Chapter 2: Cracks in the Facade
El sabor era salado, ahumado y algo eléctrico, como el aire antes de una tormenta. Satoru mantuvo los ojos abiertos, observando el rostro de Megumi mientras lo penetraba más profundamente, la punta de su pene golpeando el fondo de su garganta. Un reflejo experimentado hizo que su garganta se relajara, aceptando la longitud. Lo había hecho cien veces, mil, pero nunca así. Nunca con su propio corazón latiendo con un ritmo frenético y aterrorizado contra sus costillas. Nunca con el sabor de la desesperación ajena aún flotando entre ellos como una tercera presencia.
Las manos de Megumi, que habían permanecido inertes a sus costados, finalmente se movieron. No se aferraron ni guiaron. Se alzaron, se detuvieron un instante cerca del cabello blanco de Satoru como si temieran tocarlo, y luego se posaron sobre sus hombros. Sin empujar. Sin tirar. Simplemente… sujetando. Un sonido ahogado, no un gemido sino un suspiro entrecortado, escapó de sus labios. Satoru se apartó, la saliva uniendo sus labios al miembro de Megumi, y levantó la vista. Megumi lo miraba fijamente, con los ojos verdes muy abiertos, perdido, la calma impasible hecha añicos en mil fragmentos de confusión.
—¿Por qué haces esto? —La voz de Megumi era un susurro ronco, desgarrado por el viento y algo más.
Satoru no tenía respuesta. También tenía un guion para esto: «Porque eres hermosa, porque no pude evitarlo», pero las palabras se desvanecieron. En cambio, susurró con voz ronca: «Querías algo real. Yo también». Se inclinó hacia adelante de nuevo, recorriendo la vena de la parte inferior con la lengua antes de engullirlo una vez más, más profundamente esta vez, hasta que su nariz se hundió en el grueso vello oscuro de la base. Tuvo arcadas, las lágrimas brotaron de sus ojos por el esfuerzo, y dejó que la cruda sensación física quemara a través del entumecimiento. Esta, al menos, era una sensación que comprendía. Una transacción de carne. Una representación de la necesidad.
Pero Megumi no seguía el guion. Apretó los dedos sobre los hombros de Satoru, clavándose en ellos. Sus caderas se sacudieron levemente, de forma involuntaria. —Para —jadeó—. Satoru, para.
Satoru se apartó, respirando con dificultad, con los labios hinchados. Se arrodilló en la áspera azotea, sintiendo cómo el frío del hormigón se filtraba a través de sus pantalones. Se sentía completamente expuesto, un maestro que había olvidado la sinfonía. —¿No lo quieres? —La pregunta era sincera, desprovista de toda seducción.
—No sé qué quiero —dijo Megumi, con el pecho agitado—. Pero esto… esto es solo otra forma de caer. ¿No es así?
La verdad era que le había caído como un jarro de agua fría. Satoru se balanceó sobre sus talones. El viento le calaba hasta los huesos, empapando su camisa de sudor. Ofrecía el único consuelo que conocía: el olvido físico; y Megumi lo veía como lo que era: una muerte de otro tipo.
—Entonces dime que me vaya —desafió Satoru con voz baja—. Dime que me largue y volverás al borde. Hazlo. Se lo jugaba todo, su propio corazón vacío era la apuesta.
Megumi miró del rostro de Satoru al vacío sobre la barandilla y viceversa. Pasó un momento largo y tembloroso. Entonces, con un movimiento casi violento, agarró la camisa ridículamente cara de Satoru y lo levantó. Sus bocas chocaron. No era el beso tentativo de antes. Era una batalla. Los dientes castañeteaban, las lenguas se enzarzaban en una lucha; era desordenado y desesperado, con sabor a lágrimas y cigarrillos baratos. Megumi lo empujó hacia atrás hasta que la columna de Satoru golpeó el ladrillo rugoso del cobertizo de la azotea, fuera del alcance del viento.
—Eres un mentiroso —susurró Megumi contra su boca, mientras sus manos jugueteaban con el cinturón de Satoru—. Un mentiroso hermoso y vacío.
—Sí —siseó Satoru, ayudándolo, bajándose la bragueta y los pantalones y calzoncillos lo suficiente. El aire frío golpeó su piel desnuda, seguido del calor sorpresivo de la mano de Megumi que lo envolvía. Echó la cabeza hacia atrás contra el ladrillo con un golpe seco. —¿Y qué?
Megumi no respondió. Escupió en su propia palma, un acto tosco y animal, y lubricó el pene de Satoru. No había romance, ni preparación, solo la cruda y urgente necesidad de sentir. Giró a Satoru, presionando su pecho contra la fría pared. Satoru se preparó, su mente un ruido blanco de pánico y un deseo tan profundo que se sentía como hambre. Escuchó el rasgarse de un paquete de aluminio —el suyo, de su billetera, Megumi debió haberlo tomado— y el crujido de la ropa.
Entonces Megumi se apretó contra él, su cuerpo una línea de calor intenso. No preguntó. Empujó. La quemadura fue inmediata, una descarga aguda y penetrante. Satoru apretó los dientes, un sonido gutural y áspero brotó de su garganta. Le dolía. Era demasiado seco, demasiado rápido, una brutal posesión. Nunca había estado en esa situación. La impotencia era absoluta, aterradora, y consumía todo pensamiento, toda pretensión.
—¿Esto es lo suficientemente real para ti? —La voz de Megumi sonó entrecortada en su oído, su respiración se entrecortó mientras comenzaba a moverse. Movimientos cortos y bruscos que tenían más que ver con la fricción que con el placer.
Satoru no podía hablar. Solo podía asentir, con la frente raspando contra el ladrillo. El dolor disminuía, transformándose en una profunda y abrasadora plenitud, diferente a todo lo que había conocido. Las embestidas de Megumi se volvieron más coordinadas, penetrando más profundamente con un sonido húmedo y sucio. Cada una sacudía a Satoru, dejándolo sin aliento. Se sentía poseído, destrozado, usado. Y por primera vez en su memoria, se sintió presente.
—Estás tan apretado —gimió Megumi, apretando las caderas de Satoru con tanta fuerza que casi le deja moretones—. Dios, te sientes…
Satoru se resistió, respondiendo a sus embestidas, deseando más dolor, fricción, la sensación de ser penetrado y llenado. —Cállate —logró jadear—. Solo… muévete.
Fue un encuentro frenético y desgarbado. El ritmo era irregular, sus cuerpos torpes en su desesperación. La luz de neón pintaba su piel sudorosa con llamativas rayas. Satoru se tocó entre las piernas, acariciándose al compás de las embestidas de Megumi, la sensación añadida lo empujaba hacia el abismo. Estaba cerca, muy cerca, y no era el clímax pulido y controlado que había orquestado para otros. Esto era un desenlace desordenado y caótico.
Los movimientos de Megumi se volvieron frenéticos, perdiendo todo ritmo. Hundió el rostro en el hueco del cuello de Satoru, respirando entrecortadamente, con sollozos calientes y entrecortados. "No puedo... no puedo..."
Llegó con un sonido como el de una represa rompiéndose, un grito ahogado de pura angustia. Satoru sintió el pulso ardiente en su interior, los temblores que sacudían el esbelto cuerpo de Megumi. Fue esa sensación, la prueba visceral de la pérdida de control de otro, lo que llevó a Satoru al límite. Su propio orgasmo lo desgarró, violento y cegador, ardiente tras sus ojos mientras se derramaba sobre su propia mano y la sucia pared de ladrillos.
Silencio, roto solo por sus respiraciones agitadas y la lejanía de la ciudad.
Megumi se desplomó contra él, su peso repentinamente pesado, su frente presionada entre los omóplatos de Satoru. Estaba temblando. Satoru se dio cuenta de que él también temblaba. El frío comenzó a filtrarse en el sudor de su piel. La realidad física lo invadió de golpe: el dolor, la sensación pegajosa, el penetrante olor a sexo y suciedad.
Lentamente, Megumi se retiró. El sonido fue obsceno en el silencio. Satoru permaneció pegado a la pared, incapaz de moverse, con los pantalones enredados en los muslos. Escuchó el suave clic del condón al atarse y el crujido de Megumi ajustándole la ropa.
Cuando Satoru finalmente se giró, con el cuerpo adolorido, Megumi lo miraba. Sus ojos verdes ya no estaban vacíos. Estaban destrozados, abrumados, llenos de una terrible y brillante consciencia. Miró a Satoru —lo miró fijamente— vio las marcas en la pared, el desorden, la cruda vulnerabilidad, y su expresión se desmoronó.
Sin decir palabra, Megumi se dio la vuelta y se alejó, no hacia el borde, sino hacia la puerta de la azotea. Se detuvo con la mano en la manija, aún de espaldas a Satoru.
—Los perros —dijo Megumi con voz ronca—. Yo los habría llamado Shiro y Kuro. Blanco y Negro.
Luego se marchó, y la puerta de metal se cerró con un suave clic final.
Satoru se deslizó por la pared hasta quedar sentado sobre la fría grava, con la ropa aún desordenada. Inclinó la cabeza hacia atrás contra el ladrillo. El letrero de neón al otro lado de la calle parpadeaba, encendiéndose, apagándose, encendiéndose. Se llevó los dedos a la boca, saboreando sal, sudor, semen y el regusto metálico de su propia sangre al morderse el labio.
Se quedó allí sentado durante un buen rato, sintiendo cómo se formaban los moretones, cómo el vacío en su interior se transformaba y se resquebrajaba, ahora lleno no de la nada, sino de un silencio atronador y aterrador. Había conseguido lo que quería. Algo real.
Y la sensación era como la de ser despellejado vivo.