüsselbein nahe seiner Schulter schweben, ohne es zu berühren. Ihr Atem war ein heißer, feuchter Hauch auf seiner Haut.

„Du zittern“, murmelte sie gegen seine Haut.

Er sagte nichts. Er konnte nicht. Sein ganzer Körper war ein gespannter Bogen, jeder Nerv endete genau dort, wo sie ihn berührte. Ihre Hände wanderten hinunter, über die festen Konturen seines Bauches. Ihre Finger krochen unter den Bund seiner Jeans, hielten dort inne, wo der Stoff auf seine Haut traf. Dann glitt eine Hand wieder nach oben, während die andere auf seiner Hüfte liegen blieb. Sie lehnte sich wieder zurück und betrachtete ihr Werk, ihre Hände auf seiner nackten Haut wie ein Künstler vor der Leinwand.

Langsam, mit unverhohlener Absicht, schob sie sich wieder auf seinen Schoß nach vorne. Der direkte Kontakt, nur noch durch zwei dünne Stofflagen getrennt, ließ ihn den Atem stocken. Sie bewegten ihre Hüften in einem langsamen, kreisenden Wirbel, rieb sich an der harten Länge, die gegen seine Jeans drückte. Ein langes, zitterndes Ausatmen entwich ihren Lippen. Ihre Augen wurden dunkel, ihre Pupillen weiteten sich, bis das Grün schnell verschwunden war.

„Du fühlst dich genau so an, wie ich es mir vorgestellt habe“, keuchte sie, ihre Bewegungen wurden etwas fester, etwas weniger kontrolliert. „So voller versprengener Energie.“

Sie bewegte sich in einem heißen, gleichmäßigen Rhythmus, ihr Gewicht auf seinen Oberschenkeln, ihre Hände auf seiner Brust. Ethan vergrub seine Hände in den Kissen des Sofas, seine Finger krallten sich in den Stoff, um nicht hochzufahren und sie an sich zu reißen. Er wollte sie packen, ihre Bewegungen lenken, aber dies war ihr Spiel, ihre Pflicht. Er war der passive Empfänger, und diese Ohnmacht war beängstigend und unwiderstehlich aufgeladen.

Ihre rhythmischen Bewegungen erreichen einen crescendoartigen Höhepunkt, und sie presste ihr Gesicht an seinen Hals, ihre warme Haut gegen seine. Er konnte das Pochen ihres Herzens gegen seine Rippen spüren, oder war es sein eigenes? Für einen endlosen, schwindelerregenden Moment löst sich die Welt auf. Es gab nur Druck, Reibung, den moschusartigen Duft ihrer erregten Haut, das rasende Rauschen des eigenen Blutes in seinen Ohren.

Dann ließ sie nach. Ihre Bewegungen verebbten zu einem sanften, zitternden Wiegen. Sie blieb dort sitzen, ihr Gesicht in seiner Halsbeuge vergraben, ihr Atem kam in kurzen, warmen Stößen gegen seine Haut. Er selbst war steif wie ein Brett, jeder Muskel an, jedes Gramm seines Willens darauf konzentriert, die Kontrolle nicht zu verlieren.

Schließlich richtet sie sich auf. Ihr Gesicht war gerötet, ihre Lippen geschwollen. Sie wischte sich eine feuchte Haarsträhne von der Schläfe. In ihren Augen lag ein wilder, triumphierender Glanz, aber auch eine gewisse Verletzlichkeit, die sie so schnell wieder verbarg. Sie glitt von seinem Schoß und ließ sich neben ihm auf das Sofa fallen, einen schmalen Spalt zwischen ihnen. Die Abwesenheit ihrer Wärme fühlte sich an wie ein plötzlicher Winter.

Ethan holte tief Luft. Seine Hände zitterten. Die Szene, die sie beschrieben hatte – der stumme Bildhauer, das gewalttätige Verlangen – schoss ihn wieder durch den Kopf und vermischte sich mit der gerade erlebten, brennenden Realität. Sie hatten beides kontrolliert: die Erzählung und die körperliche Demonstration. Jetzt war er am Zug. Die Energie war noch da, brodelnd, unbehaglich. Das Spiel war noch nicht vorbei.

„Wahrheit oder Pflicht, Lena?“ Die Frage kam rau aus seiner trockenen Kehle.

Sie lehnte sich gegen die Sofalehne, ein Bild nachlässiger Hingebung, aber ihre Augen waren wachsam. Sie wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn. „Nach all dem? Glaubst du, es gibt noch eine Wahrheit, die mich beeindrucken könnte?“ Sie zuckte mit den Schultern, ein langsames, gleichgültiges Rollen. „Leg los. Pflicht.“

Sein Herz machte einen schweren Schlag. Dies war sein Moment. Er konnte ihr alles sagen, sie alles tun lassen. Er sah sie an, sah die leichte Schicht Schweiß auf ihrem Dekolleté glänzen, sah die sichere Herausforderung in ihren Augen. Er wollte sie demütigen, wie sie ihn demütigte. Er wollte sie dazu bringen, sich genauso bloß und verwundbar zu fühlen, wie er sich in diesem Moment empfand. Die Worte kamen, bevor er sie durchdacht hatte, getrieben von einer Mischung aus Verlangen und Rache und dem überwältigenden Drang, das Gleichgewicht wiederherzustellen.

„Zieh dein Top aus.“

Die Atmosphäre im Raum verändert sich erneut. Die spielerische Herausforderung wich einer greifbaren, gefährlichen Stille. Es war eine direkte, unverblümte Forderung, eine Eskalation über Berührungen und Geschichten hinaus. Ihr leichtes Lächeln gefror. Sie hatte nicht damit gerechnet, dass er so direkt sein würde, dass er die Grenzen so schnell und so entschieden verschieben würde. Für den Bruchteil einer Sekunde sah er etwas anderes in ihren Augen – einen Hauch von Unsicherheit, vielleicht sogar Angst. Dann war es weg, ersetzt durch kalten, scharfen Fokus.

„Okay“, sagte sie leise.

Sie stand auf. Die Bewegung war flüssig, aber angespannt. Sie trat in die Mitte des Zimmers, in den größten Pool des flackernden Kerzenlichts. Ihre Hände gingen zum Saum ihres dünnen, grauen Tanktops. Sie schaute ihn nicht an. Ihr Blick war nach innen gerichtet, als würde sie sich für einen Sprung ins kalte Wasser sammeln. Dann griff sie, fasste den Stoff und zog ihn in einer einzigen, fließenden Bewegung über ihren Kopf.

Das Top landete leise auf dem Holzboden.

Ethan atmete scharf ein.

Sie stand da, nur in ihrer schwarzen Jogginghose, den Rücken ihm zugewandt. Ihr Rücken war eine lange, geschwungene Linie von Anmut und Kraft. Die Wirbelsäule bildete einen zarten Graben, der sich in die Tiefe ihrer Taille senkte, bevor sie zu den vollen, runden Kurven ihrer Hüften auslief. Ihre Schulterblätter wirkten unter der glatten Haut wie angelegte Flügel. Die oberen Muskeln ihres Rückens waren fein gezeichnet, die Bewegungsspuren eines Körpers, der lebte und sich bewegte. Das warme Licht der Kerze fiel auf ihre Haut, ließ sie wie geöltes Gold schimmern, warf lange, tanzende Schatten in den Mulden entlang ihrer Wirbelsäule. Kleine, feuchte Haarsträhnen klebten am Nacken und an den Schultern.

Dann drehte sie sich langsam um.

Die Vorderseite war noch atemberaubender. Ihre Brüste waren voll und schwer, natürlich geformt, mit einer leichten Schwerkraft, die sie anmutig nach unten zog. Sie waren makellos weiß, die Haut so glatt, dass sie das Licht zu reflektieren schien. Ihre Brustwarzen waren größer, als er es sich vorgestellt hatte, in einem tiefen Rosaton, und sie waren hart, aufmerksam in der kühlen Raumluft. Das schlanke Tal zwischen ihnen war schattiert und einladend. Ihre Taille schnürte sich dramatisch ein, bevor sie zu den breiten, femininen Kurven ihrer Hüften überging, über denen der lockere Bund ihrer Jogginghose saß. Ihr Bauch war weich, mit einem subtilen, sinnlichen Schwung, keine eiserne Platte, sondern etwas Lebendiges und Atmendes.