Chapter 3: The Dungeon Awakening
La sua stretta sulla mano di lui era meno un invito e più una fune di traino. Paul inciampò leggermente sul marciapiede sconnesso, le gambe ancora molli per il vicolo, per il sapore di se stesso che gli aleggiava ancora in gola. Gli isolati della città scorrevano via in una macchia di luce fioca e ombre più profonde, la sua consapevolezza si restringeva al calore della sua pelle contro la sua e alla spinta implacabile e decisa del suo passo.
«Quasi arrivati», disse Larissa, senza voltarsi indietro. La sua voce era tesa, una nota di tensione sotto la solita sicurezza. Non era impazienza, esattamente. Era qualcosa di più fisico, una pressione che si accumulava dietro le sue parole. Il suo pollice sfregava compulsivamente sulle nocche di lui.
Non chiese dove. Non disse una parola. Le parole ora gli sembravano cose piccole e ridicole, dopo quello che lei gli aveva fatto nell'oscurità. Era un involucro vuoto, riempito solo da un ronzio statico e dal profondo, residuo rimbombo di una vergognosa sottomissione. La mano libera si alzò per asciugarsi la bocca, un gesto inutile.
Entrarono nell'atrio di un anonimo edificio di mattoni. L'aria all'interno era viziata, odorava di vecchia moquette e disinfettante. Lei gli lasciò la mano solo per frugare in tasca, i movimenti affrettati, il respiro un po' più veloce. La chiave grattò nella serratura prima che lei spalancasse la pesante porta con la spalla.
Poi entrarono. Un piccolo corridoio buio. Un'altra porta, questa volta di legno massiccio. Lei lo spinse contro di essa, il suo corpo premuto contro la sua schiena per un istante, il suo respiro caldo sul collo. Poteva sentire la linea solida e inflessibile di qualcosa di spesso e sodo che premeva contro la pelle dei suoi pantaloni, contro la fessura dei suoi glutei. La consapevolezza lo colpì come una scossa a bassa tensione, che gli attraversò il torpore. Era enorme. Il vicolo era stato solo un'anteprima. Questo era l'evento principale, che lo attendeva, impaziente, dietro uno strato di pelle nera.
«Ho sognato questo tutta la notte», gli sussurrò all'orecchio, la voce roca per il desiderio. Cercò a tentoni la seconda serratura, la sua solita sicurezza spavalda smorzata dalla pura fame. Il clic fu assordante nel silenzio del corridoio.
Spalancò la porta e lo spinse dentro, oltre la soglia del suo mondo.
Paolo si fermò di colpo.
Il bar era un luogo squallido e desolato. Il vicolo, un'esposizione cruda e senza fronzoli. Questa era tutta un'altra cosa. Una carnalità studiata a tavolino.
La stanza era grande, dominata da un enorme letto a baldacchino. Non era un semplice letto; era una fortezza, un palcoscenico, rivestito di tessuti ricchi e scuri: velluto rosso sangue, seta bordeaux, pizzo nero che gocciolava dal baldacchino e si accumulava sul pavimento. I cuscini erano numerosi e di dimensioni spropositate. Sembrava meno un luogo per dormire e più il palcoscenico di un rituale sontuoso e totalizzante.
I suoi occhi, spalancati e furtivi, si spostarono dal letto alle pareti. E lì, il respiro gli si bloccò.
Un'intera parete era ricoperta di scaffali, dal pavimento al soffitto. E su quegli scaffali, disposti non con ansia ma con l'orgoglio di un collezionista, c'era un esercito di dildo. Decine. Centinaia. Brillavano nella penombra di un'unica lampada con paralume. Ogni tonalità di incarnato immaginabile, oltre a rosa, viola, neri ossidiana e metallizzati. Forme che sfidavano la logica: curve, nodose, scanalate, spaventosamente spesse, incredibilmente lunghe. Alcuni erano realistici, venati e coronati. Altri erano sculture astratte di pura penetrazione. La quantità, il calcolo esplicito, era sbalorditiva. Era un museo del potenziale fallico, e parlava di un appetito vasto, specifico e insaziabile.
Il suo sguardo, impotente, si posò sulla parete opposta.
Qui, gli strumenti erano di contenzione. Avvolgimenti ordinati di corda scura pendevano da pioli. Manette di metallo luccicanti, alcune pelose, la maggior parte di freddo acciaio, erano esposte su ganci. Catene di vari pesi e lunghezze erano disposte con una precisione quasi militare. Sotto di esse si trovava una piccola cassa, il cui coperchio aperto rivelava luccichii di altro metallo, cinghie di cuoio nero, cose che non sapeva nominare e che non voleva capire.
L'aria nella stanza era immobile e calda, profumata di sandalo, sesso e un debole sentore ramato di detergente per cuoio. Il silenzio era totale, una fitta coperta dopo il frastuono della città. Era il silenzio di una tomba sigillata, o di una cappella.
Sentì la porta chiudersi alle sue spalle. Il rumore del catenaccio che si chiudeva, solido e definitivo, fu il più forte che avesse mai sentito.
«Casa dolce casa», disse Larissa, la sua voce ora un ronzio basso e vibrante di sollievo e attesa. Gli passò accanto, i fianchi che ondeggiavano con un nuovo, deliberato ritmo. Andò verso un piccolo armadietto, prese una bottiglia di liquore ambrato e due bicchieri senza chiedere. Versò due dita in ciascuno, il gorgoglio del liquido insolitamente forte.
Si voltò, porgendogli un bicchiere. I suoi occhi color nocciola risplendevano nella penombra, ardendo di un fuoco oscuro. La disinvolta e volgare sicurezza mostrata al bar era tornata, ma amplificata, alimentata dal trovarsi nel suo territorio. L'urgente disperazione del corridoio si era trasformata in un ribollire controllato e latente.
«Bevi», disse, non come una richiesta. «Hai l'aria di aver visto un fantasma.» Un lento sorriso le si dipinse sul volto. «O un intero fottuto battaglione di fantasmi.»
Le dita di Paul erano intorpidite mentre prendeva il bicchiere. Non riusciva a distogliere lo sguardo dagli scaffali, dalle pareti, dal letto. Questa non era una camera da letto. Era una plancia di comando, e lei era l'unica pilota. Il sapore del whisky in bocca gli era familiare, ma non riusciva a cancellare la verità.
Era rinchiuso. Il vicolo era stato solo un assaggio. Questo era il piatto forte. E la notte, capì con una chiarezza agghiacciante ed elettrizzante, non era nemmeno iniziata.
Il whisky ormai era solo carburante, che aggiungeva un lieve bruciore all'intorpidimento già diffuso nei suoi arti. Beveva perché i suoi occhi glielo imponevano, il bicchiere che tamburellava contro i suoi denti. Lei lo guardava finire il bicchiere, il suo intatto sul mobiletto, un'illusione di normalità di cui non aveva più bisogno.
«Meglio», disse lei, con voce roca e sommessa. Prese il bicchiere vuoto dalle sue dita inerti e lo mise da parte. Quando le sue mani tornarono da lui, erano tutte concentrate. Si posarono sull'orlo della sua maglietta sottile. «Alza».
Obbedì, il tessuto gli frusciava sulla testa, lasciandolo scoperto dalla vita in su nell'aria calda e profumata. Sentì la pelle formicolare, non per il freddo, ma per l'intensità del suo sguardo che gli percorreva il petto pallido, le spalle strette, le costole appena visibili. Il suo pollice sfiorò uno dei suoi capezzoli, un gesto casuale e possessivo che lo fece sussultare.
«Così magro», mormorò, più a se stessa che a lui. «Come un uccellino». Ma non c'era delusione in quelle parole. Era apprezzamento, come si valuta uno strumento raffinato e delicato prima di usarlo. Le sue mani si posarono sulla cintura di lui. Lo scatto della fibbia fu decisivo.
Rimase lì immobile, lasciando che lei lo spogliasse con la stessa efficienza di chi disimballa un pacco. Jeans e slip gli scivolarono lungo le cosce fino alle caviglie. Se li sfilò quando lei gli diede una leggera spinta al piede, i suoi movimenti robotici. Ora era solo pelle pallida e spigoli vivi nella stanza in penombra, completamente nudo di fronte alla sua figura vestita.
Fece un passo indietro, i suoi occhi color nocciola lo scrutarono a fondo. L'esame era assoluto, non lasciava spazio per nascondersi. Gli girò lentamente intorno, le assi del pavimento scricchiolavano sotto il suo peso. Il suo sguardo era fisico, come olio caldo versato sulla sua schiena.
«Giratevi», disse lei, e lui obbedì, ritrovandosi di fronte al muro di manette. Sentì il suo mormorio sommesso e di approvazione. «Dio, guarda un po'». La sua mano si abbassò, non uno schiaffo, ma una pressione forte e calda contro la curva del suo gluteo destro, stringendo il muscolo sodo. «Perfetto. Un sederino perfetto e sodo. Ci pensavo da quando ti ho visto lamentarti al bar».
L'altra mano si unì alla prima, entrambe le mani gli massaggiavano la schiena con una familiarità che lo sconvolse. Gli allargò le natiche per un istante, in una valutazione brusca e clinica, poi lo lasciò andare. Lui rabbrividì.
«Sul letto. Sdraiato sulla schiena», ordinò lei, con un tono che non lasciava spazio a posture o dignità. Lui si sdraiò sul velluto rosso, il tessuto sorprendentemente morbido sulla sua pelle. Le sue dimensioni imponenti lo fecero sentire come un bambino. «Braccia in alto. Sopra la testa.»
Lui li sollevò e lei era lì con una matassa di corda scura presa dal muro. Era più morbida di quanto si aspettasse, profumava di canapa e del suo profumo di sandalo. Gliela avvolse intorno al polso sinistro con movimenti esperti e lenti, stringendola bene ma senza crudeltà, poi la legò al robusto palo di legno del letto. Ripeté l'operazione con il polso destro, allargandogli le braccia, lasciandolo completamente indifeso e immobilizzato. Fece lo stesso con le caviglie, usando pezzi di corda separati per legarle ai pali inferiori, lasciando le gambe divaricate in una V inerme e vulnerabile.
Era legato, disteso a gambe divaricate sull'altare del suo letto. La posizione era di totale resa, e la vergogna che ne derivava gli provocava una sensazione di calore e vischiosità nello stomaco, stranamente intrecciata a una terribile e passiva sicurezza. Non c'era più alcuna decisione da prendere.
Rimase in piedi ai piedi del letto, con lo sguardo fisso sul suo lavoro. Un sorriso lento e soddisfatto le increspò le labbra. "Ecco fatto", sussurrò. "Ora posso godermela appieno."
Iniziò così il suo spogliarsi, un lento disvelamento pensato per essere ammirato. Le sue dita si posarono sulle fibbie del gilet di pelle, aprendole una ad una con deliberata lentezza. Se lo sfilò, rivelando la vasta e magnifica distesa del suo torso, racchiuso in un reggiseno di pizzo nero che a malapena sosteneva il peso del suo seno. La pelle scura del suo ventre era morbida, piena, un paesaggio di curve.
Si voltò, mostrandogli il profilo mentre si slacciava i pantaloni, spingendo la pelle verso il basso sopra le monumentali curve dei fianchi e del sedere. Se li sfilò, rimanendo in piedi solo con il reggiseno e un paio di slip che facevano ben poco per contenere ciò che c'era sotto. L'aria si fece più pesante, più calda, densa del suo odore: sudore, cuoio, quel muschio profondo e speziato.
Le sue mani finirono dietro la schiena. Il reggiseno si slacciò e lei lo lasciò cadere in avanti dalle spalle. I suoi seni si liberarono, immensi e pesanti, con areole grandi e scure e capezzoli spessi, già induriti. Sospirò, un suono di profondo sollievo, e per un attimo ne strinse il peso tra le mani, con gli occhi chiusi.
Poi i suoi pollici si agganciarono all'elastico delle mutandine e le spinse verso il basso.
La folta chioma di capelli ricci e spessi risaltava come un'esplosione scura e fiera contro la sua pelle. E lì, al centro di essa, spesso e imponente anche in stato di semi-eccitazione, si ergeva il suo pene. Era un fusto di un profondo color marrone violaceo, spesso come il suo polso, che poggiava pesantemente contro la folta peluria e il rigonfiamento pronunciato del suo ventre. Sotto di esso, sospesi in un sacco carnoso e flaccido già umido di sudore, pendevano due enormi testicoli, dall'aspetto pesante e pieno.
Ora era completamente nuda, un monumento di voluttuosa potenza, con le mani sui fianchi, lasciando che lui la vedesse tutta. Il bagliore del lampione del vicolo non era nulla in confronto. Ecco la verità, il motore della sua fame, la sua essenza fisica che faceva sembrare gli scaffali pieni di giocattoli delle infantili imitazioni. Lo guardava dritto negli occhi, osservando i suoi occhi spalancarsi, il respiro mozzarsi nel petto fasciato. Una goccia di liquido trasparente si raccolse sulla sua ampia punta, catturando la luce.
Una goccia di liquido trasparente si raccolse sulla sua ampia punta, riflettendo la luce. Non fece alcun tentativo di nasconderla, i suoi occhi color nocciola fissi sui suoi con un divertimento predatorio. "Vedi qualcosa che ti piace, uccellino?" chiese, con voce bassa e maliziosa.
La bocca di Paul era completamente secca. Riuscì solo ad annuire, un movimento a scatti, involontario. Il suo piccolo pene flaccido giaceva molle contro la coscia, un patetico contrasto con la pesante e viva realtà di lei. Le corde ai polsi e alle caviglie gli sembrarono improvvisamente meno una costrizione e più l'unica cosa che lo teneva in vita.
Salì sul letto, e l'intera struttura gemette e si mosse sotto il suo peso. Si mosse con una grazia felina e deliberata che sfidava la sua statura, inginocchiandosi sul suo corpo disteso e con le gambe divaricate. La sua ombra lo avvolse, oscurando la luce della lampada e lasciando la sua figura delineata in un bagliore nebuloso.
Non lo toccò con le mani. Invece, si sporse in avanti, appoggiando i palmi sul velluto ai lati della sua testa, intrappolandolo. Il calore che emanava dalla sua pelle era immenso. Il peso morbido e pendulo dei suoi seni aleggiava appena sopra il suo viso, i capezzoli scuri come punte turgide. Poteva sentire l'odore del sale del suo sudore, del sandalo, del muschio denso e intimo del suo inguine.
«Hai un buon sapore», disse lei, senza alcun preavviso, il suo respiro caldo sulla sua fronte. «Pulito. Come se non fossi stato toccato molto.» I suoi fianchi si mossero leggermente. «Cambierò questa cosa.»
Con un lento e deliberato movimento del bacino, si abbassò. La grossa e calda lunghezza del suo pene sfiorò lo sterno di lui, lasciando una traccia appiccicosa e fresca del suo liquido pre-eiaculatorio sulla sua pelle. Era un marchio, una rivendicazione. Ripeté il movimento, avanti e indietro, una marcatura casuale e possessiva.
Poi spostò di nuovo il peso, sollevandosi leggermente. Abbassò lo sguardo sul suo viso, con un'espressione di puro, oscuro gioco. "Apri la bocca", ordinò.
Lo fece, impotente. La mascella gli si spalancò, una silenziosa "O" di anticipazione e terrore.
Non gli diede il suo pene. Invece, abbassò la mano per afferrarlo alla base. Puntò la grossa punta violacea verso il suo viso. Con un movimento rapido e deciso, lo schiaffeggiò.
L'impatto fu sconvolgente: uno schiaffo umido e deciso contro lo zigomo. Non era doloroso, ma profondamente umiliante. La sensazione della carne calda e setosa che entrava in contatto con il suo viso, il lieve sussulto del suo peso alle sue spalle, gli provocò una scossa attraverso il corpo legato. Una macchia del suo fluido si raffreddò all'istante sulla sua pelle.
«Questo è per la tua bellezza», sussurrò, con gli occhi scintillanti.
Lo fece di nuovo sull'altro lato del suo viso. Schiaffo. Questa volta gli atterrò sulle labbra e sul naso. Il suo sapore intimo, salato e amaro, gli penetrò in bocca. Ebbe un conato di vomito sommesso, girando la testa di lato, ma non c'era scampo. Le corde lo tenevano fermo.
"E questo per il sapore così buono che aveva in quel vicolo."
Ansimava, il suo autocontrollo era una sottile patina che celava un'ondata crescente di desiderio. Lasciò andare il suo pene e, invece, strinse tra le mani il pesante sacco peloso dei suoi testicoli. Si sporse in avanti, portandoli all'altezza del suo viso.
«Inspirami», ordinò con voce roca.
Lei gliele premette contro la bocca e il naso. Il calore era opprimente. I capelli folti e ricci gli solleticavano e gli graffiavano la pelle. L'odore era primordiale, un'essenza concentrata del vicolo moltiplicata per mille: muschiato, profondo, salmastro, inconfondibilmente suo. Era l'odore della sua eccitazione, del suo sudore, del suo corpo. Gli inondò i seni paranasali, gli ostruì la gola.
Tentò di girare la testa, un gemito soffocato gli sfuggì. Lei premette più forte, soffocandolo con il suo peso e il suo profumo. "Ho detto respira", ringhiò, premendo i suoi seni morbidi e pieni contro il suo viso. Ogni suo respiro affannoso era pieno di lei. Era come annegare in un mare caldo e oscuro del suo dominio.
Proprio mentre delle macchie nere cominciavano a danzare ai margini del suo campo visivo, lei si allontanò. L'aria fresca gli colpì il viso bagnato, ma fu una grazia fugace.
Senza dire una parola, ruotò il suo corpo massiccio con un'agilità sorprendente. Si voltò, mostrandogli al viso le natiche piene e rotonde. Non si abbassò subito. Fece una pausa, lasciandogli osservare la fessura scura, i peli ispidi che la incorniciavano, il peso dei testicoli che pendevano appena sotto.
«Il mio posto preferito», disse, lanciando un'occhiata oltre la spalla. Il suo sorriso era malizioso. «Hai il pacchetto completo. Non essere timido.»
Poi si è appoggiata allo schienale. Non si è accovacciata. Si è seduta, abbassando tutto il peso magnifico del suo sedere e il calore denso dei suoi testicoli direttamente sul suo viso.
Il mondo svanì. C'era solo una pressione schiacciante e soffocante, un'oscurità accecante e un calore intenso. Il suo perineo, la striscia di pelle liscia e calda tra l'ano e i testicoli, gli si appiattiva sul naso e sulla bocca. Le sfere carnose premevano contro le sue guance e il mento. Le natiche rotonde e pesanti gli coprivano gli occhi, la fronte.
L'odore era tutto. Era insopportabile, più ricco e intenso di quando lei si era stretta a lui poco prima. Era l'odore della sua pelle, del suo sudore, del suo io più profondo e intimo. Era terroso, pungente, vivo. Cercò di respirare con la bocca e si ritrovò la bocca piena di capelli ruvidi e pelle salata.
Si dimenò sotto di lei, in una lotta frenetica e soffocata. Le corde gli stringevano i polsi. Un suono basso e gutturale di panico gli vibrava in gola, perso contro la sua carne.
Si sistemò meglio, sistemandosi per trovare una posizione più comoda. "Rilassati", disse con voce ovattata e distante, proveniente dall'alto. Lui poté sentire la vibrazione delle sue parole attraverso il suo corpo. "Respira profondamente. Sono solo io. Abituati. Rimarrai qui per un po'."
La sua resistenza si fece più debole, non tanto per accettazione quanto per pura stanchezza dovuta alla mancanza di ossigeno. I polmoni gli bruciavano. Ogni respiro disperato e superficiale gli penetrava sempre più a fondo, come un marchio a fuoco dall'interno. L'oscurità sotto di lei era assoluta, calda e soffocante. Era una tomba costruita da lei stessa, e lei ne era il sigillo vivente e pulsante.
La pressione si è allentata.
Un'aria fresca gli investì il viso, un sollievo sconvolgente che lo fece sussultare e tossire. Batté le palpebre, la vista annebbiata dalle lacrime e l'intima foschia del suo profumo ancora appiccicata alla pelle. Sopra di lui, Larissa si muoveva, la sua imponente figura una montagna scura che spostava le placche sismiche.
Non scese. Si abbassò, un lento e controllato crollo di carne calda e scura. Il suo ventre, morbido e pesante, si posò sul suo petto, schiacciandogli la gabbia toracica. I suoi seni pieni si spalmarono contro il suo sterno, i capezzoli premuti contro la sua pelle. Il calore era immenso, un peso confortante e soffocante.
Il suo viso aleggiava vicino al suo ombelico. Sentì il suo respiro, caldo e umido, sul suo pene. Si era irrigidito di nuovo, una reazione traditrice alla pura dominanza animalesca di lei, una lunghezza sottile e dura contro il suo stomaco.
«Guarda un po'», mormorò lei, con la voce carica di approvazione. «Hai ancora un po' di vitalità». Gli strinse la mano intorno, con una presa ferma e possessiva. «Bene».
Poi la sua bocca si posò su di lui.
Non era la conquista profonda e brutale del vicolo. Questa era umida, sporca e concentrata. Prese solo il glande tra le labbra, la lingua come un cuscinetto ruvido e circolare contro la punta sensibile. Succhiò con forza, creando un vuoto che gli strappò un grido rauco dalla gola. Con l'altra mano gli accarezzava i testicoli, facendoli roteare con un ritmo contrario alla sua suzione.
La testa di Paul si dimenava contro il velluto. La sensazione era troppo acuta, troppo presto dopo l'ultima eiaculazione. Era una sovrastimolazione che rasentava il dolore, un filo di piacere brillante e tagliente che si tendeva. "C-cazzo... Larissa..."
Lo ignorò, succhiando e schioccando la saliva sul suo pene. Lo soddisfece con un'intensità volgare e rumorosa, i suoni erano oscenamente forti nella stanza. Allo stesso tempo, sollevò i fianchi, riposizionando il proprio corpo.
Il suo bacino si posò sul viso di lui. Il fusto spesso e pesante del suo pene, ora completamente eretto e gocciolante, gli urtò contro la guancia prima che lei lo guidasse verso la sua bocca. L'ampia e liscia punta gli sfiorò le labbra. L'odore era inebriante: muschiato, salmastro, profondamente animalesco.
«Apriti», grugnì lei con il pene tra le mani, la vibrazione che gli arrivava dritta all'inguine.
Aprì la bocca, un sussulto di sottomissione. Lei spinse in avanti. La punta del suo pene, viscida del suo stesso fluido, premette oltre le sue labbra. Era troppo grande. Gli dilatava la mascella, un'invasione densa e inesorabile. Il sapore gli inondò la bocca, amaro e profondo, la stessa essenza che gli aveva imbrattato il viso nel vicolo, ora concentrata e riversata direttamente sulla sua lingua.
Non si fermò. Gliene diede ancora un po', un paio di centimetri, poi due, con piccoli e insistenti movimenti dei fianchi. La grossa vena sul lato inferiore gli sfregava contro il palato. Lui ebbe un conato di vomito, la gola gli si contraeva.
Sopra di lui, la sua bocca si staccò dal suo pene con un suono umido. "Succhialo", ordinò, la voce attutita dal suo bacino. "Succhialo come sto succhiando te. Fammi vedere che lo vuoi."
Ci provò. La sua lingua si mosse debolmente contro la carne che si insinuava. Succhiò, e quell'azione le provocò un gemito, una profonda vibrazione che sentì attraversare il suo corpo e penetrare nel proprio. Il sapore era insopportabile, gli ricopriva i denti, la gola.
Riprese a lavorare su di lui con rinnovato fervore, spingendolo più a fondo, con il naso affondato nei suoi peli pubici. Erano intrappolati in un circuito sporco e asimmetrico. Lui succhiava e soffocava con la sua grossa circonferenza mentre la sua bocca divorava quella più piccola, le mani che gli stringevano i fianchi, tenendolo fermo per il suo banchetto.
La duplice sensazione gli mandò in corto circuito il cervello. Un piacere crudo ed elettrizzante gli salì dall'inguine, dove la sua bocca esperta lavorava. Allo stesso tempo, una profonda e soffocante sottomissione lo inondò mentre la serviva, la mascella dolorante, il respiro affannoso e corto. I suoi pesanti testicoli gli premevano sulle palpebre chiuse, un peso caldo e peloso che lo inchiodava all'oscurità.
I suoi fianchi iniziarono a muoversi involontariamente, con un ritmo debole e spasmodico. La stretta allo stomaco si intensificò di nuovo, un nodo doloroso e acuto. "Io... io sto per..." cercò di avvertire, le parole incomprensibili contro la sua carne.
Lei rispose con un mugolio, una vibrazione di "vai avanti", e raddoppiò gli sforzi. La sua suzione divenne spietata, la sua lingua un trapano implacabile sul suo frenulo.
Il suo orgasmo fu una piccola, patetica esplosione. Pochi deboli impulsi di seme liquido e flaccido che a malapena sembrò essere percepito dalla sua bocca vorace. Un gemito teso gli sfuggì, il suo corpo si abbandonò contro le corde, un brivido di insignificante liberazione.
Larissa, però, era solo all'inizio. Il suo grido soffocato intorno al suo membro, gli ultimi tremori del suo corpo sotto di lei, sembrarono innescare la sua miccia. Un ruggito gutturale, attutito dalla sua carne, eruppe da lei. I suoi fianchi sussultarono, poi si spinsero in avanti con uno scatto netto e compulsivo.
Il suo pene penetrò più a fondo nella sua bocca, raggiungendo il fondo della sua gola. Lui ebbe un conato di vomito violento, le lacrime gli salirono agli occhi sotto la pressione dei suoi testicoli.
Poi arrivò lei.
Non era un getto. Era un'inondazione. Un getto caldo e abbondante di sperma gli schizzò dritto in gola. Era denso, viscoso e dal sapore profondamente amaro, un torrente salato e cremoso che non poté fare a meno di ingoiare. Continuava a uscire. Un secondo getto, ancora più denso, gli riempì la bocca, traboccando dalle labbra tese e imbrattandogli guance e mento.
Gli sputò la faccia attraverso quel getto, spinte brevi e stridenti, pompando il suo orgasmo dentro di lui. Seguì una terza ondata, apparentemente infinita, che gli ricoprì la lingua, i denti, accumulandosi in fondo alla gola finché non soffocò e deglutì convulsamente solo per respirare. I suoi gemiti erano continui, una sinfonia bassa e tremante di puro piacere che scuoteva tutto il suo corpo. La sua presa sui fianchi di lui era lancinante.
Infine, con un ultimo, tremante sforzo e un ultimo, caldo rivolo contro la sua lingua, si immobilizzò. Il suo peso si posò completamente su di lui, pesante e spossato. Lentamente fece scivolare il suo pene ormai flaccido dalla sua bocca livida, un filo bianco perlaceo che per un attimo unì la punta alle sue labbra prima di spezzarsi.
Per un lungo minuto, gli unici suoni furono i loro respiri affannosi e irregolari e il debole scricchiolio delle corde del letto. L'aria era impregnata di sesso, sudore e amaro culmine. Larissa finalmente sollevò la testa dal suo inguine, le labbra lucide e umide. Abbassò lo sguardo sul suo viso, un miscuglio del suo sperma e delle sue lacrime.
Lei sorrise, lentamente e con aria soddisfatta, e con il pollice gli asciugò il disordine sul mento, poi glielo spinse di nuovo tra le labbra rilassate.
«Adesso», sussurrò, con voce roca e piena di soddisfazione. «Siamo pari.»