Chapter 2: Nur noch ein einziges Mal (oder auch nicht)
Die Kühle des Mahagonitisches kroch ihr in die Haut, ein scharfer Kontrast zu der Leidenschaft, die sich zwischen ihnen gerade entladen hatte. Miles' Gewicht drückte sich fest und tröstlich an ihren Rücken, sein Atem beruhigte sich von stoßweise zu tiefen, gleichmäßigen Wellen. Einen langen Moment lang hörten sie nur das Rauschen des Meeres und die feuchte, innige Verbindung, die sie noch immer verband.
Schließlich gab er nach und glitt mit einem leisen, feuchten Geräusch aus ihr heraus. Ein warmer Strahl rann ihr die Innenseite des Oberschenkels hinab. Er rührte sich nicht, um sie zu reinigen. Sie auch nicht.
„Komm“, murmelte er mit rauer Stimme. Er half ihr sich aufzurichten, seine Hände nun sanfter, und führte sie vom Tisch weg. Ihre Beine waren wackelig, ein angenehmes, flüssiges Zittern in ihren Knien. Er legte einen Arm um ihre Taille, halb stützend, halb haltend, während sie sich durch das schattige Wohnzimmer bewegten und auf das breite, abgenutzte Leinensofa sanken.
Sie lag auf dem Rücken und ließ sich von den Kissen verschlucken. Die klebrigen, kühlen Spuren ihres Liebesspiels waren spürbar auf ihrer Haut. Sie liebte diesen Teil, das bewusste, stille Genießen des Chaos. Es fühlte sich ehrlich an. In ihrem anderen Leben war alles so sauber, so schnell wieder aufgeräumt.
Miles lag ausgestreckt neben ihr, auf der Seite, den Kopf auf die Hand gestützt. Das letzte Zwielicht, das durch die Terrassentüren fiel, zeichnete seine Kieferpartie und die Rundung seiner Schulter nach. Seine andere Hand ruhte sanft auf ihrem Bauch, die Finger gespreizt. Seine Berührung war beiläufig, besitzergreifend.
„Du bist ein Wrack“, sagte er, aber seine Stimme klang voller Ehrfurcht.
„Du hast mich dazu gemacht“, erwiderte sie mit einem Lächeln in der Stimme. Sie hob die Hand und begann, die Konturen seiner Brust nachzuzeichnen, den feinen Haaransatz, den noch immer beschleunigten Herzschlag unter ihren Fingerspitzen fühlend.
Sein Blick senkte sich. Seine Hand auf ihrem Bauch wanderte nach oben, über ihren Brustkorb, bis seine Handfläche unter dem schweren Gewicht ihrer rechten Brust ruhte. Er umfasste sie noch nicht. Er hielt sie nur, als wolle er ihr Gewicht ermessen. Sein Daumen begann sich zu bewegen, ein langsamer, ausholender Bogen über die Brustspitze. Sie wölbte sich weiter nach oben und verhärtete sich unter der rauen Daumenkuppe, selbst ohne direkten Druck.
„Sie sind unglaublich“, sagte er fast zu sich selbst. Seine haselnussbraunen Augen waren dunkel und konzentriert. „Ich meine, das weiß ich ja. Aber manchmal schaue ich sie einfach nur an und … verdammt. Ich könnte sofort wieder kommen.“
Sie lachte, ein leises, zufriedenes Lachen. „Poet.“
„Sei still.“ Er grinste, doch seine Aufmerksamkeit blieb ungebrochen. Seine Handfläche glitt weiter unter ihre Brust, hob sie an, seine Finger umfassten sie seitlich. Er drückte zu, nicht fest, aber mit einem wohlwollenden Druck. Das Fleisch gab nach und quoll leicht zwischen seinen Fingern hervor. Fasziniert beobachtete er die Bewegung. Mit der anderen Hand umfasste er die andere Brust, hielt beide fest, seine Daumen trafen sich nun in der Mulde zwischen ihnen, bevor sie langsame, konzentrische Kreise um die Brustwarzenhöfe zeichneten.
„Weißt du noch, als du mich sie das erste Mal hast berühren lassen?“, fragte er. Seine Stimme war leise, etwas distanziert. „Ich war so nervös, dass ich gezittert habe. Ich dachte, ich würde etwas falsch machen.“
„Du hast gezittert“, bestätigte sie, ihre Hand verweilte auf seiner Brust. „Du hast mich kaum berührt. Als wäre ich aus Glas.“
„Und du hast meine Hand genommen und sie genau hierher gelegt.“ Er demonstrierte es, sein Griff wurde fester, seine Hand formte sich um ihr Fleisch. „Und du sagtest: ‚Ich beiß nicht, Miles. Es sei denn, du willst es.‘“
„Du bist etwa siebzehnmal rot geworden.“
„Ich war noch ein Kind.“
„Du bist kein Kind mehr.“ Ihre grünen Augen trafen seinen Blick. Die Verspieltheit war einer anderen Art von Ausdruck gewichen, einer Erkenntnis der Jahre, die zwischen ihnen auf diesem Sofa, in diesem Haus vergangen waren.
„Nein“, stimmte er zu. Er beugte den Kopf und nahm ihre linke Brustwarze in den Mund, nicht mehr mit der gleichen Gier wie zuvor, sondern mit einer genüsslichen, saugenden Zärtlichkeit. Seine Zunge umspielte die steife Spitze, und ein Schauer der Empfindung, weniger scharf, aber tiefer, durchfuhr sie bis ins Innerste. Sie schmiegte sich mit einem genüsslichen Seufzer in seinen Mund.
Er wandte sich der anderen zu und widmete ihr dieselbe hingebungsvolle Aufmerksamkeit. Seine freie Hand knetete die Unterseite, seine Finger erkundeten ihr Gewicht, ihre Weichheit, wie sie sich in seine Handfläche schmiegte. Er ließ sie mit einem leisen Plopp los und lehnte seine Wange an ihr Brustbein, sah zu ihr auf, während seine Hände weiterhin sanft ihre Brüste streichelten.
„Denkst du an mich? Wenn du bei ihm bist?“, fragte er. Die Frage hing in der Luft, unbeschwert formuliert, aber mit tiefer Bedeutung.
„Manchmal“, sagte sie, und das stimmte. Sie dachte an den Sex, an die Flucht. Sie vermied es bewusst, in New York an ihn, an Miles als ganze Person zu denken. Es war eine notwendige Trennung.
„Worüber denkst du genau nach?“
„Das hier. Wie du die Finger nicht von meinen Titten lassen kannst. Als wolltest du sie dir mit der Haut einprägen.“ Sie fuhr mit der Fingerspitze über seine Augenbraue. „Das ist schmeichelhaft.“
„Das ist kein leeres Kompliment“, sagte er, und sie spürte, wie eine leichte Anspannung in seinen Körper zurückkehrte. „Das ist die Wahrheit. Sie sind perfekt. Du bist perfekt.“
„Sei nicht sentimental.“ Sie versuchte, das Gespräch zurück auf das Körperliche zu lenken, in die sichere Sphäre ihrer Vereinbarung.
„Warum nicht?“ Er richtete sich auf und beugte sich über sie. Die Verspieltheit war aus seinem Gesicht verschwunden, stattdessen lag da eine verblüffende Intensität. „Warum kann ich es nicht sagen? Drei Jahre, Em. Es ist nicht nur … das hier.“ Seine Hand glitt von ihrer Brust zu ihrer Hüfte und umfasste sie. „Es ist nicht nur der Sex. Es bist du. Wie du über meine blöden Witze lachst. Wie du weißt, wie ich meinen Kaffee trinke, ohne zu fragen. Wie du mich anschaust, als würde ich dir komplett gehören.“
Sie erstarrte. Das war die Gefahrenzone. Das Thema, um das sie immer wieder herumgetanzt waren. „Miles…“
„Tu es nicht.“ Er unterbrach sie, doch seine Stimme brach. „Sag einfach nicht, es sei unmöglich. Oder kompliziert. Ich weiß, dass es das ist. Aber ich warte. Dreihundertfünfzig Tage im Jahr warte ich auf diese zwei Wochen. Ich schufte in meinen beschissenen Jobs, starre auf diesen blöden, wunderschönen Ozean und warte auf dich. Bedeutet das denn gar nichts?“
Das unverhohlene Verlangen in seiner Stimme war wie ein elektrischer Schlag in dem gemütlichen Zimmer. Es war enthüllender als alles, was sie je mit ihren Körpern getan hatten. Sie sah ihn an – den jungen Mann, dem sie alles über Sex und Selbstvertrauen beigebracht hatte, der im Laufe der Zeit auf ganz eigene Weise die Liebe entdeckt und sie ihr ganz allein geschenkt hatte.
Das Risiko, das sie so erregt hatte, bekam plötzlich einen Riss, und etwas Gefährlicheres, Wahreres drohte hervorzutreten.
,,Nicht ", flüsterte sie.
Sie küsste ihn, um die unausgesprochenen Worte zu ersticken, ein tiefes Eindringen ihrer Zunge in seinen Mund. Ihre Hand glitt währenddessen über seinen Bauch hinunter, zwischen seine Beine, und umfasste ihn. Unter ihrer Berührung war er sofort wieder steinhart, pulsierend und schwer in ihrer Hand, eine körperliche Widerlegung jedes Arguments.
"Wir sollten… darüber ein anderes Mal reden", flüsterte sie gegen seine Lippen, während ihre Hand langsam auf und ab strich. "Jetzt bin ich zu horny. Ich kann nicht mal nachdenken."
Er keuchte, seine Hüften stießen unwillkürlich in ihre Faust. Er nickte, seine Augen waren geschlossen. "Ich auch."
Sie standen auf, ihre Körper klebten noch an den Stellen, an denen sie vereint gewesen waren. Hand in Hand gingen sie, ohne ein Wort zu verlieren, durch das dunkle Haus in das keramikgeflieste Badezimmer. Er schaltete das Licht an, und das grelle, weiße Leuchten ließ sie beide blinzeln, nackt und fleckig unter der Inspektion.
Er drehte die Griffe, und ein Brausen erfüllte den Raum. Dampf stieg auf und kräuselte sich von den kühlen Fliesen. Sie traten zusammen unter den Strahl, und das heiße Wasser schlug auf ihre Haut, spülte die ersten Streifen ihrer Vermischung ab, die sich in gräulichen Wirbeln um ihre Füße sammelten.
Er griff nach einer Flasche mit sandfarbener Seife. Er goss einen großzügigen Schuss in seine Handfläche und rieb sie gegen ihre, bis ein üppiger, duftender Schaum entstand. "Dreh dich um", sagte er, seine Stimme hallte von den Wänden wider.
Sie gehorchte, presste die Handflächen gegen die nassen Fliesen. Seine seifigen Hände legten sich auf ihre Schultern und fuhren langsam, massierend nach unten über ihre Schulterblätter, ihren unteren Rücken. Sie arbeiteten sich zu den Kurven ihres breiten Hinterns vor. "So ein geiler Arsch", murmelte er, fast nur für sich.
Seine Hände umfassten jeden Backen vollständig, sein Griff war fest und besitzergreifend. Er seifte sie gründlich ein, seine Finger arbeiteten den Schaum in jede Falte, reinigten den empfindlichen Bereich dort, wo er sie gerade erst verlassen hatte. Er wusch sie nicht einfach; er beanspruchte sie erneut, seine Daumen drückten sie auseinander, um sicherzugehen, dass jedes letzte bisschen von ihnen weggespült wurde.
"Und jetzt vorne", sagte er, und drehte sie ungestüm unter dem Wasser hervor zu sich um. Sein Blick brannte. Die Seife lief in dicken, perlenden Tropfen von ihren Brüsten herab. Wieder goss er einen Schuss in seine Hände.
Er legte sie direkt unter ihre Brüste, hob sie mit den seifigen Handflächen an. Seine Finger schlossen sich um das volle, weiche Fleisch und begannen es zu waschen, mit kreisenden, knetenden Bewegungen, die nichts Unschuldiges an sich hatten. "Turnt dich das an?" fragte er heiser. Er schob ihre Brüste zusammen, rieb die spitzen, rosafarbenen Nippel aneinander, mit dem schlüpfrigen Schaum dazwischen.
"Ja", stöhnte sie. Ihre Knie fühlten sich weich an. Die pure, praktische Handlung war unfassbar erregend. Die Art, wie er sie benutzte, war ehrfürchtig und obszön.
"Ich könnte das jeden Tag machen", sagte er. Er beugte sich vor und nahm einen seifigen Nippel in den Mund, spülte ihn mit seiner Zunge ab, spuckte das Wasser und den Schaum aus, bevor er sie wieder an ihren Platz zurückzog. Sein anderer Hand wanderte zwischen ihre Beine. Er schob zwei Finger in sie hinein, während er sie wusch. "Jeden verdammten Tag."
Sie krallte sich in seine nassen Haare und drückte seinen Mund fester an ihre Brust. Ihr Körper zuckte unter der groben, reinigenden Invasion. Er ließ ihre Brüste los, ging in die Hocke und wusch ihre Oberschenkel, ihre Schamlippen, mit derselben akribischen Besessenheit. Dann sah er zu ihr auf, das Wasser strömte über sein Gesicht.
"Ich bin dran", keuchte sie. Sie nahm die Flasche, verschüttete Seife auf seine Brust, und rieb sie über die festen Muskeln, runter über seinen flachen Bauch. Sie umfasste seinen Schwanz mit beiden Händen, rieb den steifen Schaft mit langen, schleimigen Strichen ein, bis er unter ihrer Berührung glänzte und zuckte.
Sie drehten sich unter dem Strahl, spülten den Schaum ab, ihre Körper aneinandergedrückt. Sein Kuss schmeckte nach sauberer Haut und heißem Wasser. Sein steifer Schwanz drückte sich gegen ihren Bauch. Der Dampf umhüllte sie, verschlang sie, machte ihre hektischen Berührungen zu einem Traum aus nasser Haut und verlangendem Fleisch.
Der Dampf umhüllte sie, verschlang sie, machte ihre hektischen Berührungen zu einem Traum aus nasser Haut und verlangendem Fleisch. Das Wasser begann lauwarm zu werden, ein plötzlicher, unangenehmer Anker zur Wirklichkeit. Sie knickte den Wasserhahn ab, und die Stille, die nach dem Aufhören des Brausens einsetzte, war dicht und drückend.
Sie sahen sich an, atemlos, Wassertropfen spiegelten sich in ihren Wimpern. Die Unausgesprochenheit seines Geständnisses hing feucht in der Luft zwischen ihnen, schwerer als der Dampf. Emelie griff nach einem frischen, weißen Handtuch vom Heizkörper und rieb es grob über seine Schultern, als wollte sie mehr als nur Wasser abtrocknen. Sie wich seinem Blick aus.
„Em,“ begann er.
„Nicht jetzt.“ Sie schnitt ihm das Wort ab, ihre Stimme klang schärfer, als sie beabsichtigt hatte. Sie wickelte sich selbst in ein anderes Handtuch und ging hinaus ins Schlafzimmer, ließ eine Spur von nassen Fußabdrücken auf dem dunklen Holzfußboden zurück. Die Nachtluft, die durch das offene Fenster wehte, kühlte ihre dampfende Haut sofort ab.
Er folgte ihr, schweigend. Sein Handtuch hing locker um seine Hüften. Mondlicht fiel in breiten, blauen Streifen durch die Jalousien, tauchte das große Bett in ein schwaches, konturenloses Licht. Sie ließ ihr Handtuch fallen; es landete mit einem leisen, weichen Plumps auf dem Boden.
Dann drehte sie sich zu ihm um. Sein Gesicht war in den Schatten gehüllt, nur seine Augen fingen einen schmalen Streifen Mondlicht ein. Die Worte wollten nicht kommen, also benutzte sie ihren Körper als Antwort, als Beruhigungsmittel, als Ausrede. Sie ging auf ihn zu, legte ihre Hände auf seine nackte Brust und schob ihn sanft, aber bestimmt zurück, bis seine Knie gegen die Bettkante stießen.
Sie küsste ihn, und dieser Kuss war anders. Nicht gierig, sondern beschwörend. Ihre Zunge drang in seinen Mund ein, langsam, fordernd Besitz. Ihre Hände glitten zu seinem Handtuch, lösten es, ließen es fallen. Seine Hände griffen nach ihren Hüften, aber sie packte seine Handgelenke und führte sie zurück auf die Matratze, neben seinen Körper. „Nein“, hauchte sie gegen seinen Mund. „Lieg still.“
Sie taumelten küssend nach draußen, aus dem dunklen Schlafzimmer, zurück durch den Wohnraum zur offenen Terrassentür. Die salzige Nachtluft traf ihre völlig nackte Haut, eine Gänsehaut jagte über ihre Arme. Sie stolperten über die kleine Schwelle, ihre Lippen ließen nicht voneinander ab, ihre Beine verfingen sich ineinander, und sie fiel mit ihm auf das breite Bett, das lautlos unter seinem Gewicht nachgab.
Sie war oben. Sie stützte sich auf seine Brust, spürte den raschen Schlag seines Herzens unter ihrer Handfläche. Sein Schwanz lag hart und aufrecht gegen seinen Bauch gepresst. Ohne den Blick von ihm zu lassen, griff sie danach, positionierte die breite, feuchte Spitze an ihrem Eingang. Sie sank langsam auf ihn herab, ein achtes, kontrolliertes, unendlich genüssliches Absenken ihres Körpers.
Sie nahm jeden Zentimeter in sich auf, fühlte, wie er sie auseinanderdrückte, füllte, bis ihre Hüften auf den seinen auflagen. Ein langer, zitternder Seufzer entwich ihren Lippen. Sie blieb einen Moment lang ganz unten, verwurzelt, ließ ihren Körper sich an die eindringende Fülle gewöhnen, während sie ihn ansah. Seine Augen waren weit geöffnet, seine Zähne in seine Unterlippe gegraben.
Dann begann sie sich zu bewegen. Nicht hetzend oder stürmisch, sondern mit einem trägen, wellenartigen Hüftschwung, der eher kreiste als stieß. Sie lehnte sich leicht zurück, ihre Hände fanden ihre eigenen Brüste. Ihre Handflächen schlossen sich über dem vollen, schweren Gewicht, ihre Daumen strichen langsam über die spitzen, dunklen Brustwarzen, die sich sofort unter ihrer eigenen Berührung verhärteten.
Es war eine hybride Lust, zugleich Geben und Nehmen. Sie genoß die Kontrolle, die klare, unbestreitbare Macht über ihren eigenen Rhythmus, über seine Reaktion. Miles' Hände krallten sich in die Bettlaken, seine Armmuskeln spannten sich an, als er sich zurückhielt, sie ihren Kurs bestimmen zu lassen. Sein Blick hing an ihren Händen, die ihre Brüste umformten, an dem sanften Wogen ihres Bauches.
„So, ja,“ stöhnte er, seine Stimme war ein rauer Bruch in der Stille. „Mach das. Zeig's mir.“
Sie erhöhte den Druck ihrer eigenen Finger, knetete das weiche Fleisch fester, zog an den Nippeln, bis ein scharfer, süßer Schmerz in ihren Unterleib zog. Ihre Hüften bewegten sich schneller, ihre Bewegungen wurden ein entschlosseneres Auf und Ab, während sie sich selbst quälte und belohnte. Die feuchten, leisen Klatschgeräusche ihrer Vereinigung vermischten sich mit ihrem kurzen, keuchenden Atem.
„Du siehst aus... wie eine verdammte Göttin,“ drängte er sich hervor, seine Hüften begannen unwillkürlich zu stossen, um ihren Rhythmus zu treffen. „Diese Titten... in deinen Händen... ich komme gleich.“
„Noch nicht,“ befahl sie, verlangsamte ihre Hüften wieder zu jenem quälenden Kreisen, obwohl ihre eigenen inneren Muskeln um ihn herum pulsierten. Sie fuhr fort, ihre Brüste zu streicheln, zu kneifen, sich auf ihn zu konzentrieren, auf die Anspannung in seinem Gesicht, auf die Art, wie sein Schwanz in ihr zuckte. Sie beugte sich vor, ließ ihre Brüste über seine Brust baumeln, und rieb ihre harten Nippel über seine Muskeln. „Du wartest auf mich.“
„Ich kann nicht.“
„Doch.“
Sie richtete sich wieder auf, nahm sein Stöhnen in sich auf, und trieb sich härter auf ihn herab, ihre Kontrolle wurde zu einer wilderen, dringenderen Woge. Die Selbstbefriedigung verschmolz mit dem tiefen, füllenden Stoß von ihm, bis sie nicht mehr unterscheiden konnte, was welche Empfindung auslöste. Ihr Orgasmus brach über sie herein, ein stummes, zuckendes Beben, das ihren Körper um ihn herum versteifte und ihn tiefer in sie hineinzog.
Das riss ihn mit sich. „Em!“ Sein Schrei war kurz und zerrissen. Sie spürte die pulsierende Entladung in ihrem Inneren, heiß wie das Wasser, das sie gerade verlassen hatten, und sie sank auf ihn herab, ihre verschwitzten Körper verschmolzen im blauen Dunkel. Ihre Hände lösten sich endlich von ihren eigenen Brüsten und lagen nun flach auf seiner bebenden Brust.
Das Einzige, was zu hören war, war ihr gemeinsames, heftiges Atmen und das ferne, gleichmäßige Donnern des Ozeans – das gleiche Geräusch, das auf seine unbeantwortete Frage hinausgetropft war. Sie schloss die Augen, vergrub ihr Gesicht in der Kuhle seines Halses, und vermied es, den Gedanken zu beenden, der bereits anklopfte: dass dies vielleicht nicht genug war, nicht mehr, und dass die Kontrolle, die sie so sehr genoß, vielleicht bereits begonnen hatte, zu schmelzen.