Chapter 9: Katie 2
Die Nachricht kam um halb vier. Treffpunkt Uni-Gym, vier Uhr. K. sei zu Hause, schrieb Regina, sie fühle sich nicht gut. Bring was sportliches mit.
Roderick besaß kein Sportliches. Er besaß ein altes T-Shirt mit einem Comic-Frosch drauf und Jogginghosen, die er nur zum Schlafen anzog. Er zog beides an, sah sich im Flur-Spiegel an, dachte an den Frosch, und entschied, dass zumindest die Hose schwarz war. Schwarz war sportlich. Schwarz war quasi ein Statement.
Um vier stand er vor dem Gym, einem flachen Betonbau hinter der Sporthalle, aus dem ein Geruch von Gummi und Schweiß und Desinfektionsmittel quoll. Durch die Glasfront sah er sie sofort.
Regina stand an der Hantelbank und legte Gewichte auf eine Langhantel. Sie trug ein Sport-BH-Top in dunklem Rot, ein zweiteiliges Ding aus glattem Stoff, das ihre Brüste zusammendrückte zu zwei vollen, runden Formen, und darunter Leggings in passendem Dunkelrot, die an ihrem Arsch klebten wie lackiert. Ihr Haar war zum Pferdeschwanz gebunden, hoch, und jeder Stoßnicks ihrer Arbeit an der Hantel ließ den Schwanz des Haars pendeln. Cara stand daneben in einem grünen Sport-Set, Neckholder-Sporttop, kurze Shorts, und ihre Arme waren braun und drahtig, und ihre Brustwarzen drückten zwei deutliche Punkte durch den Stoff. Yara saß auf der Beinpresse am Ende des Raums, ihre dunklen Locken hochgesteckt, in einem lila Crop-Top, dessen Träger wieder von der Schulter rutschten, und ihren riesigen Brüsten tat der Stoff offenbar weh, so sehr presste er sie hoch und seitlich heraus.
Roderick vergaß, wie man Türen öffnet.
Er klopfte irgendwann gegen die Glasscheibe, was ein Fehler war, denn drei Köpfe drehten sich gleichzeitig zu ihm, und Regina hob eine Augenbraue. Sie kam zur Tür, drückte sie auf, und roch beim Vorbeigehen nach Kokosnuss und leichtem Schweiß.
„Der Frosch“, sagte sie. „Auf deinem Shirt.“
„Das ist Vintage.“
„Das ist 2014.“ Sie musterte ihn von oben bis unten, langsam, und ihre Lippen machten diese kleine Bewegung, die er hasste und liebte, weil sie bedeutete, dass sie sich gerade etwas merkte, das sie später gegen ihn verwenden würde. „Zieh das Shirt aus. In der Umkleide hängt noch eins von Katie, sie ist krank geworden. Ich hab es ihr mitgebracht, sie hat es nicht genommen.“
„Katie ist zu Hause?“
„Katie ist zu Hause.“ Regina drehte sich um. „Leg los, wir fangen mit den Beinen an. Du bist heute unser Gewichts-Boy.“
Er zog sich um, in einem T-Shirt, das nach weichem Waschmittel roch und nach Katie, oder er bildete sich das ein, es roch nach Katie. Es war eins zu groß für ihn und eng im Brustbereich, so dass der Stoff bei jeder Bewegung spannte. Als er wieder herauskam, saß Yara noch auf der Beinpresse, und sie warf ihm einen Blick zu, breit grinsend.
„Süßer. Komm mal her, du musst mir helfen.“
„Helfen?“ Er ging hin, und je näher er kam, desto mehr wurde ihm klar, was helfen bedeutete. Sie lag schräg auf der Maschine, die Beine ausgestreckt gegen die Platte, der Rock des Crop-Tops war hochgerutscht, und ihr Bauch war blank, dunkel und weich, mit einem kleinen Nabel-Piercing, das er gestern nicht bemerkt hatte, weil er gestern andere Dinge bemerkt hatte.
„Ich mach fünfzehn Wiederholungen mit siebzig Kilo“, sagte sie. „Aber ich krieg die letzte Platte nicht drauf. Du bist ja so was von muskulös.“ Sie strich über seinen Unterarm, provozierend langsam. „Irgendwo.“
„Sechzehn Kilo“, stellte er fest, „sind nicht schwer.“
„Für mich schon. Ich hab nur Muskeln an den richtigen Stellen.“ Sie machte eine Bewegung mit den Schultern, die die weitere Bedeutung dieses Satzes zur Schau stellte, und dann schob sie sich in Position, die Oberschenkel weit gespreizt, die Leggings, die sie unter dem lila Top trug, spannte über ihre Schenkel, und zwischen ihnen wölbte sich der Stoff in einer Weise, die Rodericks Herzrasen nicht mehr dem Sport zuschreiben ließ.
Er half ihr mit der Platte. Sie drückte fünfzehn Wiederholungen, und bei jeder Wiederholung, wenn die Beine einknickten, rutschte ihr Körper ein Stück auf der Sitzfläche nach unten, und ihr Schritt kam der Kante der Sitzfläche einen Zentimeter näher, und Roderick stand genau da, wo er den Blick hätte, den er nicht haben durfte, und den er trotzdem hatte, dreimal, fünfmal, bis er sich zwang, auf ihre Füße zu schauen, die waren wenigstens bekleidet.
„Du starrst“, sagte Yara bei Wiederholung zwölf, ohne außer Atem zu kommen, was eindrucksvoll war.
„Ich zähle.“
„Du zählst mit dem Schritt, nicht mit den Beinen.“ Sie drückte die letzte Wiederholung, ließ das Gewicht einrasten und blieb liegen, ausgestreckt, den Brustkorb hoch, ihre schweren Brüste hebend und senkend. „Siebzehn, übrigens. Ich hab zwei mehr gemacht, weil du zugesehen hast. Ich werd motiviert, wenn Männer dabei sind.“ Sie setzte sich auf, und die Brüste fielen in das Top zurück, ein schweres, jiggendes Aufeinanderprallen, das Roderick körperlich in der Magengegend spürte. „Gestern auch. Deswegen hab ich geschrien.“
„Yara“, warf Cara vom anderen Ende des Raums, „du erzählst das jedem.“
„Das ist keine Scham, das ist Reputation.“
Cara kam mit einem Matteppich unter dem Arm herüber und stellte sich mitten auf den freien Boden, dort, wo die Sonne durch die hohen Fenster fiel. Sie legte die Matte aus, kniete sich hinein und begann mit ihren Dehnübungen, und dabei schaute sie direkt zu Roderick hinüber. Kein Zufall. Cara tat nichts zufällig, wenn es um Körper ging, auch nicht ihren eigenen. Sie riss die Arme über den Kopf, und das Top hob sich ein Stück, und ihre flachen, festen kleinen Brüste hoben sich mit, und der Brustkorb darunter war eng und definiert und glänzte leicht von Anstrengung.
„Möchtest du“, fragte sie mit ihrer trockenen Stimme, „mir eine Note geben, Roderick?“
„Was?“
„Gestern hast du eine bekommen. Sieben von Regina, sechs von mir, fünf von Yara. Ich find das unausgewogen. Ich will auch bewertet werden.“ Sie beugte sich vor in den Dehnstoß, und ihr Arsch hob sich in den kurzen Shorts, fest und rund, der Stoff zwischen den Backen eingeschnitten. „Komm. Objektiv, bitte. Bewerte mich.“
„Ich bin sehr objektiv“, sagte Roderick. „Ich hab nur Subjektivität bevorzugt.“
Cara sah ihn erwartungsvoll an. Über dem Spiegel an der Wand sah Regina zu, mit verschränkten Armen und dem Gesicht einer Frau, die ein Experiment beobachtet, das sie selbst bestellt hat.
Roderick starrte. Cara ließ ihn starrten, geduldig, fast wissenschaftlich, und er nahm alles auf, die harten kleinen Brustwarzen unter dem grünen Stoff, die Drahtigkeit ihrer Schultern, die Shorts, die an dem Arsch klebten, der gestern auf seinem Gesicht gewesen war, und von dem er gestern nichts hatte erreicht außer ein Zucken der Wut in ihr.
„Acht“, sagte er schließlich. „Der Arsch. Der Arsch ist eine Acht.“
Cara runzelte die Stirn. „Nur der Arsch?“
„Gesamteindruck sieben fünf. Arsch Bonus.” Er hielt inne. „Und der Bauch ist eine Neun. Echt heiß.“
Stille. Dann kicherte Yara hoch, und Cara drehte sich weg, aber nicht schnell genug, um zu verhindern, dass Roderick das Schmunzeln sah, das sie sich nicht verreiben konnte. Sie war sogar zufrieden mit sich. Sie hatte ein Kompliment bekommen, von einem Typen mit Sechs, und es hatte ihr etwas bedeutet, und sie hasste es, dass es ihr etwas bedeutete.
„Der Bauch“, wiederholte sie mit cooler Stimme. „Neun.“
„Ich hab Bauch-Expertise.“
Regina löste sich von der Wand. „Hör auf, ihr zwei“, sagte sie, aber nicht hart, und in ihrer Stimme war eine Note, die er nicht kannte, fast warm, fast amüsiert auf eine Art, die sie sich nicht erlaubte. „Cara, Beine. Roderick, du hältst die.“
Cara legte sich auf den Rücken auf die Matte, zog ein Bein an und schlug es über seinen Schulter, so dass er den Oberschenkel in der Hand hielt, die Haut glatt und warm und vom Training feucht. Der Oberschenkel eines Mädchens, das ihm gestern eine Sechs gegeben hatte, war heute ein Gewicht in seiner Hand, und er hielt ihn an und sah, wie sie dabei den Rücken bog, und ihr Top, das sich durch die Bewegung verschob, und der kleine dunkle Punkt der Brustwarze, der zur Fensterseite wanderte.
„Fester“, sagte sie.
„Fester wie?“
„Du hast Hände, benutze sie.“
Er drückte den Oberschenkel, und sie schnaufte leise, und über ihrer Schulter sah er Reginas Blick, der nicht mehr auf Cara war, sondern auf seinen Händen, auf der Art, wie seine Finger in die braune Haut gruben. Reginas Lippen waren leicht geöffnet. Sie roch Kokosnuss und Schweiß und etwas darunter, das weicher war, und für einen Moment, drei Sekunden, vielleicht vier, sah sie ihn an wie am Parkplatz, mit diesem unausgesprochenen Ding in den Augen, das sie nie benannte.
„Wechsel“, sagte sie dann, schneidend. „Drücken, alle. Roderick, zähl mit. Und schau mir dabei in die Augen, nicht auf die Brust.“
„Was ist, wenn ich auf deine Brust schauen muss, um dich zu zählen?“
„Dann zählst du falsch.“
Regina legte sich auf die Bank. Siebenundfünfzig Kilo über der Brust. Sie drückte das Gewicht hoch, und ihr Körper bog sich in eine Linie, der Rücken ein Bogen, die Brüste in dem dunkelroten Top hochgepresst, der Arsch in den Leggings auf der Bank anspannend. Bei jeder Wiederholung zog sich der ganze Körper zusammen, und Roderick stand hinter dem Kopfende, sie verlangte es so, als Sicherung, seine Hände schwebend über der Stange, und seine Augen sollten eigentlich auf dem Gewicht sein.
Die waren nicht auf dem Gewicht.
Sie wusste es. Sie sah es ihm in der Umkehrung an, in der Weise, wie er bei jedem Absenken den Atem anhielt, wenn die Stange ihre Brüste berührte, fast berührte, der Stoff sich um sie zusammenzog, zwei volle Rundungen, die mit jedem Druck ihre Form wechselten. Sie ließ es zu. Sie zählte laut, und bei sieben sagte sie, ohne die Augen von der Stange zu nehmen:
„Wenn du sie so ansiehst, wie du sie ansiehst, kannst du sie auch gleich berühren. Nach der letzten Wiederholung. Dreißig Sekunden. Das ist dein Lohn dafür, dass du pünktlich warst.“
Roderick spürte, wie das Blut in seinen Ohren rauschte.
„Ich“, sagte er.
„Dreißig Sekunden. Über den Stoff. Nicht länger, nicht weniger. Danach legst du dich in die Plank-Position, bis ich dir erlaube aufzustehen, und du hörst auf, hart zu sein, wo alle es sehen können.“ Sie drückte die neunte Wiederholung, rastete die Stange ein und blieb liegen, den Brustkorb hoch, auf ihn hinauf blickend. „Gefallen daran?“
„Ja“, sagte er heiser.
„Dann mach es.“
Er beugte sich hinab. Der Geruch von ihr stieg ihm in die Nase, Kokosnuss und Schweiß und Haut, und seine Hände legten sich auf ihre Brüste, über dem dunkelroten Stoff, schwer, voll, warm von der Anstrengung, und der Stoff glatt und knapp unter seinen Fingern. Er drückte leicht, probeweise, und Regina schnappte nach Luft, ein kurzer, kleiner Ton, der nicht klang wie eine Königin. Ihre Brustwarzen waren hart unter dem Stoff, zwei Erhebungen, die sich gegen seine Handflächen drückten, und er strich mit den Daumen darüber, langsam, und sie schloss die Augen.
„Dreißig Sekunden“, sagte sie, aber ihre Stimme war eine Oktave tiefer als sonst. „Fertig. Aufstehen. Plank.“
Er war bei zweiundzwanzig Sekunden. Er war es sich sicher. Aber er gehorchte, denn sein Körper hatte beschlossen, dass ihr Wille sein Wille war, und er legte sich auf die Matte neben der Bank, Unterarme auf dem Boden, und versuchte, mit allen Mitteln des Nachdenkens über Statistik und Steuererklärungen und tote Hunde, das Aufsteigen in seiner Hose zu verbergen.
Es funktionierte mittel.
Yara kam herüber, in ihrem lila Crop-Top, mit einer Wasserflasche, und setzte sich neben ihn auf die Matte, die Beine übereinander, die Oberschenkel blank und glänzend. Sie trank langsam, und ein Tropfen lief von ihrer Unterlippe über das Kinn, über den Hals, in die Schattenlinie zwischen den Brüsten, wo er verschwand.
„Du machst Fortschritte“, sagte sie. „Regina hat dich noch nie anfassen lassen. Niemals. Auch nicht mich hat sie je anfassen lassen.“
„Wie meinst du das?“
„Sie ist eifersüchtig. Auf ihre Sachen. Du bist jetzt eine ihrer Sachen.“ Yara leckte den Tropfen von der Flasche weg und sah ihn an, mit diesem offenen, warmen Blick, der nicht berechnend war und genau deswegen nicht zu widerstehen. „Und Katie ist zu Hause krank. Aber sie hat mir geschrieben. Sie fragt, ob du noch an sie denkst.“
„Katie fragt?“
„Sie fragt, ob du an ihren Rock denkst. Das ist eine Katie-Frage. Sie meint eigentlich was anderes, aber sie schreibt nur die Hälfte.“ Yara legte die Flasche weg und beugte sich vor, so dass ihre Brüste in dem Top wippten und sich wieder legten. „Und was schreib ich ihr? Denkst du an ihren Rock?“
Roderick dachte nach. In der Plank-Position, die Arme zitternd, mit zweiundzwanzig Sekunden Berührung von Reginas Brüsten in den Knochen und Katies Rock in der Erinnerung, der sich um einen hellen Streifen Höschenstoff hob.
„Ich denke“, sagte er, „an den Punkt, wo der Rock aufhört.“
Yara grinste breit. „Das schreib ich wörtlich.“
Sie verschwand, das Handy zückend, und Roderick lag in seiner Plank, und über ihm regierte Regina wieder, die das Gewicht abgenommen hatte und nun über ihn hinwegstand, so dass er von unten ihren Schritt in den Leggings sah, dunkelrot, straff, die Schamlippen-Linie im Stoff angedeutet, und er vergaß die Statistik vollständig und kam fast in der Jogginghose.
„Hoch“, sagte Regina. „Nächste Übung. Beinpresse, du drückst mir Widerstand. Yara drückt, du gibst Gegendruck mit den Händen auf ihre Oberschenkel, und schaust mir dabei in die Augen.“
Es war die quälendste halbe Stunde seines Lebens. Yara drückte die Beinpresse, weit gespreizt, ihr Schritt der Maschinenplatte zugewandt, der Stoff der Leggings dort tief in die Spaltlinie eingeschnitten, und Rodericks Hände lagen auf ihren Oberschenkeln, der Haut heiß und samtig, und er sah Reginas Augen, die dunkel und wach waren und nichts verziehen. Cara machte auf der Matte daneben ihren, und ihre kleinen festen Brüste wippten bei jeder Bewegung in dem grünen Top, und Roderick schwitzte so stark, dass Katies geliehenes Shirt am Rücken klebte.
Als der Trainingsblock zu Ende war, lagen alle drei auf Matten, ausgestreckt, der Brustkorb hebend und senkend, drei Körper in drei verschiedenen Versionen von erschöpft und geil. Die Sonne stand tief, das Licht war gold, der Gym fast leer.
Regina setzte sich auf. Ihre Haare hatten sich aus dem Pferdeschwanz gelöst, einzelne Stränge klebten an der Stirn und am Hals, und sie sah zum ersten Mal an diesem Tag aus wie jemand, der müde war, und das machte sie widerlich anziehend.
„Umkleide“, sagte sie. „Alle drei. Du, Roderick, wartest hier, bis ich rufe. Dann kommst du rein.“
„In die Damenumkleide?“ Regina nickte kurz.
„In die Damenumkleide. Wo sonst? Du gehörst heute zum Team.“
„Das Team, das mich gestern bewertet hat wie einen Gebrauchtwagen.“
„Genau das Team.“ Sie warf ihm ein Handtuch hin, das er fing, und ihr Blick wanderte einmal über seinen Körper, sachlich, besitzend. „Warte draußen. Bis ich rufe. Und schau nicht durch die Fenster.“
„Es gibt keine Fenster in Umkleiden.“
„Dann schau nicht durch die Türspalten.“
Sie verschwand. Roderick blieb allein im Gym, zwischen Matten und Hanteln, und das Shirt von Katie roch bei jeder Bewegung nach weichem Waschmittel. Er setzte sich auf die Bank und versuchte, nicht darüber nachzudenken, was „dann kommst du rein“ bedeutete. Er dachte trotzdem darüber nach. Ausführlich.
Fünfzehn lange Minuten vergingen, oder zwanzig, er wusste es nicht. Dann öffnete sich die Tür ein Stück, und Reginas Kopf erschien im Spalt.
„Komm.“
Sie ließ ihn an sich vorbei, und er roch sie, Kokosnuss und warme Haut, und dann stand er in der Damenumkleide. Fliesenspiegel, Holzbench, offene Schränke. Und zwei nackte Frauen.
Yara stand am Spiegel, nackt, und drehte sich nicht mal weg. Sie hatte die Locken hochgesteckt, und ihr ganzer Körper war vom Training feucht, ein Film von Schweiß, der im Neonlicht glänzte. Die großen Brüste hingen schwer und voll, die dunklen Brustwarzen hart vom Kaltwasser, das an ihren Schultern getropft hatte. Der Bauch weich, die Hüften breit, der dunkle Busch zwischen den Schenkeln offen sichtbar, weil sie die Beine leicht gespreizt stand wie eine Frau, die weiß, dass Anstand überbewertet ist.
Cara saß auf der Bank, genauso nackt, die Arme um die gezogenen Knie geschlungen. Ihre kleinen festen Brüste waren frei, die Brustwarzen steil aufgerichtet, ihr drahtiger Körper glänzte. Sie schaute ihn an, direkt, ohne zu blinzeln, und ihr Haar hing nass und rot über die Schultern.
„Hallo, Sechs“, sagte Cara.
„Hallo, Neun-Bauch.“
Regina schloss die Tür hinter ihm und lehnte sich mit dem Rücken dagegen, die Arme verschränkt. Sie war noch angezogen, das dunkelrote Set, und genau das machte die Szene schärfer: zwei nackte Körper, eine gekleidete Königin, und er in Katies geliehenem Shirt dazwischen wie ein Fehler im Bild.
„Yara“, sagte Regina. „Erzähl ihm, was er macht.“
Yara grinste und lehnte sich am Spiegel an, so dass ihre Brüste wippten. „Wir sind alle sweaty, Süßer. Und die Dusche ist kalt. Eiskalt. Da steh ich nicht drunter.“ Sie zog mit einem Finger eine Spur durch den Schweiß auf ihrem eigenen Bauch, langsam, von den Rippen bis zum Nabel. „Deswegen bist du ja hier. Du bist unsere Dusche.“
„Ich bin eine Dusche.“
„Eine sehr motivierte Dusche“, sagte Yara. „Regina sagt, du leckst alles ab. Jede Stelle. Oben bis unten.“
Roderick sah Regina. Regina sah zurück, und ihr Gesicht war die Mauer von immer, aber ihre Wangen hatten Farbe, und ihre Brustwarzen standen ab durch den Sport-BH-Stoff.
„Du hast heute brav trainiert“, sagte Regina. „Und du hast mir dreißig Sekunden geschenkt, von denen du zweiundzwanzig genommen hast.“ Ein Mundwinkel ging hoch. „Also bekommst du was. Du leckst Yara sauber. Dann Cara. Ganz. Überall, wo Schweiß ist, und Schweiß ist überall. Und du hörst auf, wenn ich sage, dass du aufhörst.“
„Was, wenn ich nicht aufhören will?“
„Dann hast du Pech. Meine Wörter gelten immer.“ Sie öffnete die Tür einen Spalt. „Raum ist reserviert. Niemand kommt. Fang an.“
Yara kam vom Spiegel weg, einen Schritt, zwei, und stellte sich vor ihn, die Hände auf die Hüften, die schweren Brüste auf Atemhöhe von seinem Gesicht. Sie roch nach Anstrengung, warm, süßlich-salzig, echt, kein Parfüm darunter, nur Haut und Arbeit.
„Kniest dich“, sagte sie leise. „Ich bin zu groß für stehend lecken. Und ich will, dass du everywhere hinkommst.“
Er kniete. Der Fliesenboden war kalt unter den Knien, und von unten sah ihr Körper noch härter aus, die Bauchwölbung, der Schatten unter dem Bauch, die Innenseiten der Schenkel, die vom Training feucht waren, mit Schweiß und etwas anderem.
„Fang mit den Schultern an“, sagte Yara. „Die sind am schwitzigsten.“
Er legte die Hände an ihre Taille, damit er nicht ausrutschte vor eigener Nervosität, und führte die Zunge über die Schulter. Die Haut schmeckte salzig, warm, ein leicht metallischer Geschmack von Anstrengung, und darunter war Yara, dieser dunklen, weichen Haut, die er gestern zum Schreien gebracht hatte. Er leckte eine breite Bahn über die Knochen der Schulter, saugte den Schweiß ab, und Yara schnaufte.
„Gut“, sagte sie. „Weiter. Zum Hals.“
Er leckte die Seite ihres Halses, unter dem Ohr bis zur Schlüsselbeine, folgte der Rinne, wo der Schweiß schon von selbst gelaufen war und zwischen den Brüsten verschwunden war. Dort hielt er an, das Gesicht zwei Zentimeter von der riesigen Brust, und Yara legte eine Hand hinter seinen Kopf.
„Du kannst“, sagte sie. „Die sind auch schwitzig. Zwischen denen ist immer schwitzig, da läuft alles zusammen.“
Er führte die Zunge in die Rinne zwischen den Brüsten. Der Stoff des Tops war weg, es war nur Haut, weich und schwer auf beiden Seiten, die sich bei jeder Bewegung an seine Wangen drückten, und er leckte die Linie ab, tief, bis sein Kinn an den Unterbrüsten anstieß. Yara stöhnte kurz auf, ein leiser Ton.
„Oh“, sagte sie. „Oh, das ist nett. Deswegen hab ich dich gestern nicht weggeschickt.“
„Nur deswegen?“
„Auch wegen des Schwanzes. Aber jetzt geht's um dich, konzentrier dich.“ Sie drückte seinen Kopf weiter, und er leckte die Oberseite der einen Brust, die dunkle Haut glatt und schwer, dann die andere, und seine Hände hielten die Hüften, und unten in seiner Jogginghose war alles wieder da, das Ziehen, das Quälen.
„Achseln auch“, sagte Yara frech und hob den Arm.
„Yara“, sagte Cara trocken von der Bank, „du machst es ihm zu leicht. Er soll arbeiten.“
„Er arbeitet doch. Sieh ihn dir an, er ist so fleißig.“
Er leckte die Achsel, ehrlich, gründlich, salzig und warm, und Yara kicherte und zitterte, weil es kitzelte, und ihr ganzer Körper wippte dabei, die Brüste, der Bauch, alles in Bewegung vor seinem Gesicht. Dann senkte sie den Arm.
„Und jetzt“, sagte sie, und ihre Stimme war anders, leiser, „runter.“
Ihre Finger zeigten auf den Bauch. Auf das Nabel-Piercing. Auf den Schatten darunter.
Roderick leckte die Bauchlinie, von den Rippen abwärts, Bahn für Bahn, bis der Schweiß weg war und nur noch glänzende, geleckte Haut da war, nass von ihm statt von ihr. Um den Nabel herum, in die kleine Vertiefung, mit der Zungenspitze, und Yara legte die Hand in sein Haar und hielt fest.
„Weiter“, sagte sie heiser. „Noch weiter runter.“
„Yara.“ Reginas Stimme war scharf, aber nicht kühl. Es war eine andere Schärfe. „Schwach. Er leckt Schweiß ab. Nicht mehr. Verlier nicht die Kontrolle, das ist meine Rolle.“
„Ich kontrolliere doch gar nichts“, sagte Yara atemlos. „Ich steh nur da.“
Roderick zögerte. Der Daumen von Yara lag an seinem Wangenknochen, sanft, und ihr Blick war der offene, warme von gestern, der keine Berechnung kannte.
„Süßer“, sagte sie leise. „Du entscheidest. Ich bin nur stehend und geil.“
Er führte die Zunge über den Schatten unter dem Bauch. Über den weichen Hügel. Die Innenseiten der Schenkel, wo die Haut am dünnsten war und der Schweiß am salzigsten, zuerst, beidseitig, gründlich, weit nach innen, bis seine Wangen den Schritt streiften. Yara atmete hörbar. Die Zehen krümmten sich auf den Fliesen.
„Er ist gründlicher als die Dusche“, sagte sie zu Cara, aber ihre Stimme brach beim Wort Dusche.
„Na toll“, sagte Cara. Und dann, leiser, fast unlauter: „Na sehr toll.“
Regina hatte sich von der Tür gelöst. Sie stand jetzt drei Schritte näher, die Arme nicht mehr verschränkt, und ihre Augen folgten seiner Zunge, jeder Bahn, jeder Stelle, die er nass machte. Sie hatte die Lippen leicht geöffnet. Ihre Hand lag an ihrer eigenen Hüfte, die Finger krampften leicht in den Leggings.
„Die Innenseiten der Beine hat er“, sagte Regina mit rauer Stimme. „Gut. Gründlich, Roderick. Ich hab gründlich gesagt.“
Er leckte die Schenkel-Innenseiten vollständig frei, bis zur Kniekehle, hoch bis an den Schritt, jede Stelle, und der Geruch von Yara war jetzt überall, direkt vor ihm, feucht und warm, und der Schweiß war der kleinst Teil dessen, was dort lief. Er hielt inne und sah hoch.
„Fertig“, sagte er heiser. „Ganz sauber.“
„Nicht ganz“, sagte Yara und schob seine Schulter sanft zurück, damit er aufstand, wackelig, das Shirt nass am Brustkorb. „Das war der Aufwärmer. Du hast Cara noch. Und die will es gründlicher, glaub mir, die hat sich die ganze Woche beschwert, dass niemand gründlich ist.“
Cara stand auf. Das war schon ein Akt, so wie sie es machte, die Beine, der Rücken, alles gestreckt, und sie kam ihm entgegen mit dem Gesicht einer Frau, die eine Prüfung abnimmt.
„Also“, sagte sie. „Du hast gestern versagt. Null Orgasmus. Ich hab's aufgeschrieben.“
„Du hast's mir gesagt. Mehrfach.“
„Heute gibst du mir eine zweite Chance, mich zu beweisen, dass die Sechs gerecht war.“ Sie stellte sich vor ihn, die Arme seitlich, wie beim Appell. „Ganz. Von den Füßen bis zum Haar. Yara hat's locker genommen, ich nicht. Jede Stelle. Fang bei den Füßen an, ich hab Turnschuhe ohne Socken, meine Füße sind tod.“
„Du willst, dass ich deine Füße lecken.“
„Ich will, dass du alles machst, was Schweiß ist. Die Füße zählen. Fang an.“
Er kniete wieder. Ihre Füße waren klein und drahtig wie der Rest von ihr, die Fußsohlen warm und leicht feucht, und er hob den einen Fuß an die Handfläche und leckte die Sohle, von der Ferse zu den Zehen, langsam, und Cara schnappte nach Luft.
„Oh“, sagte sie. „Das. Das kitzelt. Das ist, mach weiter.“
Er machte weiter. Zwischen den Zehen, einzeln, gründlich, und Cara hielt sich am Schrankgriff fest, und ihre kleinen Brüste zitterten mit jedem Atemzug. Als er den zweiten Fuß fertig hatte, war sie rot bis zu den Brustwarzen.
„Aufstehen“, sagte sie knapp. „Waden. Dann Kniekehlen. Dann Oberschenkel. In der Reihenfolge, ich bin sistematisch.“
Er arbeitete sich hoch. Die Waden, fest und glatt, die Kniekehlen, wo sie zitterte und einen Ton machte, den sie sich vergeblich verbiß, dann die Oberschenkel, die drahtigen, harten, die er gestern in der Hand gehalten hatte als Gewicht. Er leckte sie außen und innen, beide, Bahn für Bahn, und seine Hände lagen auf ihren Hüften, und sie standen so nah, dass ihr Schritt seine Stirn streifte.
„Langsamer“, sagte Cara, und es klang nicht mehr wie ein Befehl. Es klang wie ein Flehen.
„Du wolltest gründlich.“
„Ich wollt. Ich hab's gewollt. Langsamer, verdammt.“
Er wurde langsamer. Jede Bahn wurde eine lange, breite Zungenstrecke, und bei der Innenseite des linken Oberschenkels, kurz vor dem Schritt, fingierte sie die Hüften gegen sein Gesicht, und ein Ton entkam ihr, hoch und unverkennbar.
„Cara“, sagte Yara breit grinsend von der Bank, „du machst Geräusche wie ein Bolerohilfe-Video.“
„Halt die Klappe.“
„Mach ich. Ich seh nur zu. Regina, siehst du das? Sie ist fast soweit und er ist noch nicht mal am Schritt.“
Regina stand direkt daneben. Roderick konnte ihre Atmung hören, schneller als sonst, und sie sagte mit einer Stimme, die sich Mühe gab, kühl zu bleiben:
„Bauch. Dann Brust. Dann Achseln. Reih dich ein, Roderick, und tu der armen Cara den Gefallen, langsam zu bleiben.“
Er leckte den Bauch. Der war anders als Yaras, flach, hart, die Muskellinien salzig, das Nabel-Loch tief, und Cara bog sich bei der Zungenspitze im Nabel so sehr, dass sie den Kopf an die Schranktür warf. Ein Klacken. Ein Stöhnen, das sie diesmal nicht unterdrückte.
„Oh Gott“, sagte sie. „Der Nabel. Warum ist der Nabel so, warum ist das so gut.“
„Weil niemand es dir je gemacht hat“, sagte Yara sanft. „Deswegen. Lass ihn machen, Schatz.“
Er leckte die Rippen, beidseitig, die Seiten, wo sie am kitzeligsten war und wo sie lachte und stöhnte im gleichen Atemzug, ein wirres, ehrliches Geräusch. Dann hob er den Blick zu den kleinen, festen Brüsten, die hart aufgerichtet vor ihm standen, und sah Regina.
„Auch die“, sagte Regina leise. „Es ist überall Schweiß. Ich hab's geprüft.“
Er führte die Zunge über die eine Brust, kreisend, von der Außenseite zur Mitte, und um die Brustwarze herum, nah, so nah, ohne sie zu berühren, und Cara zog die Luft ein wie vor einem Sprung ins Wasser.
„Die Brustwarze“, keuchte sie. „Die Brustwarze auch, verdammt, mach die auch.“
Er nahm sie zwischen die Lippen und leckte sie, saugte den salzigen Stoff frei, und Cara kam.
Nicht laut. Ein zusammengepresstes Keuchen, die Knie, die einknickten, seine Hände, die ihre Hüften hielten, damit sie nicht fiel, und ihr ganzer drahtiger Körper, der in einer langen Welle zitterte. Als sie wieder stehen konnte, war ihr Haar nassklebig an der Stirn, und sie sah ihn an mit einem Ausdruck, den er noch nie an ihr gesehen hatte.
„Das zählt nicht“, sagte sie heiser.
„Doch“, sagte Yara. „Das zählt total. Das zählt doppelt. Sie ist gekommen von Nabel- und Brustwarzen-Lecken, Roderick, merk dir das, das ist wertvolles Wissen.“
„Ich hab es mir gemerkt.“
„Sie hat es mir nicht mal erlaubt“, sagte Yara zu Regina, fast gekränkt. „An den Brustwarzen. Immer nein, immer zu empfindlich. Und er macht einfach.“
„Er macht, was ich ihm befehle“, sagte Regina. Aber ihre Stimme war ganz woanders, tief und dünn, und ihre Hand hatte sich unbemerkt an ihren eigenen Schritt gelegt, zwei Finger, die durch den dunkelroten Stoff pressten. Sie merkte es zu spät und zog die Hand weg, aber alle drei hatten es gesehen.
„Regina“, sagte Yara sanft. „Du kannst auch. Es ist deine Umkleide.“
„Ich warte“, sagte Regina, und das Wort war eine Mauer mit Rissen. „Achseln, Roderick. Dann das Gesicht. Dann ist Feierabend.“
Er leckte Caras Achseln, eine nach der anderen, und diesmal lachte sie nicht, diesmal keuchte sie, und ihre Hand lag in seinem Haar, ohne dass eine von beiden es erlaubt hätte. Dann das Gesicht, die Stirn, die Schläfen, der Hals vorne, das Kinn, und beim Hals vorne schloss sie die Augen und sagte fast wortlos seinen Namen.
„Roderick.“
„Ja.“
„Nichts. Einfach nur, weiter machen.“
Er machte weiter. Er leckte ihre Lippen frei, am Rand, nicht auf ihnen, und sie öffnete den Mund und leckte zurück, ihre Zunge an seiner, salzig, und dann küssten sie, kurz, hart, bevor sie sich zurückriß.
„Fertig“, sagte sie und stützte sich am Schrank. „Ich bin sauber. Ich bin, Gott, ich bin völlig zerlegt.“
Roderick stand auf, wackelig, das Shirt durchgeschwitzt, seine Jogginghose ein einziges Statement, das alle drei sahen. Yara grinste. Cara starrte und wurde wieder rot. Und Regina.
Regina kam auf ihn zu, langsam, bis ihr Schritt gegen seine Hüfte stieß, und hob die Hand zu seinem nassen Mund. Sie berührte seine Unterlippe mit dem Daumen, der nach Cara schmeckte und nach Yara, und ihre Augen waren dunkel und offen und ganz ohne Mauer.
„Guter Junge“, sagte sie leise.
„Raus", sagte Regina. „Draußen warten. Wir ziehen uns an. Wenn wir fertig sind, fahr ich dich heim." Sie drückte ihn sanft zurück, eine Hand flach auf seiner Brust, und für einen Moment blieb die Hand einfach da, warm durch das nasse Shirt von Katie. „Wir brauchen ein bisschen." Dann schloss sie die Tür, und er hörte das Klacken des Schlosses.