Chapter 3: Chapter 3
Der einzelne Schlag der Standuhr um halb drei war ein dumpfer, gedämpfter Klang, der durch die Schlafzimmertür drang. Christian lag da und starrte an die Decke, der metallische Geschmack des Selbsthasses noch immer in seinem Mund. Der Schlaf war ein fernes Land. Jedes Mal, wenn er die Augen schließt, sah er das langsame, wissende Blinzeln im Spiegel. Spürte den Hauch seiner eigenen Berührung.
Ein Geräusch, das die dichte Stille durchbrach. Nicht aus dem Hausinneren. Von draußen.
Eine Stimme. Dumpf, eindringlich. Dann ein scharfes, abgehacktes Lachen, das keine Freude verriet.
Er richtete sich darauf, die frisch geknitterten Leinenlaken raschelten. Die Digitaluhr auf seinem Nachttisch zeigte 2:47 Uhr an. Er zog sich eine dunkle Jogginghose und ein T-Shirt an, seine Bewegungen waren schnell lautlos.
Die Villa war ein Grab der Schatten. Mondlicht strömte durch die Fensterfront im Wohnzimmer und malte lange, kalte Rechtecke auf den Boden. Die Stimme war hier, von der Terrasse aus, klarer. Es war Amys Stimme. Aber es war eine Version ihrer Stimme, die er noch nie gehört hatte – angespannt, gequält, unter einem unsichtbaren Druck gebrochen.
Er trat an den Rand der Dunkelheit im Innenraum und blieb hinter dem bodenlangen Vorhang. Die Flügeltüren zur Terrasse waren einen Spalt breit geöffnet und ließen einen Hauch der kühlen Nachtluft und die volle, unverfälschte Klangfülle ihrer Unterhaltung darin.
„Nein, das kannst du jetzt nicht sagen“, zischte sie. „Du kannst jetzt nicht so nett sein. Nicht nach … wie hast du sie genannt? Einen ‚Fehler'? Bin ich etwa auch ein Fehler?“
Eine Pause. Christian konnte sie sich vorstellen, wie sie einen Arm um sich selbst geschlungen hatte, die andere Hand dagegen presste das Telefon wie eine Waffe ans Ohr.
„Ich hab die Nachrichten gesehen, Jamie. Ich bin doch nicht blöd. So was schreibt man seiner Schwester doch nicht.“ Ihr Lachen klang brüchig. „Du bist so ein Klischee. Ein verdammtes, wandelndes Klischee.“
Der See war eine riesige schwarze Glasscheibe, die einen schmalen, zerstörten Mondstreifen reflektierte. Amy war als Silhouette davor zu erkennen, sitzend auf dem breiten Steingeländer. Sie trug dünne Schlafshorts und ein verwaschenes Band-T-Shirt, das Lena gehörte. Ihre nackten Beine waren im Mondlicht blass, ihre Füße baumelten in der Luft. Sie sah jung aus. Jung und sexy.
„Hör einfach auf“, flüsterte sie, und der Kampfgeist war plötzlich aus ihrer Stimme gewichen. An ihrer Stelle trat eine tiefe, erschöpfte Verzweiflung, die Christian einen Stich ins Herz versetzte. „Hör einfach auf zu reden. Es gibt nichts mehr. Das sind nur noch Lügen. Es ist vorbei.“
Sie lauschte noch einen langen Moment, den Kopf senkte. Dann, ohne ein weiteres Wort, nahm sie das Telefon vom Ohr, beendete das Gespräch und ließ den Arm kraftlos an ihre Seite herabsinken, als ob das Gerät hundert Pfund wöge.
Die Stille, die folgte, war absolut, nur unterbrochen vom sanften Plätschern des Wassers gegen die Dockpfähle. Dann ein leises, ersticktes Geräusch. Ein Schauer durchfuhr ihren Körper. Ihre Schultern zuckten, und sie vergrub das Gesicht in den Händen. Zuerst waren die Tränen lautlos, nur das scharfe, stockende Einatmen war zu hören. Dann brach ein Schluchzen hervor, roh und ungefiltert, verschluckt von der unendlichen, gleichgültigen Nacht.
Christian erstarrte im Schatten. Jeder väterliche Instinkt, geschärft durch Lenas lauthals artikulierter Herzschmerz vergangener Tage, schrie ihn an, zu ihr zu gehen. Doch die Erinnerung an den Abend – an sein eigenes Elend – hielt ihn wie angewurzelt. Er war hier ein Eindringling. Ein Störfaktor.
Ein weiteres Schluchzen, diesmal schwächer, verzweifelter. Es gab ihm den Rest.
Er schob die Terrassentür langsam auf, das Scharnier gab ein leises Geräusch von sich. Sie hörte ihn nicht. Lautlos schritt er über die kühlen Steinplatten. Er blieb etwa dreißig Zentimeter entfernt stehen, nah genug, um den leichten Duft von Lenas Erdbeershampoo in ihren Haaren zu riechen.
„Amy.“
Sie zuckte zusammen und wäre beinahe vom Geländer gerutscht. Er streckte blitzschnell die Hand aus und packte ihren Oberarm, um sie zu stützen. Ihre Haut war kühl und mit Gänsehaut bedeckt. Sie wirbelte herum, die Augen weit aufgerissen und tränenüberströmt im Mondlicht. Einen Augenblick lang war pure Panik in ihr aufgebrandet. Dann die Erkenntnis, gefolgt von einer Flut so tiefer Scham, dass sie sich abwenden wollte.
„Oh Gott. Christian. Es tut mir leid. War ich zu laut? Hab ich dich geweckt?“
„Nein“, sagte er leise. Er ließ ihren Arm nicht los. Die Berührung war wie elektrisch aufgeladen, aber sie fühlte sich notwendig an. „Ich war wach. Geht's dir gut?“
Es war eine dumme Frage. Sie stieß einen feuchten, glucksenden Laut aus, der halb Lachen, halb Schluchzen war. „Sehe ich so aus?“
„Nein“, sagte er schlicht. „Du siehst so aus, als solltest du da runterkommen, bevor du in den See fällst.“
Er führte sie, seine Hand fest auf ihrem Rücken, als sie vom Geländer glitt. Ihre nackten Füße berührten den Stein, und sie schwankte. Er ließ seine Hand dort, ein stützender Druck. Sie schüttelte ihn nicht ab. Sie drehte sich wieder zum See um und wischte sich wütend mit den Handballen über die Wangen.
„Wer war das?“, fragte er, obwohl er es bereits wusste.
„Mein Ex“, spuckte sie das Wort aus. „Jamie. Wir… ich hab Schluss gemacht. Offiziell. Gerade eben.“ Sie holte zitternd Luft. „Er betrügt mich. Anscheinend schon seit Monaten. Mit irgendeinem Mädchen aus seinem Politikwissenschaftsseminar. Ich hab Bilder in seiner Cloud gefunden. Nacktbilder."
„Es tut mir leid“, sagte Christian. Die Worte schienen unzureichend, aber sie waren wahr.
„Warum sind Männer solche Arschlöcher?“ Die Frage war an den See gerichtet, ein urtümlicher, frustrierter Hilferuf.
„Ein beträchtlicher Teil von uns ist das, ja“, antwortete er mit einem ironischen Unterton. „Diese jüngste Geschichte ist da keine Ausnahme.“
Das entlockte ihr einen kurzen Blick. Ein flüchtiger Ausdruck von etwas anderem als Schmerz. Sie umarmte sich fester. „Er sagte, er sei verwirrt. Dass es nichts zu bedeuten hätte. Dass ich … distanziert gewesen wäre.“ Sie sah zu ihm auf, ihre Augen suchten seine. „War ich distanziert? Lena meinte, ich wirke in letzter Zeit irgendwie abwesend.“
Christian dachte an ihren Tanz, an die lebendige, fesselnde Energie, die sein Wohnzimmer erfüllt hatte. „Das weiß ich nicht sicher. Aber für mich wirkst du nicht distanziert.“
Eine frische Träne rann ihr über die Wange. Sie schwieg eine ganze Minute lang. „Es tut einfach so weh. Nicht mal wegen ihm, wirklich nicht. Er ist ein Arschloch. Sondern weil ich ihm geglaubt habe. Ich habe mich so dumm gefühlt. Ich habe zugelassen, dass er mich dumm fühlen lässt.“
Ohne nachzudenken, einem Impuls folgend, der sich väterlich und zugleich gefährlich anfühlte, hob Christian die Hand von ihrem Rücken und legte sie auf ihre Schulter. Er drückte sie sanft und langsam. „Hör mir zu. Du bist so vieles, Amy. Lebhaft. Klug. Und meiner Tochter unerschütterlich treu.“ Er hielt inne und wählte seine Worte mit Bedacht, um das Minenfeld zu durchqueren. „Aber du bist nicht dumm und warst es nie. Seine Taten spiegeln ihn wider. Nicht dich.“
Sie gab seiner Berührung nach, nur ein wenig. Es war ein kaum merkliches Nachgeben, doch er spürte es am ganzen Körper. Sie drehte den Kopf, ihre Wange streifte beinahe seine Knöchel. Ihre Tränen waren versiegt, aber ihr Atem stockte noch immer.
„Danke“, flüsterte sie. „Dass du gekommen bist. Dass du nicht einfach so getan hast, als hättest du nichts gehört.“
„Ich konnte nicht“, sagte er, und die Wahrheit dieser Aussage lag spürbar in der Luft zwischen ihnen. Es bedeutete alles und nichts zugleich.
Sie standen eine Weile so da und beobachteten die langsame Bewegung des Wassers. Die gemeinsame Stille war nun anders. Die Spannung von vorhin war noch da, ein leises Summen unter der Oberfläche, doch sie war mit etwas Neuem vermischt – einer zerbrechlichen, offenbarten Verletzlichkeit. Ihre Schulter war warm unter seiner Handfläche. Die Nacht schien den Atem anzuhalten.
Sein Daumen strich fast unmerklich über den dünnen Stoff ihres T-Shirts, wo es ihre Schulterknochen bedeckte. Ein zufälliger Akt des Trostes, der in der Stille alles andere als zufällig wirkte.
Sie drehte sich langsam unter seiner Hand, bis sie ihm halb zugewandt war. Ihr Blick war nicht mehr trostsuchend, sondern forschend, durch die letzten Tränen hindurch scharf.
„Er war wenigstens gut im Bett“, sagte sie plötzlich, ihre Stimme war rau, aber klar. „Jamie. Ein beschissener Mensch, aber… kompetent, weißt du? Das ist irgendwie noch frustrierender.“
Christian empfand, wie sich etwas in seiner Brust zusammenrollte und dann weit nach unten sackte. Seine Hand blieb auf ihrer Schulter. „Das ist ein billiger Trost.“
„Ist es das?“ Sie leckte sich langsam über die Unterlippe, eine bewusste, nasse Bewegung. „Was ist dein Trost?“
Die Frage hing zwischen ihnen. Der See murmelte ein dunkles Geheimnis.
„Ich bin nicht derjenige, der getröstet werden muss“, sagte er, aber seine Stimme hatte an Tiefe gewonnen.
„Alle müssen irgendwann getröstet werden.“ Sie trat einen halben Schritt näher, verringerte den ohnehin schon kleinen Abstand. Der Duft von Shampoo und salzigen Tränen vermischte sich. „Wie war deine erste Freundin?“
Die Frage kam aus dem Nichts. Christian starrte sie an. "War?"
„Deine erste. Hast du sie befriedigen können?“ Amys Augen waren große, dunkle Pools, die das Mondlicht einfingen. „Oder warst du ein linker Teenager, der nur an sich selbst dachte? So wie die meisten?“
Ein kurzes, scharfes Lachen entwich ihm. Es war kein fröhliches Geräusch. „Sie hieß Claudia. Und ich war definitiv linkisch.“
„Das beantwortet meine Frage nicht.“ Ihr Ton war kein freundliches Necken mehr; Es war ein direkter, erwachsener Vorstoß. Sie lehnte sich leicht gegen die Steinbalustrade, ihre Hüfte berührte zufällig seine Hand, die noch auf dem Geländer ruhte. „Konntest du sie kommen lassen?“
Die Direktheit traf ihn wie ein physischer Schlag. Er spürte den alten Impuls, sich zurückzuziehen, die Autorität seines Alters und seiner Position geltend zu machen. Stattdessen blitzte das Bild von gestern Abend auf – ihr Körper, der sich zu der Musik wand, sein eigener, demütigender, unübersehbarer Mangel an Kontrolle. Ein Funke entzündete tief in ihm, ein trockenes Schilfrohr, das nur auf einen Funken wartete.
Schuldgefühle kamen nicht. Nur eine kribbelnde, fokussierte Wachheit.
„Manchmal“, sagte er und ließ seine Stimme bewusst neutral. „Nicht immer. Wir waren siebzehn. Es war mehr ein gegenseitiges Herumfummeln in ihrem Elternhaus.“ Er beugte sich vor, nur einen Zentimeter. „Du vermisst ihn auch? Den Sex mit Jamie?“
Sie zuckte nicht zurück. Ein langsames, wissendes Lächeln spielte um ihren Mund. „Teile davon. Die Einfachheit. Die Vertrautheit.“
„Welche Teile?“ Christians Hand glitt von ihrer Schulter, flach über die Wirbelsäule unter dem dünnen Baumwollstoff. Eine beruhigende Geste, die nicht beruhigender war. Sie atmete ein, ihr Rücken wölbte sich unter seiner Handfläche. „Die Details interessieren mich.“
„Christian“, flüsterte sie, und es klang wie eine Herausforderung.
„Du hast angefangen.“ Seine Finger zogen kleine Kreise auf dem Stoff über ihrem unteren Rücken. „War er grob? Sanft? Hatte er Erfahrung?“
Sie biss sich auf die Unterlippe, ein Funkeln in den Augen. „Er mochte es, wenn ich oben war. Er sagte, er könnte dann zusehen.“ Sie hielt inne, ließ die Information im Raum stehen. „Lena mag das überhaupt nicht. Sie sagt, sie fühlt sich da zu… exponiert.“
Der Name war ein Eimer Eiswasser, der zwischen sie geschüttet wurde. Christians Hand hielt kurz inne. Hier war die Grenze, klar, greifbar und glühend heiß.
Amy sah, wie er zögerte.
„Habt ihr jemals darüber gesprochen? Sie und du?“ Ihre Frage war ein leiser, gefährlicher Dolch. „Mädchen reden über alles. Besonders wenn sie besoffen sind.“
Sein Atem stockte. Die Hand auf ihrem Rücken bewegte sich wieder, schwerer jetzt, vorsichtiger, glitt tiefer. Seine Fingerspitzen berührten den elastischen Bund ihrer Shorts, dann das weiche, gebeugte Fleisch darunter. Er forderte sie mit der Berührung heraus, so wie sie ihn mit Worten herausforderte. Er drückte sanft zu.
„Nein“, log er, seine Stimme war nur ein heiserer Atemzug. „Wir reden nicht darüber.“ Die Verlockung war ein Sog, der ihn in die Tiefe zog. „Hast du? Mit ihr?“
Ihre Augen flackern. Er spürte, wie sich ihr Körper unter seiner Hand anspannte, nicht um sich zu entziehen, sondern um der Berührung nachzugeben.
„Einmal“, hauchte sie. „Nach vielem Wodka. Vor ein paar Monaten.“
Sein Herz hämmerte gegen seine Rippen. Seine Hand streichelte langsam über die Kurve ihres Pos, ein eindeutiger, besitzergreifender Druck durch den weichen Stoff. „Und?“
„Und wir haben rumgemacht.“ Der Satz war eine bloße Tatsache, die in der Nacht gesprochen wurde. „Ihre Lippen sind weicher, als man denkt. Sie schmeckt nach Minze und Zigaretten. Und sie zitterte, als ich sie hier berührte.“ Amy legte ihre eigene Hand über die seine und drückte sie fester gegen sich.
Ihre Finger verschränkten sich mit seinen, pressten seine Handballen in die weiche Kurve. „Hier.“
Christian verdrängte alles andere – die Kühle der Nacht, das Ticken der Uhr im Haus, den Namen, der wie ein Warnsignal in seinem Kopf hing. Es war nur dieser Punkt von Wärme und Druck, der Bruch in ihrer Stimme und die schamlose Offenheit ihrer Geständnisse. Sein anderer Arm schlang sich um ihre Taille, zog sie vom Geländer weg und gegen sich. Sein Mund war nah an ihrem Ohr.
„Und wie fühlt sie sich an?“ Sein Atem bewegte ihr Haar. Seine Hände glitten jetzt ohne Hemmung über ihren Hintern, packten, kneteten das volle Fleisch durch den dünnen Baumwollstoff. Er tat es nicht sanft. Es war ein gieriges, forderndes Begreifen. „Lenas Titten. Sag es mir. Jedes verdammte Detail.“
Sie stieß einen keuchenden Laut aus, als er sie fester packte. Ihr Kopf fiel gegen seine Schulter, ihr Körper sank in seine Händen hinein. „Weich“, keuchte sie. „So groß, so... perfekt geformt. Die Spitzen werden so schnell hart, wenn man sie mit der Zunge berührt.“ Ihre Worte kamen in abgehackten Sätzen, mit jeder Bewegung seiner Hände. „Sie stöhnt, wenn man sie im Mund hält.“
Ein tierisches Knurren löst sich tief in Christians Brust. Die Bilder überfluteten ihn, lebendig und unerträglich spezifisch. Er drückte ihren Rücken gegen die kühle Steinbalustrade. Das Mondlicht fing sich in ihren aufgeweiteten Pupillen. „Und ihr Geschmack. Sag mir, wie sie schmeckt.“
„Leichter“, flüsterte Amy, ihre Hände krallten sich in seine T-Shirt-Seiten. Ihre Hüften stießen gegen seine, so dass Reibung entstand. „Süß und sauber. Nicht so... mineralisch wie bei anderen. Wie Sommerobst. Und sie wird so nass, Christian. So schnell und so viel.“
Sein Mund stürzte auf ihren, nicht küssend, sondern beißend, ein Zusammenprall von Zähnen und Zunge, der nach Bestrafung und Gemeinschaft schmeckte. Sie fing seinen Rhythmus sofort an, ihre Zunge kämpfte gegen seine. Als er sich zurückzog, war ihr Mund glänzend, ihre Lippen geschwollen.
„Du kleine Schlampe“, keuchte er, und es klang wie eine Anbetung. Beide Hände packten sie wieder, zogen sie hoch, bis sie auf den Zehenspitzen standen. „Du hast meine Tochter geleckt. Du hast sie gekostet.“
„Ja.“ Ihr Geständnis war ein einziger, hitziger Hauch. Ihre Augen rollten zurück, als seine Finger sich in sie gruben. „Und sie hat mich. Auf dieser Couch. Während du bei einem Geschäftsessen warst. Sie hat geschmeckt wie... wie ich jetzt schmecke.“
Die letzten Fesseln seiner Kontrolle zerrissen. Das verwunschene Bild von den beiden tanzenden Körpern in seinem Wohnzimmer verwandelte sich, verlor jede Unschuld und wurde zu diesem hier, zu diesem dampfenden, schmutzigen Geständnis auf der Terrasse. Er war hart, schmerzhaft gegen seinen Reißverschluss gedrückt.
„Ich kann es riechen“, knurrte er. „Deine Erregung. Sie riecht nach ihr. Nach Euch beiden.“
„Daddy“, stöhnte sie, das Wort war zerrissen, gebissen, völlig hingegeben. Ihr ganzer Körper zitterte unter seinen händigen Angriffen. „Bitte. Ich kann nicht... bitte bring mich zum Kommen. Jetzt. Gleich hier.“
Er hat aufgehört. Hielt sie auf Abstand, ihre Brust hob und senkte sich heftig. Er sah in ihrem flehendes, verheißungsvolles Gesicht, dieses perfekte, junge Portal zu jeder verbotenen Wahrheit. Das letzte Stück seines Gewissens, klein und verkümmert, schrie irgendwo in der Ferne.
Er antwortete nicht mit Worten.
Eine Hand ließ sie los, fuhr zwischen ihnen, über den Bund ihrer Shorts. Der Stoff war schon feucht, durchtränkt. Er rieb den Handballen gegen sie, hart und unnachgiebig, durch das nasse Baumwollhindernis. Ihr Schrei war scharf, kurz, wurde von der Nacht verschluckt.
„Du wirst kommen“, befahl er, seine Stimme rau und absolut. „Von meiner Hand. Während du mir sagst, was du mit ihr getan hast. Jedes Mal.“
Sie nickte wild, unfähig zu sprechen, ihre Hände umklammerten seine Handgelenke. Er rieb weiter, ein rhythmischer, fordernder Druck, der genau dort saß, wo sie es brauchte. Ihr Kopf schlägt gegen die Steine hinter ihr.
„Sie... sie liebt es, wenn man sie hier festhält“, kämpfte Amy hervor, ihre Stimme ein gebrochenes Seufzen. „Wenn man ihre Hüften unten hält, damit sie sich nicht wegdrücken kann. Sie wird dann so wild.“
Christian erhöhte das Tempo. Sein eigenes Bedürfnis war ein weißer Schmerz, ein Sog in seinem Unterleib. Er sah nichts mehr außer ihrem sich verzerrenden Gesicht, dem geöffneten Mund, aus dem diese perversen, wundervollen Geständnisse strömten.
„Und sie kommt leise“, japste Amy, ihre Beine zitterten. „Ein langes, zitterndes Stöhnen. Und sie... sie drückt mein Gesicht tiefer in sie hinein, wenn es passiert. Oh Gott. Christian. Daddy.“
Ihr Körper spannte sich an, ein gespannter Bogen gegen ihn und die Balustrade. Ein zitterndes Baby begann in ihrem Kern, explodierte dann nach außen. Sie kam mit einem unterdrückten, gurgelnden Schrei, ihr ganzer Körper krampfte sich um seine Hand, ihre Nägel gruben sich in seine Unterarme.
Er hielt sie aufrecht, ließ sie durch die Welle reiten, seine eigenen Stöhnen gegen ihre Schläfe gedrückt. Als die Zuckungen nachließen, war sie ein schlaffes, keuchendes Gewicht in seinen Armen, völlig unterstützt von ihm. Der Geruch ihrer Erregung, gemischt mit dem Duft des Sees und der Nacht, hing schwer zwischen ihnen.
Sie öffnete die Augen. Sie sahen direkt in ihn hinein, ihr Blick war klar, entschlackt, erschöpft. Sie sagte: ,,Danke, Papa.“
Er zog seine feuchte Hand zurück, ließ sie langsam an ihre Seite heruntergleiten.