Chapter 1: The Changing Room Door
L'ultimo paziente della giornata era un bambino di sette anni nervoso con un molare traballante. Eleonora si sporse in avanti, la sua voce una dolce melodia che sovrastava il ronzio della lucidatrice. "Stai andando benissimo, Leo. Solo ancora un po'." Gli occhi spalancati del bambino la fissavano fiduciosi. Amava questo momento: la trasformazione dalla paura al sollievo, il sincero ringraziamento di un genitore. Dava un senso anche alle otturazioni e alle pulizie di routine.
«Fatto», disse, togliendosi i guanti con uno schiocco. Aiutò Leo a scendere e accettò i calorosi ringraziamenti della madre, mantenendo il suo sorriso professionale.
L'ufficio piombò nel silenzio di fine giornata. Attraverso la porta aperta del suo studio, lei poteva scorgere il profilo di Davide, illuminato dal bagliore di una radiografia digitale. Stava prendendo appunti, la fronte corrugata dalla concentrazione. A quarantadue anni, portava con naturalezza la sua autorità: una quieta intensità nei suoi occhi grigi, striature argentee alle tempie che gli conferivano un aspetto distinto, non anziano. Lei osservò il modo in cui la sua mano si muoveva sulla carta, la stessa mano che era stata così incredibilmente delicata nella bocca di un paziente.
«Hai bisogno di aiuto per chiudere?» chiese lei, rimanendo sospesa sulla soglia della porta.
Non alzò subito lo sguardo, terminando il suo pensiero. "Solo il ciclo di sterilizzazione. Al resto mi occuperò io."
"Allora lo gestisco io."
“Grazie, Eleonora.”
Il fatto che lui usasse il suo nome completo le provocava sempre una strana scossa. Per i pazienti, lei era "l'igienista" o semplicemente "ciao". Per lui, lei era Eleonora. Tre sillabe pronunciate con cura e pienezza.
Si diede da fare con l'autoclave, caricando i vassoi degli strumenti, il cui tintinnio metallico risuonava forte nel silenzio. Stava prendendo tempo, e lo sapeva. L'altra assistente, Gina, se n'era già andata con un rapido cenno della mano. La receptionist era sparita da un pezzo. Erano rimaste solo loro due, come spesso accadeva di martedì.
Lo sterilizzatore si mise in funzione con un sibilo. Era fatta. Il suo ultimo compito.
«Buonanotte, Davide», esclamò, con una voce leggermente troppo squillante.
«Buonanotte», fu la risposta mormorata.
Si diresse verso lo spogliatoio del personale, uno spazio simile a un ripostiglio che odorava sempre di disinfettante e del debole e dolce profumo di menta dei campioncini di dentifricio che distribuivano. Si sfilò la tunica bianca, il cotone che le aderiva leggermente alla parte bassa della schiena. La stanza era fredda. Si guardò riflessa nel piccolo specchio incrinato: i capelli castani che le scivolavano dalla coda di cavallo, le guance arrossate. Poi si sbottonò la camicia, la semplice camicia di cotone nero che indossava sotto l'uniforme. I suoi movimenti erano lenti, misurati.
Le luci principali dello studio si spensero, lasciando accesa solo la luce di sicurezza del corridoio. I suoi passi risuonarono sul linoleum. Controllò le serrature, spense la macchina del caffè. Si fermarono appena fuori dalla porta stretta.
Smise di respirare. Le sue dita si immobilizzarono sul bottone dei jeans. Il silenzio era una cosa viva, che la opprimeva. L'unico suono era il ronzio dello sterilizzatore e il battito frenetico del suo cuore. Lo sentiva lì, dall'altra parte del pannello di truciolato. Stava ascoltando? Stava pensando a lei?
Chiuse gli occhi, una mano scivolò lungo il pizzo del reggiseno, le dita sfiorarono il suo stesso capezzolo, che si indurì all'istante al tocco. Immaginò che fosse la sua mano, il suo palmo, la sua bocca.
Il bussare, quando arrivò, fu così leggero che quasi pensò di averlo immaginato.
Non disse una parola. Si limitò ad allungare la mano e a girare la serratura. Scattò aprendosi.
La porta si aprì e lui riempì l'inquadratura, la sua silhouette scura contro il corridoio in penombra. Entrò e chiuse la porta dietro di sé, senza chiuderla a chiave. La stanza ora era così piccola. Lei poteva sentirne l'odore: l'amido pulito della camicia, un accenno di colonia, quel profumo maschile inconfondibile, che era solo suo.
Non disse una parola. I suoi occhi percorsero il suo corpo, dal viso ai jeans sbottonati, fino alla pelle nuda del ventre. Lo sguardo era clinico e profondamente carnale allo stesso tempo. La spogliò.
«Questo è un errore», disse con voce roca e bassa. Non era un rifiuto. Era una constatazione di fatto.
«Lo so», sussurrò.
Si mosse allora. Un passo avanti e le sue mani furono sui fianchi di lei, i pollici che premevano sulla morbida carne sopra le ossa del bacino. Il suo tocco era elettrico, deciso. La baciò, e non fu un bacio delicato. Era famelico, tutto lingua, denti e frustrazione repressa. Lei ansimò nella sua bocca, le mani che volavano verso le sue spalle, la fine lana della giacca del suo abito ruvida sotto le sue dita.
La fece indietreggiare finché le sue spalle non toccarono il muro freddo. Il poster sbiadito sulla salute parodontale tremò nella cornice. Interruppe il bacio, il suo respiro caldo sul collo di lei. "Mi stai facendo impazzire da mesi", ringhiò, la bocca contro il suo orecchio. "Il modo in cui ti mordi il labbro quando ti concentri. Il modo in cui appare il tuo sedere quando ti pieghi sul lavandino."
Le sue parole erano sporche, oscene. La sciolsero. "Davide..." Il suo nome era una supplica.
Le abbassò bruscamente jeans e mutande, il tessuto che le graffiava le cosce prima di accumularsi alle caviglie. Le sue dita le scivolarono dentro e lei urlò, sbattendo la testa contro il muro. "Cazzo. Sei fradicia", mormorò, muovendo le dita dentro e fuori, il suono oscenamente forte nella piccola stanza. "È per me? Tutto questo, per me?"
“Sì, Dio, sì—”
Si slacciò i pantaloni, liberandosi. Era grosso e duro, la punta già luccicante. Non chiese, non la stuzzicò. Le agganciò una gamba al braccio, la sollevò e la penetrò con una spinta profonda e brutale.
La forza le tolse il respiro. Ansimò, un suono rauco e graffiante. Lui la riempì completamente, un bruciore acuto e dilatante che si dissolse rapidamente in un'ondata accecante di puro desiderio. "Oh cazzo", gemette, le unghie che gli si conficcavano nella schiena attraverso la camicia.
Impose un ritmo brutale, ogni spinta le sbatteva il corpo contro il muro. Non c'era tenerezza, solo un'urgenza cruda e lacerante. Lo specchio incrinato le mostrò un lampo del loro riflesso: la sua gamba agganciata al braccio di lui, i seni che sobbalzavano a ogni movimento, il viso di lui affondato nel suo collo, i lineamenti contorti da un piacere intenso.
«Credi che non ti veda?» grugnì, penetrandola con forza. «Credi che non resti sveglio la notte a immaginare questa piccola fica stretta avvolta intorno al mio cazzo?»
Le sue parole oscene erano come un parafulmine per lei. Stava crollando, la spirale del piacere si stringeva sempre di più a ogni parola volgare, a ogni spinta profonda e prepotente. Lo sterilizzatore emetteva il suo sibilo ciclico. La lampadina fluorescente tremolava sopra la sua testa.
«Sto per venire», gemette, le parole a malapena comprensibili. «Davide, sto per...»
«Vieni», ordinò con voce gutturale. «Vieni su tutto il mio cazzo.»
La sconvolse. L'orgasmo la travolse, violento e totalizzante, i muscoli interni che si contraevano intorno a lui con pulsazioni ritmiche. Urlò, soffocando il suono nella sua spalla, mordendo il tessuto del suo abito.
Sentire il suo culmine scatenò anche il suo. Con un ultimo, profondo slancio, si immobilizzò, il corpo rigido contro il suo. Un gemito basso e rauco vibrò dal suo petto fino al suo mentre si riversava dentro di lei, caldo e infinito.
Per un lungo istante rimasero così, uniti, respirando all'unisono con affanno. L'odore di sesso e sudore si diffuse nella stanza, sovrastando quello della candeggina.
Lentamente, con cautela, le abbassò la gamba. Lei sussultò quando i piedi toccarono il pavimento freddo, le gambe le tremarono violentemente. Lui si allontanò da lei, un vuoto improvviso e sconvolgente. Si voltò, sistemandosi i vestiti con movimenti rapidi ed efficienti, dandole le spalle.
Con mani tremanti si tirò su la biancheria intima e i jeans, il denim che le irritava la pelle delicata. Non riusciva a guardarlo. La realtà di ciò che avevano appena fatto – dove l'avevano fatto – la colpì con la delicatezza di un vassoio di strumenti che cade.
Finalmente la affrontò. Aveva i capelli spettinati e il labbro leggermente gonfio. Sembrava il suo capo, ma anche uno sconosciuto che l'aveva appena violentata brutalmente contro un muro.
«Lo sterilizzatore ha finito», disse, con voce ora piatta e professionale.
Lei si limiterà ad annuire, fissando una macchia d'acqua sulla piastrella del soffitto.
Aprì la porta. L'aria più fresca proveniente dallo studio vuoto entrò nella stanza. Non si voltò indietro mentre usciva, i suoi passi che si perdevano lungo il corridoio.
Eleonora scivolò lungo il muro fino a sedersi sul pavimento, con la testa tra le mani. Il pulsare tra le gambe era un promemoria persistente e brutale. Poteva ancora sentire il suo sapore. Poteva ancora sentire il fantasma delle sue mani sulla pelle.
Fuori, la porta principale dello studio si chiude con un clic. Se n'era andato.
Sedeva nella stanza silenziosa, illuminata da luci fluorescenti, circondata da poster di denti perfetti, e sapeva che niente sarebbe mai più stato come prima.
Il freddo del linoleum le penetrò attraverso i jeans. Rimase lì finché l'apparecchio sterilizzatore non si spense, facendo piombare la stanza in un silenzio così profondo che riuscì a sentire il ronzio del frigorifero nella sala relax in fondo al corridoio.
Muoviti. Alzati.
Il suo corpo obbedì, rigido e innaturale. Finì di vestirsi con efficienza meccanica, afferrò la giacca e se ne andò senza voltarsi indietro a guardare lo specchio incrinato.
Il tragitto verso casa fu un susseguirsi confuso di lampioni e ombre. Abbassò il finestrino, lasciando che l'aria fredda della notte le investisse il viso, cercando di lavare via il suo odore dalla pelle, dai capelli. Era inutile. Si sentiva marchiata a fuoco.
Marco era seduto sul divano, con un controller per videogiochi tra le mani, il bagliore blu dello schermo che illuminava il suo viso familiare e attraente. "Ehi, sei in ritardo", disse, senza distogliere lo sguardo dall'esplosione sullo schermo. "La pasta avanzata è in frigo."
«Non ho fame», mormorò, lasciando cadere la borsa vicino alla porta.
Questa volta gli lanciò un'occhiata. "Stai bene? Hai un aspetto terribile."
“Giornata lunga. Tanti pazienti difficili.” La bugia scivolò fuori, untuosa e facile. “Vado a farmi una doccia.”
Sotto l'acqua bollente, si strofinò finché la pelle non divenne rosa e arrossata. Ma la sensazione persisteva: il dolore profondo e livido tra le gambe, la pressione fantasma delle sue mani sui fianchi. Si toccò lì, non per piacere, ma per sondare la tenerezza. Un crudo promemoria. Vide i suoi occhi, quel grigio freddo e clinico che aveva ardeto di una possessività così viscerale. "È un errore", aveva detto. E aveva ragione. Era una granata lanciata al centro della sua vita accuratamente ordinata.
Indossò una vecchia maglietta e si infilò a letto accanto a Marco. Lui profumava di ammorbidente e del leggero sentore di cipolla del sugo di pomodoro. Un buon profumo. Un profumo semplice. Lui allungò una mano verso di lei, facendola scivolare con disinvoltura sul suo fianco.
«Giornata lunga, eh?» mormorò lui, appoggiando il viso sul suo collo. Il suo corpo era caldo, le sue intenzioni chiare. Era il loro solito ritmo: spesso, il mercoledì sera.
Tutto il suo essere si ritrasse. L'idea del suo tocco, del suo peso, della sua dolce e prevedibile passione le fece rivoltare lo stomaco. Un senso di colpa le si rapprese in gola, acuto e acre.
“Sono davvero stanco, Marco. Ho un mal di schiena terribile per essere stato tutto il giorno curvo.”
Sospirò, una piccola sbuffata di delusione contro la sua spalla. "Okay. Certo." Le baciò la tempia e si girò dall'altra parte. Nel giro di pochi minuti, il suo respiro si regolarizzò e si addormentò.
Fissava il soffitto, con le lacrime di puro panico che le salivano agli occhi. Aveva appena fatto sesso con il suo capo, brutalmente, nello spogliatoio del personale. E ora giaceva accanto al suo ragazzo da tre anni, disgustata al solo pensiero del suo tocco. Chi era lei? L'igienista pulita e gentile che piaceva a tutti? O la donna che si eccitava al solo sguardo di Davide Santini, come se fosse un pezzo di carne da divorare?
La mattina seguente, in ambulatorio, si trasformò in una tortura surreale. La routine era la stessa: la riunione mattutina, la revisione degli orari, ma l'asse del suo mondo si era inclinato. Gina chiacchierava dei suoi problemi con l'app di incontri. La receptionist si lamentava di una mancata presentazione. Era tutto un rumore di fondo.
Davide arrivò alle 8:15, come sempre. Indossava un abito blu scuro, impeccabile e imponente. I suoi occhi incontrarono i suoi attraverso la reception durante il breve incontro. Nessun cenno di saluto, nessun sorriso furtivo. Niente. Il suo sguardo era la stessa maschera distaccata e professionale che indossava con tutti. Come se avesse cancellato il ricordo di lei dalla sua mente con la stessa cura con cui si lava le mani prima di un intervento chirurgico.
L'indifferenza fu uno schiaffo. Non avrebbe dovuto esserlo. Era la risposta più sensata, quella più sicura. Ma le aveva provocato un bruciore profondo e pericoloso nello stomaco. Lui l'aveva usata, l'aveva presa con un'intensità selvaggia che l'aveva distrutta, e ora lei era solo... Eleonora, l'igienista.
La sua prima paziente fu una cliente abituale, la signora Gable. Mentre Eleonora si chinava per regolare la luce, vide il proprio riflesso negli occhiali protettivi che aveva messo alla donna. I suoi occhi sembravano selvaggi, tormentati.
«Oggi sembri distratto, caro», disse la signora Gable mentre era intento ad aspirare.
“Davvero? Scusa. Ho solo tante cose per la testa.”
Per tutta la mattinata, era stata iper-consapevole della sua presenza. Il suono della sua voce nella sala di consultazione. L'ombra che proiettava passando davanti alla sua porta aperta. Alle undici, aveva bisogno di altro sigillante dal ripostiglio principale, che si trovava nel corridoio oltre il suo ufficio.
Stava per prendere una scatola da uno scaffale alto quando lui entrò nell'armadio alle sue spalle, chiudendo la porta piano.
Lo scatto del chiavistello risuonò come uno sparo in quello spazio piccolo e buio.
Lei si immobilizzò, con il braccio ancora teso. Lo sentiva, così vicino che il calore del suo corpo le arrivava fino alla schiena.
«Non hai risposto al mio messaggio», disse, con voce bassa e priva di calore.
Non aveva nemmeno controllato il telefono. Era troppo presa dalla sua spirale di pensieri negativi. "Non l'ho visto."
“Guardalo.” Non era una richiesta.
Con le dita tremanti, estrasse il telefono dalla tasca della divisa. Lo schermo si illuminò. Un nuovo messaggio, da un numero non salvato, inviato la sera prima alle 23:07.
Vieni nel mio ufficio. Dopo che tutti se ne saranno andati. Stasera.
Le mancò il respiro. Fissò quelle parole, un ordine, non un invito. Il bruciore allo stomaco si intensificò, caldo e viscerale.
“Guardami, Eleonora.”
L'uso del suo nome completo, ancora una volta. La sconvolse. Si voltò.
Era appoggiato alla porta, con le braccia incrociate e la giacca aperta. Aveva un aspetto impeccabile, potente, completamente padrone di sé. E la guardava come se possedesse le parti più intime e nascoste della sua anima.
"BENE?"
La parola aleggiava tra loro. Quella era la sua via d'uscita. Poteva dire di no. Poteva essere professionale, morale, la brava fidanzata. Poteva uscire da quello sgabuzzino e tutto sarebbe finito lì.
Ma il ricordo della notte precedente – il piacere brutale, la sensazione di essere completamente consumata – era una droga che aveva già assaggiato. La blanda sicurezza della sua vita con Marco si estendeva davanti a lei come una condanna al carcere.
Alzò il mento, incrociando il suo sguardo grigio acciaio. La paura era ancora lì, come un uccellino che le svolazzava nel petto. Ma sotto di essa si celava qualcosa di più oscuro, di più irresistibile. Il bisogno di essere nuovamente infranta.
«A che ora?» chiese, la voce appena un sussurro.
Un lampo di qualcosa di predatorio gli attraversò il volto. Non era un sorriso. Era un riconoscimento. "Le nove e trenta. Non farti vedere."
Aprì la porta e uscì, lasciandola sola al buio con l'odore di gesso dentale e il cuore che le batteva all'impazzata. Lei strinse la scatola di sigillante così forte che il cartone si accartocciò tra le sue mani.
La giornata trascorse in una frenesia al rallentatore. Sorrideva ai pazienti, lavava i denti, usava il filo interdentale. Intanto, un orologio ticchettava nella sua testa. Gina la invitò a bere qualcosa. Lei rifiutò, adducendo come scusa un mal di testa. Marco le mandò un messaggio chiedendole se voleva andare al cinema. Lei gli rispose che doveva rimanere fino a tardi per finire l'inventario.
Una bugia che si accumula su un'altra bugia, costruendo una torre destinata a crollare.
Alle 9:25 spense l'ultima luce nella postazione dell'igienista. Lo studio era un luogo buio e ombroso, illuminato solo dalle insegne di uscita. I suoi passi echeggiarono mentre passava davanti alla reception vuota, percorrendo il corridoio verso l'ufficio d'angolo.
La porta era socchiusa.
Lei spalancò la porta ed entrò, richiudendola dietro di sé. La stanza era buia, illuminata solo dalle luci della città che filtravano attraverso le lamelle delle persiane verticali. Lui era seduto dietro la sua imponente scrivania di mogano, non sulla sedia, ma sul bordo, e la osservava.
Si era tolto la giacca e la cravatta. Le maniche della camicia bianca erano arrotolate fino ai gomiti. "Chiudi la porta a chiave", disse.
Si voltò e azionò il pulsante di blocco con il pollice. Il suono fu definitivo.
"Vieni qui."
Lei gli si avvicinò, fermandosi a pochi passi di distanza. Lo spazio tra loro crepitava.
«Capisci di cosa si tratta», affermò. Non era una domanda. «Questo non è un appuntamento. Niente sussurri alla macchinetta del caffè. Niente sguardi languidi. Lavori per me. Fuori da questa stanza, sei solo questo. Dentro questa stanza...» Lasciò la frase sospesa, i suoi occhi che tracciavano un percorso bruciante sul suo corpo. «Dentro questa stanza, sei mia. Da usare. Hai capito?»
Un brivido di puro terrore ed eccitazione le percorse la schiena. Annuì, incapace di parlare.
"Ho bisogno di sentirtelo dire."
"Capisco."
"Bene."
Si alzò in piedi, annullando la distanza tra loro in due passi. Portò le mani ad incorniciarle il viso, ma non era una carezza. Era un possesso. I pollici premettero contro le articolazioni della sua mascella. "Apri la bocca."
Lo fece. Lui guardò dentro, il suo sguardo indagatore come quello di un paziente. "Ci hai pensato tutto il giorno", mormorò. "Non è vero? Ti chiedevi se ti avrei avuta di nuovo. Ti chiedevi come ti avrei scopata questa volta."
Lei gemette, le ginocchia le tremavano.
"Dimmi."
"SÌ."
“Sì, cosa?”
«Sì, ci stavo pensando.» Ammetterlo era una resa.
Le lasciò il viso, le mani scivolarono verso la cintura della sua divisa. Con uno strattone rapido e spietato, gliela abbassò, insieme alla biancheria intima. "Piegati sulla scrivania."
Il cuore le batteva forte nel petto. Si voltò, appoggiando le mani sul legno fresco e lucido. Diplomi erano appesi alla parete di fronte a lei. Una sua foto incorniciata a un congresso di odontoiatria. L'assurda normalità di tutto ciò rendeva la situazione ancora più depravata.
Sentì il fruscio della sua cintura, la cerniera dei suoi pantaloni. Non la preparò, non la toccò. Si posizionò e la penetrò, forte e profondo, in un unico, bruciante movimento.
Lanciò un grido, il suono attutito contro la scrivania. Era ancora scossa dalla notte precedente, e il dolore era acuto, contornato da un piacere accecante e immediato.
«Questo è quello che volevi», le ringhiò all'orecchio, stringendole la coda di cavallo con una mano e tirandole indietro la testa. «È per questo che sei tornata. Per essere la mia piccola puttana d'ufficio. Per farti scopare sulla scrivania del tuo capo.»
Le sue parole erano oscenità. La umiliavano. La facevano bruciare. Impose un ritmo punitivo, ogni spinta dei suoi fianchi la sbatteva contro il bordo della scrivania. La stanza si riempì dei suoni dei loro corpi che si scontravano, del suo respiro affannoso, dei suoi gemiti soffocati.
Una delle sue mani le si avvolse intorno al fianco, le dita trovarono il clitoride, strofinandolo con movimenti circolari decisi e ruvidi. La doppia sensazione era troppo intensa: la pienezza profonda e brutale e l'attrito mirato e frenetico. La stringeva sempre più forte.
«Vieni solo quando te lo dico io», ordinò, la voce roca per lo sforzo. «Hai capito? Questa fica è mia. Il tuo piacere è mio da darti.»
Stava precipitando, barcollando sull'orlo del baratro, i muscoli tesi intorno a lui. "Per favore..." implorò, incerta su cosa stesse implorando.
«Non ancora.» Rallentò le spinte, allungandole, facendole sentire ogni centimetro, ogni sporgenza. Era una tortura. Lei singhiozzò, il corpo tremante per lo sforzo di trattenersi.
Improvvisamente, la spinse a terra premendole la guancia contro il legno, tenendole ancora una mano tra i capelli. Con l'altro braccio le cinse la vita, immobilizzandola senza pietà, mentre ricominciava a penetrarla, più velocemente ora, in modo selvaggio.
«Adesso», ringhiò. «Venite a prendermi. Ora.»
Il permesso la sconvolse. L'orgasmo la travolse, violento e sismico, scuotendole il corpo con spasmi incontrollabili. Urlò, un suono crudo e reale nel silenzio dell'ufficio.
La seguì pochi secondi dopo, un gemito rauco gli uscì dalla gola mentre la penetrava un'ultima volta, rabbrividendo mentre si svuotava dentro di lei.
Per un lungo istante, l'unico suono fu il loro respiro affannoso. Lui si ritrasse lentamente, e lei si accasciò sulla scrivania, completamente esausta, le gambe incapaci di sorreggerla.
Lo sentì lavarsi, sistemarsi i vestiti. I suoni banali di una cerniera, di una fibbia di cintura. Quando finalmente si alzò, lui era in piedi vicino alla finestra, di spalle a lei, a guardare le luci della città.
La divisa da infermiera le si era ammucchiata intorno alle caviglie. Se la tirò su, con movimenti goffi. Il calore umido tra le gambe era una macchia scioccante e intima.
Parlò senza voltarsi. "La squadra delle pulizie notturne arriva alle dieci e mezza. Dovete uscire dall'ingresso di servizio sul retro."
Rilasciato.
Si diresse verso la porta, sentendosi affaticata e pesante.
“Eleonora”.
Si fermò, con la mano sul metallo freddo della maniglia.
“Siate qui. Alla stessa ora. Domani.”
Non si voltò indietro. Non era una domanda. Era la prossima voce in programma.
Aprì la porta e sgattaiolò fuori nel corridoio buio e vuoto. Il tragitto fino alla sua auto fu un susseguirsi confuso di immagini. Rimase seduta al posto di guida per dieci minuti, a fissare il volante, con l'odore di lui, del sesso, della sua stessa vergogna, che le si aggrappava addosso in quello spazio chiuso.
Ce l'aveva fatta. Aveva oltrepassato un limite invalicabile. Aveva un fidanzato a casa che la amava. E ora era diventata la prostituta segreta del suo capo, quella che si prostituiva fuori orario.
E la parte più terrificante, quella che la fece premere la fronte contro il volante e tremare per il terrore, era che sapeva già che sarebbe tornata il giorno dopo.