Chapter 3: The Gala's Secret Guest
El murmullo de la gala parecía lejano, amortiguado por las gruesas cortinas de terciopelo tras las que Megumi había tropezado. Apoyó la frente contra el fresco papel tapiz de seda, cuyo estampado de damasco con enredaderas y espinas se le clavaba en la piel. Su respiración era superficial y entrecortada, empañando la delicada tela. La orquesta era ahora un murmullo sordo, un leve latido bajo el rugido en sus oídos. No había cesado. En el instante en que perdió de vista el salón de baile, la sensación se había intensificado.
Era una quemazón profunda y penetrante, una presencia implacable e invasiva que le robaba la fuerza de las piernas. Ya no lo penetraban por detrás; lo ocupaban, un peso ardiente e imposible se asentaba tan profundamente en su interior que podía sentir su pulso contra el suyo. Sus rodillas flaquearon. Se apoyó en una pequeña mesita auxiliar dorada, haciendo tambalear un jarrón de cristal. Lo observó balancearse, hipnotizado, mientras otra lenta y pesada embestida lo atravesaba. Un sonido ahogado escapó de sus labios, ni un jadeo ni un gemido.
Se tanteó la parte delantera de los pantalones, la fina lana ya húmeda con una mancha vergonzosa. Sus dedos, normalmente tan precisos y despectivos, temblaron sobre el botón y la cremallera. Necesitaba ver. Necesitaba pruebas de que esto era solo una alucinación loca y vergonzosa. El aire fresco de la alcoba le rozó la piel. Bajó la mirada. Nada. Solo su propio cuerpo, delgado y pálido. Y sin embargo, la sensación era tan concreta que casi podía trazar su contorno con un dedo. El dolor de la tensión, el calor resbaladizo entre sus piernas. Su mano se quedó suspendida, luego bajó.
Se sobresaltó, un espasmo que le sacudió todo el cuerpo lo estrelló contra la pared. Su propio tacto era como un cable eléctrico. Estaba empapado, sensible e hinchado como nunca antes había sentido, ni siquiera imaginado. Un brutal empujón en su interior le nubló la vista. Se mordió el nudillo para ahogar el grito, sintiendo la sal de su piel en la lengua.
"Patético."
La palabra no se oyó. Se sintió, una vibración en el hueco de su cráneo, una voz entretejida en la esencia misma de la sensación. Era grava, arrogancia y una diversión oscura y familiar.
Sukuna.
Pero Sukuna estaba en la ciudad, probablemente destrozando algún bar de mala muerte o riéndose de algún idiota que se hubiera topado con él. Megumi se había asegurado de ello, lo había provocado ayer mismo con la "postura burguesa" de la gala, secretamente encantado con la mueca de enfado que le había provocado. Otro empujón, más profundo, punitivo. La cabeza de Megumi golpeó contra la pared. "Para", susurró, la palabra como algo roto.
«No quieres que pare». La voz fantasmal estaba más cerca ahora, un aliento caliente contra el lóbulo de su oreja. La presencia detrás de él se solidificó en su mente: su inmensa e implacable corpulencia, las manos toscas y tatuadas que deberían estar agarrándole las caderas, dejándole moretones. «Me llamaste. Todos esos lamentos. Toda esa necesidad. Es un maldito faro».
—Yo no… —La protesta de Megumi se apagó cuando lo que había dentro de él se torció, presionando un punto que encendió un hilo de placer ardiente que le recorrió la columna vertebral. Sus caderas se sacudieron hacia adelante, buscando fricción contra el aire vacío. Una lágrima de frustración y éxtasis recorrió el maquillaje perfecto de su mejilla. —Esto no es real.
“¿Te parece lo suficientemente real, príncipe?”
El ritmo cambió. Se volvió menos espectral, más deliberado. Una lenta y retraída retirada que lo dejó aferrándose a la nada, seguida de una reentrada resbaladiza e impactante que le sacó el aire de los pulmones. Cada impacto era un sonido suave y húmedo en la silenciosa alcoba, una horrible melodía secreta. Ahora podía olerlo: su propia excitación, mezclada con un leve y fantasmal aroma a ozono y especias, el aroma de Sukuna. Jadeaba, sus uñas arañaban las enredaderas de damasco. El mundo se redujo al empuje y la resistencia, la exquisita fricción, el profundo y completo dolor que comenzaba a transformarse en algo urgente y devastador. Su anterior disgusto se estaba derritiendo, acumulándose en lo profundo de su vientre junto con un ansia tan profunda que se sentía como hambre. Lo odiaba. Se arqueó hacia él.
—Eso es —ronroneó la voz, un murmullo oscuro que le recorrió hasta los huesos—. No tiene sentido resistirse. Simplemente acéptalo. Estás hecho para ello.
La bobina se rompió.
Un placer crudo y sísmico lo atravesó. No era una liberación; era una aniquilación. Su espalda se arqueó contra la pared, un grito silencioso escapó de sus labios. Su visión se nubló, destellos de luz de candelabro brotaron tras sus ojos. Sintió convulsionar, sintió un torrente caliente y líquido, su cuerpo cediendo por completo al ataque fantasma. Parecía durar una eternidad, ola tras ola de una intensidad impactante y vergonzosa.
Cuando finalmente amainó, quedó desplomado contra la pared, sin fuerzas y temblando. La sensación en su interior se desvaneció, dejando solo un vacío palpitante y desgastado. El recuerdo de una mordedura le dolía en el hombro. El aire estaba quieto, silencioso, oliendo solo a polvo y a su propia humillación pasada. Bajó la mirada. La evidencia era inconfundible, brillando sobre su piel y goteando sobre los pantalones caros que se amontonaban alrededor de sus tobillos. La prueba era real, aunque su pareja no lo fuera.
Una risa baja y áspera resonó en la cavidad de su cráneo, desvaneciéndose como una mala señal de radio. «La próxima vez», susurró la voz, una última caricia burlona, «no seré tan gentil».
Entonces, nada.
Solo el lejano y recurrente eco de la orquesta, el tintineo de los vasos, el mundo normal reafirmándose implacablemente. Megumi se enderezó lenta y dolorosamente. Usó su pañuelo desechado para limpiarse, con movimientos mecánicos. Su reflejo en el cristal oscuro de un retrato enmarcado era un desastre: cabello revuelto, ojos hundidos y oscuros, kohl corrido que le daba un aspecto arruinado y hermoso. Se arregló la ropa. Se alisó el cabello. El hijo perfecto del director ejecutivo de Fushiguro, reconstruido.
Pero al apartar la cortina de terciopelo, el murmullo de la multitud lo golpeó como un muro, y un pensamiento lo atormentó, agudo e ineludible: ahora tenía un nombre para aquello. Tenía un nombre, y conocía el suyo. Y esa parte suya, aterrorizada y secreta, la que se había desmoronado contra el papel tapiz, ya contaba las horas hasta que volviera a suceder.