Chapter 3: Nur noch ein einziges Mal (oder für immer?)
Der Raum neben ihr war kühl und leer. Emelie erwachte mit der scharfen, spürbaren Abwesenheit eines anderen Körpers. Die Laken auf seiner Seite des Bettes waren glatt und straff, wo sie wohlige Wärme erwartet hatte. Einen Moment lang hielt sie die Augen geschlossen und lauschte. Nur die Möwen und das ferne, unaufhörliche Rauschen der Brandung. Kein leises Atmen, keine Gewichtsverlagerung auf den Dielen.
Sie richtete sich auf. Die Morgensonne schnitt Lichtstrahlen durch die Jalousien und zeichnete Streifen auf das leere Bett. Sie hatte nackt geschlafen, wie immer hier, die teuren Baumwolllaken nur ein sanftes Flüstern auf ihrer Haut. Diese Nacktheit fühlte sich an wie eine Selbstbehauptung, eine Rückeroberung eines Selbst, das sie für die Stadt verdrängt hatte. Sie schwang die Beine über die Bettkante, der Holzboden war kühl unter ihren Füßen, und schlich zum Kleiderschrank.
Sein T-Shirt von gestern war vom Stuhl verschwunden. Seine Surfshorts lagen nicht mehr mit ihrem weggeworfenen Kleid auf dem Boden verheddert. Der Raum war nur noch von ihrem Duft und ihrer Unordnung erfüllt.
Sie schlüpfte in einen dünnen, weißen Leinenmorgenmantel, ohne ihn zuzubinden, und trat hinaus in die bedrückende Stille des Wohnzimmers. Das Haus wirkte ohne ihn anders – größer, leerer, eher wie ein Museumsstück eines perfekten Lebens. Auf der polierten Mahagoni-Kücheninsel lag ein einzelnes Blatt Papier unter dem halb leeren Flakon ihres Parfums.
Seine Handschrift war ein schräges, ungelenkes Gekritzel. Bei Sal, um Gebäck und guten Kaffee zu holen. Bin um 9 zurück. Bleib bloß hier. – M.
Die Schiebetür zur Terrasse ächzte leise in ihrer Schiene, als sie sie aufstieß. Die Morgenluft war klar und bereits wärmend, erfüllt vom mineralischen Duft des Meeres. Sie ließ sich in einen der abgenutzten Adirondack-Stühle sinken, dessen Zedernholzlatten noch die Kühle der Nacht speicherten. Aus der Tasche ihres Morgenmantels zog sie ein schmales Silberetui und ein Feuerzeug. Eine Angewohnheit, die sie nie ganz abgelegt hatte, der sie sich nur hier, in gestohlenen Momenten, hingab.
Der erste Zug war ein scharfes, klärendes Brennen. Sie hielt den Rauch in ihren Lungen und ließ ihn dann in einer dünnen, grauen Wolke ausströmen, die der Wind sofort zerfetzte. Sie blickte auf den Ozean, eine riesige, atmende Fläche aus gehämmertem Blau.
Seine Worte von letzter Nacht hallten nach, vermischt mit dem Rauschen der Wellen. Ich warte. Dreihundertfünfzig Tage im Jahr warte ich auf diese zwei Wochen.
Was wäre es, stehen zu bleiben? Einfach zu verharren? Der Gedanke tauchte nicht als Fantasie auf, sondern als kalte, pragmatische Rechnung. Sie malte sich die Details aus. Das tränenreiche, brutale Telefonat mit David. Das darauffolgende, eisige Schweigen. Die Anwälte. Die Aufteilung eines fünfzehnjährigen Lebens wie Vermögenswerte in einem Portfolio. Die verhaltene, freudige Missbilligung ihrer Freunde. Der verzweifelte Seufzer ihrer Mutter. Die schiere, erschöpfende Kraft, die nötig wäre, um alles wieder in Ordnung zu bringen.
Und dann? In seine winzige Wohnung über dem Surfshop ziehen? Die, die ständig nach feuchten Neoprenanzügen und Frittierfett aus dem Diner unten roch? Sie malte sich aus, wie sie versuchen würde, ihr Leben in diese zwei Zimmer zu quetschen. Ihre Bücher in Milchkartons. Ihr Parfümfläschchen auf einer zerkratzten Kommode aus Spanplatten.
Sie nahm einen weiteren langsamen Zug. Die Sonne wärmte ihren Scheitel.
Würde es reichen? Meilen, den ganzen Tag, jeden Tag. Seine ernsthafte Intensität, sein Bedürfnis, das den Rahmen, den sie dafür geschaffen hatten, allmählich sprengte. Hier war er perfekt. Ein Geschöpf aus Salz, Sex und unkompliziertem Hunger. Doch ein Leben besteht nicht aus Zwei-Wochen-Abschnitten. Es besteht aus Einkäufen, verstopften Abflüssen, regnerischen Dienstagen und langweiligem Schweigen. Was würde geschehen, wenn die unerbittliche, sonnenverwöhnte Fantasie auf den Alltag traf?
Er wollte sie jeden Tag waschen. Die Erinnerung an seine Hände, die sie mit der Sorgfalt eines Besitzers unter der Dusche einseiften, löste in ihr ein komplexes Kribbeln aus – teils Wärme, teils Beklemmung.
Liebte sie ihn? Die Frage erschien ihr irrelevant, wie ein sentimentaler Aufkleber auf einer beladenen Kiste. Sie sehnte sich nach ihm. Er beruhigte sie. In seinen Armen fühlte sie sich wie eine andere, einfachere Version ihrer selbst – stark, begehrt, ungebunden. Aber war das Liebe, oder nur das perfekte Gegenmittel zu einem Leben, das sich langsam in einen geschmackvoll eingerichteten Käfig verwandelt hatte?
Sie dachte an Henry. Nicht mit Schuldgefühlen, sondern mit einer müden Erkenntnis. Ihre Ehe war nicht die Hölle. Es war ein sehr angenehmes, sehr ruhiges Zwischenreich. Sie waren höfliche Mitbewohner, die sich ein Bett und eine Steuerklasse teilten. Die Leidenschaft war nicht dramatisch erloschen; sie war einfach nur verloren gegangen, wie ein Schlüssel, nach dem sie beide nicht mehr gesucht hatten.
Miles' Leidenschaft war wie ein Leuchtfeuer in der Dunkelheit. Unübersehbar. Könnte man im Schein eines Leuchtfeuers ein Zuhause bauen? Oder würde es nur alles niederbrennen und einen erblinden lassen, wenn es schließlich erlischt?
Sie drückte die Zigarette auf der Armlehne des Stuhls aus und rieb den Filter am weichen Holz, sodass eine kleine, verkohlte Spur zurückblieb. Ein kleinlicher Akt des Vandalismus an der Perfektion.
Der wahre Schrecken, so begriff sie, als sie den Rauchschwaden beim Erlöschen zusah, war nicht das Chaos des Abschieds. Es war die Möglichkeit, dass er es wert sein könnte. Dass dies nicht nur eine Flucht, sondern ein Ziel war. Dass dieser Mann mit seinem sonnengebleichten Haar, seinen tiefblauen Augen und seiner schlichten, überwältigenden Liebe vielleicht tatsächlich das Wahrhaftigste war, was sie je berühren würde.
Und wenn das stimmte, dann war jede Entscheidung, die sie in den letzten fünfzehn Jahren getroffen hatte, ein Fehltritt. Ihr gesamtes elegantes, sorgfältig inszeniertes Leben war ein wunderschönes, leeres Ufer, auf dem sie die ganze Zeit gestrandet war und dachte, sie sei dort zu Hause.
Sie hörte das Knirschen von Kies auf der Einfahrt. Eine Autotür knallte zu.
Sie rührte sich nicht. Sie saß im Morgenlicht, der offene Morgenmantel klaffte an ihrer Brust, der Geruch von Rauch und Meersalz lag auf ihrer Haut, und wartete darauf, dass er sie genau so vorfand, am Rande einer Entscheidung, die sie noch nicht treffen konnte.
Sie hörten seine Schritte auf dem Kies, dann ein sanftes Aufsetzen von Papptüten in der Küche. Die Schiebetür öffnet sich. Er stand im Türrahmen, die frühmorgendliche Sonne hinter sich, eine Silhouette mit einem Becher heißen Kaffees in jeder Hand.
Er stellte die Becher beiseite. Sie standen auf, als er über die Terrasse auf sie kam, sein Bewegungsfluss war direkt und durch eine Nacht unruhigen Denkens beschleunigt. Er legte ihr eine Hand in den Nacken, ohne Zögern oder Verlangen, und zog ihren Mund an seinen. Der Kuss schmeckte nach salziger Luft und frisch gebrühtem Kaffee.
Sein Mund war fordernder als am Abend zuvor, fast ärgerlich, und seine Hände griffen nicht zärtlich in ihren Haargrund, sondern packten ihre Hüften durch den dünnen Stoff des Bademantels. Er drückte sie zurück, ihr Rücken traf hart gegen die Tischkante aus wettergegerbtem Teakholz.
„Warte“, keuchte sie, aber das Wort verlor sich in seinem Mund.
Er hob sie, einen Arm unter ihren Knien, den anderen um ihren Rücken, und setzte sie mit einer bestimmten, ungeduldigen Bewegung auf die Tischplatte. Die raue Holzoberfläche kratzte kühl gegen ihre nackten Oberschenkel. Er trat zwischen ihren gespreizten Beinen, seine Hände schoben den weißen Leinenstoff ihrer Robe auseinander. Sie gaben bewusst nach, den Morgenmantel von ihren Schultern gleiten zu lassen, bis es wie ein geöffnetes Zelt hinter ihr hing.
Ihre Brüste lagen schwer und offen in der Morgenluft. Ein leichter, beständiger Seewind strich über sie hinweg, ein wandernder, kühler Zug über die gesamte Oberfläche ihrer Haut, der die empfindlichen Spitzen sofort aushärten ließ. Die doppelte Empfindung traf sie unvorbereitet: die kühle, flüchtige Berührung der Luft und dann, sofort darauf, die heiße, nasse Bedeckung seines Mundes.
Er küsste einen Pfad von ihrem Mund aus hinunter, seine Lippen drückten entschlossen auf die Linie ihres Kiefers, die empfindliche Stelle unter ihrem Ohr. Er rutschte von der Tischkante, ging vor ihr in die Hocke, seine Hände griffen ihre Oberschenkel und drückten sie weiter auseinander. Sein Blick war direkt, herausfordernd, auf den nassen, rosa Spalt zwischen ihren Beinen gerichtet, der sich ihm vollkommen offenbarte.
„Du riechst nach mir“, sagte er, seine Stimme war ein kratzendes, von Lust erfülltes Flüstern. „Und nach Zigaretten.“ Dann legte er seinen Mund auf sie.
Es war kein sanftes Erforschen. Seine Zunge war breit und flach, als er mit einem einzigen, langen, durchdringenden Strich von unten nach oben über ihre gesamte geschwollene Länge fuhr. Sie zogen sich zurück, ihr Knöchel klatschte gegen seine Schulter. Er grub seine Finger in die weichen Innenseiten ihrer Oberschenkel, hielt sie offen, und die Bewegung, langsamer Zeit, mit präzisem, wiederholtem Druck. Der Wind pfiff über die Terrasse, eine zweite Zunge, die gleichzeitig über ihre festen, exponierten Brustwarzen strich
Die doppelte Stimulation war überwältigend, ein Wirbel aus Gegensätzen. Die kühle, unpersönliche Luft oben, die heiße, bestimmte Feuchtigkeit unten. Sie stöhnte, ein gerissenes, kehliges Geräusch, und grub ihre Fingerspitzen in sein sonnenverbleichtes Haar. Er antwortete, indem er sich darauf konzentrierte, seine Zunge fand ihre Klitoris und kreiste direkt um den steifen Kern, mit einem schnellen, vibrierenden Druck, der ihre Hüfte von der Tischplatte hochriss.
„Genau dort“, stieß sie hervor. „Bleib genau dort.“
Er tat mehr als das. Er nahm sie mit den Lippen, saugte die empfindliche Perle leicht in seinen Mund, während seine Zunge darunter unablässig schmeichelte. Gleichzeitig schoben sich zwei Finger seiner anderen Hand ohne Vorwarnung tief in sie hinein, krochen nach innen, krummten sich. Der plötzliche, füllende Eindruck ließ sie aufschreien. Der Wind fing ihren Schrei ein und trug ihn weg.
Sie war vollständig geöffnet, der Bademantel ein nutzloses Gewirr um ihre Ellbogen, ihre Brüste woben frei mit jeder zuckenden Bewegung ihres Oberkörpers. Die coole Brise peitschte über sie, ein Geißel der Sensation, die jede heiße, nasse Berührung seiner Zunge und Finger verschärfte. Ihre Gedanken, die eben noch so kompliziert und wägevoll gewesen waren, schmolzen zu einem einzigen, weißen Brennen zusammen. Es gab nur den Wind, seinen Mund, und das tiefe, sich zusammenziehende Ziehen in ihrem Unterleib.
„Ich werde… Miles, ich komme gleich…“
Er antwortete nicht mit Worten. Er antwortete, indem er die Geschwindigkeit seiner Zunge erhöhte, einen härteren, schnelleren Rhythmus anschlug, während seine Finger in ihrem einen Punkt suchten und fanden, der einen rohen, gutturalen Schrei aus ihr herausriss. Ihr Orgasmus brach über sie hierin, nicht als Welle, sondern als plötzlicher, elektrischer Krampf, der jeden Muskel in ihrem Körper versteifte. Sie zog an sein Haar, presste sein Gesicht fester gegen sich, als die Zucken durch sie hindurchfuhren.
Er trank sie aus, langsam, bis jedes Baby verebbt war. Dann lehnte er seine Stirn gegen ihre zitternden Oberschenkel, sein Atem war heiß und unregelmäßig gegen ihre überempfindliche Haut.
Oben streichelte der Wind weiterhin ihre Brüste, kühlte den Schweiß, der zwischen ihnen glänzte. Sie konnte nicht sprechen. Deine Hände lockerten ihren Griff in seinem Haar, strichen stattdessen schwach über seine Schläfe.
Er zog seinen Finger aus ihr heraus, stand langsam auf. Sein Gesicht glänzte von ihr. Er sah sie an, und die nackte Hoffnung in seinen Augen war erschreckender als alles, was sein Mund gerade getan hatte.
„Das“, sagte er heiser, „ist, was ich jeden Morgen will.“
Die Unmittelbarkeit der körperlichen Befreiung verblasste, und die kühle Realität der Morgensonne strömte zurück. Ihre nackte Haut fühlte sich plötzlich exponiert an, nicht befreit. Sie zog die Kanten ihres Bademantels über ihre Brust, eine schützende Geste, die sie sofort bereute.