Chapter 2: Gala
La limusina era una burbuja silenciosa y climatizada que se deslizaba por el río de neón del Strip. León miraba por la ventana tintada; su reflejo era un fantasma sobre las luces que se cernían sobre él. A su lado, Luis se ajustaba los gemelos; el anillo de platino de la boda reflejó fugazmente un letrero que pasaba. Parecía que pertenecía a ese lugar.
—No dijiste nada en todo el camino —dijo Luis, con la voz apenas un murmullo que se mezclaba con el ronroneo del motor. No miraba a León; observaba cómo la ciudad se deslizaba ante sus ojos, su perfil nítido contra el cristal oscuro.
«Estaba revisando el plano», mintió León. La verdad era una imagen recurrente y desgarradora: Luis arqueado sobre él, sin aliento, desmoronándose bajo su tacto. El recuerdo era una descarga eléctrica en sus entrañas.
—Claro que sí —dijo Luis, girando finalmente la cabeza. Su máscara era impecable: el elegante y aburrido caballero de la alta sociedad, con una leve sonrisa en los labios. Pero sus ojos, bajo los intermitentes destellos de luz, reflejaban una mirada cómplice que erizó la piel de León—. Recuerda tu frase. La escultura es sudafricana, de la época preapartheid. Estás obsesionado. Te da una razón para quedarte cerca del corredor este.
"Recuerdo."
"La pausa es un lapso de diez segundos durante la segunda pieza del cuarteto de cuerdas. Un camarero con una bandeja de blinis. Te tropiezas, cambias de sitio, te disculpas. No es una pelea a cuchilladas."
"Es más delicado que una pelea a cuchilladas."
La sonrisa de Luis se amplió, una sonrisa genuina esta vez, aguda y afectuosa. "Ahí está mi chico. Toda esa intensidad, concentrado en los pastelitos y la charla trivial."
El coche se detuvo suavemente bajo el resplandeciente pórtico de la Apex Galleria. Un empleado uniformado abrió la puerta y el bullicio de la gala se filtró en el interior: una oleada de tintineo de cristal, risas contagiosas y la lenta y compleja melodía de una sección de cuerdas en directo.
Salieron juntos. León le ofreció el brazo, un gesto que resultó a la vez absurdamente formal e intensamente íntimo. La mano de Luis se posó en el hueco de su codo, con los dedos rozando suavemente la fina lana de su esmoquin. Eran el señor y el señor Vega.
El vestíbulo era un torbellino de sensaciones. El suelo de mármol pulido. El empalagoso y caro aroma a nardos y jazmín de enormes arreglos florales. El brillo de mil lentejuelas y el murmullo bajo y admirativo que seguía a Luis mientras se abrían paso entre la multitud. León lo sintió: el magnetismo de la belleza de su pareja, cómo las cabezas se giraban, las conversaciones se interrumpían. Era parte del plan. Luis era la distracción, la llama. León era la mano que se movía invisible en la sombra que proyectaba.
Entraron en el salón principal, cuya magnitud resultaba opresiva. Un techo abovedado colgaba de candelabros de cristal. La luz de las velas parpadeaba en los apliques de las paredes revestidas de madera, reflejándose en el pan de oro y en los ojos vidriosos de los retratados, ya fallecidos. El ambiente era cálido, impregnado de perfume y del calor de la multitud.
Luis se inclinó y sus labios rozaron la oreja de León. Su aliento fue una oleada de calidez. «El corredor este. El imitador de Vermeer. Me quedo con el grupo de viudas junto a la torre de champán. Les encantan las historias trágicas».
Se marchó entonces, deslizándose entre la multitud con una gracia fluida que dejó un vacío a su lado. León lo vio partir, lo vio aceptar una copa de champán de un camarero que pasaba, echar la cabeza hacia atrás riendo ante algo que dijo una mujer de cabello plateado. Era luminoso, natural.
León se giró, esforzándose por concentrarse en la misión. Se movió entre los grupos de personas, asintiendo brevemente y devolviendo los apretones de manos con firmeza, sin contacto físico. Encontró la escultura —una pieza brutal y angulosa de madera oscura— y fingió estudiarla. Sus sentidos estaban en estado de alerta máxima. La posición del personal de seguridad, el ritmo de los camareros, la ubicación de cada superficie reflectante. Divisó a Markovic al otro lado de la sala, un hombre corpulento con un esmoquin que le quedaba grande, presidiendo la reunión cerca de un piano de cola.
Sus ojos volvían una y otra vez a Luis.
Observó cómo Luis tocaba el brazo de una mujer cubierta de perlas, con la cabeza ladeada en una mirada cómplice. Lo vio lanzar una mirada por encima del hombro, directamente a León, antes de conducir a otra mujer, esta vez más joven, al borde de la pista de baile. Su mano estaba en la parte baja de su espalda, invitándola a bailar el vals. Se movía con un ritmo natural y seductor, su sonrisa una promesa que no tenía intención de cumplir.
Un nudo de algo ardiente y desagradable se apretó en el pecho de León. No eran solo celos; era un rechazo visceral a la actuación. Ese toque, esa sonrisa, eran monedas que Luis gastaba sin reparos para comprar lo que necesitaban. La lógica era impecable. Aun así, se sentía como una violación.
La música se intensificó. El cuarteto de cuerdas comenzó una pieza compleja y conmovedora. La ventana que se baja.
León cambió de postura, preparándose para acercarse al camarero que ahora lo rodeaba con una bandeja plateada. Su concentración era absoluta, como un láser.
Entonces volvió a ver a Luis.
Ya no bailaba. Estaba apoyado contra una columna cerca de las puertas de la terraza, medio en la penumbra. Un hombre con traje militar le hablaba, demasiado cerca. La sonrisa de Luis seguía intacta, pero León notó la leve rigidez de sus hombros, cómo apretaba los dedos alrededor de su copa de champán. El hombre se inclinó, dijo algo y su mano se posó en la columna junto a la cabeza de Luis, acorralándolo.
El camarero con los blinis pasó de largo junto a León. Se abrió la ventana de diez segundos.
León no se movió.
Su cuerpo estaba tenso, cada instinto gritaba. El hombre junto a la columna no era un huésped adinerado. Su postura, sus ojos... escudriñaban la habitación con una calma depredadora. Seguridad. Privado, no hotel. De Markovic.
La ventana se cerró. El camarero se alejó, con el chip de datos intacto en su bolsillo.
León ya caminaba, abriéndose paso entre la multitud con un paso decidido que no podía permitirse el lujo de parecer apresurado. Llegó justo cuando la mano del hombre comenzaba a descender del pilar hacia la cintura de Luis.
—Cariño —dijo León, interrumpiendo las palabras bajas del hombre. Le pasó un brazo por la cintura a Luis, extendiendo la mano posesivamente sobre su estómago, apartándolo del pilar y atrayéndolo hacia la firmeza de su propio cuerpo—. Estás descuidando a nuestros otros huéspedes.
Miró fijamente al desconocido con una mirada inexpresiva e impersonal. El hombre entrecerró los ojos, evaluándolo. —Disculpe —dijo con voz suave—. Estábamos hablando del artista.
«¿Lo eras?». León no formuló la pregunta. Mantuvo la mirada fija hasta que el hombre asintió levemente, reconociendo su respuesta, y se perdió entre la multitud.
Por un instante, se quedaron allí parados, el cuerpo de León pegado a la espalda de Luis, su brazo rodeándolo. Podía sentir el corazón de Luis latiendo contra su antebrazo, como un pájaro frenético enjaulado. El aroma a bergamota de la ducha del ático aún se aferraba a su cabello, mezclado ahora con el sudor de la tensión.
—Te perdiste la oportunidad —susurró Luis, y las palabras resonaron contra el pecho de León.
"Yo vi."
"Nunca te pierdes ni una gota."
León no respondió. Era demasiado consciente del calor del cuerpo de Luis a través de las capas de seda y lana, de cómo su propia mano parecía arder donde descansaba. La música cambió a algo más lento, más oscuro.
Sin decir palabra, León giró a Luis en sus brazos y lo condujo a la pista de baile. Era arriesgado. Ahora estaban a la vista de todos, en el centro de atención. Pero también era una declaración. Una reafirmación de su tapadera.
Luis se acomodó en el agarre, una mano sobre el hombro de León y la otra entrelazada con la suya. Sus cuerpos encajaron a la perfección. Comenzaron a moverse.
—¿Fracasaste en el objetivo principal con eso? —murmuró Luis, escudriñando el rostro de León.
"Estabas comprometido."
"Lo tenía todo bajo control."
Su mano se dirigía a tu cadera. Iba a registrarte. Lo sabía, o lo sospechaba. La voz de León era baja, solo para él. El baile requería que estuvieran cerca, con los rostros a centímetros de distancia. Estabas de espaldas a un aplique reflectante. Vi sus ojos en el cristal. No te miraba como a una invitada.
Luis guardó silencio. Dieron una vuelta lentamente, esquivando a las demás parejas. El mundo se redujo al espacio que los separaba, a la presión de palma contra palma, al roce de muslos con cada paso.
—León —dijo Luis finalmente. Su aire juguetón había desaparecido. Parecía joven y, por primera vez esa noche, inseguro.
"No."
—Tengo que decirlo —dijo, apretando el hombro de León—. En la suite... eso no era solo la misión.
León apretó la mandíbula. La confesión pendía entre ellos, frágil y peligrosa. No tenía respuesta que no lo destrozara todo. Así que, en vez de eso, se lo mostró. Acercó a Luis, eliminando el último resquicio de luz entre ellos, e inclinó la cabeza. No lo besó. Simplemente apoyó la frente en la sien de Luis, un gesto sorprendentemente íntimo en medio de la habitación dorada.
Simplemente apoyó la frente en la sensación de Luis, un gesto sorprendentemente íntimo en el medio de la habitación dorada. El mundo exterior —la música, las risas, el tintineo de los cristales— se atenuó hasta convertirse en un zumbido lejano. Luis soltó un leve jadeo, sus dedos se aferraron a la tela del hombro de León. Aquel simple contacto, aquel punto de conexión quieto, era más devastador que cualquier beso que hubieran practicado.
"No lo sé", susurró León finalmente, las palabras escapándose antes de poder enjaularlas. Era la verdad más honesta y aterradora que poseía.
Luis ascendiendo, un ligero movimiento que rozó su piel. "Está bien."
La música terminó con un acorde sostenido. Un suspiro colectivo recorrió la multitud, seguido de un estallido de aplausos educados. El hechizo se rompió. León se separó, la pérdida de contacto fue como una ráfaga de aire frío. Luis parpadeó, su máscara social se recuperaba a toda prisa, pero sus ojos permanecieron anormalmente brillantes.
"Necesito aire", murmuró Luis, sus dedos se deslizaron de la mano de León. "Demasiado champán. Demasiada gente."
"Voy contigo."
"No, quédate. Circula." Luis le dio un golpecito en el pecho, un gesto que podía parecer juguetón para cualquiera que observara. "La viuda von Schiller quiere contarte su interminable teoría sobre el arte de la Edad de Bronce. Mírame. La oportunidad de secundaria es el balcón del oeste en diez minutos. Te veré allí."
Se alejó, deslizándose entre la multitud hacia las amplias puertas de cristal que daban a una terraza iluminada por antorchas. León lo mirará, una contradicción viviente de elegancia y huida. Hizo lo que se le dijo. Se volvió hacia la viuda von Schiller, una mujer con piel de pergamino y un collar de diamantes del tamaño de guijarros, y sumergió la mitad de su mente en una conversación sobre la simbología de los carros. La otra mitad contaba los segundos.
Nueve minutos y cuarenta y cinco segundos después, se disculpó con un ligero sentimiento y se dirigió al corredor oeste.
No era un balcón, sino un pasillo estrecho y poco transitado que conducía a los baños de servicio ya una puerta de salida de emergencia. Estaba mal iluminado, alejado del bullicio principal, con paredes recubiertas de un terciopelo color borgoña que absorbía el sonido. El aire olía a pulidor de muebles ya rosas marchitas.
Luis estaba ahí, de espaldas contra el terciopelo, esperando. No estaba en el balcón. Había elegido este lugar, este rincón oculto y sin salida.
No dijeron nada. No había necesidad. La energía que emanaba de ellos era tangible, una tensión que hacía que el aire escasamente iluminado pareciera vibrar. León cerró la distancia en tres zancadas largas y Luis se lanzó a su encuentro.
El beso no fue una exploración. Fue una colisión. Fue desesperación y afirmación, una respuesta física al peligro no dicho de su conversación en la pista de baile. Los labios de León encontraron los de Luis con una urgencia que borró cualquier noción de ensayo. Luis respondió con igual ferocidad, sus manos enmarañándose en el cabello corto y tieso de León, tirando hasta que sintieron dolor.
León jadeó contra su boca, sus propias manos agarrando la cintura de Luis y empujándolo más contra la pared. El terciopelo cedió ligeramente. Podía saborear el champán en la lengua de Luis, el resto dulce de un canapé, y debajo, el sabor esencial y salado de su piel. Era embriagador. Era una caída libre.
Su mente, siempre catalogando amenazas y salidas, se apagó. Solo quedó el presente animal: el sonido de sus respiraciones entrecortadas, el roce de la seda y la lana, el calor ardiente que se extendía desde su núcleo. Una de sus manos soltó la cintura de Luis y se deslizó hacia abajo, palmeando la curva firme de su trasero a través de los finos pantalones de seda negra.
Luis emitió un gemido agudo y lo mordió en el labio inferior, no con suavidad. El dolor fue un latido eléctrico que descendió directamente por la columna vertebral de León. Apretó, sus dedos se hundieron en la carne a través de la tela, reclamando, poseyendo. Luis frotó su cuerpo contra el de él, un ritmo instintivo y frustrado, la gruesa lana del esmoquin de León una barrera exasperante entre ellos.
Parecían follar por encima de la ropa, frotándose con una furia descuidada que arrugaba la seda y deformaba la lana. Cada jadeo, cada gemido ahogado, era un clavo en el ataúd de la compostura de León. Olvidó el chip de datos, olvidó a Markovic, olvidó la habitación llena de espías y aristócratas a solo veinte metros de distancia. Solo existía esto: la presión, el calor, la promesa tácita y brutal del cuerpo de Luis arqueándose contra el suyo.
"Quédate quieto", gruñó León, su voz era ronca y desconocida.
"Tú quédate quieto", jadeó Luis, mordisqueando su mandíbula, su cuello. Sus manos iban a la entrepierna de León, torpes y urgentes.
Un ruido les llegó. No era música. Era el claro y nítido sonido de alguien que aclaraba la garganta.
Se separaron como si les hubieran disparado.
León giró, colocándose instintivamente entre Luis y la intrusión, su cuerpo en tensión, su mente lanzándose de vuelta al estado de alerta con un choque casi nauseabundo.
En la entrada del pasillo, bajo la tenue luz de un aplique en forma de antorcha, estaba una mujer. La viuda de Schiller. Su expresión no era de sorpresa ni de disgusto. Era de diversión abierta, sus ojos arrugados brillaban con un conocimiento travieso. Sostenía con elegancia una copa de coñac en una mano.
"Oh, no dejen que una anciana los interrumpa", dijo, su voz un susurro ronco y melodioso. "Bueno, quizás solo por un momento. Esta alfombra es persa del siglo XIX, queridos. Y ustedes están a punto de prenderle fuego".
Luis, respirando con dificultad, entró su rostro en la espalda de León. León podía sentir el temblor de su cuerpo, si era por risa o por shock, no estaba seguro.
"Señora von Schiller", comenzó León, su voz se aferraba a un tono profesional que sonaba absurdamente discordante.
"Por favor, cariño, llámame Eleanor". Dio un sorbo a su coñac, su mirada pasó de León, despeinado y con los labios hinchados, a Luis, que seguía escondido. "He estado observando a ustedes dos toda la noche. La tensión es... palpable. Y francamente, me estaba poniendo nervioso."
Se acercó un paso, sus zapatos de tacón no hicieron ruido sobre la gruesa alfombra. "Este pasillo es deprimente. Y nada privado. Cualquier sirviente o guardia de seguridad con poca suerte podría pasar por aquí." Sus ojos brillaron. "Tengo una sala de fumadores justo al final de este pasillo. Tiene una cerradura muy buena. Y ningún tapiz valioso."
Era una trampa. Tenía que serlo. Cada fibra del entrenamiento de León gritaba alarma. Pero la mujer solo sonreía, con una indulgencia genuina que desarmaba.
"¿Por qué?" preguntó León, sin poder evitar hacerlo.
Eleanor von Schiller se encogió de hombros, un movimiento que hizo centrar sus diamantes. "El mundo es muy serio, joven. Ustedes dos... no lo son. Es refrescante." Miró a Luis, quien finalmente se asomó por encima del hombro de León. "Adelante, cariño. No muerdas tan fuerte la próxima vez. Le dejarás moretón."
Luis soltó una risa ahogada, un sonido real y sin aliento. "Se lo haré saber."
"Bien." Ella giró sobre sus tacones. "Síganme. Y compórtense hasta que lleguemos a la puerta."
Sin esperar respuesta, comenzó a caminar con elegancia por el pasillo. León y Luis intercambiaron una mirada. En los ojos de Luis había un reconocimiento instantáneo. La sala de fumadores. El corredor este. El plano del edificio surgió en la mente de León. La sala de fumadores privada de von Schiller estaba adyacente al estudio de arte privado de Markovic. Su objetivo.
Era una coincidencia imposible. Era el tipo de golpe de suerte operativo por el que se reza y del que siempre se desconfía.
León ascendiendo, una sola inclinación de cabeza. Luis se enderezó la camisa, se pasó una mano por el cabello. Juntos, como conspiradores, siguieron a la viuda por el pasillo. Pasaron una puerta de servicio, luego otra. Finalmente, ella se detuvo frente a una puerta de madera oscura con un elaborado picaporte de latón. Sacó una pequeña llave antigua de su bolso de lentejuelas.
"Mi refugio", dijo, abriendo la puerta con un clic satisfactorio. "Nadie molesta aquí. Las paredes son de piedra. Un lugar perfecto para...hablar." Los guió con un gesto hacia el interior.
La habitación era pequeña, íntima, con estantes llenos de libros, dos cómodos sillones de cuero y una pesada mesa de roble. El aire olía a tabaco añejo y cuero. Y en la pared más alejada, entre dos estantes, había otra puerta. Una puerta moderna, discreta, con un panel de control electrónico junto al marco. El estudio de Markovic.
Eleanor se volvió hacia ellos, su sonrisa ahora era más tenue, más sabia. "Disfruten de su privacidad, queridos." Sus ojos se posaron en León, penetrantes. "Solo recuerdan devolverme la llave cuando terminen. Está en la mesa."
Dejó la llave antigua sobre la mesa de roble. Con un último guiño, salió y cerró suavemente la puerta tras de sí. El sonido del cerrojo al caer fue definitivo.
Quedaron en silencio, en el súbito y profundo silencio de la habitación con paredes de piedra. El único sonido era su respiración, que aún se calmaba. Luis fue el primero en moverse, acercándose a la puerta moderna, sus dedos acariciando el marco, sin tocar el panel.
"Qué opinas?" susurró.
León reconoció la llave de la mesa. Estaba caliente por el bolso de la mujer. "Creo", dijo, su voz baja y plana, "que o acabamos de recibir la mayor ayuda de un civil en la historia del espionaje, o estamos en una trampa tan elaborada que ya estamos muertos".
Luis se volvió. Su rostro estaba sereno, toda la alegría anterior se había esfumado, reemplazada por una concentración de acero. "Solo hay una forma de averiguarlo." Miró el panel electrónico. "Necesitamos esa llave digital. Está en el otro lado de esta puerta."
Se miraron a través del espacio cargado de la habitación. La misión había vuelto, más urgente que nunca, entrelazada ahora inextricablemente con el deseo candente que aún palpitaba en el aire entre ellos.