Summer of Forbidden Desires

Chapter 2: Chapter 2

Die Standuhr im Flur schlägt zehn, ihr tiefer Gong hallte durch die stille Villa. Die Überreste des Abendessens – leere Weinflaschen, zerknitterte Servietten, verschmierte Teller – liegen verstreut auf dem Tisch wie Artefakte eines vergnüglichen Streits. Lena hatte sich auf dem übergroßen Ecksofa ausgestreckt, den Kopf in Amys Schoß, und scrollte auf ihrem Handy.

„Ich bin so satt, dass ich gleich sterben könnte“, stößt Lena. „Das beste Abendessen aller Zeiten.“

Amy drehte gedankenverloren eine Strähne von Lenas Haar um ihren Finger, ihr Blick in die Ferne gerichtet, auf die dunkle Weite des Sees jenseits des Fensters. Ihr nackter Fuß trommelte leise im Rhythmus auf dem Glastisch.

Christian stand an der Bar und stieß mit Gläsern an, während er aufräumte. Die systematische Arbeit tat ihm gut. Abwaschen, abtrocknen, wegräumen. Ordnung im Chaos. Er spürte den letzten Abend auf sich lasten, die unausgesprochene Stimmung, die seit jener Berührung unter dem Tisch unter jedem Toast und jedem Lachen mitschwang. Er braucht die Alltäglichkeit.

„Wir brauchen Musik“, rief Lena und setzte sich plötzlich auf. „Diese Stille ist deprimierend. Es ist wie in einer Gruft hier drin.“

Lena eilte zu der in das Regal integrierten, hochwertigen Musikanlage. Mit wenigen Klicks auf ihrem Handy war die Bluetooth-Verbindung hergestellt.

Einen späteren Augenblick erfüllte ein tiefer, pulsierender Bass den Raum. Es war ein aktueller Popsong, voller Synthesizer und treibendem Rhythmus. Lena begann sofort ihre Hüften zu schwingen, fand den Takt mit angeborener Leichtigkeit. „Los, Amy! Hoch!“

Amy lächelte langsam und widerwillig und ließ sich auf die Füße ziehen. Sie warf Christian einen kurzen Blick zu, dann wandte sie ihre Aufmerksamkeit Lena zu.

Sie fingen an zu tanzen. Nicht aufgesetzt, einfach zwei Freundinnen, die sich zu einem bekannten Lied bewegten. Lena sprühte vor Energie, riss die Arme hoch und lachte. Amy war anders. Ihre Bewegungen waren fließend, kontrolliert. Ein leichtes Rollen der Schultern, eine Gewichtsverlagerung von einem Fuß auf den anderen, eine subtile, eher spürbare als sichtbare Bewegung. Das zartgelbe Kleid umspielte sanft ihre Oberschenkel.

Christian blieb an der Bar stehen. Das Geschirrtuch liegt in seiner Hand vergessen.

Er redete sich ein, er würde nur seine Tochter zusehen. Das war schließlich ein Privileg als Vater. Doch sein Blick wanderte immer wieder, wie von einer unsichtbaren Kraft angezogen, zu Amy. Wie das gedämpfte Licht der Stehlampe den Schweiß auf ihrem Hals glänzen ließ. Ihre konzentrierte Miene, die leicht geöffneten Lippen, während sie sich in der Musik verlor. Die anmutige Linie ihres Halses, als sie den Kopf zurückwarf, weil Lena etwas angerufen hatte.

Eine drückende, drängende Hitze breitete sich tief in seinem Unterleib aus. Es war ein heftiger, unerwünschter Schlag. Er versuchte, wegzusehen, sich auf das Gestell mit den funkelnden Gläsern zu konzentrieren. Doch sein Körper verriet ihn und reagierte mit einer rohen, animalischen Klarheit, die ihn beschämte. Er spürte die verräterische Enge in seiner Hose, das unaufhaltsame Anschwellen, das unübersehbar war.

Panik, kalt und scharf, durchdrang die Wärme. Er drehte sich leicht weg, wandte den Körper vom Raum ab und gab vor, vertieft in das Sortieren von Flaschenverschlüssen zu sein. Seine Gedanken rasten. Atmen. An Tabellenkalkulationen denken. An den Börsencrash von 2008.

Das Lied ging in ein anderes, langsameres mit einem sinnlichen, karibischen Rhythmus über. Die Stimmung änderte sich.

Lena stöhnte. „Ach, so ein langsamer Song.“ Aber sie tanzte weiter, schloss die Augen und umarmte sich selbst.

Amys Tanz hatte sich verändert. Er wurde bewusster. Ihre Augen öffneten sich und erblickten Christians Spiegelbild im schwarzen Fensterspiegel. Sie hielt diesen Blickkontakt, während ihre Hände an ihren Seiten hinabglitten, über die Kurven ihrer Hüften. Sie tanzte nicht mehr mit Lena. Sie tanzte für ihn. Eine langsame, hypnotische Drehung ihrer Hüften, ihre Hände hoben sich, um ihr Haar hochzustreichen und die zarte, feuchte Haut ihres Nackens freizulegen. Ihr Blick im Spiegelbild war eine direkte Herausforderung, rauchig und wissend.

Der Druck in seinem Unterleib verstärkte sich, ein schmerzhaftes, pochendes Ziehen. Er war jetzt voll erregt, gefangen in seinen maßgeschneiderten Chinos. Es war obszön. Er stand in seinem eigenen Wohnzimmer, beobachtete die beste Freundin seiner Tochter, und sein Körper reagierte wie der eines Teenagers in einem dunklen Club.

Er presste die Zähne zusammen, seine Knöchel waren weiß an der Kante der nassen Granitplatte der Bar.

Und dann sah er es.

Amys Blick, immer noch auf sein Spiegelbild gerichtet, glitt langsam nach unten. Er wanderte an seinem Körper entlang im Glas und verharrte, eine gefühlte Ewigkeit, genau an seiner Körpermitte. Ein winziges, kaum merkliches Lächeln huschte über ihre Lippen. Sie sah. Sie wusste es.

Das Wissen blitzte zwischen ihnen im gespiegelten Raum auf – ihr Bewusstsein, der verbotene Nervenkitzel.

Langsam drehte sie den Kopf, durchbrach die Spiegelung und sah ihn direkt über die Schulter an. Ihr Lächeln war verschwunden, ersetzt durch einen Ausdruck purer, offener Neugier. Ihr Tanz verlangsamte sich zu einem sanften Wiegen.

Christian fühlte sich bloßgestellt, wie aufgerissen. Er riss den Blick weg und fummelte am Geschirrspüler herum. Die Tür knallte laut zu. „Ich… gehe jetzt schlafen“, hörte er sich sagen, seine Stimme seltsam heiser. „Bleib nicht zu lange auf, Lena.“

„Na klar, Dad“, rief Lena, die Augen noch immer geschlossen, ganz in die Musik vertieft.

Er wagte es nicht, Amy noch einmal anzusehen. Steif und vorsichtig ging er den Flur entlang, sich der Notwendigkeit, seinen Zustand zu verbergen, schmerzlich bewusst. Jeder Schritt fühlte sich wie eine Ewigkeit an.

Als er den gewölbten Türbogen erreichte, riskierte er einen Blick zurück.

Lena stand mit dem Rücken zu ihm und schwankte. Amy sah ihn an. Sie hatte aufgehört zu tanzen. Sie stand einfach nur da, mitten im Raum, und sah ihm nach, wie er ging. Ihr Gesicht war im Dämmerlicht nicht zu deuten, aber ihre Haltung war angespannt, erwartungsvoll. Sie blinzelte ihm langsam und bedächtig zu.

Dann wandte sie sich ab, griff nach Lenas Hand, zog sie zurück in einen gemeinsamen Tanz und schlüpfte wieder in die Rolle der besten Freundin.

Christian flüchtete in die Dunkelheit des Flurs, sein Herz hämmerte ihm gegen die Rippen. Er schloss die Tür zu seinem Arbeitszimmer, lehnte sich gegen das massive Holz und atmete schwer, als hätte er einen Sprint hingelegt. Der Nachhall der Musik drang noch immer dumpf durch die Wände.

Er steckte in Schwierigkeiten. In tiefen, unumkehrbaren Schwierigkeiten. Das war keine flüchtige Anziehung, die er einfach wegsperren konnte. Es war wie ein elektrischer Draht, und sie war es, die ihn in der Hand hielt und ruhig zusah, ob er sich die Finger verbrennen würde.

Sein Herz schlug noch immer gegen seinen Brustkorb, ein hämmernder Rhythmus, der den leisen Bass der Musik aus dem Wohnzimmer übertönte. Er brauchte Luft. Er brauchte etwas, um dieses glühende Gefühl in seiner Mitte zu löschen, das sie so sicher entzündet hatte.

Aber es war kein Löschen möglich. Nur eine vorübergehende Erleichterung.

Seine Hände zitterten leicht, als er seinen Gürtel öffnete, den Knopf seiner Chinos, den Reißverschluss. Die kühle Luft des klimatisierten Zimmers traf seine Haut. Er lehnte sich gegen den massiven Schreibtisch, das polierte Holz kalt und hart gegen seine Handflächen.

Draußen hallte ein gedämpftes Lachen durch die Flure. Ihr Lachen. Sein Atem stockte.

Er schloss die Augen und sah sofort das Bild: ihr gelbes Kleid, das um ihre Oberschenkel flatterte, das gedämpfte Licht auf ihrem nackten Hals. Die Kunst, wie ihr Blick im Spiegel an ihn hinuntergewandert war, direkt und wissend. Seine Hand bewegte sich, ein festerer, verzweifelter Griff. Die Berührung war eine schmerzhafte Erleichterung.

Aber sein Verstand, verdammt noch mal, blieb untreu. Ein anderer Hals taucht auf. Sonnengebleichtes Haar, das nach Kokosnuss roch. Die vertraute Kunst, wie sie sich ausstreckte, als sie aus dem Auto stieg. Lena. Sein kleines Mädchen. Die Erinnerung an ihre Umarmung auf der Terrasse, wie sich ihr drahtiger, erwachsener Körper an seinen geschmiegt hatte, vermischte sich nun mit etwas Unmöglichem. Ihr rebellisches Lachen, ihre ahnungslose Freude.

Die Fantasie war widersprüchlich. Doch sein Körper reagierte darauf, trieb ihn weiter in eine dunklere, abscheulichere Tiefe.

Er wechselte abrupt zurück. Zu Amy. Zu ihrer Kontrolle. Die Gedanken wurden expliziter, rauer. Er stellte sich vor, dass sie nicht wegschaute, als er den Flur verließ. Dass sie ihm folgte war. Der gelbe Baumwollstoff ihres Kleides, der unter seinen Fingern riss. Ihr triumphierendes Lächeln, das in etwas Weicheres, Zerbrechliches umschlug. Ihr Flüstern in der Dunkelheit dieses Zimmers, kein Mr. Thorne, sondern sein Name, heiß und atemlos.

Dann, wieder, der verräterische Dreh. Das Bild vermischte sich. Es war nicht mehr Amys Gesicht, das ihn anblickte, während sie sich unter ihm bog, sondern Lenas. Die gleichen bernsteinfarbenen Augen, aber mit einem völlig anderen Ausdruck – nicht von wissendem Spiel, sondern von schockierter, verwirrter Begierde.

Er pendelte zwischen ihnen hin und her, ein Pendel der Schande. Amy auf dem Steg, ihre Haut im Sonnenlicht. Lena am Tisch, ihre Lippen um eine Weinglaskante. Ihre Stimmen, ihr Lachen, ihre Körper, alles verflocht sich zu einer einzigen, überwältigenden Sinneslawine.

Ein ersticktes Stöhnen entwich seinen Lippen. Er biss sich auf die Unterlippe, als er kam.

Von unten war jetzt nur noch Stille zu hören. Die Musik war aus. Die Mädchen waren wohl auf ihren Zimmern.