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Chapter 3: Die blutige Einsicht

Das Porzellan des Waschbeckens war kalt unter seinen zitternden Handflächen. Yukio spielte in seinem Spiegelbild mit; Der Dampf hatte sich verzogen und gab den Blick frei auf die ungekürzte Wahrheit. Die blutenden, blutenden Streifen auf seinem Schlüsselbein und Hals bilden eine hässliche Landkarte seiner Panik. Es waren nicht einfach nur Kratzer; Es waren Kriegserklärungen an seine eigene Haut. Und sie schmerzten. Ein tiefes, bohrendes Pochen hatte eingesetzt, pulsierend im Takt seines rasenden Herzschlags.

Er schmeckte nach dem kleinen Plastik-Erste-Hilfe-Set, das neben dem Waschbecken stand, seine Finger waren ungeschickt. Das Klicken des Verschlusses war ohrenbetäubend. Darin schienen die ordentlich verpackten Mullbinden und Desinfektionstücher seinen Zustand zu verhöhnen. Er riss einen auf, der scharfe, saubere Geruch von Alkohol durchdrang den noch immer in der Luft hängenden, zitronig-salzigen Duft. Es war ein guter Geruch. Ein chirurgischer Geruch. Er versprach Kontrolle.

Als er das Wattepad auf die schlimmsten Schürfwunden drückte, fühlte es sich an, als würde er einen stromführenden Draht berühren. Ein Zischen entfuhr seinen zusammengebissenen Zähnen. Seine Knöchel traten weiß an der Kante des Waschbeckens hervor. Er betrachtete sein eigenes Gesicht im Spiegel – die schmerzverzerrte Grimasse, die feuchten Haarsträhnen, die ihm an die Stirn klebten, der wilde, finstere Blick in seinen Augen. Das war nicht das Gesicht von Kaijos Kapitän. Das war das Gesicht eines in die Enge getriebenen Tieres.

Er tupfte ungeschickt, der abwischende Fleck war rosa. Idiot. Rücksichtsloser, dummer Idiot. Die innere Stimme war seine eigene, die, mit der er seine Teamkollegen für schlampiges Spiel rügte. Jetzt war sie nach innen gerichtet, ein gnadenloser Trainer. Er sollte der Ruhepol sein. Der Beta. Das verlässliche Fundament, auf dem die extrovertierten Alphas des Teams, wie Kise, aufbauen konnten. Nicht … das. Nichts, was durch einen Duft aus den Fugen geschafft werden konnte.

Er dachte an die Arbeitsergebnisse, den frischen Ausdruck, den er zerknüllt und verbrannt hatte. Omega. 99,2 % Kompatibilität Subjekt KR. Ein statistischer Zufall, der sich in eine lebenslange Strafe verwandelt hatte. Natürlich hatte er gewusst, dass etwas nicht stimmte, als seine letzte Schuluntersuchung erhöhte Hormonwerte ergab. Er hatte es mit Stress und Übertraining abgetan. Er hatte sich an das Beta-Label wie an einen Schutzschild geklammert.

Ein leises, gequältes Lachen stieg in ihm auf. All die Male, als er das Team bis zum Äußersten getrieben, Übungen bis zum Erbrechen durchgeführt, die Ausgangssperre mit eiserner Strenge durchgesetzt hatte. Er hatte es für Disziplin gehalten. Jetzt fühlte es sich wie Überkompensation an. Als würde er einen Damm gegen eine Flut bauen, die er nicht einmal benennen konnte.

Der Blick war knifflig. Der Versuch, sie einhändig über die Halswölbung zu kleben, war ein aussichtsloses Unterfangen. Das Pflaster klebte an seinen Fingern, verdrehte sich und wollte einfach nicht glatt liegen. Schließlich hielt ein Streifen, weiß und grell auf seiner Haut. Es sah erbärmlich aus. Es sah aus wie eine Kapitulation.

Vom Boden aus war gerade noch ein Stück von Kises feuchter Jacke zu sehen. Diese blöde, teure Jacke, die er immer über Stühlen hängen ließ. Yukio hatte sie nach dem Training aufgehoben, um sie mit einer knappen Ermahnung zur Ordnung in Kisses Spind zu stoppen. Und dann traf ihn der Duft. Nicht der ungewöhnliche, dezente Alpha-Moschus, den er sonst ausblendete, sondern eine gewaltige Flut, die ihm den Verstand raubte, seine Knie weich werden ließ und eine schockierende, Hitze bis in seinen Körper jagte. Er hatte sie fallen lassen, als sie in Flammen stünde, und war in die Dusche geflüchtet, dann hierher.

Er konnte sie nicht einfach liegen lassen. Er konnte sich nicht erklären, warum um eine Uhr nachts eine durchnässte Jacke in seinem Badezimmer lag. Er riss sich zusammen, bückte sich, und die Bewegung riss an den Wunden an seinem Hals. Er klemmte einen einzelnen, triefenden Ärmel zwischen Daumen und Zeigefinger und hielt ihn mit ausgestrecktem Arm vor sich. Der Geruch war jetzt schwach, mit feuchter Baumwolle und Badreiniger vermischt, aber er war noch da. Ein Schatten dieses Augenblicks.

Er schleppte sie wie eine lebende Granate auf seinen kleinen Balkon. Die Nachtluft war kühl, eine Wohltat. Ohne Umschweife warf er die Jacke über das Geländer, sodass sie zwei Stockwerke tiefer ins wuchernde Gebüsch fielen. Der Gärtner sollte sich morgen darum kümmern. Der Regen sollte sauber gewaschen werden.

Zurück in seiner Wohnung lastete die Stille schwer auf ihm. Er lehnte sich gegen die Balkontür, die Stirn gegen das kühle Glas gepresst. Morgen. Morgen-Kriegstraining. Kise würde da sein, laut, strahlend, unbekümmert, wahrscheinlich wieder über eine verlorene Jacke jammern. Das Team würde da sein. Moriyama würde einen blöden Witz reißen. Kasamatsu würde sie durch die Übungen treiben.

Würde er es schaffen? Würde er auf demselben Spielfeld stehen, denselben Luft atmen, mit dieser… dieser Gravitationskraft zwischen ihnen? Sein Nacken pochte erneut heftig, eine deutliche Erinnerung an die Folgen des Kontrollverlusts.

Er stieß sich vom Glas ab, die Kiefermuskeln angespannt. Er hatte keine Wahl. Er war der Kapitän. Sein Team verließ sich auf ihn. Er würde das Spielfeld betreten, Klebeband unter dem Kragen verstecken, Duftblocker dick aufgetragen, und die Übungen leiten. Er würde ruhig und stark sein.

Die Alternative – sich zu verstecken, diesem biologischen Unsinn nachzugeben – war undenkbar. Äh war Yukio Kasamatsu. Er wurde nicht durch eine Drüse definiert. Er wurde durch seinen Willen definiert.

Er schaltet das Licht im Badezimmer aus und taucht den verwüsteten Raum in Dunkelheit. Er ging zu seinem Bett, legte sich steif auf den Rücken und starrte an die Decke. Der Schmerz in seinem Nacken pulsierte gleichmäßig und rhythmisch. Jeder Schlag schien dieselben zwei Worte zu flüstern, ein eindringlicher Gegenrhythmus zu seinen eigenen entschlossenen Gedanken: 99,2… 99,2… 99,2.