The Commander's Claim

Chapter 2: The Weight of Command

A Levi le dolían los nudillos. Llevaba veinte minutos fregando la misma sección del suelo de piedra del cuartel del corredor este; las cerdas del cepillo rozaban la piedra húmeda con un ritmo que solía calmarlo. Hoy, le resultaba irritante. Su espalda era un tapiz opaco de moretones, un registro físico de la noche anterior. Cada leve movimiento le recordaba lo sucedido.

Escuchó los pasos antes de ver las botas. Brillantes como un espejo, sin un rasguño. Se detuvieron justo en el límite de su radio de limpieza.

"Capitán."

Levi no levantó la vista. Frotó con más fuerza una mancha fantasma. —Comandante.

—Mi oficina. Quince minutos. —La voz de Eren era autoritaria y cortante, la misma que usaba en las reuniones de estrategia. Era la misma voz que había susurrado otras cosas en la oscuridad.

“Tengo una cita con Hange a las once.”

—Reprogramen la cita. —Un trozo de papel cayó flotando, aterrizando justo fuera del charco. Era una orden oficial de reasignación, con la firma de Hange ya estampada al pie con destreza—. Se requiere su experiencia en otro lugar.

Levi finalmente levantó la cabeza. Allí estaba Eren, con el uniforme impecable y una expresión indescifrable. El verde de sus ojos era como la sombra de un bosque profundo, sin revelar nada. Parecía el Comandante en toda regla. Solo Levi pudo percibir la leve y arrogante tensión en la comisura de sus labios.

—Entendido —dijo Levi, con un sabor a ceniza en la palabra.

Llegó a la oficina justo en el momento preciso. La puerta estaba entreabierta. Al abrirla, lo primero que notó fue el olor. No solo a cuero y tinta. Debajo, el aroma limpio y floral del té negro recién hecho. Su té. La costosa mezcla del barrio mercantil del sur, casi imposible de conseguir ahora.

Una taza humeante reposaba en el borde del enorme escritorio, justo donde Levi solía pararse para dar informes. Eren estaba junto a la mesa de mapas, de espaldas, estudiando un nuevo pergamino.

—Siéntate —dijo Eren, sin darse la vuelta.

Levi permaneció de pie junto a la puerta. "Me quedaré de pie".

—No fue una petición. —Eren miró por encima del hombro, con esa misma leve tensión reflejada en sus labios—. La silla. El té se enfriará.

Levi se dirigió al escritorio. No tocó el té. Se sentó en la silla de visitas de respaldo alto, con la espalda rígida, y esperó. Eren se tomó su tiempo, enrollando el mapa con detenimiento antes de cruzar la habitación. En lugar de ir detrás del escritorio, se sentó en el borde delantero, justo al lado de la silla de Levi, con una pierna rozando la rodilla de este.

Extendió la mano y rodeó con ella los dedos la taza de porcelana tibia. —Bébetela. Te ves cansado.

Levi apretó la mandíbula. Tomó un sorbo. Estaba perfecto. Agua hirviendo, recién hervida, reposada durante exactamente cuatro minutos. Un sabor a un mundo anterior a los muros, anterior a todo esto. Era un arma, de alguna manera más desarmante que una orden a gritos.

—Las líneas de suministro desde Quinta Gorge están comprometidas —comenzó Eren, cambiando su tono sin problemas a uno profesional. Expuso el problema, los presuntos traidores en el cuerpo de logística y su solución propuesta. Era aguda, inteligente y despiadada. Levi escuchaba, interrumpiendo dos veces para corregir detalles del terreno que Eren había pasado por alto. Eren asintió, asimilando la información sin orgullo, y modificó su plan sobre la marcha.

—Bien. Hazlo así —dijo Eren, dando por finalizada la orden. Se recostó, y su mano se posó casualmente sobre el muslo de Levi—. ¿Ves? Te escucho.

El roce le quemó a través de la gruesa lana de los pantalones de Levi. No se inmutó. «Escuchas cuando te conviene».

—Nuestros objetivos —corrigió Eren, ejerciendo una suave pero insistente presión con los dedos. Con la otra mano, acarició el borde de la taza de té de Levi—. Quiero que estés descansado. En plena forma. Te necesito en tu mejor momento. La frase quedó suspendida en el aire, cargada de doble sentido.

Se puso de pie, apartando la mano, dejando la pierna de Levi fría. Caminó hacia un armario y sacó una pequeña caja de madera oscura. La colocó sobre el escritorio frente a Levi. «Ábrela».

Levi dejó la taza con un suave clic. Levantó la tapa. Dentro, sobre terciopelo oscuro, había un juego de espadas ODM de acero forjado, completamente nuevas. Pero no eran las estándar. Las empuñaduras estaban forradas en cuero negro, y las guardas grabadas con un patrón minimalista y sinuoso que recordaba a las Alas de la Libertad. Eran de una belleza impresionante. Auténticas obras de arte.

—La metalurgia es nueva —dijo Eren, observándolo—. Más ligera. Mantiene el filo el doble de tiempo. Son tuyas.

Levi contempló las espadas. Un regalo. Un soborno. Una correa. Eran la encarnación física exacta de la intención de Eren: armarlo, adornarlo, poseer las herramientas mismas de su legendaria violencia. Sintió una oleada de náuseas y algo peligrosamente parecido a la gratitud.

“No necesito cuchillas nuevas.”

—Sí, es cierto. Los que estás usando tienen tres años. La pérdida de eficiencia es cuantificable. —La voz de Eren era objetiva—. Esto no es sentimentalismo. Es optimización táctica.

Se acercó por detrás de la silla de Levi. Sus manos se posaron sobre los hombros de Levi, clavando los pulgares en el músculo contraído. Levi se tensó, pero la presión era experta, encontrando los puntos exactos de tensión acumulados durante la noche que pasó apoyado contra un escritorio y un marco de puerta. Un leve gemido se le escapó antes de que pudiera reprimirlo.

Eren se inclinó, con los labios cerca del oído de Levi. —Puedes aceptar una ventaja táctica, ¿verdad, Capitán? —Su ​​voz era un zumbido—. Por el Cuerpo.

Levi cerró los ojos. El té, las cuchillas, las manos sobre su cuerpo… era un asedio calculado, y cada defensa estaba siendo desmantelada meticulosamente. «Sí», murmuró, la palabra arrancada de sus labios.

"Bien."

Las manos se apartaron de sus hombros. Eren se dirigió a la puerta y giró la llave en la cerradura. El ruido resonó en la silenciosa habitación. Al regresar, no volvió al escritorio. Se dejó caer de rodillas frente a la silla de Levi.

Levi contuvo la respiración. "Eren."

—Comandante —corrigió Eren en voz baja, mirándolo. Sus manos se dirigieron al cinturón de Levi. Esta vez no había prisa ni violencia. Sus movimientos eran lentos, deliberados, casi reverentes. Desabrochó la hebilla; el roce del cuero resonó con fuerza en el silencio de la habitación.

Esto era peor, pensó Levi, mientras Eren lo tomaba entre sus labios. Sabía cómo procesar la brutalidad, cómo contrarrestarla con su propia furia contenida. Esta atención minuciosa y absorbente era desconcertante. Se sentía como ser adorado y desmantelado al mismo tiempo. Una de las manos de Eren descansaba firmemente sobre su cadera, manteniéndolo en su lugar, mientras que la otra lo acunaba con una ternura sorprendente.

La cabeza de Levi cayó hacia atrás contra la silla, un sonido ahogado ahogándose en su garganta. Apretó los puños contra sus pantalones, clavándose las uñas en las palmas. La habitación daba vueltas: los mapas en las paredes, la puerta cerrada con llave, el vapor que aún se elevaba de la taza de té olvidada. La boca de Eren era implacable, una devastadora combinación de habilidad y conocimiento profundo, como si estuviera estudiando las reacciones de Levi, memorizando cada temblor.

Creció demasiado rápido, la espiral de placer se tensó por la confusión y un hambre vergonzosa y creciente. —¡Alto! —jadeó Levi, pero le faltó fuerza.

Eren no se detuvo. Levantó la vista, sus ojos verdes se encontraron con los grises de Levi, y esa mirada fue el golpe final y cruel. Levi se desmoronó en silencio, su cuerpo arqueándose mientras una violenta oleada de liberación lo recorría, dejándolo sin huesos y destrozado.

Eren se sentó sobre sus talones, limpiándose la boca con el dorso de la mano. Miró a Levi, con una expresión indescifrable por un instante. Luego se puso de pie, imponente sobre la silla. Le abrochó los pantalones con el mismo cuidado metódico que usaba para todo, con dedos hábiles y seguros.

—El té aún está caliente —dijo Eren con voz ligeramente ronca. Tomó la taza y se la devolvió a la mano inerte de Levi. Luego regresó a su lado del escritorio, se sentó y acercó un nuevo informe, como si los últimos diez minutos hubieran sido un descanso administrativo programado.

Levi permanecía sentado, sosteniendo el té que se enfriaba, con el sabor de su propia derrota en el aire. Las nuevas espadas brillaban en su caja, una promesa y una prisión. La pluma de Eren rasgaba el pergamino, un sonido obscenamente normal.

—Puede retirarse, capitán —dijo Eren sin levantar la vista—. Al salir, envíe al intendente. Y llévese su nuevo equipo.

Levi se puso de pie. Sus piernas se mantuvieron firmes. Cerró la tapa de la caja; el suave clic puso fin a la frase de la mañana. Tomó las cuchillas. Caminó hacia la puerta, la abrió y entró en el pasillo, luminoso y ruidoso.

El repiqueteo de las botas y los lejanos gritos de los taladros le parecían surrealistas. Llevaba bajo el brazo aquel hermoso y letal peso. Su cuerpo vibraba con el eco de la boca de Eren, sus músculos relajados por aquellas manos expertas. El sabor del té perfecto permanecía en su lengua.

No había dado ni una sola orden. Sin embargo, se sentía más controlado que nunca. Eren ya no lo trataba solo en las sombras. Lo estaba formando a plena luz del día. Y Levi, con cada sorbo que aceptaba, con cada regalo que no rechazaba, le estaba enseñando exactamente cómo se hacía.

Y Levi, con cada sorbo que aceptaba, con cada regalo que no rechazaba, le estaba enseñando exactamente cómo se hacía.

El patrón se mantuvo, día tras día. La taza de té siempre aparecía. Los informes se discutían con una eficiencia brutal. Luego, la puerta se cerró con llave. A veces era rápido y exigente, un alivio crudo contra el escritorio. Otras veces era lento, casi contemplativo, en el suelo alfombrado junto al fuego. Eren aprende. Memorizaba cada sonido, cada suspiro contenido, cada punto donde la resistencia de Levi se convertía en rendición.

Una tarde lluviosa, todo cambió.

Levi encontró a Eren todavía ante el escritorio, la cabeza entre las manos, rodeado de informes de bajas. La linterna parpadeaba baja. El aire olía a tinta ya la tensión palpable de un hombre al borde.

—El té está frío —observó Levi, dejando caer un nuevo archivo sobre el desorden.

Eren no levantó la vista. — ¿Cuándo fue la última vez que te reíste, Levi? —Su voz era áspera, no con autoridad, sino con pura fatiga.

—¿A qué viene eso? —Levi se detuvo, los brazos cruzados. Era la primera vez que Eren rompía el guión.

—En serio. —Eren se recostó, frotándose los ojos. Una mueca de agotamiento distorsionó sus facciones—. Creo que lo último fue cuando Connie se puso ese sombrero de gallina hace tres años. Te sacudiste un poco.

Levi parpadeó, sorprendido por la memoria intrascendente. —Fue un sombrero ridículo.

—Y tú hiciste ese pequeño bufido. Como un gato. —Eren lo imitó, un breve sonido por la nariz. Una broma torpe. Un intento fallido de ligereza que, de alguna manera, no encajaba en la habitación.

Callarón. La lluvia repiqueteaba contra los cristales de la ventana. Levi se acercó y tomó la taza fría de té de Eren. Fue hasta la repisa, vertió el líquido viejo en una maceta mustia y preparó una nueva con movimientos automáticos. El silencio era incómodo, pero no cargado de las intenciones habituales.

—Son treinta y siete nombres —dijo Eren finalmente, golpeando ligeramente el papel—. De la expedición fallida a la vieja fundición. Tengo que escribir a las familias. Cada una. Armin dice que es bueno para la moral, que demuestra que el Comandante no es sólo una firma.

Volvió a frotarse la cara. —Odio cada letra. Cada maldita palabra de consuelo hueca. Mis órdenes los pusieron ahí.

Levi colocó la taza humeante al lado de la mano de Eren. No dijo nada. No había un protocolo para esto.

—A veces sueño con ellos —confesó Eren, mirando fijamente el vapor. La admisión salió con una calma terrible—. No contra los titanes. Con la gente. Los que envío y que no regresan. Se quedan de pie en mi dormitorio, mirando. Tranquilos. No dicen nada.

Tomó un sorbo de té. Su mano temblaba levemente. —Nadie más lo sabe. Ni siquiera Mikasa. Pensarías que el gran y terrible Comandante Jaeger tendría sueños más heroicos, ¿verdad?

Levi observó la curva de la espalda de Eren, la tensión en esos hombros que cargaban con todo. Este no era el joven que usaba el rango como un arma. Este era el núcleo gastado que había debajo. La vulnerabilidad era más desarmante que cualquier orden. Algo dentro de Levi se desplazó, un bloque de hielo que se desprendía y giraba en aguas desconocidas.

—Los sueños son una mierda —dijo Levi, con su tono práctico habitual—. El té está caliente. Bebé.

Eren soltó una risa corta y quebrada. —Siempre práctica.

—Alguien tiene que serlo. —Levi se movió. En lugar de quedarse al otro lado del escritorio, se acercó al lado de Eren. Se apoyó contra la madera pulida, su brazo rozando el de Eren. Un punto de contacto casual, pero deliberado.

Eren contuvo la respiración. El temblor de su mano se detuvo.

Miraron juntos la lluvia, compartiendo el silencio. La habitación ya no parecía un campo de batalla, sino un refugio precario de la tormenta exterior. Levi podía oler la lana húmeda del uniforme de Eren, el jabón simple, el agotación.

Eren se inclinó, apoyando su pesada cabeza contra el costado de Levi. Fue un gesto de un cansancio tan profundo que no pedía nada. Solo tomaba. Levi permaneció quieto, permitiéndolo. Luego, después de un momento, levantó la mano. Dudó. Finalmente, hundió los dedos en el cabello oscuro y desordenado de Eren, apartando los mechones de su frente.

El suspiro que escapó de Eren fue casi un sollozo de alivio.

—Estás haciendo un trabajo de mierda —murmuró Levi, sus dedos continuando su lento recorrido por el cuero cabelludo de Eren—. Pero es tu trabajo de mierda. Así que termínalo.

Eren giró la cabeza, enterrando la cara contra el torso de Levi. —Qué discurso tan inspirador.

—Sin Hange de soja. —La mano de Levi bajó, acariciando la nuca tensa de Eren. La piel estaba caliente bajo sus dedos. Era una caricia, simple y directa. Él la quería dar.

Eren se enderezó lentamente. Sus ojos verdes, ahora menos sombríos, buscaron los de Levi. Había asombro en ellos, y una gratitud tan profunda que era casi dolorosa de ver. Levi no pudo sostener esa mirada. Miró hacia otro lado, hacia la lluvia, su mano cayendo.

Eren la atrapó. Enlazó sus dedos con los de Levi, apretando con fuerza. —Gracias —dijo, su voz apenas un susurro.

Levi ascendiendo, una breve sacudida de la barbilla. Su corazón latía con un ritmo acelerado y absurdo en sus oídos. La palma de su mano estaba cálida contra la de Eren. El deseo no era una llama; era una corriente subterránea, constante y ancha, arrastrándolo.

Y entonces, Levi se inclinó y lo besó.

No fue un desafío, ni una rendición a una demanda. Fue una elección. Sus labios se posaron sobre los de Eren con una firmeza suave, un cierre perfecto. Le devolvía el gesto. Le daba algo que no había sido extraído.

Eren quedó completamente quieto, paralizado por el shock. Luego, un temblor lo recorrió. Sus manos subieron para marcar el rostro de Levi, sosteniéndolo como si fuera de cristal soplado. El beso se abrió, se hizo más profundo, pero fue lleno de un asombro reverente.

Cuando Levi se separó, solo un poco, el aire entre ellos era eléctrico. La expresión de Eren era de un éxtasis sin filtro, tan brillante y desnudo que Levi casi retrocedió.

—¿Qué? —gruñó Levi, sintiendo que el calor le subía por el cuello.

—Nada. —La sonrisa de Eren se extiende, iluminando su rostro, borrando la sombra de los sueños. Era una sonrisa joven, genuina, llena de alegría pura—. Es solo que… ha traído el mejor té.