Chapter 4: Lilly Takes Control
Il suono della chiave, la sua chiave, che grattava sotto lo zerbino di alluminio economico era un sussurro secco e segreto. Lilly si immerse nel silenzio beige. Era passata una settimana, un filo teso di routine si estendeva tra giovedì e giovedì. Aveva seguito le regole. Niente chiamate. Niente messaggi. Il numero memorizzato era un fantasma nella sua mente, inutilizzato.
Oggi era arrivata in anticipo. Si muoveva nello spazio vuoto con un nuovo senso di appartenenza. Aveva portato una borsa. Ne estrasse un piccolo altoparlante Bluetooth, appoggiandolo sul pavimento in un angolo. Le dolci e languide note di un brano strumentale di bossa nova riempirono la stanza, mascherando il silenzio sterile. Sparse una manciata di petali di rosa essiccati, acquistati da un venditore del mercato notturno, sul lenzuolo bianco del materasso. I frammenti cremisi sembravano macchie di sangue contro la purezza. Accese una candela a colonna, la cui fiamma proiettava ombre danzanti sulle pareti spoglie, e spense la dura luce del soffitto. La stanza si trasformò. Il rifugio divenne un covo.
Infine, si spogliò. L'aria condizionata le fece venire la pelle d'oca. Indossò una vestaglia di pizzo nero trasparente, un capo delicato e audace che aveva comprato durante una pausa pranzo con il cuore che le batteva forte. Non nascondeva nulla. Metteva tutto in risalto. Rimase in piedi al centro della stanza, la musica che la avvolgeva, e attese. La serratura scattò esattamente alle quattro. Davide entrò, il rigore del giorno feriale ancora impresso sulle spalle, la cravatta leggermente allentata. Si bloccò di colpo. I suoi occhi percorsero la stanza – la candela, i petali, la musica – poi si posarono su di lei. L'intensità del suo sguardo fu un contatto fisico. Vide l'interruttore scattare, il responsabile del progetto svanire, lasciando solo l'uomo, affamato e sbalordito.
«Cazzo, Lilly», sussurrò lui, mentre la porta si chiudeva dolcemente alle sue spalle. Lei non disse nulla. Gli si avvicinò, la vestaglia che le frusciava contro le cosce. Vide il rapido calcolo nei suoi occhi, l'istinto di prendere il controllo, di spingerla contro il muro e di rivendicare ciò che vedeva. Si fermò appena fuori dalla sua portata, lasciandogli la possibilità di guardarla a suo piacimento.
Poi, con una fermezza che sorprese persino lei, gli posò i palmi delle mani sul petto e spinse. Lui era solido, inflessibile, ma si lasciò guidare all'indietro finché le ginocchia non toccarono il bordo del materasso e si sedette pesantemente, guardandola con aria perplessa ed eccitata.
«Ora tocca a me», disse a bassa voce.
Si inginocchiò sul pavimento tra le sue gambe, le dita che slacciavano velocemente la fibbia della cintura, il bottone dei pantaloni, il rumore stridulo della cerniera che risuonava nell'aria musicale. Gli liberò il pene, già grosso e pesante contro il suo stomaco. Lui allungò una mano verso la sua testa, ma lei gli afferrò il polso, guidando la sua mano indietro ad afferrare il lenzuolo. «Non farlo», lo istruì dolcemente. «Guarda e basta.»
Si sporse in avanti, il suo respiro lo riscaldò prima, poi tracciò con la punta della lingua la vena tesa lungo il suo pene. Un gemito sommesso gli vibrò nel petto. Lo prese lentamente in bocca, una conquista graduale e umida. Si concentrò sulla sensazione: la morbidezza della sua pelle, il liquido pre-eiaculatorio salato sulla punta, il modo in cui tutto il suo corpo si irrigidiva. Mosse la testa, trovando un ritmo, le labbra tese attorno alla sua circonferenza.
«Dio... così», ansimò, stringendo i pugni nel cotone.
Aumentò la pressione, spingendolo più a fondo, usando la lingua con movimenti decisi e piatti contro la sua parte più sensibile. Lo sentì gonfiarsi ulteriormente, i muscoli delle sue cosce tremare. Si ritrasse finché solo la punta non poggiò sulla sua lingua, poi si immerse di nuovo, più a fondo questa volta, mettendo alla prova i propri limiti. Le si riempirono gli occhi di lacrime, ma spinse oltre, sentendolo arrivare in fondo alla gola. Si rilassò, accettando tutta la sua lunghezza, difficile da sopportare.
«Lilly… aspetta… io…» Il suo avvertimento era una supplica stentata.
Lo ignorò. Gli spalancò la gola e lo prese tutto, affondando il naso nei peli ruvidi alla base. Lo tenne lì, perfettamente immobile, per tre secondi agonizzanti e trionfali. Lo sentì pulsare, sentì la disperata, impotente contrazione del suo corpo che cercava di non venire. Solo allora lo lasciò andare, uno schiocco umido ruppe il silenzio. Ansimava, distrutto. «Stai cercando di uccidermi.»
Si alzò in piedi, la vestaglia si aprì. Salì sul materasso, voltandogli le spalle. «Non ancora», disse, e si abbassò su di lui, in posizione di cowgirl inversa, una lenta e deliberata penetrazione che li fece entrambi ansimare. Una volta che lui fu completamente dentro di lei, iniziò a muoversi. Questo era il suo ritmo. Non il frenetico e possessivo martellamento delle volte precedenti, ma un movimento ondulatorio e sinuoso. Si sporse in avanti, appoggiando le mani sulle proprie ginocchia, sollevando i fianchi e poi ridiscendendo su di lui con profonda e concentrata attenzione. Il suono umido e sporco della loro unione riempì la stanza, sottolineato dal dolce jazz. Poteva sentire ogni centimetro di lui, una pienezza perfetta e dilatante.
«Guardalo», ordinò voltandosi di scatto, con voce roca. Si spostò, reclinandosi all'indietro, una mano appoggiata dietro di sé sulla sua coscia, l'altra protesa verso il basso per aprirsi e offrirglielo. «Guarda il tuo cazzo che mi scopa la figa.»
Emise un suono strozzato. Le sue mani le afferrarono i fianchi, non per guidarla, ma per sentire l'impatto. I suoi occhi erano fissi sulla visione ipnotica del suo membro viscido che scompariva dentro di lei, ancora e ancora. La realtà visiva di quella scena era oscenamente potente. Il suo controllo era assoluto.
«Ora questo è mio», sibilò, le parole che cavalcavano l'onda del suo crescente culmine. «Questo cazzo. Questo pomeriggio. Tu. Mio.»
Sentì l'orgasmo iniziare come un profondo impulso interno, per poi propagarsi verso l'esterno in violente ondate. Gridò, il suo corpo si strinse attorno a lui in una serie di intense contrazioni, come se lo spremisse. La sensazione lo spezzò. Con un ruggito che era in parte resa, in parte trionfo, la penetrò per due, tre ultime, brutali volte, il suo seme che le si riversava caldo nelle profondità mentre i suoi fianchi tremavano contro il suo sedere.
Crollarono insieme, un groviglio sudato e senza fiato sulle lenzuola cosparse di petali di rosa. La candela tremolava. La musica continuava a suonare.
Passarono minuti, interrotti solo dal suono del loro respiro che si faceva sempre più lento. Lilly finalmente si mosse, liberandosi da lui. Prese un asciugamano dalla borsa, si lavò, poi lo lavò, con una tenera premura. Si accoccolò al suo fianco, la testa sul suo petto, il dito che accarezzava la cicatrice sul suo bicipite.
«Voglio qualcosa di più dei giovedì pomeriggio», sussurrò nel silenzio.
Le parole rimasero sospese lì, ben più pericolose di qualsiasi atto sessuale. Sentì la tensione immediata irrigidirsi nel suo corpo. Il languore post-coitale svanì. «Lilly…» La sua voce era cauta, come una porta che si chiude dolcemente ma con fermezza.
«Conosco le regole», continuò, imperterrita. La forza di pochi istanti prima le pulsava ancora nelle vene. «So dell'investigatore. Dei soldi. Delle chiavi. Non sto chiedendo una dichiarazione sul giornale.» Si appoggiò su un gomito per guardarlo. Il suo viso era in ombra, guardingo. «Ma questa stanza... è una tomba. Siamo vivi in una tomba. Voglio un pasto. Non del cibo d'asporto mangiato per terra. Voglio una mattina. Voglio addormentarmi e svegliarmi con te. Solo una volta.»
Fissava il soffitto. L'investigatrice era una donna. Insistente. A casa era stato molto noioso, molto affidabile. Questa richiesta era l'opposto della noia.
«È troppo rischioso.»
«Anche questo», ribatté lei, indicando con un gesto i loro corpi ancora nudi nella stanza. «Ogni volta è un rischio. Avete costruito questa macchina perfetta e nascosta. Vi chiedo di lasciarla respirare per una notte.»
Girò la testa per guardarla. Il conflitto nei suoi occhi era palpabile. Non la vedeva solo come l'amante, ma come la donna che componeva petali e musica, che smembrava il suo corpo con la bocca e lo ricomponeva con le parole. Il desiderio era lì, acuto e chiaro, in lotta contro la fredda architettura del segreto.
«Dove?» La parola fu pronunciata a fatica, una concessione estorta al suo buon senso.
«Scegli tu», disse, con il cuore che le batteva forte nel petto. «Un posto dove nessuno ci conosce. Una cittadina sulla costa. Una notte. Prenota tu, con qualsiasi nome tu voglia usare per questo posto.»
Rimase in silenzio per lungo tempo, accarezzandole distrattamente la colonna vertebrale. Il calcolo era tornato, ma ora si trattava di un'equazione diversa.
«Ci penserò», disse infine. Non era un no.
Era una crepa nel muro della loro tomba, e uno spiraglio di luce vera, terrificante e bellissima, vi si riversava dentro.
Era una crepa nel muro della loro tomba, e uno spiraglio di luce vera, terrificante e bellissima, vi si riversava dentro. Quel “ci penserò” divenne la colonna sonora dei suoi giorni seguenti, un ronzio costante sotto lo stridio del traffico e le chiacchiere dei clienti. Trascorse le sedute massaggiando muscoli tesi con mani che sembravano appartenere a qualcun altro, la sua mente assente, rapita da fantasiose fughe verso un mare che non aveva mai visto con lui.
Il giovedì successivo, Davide è arrivato con venti minuti di ritardo. Entrò senza parlare, tirò fuori dalla tasca interna della giacca un opuscolo piegato e butterato e lo lasciare cadere sui petali ormai secchi e appassiti sul materasso. Era la brochure plastificata di un resort di mezza categoria a Port Dickson. "Due notti", disse, la voce raschiante."Prenotato con una carta prepagata. A nome di un certo Signor e Signora Rossi."
Lilly raccolse il foglietto. La foto mostrava una piscina dalla forma innaturale e un bungalow con il tetto di paglia. Sembrava patetico e perfetto. Il sollievo che la investì fu fisico, un cedimento delle ginocchia. Lo televisione.Lui non sembrava sollevato. Sembrava un uomo che aveva appena minato le proprie fondamenta."Davide..."
"Non dire niente." Si avvicinò, le strappò la brochure di mano e la gettò da parte. I suoi baci non furono teneri. Furono una punizione, un tentativo di seppellire la decisione sotto il peso di un desiderio più semplice e brutale. Le morse il labbro inferiore, una punta acuta di dolore che la fece sussultare. Le sue mani le afferrarono i polsi, le incastrarono dietro la schiena mentre la spingeva verso il muro. L'intonaco fresco era ruvido e freddo contro la sua pelle nuda."Tu vuoi di più?" ringhiò contro la sua bocca, il sapore del caffè e della rabbia amara."Ecco, prendi di più." Con una mano libererò la sua cerniera. Il suo pene era già duro, gonfio di una tensione irrisolta.Non ci fu preparazione, nessuna carezza. Le alzò una coscia con rudezza e le ficcò dentro la punta, premendo senza pietà contro la sua resistenza asciutta.
Lei strinse gli occhi, un gemito strozzato in gola. Era troppo presto, era crudele. "Aspetta...", ansimò."Non si aspetta," tagliò corto lui. Spinse, una lacerazione brutale e precisa che la fece gridare. La riempì di colpo, quella violenta conquista una dichiarazione di proprietà più profonda di qualsiasi parola. Tenne le sue membra bloccate contro il muro, il suo corpo un ceppo immobile che ella non poteva sfuggire. "Questa è la tua notte in più," sibilò. "Questo è il rischio.Mi senti?"
La sentiva, ogni millimetro, un marchio a fuoco nelle sue viscere. Le lacrime le bruciarono gli occhi, scendendo silenziose lungo le guance. Lui iniziò a muoversi allora, non con un ritmo ma con una serie di spinte corte, punitive e profonde. Ogni movimento era un colpo, un promemoria del pericolo che stavano abbracciando. Il muro scricchiolava debolmente dietro di lei.
Il dolore si trasformò, come sempre faceva con lui, in un calore cupo e dilagante. Il suo corpo, traditore, si adattò, si ammorbidì, cominciò ad accoglierlo con un'umidità vergognosa. Un gemelo diverso le salì in gola, quello della resa. Lui lo sentì, il cambiamento nella morsa di lei.Un suono roco gli sfuggì.
"Fottuta troia," mormorò, non con disprezzo, ma con una specie di reverenza disperata."Guarda come la prendi.La prendi tutta."
Allentò la presa sui suoi polsi. Le sue mani scivolarono lungo i suoi fianchi, afferrandole le natiche, dividendole ulteriormente mentre lui approfondiva l'angolo. Lilly liberò le mani e le mise sulle sue spalle, le unghie che affondavano nella stoffa della camicia. Lasciò che la testa ricadesse all'indietro contro il muro, esponendo la gola.Una concessione.
Questo lo fece perdere.Il suo controllo misurato si frantumò. Ritirò il suo membro quasi completamente, solo per ripiombarle dentro con una forza tale da sollevarla da terra. Il suo ritmo divenne disordinato, ossessivo, la respirazione un gorgoglio roco."Mia," ringhiò. "Solo mia.In questa stanza.In quel resort del cazzo. Dovunque io voglia."
Lei non poté che annuire, urlare il suo assenso quando l'orgasmo la colpì, un'esplosione di dolore luminoso che le strappò la visione in bianco. Lui gemette, affondando i denti nella carne della sua spalla per soffocare il suo ruggito finale mentre si svuotava in lei con convulsioni violente.
Rimasero appoggiati al muro, sostenendosi a vicenda, il loro respiro affannoso che rimbombava nella stanza vuota. L'odore del sesso era aspro, mescolato alla polvere dell'intonaco.Davide abbassò delicatamente la sua gamba. Il suo abbraccio, adesso, era completamente diverso: una stretta stanca, piena di rimorso.
"Mi dispiace," mormorò nella sua pelle. "Per il modo in cui... non dovevo." Lei gli accarezzò i capelli. La spalla le pulsava dove l'aveva morsa."Sì, invece.Dovevi." Sapeva cosa stava dicendo. Era la moneta della loro transazione. Desiderio pagato con crudeltà, rischio pagato con dolore.
Si pulirono in silenzio, i gesti di routine. Mentre si vestiva, Davide indicò la brochure a terra."Domani.Partiremo nel pomeriggio. Io vado prima, tu prendi un taxi dopo un'ora.Incontriamoci alla reception." Tirò fuori un portafoglio e le diede una matassa di banconote. "Per il taxi.E per qualsiasi cosa.In contanti."Lilly guardava i soldi. Il loro peso nelle sue mani sembrava reale, pericoloso."E lei?Sofia?" Chiese, il nome della moglie una cenere sulla lingua.
"Conferenza a Singapore," disse, distogliendo lo sguard."Due giorni. Ha voluto che andassi con lei.Ho detto che dovevo supervisionare i lavori di getto qui." Prese un respiro profondo."L'ha accettato.Non ha fatto domande."
Era la prima volta che menzionava apertamente una bugia specifica fatta a sua moglie. L'aria nella stanza sembrò cambiare, caricarsi di una nuova, più pesante verità. Non erano più solo fantasmi in una stanza vuota. Erano diventati attori attivi in una finzione costruita su due continenti.
L'immagine di Sofia, precedentemente un'astrazione, una presenza investigativa, acquisì improvvisamente una dimensione. Una donna che pensava che suo marito sarebbe stato al lavoro, mentre lui sarebbe stato sulla spiaggia con la sua amante.
"Ah," fu tutto ciò che Lilly riuscì a dire. Davide la guardò, cercando di leggere il suo volto. C'era trionfo lì? Disgusto? Vide solo una profonda, tremante ambiguità. "Dobbiamo essere perfetti," disse, e la sua voce era solo un filo di suono.Lei annuì. Perfetti nella loro messinscena, perfetti nel loro inganno. Si scambiarono un ultimo bacio alla porta, un contatto di labbra che era un sigillo su questa nuova, fase pericolosa. La sua giornata di lavoro, le sue cene solitarie, tutto ciò che seguì fu solo un ronzio senza colore. L'unica realtà erano quei soldi contanti nascosti nella sua borsa e l'immagine digitale sul suo telefono, che aveva fotografato di nascosto mentre lui era in bagno: la brochure aperta sul materasso, l'indirizzo del resort chiaramente in mostra.
Non sapeva perché l'avesse fatto. Forse per avere una prova che non fosse solo un fantasma nella sua storia. Forse perché, nella terribile lucidità che segue la violenza fisica, una piccola parte di sé, fredda e sopravvissuta, iniziava già a prepararsi al momento in cui quella crepa nel muro avrebbe fatto crollare l'intera tomba.
Il tragitto in taxi verso Port Dickson il pomeriggio seguente fu un'esperienza di terrore quotidiano. Ogni fermata del traffico sembrava un'esposizione. Pagò l'autista con la pila di banconote sgualcite che Davide le aveva dato, la transazione le sembrava illecita. La hall del resort era una caverna di kitsch tropicale sbiadito, l'aria densa dell'odore di cloro e cibo fritto. Lui era già lì, appoggiato al bancone della reception, fingendosi un uomo annoiato dalla propria vacanza. Aveva fatto il check-in per loro. Signor e Signora Rossi. Le sue dita sfiorarono le sue mentre le porgeva una tessera magnetica, una fugace scarica elettrica. Nessuna parola.
Il loro bungalow si trovava all'estremità della proprietà, avvolto da una vegetazione rigogliosa di ibisco. Dentro era buio e leggermente umido, il condizionatore ronzava. Il letto era enorme. Lui chiuse a chiave la porta, il chiavistello che si inserì con un ultimo, risonante tonfo. Per un lungo istante, rimasero lì immobili nella fioca luce verde che filtrava attraverso le persiane, il peso della menzogna e del viaggio che gravava su di loro.
«Bene», disse, con voce stranamente piatta. «Siamo arrivati.»
«Siamo qui», ripeté lei.
Fu lui a muoversi per primo, attraversando la stanza per chiudere le persiane e immergerle quasi completamente nell'oscurità. Poi si voltò verso di lei. La finta dimostrazione di affetto svanì. Ciò che rimaneva era un bisogno crudo e lacerante. La baciò, ma non fu un bacio violento come quello contro il muro. Era un bacio disperato, una ricerca. Le sue mani armeggiavano con i bottoni della sua camicetta. "Non ho pensato ad altro", mormorò contro il suo collo. "A nient'altro che a questo. Per giorni."
Si spogliarono a vicenda nella penombra, in una danza goffa e silenziosa. Quando lei fu nuda, lui si limitò a guardarla, il suo sguardo un contatto fisico. La spinse indietro sul fresco copriletto di ciniglia. Non la penetrò subito. Invece, si inginocchiò tra le sue gambe, le agganciò le ginocchia sulle spalle e affondò il viso in lei.
Le leccò la fica con una fame concentrata e implacabile. La sua lingua era uno strumento spietato, che leccava con ampi movimenti prima di concentrarsi sul clitoride, succhiandolo con forza. Lei gridò, stringendo i pugni tra i suoi capelli. "Sì, proprio lì, Dio, non fermarti..." Lui non si fermò. Le infilò due dita dentro, incurvandole, trovando un ritmo che le fece inarcare la schiena sul letto. I suoni osceni e umidi riempirono la stanza buia. Lui mormorava in italiano, parole sporche e bellissime che lei non aveva bisogno di capire.
Lei venne con un sussulto spezzato, i fianchi che si inarcavano contro la sua bocca. Lui non mollò, leccandola tra i tremori finché lei non gli spinse via la testa, ipersensibile e dolorante.
Si avventò sul suo corpo, il suo pene, grosso e impetuoso, che premeva contro la sua entrata. Respirava affannosamente come se avesse corso un miglio. "Ho bisogno di essere dentro di te", ansimò, una confessione di debolezza. "Adesso."
Lo guidò dentro. La penetrazione fu una pienezza profonda e bruciante. Lui sprofondò in lei con un gemito gutturale, la fronte che le ricadde sulla spalla. Rimase immobile per un lungo istante, lasciandosi avvolgere dalla sensazione del suo calore stretto e umido. "Cazzo", sussurrò. "Ti senti... ti senti come a casa."
Poi iniziò a scoparla. Lentamente, all'inizio. Spinte profonde e misurate che le toccavano il cuore. Ogni ritirata era un'agonia, ogni ritorno un sollievo. Lei gli avvolse le gambe intorno alla vita, tirandolo più a fondo. La struttura del letto batteva contro il muro con un sordo e ritmico rumore.
«Guardami», ordinò con voce roca.
Aprì gli occhi. Nell'oscurità, il suo viso era tutto un susseguirsi di campiture tese e ombre, i suoi occhi brillavano di un'emozione che sembrava agonia.
«Questo è quello che volevi», disse, accelerando gradualmente il passo. «Più di giovedì. Questo. Io che ti scopo in una stanza squallida, mentre mia moglie mangia cibo in camera a Singapore. L'hai ottenuto.»
Le sue parole erano intese a ferirla, ma non fecero altro che alimentarla. «Sì», sibilò lei, assecondando le sue spinte. «Ce l'ho. È mio. Tu sei mio in questo momento.»
Emise un grugnito, un suono di resa. Il suo autocontrollo si frantumò. Le sue spinte si fecero erratiche, potenti, spingendola verso l'alto sul letto. La girò improvvisamente, tirandola a quattro zampe. La penetrò da dietro con un colpo brutale. Una mano ancorata al suo fianco, l'altra impigliata nei suoi capelli, non tirando, solo tenendola.
Quest'angolo era più profondo, animalesco. La fotté con un'intensità ossessiva, il suono della loro collisione crudo e carnoso nel silenzioso bungalow. "Di chi è questo cazzo?" ringhiò, sbattendola dentro.
«Mio!» gridò, la parola le fu strappata di dosso.
"Di chi è questa fica perfetta e bagnata?"
«È tuo!» urlò contro il copriletto di ciniglia.
Era la verità della loro bruttezza, il motore del loro desiderio. L'ammissione lo scatenò. Il suo ritmo divenne un inseguimento frenetico e martellante. Sentì il suo secondo orgasmo crescere, una tensione crescente che si frantumò quando lui colpì un punto devastante dentro di lei. Si strinse attorno a lui, spremendolo, e con un ruggito soffocato e spezzato, lui la seguì, pulsando profondamente dentro di lei, tutto il suo corpo che tremava contro la sua schiena.
Crollarono di lato, un groviglio di arti e sudore. L'unico suono era il loro respiro affannoso e il ronzio del condizionatore difettoso. I minuti scorrevano via, senza essere misurati.
La sua voce, quando finalmente parlò, era vuota, spoglia. "Sofia vuole dei figli."
Le parole caddero nel silenzio come pietre. Lilly non si mosse. Sentiva il suo cuore battere forte contro la sua schiena.
«Ha iniziato a parlarne il mese scorso. Una famiglia. Una vera famiglia.» Emise un respiro tremante. «Continuo a trovare scuse. Lo stress del trasloco. La nuova attività.»
Lilly fissava la parete ruvida. La foto sul suo telefono. I soldi nascosti. L'investigatore. Una vera famiglia. Le pareti della tomba non si stavano solo crepando; stavano vibrando.
«Cosa vuoi?» chiese lei, con voce sommessa.
Rimase in silenzio così a lungo che lei pensò che non avrebbe risposto. Lui la strinse tra le braccia.
«Voglio fermare il tempo», disse, le parole appena udibili. «Proprio qui. In questa stanza umida e schifosa. Con te.»
Non era una risposta. Era l'unica risposta che aveva. Lei si voltò tra le sue braccia per guardarlo. Nell'oscurità, riusciva a malapena a distinguere le tracce umide di sudore sulle sue tempie.
Le prese il viso tra le mani, accarezzandole lo zigomo con il pollice. "Vuoi qualcosa di più dei giovedì pomeriggio." Lo disse come un'affermazione, facendo eco alle sue parole pronunciate nell'appartamento asettico.
Lei annuì, la sua pelle che si muoveva contro il palmo della sua mano.
Chiuse gli occhi. Una profonda, stanca rassegnazione sembrò impossessarsi dei suoi muscoli. Quando li riaprì, la guardò dritto negli occhi, ogni finzione svanita, rimanendo solo una terrificante vulnerabilità.
"Va bene."