Chapter 8: Katie
Roderick hatte die Nacht kaum geschlafen.
Er lag um Viertel vor acht am Fenster seines Schlafzimmers, ein Handtuch um die Hüften, das Haar noch nass von der Dusche, und starrte auf die leere Straße. Die Morgenluft roch nach Regen von gestern Nacht, die Pfannen glänzten auf dem Asphalt, und nirgendwo war ein schwarzer Sportwagen. Vielleicht war es alles ein Traum. Oder ein Scherz, der noch lief, ein Witz, der ihm morgen in der Vorlesung an die große Tafel geschrieben werden würde. Regina und ihre vier Schönheiten lachen über den Klassenclown, der sich ausgezogen hat, als hätte es was zu bedeuten.
Er sah auf die Uhr. Halb acht. Sie hatte gesagt, sie hole ihn ab. Aber das war gestern gewesen, vor dem Schlafzimmer, vor dem Teppich, bevor Yara ihn leer gesaugt hatte wie eine Champagnerflasche.
Gott, Yara.
Schon wieder. Er versuchte, an andere Dinge zu denken, an Klausuren, an seinen unbezahlten Handyvertrag, an irgendetwas, aber sein Kopf lief von selbst zurück in dieses Zimmer mit dem rosa Pastell und den Kristalllüstern. Zurück auf diesen Teppich, wo ihre Hüften sich um ihn geschlossen hatten wie ein Schraubstock aus weichem Fleisch. Er spürte den Druck noch jetzt, eine Phantom-Erinnerung tief in seinem Unterleib, warm, feucht, vollkommen. Ihre Brüste auf seinem Gesicht, die schwer und dicht auf ihn gefallen waren, ihr Schweiß auf seinen Lippen, ihr Kreischen in seinen Ohren, als sie um seinen Schwanz zusammengekrampft war. Keine Frau hatte ihn jemals so gefickt. Keine Frau hatte ihn überhaupt jemals gefickt.
Sein Körper erinnerte sich mit einem Zucken unter dem Handtuch.
„Vergiss es“, murmelte er sich selbst zu. „Konzentrier dich. Reginas Haustür. Halb acht. Vielleicht kommt sie gar nicht.“
Um 7:58 hörte er den Motor.
Er warf das Handtuch in die Ecke, riss die Jeans über die Hüften, ein Shirt über den Kopf, und polterte die Treppe hinunter, wobei er sich am Geländer den Ellbogen anstieß. Draußen, vor seinem schäbigen Reihenhaus zwischen den Mülltonnen und dem verblichenen Vorgarten, stand er. Der mattschwarze Sportwagen von Regina, poliert wie eine schwarze Anzugtasche, die Sonne lief in einer scharfen Linie über seine Motorhaube. Die Fahrertür öffnete sich, und ein Bein kam heraus, lang und glatt, ein Schuh mit einem Absatz, der wie eine Waffe aussah, und dann der Rest von Regina.
Sie trug eine enge weiße Bluse, deren oberste zwei Knöpfe offen waren, und die Art, wie der Stoff sich über ihre Brüste spannte, ließ den V-Ausschnitt zu einem Statement werden, so einladend und bedrohlich zugleich. Darunter eine enge schwarze Leggings, die ihren Arsch betonte. Ihre Lippen trugen einen dunklen, satten Rotton, und ihre Augen hatte sie hinter einer Sonnenbrille versteckt, die sie langsam hochschob, als sie ihn ansah.
„Du starrst“, sagte sie.
„Ich ... ja.“ Er räusperte sich. „Guten Morgen. Du bist pünktlich.“
„Ich bin immer pünktlich.“ Sie lehnte sich an die Tür und ließ die Sonnenbrille in die Hand gleiten. Ihre Brüste hoben sich unter dem weißen Stoff, und Roderick vergaß für einen Moment, wie man blinzelte. „Du dachtest, ich komme nicht.“
„Ich hatte ... keine Ahnung.“ Er lachte nervös, ein Ton, der in der Morgenluft seltsam kläglich klang. „Ich meine, nach gestern ... Ich meine, ich hatte gehofft. Nicht gehofft, dass du nicht kommst. Gehofft, dass du kommst. So rum.“
Regina lächelte. Es war ein kleines, präzises Lächeln, wie eine Tür, die sich einen Spalt öffnet, nur um zu zeigen, was dahinter wartet.
„Du bist so süß, wenn du stotterst.“ Sie trat einen Schritt näher, und der Absatz ihres Schuhs klickte auf dem Gehweg. „Komm mal runter. Ich will mit dir reden.“
Er kam runter. Die drei Stufen seines Vorderhauses, dann der Gehweg, das Kiesbeet, das seine Mutter letztes Jahr gepflanzt hatte und das seitdem nur aus braunen Stängeln bestand. Er blieb vor ihr stehen, und der Geruch von ihrem Parfüm, teuer und scharf und ein bisschen blumig, traf ihn mitten ins Gehirn.
„Regina“, begann er. „Ich muss dir was sagen. Ich ... es tut mir leid.“
Ihre Augenbrauen hoben sich einen Hauch, doch sie sagte nichts.
„Für gestern.“ Er rieb sich den Nacken. „Für die Wahl. Du hast mir die Wahl gelassen, Kuss oder Orgasmus, und ich ...“ Er seufzte, und sein Blick fiel für eine Sekunde auf ihren Mund, diese dunklen Lippen, die er sich seit Tagen ausmalte, und dann auf den Ausschnitt ihrer Bluse, wo der weiße Stoff sich zu zwei runden Hügeln auftürmte. „Ich hab den Orgasmus gewählt. Mit Yara. Und ich ... es tut mir leid.“
Eine lange Sekunde. Dann lachte Regina.
Es war kein böses Lachen, nicht ganz. Es war das Lachen einer Königin, die von ihrem Untertan eine Tributzahlung erhalten hat, die sie nicht erwartet hat, und die sich genau darüber amüsiert. Sie legte den Kopf in den Nacken, und ihre Brüste hoben sich dabei, und Roderick vergaß wieder, was er sagen wollte.
„Du entschuldigst dich“, sagte sie, „dafür, dass du einen Orgasmus hattest.“
„Dass ich dich ... dass ich den Kuss ...“ Er wurde rot. „Du bist um einiges besser als ein Orgasmus. Das will ich sagen. Nur um Klarheit.“
„Um einiges“, wiederholte sie. Ihre Stimme war flach, aber ihre Augen funkelten.
Er stieg ein. Das Leder des Beifahrersitzes war kalt, und die Tür schloss sich mit einem satten, teuren Klack. Regina ließ sich hinter das Steuer fallen, zog den Gurt über die Brust, und der Gurt schnürte sich genau über den Berg ihrer Titten, so dass der Stoff der Bluse sich noch enger daran schmiegte. Roderick starrte. Er konnte nicht anders. Es war wie wenn man eine Giraffe anstarrt, die plötzlich in einer Vorlesung sitzt.
„Du starrst wieder“, sagte sie, ohne ihn anzusehen.
„Sorry.“
„Ich hab nicht gesagt, dass du aufhören musst.“
Er spürte, wie sein Gesicht heiß wurde. Der Motor brummte, und der Wagen glitt von der Kurve, geschmeidig, wie ein Tier, das sich streckt. Reginas Hände lagen locker auf dem Lenkrad, ihre Fingernägel trugen einen dunklen Lack, der fast schwarz aussah. Es war unmöglich, nicht hinzuschauen. Es war unmöglich, irgendetwas anderes zu tun.
Und unter all dem, unter dem Weiß ihrer Bluse und dem Schwarz ihrer Leggings, war der Geruch von gestern noch in seiner eigenen Haut. Yara. Ihre Nässe an seinen Schenkeln, ihre Muskeln um seinen Schwanz, ihr Kreischen in seinen Ohren. Er ballte die Hand zu einer Faust auf dem Knie und versuchte, den Gedanken wegzuschieben. Er funktionierte nicht. Der Gedanke kam zurück wie ein Tennisball gegen eine Wand.
„Du denkst an was“, sagte Regina. Es war keine Frage.
„An nichts.“
„Du denkst an Yara.“
Er hätte leugnen können. Er hätte sich rausreden können, einen Witz machen, die Sache mit einer Show von Gesten übertünchen. Genau das hätte der alte Roderick getan. Aber gegen Regina, in diesem Auto, mit ihren Beinen drei Zentimeter von seinen Händen entfernt, hatten alle Tricks versagt.
„Ja“, sagte er. „Ich denke an Yara.“
„Und wie fandst du es?“ Sie warf ihm einen kurzen Blick zu, die Augen dunkel hinter den Wimpern. „Sie hat dich gut geritten. Ich hab's gesehen.“
„Es war ...“ Er suchte nach einem Wort und fand keins, das die Wahrheit traf. „Es war so, als hätte jemand einen Stecker in mich gesteckt, den ich nicht wusste, dass ich hab.“
Regina lachte kurz, ein scharfer Laut. „Das ist das poetischste, was du je gesagt hast. Yara wird sich freuen.“
„Und du?“
„Was ich?“
„Freust du dich auch?“ Er sah sie an, ihre Brüste unter dem Gurt, ihren Hals, die scharfe Linie ihres Kiefers. „Oder ... bist du sauer, weil ich nicht ...“ Er brach ab. Es klang zu viel wie eine Bitte.
Regina hielt vor einer roten Ampel an und drehte sich langsam zu ihm. Ihre Sonnenbrille lag auf dem Armaturenbrett, und ihre Augen waren vollkommen klar und vollkommen unergründlich.
„Roderick“, sagte sie. „Hör mal. Ich hab dir die Wahl gelassen. Kuss oder Orgasmus. Du hast gewählt. Das ist das ganze Spiel, das ist die Regel. Ich halte Regeln ein. Was du mit Yara gemacht hast, hat mir nichts genommen.“ Sie lächelte, und diesmal war das Lächeln eine Klinge.
Die Ampel sprang auf grün, und der Wagen setzte sich wieder in Bewegung, geschmeidig, lautlos. Roderick saß da und versuchte, diesen Satz auseinanderzunehmen. Zu verstehen.
„Und der Kuss?“ fragte er leise. „Der, den ich nicht genommen hab. Ist der ... weg?“
„Das weiß ich noch nicht.“ Sie fuhr mit einer Hand durchs Haar, eine Geste, die absolut beiläufig aussah und absolut nicht beiläufig war, weil sich dabei der Ärmel ihrer Bluse hochschob und ein Streifen ihrer nackten Schulter zeigte. „Hängt davon ab.“
„Wovon?“
„Ob du den Rest des Tages brav bist.“ Sie warf ihm einen Blick zu, in dem das Lächeln jetzt weicher war, fast echt.
„Brav“, wiederholte Roderick. „Brav kann ich. Brav ist sozusagen mein Mittelname.“
„Dein Mittelname ist Blabbermouth. Ich hab nachgesehen.“ Sie legte den Gang ein, und der Wagen rollte aus der Nebenstraße heraus, auf den breiten Parkplatz zu, der an die Uni grenzte. Um diese Zeit war er leer. Die matten grauen Felder aus Asphalt erstreckten sich in alle Richtungen, nur ein einziges Blatt fegte über den Boden, getrieben vom Wind. Regina fuhr bis ganz nach hinten, an die Stelle, von der aus man den Eingang nicht mehr sehen konnte, und stellte den Motor ab.
Stille. Nur das leise Ticken des kühler Motors und der Wind, der an den Scheiben zerrte.
Regina legte die Hände aufs Lenkrad und sah einen Moment lang geradeaus. Dann öffnete sie den Gurt. Das Leder zischte zurück, und ihre Brüste wippten unter der Bluse, ein einziges Mal, kurz und gnadenlos. Rodericks Mund wurde trocken.
„Steig aus“, sagte sie.
Er stieg aus. Die Tür fiel ins Schloss, und er stand neben dem Wagen, mitten auf dem leeren Parkplatz, und die Morgenluft fühlte sich plötzlich kalt an gegen die Hitze, die ihm im Gesicht stand. Regina kam um die Motorhaube herum, ihre Absätze klickten auf dem Asphalt, gleichmäßig, langsam, wie ein Countdown. Sie blieb vor ihm stehen. So nah, dass er den Saum ihres Parfüms again atmete, das Blumige und darunter etwas Muschiges, Warmes, das ihn an die Nacht im rosa Schlafzimmer erinnerte.
„Weißt du, was mir an dir gefällt, Roderick?“
„Meine Bescheidenheit?“
„Nein.“ Sie betrachtete ihn von oben bis unten, mit dem Blick einer Frau, die eine Vitrine putzt. „Dass du gehorchst, ohne dass ich es dir zweimal sagen muss. Der ganze Rest von dir ist eine Katastrophe. Aber wenn ich dir einen Befehl gebe, wird dieser Clown in dir ganz still. Das hab ich gestern gemerkt. Auf dem Teppich.“
Er schluckte. Sein Herz schlug irgendwo im Hals.
„Knien“, sagte Regina.
Ein einziges Wort, leise, fast beiläufig. Rodericks Knie gaben nach, bevor sein Kopf überhaupt fertig gedacht hatte. Der Asphalt war kalt und rau durch den Stoff seiner Jeans, und er kniete nun vor ihr, auf einem leeren Parkplatz, im Morgenlicht, und schaute an ihr hoch. Die weiße Bluse, die sich über ihre Brüste spannte. Die schwarze Leggings, die von ihrer Taille bis zu den Knöcheln jede Linie ihres Körpers zeichnete. Und den Schritt, den Stoff, der sich flach und eng über ihre Pussy legte, so eng, dass er die Wärme darunter fast sehen zu können glaubte.
„Hände auf die Oberschenkel“, sagte sie. „Und beweg dich nicht.“
Er legte die Hände auf die Knie. Die Finger zittern ein bisschen.
Regina trat einen Schritt näher. Dann noch einen. Ihr Schritt kam auf Höhe seines Gesichtes zu liegen, zehn Zentimeter entfernt, vielleicht weniger. Sie trug keine sichtbaren Nahtlinien an der Leggings, der Stoff ging glatt über ihren Venushügel, und darunter zeichnete sich die weiche Spalte ab, die sich zwischen ihre Schenkel legte. Rodericks Atem stockte. Er konnte riechen, dass sie nichts darüber anhatte. Der Stoff lag direkt auf der Haut, und die Wärme darunter war eine ganz eigene, lebendige Wärme, die sich durch die dünne Schicht drückte wie durch eine Wand aus Papier.
„Atme“, sagte Regina. Es klang wie ein Befehl und wie eine Erlaubnis zugleich.
Er atmete. Die Luft zog durch seine Nase, und mit ihr kam der Geruch. Es war kein Parfüm. Es war sie. warm, muschig, leicht salzig, der Geruch einer Frau, die den ganzen Morgen schon in dieser Leggings gesessen hatte, durch Vorlesungen, durch den Verkehr, durch den Regen von gestern Nacht in ihrer Erinnerung. Der Geruch füllte seinen Kopf wie ein warmer Wasserstoffstoß, und sein Schwanz wurde hart, sofort, quälend, gegen den Reißverschluss.
„Das“, sagte Regina leise, „ist der Geruch, den du gestern gewählt hast. Nur eben von jemand anderem.“
„Nein“, sagte er, und seine Stimme klang rau und fremd. „Das ist deiner. Der ist besser.“
Ihre Augen verengten sich einen Hauch. Sie hatte keine Antwort darauf parat, oder sie wollte keine geben. Stattdessen trat sie noch näher, den letzten Zentimeter, und ihr Schritt berührte sein Gesicht.
Roderick hörte auf zu existieren.
Der Stoff der Leggings war glatt und leicht feucht an der Oberfläche, und darunter lag die Weichheit ihrer Pussy, die volle Wölbung ihres Venushügels, die presste sich gegen seine Wange, seine Lippen, seine Nase. Sie schob die Hüften ein wenig vor, um sich dichter anzuschmiegen, und ihre Hände kamen in sein Haar, nicht fordernd, nur haltend, locker, als würde man ein Haustier streicheln, das brav sitzt.
„Guter Junge“, flüsterte sie.
Das Wort traf ihn tiefer als jede Berührung. Guter Junge. Er kniete auf kaltem Asphalt, sein Schwanz pochte gegen den Reißverschluss, seine Nase war voll von ihrem Geruch, ihr Schritt bedeckte das halbe Gesicht, und er spürte keinen Schmutz, keine Demütigung, nichts von dem, was da eigentlich war. Er fühlte sich wie im Himmel. Genau da, genau so, mit ihrer Hand in seinem Haar und ihrem Fleisch durch den Stoff gegen seinen Mund.
„Guter Junge“, sagte sie wieder, leiser, und fuhr mit den Fingern durch sein Haar, vom Stirnansatz bis hinter das Ohr. „Du machst das so gut. So still. So brav.“
Er schob die Nase tiefer in den Schritt, atmete langsam und tief, und sie erlaubte es. Sie bewegte die Hüften minimal, ein Reiben, ein Schmiegen, ihr Schritt zeichnete sich gegen seinen Mund ab, warm und schwer. Der Stoff wurde an einer Stelle feuchter, genau dort, wo ihr Spalt am tiefsten lag, und er spürte die Feuchtigkeit auf seinen Lippen durch das Nylon. Es war nicht viel. Es war gerade genug.
„Regina“, murmelte er gegen den Stoff. Es klang nicht wie ein Wort. Es klang wie ein Gebet, dem man den Inhalt gestohlen hat.
„Ruft man das so?“, sagte sie, aber ihre Stimme war dunkler geworden, weicher am Rand. Ihre Finger zogen leicht an seinem Haar. „Nein. Das war keine Frage. Weitermachen.“
Er schmiegte die Wange an sie, erst die eine, dann die andere, wie eine Katze, die sich an etwas wärmt, das ihr gehört. Ihr Schritt wärmte sein ganzes Gesicht. Durch die Leggings spürte er die Form von ihren Schamlippen, die weiche Furche in der Mitte, und oben, ganz oben, wo der Stoff am engsten lag, den kleinen Ansatz ihrer Klitoris, die sich unter der Berührung seines Kinns zu regen schien. Er wagte nicht, die Zunge zu benutzen. Sie hatte es nicht gesagt. Also drückte er nur, sanft, mit dem ganzen Gesicht, und atmete sie ein, immer wieder, bis sein eigener Atem heiß an seinen Lippen zurückkam.
„Guter Junge“, hauchte sie. „Genau so. Du willst es doch auch, oder? Du willst nichts anderes, als da zu knien und mein Pussy durch die Leggings zu riechen.“
„Nein“, sagte er. „Nichts. Gar nichts anderes.“
„Auch nicht an Yara denken?“
„Wer?“
Regina lachte. Es war ein echtes Lachen, kurz und überrascht, und ihr Schritt bebte dabei gegen sein Gesicht. Ihre Finger zogen fordernder in seinem Haar.
„Oh, das war gut“, sagte sie. „Das war sehr gut. Du kriegst eine Eins mit Sternchen.“
Sie rieb sich langsamer an ihm, ihre Hüften kreisten in winzigen Bewegungen, und der feuchte Punkt auf dem Stoff wurde größer. Roderick spürte, wie sein eigener Atem unregelmäßiger wurde, wie sein Herz gegen die Rippen hämmerte, wie sein ganzer Körper zu einem einzigen, hungrigen Nervenende zusammenschrumpfte, das da lag: ihre Pussy, sein Gesicht, ein Stoff dazwischen. Der Wind zerrte an seinem Shirt, irgendwo auf dem Parkplatz krähte ein Vogel, und keine einzige dieser Dinge existierte für ihn. Es gab nur den Geruch und die Wärme und die leise, raue Stimme über seinem Kopf.
„Guter Junge“, sagte sie zum dritten Mal, und jetzt war ihre Stimme beinahe zärtlich. „Sieh dich an. Der große Komiker der Uni. Auf den Knien. Gesicht voller Muschi.“
„Deiner“, korrigierte er.
Sie hielt einen Moment inne. Dann zog sie ihn am Haar ein Stück zurück, gerade weit genug, dass sie ihm in die Augen sehen konnte. Ihre Wangen waren leicht gerötet, der erste echte Riss in der Fassade, und ihre Brust hob und senkte sich schneller als vorhin.
„Weißt du“, sagte sie, „normalerweise hasse ich es, wenn Leute mir widersprechen.“
„Und jetzt?“
„Jetzt hasse ich es immer noch.“ Sie ließ seinen Kopf los, und für eine Sekunde dachte er, sie würde zurücktreten, den Moment beenden, ihn zurücklassen auf dem kalten Asphalt. Aber sie tat es nicht. Sie legte eine Hand an seine Wange, den Daumen an seinen Mundwinkel, wo der Stoff ihre Feuchtigkeit hinterlassen hatte, und strich ihn nach.
„Aber bei dir“, sagte sie leise, „macht es etwas mit mir, das ich noch nicht benannt hab.“
Roderick wagte kaum zu atmen. Es war das Erste, was sie je gesagt hatte, das nicht kommandierte, nicht bewertete, nicht spielte. Es lag zwischen ihnen wie ein rohes Ei, und er hätte alles gegeben, es nicht fallen zu lassen.
„Dann benenn es nicht“, sagte er. „Benenn es einfach später. Oder nie. Ich bin eh nicht gut in Zuhören, also ...“
„Du bist furchtbar“, sagte Regina, und ihr Mundwinkel zuckte. „Und du bist auf den Knien, und dein Gesicht riecht nach mir, und trotzdem machst du Witze.“
„Vor allem dann.“
Sie sah ihn lange an. Der Wind zerrte eine Locke aus ihrer Perfektion, und sie ließ sie einfach hängen. Dann kehrte die Königin zurück, Schicht um Schicht, wie ein Vorhang, der wieder zugezogen wird, und sie trat einen Schritt zurück. Ihre Hand glitt aus seinem Haar. Der Verlust war physisch, wie ein Band, das durchtrennt wird.
„Aufstehen“, sagte sie. „Wir haben Vorlesung in zwanzig Minuten. Du hast noch nicht gefrühstückt, oder?“
„Ein Keks. Um Viertel vor acht. Ich war etwas ... beschäftigt mit dem Fenster.“
„Mit dem Fenster.“
„Mit dem Warten am Fenster.“
Sie zog die Sonnenbrille aus dem Dekolleté ihrer Bluse, wo sie den ganzen Morgen wie eine Waffe im Holster gesteckt hatte, und setzte sie auf. Hinter dem dunklen Glas war sie wieder die Regina, die den ganzen Campus tanzen ließ, unlesbar, kalt, perfekt. Aber ihre Beine trugen noch die Spur von dem Moment, ein winziges Zittern im Gang, das wahrscheinlich nur er sah, weil er jetzt wusste, worauf er achten musste.
„Heute Mittag“, sagte sie, während sie zum Wagen zurückging, „isst du mit uns. Cara, Yara, Katie. Und ich.“
„Okay.“
„Und du wirst dich benehmen. Keine Sprüche über gestern. Keine Anspielungen. Wenn die anderen anfangen, wirst du schweigen und essen wie ein Mensch mit Tischmanieren.“
„Kann ich. Ich hab sogar Tischmanieren.“ „Bewiesen wird das heute Mittag.“ Regina winkte ihm knapp zu, setzte sich wieder ans Steuer, und der Wagen glitt davon, als hätte die letzten zwanzig Minuten auf dem Parkplatz nie stattgefunden. Nur sein Gesicht roch noch nach ihr. Nur seine Knie waren noch kalt vom Asphalt.
Um zehn nach eins stand Roderick am Eingang der Mensa und fühlte sich wie ein Mann, der zumHenktpony-Termin kommt. Er hatte seit dem Morgen nichts mehr gegessen. Sein Magen knurrte, aber der eigentlich hektische Grund war ein anderer: Er wusste nicht, wie man sich verhält, wenn man mit vier Frauen isst, von denen eine einem vor zwölf Stunden den Orgasmus geschenkt hat, und eine andere vor zwei Stunden ihren Schritt aufs Gesicht drückt hat.
Er entdeckte sie sofort. Sie saßen an einem Tisch am Fenster, und selbst in dieser Halle voller gestresster Studenten in grauen Hoodies wirkten sie wie ein separates Ökosystem. Wie ein Bild, das irgendwo aus einer Zeitschrift ausgeschnitten und in die Mensa geklebt worden war.
Cara saß neben Regina, das Haar offen und glatt über die Schultern. Sie trug ein enges Neckholder-Top, das ihre schmalen Brüste hoch presste, und man sah den Ansatz ihrer Brustwarzen durch den Stoff, zwei kleine Erhebungen, die man nicht ignorieren konnte, wenn man einmal darauf aufmerksam geworden war. Und Roderick war aufmerksam geworden. Sehr.
Yara trug ein weites, luftiges Kleid mit tiefem Ausschnitt, und ihre schweren Brüste lagen eng aneinander, getrennt nur von einer Linie dunkler Haut. Die Träger rutschten immer wieder von der Schulter, und sie zog sie hoch, langsam, mit einem Finger, und jedes Mal schaute sie dabei direkt zu Roderick hinüber. Ihr Lächeln war das Lächeln von gestern Abend. Das Lächeln von jemandem, der weiß, wie es sich anfühlt, wenn er in ihr gekommen ist.
Und Katie.
Roderick blieb fast stehen.
Katie trug bauchfrei. Ein schmales, weißes Top, das kurz über ihrem Nabel endete, und darunter einen kurzen, plissierten Rock in Hellgrau, der ihre Oberschenkel frei legte bis auf wenige Zentimeter unter den Schritt. Sie hatte sonst immer etwas Versteckendes an sich gehabt, etwas Buckliges, ein Mädchen, das Ärmel über die Hände zieht. Heute saß sie aufrecht, das braune Haar offen, die Wangen leicht rot, und die blanke Mitte ihres Körpers, Bauchnabel, der weiche Streifen unter dem Bauch, die Linie der Taille, lag voll im Licht der Fensterreihe.
Sie sah ihn als Erste. Und sie lächelte. Ein neues Lächeln. Nicht das scheue von gestern. Eines mit einem funkelnden, frechen Kern.
„Da ist er ja“, rief Yara und winkte groß. Ein paar Leute an Nachbartischen drehten sich um.
Roderick setzte sich auf den freien Stuhl, den man ihm zwischen Katie und Yara zugesteckt hatte. Und sofort spürte er Katies Oberschenkel. Der Rock war so kurz, dass ihre bloße Haut beim Sitzen direkt auf die Stuhlkante traf, und ihr Knie lag nur wenige Zentimeter von seinem. Er konnte die Wärme spüren, die von ihrer Haut abstrahlte. Der Raum war voller Essen, voller Stimmen, voller Besteckgeklapper, und für Roderick bestand die Welt nur aus diesem einen warmen Punkt neben seinem Oberschenkel.
„Du siehst gut aus“, sagte Katie leise. Nur für ihn. Ihre Finger legten sich kurz auf seinen Unterarm, leicht, als wäre es zufällig. Es war nicht zufällig.
„Danke“, sagte er heiser. „Du. Auch. Das ist neu.“
„Was ist neu?“
„Das.“ Er deutete mit dem Kopf auf ihr Outfit, vorsichtig, ohne dabei auf ihren Bauch zu starren. Es gelang ihm nicht. „Der Rock. Das Top.“
Katie wurde rot. Aber sie zog sich nicht zurück. Sie schob sich stattdessen noch ein Stück näher, so dass ihr Knie sein Oberschenkel berührte, eine kleine, warme, absichtliche Berührung, und ihr Blick hob sich zu ihm hoch, aus tiefer, dunkler Augenbraue.
„Gestern“, sagte sie leise, „habe ich Regina zum Kommen gebracht. Vor dir. Auf dem Teppich.“
Roderick verschluckte sich an seinem Wasser.
„Ich weiß“, keuchte er. „Ich war dabei. Ich hab's gesehen.“
„Ich auch.“ Katies Finger spielten mit dem Rand ihres Wasserglases. „Ich hab auch gesehen, wie Yara dich geritten hat. Ich hab alles gesehen. Ich konnte gar nicht anders.“ Ihre Stimme wurde noch leiser. „Und ich hab mir gedacht, das will ich auch irgendwann.“
„Das willst du auch?“
„Ja.“ Sie sah ihm direkt in die Augen, und ihre Wangen brannten, aber der Blick hielt. „Irgendwann. Vielleicht bald.“
Am anderen Ende des Tisches lachte Yara über etwas, das Cara gesagt hatte, und beide wandten sich kurz zu. In diesem Moment legte Katies Hand auf Rodericks Oberschenkel. Hoch. Über dem Knie, weit über dem Knie, die Finger in der Innenseite seines Oberschenkels, durch den dünnen Jeansstoff, und sie drückte leicht zu. Sein Schwanz zuckte sofort.
„Katie“, flüsterte er. „Wir sind in der Mensa.“
„Ich weiß.“ Ihre Finger wanderten einen Zentimeter höher. „Deswegen mach ich es ja so.“
Er konnte nicht antworten. Sein Kopf war leer. Unter dem Tisch war ihre Hand, und ihre blanke Haut lag drei Zentimeter von seiner Hand entfernt, und über dem Tisch aß Cara gelassen ihre Nudeln und sagte etwas über eine Dozentin. Die Normalität des Tisches und die Obszönität unter ihm passten in keiner Weise zusammen, und genau das machte es so erregend.
Regina sah ihn an. Sie hatte alles gesehen. Natürlich hatte sie alles gesehen, sie saß direkt gegenüber, und ihre Augen folgten schon länger nicht mehr dem Tablett-Inhalt, sondern der Hand ihrer Freundin. Ein Schmuneln legte sich in ihren Mundwinkel.
„Katie“, sagte Regina leicht. „Iss deinen Salat.“
Katie zog die Hand zurück. Sofort, wie ein Kind, das beim Klauen erwischt wird. Aber sie lächelte dabei, und sie sah Roderick an, und das Lächeln sagte, dass es später weiterging.
„Und du“, sagte Regina zu Roderick, und ihr Stimmton war genau der von gestern, der von der Beifahrerseite, der vom Knie-auf-Asphalt, „iss mit Anstand. Und hör auf, die Beine meiner Freundinnen anzustarren.“
„Ich starre nicht.“
„Du starst seit du hereingekommen bist. Erst Cara. Dann Yara. Dann Katie. Ich hab mitgezählt.“
„Ich hab geschätzt“, sagte Roderick, „ich hab die Reihenfolge verwechselt.“
Yara kicherte. Cara legte die Gabel nieder und streckte die Brust ein Stück heraus, absichtlich, so dass sich der Stoff ihres Neckholders noch enger um ihre Brüste legte, und die kleinen Erhebungen ihrer Brustwarzen zeichneten sich noch deutlicher ab.
„Gestern“, sagte Cara trocken, „habe ich dir eine Sechs gegeben. Ich bereue nichts.“
„Das ist okay“, sagte Roderick. „Geschmack ist subjektiv. Mein Penis ist halt moderne Kunst.“
Cara lachte, kurz und scharf. Yara beugte sich zu ihm rüber, und ihre schweren Brüste hingen dabei einen Moment frei in dem weiten Kleid, zwei dunkle, runde Berge, und Roderick hätte fast den Atem angehalten.
„Moderne Kunst“, wiederholte Yara. „Süßer, gestern Nacht hast du mich zum Schreien gebracht. Das war keine Kunst. Das war Handwerk.“
„Ich bin vielseitig.“
Sie legte ihre Hand auf seine Schulter, und ihre Finger wanderten langsam, absichtlich, über seinen Kragen, entlang seines Halses, so dass die Haut darunter zu kribbeln begann. Ihr Parfüm war warm und leicht scharf, und er roch es noch immer, wenn er die Augen schloss, genau wie gestern, wenn sie auf ihm geritten war.
„Denk nicht so laut an gestern“, flüsterte Yara. „Ich seh's dir an den Ohren an.“
„Meine Ohren lügen nicht.“
„Nein. Deine Augen auch nicht. Die sagen, du willst geritten werden.“ Sie zwinkerte ihm zu und zog die Hand zurück. Ihr Kleid rutschte dabei an der Schulter, und sie ließ es einfach hängen, so dass ein größerer Teil ihrer Brust frei lag, die helle, weiche Rundung, die dunkle Linie, wo die Brust in die Achsel überging. Sie korrigierte es nicht. Sie ließ es einfach so.
Roderick spürte, wie sein Körper wieder regierte, unten, in der Hose, quälend und deutlich. Er aß mit Blick auf vier Frauen, die alle eine andere Art von geil waren. Regina war die Königin. Cara war die Scheue, die mit dem Körper statt mit Worten arbeitet. Yara war die offene, warme, ungenierte. Und Katie.
Katie war das Neue. Katie war heute jemand anderes.
Sie aß langsam, die Beine übereinander geschlagen, und der Rock rutschte dabei noch weiter hoch. Roderick sah auf ihre Oberschenkel, auf die weiche, blanke Innenseite, die fast bis ganz nach oben entblößt war, und wenn er den Blick ein Stück weiter nach oben gleiten ließ, würde er den Saum ihres Höschens sehen. Er ließ ihn nicht weiter gleiten. Er zwang sich.
Katie bemerkte es trotzdem. Sie sah ihn an, und sie schob den Rock ein Stück höher. Ein Zentimeter. Zwei. Genug, dass er jetzt den weichen Schatten sah, der sich zwischen ihren Schenkeln abzeichnete, und den hellen Rand eines Höschenstoffes, nur einen Streifen, ein Schepp, eine Andeutung.
„Katie“, sagte er heiser. „Dein Rock.“
„Was ist mit meinem Rock?“
„Er ist zu kurz.“
„Findest du?“ Sie sah runter, so unschuldig, als hätte sie es nicht gemerkt. „Ist er zu kurz?“
„Ja.“
„Gut.“ Sie ließ ihn da, wo er war.
Regina beobachtete das alles, ohne einzugreifen. Ihre Arme lagen vor ihr auf dem Tisch, verschränkt, und ihre Augen wanderten zwischen Katie und Roderick hin und her, wie eine Trainerin, die sieht, wie ihre beste Schülerin sich zum ersten Mal traut. Und dabei lag etwas in ihrem Blick, das Roderick noch nie gesehen hatte. Etwas, das nicht kalt war. Etwas, das fast stolz aussah.
„Esst auf“, sagte sie schließlich. „Wir haben um zwei statistische Methoden.“
„Statistik“, sagte Roderick. „Meine Lieblingswissenschaft. Die Wissenschaft vom Durchschnitt.“
„Pass auf“, sagte Cara, „nach gestern bist du der Letzte, der über Durchschnitt reden darf.“
Alle lachten. Roderick auch. Und unter dem Tisch, wo niemand es sehen konnte, wanderte Katies Hand wieder auf seinen Oberschenkel. Sie drückte leicht, einmal, zweimal, und ihre Finger wanderten dabei langsam nach innen, auf die Innenseite, dorthin, wo der Stoff am dünnsten über seiner Erektion lag. Ihre Fingerspitzen streiften ihn durch die Jeans, ein einziges Mal, kaum wahrnehmbar, und dann zog sie die Hand zurück, als wäre nichts gewesen.
Roderick biss sich auf die Zunge. Sein Stöhnen blieb innen. Aber sein ganzer Körper zitterte.
Katie sah zur Seite, in ihr Wasserglas, und lächelte. Ihr Rock lag noch immer hoch. Ihre Wangen brannten. Und Roderick wusste jetzt, dass der Rest des Tages lang werden würde. Länger als jede Vorlesung. Länger als jede Statistik. Länger als alles, was er je aushielt.
Regina erhob sich, und ihr Spaghettitop wippte ein einziges Mal. Sie räumte ihr Tablett, ohne ein Wort zu sagen, und ihr Blick hing für einen Moment an Katie. Eine unausgesprochene Einverständnis. Etwas war heute zwischen den vier Frauen passiert, das Roderick noch nicht verstand.
Katie stand als Letzte auf. Sie zog den Rock runter, nur einen Zentimeter, und beugte sich beim Aufheben ihrer Tasche tief vor, so dass Roderick von seinem Platz aus direkt in ihren Ausschnitt schaute, auf ihre kleinen, festen Brüste, die im weißen Stoff von oben fast frei lagen. Sie sah hoch, bemerkte seinen Blick, und tat so, als hätte sie es nicht bemerkt. Aber sie lächelte.
„Bis später, Roderick“, sagte sie leise.