Chapter 3: El desconocido
—Venga.
-No.
—Venga.
—He dicho que no.
—Venga.
—Zuriñe...
—Es mi cumpleaños.
—Eso no te da autoridad legal.
—Claro que sí.
-No.
-Si.
La discusión llevó varios minutos desarrollándose exactamente al mismo nivel de madurez.
Zuriñe permanecía de pie junto a la mesa con los brazos cruzados mientras los demás intentaban ignorarla.
Sin éxito.
—Hemos venido a celebrar un cumpleaños —insistió—. No a hacer una reunión de propietarios.
—Estábamos perfectamente —protestó Joana.
—Lleváis veinte minutos hablando de hipotecas.
—Porque son importantes.
—Y de seguros.
—También son importantes.
—Y de una aspiradora.
—Era una buena aspiradora.
—Dios mío.
Nekane soltó una carcajada.
—Tengo que darle la razón.
—Tú te callas —dijo Joana—. No tienes hijos. Tu opinión no cuenta.
—Discriminación.
—Absolutamente.
Finalmente, entre protestas y bromas, acabaron levantándose.
El interior del Da Vinci estaba bastante más animado que la terraza. La música sonaba con más fuerza y grupos de gente ocupaban la mayor parte del local. No era una discoteca ni mucho menos, pero sí el tipo de sitio donde resultaba perfectamente normal terminar bailando aunque hubieras jurado una hora antes que no pensabas hacerlo.
Encontraron un espacio libre cerca de uno de los laterales.
Durante los primeros minutos se limitaron a moverse entre risas y comentarios absurdos.
Nadie estaba impresionando intentando a nadie.
Nadie tenía veinte años.
Y precisamente por eso resultaba divertido.
Tati se sorprendió disfrutándolo.
Hacía años que no salía con frecuencia.
Años sin pasar una tarde entera con sus amigas.
Años sin sentirse, aunque solo fuera durante unas horas, algo más que una madre corriendo de una obligación a otra.
La música cambió.
Joana empezó a cantar una letra que apenas grababa.
Nekane se burló inmediatamente.
Zuriñe se unió.
Y pocos segundos después los cuatro estaban riéndose tanto que apenas podían seguir el ritmo.
Fue entonces cuando apareció él.
Al principio Tati apenas le prestó atención.
Era simplemente otro hombre entre la multitud.
Alto.
Atractivo.
Más joven que ellas.
Probablemente alrededor de los treinta.
Nada especialmente relevante.
O eso pensó durante unos segundos.
Porque el desconocido se acercó directamente al grupo.
—Perdón —dijo con una sonrisa relajada—. Tengo una duda importante.
Las cuatro lo miraron.
—Mala señal —respondió Joana.
—¿Por qué?
—Porque los hombres siempre empezáis así.
—Eso es una acusación grave.
—Tengo pruebas.
Él se echó a reír.
Y para sorpresa de Tati, parecía sinceramente divertido.
No es incómodo.
No arrogante.
Simplemente cómodo consigo mismo.
—Mi duda —continuó— es cuál de vosotras ha obligado a las demás a bailar.
—Ella —respondieron las otras tres al mismo tiempo señalando a Zuriñe.
—Lo sabía.
—Es mi cumpleaños.
—Entonces tienes inmunidad diplomática.
—Exactamente.
La conversación continuó durante unos minutos más.
Ligera.
Inofensiva.
Llena de bromas.
Hasta que inevitablemente apareció la pregunta.
—Bueno —dijo Jon—. Ya que hemos roto el hielo... ¿cómo os llamais?
Las presentaciones fueron rápidas.
Y también las aclaraciones.
—Casada.
—Casada.
—Casada.
—Y yo no —dijo Nekane.
—Traidora —murmuró Joana.
Jon levantó ambas manos.
—No he preguntado por vuestro estado civil.
—Pero te estábamos ahorrando trabajo.
—Considerado por vuestra parte.
Las risas volvieron a estallar.
Y sin embargo, a medida que avanzaba la conversación, Tati empezó a notar algo extraño.
No era que Jon estuviera ignorando a los demás.
No lo hacía.
Seguía hablando con todas.
Bromeando con todas.
Escuchando a todas.
Pero una parte de su atención regresaba constantemente hacia ella.
Pequeños detalles.
Miradas algo más largas.
Preguntas dirigidas específicamente a ella.
Interés genuino por sus respuestas.
Nada descarado.
Nada ofensivo.
Y quizás precisamente por eso resultaba tan difícil de ignorar.
Tati intentó convencerse de que estaba imaginándolo.
Era absurdo.
Ridículo.
Pero aún así, cada vez que sus ojos se cruzaban con los de Jon sentía una sensación incómoda y familiar al mismo tiempo.
Como un recuerdo olvidado.
Algo que llevaba años sin experimentar.
No deseo.
Todavía no.
Ni siquiera atracción.
Era algo más simple.
Más básico.
La sensación de sentirse vista.
Realmente vista.
No como madre.
No como esposa.
No como alguien que debía ocuparse de veinte cosas distintas antes de acostarse.
Simplemente como una mujer.
Y aquello, por inesperado que fuera, la desarmó mucho más de lo que estaba dispuesta a admitir.