Chapter 1: Brennende Erinnerungen und ein heißer Kaffee
Der Dampf von Chloes Kaffee kräuselte sich wie Phantomfinger in der kalten Luft des Caféfensters. Draußen tropfte Regen auf das Glas und ließ den grauen Nachmittag zu einem Aquarell aus Gebäuden und vorbeifahrenden Autos verschwimmen. Drinnen war die Luft erfüllt vom Geruch abgestandenen Kaffeesatzes, dem Holzrauch des hartnäckig knisternden Kamins und etwas anderem – der stillen Melancholie verblasster Eleganz. Rot-weiß karierte, leicht abgenutzte Tischdecken bedeckten schwere Eichentische. Angelaufene silberne Kerzenständer hielten halb geschmolzene Kerzen, ihr flackerndes Licht die einzige Wärme gegen die sich ausbreitende Düsternis. Es fühlte sich weniger wie ein Zufluchtsort an, sondern eher wie der Warteraum der Reue.
Ihre Finger zitterten ganz leicht, als sie die dicke Porzellantasse umklammerten. Ihre Knöchel waren weiß. Das Zittern kam nicht vom Koffein, das ihr schwer und sauer im Magen lag. Es war das Echo. Das Echo der kalten Fliesen auf ihrem nackten Rücken, die hektische, wütende Energie der letzten Nacht, Benjamins vertrautes Gesicht über ihr, plötzlich fremd, sein wärmerer Atem an ihrem Hals. Rache. Das war es, was es sein sollte. Ein scharfer, sauberer Schlag gegen Justin. Schau, was ich auch kann. Schau, wie wenig du zählst.
Stattdessen fühlte es sich an, als hätte ihr jemand nassen Zement in die Brusthöhle geschüttet. Schwer. Kalt. Unerschütterlich.
Ein Windstoß rüttelte an der schweren Holztür, und er trat ein. Justin. Als ob sich der Raum leicht zu ihm neigte. Er schüttelte das Wasser aus seiner Lederjacke, fuhr sich mit der Hand durch sein ständig zerzaustes dunkles Haar und ließ seinen Blick durch das schnell leere Café schweifen. Sein Blick fiel auf sie. Augenblicklich schien das leise Summen des Feuers lauter, die Schatten tiefer. Er bewegte sich mit dieser rasenden, mühelosen Anmut und glitt ohne Aufforderung in die Nische ihr gegenüber. Der Geruch von Regen, kaltem Leder und ihm selbst überkam sie – ein alter, gefährlicher Trost.
„Chlo“, sagte er mit leiser, krächzender Stimme, die dennoch jede ihrer Nervenenden erreichte. Seine dunklen Augen, fast schwarz im Dämmerlicht, hielten ihren Blick fest. Kein Zorn. Nicht einmal Überraschung. Nur … Einschätzung. Als er versuchte, die Risse zu deuten, die er konnte.
Sie zwangen sich, langsam einen Schluck Kaffee zu nehmen. Er schmeckte nach verbrannter Asche. „Justin.“ Ihre Stimme klang angespannter, als ihr lieb war.
Ein schwaches, wissendes Lächeln umspielte seine Lippen. Er lehnte sich zurück und streckte seine langen Beine unter dem Tisch aus. Ein Stiefel streifte ihren Wade. Sie zuckte zusammen und zog ihr Bein weg, als sie sich verbrüht hatte. Die Berührung, ob zufällig oder nicht, jagte ihr einen Schock durch den Körper. Verrat kämpfte mit einem instinktiven Sog, den sie verabscheute.
„Ich habe gehört, du hattest einen interessanten Abend“, sagte er gedankt, ohne den Blick von ihrem Gesicht abzuwenden. Geistesabwesend tippte er mit dem Finger auf die zerkratzte Tischplatte. „Benjamin, was? Mutige Entscheidung. Oder einfach nur … praktisch?“
Hitze stieg Chloes Wangen in die Augen. Wut, Scham, ein schrecklicher, sich windender Knoten aus beiden. „Tu nicht so, als würde es dich interessieren.“
„Oh, das ist mir nicht egal“, entgegnete er sanft, beugte sich plötzlich vor und drang in ihren Raum ein. Sein Blick traf ihren, intensiv, magnetisch. „Mir ist nicht egal, warum du direkt zu ihm gerannt bist. Dein bester Freund. Der Sichere. Der Berechenbare.“ Er grinste genug. „War es alles, was du dir vorgestellt hast?“
Die Erinnerung kam zurück: Benjamins ernster Blick, getrübt vor Verwirrung, dann Lust, dann ein Anflug von Schmerz, mit dem sie nicht gerechnet hatte. Das unbeholfene Herumtasten, angeheizt von billigem Wein und Wut. Das peinliche Schweigen danach, angespannt und brüchig. Benjamin, der ungewollte Entschuldigungen stammelte, Fragen, die sie nicht bewältigen konnte. Der kalte Heimweg allein um 3 Uhr morgens, mit einem Gefühl der Leere als zuvor. Nicht triumphierend. Einfach nur … dumm.
„Es ging nicht darum, es sich vorzustellen“, blaffte sie, und ihre Stimme zitterte wieder. „Es ging um dich. Darum, dass du … etwas fühlst. Irgendetwas, nur keine selbstgefällige Befriedigung.“
Justin kicherte leise und grollend, bis in ihre Knochen. „Hat es funktioniert? Sehe ich erschöpft aus?“ Er breitete die Hände aus, die Handflächen nach oben, ein Ausdruck entspannter Gleichgültigkeit. Doch seine Augen … seine Augen waren scharf und wachsam. Sie suchen nach der Wunde.
Sie wandte den Blick ab und konzentrierte sich auf den Regen, der Spuren an der schmutzigen Fensterscheibe hinterließ. Ihr Spiegelbild war blass und gequält. „Es war ein Fehler.“ Das Eingeständnis schmeckte bitter. „Ein kolossaler, hässlicher Fehler.“
„Wegen ihm?“, drängte Justin und seine Stimme wurde leiser. „Oder wegen mir?“
Ihr Kopf schnellte zurück. „Wegen mir! Weil es kleinlich und sinnlos war und ich mich …“ Sie verstummte und suchte nach dem richtigen Wort. Verletzt? Nein. Hohl? Näher. „… billiges Gefühl.“
Er zuckerte nicht zusammen. „Du bist nicht billig, Chloe.“ Sein Blick hielt ihr fest, ohne zu blinzeln. Die Intensität war zurück, riss ihre Abwehr weg und blickte durch die Wut hindurch auf die leere Verwirrung darunter. „Du bist rücksichtslos. Impulsiv. Leidenschaftlich.“ Er hielt inne und ließ die Worte schwer und aufgeladen in ihm hängen. „Wie jemand, den ich kenne.“
Er beugte sich weiter vor. Der Tisch war schmal. Sie konnte die leichten Stoppeln an seinem Kinn sehen, den winzigen Splitter in seinem Vorderzahn, seine dunklen Wimpern, die unglaublich lang waren. Dieses vertraute, unerträgliche Gefühl in ihrem Bauch verkrampfte sich. Sein Duft war jetzt überwältigend – Regen, Leder, die unterschwellige Wärme, die Justin so typisch machte. Die Hitze des Feuers schien sich zwischen ihnen zu konzentrieren.
„Die Sache ist die“, murmelte er, seine Stimme kaum mehr als ein Flüstern über das Knistern der Holzscheite hinweg, „die Leute haben gesehen, wie du mit ihm gegangen bist. Die Leute haben geredet.“ Er streckte die Hand aus, berührte sie nicht, ließ seine Finger nur in der Nähe ihres Handgelenks schweben, das auf dem Tisch ruhte. Sie spürte die Phantomwärme. „Jetzt ist es da draußen. Die Geschichte. Deine kleine … Rebellion.“
Ihr Stockte der Atem. Daran hatte sie nicht gedacht. Nicht wirklich. Die schmutzige, private Scham empfand sich plötzlich schrecklich öffentlich an. Bloßgestellt.
Justins dunkle Augen hielten ihren Blick fest, forschend, geprüft. Seine eigene Untreue erwähnte er nicht. Das war auch nicht nötig. Sie hing da, der unausgesprochene Grund dieses ganzen Desasters. Endlich berührte sein Finger die empfindliche Haut an der Innenseite ihres Handgelenks. Eine federleichte Berührung. Elektrisierend. Destabilisierend. Ihr Puls hämmerte dagegen. Für eine schwindelerregende, schreckliche Sekunde verspürte sie den wahnsinnigen, selbstzerstörerischen Drang, sich nach vorne zu beugen. Die Lücke zu schließen. Noch einmal Rache zu spüren, oder Trost, oder Vergessen – sie war sich nicht sicher, was von beiden.
Ähm, sah es. Das Aufflackern von Schwäche. Seine Lippen verzogen sich, nicht zu einem Grinsen, sondern zu etwas Dunklerem. Besitzergreifenderem. Er beugte sich noch näher zu ihr, sein Atem warm auf ihren Wangen, seine Worte ein dunkles, samtenes Versprechen, verpackt in einer tödlichen Herausforderung.
„Also, Chloe“, hauchte er, und sein Blick fiel kurz auf ihre Lippen, bevor er wieder aufsprang und sie einschloss. „Bist du sicher, dass du mit mir fertig bist?“
Die Worte hingen zwischen ihnen, dicht wie der Rauch des verlöschenden Feuers. Bist du sicher, dass du mit mir fertig bist? Es war keine Frage. Es war eine Herausforderung. Eine Herausforderung, die auf das abgenutzte, karierte Tischtuch gelegt wurde, direkt neben den kalten Resten ihres Kaffees. Sein Finger, diese geisterhafte Berührung seines Handgelenks, verbrannte heißer als die Glut. Sein Geruch – Regen, Leder, das schwache Salz seiner Haut – durchflutete ihre Sinne und verdrängte den abgestandenen Kaffee, den Holzrauch, alles außer ihm.
Ihr stockte der Atem, ein leises, verräterisches Geräusch. Das Bild von Benjamins ernstem, verwirrtem Gesicht flackerte vor ihren Augen auf, wurde aber schnell von der puren Anziehungskraft übertönt, die sie zu Justin hinzog. Die Demütigung, das billige Gefühl, das sie gestanden hatte, verwandelte sich unter der Hitze seines Blicks in etwas völlig anderes: einen rücksichtslosen, selbstzerstörerischen Hunger. Lass es ihn spüren. Alles. Lass ihn auch die Kontrolle verlieren.
Sie sahen den Moment, in dem er wusste, dass er sie hatte. Der dunkle, besitzergreifende Zug seiner Lippen war kein Lächeln; Es war eine Siegesfahne, die in den Trümmern ihrer Entschlossenheit steckte. Die Luft knisterte, stickiger, heißer als der Raum um das Feuer. Der draußen Regen schien lauter und eindringlicher zu trommeln.
Chloe dachte nicht nach. Das Nachdenken hatte sie hierhergebracht, verstrickt in billiger Rache und Benjamins unbeholfener Entschuldigung. Gefühle – rohe, zackige, wütende Gefühle – übernommen die Oberhand. Mit einem Laut zwischen Keuchen und Schluchzen stürzte sie sich über den schmalen Tisch. Deine Hand krallte sich in das feuchte Leder seines Jackenkragens und zog ihn unsanft zu sich heran. Porzellan klapperte, als ihre Kaffeetasse umkippte und dunkle Flüssigkeit auf das karierte Tischtuch tropfte.
Ihre Münder prallten aufeinander.
Es war nicht sanft. Es war nicht süß. Es war ein Zusammenstoß. Zähne kratzten über die Lippen. Seine Hand schnellte nach oben, verfing sich heftig in ihrem Haar, hielt ihren Kopf genau dort, wo er ihn haben wollte, und vertiefte den Kuss mit einer schnell verletzenden Kraft. Seine Zunge verlangte nach Einlass, und sie erwiderte ihn mit gleicher Wildheit, ein Kampf um die Vorherrschaft, angeheizt von Monaten voller Liebe, Verrat und einer katastrophalen, leeren Nacht. Sein Geschmack – Kaffee, Regen, etwas Einzigartiges an Justin – war ihr verheerend vertraut, eine Droge, der sie abgeschworen hatte, nach der sie sich aber mit jeder Faser sehnte. Hitze stieg tief in ihrem Bauch auf, ein tückischer Kontrapunkt zu der immer noch brodelnden Wut. Eine seiner Hände glitt mit dem Rücken nach unten und presste ihren Körper gegen die Tischkante. Das harte Holz bildete einen starken Kontrast zu der sendenden Hitze dort, wo sich ihre Körper berührten.
Er löste sich als Erster von dem Kuss und löste sich gerade weit genug von ihr, um sie anzusehen. Seine Augen waren wie schwarzes Feuer, sein Atem stoßweise. Ein einzelner Regentropfen rann ihm die Schläfe hinab. Er fragte nicht, sagte nichts. Die Frage hing unausgesprochen in der aufgeladenen Luft: Jetzt? Hier?
„Fahr mich nach Hause“, krächzte sie, die Worte kratzten in ihrer rauen Kehle. Ihre Stimme klang fremdartig, erfüllt von Verlangen, für das sie sich selbst hasste. „Jetzt, Justin.“
Er zögerte nicht. Ein knappes Nicken. Er warf einen zerknüllten Geldschein auf die durchweichte Tischdecke, ohne den Betrag zu prüfen. Sein Griff um ihren Arm war nicht sanft, als er sie hochzog und mit einer Dringlichkeit zur Tür dirigierte, die ihr wilden Herzklopfen entsprach. Der kalte, nasse Regen, als sie nach draußen stürmte, war ein Schock und klebte ihr augenblicklich die Haare ins Gesicht und ihr dünnes Oberteil auf die Haut. Er hielt nicht an, halb zog, halb führte er sie zu seinem Auto, einer älteren schwarzen Limousine, die schief auf der anderen Straßenseite parkte. Fummelnde Schlüssel. Das scharfe Piepen beim Aufschließen. Er reißt die Beifahrertür auf und schob sie praktisch hinein in den kalten Ledersitz.
Er schlug ihre Tür zu, umrundete mit rasender Geschwindigkeit die Motorhaube und setzte sich hinters Steuer. Der Motor heulte auf. Er sah sie nicht an. Er legte einfach den Gang ein und fuhr vom Bordstein weg, die Reifen quietschten auf dem nassen Asphalt. Regen peitschte auf die Windschutzscheibe, die Scheibenwischer hatten Mühe, mitzuhalten. Im Wageninneren roch es nach nassem Leder, abgestandenem Zigarettenrauch und ihm. Dieser Geruch war überall, erstickend, berauschend.
Stille, dicht und angespannt, nur unterbrochen vom hektischen Rascheln der Scheibenwischer und dem prasselnden Regen. Chloe starrte geradeaus, die Knöchel auf ihren Knien waren weiß. War das das? Das war schlimmer als Benjamin. Das nährte den Krebs. Justins Hand ruhte auf dem Schalthebel, seine Knöchel waren angespannt. Sie konnte den Puls in seinem Nacken hämmern sehen. Jede Nervenspitze schreit.
Er fuhr schnell und rücksichtslos durch die regennassen Straßen und nahm die Kurven zu scharf. Keiner sprach. Worte waren jetzt nutzlos. Die einzige Kommunikation war das wilde Knistern zwischen den Sitzen, das gemeinsame Wissen um das Kommende. Die Stille dehnte sich, gespannt wie ein Draht, vibrierte vor unausgesprochenen Vorwürfen und verzweifelter Sehnsucht.
Endlich hielt er vor ihrem Haus, einem unscheinbaren Backsteingebäude. Der Motor lief leise und grollte. Regenwasser strömte an den Fenstern herunter und hüllte sie in einen nassen Kokon. Langsam drehte er den Kopf. Im schwachen grünen Schein der Armaturenbrettbeleuchtung begegnet ihr Blick. Sein Gesichtsausdruck war undurchschaubar, geprägt von Schatten und Anspannung. Wartend.
Sie schnallte ihren Sicherheitsgurt mit einem scharfen Klick auf. Sagte nichts. Sie stießen nur die Tür auf und traten in den strömenden Regen hinaus. Sie blickte nicht zurück, ging schnell zum Hauseingang und schmeckte nach ihren Schlüsseln. Sie hörten seine Autotür zuschlagen. Schwere Schritte klatschen hinter ihr auf dem nassen Asphalt. Er hielt sie ein, gerade als sie die Haustür öffnete, und drängte sich mit seinem Körper in den winzigen Vorraum. Wasser tropfte von beiden und sammelte sich auf dem Linoleum.
Die schmale Treppe hinauf. Deine Hände zitterten so sehr, dass ihr die Schlüssel herunterfielen. Blitzschnell bückte er sich, hob sie auf und schloss die Wohnungstür auf. Er stieß sie auf und schob sie hinein, bevor sie protestieren konnte. Die Tür schlug hinter ihnen zu, das Geräusch hallte in dem kleinen, dunklen Raum weiter. Nur das graue Licht der regennassen Fenster beleuchtet die vertrauten Formen ihres Sofas und ihres Bücherregals.
Er ließ ihr keine Chance, das Licht anzumachen, zu atmen, darüber nachzudenken. Er wirbelte sie herum und drückte sie grob gegen die geschlossene Tür. Sein Körper presste sich hart und fordernd an ihren und hielt sie gefangen. Das nasse Leder seiner Jacke war kalt an ihrer Wange. Seine Hände liegen wieder auf ihrem Gesicht und hoben es nach oben. Sein Kuss war diesmal anders – nicht weniger drängend, aber tiefer, fordernder. Ein leises Stöhnen drang von seiner Brust in ihre. Seine Hüften rieben sich an ihr und ließen keinen Zweifel an seiner Erregung.
Sie reagierte mit gleicher Heftigkeit, krallte sich in seinen Rücken und riss ihm die durchnässte Jacke von den Schultern. Mit einem dumpfen Schlag fiel sie zu Boden. Ihr eigenes Oberteil folgte, zerriss ihr über den Kopf und war ein Draht durcheinander. Finger reißen an Gürteln, Reißverschlüssen, Knöpfen. Stoff kratzte. Ihr Atem kam in unregelmäßigen Stößen, vermischt mit dem prasselnden Regen im Freien. Es gab keine Zärtlichkeit, keine Einleitung, nur das wilde Aufeinanderprallen von Haut auf Haut, getrieben von Wut, Verrat und einem giftigen, unleugbaren Verlangen.
Er hob sie hoch, ihr Rücken schrammte an der Tür entlang. Sie schlang die Beine um seine Taille und verankerte sich, als er hart und tief in sie eindrang. Ein Schrei entrang sich ihrer Kehle – Schmerz, Schock, überwältigendes Gefühl. Er vergrub sein Gesicht in ihrer Halsrundung, seine Zähne kratzten über die Haut, sein eigener Atem klang rau und kehlig an ihrem Ohr. Es war schnell, brutal, ein körperlicher Exorzismus all der verworrenen Gefühle. Strafend. Verzehrend. Es gab keine Finesse, nur die rohe Mechanik von Reibung und Entspannung, jeder Stoß ein verzweifelter Versuch, Gedanken auszulöschen, Benjamin auszulöschen, etwas Verlorenes zurückzugewinnen oder einfach alles zu zerstören. Die einzigen Geräusche waren das Klatschen nasser Haut, ihr rauer Atem, der unerbittliche Regen gegen die Fenster und die tiefen, animalischen Laute, die ihnen beiden entfuhren, als die chaotische, verzweifelte Energie schließlich ihren Höhepunkt erreichte und abstürzte.