Chapter 7: Chapter 7
La puerta del motel se cerró con un clic, un último sonido hueco que cortó el último hilo que los conectaba con el mundo exterior. El silencio que siguió fue denso, roto solo por el rugido lejano de un camión en la autopista y el zumbido sordo del aire acondicionado, que olía ligeramente a moho y arrepentimiento.
Luis no se movió de donde estaba, justo tras la cortina raída que separaba la cocina de la habitación del dormitorio. Sentía la mirada de León en la espalda, un peso físico entre los omóplatos. La cojera que intentaba ocultarle a Claire era más pronunciada ahora, un latido agudo e insistente en el muslo izquierdo, donde un rasguño de la flecha de un cazador le había desgarrado el músculo hacía una semana. Le había dicho que se lo había torcido en una escalera. Una mentira patética.
— Deberías sentarte —dijo León, con la voz apagada y desprovista de su anterior cortesía teatral. Era la voz de la sala de operaciones, de después del incidente. La que daba órdenes que jamás se cuestionaban.
—Estoy bien. —Luis se giró, apoyando su peso contra la encimera de laminado barato. La sonrisa que esbozó se le quebró en el rostro—. Menuda actuación. Casi me convence de que eres un caballero.
León ignoró el golpe. Se quitó la chaqueta, de tela áspera y oscura, y la tendió sobre el único sillón manchado. Sus movimientos eran económicos, depredadores. «Estás apoyando la pierna izquierda. Claire lo notó».
—Claire lo nota todo. Es su superpoder. —Luis se apartó del mostrador, dando un paso pausado y seguro. El dolor le atravesó las terminaciones nerviosas, como un telegrama candente. No se inmutó—. También cree que estás celoso de que pase tiempo conmigo. Es adorable, de verdad.
—Se equivoca. —León los acortó en tres zancadas. La habitación era tan pequeña. Siempre hacía que los espacios parecieran pequeños—. No tengo celos de ella.
La insinuación flotaba en el aire mohoso, más pesado que la humedad. El corazón de Luis golpeó con fuerza y traición contra sus costillas. Recordó la sensación de la mano de León en su brazo en el garaje del almacén, sosteniendo a Claire. El agarre posesivo y férreo. Mi Luis.
—Y entonces ¿cuál es el problema? —retó Luis, levantando la barbilla—. Tuviste tu tiempo a solas con la reina roja. Misión cumplida. Incluso te proporcionalé una distracción. De nada.
La mano de León se disparó, no para golpear, sino para sujetar la mandíbula de Luis. Sus dedos callosos presionaban la bisagra, obligando a Luis a mirarlo a los ojos. Eran de un azul glacial bajo la luz amarillenta y enfermiza de la lámpara del techo. «El problema», dijo León con voz áspera, «es que cree que el dolor es una moneda. Lo gastas con libertad. Crees que ocultarlo te hace fuerte. Te convierte en una carga».
—Que te jodan —susspiró Luis, las palabras amortiguadas por la presión en su mandíbula.
“No puedes gastar lo que es mío”. La afirmación fue tajante. "No puedes decidir cuándo cojear, cuándo sangrar, cuándo quedarte ahí finciendo que todo está bien. Yo decidí eso".
Soltó la cara de Luis con un ligero empujón que le provocó una nueva oleada de dolor en la pierna. Luis retrocedió un paso, tropezando, apoyándose en el borde de la mesa desvencijada. Una ira ardiente y humillante lo invadió. «No pertenezco a nadie. Y menos a ti».
León soltó una breve y socarrona carcajada. Metió la mano en la bolsa de lona del suelo y sacó un pequeño y maltrecho botiquín. «Desnúdate. Ahora».
“¿O qué?” espetó Luis.
O lo hago yo por ti. Y no tendré cuidado con los pantalones.
El enfrentamiento duró diez segundos. La cruda y descarnada verdad en los ojos de León no era una amenaza de violencia por sí misma; era una promesa de cuidado forzoso, una violación más íntima que un puñetazo. Con una maldición ahogada en un gruñido, Luis forcejeó con su cinturón; la hebilla resonó en el silencio. Se quitó las botas, se bajó los vaqueros por las caderas, dejándolos acumularse alrededor de sus tobillos. El aire fresco le golpeó la piel, poniéndole la piel de gallina. Se quedó de pie en calzoncillos y una camiseta fina, desafiante y expuesto.
León señaló la cama. «Siéntate en el borde».
Apretando los dientes, Luis se acercó cojeando y se sentó. Los muelles del colchón chirriaron en señal de protesta. Observó la horrible pintura abstracta atornillada a la pared de enfrente: un violento remolino marrón y amarillo mostaza. Oyó el rasgado de un embalaje, el chasquido de unas tijeras.
Entonces León estaba arrodillado sobre la alfombra áspera frente a él. La imagen era tan terrible que a Luis se le cortó la respiración. León Kennedy no se arrodilló. Examinó la herida, aún en proceso de cicatrización, en el muslo de Luis; la piel aún hinchada y roja, con puntos que sobresalían como insectos negros. Su tacto, cuando lo tocó, fue clínico. Un antiséptico frío limpió el sudor y la mugre.
—Si hubieras dejado que esto se infectara, habrías muerto en una semana —murmuró León, concentrado por completo en la herida.
—Estuve ocupado —dijo Luis con un sarcasmo tenue y débil.
—Ser un maldito mártir. —Las manos de León eran firmes mientras aplicaba una gasa limpia, sujetándola con brutalidad y eficacia. El vendaje estaba demasiado apretado. Dolería. Ese era el punto.
Terminada la tarea, León no se movió. Permaneció de rodillas, con las manos apoyadas en los muslos desnudos de Luis, justo por encima de las rodillas. Tenía la cabeza gacha, pero la tensión en sus hombros era como un resorte. Luis sentía el calor que irradiaba, olía a aceite de armas, café rancio y el tenue y limpio aroma de su sudor.
La atmósfera de la habitación se quebró y cambió. La atención clínica se evaporó, reemplazada por algo eléctrico y peligroso.
Los pulgares de León comenzaron a moverse, círculos lentos y deliberados, sobre la entrepierna de los muslos de Luis. El toque ya no era médico. Era una reclamación.
“León…” la voz de Luis era apenas un susurro.
León levantó la vista. El hambre en sus ojos era evidente, voraz. No era gentil ni inquisitiva. Era la mirada de un hombre a punto de tomar lo que consideraba suyo. «Deberías haberme dicho que te dolió», dijo con voz grave.
“¿Habría importado?”
—Sí. —Las manos sobre sus muslos lo agarraron con más fuerza, presionando el músculo—. Lo habría hecho antes.
Una de esas manos se deslizó hacia arriba, sobre los calzoncillos, palpando la creciente dureza a través del algodón. Luis se sobresaltó, con un jadeo arrancándole de la garganta. No era ternura. Era valoración. Posesión.
—Sigues tan jodidamente receptivo —murmuró León con una oscura satisfacción en el tono. Se inclinó hacia delante, la boca... La puerta de la habitación 12 se cerró con un clic definitivo que resonó en los huesos de Luis. El silencio que dejó Claire fue denso, ahogado por las motas de polvo que bailaban en la tenue luz del neón roto del exterior. Motel La Sombra. La Sombra. Apartamento.
León no se movió de donde estaba, de espaldas a Luis, una silueta ancha contra las cortinas baratas y manchadas. La habitación olía a cigarrillos rancios, moho y un toque cobrizo de sangre vieja. La propia sangre de Luis, supuso, del corte en el muslo que se había hecho durante la pelea en la cantera. La cojera era peor ahora, un latido caliente y persistente.
—Cree que tienes celos de ella —dijo Luis, y sus palabras rompieron el silencio. Se sentó en el borde de la cama hundida, con los muelles crujiendo en protesta—. Qué dulce, de verdad. Cree que el gran y malvado León Kennedy no soporta ver a su compañero tocar a otro hombre.
León se giró. Su rostro era todo ángulos duros y sombras en la penumbra. Sin humor en sus ojos. Sin el habitual brillo sardónico que Luis intentaba reflejarle. Este era el León puro y puro. El de las historias que nunca llegaron a los informes oficiales.
—Está equivocada —afirmó León en voz baja.
—Lo sé. —Luis le sostuvo la mirada, desafiante—. No tienes celos de ella. Eres posesivo con lo tuyo.
Un músculo palpitó en la mandíbula de León. Dio dos pasos lentos hacia adelante, sus botas silenciosas sobre la fina alfombra. "¿Y qué es lo mío, Luis?"
El aire abandonó la habitación. Luis lo sintió. Podría mentir, desviar la conversación con una broma, pero el peso del día, la carrera, el miedo, el agotamiento absoluto lo oprimieron. Así que dijo la verdad. "¿Ahora mismo? Parece que sí".
León se abalanzó sobre él en un borrón de movimientos controlados. No un ataque, sino una reivindicación. Una mano agarró con fuerza la pechera de la camisa sucia de Luis, levantándolo hasta que los dedos de sus pies apenas rozaron el suelo. El dolor en su pierna era insoportable. Siseó, levantando las manos para agarrar la muñeca de León, no para luchar, sino para calmarse del mareo.
“Dilo otra vez.” El aliento de León era caliente contra su rostro.
—Soy tuyo —dijo Luis entre dientes, con un sabor a hiel y a algo más, algo terriblemente parecido al alivio—. Maldito animal. Soy tuyo. ¿Contento ya?
La respuesta de León fue empujarlo de vuelta a la cama. Luis dio un salto, con la vista nublada. Observó, con el corazón latiéndole con fuerza, cómo León se quitaba metódicamente su propio arnés táctico; las pesadas bolsas cayeron al suelo con un ruido sordo. Luego, sus dedos se dirigieron a su cinturón.
—¿Qué haces? —preguntó Luis, aunque lo sabía. Dios, lo sabía.
“Mostrándote lo que significa pertenecer”.
El cinturón se soltó con una cremallera metálica y afilada. León se acercó a la cama, un depredador con infinita paciencia. «Quítate la ropa».
Luis lo miró fijamente. La orden flotaba en el aire fétido. Vio la intención en los ojos de León, plana e inquebrantable. No era una invitación. Era una orden. Una prueba. Una parte de él, la parte testaruda e independiente que había sobrevivido a laboratorios, monstruos y sus propios errores terribles, quería mandarlo al infierno. Pero una parte más grande, más oscura y más sincera ya respondía, un calor sofocante que se desataba en sus entrañas.
Con dedos temblorosos, para su propio disgusto, Luis obedeció. Se quitó la chaqueta y se sacó la camisa por la cabeza. Sus movimientos eran torpes, obstaculizados por el dolor. Se quitó las botas con los dedos, se bajó los pantalones y los calzoncillos por las caderas, tirándolos al borde de la cama. El aire fresco y húmedo de la habitación le golpeó la piel, poniéndole la piel de gallina. Estaba completamente expuesto, ya erecto, tendido sobre las sábanas amarillentas. Vulnerable.
León lo observó con una mirada lenta y evaluadora que parecía más invasiva que cualquier contacto físico. Observó los moretones, el raspón en las costillas de Luis, la herida suturada y llena de heridas en su muslo. Su expresión permaneció inalterada.
De rodillas. De cara al cabecero.
Luis tragó saliva. Se movió, haciendo una mueca de dolor al ponerse de rodillas, dándole la espalda al hombre que estaba detrás de él. La postura era de absoluta sumisión, y la vergüenza lo quemaba como una fiebre. Oyó el roce de la ropa de León, el leve sonido de una tapa al abrirse. Lubricante. Había venido preparado, el muy cabrón.
Entonces, una mano callosa le acarició la espalda, empujándolo hacia abajo hasta que su pecho casi tocaba el colchón, con el trasero al aire. Hundió la cara en la almohada mohosa, arañando las sábanas con los dedos.
—Has sido un bocazas desde el día que te saqué de aquella ruina —murmuró León, con su voz vibrando ásperamente contra la columna de Luis. Un dedo grueso y lubricado presionó su entrada, sin preguntar, solo afirmando—. Siempre hablando, siempre creyendo que vas dos pasos por delante.
El dedo se introdujo, una intrusión aguda y ardiente. Luis jadeó, su cuerpo tensándose violentamente.
—Tranquilo —ordenó León, con la otra mano extendida sobre la cadera de Luis, sujetándolo—. O esto dolerá más de lo necesario.
Dolía de todos modos. Fue un estiramiento brutal y eficaz. Un dedo, luego dos, abriéndolo con una indiferencia clínica que, de alguna manera, era más humillante que si León hubiera mostrado pasión. Se trataba de una prueba, no de placer. Un tercer dedo se unió, y Luis gritó, un sonido entrecortado, amortiguado por la almohada.
—Corriste a la agencia —continuó León, con voz familiar, incluso mientras sus dedos abrían a Luis con una presión implacable—. Nos dejaste solos. Creíste que ayudabas. Creíste que tenías otra opción.
Retiró los dedos. El vacío repentino fue casi tan impactante como la penetración. Luis oyó el desgarro de un paquete de aluminio, el suave chasquido del látex. Luego, la presión contundente e insistente de algo mucho más grande que dedos.
El cuerpo de León cubrió el suyo, un horno de músculos e intenciones. Su boca estaba en el oído de Luis. «Conmigo no tienes opciones. Ya no».
Él condujo a casa con un ataque brutal y cortante.
Luis se quedó sin aire en un grito silencioso. Era demasiado, demasiado grande, demasiado profundo. Un dolor desgarrador que irradiaba por todo su cuerpo. Vio destellos de luz tras sus párpados apretados. Por un instante, estuvo seguro de que se desmayaría.
León no se movió, hundido hasta los huesos, dejando que el cuerpo de Luis se convulsionara a su alrededor. "Siente eso", gruñó. "Ahí es donde perteneces. Esa es la verdad que no puedes evitar con palabras".
Empezó a moverse. No había ritmo, ningún intento de encontrar un ángulo que mitigara la agonía. Era una posesión pura y castigadora. Cada embestida era un émbolo profundo y demoledor que empujaba a Luis hacia arriba en la cama, con su pierna herida gritando en protesta. El sonido húmedo y sucio de su cópula llenaba la habitación, mezclado con los pantalones harapientos de Luis y el áspero ruido de los muelles de la cama al rasgarse la tela.
"Eres mío", cantaba León, un mantra oscuro contra la oreja de Luis. Su aliento era caliente, su propio control empezaba a flaquear. "Cada comentario presuntuoso. Cada idea brillante. Este corazón terco y palpitante. Mío".
El dolor empezó a mutar. Un calor terrible y vergonzoso se extendió desde el centro de Luis, un eco perverso del estiramiento abrasador. Su pene, atrapado entre su vientre y el colchón, estaba duro como una piedra, goteando sobre las sábanas. La comprensión le dio ganas de vomitar. Le excitaba esto. Ser usado, poseído, abierto.
Se corrió con un jadeo ahogado y sollozante, el orgasmo le fue arrebatado por la fricción brutal e implacable. Fue menos un placer que una convulsión, una oleada de liberación devastadora que lo dejó tembloroso y vacío.
León lo sintió, la violenta opresión alrededor de su pene. Lo llevó al límite. Con una última embestida profunda y castigadora, se hundió y se vació en el condón con un gemido gutural, casi doloroso, contra el hombro de Luis. Su corpulento cuerpo se estremeció; toda esa tensión letal se agotó en unos segundos explosivos.
Luego, silencio. Los sonidos únicos eran sus respiraciones ásperas y sincronizadas y el goteo distante de un grifo.
León se retiró. Luis se desplomó de lado, un montón de carne dolorida y orgullo destrozado. Sintió su pérdida física, un vacío frío y crudo. Oyó el suave chasquido del condón al atar el nudo, el crujido al deshacerse de él.
Durante un buen rato, ninguno habló. Luis mantuvo los ojos cerrados, concentrado en el latido de su pierna, en el dolor más profundo y profundo de su cuerpo. El olor a sexo, sudor y León le inundó la nariz.
La cama se hundió. León se sentó en el borde, de espaldas a Luis. Todavía estaba medio vestido, solo con los pantalones desabrochados. Subió un cigarrillo; la llama de la cerilla iluminó brevemente la habitación en ruinas. Dio una larga calada y exhaló una columna de humo hacia la ventana.
—Tenemos que limpiar esa herida —dijo, recuperando su tono de voz habitual y firme, como si los últimos veinte minutos hubieran sido solo una operación táctica—. Antes de que se infecte.
Luis no respondió. Simplemente permaneció allí tendido, a la sombra de su dueño, preguntándose si esto era lo que siempre había significado sobrevivir. No escapar de los monstruos, sino unirse al más peligroso de todos.