Chapter 2: The Second Time
La porta si chiuse con un clic simile a quello di un martello che cade. L'appartamento intorno a loro respirava, immobile e in penombra. Un tenue profumo di lavanda e gin invecchiato aleggiava nell'aria fresca. La luce di un lampione lontano filtrava attraverso le finestre a tutta altezza, illuminando una porzione di pavimento in legno lucido, il bordo di un divano, una pila di trofei di bambini su uno scaffale.
Rimasero fermi appena oltre la soglia, senza toccarsi. Il tragitto era stato silenzioso, venti minuti di tensione palpabile. La sua mano era rimasta sulla coscia di lui per tutto il tempo, un segno indelebile sul denim.
Ora, nell'oscurità della sua casa, la realtà di ciò che stavano facendo la travolse con il silenzio.
Davide si voltò verso di lei. Il suo viso era in ombra, i capelli argentati che riflettevano il flebile raggio di luce. Riusciva a scorgere il rapido battito del suo cuore nella sua gola.
La maschera professionale, quella che aveva indossato fin da quando aveva messo per la prima volta il camice bianco, era sparita. In frantumi sul pavimento del suo ufficio. Ciò che restava era qualcosa di più semplice, e ben più pericoloso.
Non la baciò. Si avvicinò a lei, il suo corpo premuto contro la schiena di lei, contro la porta chiusa. Un tonfo sordo quando le sue spalle urtarono contro il legno. Poteva sentire il calore che emanava da lei, percepire l'odore di sudore, sesso e fumo di bar sulla loro pelle. Le portò le mani al viso, accarezzandole la mascella, i pollici che sfioravano gli zigomi alti. I suoi occhi erano spalancati, lo fissavano, brillando nell'oscurità.
«Dimmi di andarmene», sussurrò con voce roca.
La sua risposta fu quella di avvicinare le labbra alle sue.
Non fu lo scontro frenetico del parcheggio. Questo fu lento, deliberato, profondo. Un assaggio. L'esplorazione di un paese nuovo e proibito. Le sue labbra si dischiusero e la sua lingua incontrò la sua con un tocco languido e sicuro. Un gemito sommesso gli vibrò nel petto. Le sue mani scivolarono dal viso di lei, lungo il collo, sopra la camicia ancora sbottonata. I suoi palmi trovarono la forma dei suoi seni, ancora confinati nel tessuto sportivo del reggiseno. Fece roteare i capezzoli tra i pollici e gli indici, sentendoli indurirsi.
Interruppe il bacio, ansimando. «Non essere delicato. Non qui.»
Lui obbedì. Afferrò le due metà aperte della sua camicia e tirò con forza. I bottoni sbatterono contro la porta, schizzando sul pavimento. Lei si scrollò di dosso la cosa, lasciandola cadere. Le sue mani si posarono sulla cintura di lui, slacciandola con un'efficienza tipica di Elisabetta. Con una spinta brusca, i jeans e i pantaloncini gli scivolarono giù dai fianchi. Il suo pene scattò fuori, già completamente eretto e pulsante.
Gli strinse la mano intorno, una presa ferma e consapevole. «Questo», sussurrò, accarezzandolo lentamente, guardando ciò che teneva tra le mani. «È a questo che pensavo. Quando eri concentrato. Quando spiegavi una procedura a uno studente. Osservavo le tue mani e mi chiedevo cosa stesse succedendo.»
Le sue parole furono una detonazione. Lui le afferrò i fianchi, la fece girare e la spinse in avanti, piegandola sul basso tavolino vicino alla porta. Un vaso di lavanda essiccata barcollò e cadde. Il suono della ceramica che si rompeva risuonò acuto nel silenzio.
Le abbassò i pantaloncini da corsa e la biancheria intima fino alle ginocchia. Il chiaro di luna si posava sulle curve pallide del suo sedere, sull'ombra tra di esse. Le passò una mano addosso, sentendo i muscoli, la forza. Era bagnata; le sue dita scivolarono facilmente tra le sue pieghe. Ne premette due dentro, arricciandole, e lei gridò, spingendo indietro contro la sua mano.
«Fottimi», ringhiò lei, le parole soffocate contro il legno. «Fottimi come se lo volessi davvero, Davide. Basta pensare.»
Si posizionò, la punta del suo pene che premeva contro la sua apertura. Non entrò con delicatezza. Spingeva in avanti con una spinta profonda e decisa, seppellendosi fino in fondo.
Urlò. Un suono crudo e senza filtri che echeggiò nell'appartamento ordinato. Inarcò la schiena, le mani che cercavano disperatamente un appiglio sul piano liscio del tavolo. Lui rimase immobile, stretto nella sua incredibile intimità, sentendo i suoi muscoli interni fremere selvaggiamente intorno a lui. Il calore era travolgente.
Poi iniziò a muoversi.
Era un ritmo brutale, come un pistone. Nessuna delicatezza. Solo profonde e violente retrazioni e ritorni violenti. Il tavolo scricchiolava e scivolava in avanti a ogni spinta. I suoni erano osceni: lo schiocco umido della pelle contro la pelle, il loro respiro affannoso, i suoi gemiti soffocati che si trasformavano in suppliche gutturali.
“Sì… oh dio, proprio lì… non fermarti… cazzo, non osare fermarti!”
Le afferrò i fianchi, le dita che affondavano nella sua carne, tenendola ferma per l'assalto. Il suo mondo si ridusse a questo: la vista di lei distesa davanti a lui, la sensazione della sua stretta, il rumore animalesco della loro unione. La vita ordinata e pulita che si era costruito – Giulia, la clinica, il futuro prevedibile – gli sembrava una storia che aveva letto su qualcun altro.
Una delle sue mani si staccò dal tavolo e tornò a scivolare tra le sue gambe. Lui la guardò, ipnotizzato, mentre le sue dita trovavano il clitoride, strofinandolo con movimenti circolari frenetici.
«Vieni con me», ordinò con voce tesa. «Sono vicina… sono così vicina. Vieni dentro di me.»
Era un ordine. Il permesso definitivo. Il suo autocontrollo si spezzò. Le sue spinte divennero irregolari, più profonde, più intense. Una tensione bruciante gli si avvolse alla base della colonna vertebrale, poi esplose. Con un grido che era più dolore che piacere, eiaculò, riversando il suo seme dentro di lei in ondate calde e pulsanti. Mentre lo faceva, sentì il suo corpo contrarsi intorno a lui, il suo orgasmo innescato dal suo, i suoi muscoli interni che lo spremevano finché non fu vuoto, esausto e tremante.
Si accasciò sulla sua schiena, la fronte premuta tra le sue scapole. Il loro sudore si mescolò. Lui era ancora dentro di lei, entrambi ansimanti, tremanti per l'accaduto.
Lentamente, con cautela, si ritrasse. Un rivolo caldo e vischioso le scivolò lungo l'interno coscia. La vista di quella scena al chiaro di luna fu profondamente scioccante.
Si raddrizzò, con i jeans e i pantaloncini aggrovigliati intorno alle caviglie. Se li tirò su, un gesto che gli sembrò assurdamente banale. Lei si tirò su a fatica, facendo una smorfia di dolore. Si tirò su i pantaloncini, lasciando la canottiera in un mucchio sul pavimento. Nella penombra, sembrava una regina devastata. I capelli erano spettinati, il labbro livido, gli occhi scuri e impenetrabili.
Senza dire una parola, si allontanò da lui a piedi nudi, dirigendosi verso la zona giorno open space. Non accese la luce. Andò all'isola della cucina, prese una bottiglia d'acqua dal frigorifero e bevve a grandi sorsi.
Lo seguì, sentendosi smarrito. La stanza era la testimonianza di una vita. Foto di famiglia alle pareti. Un tappetino da yoga arrotolato ordinatamente vicino alla finestra. Un puzzle a metà su un tavolo. I trofei. Era un intruso lì, il suo odore e la sua violazione si insinuavano nell'aria domestica.
Lei gli porse la bottiglia d'acqua. Lui la prese, sfiorandole le dita con le sue. Bevve.
«Il bagno per gli ospiti è in fondo al corridoio», disse, con voce sorprendentemente ferma. «Ci sono asciugamani puliti.»
Lui la fissò. "Tutto qui?"
«Cosa vuoi? Un'analisi post-partita?» Si appoggiò al bancone, incrociando le braccia al petto. Tremava leggermente. «Abbiamo fatto sesso. È stato incredibile. È stata anche una pessima idea. Tutte queste cose sono vere.»
Posò la bottiglia con un tonfo. «Non puoi essere tu quello calmo. Non puoi essere distaccato in questa situazione.»
Un lampo di rabbia le balenò negli occhi. «Perché? Perché sono una donna? Perché sono più grande? Ho avuto trentacinque anni per esercitarmi a rimanere calma mentre il mondo brucia, Davide. Questo è quello che so fare.»
“Questo non è il mondo. Questo siamo noi. Nella casa di tuo marito.”
«So dove mi trovo», ribatté lei, la calma che le si incrinava. «Credi forse che non lo sappia? Vedo i suoi occhiali da lettura sul comodino. Sento l'odore del suo shampoo in bagno. Credi che per me sia facile?»
Il dolore nella sua voce era reale, una crepa nella sua corazza. Lo fece rinsavire. Si passò una mano tra i capelli. "Mi dispiace."
«Non farlo.» Si staccò dall'isola e si diresse verso la finestra. Guardò fuori, la città addormentata, il suo riflesso un fantasma nel vetro. «Non scusarti. Sembrerebbe un errore. Non lo è stato. Lo volevo. L'ho iniziato io. Solo che... non ho pensato al dopo.»
Si spostò per mettersi dietro di lei, senza toccarla. Vide i loro riflessi nella finestra, un ritratto frammentato: un giovane trasandato e una donna anziana fiera e ferita, immersi in una pozza di luce lunare in una casa silenziosa e tradita.
«Giulia si chiederà dove sono», disse, con quel nome che gli lasciava un sapore amaro in bocca.
"Glielo dirai?"
"NO."
"Ci rivedremo?"
La domanda aleggiava nell'aria. Lui guardò il riflesso dei suoi occhi, in attesa di una risposta.
«Non so come sia possibile», disse infine, mentre la verità gli si strappava di bocca.
Un piccolo, stanco sorriso le increspò le labbra nel bicchiere. "È proprio questo il problema, vero?"
Il suo telefono vibrò in tasca. Lui sussultò. Anche lei. Lui non lo tirò fuori. Entrambi sapevano chi fosse.
«Dovresti andare», disse lei con voce sommessa. «Prima che sorga il sole. Prima che la situazione si complichi ulteriormente.»
Voleva toccarla. Baciarle la spalla, accarezzarle il braccio. Ma lo spazio tra loro era ormai colmo di senso di colpa e di conseguenze. L'atto era finito. La realtà si stava imponendo, fredda e pesante.
Annuì con la testa. Si voltò e tornò nell'ingresso. Trovò le chiavi per terra, accanto alla camicia da notte che lei aveva gettato a terra. La raccolse, il tessuto era ancora caldo per il contatto con la sua pelle. Esitò, poi la piegò bruscamente e la posò sul tavolo.
Aprì la porta. Il corridoio era luminoso, ma asettico.
“Davide”.
Si voltò indietro. Lei era ancora vicino alla finestra, una sagoma.
«La corona che ha applicato oggi», ha detto. «Al paziente del pronto soccorso. Era quella in basso a sinistra?»
La domanda era talmente professionale, talmente fuori luogo in un momento così bizzarro, da lasciargli senza fiato. Era un'ancora. Un filo che li riportava alle persone che erano un tempo.
«Sì», rispose.
"Hai usato l'adesivo universale. Io avrei consigliato quello auto-mordenzante. Migliore tenuta marginale."
Un barlume della loro vecchia e spensierata amicizia balenò. "Lo terrò a mente."
Uscì e chiuse la porta silenziosamente dietro di sé. Rimase in piedi nel corridoio vuoto, ascoltando il ronzio del vano ascensore. Il suo corpo era provato. La sua mente era in subbuglio. Poteva ancora sentire il suo profumo sulla pelle.
Al piano di sotto, in macchina, finalmente guardò il telefono. Tre chiamate perse da Giulia. Un messaggio: "Spero che il lavoro non sia stato troppo terribile. Ti ho lasciato della pasta in frigo. Un bacio."
Digitò una risposta. "Sono arrivato tardi. Emergenza. Torno presto a casa." La inviò, con la bugia che gli si depositava nello stomaco come un macigno.
Avviò il motore ma non partì. Alzò lo sguardo verso l'edificio, contando i piani fino alla sua finestra oscurata. Si chiese se fosse ancora lì, a guardare la sua auto. Si chiese se stesse piangendo. Si chiese se sarebbe mai riuscito a entrare nel suo appartamento e a guardare Giulia senza vedere l'ombra della mano di Elisabetta sulla sua coscia, senza sentire il rumore di un vetro che si rompeva, senza sentire la sua disperata, perfetta stretta intorno a lui.
Inserì la marcia e si diresse verso la vita che aveva appena distrutto.
Il tragitto verso casa fu un tunnel di luci al neon e ombre sfarfallanti. Il suo corpo era ancora una mappa di lei: le scalfitture sulla schiena pulsavano, il profumo del suo sudore si era mescolato al suo, incollato alla pelle sotto la camicia. La sensazione fisica di lei, quella stretta muscolare e profonda che lo aveva svuotato, si ripresentava con ogni sobbalzo dell'auto sull'asfalto. Ecco che c'era.
Parcheggiò. L'appartamento al terzo piano aveva una luce accesa in salotto. Giulia vegliava.
Salì le scale, ogni passo come un peso. Infilò la chiave, il rumore della serratura che gli sembrò un tradimento. La porta si aprì su un caldo odore di basilico e pomodoro. Lei era sul divano, avvolta in un vecchio cardigan, i piedi sotto un cuscino. Un programma di cucina sussurrava in televisione.
«Ciao amore», disse, staccando gli occhi dallo schermo. «Ti è andata bene? Hai mangiato?»
«Più o meno. Non ho fame.» Si tolse le scarpe, allineandole con precisione maniacale. Il gesto gli sembrò ipocrita.
Lei si alzò, si avvicinò. I suoi occhi, verdi e gentili, lo scrutarono. «Sei pallido. Era un'emergenza particolarmente brutta?»
Un'immagine lampeggiò: Elisabetta piegata sulla sua scrivania, i trofei dei suoi figli che luccicavano sullo scaffale. «Difficile da sistemare», borbottò, sfiorandole la guancia con un bacio che non attecchì. La sua pelle non era quella di Elisabetta; era più morbida, meno definita. «Vado a farmi una doccia. Sono sporco.»
Nella doccia, l'acqua quasi bollente non riuscì a scaldarlo. Strofinò il sapone su ogni centimetro, cercando di cancellare ogni traccia di lei, ma il ricordo era fisiologico, non superficiale. La schiuma scivolò lungo le quattro strisce rosse sulla sua schiena, pungendo. Chiuse gli occhi e rivide i suoi, nel buio del suo salotto, l'intelligenza che vi ardeva trasformata in puro appetito. Quando la sua mano scese a stringergli il pene sotto il getto d'acqua, era ancora parzialmente eretto, gonfio e sensibile. Si masturbò con rabbia, rapidamente, cercando di sostituire l'immagine di lei con qualsiasi altra cosa. Fallì. Con un gemito strozzato, eiaculò contro le piastrelle, il suo sperma dilavato via all'istante, una parodia vuota.
Si asciugò. Indossò un pigiama pulito. Quando tornò in salotto, Giulia aveva spento la TV.
«Mi è arrivata una mail da tua madre», disse, guardandolo. «Vuole sapere se andiamo domenica prossima.»
«Bene. Dille di sì.» Si sedette sull'altra estremità del divano. Lo spazio tra di loro, solitamente confortevole, sembrava un abisso.
«Davide.»
«Sì?»
«Dov'eri veramente stasera?»
Il silenzio che seguì fu spesso, carico. L'orologio a muro ticchettava.
«Alla clinica. Poi sono andato a bere qualcosa.»
«Da solo?»
«Sì.» La bugia gli uscì con naturalezza, ma il suono fu metallico. «Ho incontrato un collega.»
«Quale collega?»
«Non lo conosci. Uno specialista in implantologia da Bologna.» Inventò nomi, dettagli. Le parole gli uscivano come perline, una filiera vuota. Lei annuiva, ma il suo sguardo non si staccava dalle sue mani. Le sue mani che, poche ore prima, spingevano i seni di un'altra donna contro la sua bocca.
«Okay», disse infine, alla fine della sua triste, piccola storia. Si alzò. «Vengo a letto. Non stare qui fino a tardi.»
La guardò andarsene. Un'ondata di disgusto, per se stesso e per la sua perfetta, miserabile bugia, gli salì in gola. Aveva dimenticato la pasta in frigo.
La notte fu un cimitero di pensieri. Giulia dormiva di schiena, il suo respiro regolare e affidabile. Lui fissava il soffitto. Il suo telefono, silenziato, era sul comodino. Alle 3:17, una notifica illuminò scherzosamente il buio.
Un messaggio. Da un numero non salvato.
L'adesivo auto-mordenzante. Ho controllato la letteratura. Avevi ragione tu. La tenuta marginale è statisticamente identica. -E.
Non c'era un punto interrogativo. Era un'affermazione. Un'apertura. Un filo gettato nel vuoto tra di loro. Rileggeva il messaggio, le dita che tremavano sul vetro. Quindici anni di professionalità condensati in una discussione su cementi dentali. Eppure, ogni parola era intrisa di tutto il resto: il sapore della sua bocca, il suono della cornice che si frantumava, la sensazione devastante di possederla sul pavimento di casa sua.
Non rispose. Posò il telefono come se fosse rovente. Il cuore gli martellava nelle orecchie. Aveva ragione tu. Tre parole che gli davano un'autorità che non meritava, che intrecciavano il passato professionale al presente depravato in un nodo inestricabile.
Il giorno successivo fu un incubo di normale amministrazione. Ogni paziente era una sfida di concentrazione. La nuova assistente, efficiente e silenziosa, non era Elisabetta. Quando gli porse una siringa carpule, la sua mano non sfiorò la sua. Non c'era nessuna sfida negli occhi, nessun'intesa. Era solo lavoro.
Durante una pausa, si ritrovò nella sala di sterilizzazione, il luogo dove per anni avevano scambiato battute veloci. L'odore del vapore e del disinfettante gli riportò alla mente centinaia di quei momenti. Le mani di lei, in guanti nitrile, che impacchettavano gli strumenti con velocità ipnotica. La curva della sua nuca mentre si chinava sull'autoclave.
Il suo telefono vibrò.
Giulia: Ricordati di passare in cartoleria per la stampante. L'ho scritto sulla lista.
Un'altra notifica, quasi simultanea.
Numero sconosciuto: I punti sulla schiena?
Il sangue gli affluì al basso ventre, una reazione immediata e brutale. Guardò la porta, assicurandosi che fosse chiusa. Le sue dita volarono sulla tastiera.
Davide: Sono lividi. Doloranti.
La risposta arrivò in pochi secondi.
E: Bene.
Una pausa. I puntini di digitazione apparvero, scomparvero, riapparvero.
E: Franco torna domani sera.
Il significato era chiaro come un bisturi. La finestra si stava chiudendo. La realtà, con il suo marito e la sua compagna e le sue liste della spesa, stava tornando a reclamare i suoi diritti. Qualsiasi cosa fosse scoppiata tra di loro, sarebbe stata schiacciata da quel ritorno, se non fosse stata affermata.
Le digitò.
Davide: Il mio ultimo paziente finisce alle 18.30.
Dall'altra parte del telefono, il silenzio. Poi:
E: La spiaggia privata sotto il molo 21. C'è un capanno per gli attrezzi. È sempre aperto.
Non c'era alcuna domanda nella sua dichiarazione. Solo un luogo e un'ora. Un accordo per un altro capitolo di questa cosa, qualunque essa fosse, prima che il sipario calasse.
Il resto della giornata passò in una nebbia densa. Alle 18:28, licenziò l'assistente. Attese cinque minuti, il suo cuore che era un pugno che batteva contro le costole. Poi uscì, non salutando nessuno.
Il molo 21 era vecchio, in disuso, la sua struttura scheletrica che si protendeva nel mare crepuscolare. L'aria era frizzante, carica di salsedine. Discese una scaletta di cemento consunta, i suoi passi che riecheggiavano nel vuoto sotto le assi. La spiaggetta era una mezzaluna di ciottoli grigi, nascosta alla vista dalla città da un muro di massi frangiflutti.
Il capanno era una baracca di legno marcio, con la serratura rotta. La aprì. Dentro, era buio, impregnato dell'odore di vecchie reti da pesca, di olio marcio e di muschio. Un solo raggio di luce morente filtrava da una fessura, illuminando particelle di polvere che danzavano.
Lei era già lì.
In piedi contro la parete opposta, avvolta in un lungo cappotto di lana. Sembrava un fantasma, o una spia. I loro sguardi si incrociarono attraverso la penombra. Non ci furono saluti.
«Hai chiuso la clinica», disse, e non fu una domanda.
«Sì.»
«E Giulia?»
«Crede che io stia supervisionando la consegna di un nuovo autoclave.»
Un sorriso freddo le increspò le labbra. «Mentire ti sta diventando facile.»
«Tu sei l'unica cosa a cui non mento.»
Le parole uscirono prima che potesse fermarle. Rimasero sospese nell'aria polverosa, più vere di quanto avesse mai voluto.
Lei si scrollò di dosso il cappotto. Sotto, indossava solo un body nero, di quel tessuto tecnico che sembrava una seconda pelle. I suoi contorni erano netti nella debole luce: il taglio del reggiseno che sollevava i suoi seni, la linea piatta del suo stomaco, l'ombra triangolare alla giunzione delle sue gambe.
«Dimmi cosa vuoi», disse, la voce bassa e raschiata.
«Ti voglio.» Non esitò questa volta.
«Cosa vuoi da me?»
«Questo.» Fece un passo avanti. «Solo questo.»
«Questo non è niente», disse, ma aprì le braccia.
Fu su di lui in tre passi. Lo spinse all'indietro contro la porta chiusa, i suoi baci erano morsi e leccate, senza tenerezza. Le sue mani gli spaccarono il cernitore, tirarono giù pantaloni e biancheria intima. Il suo pene era duro e pronto per lei, e lei rise contro la sua bocca, un suono oscuro, afferrandolo.
«Troppo veloce», ansimò lui. «Aspetta…»
«Non aspetterò mai più.» Si chinò, e prima che potesse capire la sua intenzione, lo prese in bocca.
La calda umidità della sua bocca lo inghiottì fino alla radice. Gemette, la testa che sbatteva contro la porta. Le sue labbra erano una morsa stretta, la sua lingua un'ansa insistente sotto di lui. Le sue mani gli stringevano i glutei, le unghie che si conficcavano, spingendolo più in profondità nella sua gola. Guardò in basso, vedendo il riflesso argentato dei suoi capelli, l'intenso movimento della sua testa che andava su e giù. Era abile, brutale, senza dare tregua. Un gesto di pura affermazione.
«Elisabetta… sto per…»
Lei non si allontanò. Lo inghiottì completamente mentre l'orgasmo lo attraversava, un tremito violento che gli tolse le ginocchia. Continuò a succhiarlo mentre eiaculava, spremendogli ogni goccia, fino a quando non fu solo dolore e sensibilità. Poi si tirò indietro, inghiottendo, un filo di sperma che le colava dall'angolo della bocca.
Si asciugò con il dorso della mano, senza vergogna. I suoi occhi erano lupeschi nel buio. «Il mio turno.»
Lo fece girare, lo piegò in avanti contro la porta. Lui sentì il suono di una cerniera, il sussurro del tessuto, poi le sue mani che gli aprivano i glutei. Si irrigidì.
«No. Non…»
«Sì.» La sua voce era a un centimetro dal suo orecchio, calda e assolutamente certa. Sentì la punta fredda e scivolosa di qualcosa—un lubrificante, una saliva—premere contro il suo foro. «Tu hai preso tutto quello che volevi. Adesso io.»
C'era violenza nella sua determinazione, ma nessuna forza bruta. Era un'offerta crudele e necessaria. Lui barcollò, l'invasione uno shock acuto e bruciante. Trattenne il respiro. Lei si fermò, permettendogli di adattarsi, le sue dita che affondavano nei suoi fianchi.
«Ti rilasserai», ordinò lei. «Per me. Ti aprirai per me.»
E, dannazione, lo fece. Con un gemito di resa che si trasformò in qualcosa d'altro, permise al suo corpo di cedere. Lei spinse in avanti, riempiendolo completamente. La sensazione era opprimente, aliena, profondissima. Cominciò a muoversi, una lenta e metodica devastazione.
Lui gridò, il suono attutito dalla porta. Non era piacere, non all'inizio. Era sottomissione. Era il completo rovesciamento di ogni dinamica che avesse mai conosciuto con lei, con chiunque. Lei lo possedeva. Con ogni spinta lunga e ritmica, con ogni strattone al suo pene ancora sensibile, rivendicava tutto: gli anni di deferenza, la sua professionalità, la sua giovinezza. Non fu gentile. Gli morsicò la spalla, mormorò oscenità nella pelle della sua schiena.
«Così è meglio... così devi prendermi, cazzo... senti com'è?»
Poi qualcosa cambiò. Il dolore si fuse con un brivido elettrico, un punto di pressione che accese una luce accecante dietro i suoi occhi. Un altro gemito, diverso, gli uscì dalla gola.
Lei lo sentì. «Ecco qui», ringhiò trionfante, cambiando l'angolazione. Colpì quel punto di nuovo, e ancora. Il piacere esplose, a cascate, un controcorrente al dolore e alla degradazione. Era troppo. Il suo corpo si contorse, rispondendo contro la sua volontà, spingendo all'indietro contro di lei. La porta tremava alle loro spalle.
Il suo respiro diventò rantoli. «Vengo... Cristo, Elisabetta, io...»
«Vieni allora.» La sua mano gli torse il pene. «Vieni come un puttaniere. Vieni senza che io ti tocchi dentro.»
L'ordine fu la sua rovina. Un secondo orgasmo, più intenso del primo, lo lacerò. Eiaculò contro la porta marcia, strisce bianche che si mescolavano alla ruggine e al legno marcito. Il suo spasmo la trascinò con sé; sentì il suo corpo irrigidirsi dietro di lui, un grido soffocato, l'onda calda e umida del suo rilascio che lo riempiva mentre lei si accasciava contro la sua schiena.
Rimasero lì, appoggiati alla porta, annaspando. Il buio nel capanno era ora totale. L'odore del sesso e del legno marcio era opprimente.
Lei si ritirò, il suono di lui che si riprendeva, grezzo e umido. Cadde in ginocchio sui ciottoli del pavimento. Lui si girò, trascinandosi su per la porta, i pantaloni ancora aggrovigliati alle caviglie. Non riusciva a vederla, ma sentiva il suo respiro irregolare.
«Franco tornerà a casa domani», disse lei nel buio, la voce svuotata di ogni emozione. «Ci saranno i miei nipotini per il fine settimana. La sua golf terapia. Il pranzo domenicale.»
Lui annuì, anche se non poteva vederla. Il significato era chiaro. Questo, quale che fosse, era finito.
«Quello sull'adesivo...», iniziò lui, la voce rotta.
«Non era quello che stava succedendo», lo interruppe bruscamente. Sentì il rumore del suo body che veniva rimesso a posto, il fruscio del cappotto. «Quello è finito. Adesso devi andartene. Io rimango.»
«Elisabetta…»
«Vattene, Dav